← catalogue

La dame de Monsoreau — Tome 3.

by Alexandre Dumas · French · Gutenberg #9639 · 510,689 chars · public domain (US)

The Project Gutenberg eBook of La dame de Monsoreau — Tome 3.
    
This eBook is for the use of anyone anywhere in the United States and
most other parts of the world at no cost and with almost no restrictions
whatsoever. You may copy it, give it away or re-use it under the terms
of the Project Gutenberg License included with this eBook or online
at www.gutenberg.org. If you are not located in the United States,
you will have to check the laws of the country where you are located
before using this eBook.

Title: La dame de Monsoreau — Tome 3.

Author: Alexandre Dumas
        Auguste Maquet


        
Release date: January 1, 2006 [eBook #9639]
                Most recently updated: January 2, 2021

Language: French

Other information and formats: www.gutenberg.org/ebooks/9639

Credits: Produced by the Online Distributed Proofreading Team. This file was produced from images generously made available by the Bibliothèque nationale de France (BnF/Gallica) at http://gallica.bnf.fr


*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK LA DAME DE MONSOREAU — TOME 3. ***




Produced by the Online Distributed Proofreading Team. This
file was produced from images generously made available
by the Bibliothèque nationale de France (BnF/Gallica) at
http://gallica.bnf.fr.











LA DAME DE MONSOREAU

PAR

ALEXANDRE DUMAS


ÉDITION ILLUSTRÉE PAR J.-A. BEAUCÉ





TROISIÈME PARTIE

PARIS

1890




TABLE DES MATIÈRES

DE LA TROISIÈME PARTIE.


I.--Ce que venait annoncer M. le comte de Monsoreau.

II.--Comment le roi Henri III apprit la fuite de son frère bien-aimé
le duc d'Anjou, et de ce qui s'ensuivit.

III.--Comment, Chicot et la reine mère, se trouvant être du même avis,
le roi se rangea à l'avis de Chicot et de la reine mère.

IV.--Où il est prouvé que la reconnaissance était une des vertus de M.
de Saint-Luc.

V.--Le projet de M. de Saint-Luc.

VI.--Comment M. de Saint-Luc montra à M. de Monsoreau le coup que le
roi lui avait montré.

VII.--Où l'on voit la reine mère entrer peu triomphalement dans la
bonne ville d'Angers.

VIII.--Les petites causes et les grands effets.

IX.--Comment M. de Monsoreau ouvrit, ferma et rouvrit les yeux, ce qui
était une preuve qu'il n'était pas tout à fait mort.

X.--Comment le duc d'Anjou alla à Méridor pour faire à madame de
Monsoreau des compliments sur la mort de son mari, et comment il
trouva M. de Monsoreau qui venait au-devant de lui.

XI.--Du désagrément des litières trop larges et des portes trop
étroites.

XII.--Dans quelles dispositions était le roi Henri III quand M. de
Saint-Luc reparut à la cour.

XIII.--Où il est traité de deux personnages importants de cette
histoire, que le lecteur avait depuis quelque temps perdus de vue.

XIV.

XV.--Comment l'ambassadeur de M. le duc d'Anjou arriva à Paris, et de
la réception qui lui fut faite.

XVI.--Lequel n'est autre chose que la suite du précédent, écourté par
l'auteur pour cause de fin d'année.

XVII.--Comment M. de Saint-Luc s'acquitta de la commission qui, lui
avait été donnée par Bussy.

XVIII.--En quoi M. de Saint-Luc était plus civilisé que M. de Bussy,
des leçons qu'il lui donna, et de l'usage qu'en fit l'amant de la
belle Diane.

XIX.--Les précautions de M. de Monsoreau.

XX.--Une visite à la maison des Tournelles.

XXI.--Les guetteurs.

XXII.--Comment M. le duc d'Anjou signa, et comment, après avoir signé,
il parla.

XXIII.--Une promenade aux Tournelles.

XXIV.--Où Chicot s'endort.

XXV.--Où Chicot s'éveille.

XXVI.--La Fête-Dieu.

XXVII.--Lequel ajoutera encore à la clarté du chapitre précédent.

XXVIII.--La procession.

XXIX.--Chicot Ier.

XXX.--Les intérêts et le capital.

XXXI.--Ce qui se passait du côté de la Bastille, tandis que Chicot
payait ses dettes à l'abbaye Sainte-Geneviève.

XXXII.--L'assassinat.

XXXIII.--Comment frère Gorenflot se trouva plus que jamais entre la
potence et l'abbaye.

XXXIV.--Où Chicot devine pourquoi d'Épernon avait du sang aux pieds et
n'en avait pas aux joues.

XXXV.--Le matin du combat.

XXXVI.--Les amis de Bussy.

XXXVII.--Le combat.

XXXVIII.--Conclusion.



IMAGES


Titre

Ce que venait annoncer M. le comte de Monsoreau.

Livarot.

Ma mère, on me brave.

Le palefrenier détacha Roland et l'amena.

Vous êtes affreux à voir comme cela, mon cher monsieur de Monsoreau.

Regardez bien cette touffe de coquelicots et de pissenlits.

Vous êtes troué à jour, mon cher monsieur.

Le comte aperçut Diane debout à son chevet.

Saint-Luc se promenait le poing sur la hanche.

Et les deux amants s'étreignaient et oubliaient le monde.

Bussy entra le front haut, l'oeil calme et le chapeau à la main.

D'Épernon.

Un mousqueton tout chargé était posé à tout événement à côté d'eux.

Monsoreau parut sur le seuil.

Je le jure par mon nom et sur ce poignard.

Adieu, mes petits lions, je m'en vais à l'hôtel de Bussy.

Veux-tu causer avec ton ami? tu ne t'en repentiras pas, Valois, foi de
Chicot.

Cher comte, le duc d Anjou est un perfide, un lâche.

Tiens, tiens, tiens, voilà pour les vices que tu as.

Trois hommes armés parurent sur le balcon, tandis que le quatrième
enfourchait la balustrade.

Saint-Luc la prit entre ses bras et disparut avec elle par la porte.

Bussy plongea son épée si vigoureusement dans la poitrine au grand
veneur, qu'il le cloua au parquet.

Il tomba sur les pointes du fer, et il demeura suspendu.

Et du doigt, Chicot montra au roi les bottes de d'Épernon.

Oui, des épées, mais des épées bénites, cher ami.

Quélus s'inclina et baisa la main du roi.




CHAPITRE PREMIER

CE QUE VENAIT ANNONCER M. LE COMTE DE MONSOREAU.


Monsoreau marchait de surprise en surprise: le mur de Méridor
rencontré comme par enchantement, ce cheval caressant le cheval qui
l'avait amené, comme s'il eût été de sa plus intime connaissance, il y
avait certes là de quoi faire réfléchir les moins soupçonneux. En
s'approchant, et l'on devine si M. de Monsoreau s'approcha vivement;
en s'approchant, il remarqua la dégradation du mur à cet endroit;
c'était une véritable échelle, qui menaçait de devenir une brèche; les
pieds semblaient s'être creusé des échelons dans la pierre, et les
ronces, arrachées fraîchement, pendaient à leurs branches meurtries.

Le comte embrassa tout l'ensemble d'un coup d'oeil, puis, de
l'ensemble, il passa aux détails.

Le cheval méritait le premier rang, il l'obtint.

L'indiscret animal portait une selle garnie d'une housse brodée
d'argent. Dans un des coins était un double F, entrelaçant un double
A.

C'était, à n'en pas douter, un cheval des écuries du prince, puisque
le chiffre faisait: François d'Anjou.

Les soupçons du comte, à cette vue, devinrent de véritables alarmes.
Le duc était donc venu de ce côté; il y venait donc souvent, puisque,
outre le cheval attaché, il y en avait un second qui savait le chemin.

Monsoreau conclut, puisque le hasard l'avait mis sur cette piste,
qu'il fallait suivre cette piste jusqu'au bout.

C'était d'abord dans ses habitudes de grand veneur et de mari jaloux.

Mais, tant qu'il resterait de ce côté du mur, il était évident qu'il
ne verrait rien.

En conséquence, il attacha son cheval près du cheval voisin, et
commença bravement l'escalade.

C'était chose facile: un pied appelait l'autre, la main avait ses
places toutes faites pour se poser, la courbe du bras était dessinée
sur les pierres à la surface de la crête du mur, et l'on avait
soigneusement élagué, avec un couteau de chasse, un chêne, dont, à cet
endroit, les rameaux embarrassaient la vue et empêchaient le geste.

Tant d'efforts furent couronnés d'un entier succès. M. de Monsoreau ne
fut pas plutôt établi à son observatoire, qu'il aperçut, au pied d'un
arbre, une mantille bleue et un manteau de velours noir. La mantille
appartenait sans conteste à une femme, et le manteau noir à un homme;
d'ailleurs, il n'y avait point à chercher bien loin, l'homme et la
femme se promenaient à cinquante pas de là, les bras enlacés, tournant
le dos au mur, et cachés d'ailleurs par le feuillage du buisson.

Malheureusement pour M. de Monsoreau, qui n'avait pas habitué le mur à
ses violences, un moellon se détacha du chaperon et tomba, brisant les
branches, jusque sur l'herbe: là, il retentit avec un écho mugissant.

A ce bruit, il paraît que les personnages dont le buisson cachait les
traits à M. de Monsoreau se retournèrent et l'aperçurent, car un cri
de femme aigu et significatif se fit entendre, puis un frôlement dans
le feuillage avertit le comte qu'ils se sauvaient comme deux
chevreuils effrayés.

Au cri de la femme, Monsoreau avait senti la sueur de l'angoisse lui
monter au front: il avait reconnu la voix de Diane.

Incapable dès lors de résister au mouvement de fureur qui l'emportait,
il s'élança du haut du mur, et, son épée à la main, se mit à fendre
buissons et rameaux pour suivre les fugitifs.

Mais tout avait disparu, rien ne troublait plus le silence du parc;
pas une ombre au fond des allées, pas une trace dans les chemins, pas
un bruit dans les massifs, si ce n'est le chant des rossignols et des
fauvettes, qui, habitués à voir les deux amants, n'avaient pu être
effrayés par eux.

Que faire en présence de la solitude? que résoudre? où courir? Le parc
était grand; on pouvait, en poursuivant ceux qu'on cherchait,
rencontrer ceux que l'on ne cherchait pas.

M. de Monsoreau songea que la découverte qu'il avait faite suffisait
pour le moment; d'ailleurs, il se sentait lui-même sous l'empire d'un
sentiment trop violent pour agir avec la prudence qu'il convenait de
déployer vis-à-vis d'un rival aussi redoutable que l'était François;
car il ne doutait pas que ce rival ne fût le prince. Puis, si, par
hasard, ce n'était pas lui, il avait près du duc d'Anjou une mission
pressée à accomplir; d'ailleurs, il verrait bien, en se retrouvant
près du prince, ce qu'il devait penser de sa culpabilité ou de son
innocence.

Puis, une idée sublime lui vint. C'était de franchir le mur à
l'endroit même où il l'avait déjà escaladé, et d'enlever avec le sien
le cheval de l'intrus surpris par lui dans le parc.

Ce projet vengeur lui donna des forces; il reprit sa course et arriva
au pied du mur, haletant et couvert de sueur.

Alors, s'aidant de chaque branche, il parvint au faîte et retomba de
l'autre côté; mais, de l'autre côté, plus de cheval, ou, pour mieux
dire, plus de chevaux. L'idée qu'il avait eue était si bonne, qu'avant
de lui venir, à lui, elle était venue à son ennemi, et que son ennemi
en avait profité.

M. de Monsoreau, accablé, laissa échapper un rugissement de rage,
montrant le poing à ce démon malicieux, qui, bien certainement, riait
de lui dans l'ombre déjà épaisse du bois; mais, comme chez lui la
volonté n'était pas facilement vaincue, il réagit contre les fatalités
successives qui semblaient prendre à tâche de l'accabler: en
s'orientant à l'instant même, malgré la nuit qui descendait
rapidement, il réunit toutes ses forces et regagna Angers par un
chemin de traverse qu'il connaissait depuis son enfance.

Deux heures et demie après, il arrivait à la porte de la ville,
mourant de soif, de chaleur et de fatigue: mais l'exaltation de la
pensée avait donné des forces au corps, et c'était toujours le même
homme volontaire et violent à la fois.

D'ailleurs, une idée le soutenait: il interrogerait la sentinelle, ou
plutôt les sentinelles; il irait de porte en porte; il saurait par
quelle porte un homme était entré avec deux chevaux; il viderait sa
bourse, il ferait des promesses d'or, et il connaîtrait le signalement
de cet homme. Alors, quel qu'il fût, prochainement ou plus tard, cet
homme lui payerait sa dette.

Il interrogea la sentinelle; mais la sentinelle venait d'être placée
et ne savait rien. Il entra au corps de garde et s'informa: le
milicien qui descendait de garde avait vu, il y avait deux heures à
peu près, rentrer un cheval sans maître, qui avait repris tout seul le
chemin du palais.

Il avait alors pensé qu'il était arrivé quelque accident au cavalier,
et que le cheval intelligent avait regagné seul le logis.

Monsoreau se frappa le front: il était décidé qu'il ne saurait rien.

Alors il s'achemina à son tour vers le château ducal.

Là, grande vie, grand bruit, grande joie; les fenêtres
resplendissaient comme des soleils, et les cuisines reluisaient comme
des fours embrasés, envoyant par leurs soupiraux des parfums de
venaison et de girofle capables de faire oublier à l'estomac qu'il est
voisin du coeur.

Mais les grilles étaient fermées, et là une difficulté se présenta: il
fallait se les faire ouvrir.

Monsoreau appela le concierge et se nomma; mais le concierge ne voulut
point le reconnaître.

--Vous étiez droit, et vous êtes voûté, lui dit-il.

--C'est la fatigue.

--Vous étiez pâle, et vous êtes rouge.

--C'est la chaleur.

--Vous étiez à cheval, et vous rentrez sans cheval.

--C'est que mon cheval a eu peur, a fait un écart, m'a désarçonné et
est rentré sans cavalier. N'avez-vous pas vu mon cheval?

--Ah! si fait, dit le concierge.

--En tout cas, allez prévenir le majordome.

Le concierge, enchanté de cette ouverture qui le déchargeait de toute
responsabilité, envoya prévenir M. Remy.

M. Remy arriva, et reconnut parfaitement Monsoreau.

--Et d'où venez-vous, mon Dieu! dans un pareil état? lui demanda-t-il.

Monsoreau répéta la même fable qu'il avait déjà faite au concierge.

--En effet, dit le majordome, nous avons été fort inquiets, quand nous
avons vu arriver le cheval sans cavalier; monseigneur surtout, que
j'avais eu l'honneur de prévenir de votre arrivée.

--Ah! monseigneur a paru inquiet? fit Monsoreau.

--Fort inquiet.

--Et qu'a-t-il dit?

--Qu'on vous introduisît près de lui aussitôt votre arrivée.

--Bien! le temps de passer à l'écurie seulement, voir s'il n'est rien
arrivé au cheval de Son Altesse.

Et Monsoreau passa à l'écurie, et reconnut, à la place où il l'avait
pris, l'intelligent animal, qui mangeait en cheval qui sent le besoin
de réparer ses forces.

Puis, sans même prendre le soin de changer de costume,--Monsoreau
pensait que l'importance de la nouvelle qu'il apportait devait
l'emporter sur l'étiquette,--sans même changer, disons-nous, le grand
veneur se dirigea vers la salle à manger.

Tous les gentilshommes du prince, et Son Altesse elle-même, réunis
autour d'une table magnifiquement servie et splendidement éclairée,
attaquaient les pâtés de faisans, les grillades fraîches de sanglier
et les entremets épicés, qu'ils arrosaient de ce vin noir de Cahors si
généreux et si velouté, ou de ce perfide, suave et pétillant vin
d'Anjou, dont les fumées s'extravasent dans la tête avant que les
topazes qu'il distille dans le verre soient tout à fait épuisées.

--La cour est au grand complet, disait Antraguet, rose comme une jeune
fille et déjà ivre comme un vieux reître; au complet comme la cave de
Votre Altesse.

--Non pas, non pas, dit Ribérac, il nous manque un grand veneur. Il
est, en vérité, honteux que nous mangions le dîner de Son Altesse, et
que nous ne le prenions pas nous-mêmes.

--Moi, je vote pour un grand veneur quelconque, dit Livarot; peu
importe lequel, fût-ce M. de Monsoreau.

Le duc sourit, il savait seul l'arrivée du comte.

Livarot achevait à peine sa phrase et le prince son sourire que la
porte s'ouvrit et que M. de Monsoreau entra.

Le duc fit, en l'apercevant, une exclamation d'autant plus bruyante,
qu'elle retentit au milieu du silence général.

--Eh bien! le voici, dit-il, vous voyez que nous sommes favorisés du
ciel, messieurs, puisque le ciel nous envoie à l'instant ce que nous
désirons.

Monsoreau, décontenancé de cet aplomb du prince, qui, dans les cas
pareils, n'était pas habituel à Son Altesse, salua d'un air assez
embarrassé et détourna la tête, ébloui comme un hibou tout à coup
transporté de l'obscurité au grand soleil.

--Asseyez-vous là et soupez, dit le duc en montrant à M. de Monsoreau
une place en face de lui.

--Monseigneur, répondit Monsoreau, j'ai bien soif, j'ai bien faim, je
suis bien las; mais je ne boirai, je ne mangerai, je ne m'assoirai
qu'après m'être acquitté près de Votre Altesse d'un message de la plus
haute importance.

--Vous venez de Paris, n'est-ce pas?

--En toute hâte, monseigneur.

--Eh bien! j'écoute, dit le duc.

Monsoreau s'approcha de François, et, le sourire sur les lèvres, la
haine dans Je coeur, il lui dit tout bas:

--Monseigneur, madame la reine mère s'avance à grandes journées; elle
vient voir Votre Altesse.

Le duc, sur qui chacun avait les yeux fixés, laissa percer une joie
soudaine.

--C'est bien, dit-il, merci. Monsieur de Monsoreau, aujourd'hui comme
toujours, je vous trouve fidèle serviteur; continuons de souper,
messieurs.

Et il rapprocha de la table son fauteuil qu'il avait éloigné un
instant pour écouter M. de Monsoreau.

Le festin recommença; le grand veneur, placé entre Livarot et Ribérac,
n'eut pas plutôt goûté les douceurs d'un bon siège, et ne se fut pas
plutôt trouvé en face d'un repas copieux, qu'il perdit tout à coup
l'appétit.

L'esprit reprenait le dessus sur la matière.

L'esprit, entraîné dans de tristes pensées, retournait au parc de
Méridor, et, faisant de nouveau le voyage que le corps brisé venait
d'accomplir, repassait, comme un pèlerin attentif, par ce chemin
fleuri qui l'avait conduit à la muraille.

Il revoyait le cheval hennissant; il revoyait le mur dégradé; il
revoyait les deux ombres amoureuses et fuyantes; il entendait le cri
de Diane, ce cri qui avait retenti au plus profond de son coeur.

Alors, indifférent au bruit, à la lumière, au repas même, oubliant à
côté de qui et en face de qui il se trouvait, il s'ensevelissait dans
sa propre pensée, laissant son front se couvrir peu à peu de nuages,
et chassant de sa poitrine un sourd gémissement qui attirait
l'attention des convives étonnés.

--Vous tombez de lassitude, monsieur le grand veneur, dit le prince;
en vérité, vous feriez bien d'aller vous coucher.

--Ma foi, oui, dit Livarot, le conseil est bon, et, si vous ne le
suivez pas, vous courez grand risque de vous endormir dans votre
assiette.

--Pardon, monseigneur, dit Monsoreau en relevant la tête; en effet, je
suis écrasé de fatigue.

--Enivrez-vous, comte, dit Antraguet, rien ne délasse comme cela.

--Et puis, murmura Monsoreau, en s'enivrant on oublie.

--Bah! dit Livarot, il n'y a pas moyen; voyez, messieurs, son verre
est encore plein.

--A votre santé, comte, dit Ribérac en levant son verre.

Monsoreau fut forcé de faire raison au gentilhomme, et vida le sien
d'un seul trait.

--Il boit cependant très-bien; voyez, monseigneur, dit Antraguet.

--Oui, répondit le prince, qui essayait de lire dans le coeur du
comte; oui, à merveille.

--Il faudra cependant que vous nous fassiez faire une belle chasse,
comte, dit Ribérac; vous connaissez le pays.

--Vous y avez des équipages, des bois, dit Livarot.

--Et même une femme, ajouta Antraguet.

--Oui, répéta machinalement le comte, oui, des équipages, des bois et
madame de Monsoreau, oui, messieurs, oui.

--Faites-nous chasser un sanglier, comte, dit le prince.

--Je tâcherai, monseigneur.

--Eh! pardieu, dit un des gentilshommes angevins, vous tâcherez, voilà
une belle réponse! le bois en foisonne, de sangliers. Si je chassais
au vieux taillis, je voudrais, au bout de cinq minutes, en avoir fait
lever dix.

Monsoreau pâlit malgré lui; le vieux taillis était justement cette
partie du bois où Roland venait de le conduire.

--Ah! oui, oui, demain, demain! s'écrièrent en choeur les
gentilshommes.

--Voulez-vous demain, Monsoreau? demanda le duc.

--Je suis toujours aux ordres de Votre Altesse, répondit Monsoreau;
mais cependant, comme monseigneur daignait le remarquer il n'y a qu'un
instant, je suis bien fatigué pour conduire une chasse demain. Puis,
j'ai besoin de visiter les environs et de savoir où en sont nos bois.

--Et puis, enfin, laissez-lui voir sa femme, que diable! dit le duc
avec une bonhomie qui convainquit le pauvre mari que le duc était son
rival.

--Accordé! accordé! crièrent les jeunes gens avec gaieté. Nous donnons
vingt-quatre heures à M. de Monsoreau pour faire, dans ses bois, tout
ce qu'il a à y faire.

--Oui, messieurs, donnez-les-moi, dit le comte, et je vous promets de
les bien employer.

--Maintenant, notre grand veneur, dit le duc, je vous permets d'aller
trouver votre lit. Que l'on conduise M. de Monsoreau à son
appartement!

M. de Monsoreau salua et sortit, soulagé d'un grand fardeau, la
contrainte.

Les gens affligés aiment la solitude plus encore que les amants
heureux.




CHAPITRE II

COMMENT LE ROI HENRI III APPRIT LA FUITE DE SON FRÈRE BIEN-AIMÉ LE DUC
D'ANJOU, ET DE CE QUI S'ENSUIVIT.


Une fois le grand veneur sorti de la salle à manger, le repas continua
plus gai, plus joyeux, plus libre que jamais.

La figure sombre du Monsoreau n'avait pas peu contribué à maintenir
les jeunes gentilshommes; car, sous le prétexte et même sous la
réalité de la fatigue, ils avaient démêlé cette continuelle
préoccupation de sujets lugubres qui imprimait au front du comte cette
tache de tristesse mortelle qui faisait le caractère particulier de sa
physionomie.

Lorsqu'il fut parti, et que le prince, toujours gêné en sa présence,
eut repris son air tranquille:

--Voyons, Livarot, dit le duc, tu avais, lorsque est entré notre grand
veneur, commencé de nous raconter votre fuite de Paris. Continue.

Et Livarot continua.

Mais, comme notre titre d'historien nous donne le privilège de savoir
mieux que Livarot lui-même ce qui s'était passé, nous substituerons
notre récit à celui du jeune homme. Peut-être y perdra-t-il comme
couleur, mais il y gagnera comme étendue, puisque nous savons ce que
Livarot ne pouvait savoir, c'est-à-dire ce qui s'était passé au
Louvre.

Vers le milieu de la nuit, Henri III fut réveillé par un bruit
inaccoutumé qui retentissait dans le palais, où cependant, le roi une
fois couché, le silence le plus profond était prescrit.

C'étaient des jurons, des coups de hallebarde contre les murailles,
des courses rapides dans les galeries, des imprécations à faire ouvrir
la terre; et, au milieu de tous ces bruits, de tous ces chocs, de tous
ces blasphèmes, ces mots répétés par des milliers d'échos:

--Que dira le roi? que dira le roi?

Henri se dressa sur son lit et regarda Chicot, qui, après avoir soupé
avec Sa Majesté, s'était laissé aller au sommeil dans un grand
fauteuil, les jambes enlacées à sa rapière.

Les rumeurs redoublaient.

Henri sauta en bas de son lit, tout luisant de pommade, en criant:

--Chicot! Chicot!

Chicot ouvrit un oeil. C'était un garçon prudent qui appréciait fort
le sommeil et qui ne se réveillait jamais tout à fait du premier coup.

--Ah! tu as eu tort de m'appeler, Henri, dit-il. Je rêvais que tu
avais un fils.

--Écoute! dit Henri, écoute!

--Que veux-tu que j'écoute? Il me semble cependant que tu me dis bien
assez de sottises comme cela pendant le jour, sans prendre encore sur
mes nuits.

--Mais tu n'entends donc pas? dit le roi en étendant la main dans la
direction du bruit.

--Oh! oh! s'écria Chicot; en effet, j'entends des cris.

--Que dira le roi? que dira le roi? répéta Henri. Entends-tu?

--Il y a deux choses à soupçonner: ou ton lévrier Narcisse est malade,
ou les huguenots prennent leur revanche et font une Saint-Barthélemy
de catholiques.

--Aide-moi à m'habiller, Chicot.

--Je le veux bien; mais aide-moi à me lever, Henri.

--Quel malheur! quel malheur! répétait-on dans les antichambres.

--Diable! ceci devient sérieux, dit Chicot.

--Nous ferons bien de nous armer, dit le roi.

--Nous ferons mieux encore, dit Chicot, de nous dépêcher de sortir par
la petite porte, afin de voir et de juger par nous-mêmes le malheur,
au lieu de nous le laisser raconter.

Presque aussitôt, suivant le conseil de Chicot, Henri sortit par la
porte dérobée et se trouva dans le corridor qui conduisait aux
appartements du duc d'Anjou.

C'est là qu'il vit des bras levés au ciel et qu'il entendit les
exclamations les plus désespérées.

--Oh! oh! dit Chicot, je devine: ton malheureux prisonnier se sera
étranglé dans sa prison. Ventre-de biche! Henri, je te fais mon
compliment, tu es un plus grand politique que je ne croyais.

--Eh! non, malheureux! s'écria Henri, ce ne peut être cela.

--Tant pis, dit Chicot.

--Viens, viens.

Et Henri entraîna le Gascon dans la chambre du duc.

La fenêtre était ouverte et garnie d'une foule de curieux entassés les
uns sur les autres pour contempler l'échelle de corde accrochée aux
trèfles de fer du balcon.

Henri devint pâle comme la mort.

--Eh! eh! mon fils, dit Chicot, tu n'es pas encore si fort blasé que
je le croyais.

--Enfui! évadé! cria Henri d'une voix si retentissante, que tous les
gentilshommes se retournèrent.

Il y avait des éclairs dans les yeux du roi; sa main serrait
convulsivement la poignée de sa miséricorde.

Schomberg s'arrachait les cheveux, Quélus se bourrait le visage de
coups de poing, et Maugiron frappait, comme un bélier, de la tête dans
la cloison.

Quant à d'Épernon, il avait disparu sous le spécieux prétexte de
courir après M. le duc d'Anjou.

La vue du martyre que, dans leur désespoir, s'infligeaient ses favoris
calma tout à coup le roi.

--Hé là! doucement, mon fils, dit-il en retenant Maugiron par le
milieu du corps.

--Non, mordieu! j'en crèverai, ou le diable m'emporte! dit le jeune
homme en prenant du champ pour se briser la tête non plus sur la
cloison, mais sur le mur.

--Holà! aidez-moi donc à le retenir, cria Henri.

--Eh! compère, dit Chicot, il y a une mort plus douce: passez-vous
tout bonnement votre épée au travers du ventre.

--Veux-tu te taire, bourreau! dit Henri les larmes aux yeux.

Pendant ce temps, Quélus se meurtrissait les joues.

--Oh! Quélus, mon enfant, dit Henri, tu vas ressembler à Schomberg
quand il a été trempé dans le bleu de Prusse! Tu seras affreux, mon
ami!

Quélus s'arrêta.

Schomberg seul continuait à se dépouiller les tempes; il en pleurait
de rage.

--Schomberg! Schomberg! mon mignon, cria Henri, un peu de raison, je
t'en prie!

--J'en deviendrai fou.

--Bah! dit Chicot.

--Le fait est, dit Henri, que c'est un affreux malheur, et voilà
pourquoi il faut que tu gardes la raison, Schomberg. Oui, c'est un
affreux malheur. Je suis perdu! Voilà la guerre civile dans mon
royaume... Ah! qui a fait ce coup-là? qui a fourni l'échelle? Par la
mordieu! je ferai pendre toute la ville.

Une profonde terreur s'empara des assistants.

--Qui est le coupable? continua Henri; où est le coupable? Dix mille
écus à qui me dira son nom! cent mille écus à qui me le livrera mort
ou vif!

--Qui voulez-vous que ce soit, s'écria Maugiron, sinon quelque
Angevin?

--Pardieu! tu as raison, s'écria Henri. Ah! les Angevins, mordieu! les
Angevins, ils me le payeront!

Et, comme si cette parole eût été une étincelle communiquant le feu à
une traînée de poudre, une effroyable explosion de cris et de menaces
retentit contre les Angevins.

--Oh! oui, les Angevins! cria Quélus.

--Où sont-ils? hurla Schomberg.

--Qu'on les éventre! vociféra Maugiron.

--Cent potences pour cent Angevins! reprit le roi.

Chicot ne pouvait rester muet dans cette fureur universelle: il tira
son épée avec un geste de taille-bras, et, s'escrimant du plat à
droite et à gauche, il rossa les mignons et battit les murs en
répétant avec des yeux farouches:

--Oh! ventre-de-biche! oh! mâle-rage! ah! damnation! les Angevins,
mordieu! mort aux Angevins!

Ce cri: Mort aux Angevins! fut entendu de toute la ville comme le cri
des mères Israélites fut entendu par tout Raina.

Cependant Henri avait disparu.

Il avait songé à sa mère, et, se glissant hors de la chambre sans mot
dire, il était allé trouver Catherine, un peu négligée depuis quelque
temps, et qui, renfermée dans son indifférence affectée, attendait,
avec sa pénétration florentine, une bonne occasion de voir surnager sa
politique.

Lorsque Henri entra, elle était à demi couchée, pensive, dans un grand
fauteuil, et elle ressemblait plus, avec ses joues grasses, mais un
peu jaunâtres, avec ses yeux brillants, mais fixes, avec ses mains
potelées, mais pâles, à une statue de cire exprimant la méditation
qu'à un être animé qui pense.

Mais, à la nouvelle de l'évasion de François, nouvelle que Henri
donna, au reste, sans ménagement aucun, tout embrasé qu'il était de
colère et de haine, la statue parut se réveiller tout à coup, quoique
le geste qui annonçait ce réveil se bornât, pour elle, à s'enfoncer
davantage encore dans son fauteuil et à secouer la tête sans rien
dire.

--Eh! ma mère, dit Henri, vous ne vous écriez pas?

--Pourquoi faire, mon fils? demanda Catherine.

--Comment! cette évasion de votre fils ne vous paraît pas criminelle,
menaçante, digne des plus grands châtiments?

--Mon cher fils, la liberté vaut bien une couronne, et rappelez-vous
que je vous ai, à vous-même, conseillé de fuir quand vous pouviez
atteindre cette couronne.

--Ma mère, on m'outrage.

Catherine haussa les épaules.

--Ma mère, on me brave.

--Eh! non, dit Catherine, on se sauve, voilà tout.

--Ah! dit Henri, voilà comme vous prenez mon parti!

--Que voulez-vous dire, mon fils?

--Je dis qu'avec l'âge les sentiments s'émoussent; je dis....

Il s'arrêta.

--Que dites-vous? reprit Catherine avec son calme habituel.

--Je dis que vous ne m'aimez plus comme autrefois.

--Vous vous trompez, dit Catherine avec une froideur croissante. Vous
êtes mon fils bien-aimé, Henri; mais celui dont vous vous plaignez est
aussi mon fils.

--Ah! trêve à la morale maternelle, madame, dit Henri furieux; nous
connaissons ce que cela vaut.

--Eh! vous devez le connaître mieux que personne, mon fils; car,
vis-à-vis de vous, ma morale a toujours été de la faiblesse.

--Et, comme vous en êtes aux repentirs, vous vous repentez.

--Je sentais bien que nous en viendrions là, mon fils, dit Catherine;
voilà pourquoi je gardais le silence.

--Adieu, madame, adieu, dit Henri; je sais ce qu'il me reste à faire,
puisque, chez ma mère même, il n'y a plus de compassion pour moi. Je
trouverai des conseillers capables de seconder mon ressentiment et de
m'éclairer dans cette rencontre.

--Allez, mon fils, dit tranquillement la Florentine, et que l'esprit
de Dieu soit avec ces conseillers, car ils en auront bien besoin pour
vous tirer d'embarras.

Et elle le laissa s'éloigner sans faire un geste, sans dire un mot
pour le retenir.

--Adieu, madame, répéta Henri. Mais, près de la porte, il s'arrêta.

--Henri, adieu, dit la reine; seulement encore un mot. Je ne prétends
pas vous donner un conseil, mon fils; vous n'avez pas besoin de moi,
je le sais; mais priez vos conseillers de bien réfléchir avant
d'émettre leur avis, et de bien réfléchir encore avant de mettre cet
avis à exécution.

--Oh! oui, dit Henri, se rattachant à ce mot de sa mère et en
profitant pour ne pas aller plus loin, car la circonstance est
difficile, n'est-ce pas, madame?

--Grave, dit lentement Catherine en levant les yeux et les mains au
ciel, bien grave, Henri.

Le roi, frappé de cette expression de terreur qu'il croyait lire dans
les yeux de sa mère, revint près d'elle.

--Quels sont ceux qui l'ont enlevé? en avez-vous quelque idée, ma
mère?

Catherine ne répondit point.

--Moi, dit Henri, je pense que ce sont les Angevins.

Catherine sourit avec cette finesse qui montrait toujours en elle un
esprit supérieur veillant pour terrasser et confondre l'esprit
d'autrui.

--Les Angevins? répéta-t-elle.

--Vous ne le croyez pas, dit Henri, tout le monde le croit.

Catherine fit encore un mouvement d'épaules.

--Que les autres croient cela, bien, dit-elle; mais vous, mon fils,
enfin!

--Quoi donc! madame!... Que voulez-vous dire?... Expliquez-vous, je
vous en supplie.

--A quoi bon m'expliquer?

--Votre explication m'éclairera.

--Vous éclairera! Allons donc! Henri, je ne suis qu'une femme vieille
et radoteuse; ma seule influence est dans mon repentir et dans mes
prières.

--Non, parlez, parlez, ma mère, je vous écoute. Oh! vous êtes encore,
vous serez toujours notre âme à nous tous. Parlez.

--Inutile; je n'ai que des idées de l'autre siècle, et la défiance
fait tout l'esprit des vieillards. La vieille Catherine! donner, à son
âge, un conseil qui vaille encore quelque chose! Allons donc! mon
fils, impossible!

--Eh bien! soit, ma mère, dit Henri; refusez-moi votre secours,
privez-moi de votre aide. Mais, dans une heure, voyez-vous, que ce
soit votre avis ou non, et je le saurai alors, j'aurai fait pendre
tous les Angevins qui sont à Paris.

--Faire pendre tous les Angevins! s'écria Catherine avec cet
étonnement qu'éprouvent les esprits supérieurs lorsqu'on dit devant
eux quelque énormité.

--Oui, oui, pendre, massacrer, assassiner, brûler. A l'heure qu'il
est, mes amis courent déjà la ville pour rompre les os à ces maudits,
à ces brigands, à ces rebelles!....

--Qu'ils s'en gardent, malheureux, s'écria Catherine emportée par le
sérieux de la situation; ils se perdraient eux-mêmes, ce qui ne serait
rien; mais ils vous perdraient avec eux.

--Comment cela?

--Aveugle! murmura Catherine; les rois auront donc éternellement des
jeux pour ne pas voir!

Et elle joignit les mains.

--Les rois ne sont rois qu'à la condition qu'ils vengeront les injures
qu'on leur fait, car alors leur vengeance est une justice, et, dans ce
cas surtout, tout mon royaume se lèvera pour me défendre.

--Fou, insensé, enfant, murmura la Florentine.

--Mais pourquoi cela, comment cela?

--Pensez-vous qu'on égorgera, qu'on brûlera, qu'on pendra des hommes
comme Bussy, comme Antraguet, comme Livarot, comme Ribérac, sans faire
couler des flots de sang?

--Qu'importe! pourvu qu'on les égorge.

--Oui, sans doute, si on les égorge; montrez-les-moi morts, et, par
Notre-Dame! je vous dirai que vous avez bien fait. Mais on ne les
égorgera pas; mais on aura levé pour eux l'étendard de la révolte;
mais on leur aura mis nue à la main l'épée qu'ils n'eussent jamais osé
tirer du fourreau pour un maître comme François. Tandis qu'au
contraire, dans ce cas-là, par votre imprudence, ils dégaineront pour
défendre leur vie; et votre royaume se soulèvera, non pas pour vous,
mais contre vous.

--Mais, si je ne me venge pas, j'ai peur, je recule, s'écria Henri.

--A-t-on jamais dit que j'avais peur? dit Catherine en fronçant le
sourcil et en pressant ses dents de ses lèvres minces et rougies avec
du carmin.

--Cependant, si c'étaient les Angevins, ils mériteraient une punition,
ma mère.

--Oui, si c'étaient eux, mais ce ne sont pas eux.

--Qui est-ce donc, si ce ne sont pas les amis de mon frère?

--Ce ne sont pas les amis de votre frère, car votre frère n'a pas
d'amis.

--Mais qui est-ce donc?

--Ce sont vos ennemis à vous, ou plutôt votre ennemi.

--Quel ennemi?

--Eh! mon fils, vous savez bien que vous n'en avez jamais eu qu'un,
comme votre frère Charles n'en a jamais eu qu'un, comme moi-même je
n'en ai jamais eu qu'un, le même toujours, incessamment.

--Henri de Navarre, vous voulez dire?

--Eh! oui, Henri de Navarre.

--Il n'est pas à Paris!

--Eh! savez-vous qui est à Paris ou qui n'y est pas? savez-vous
quelque chose? avez-vous des yeux et des oreilles? avez-vous autour de
vous des gens qui voient et qui entendent? Non, vous êtes tous sourds,
vous êtes tous aveugles.

--Henri de Navarre! répéta Henri.

--Mon fils, à chaque désappointement qui vous arrivera, à chaque
malheur qui vous arrivera, à chaque catastrophe qui vous arrivera et
dont l'auteur vous restera inconnu, ne cherchez pas, n'hésitez pas, ne
vous enquérez pas, c'est inutile. Écriez-vous, Henri: «C'est Henri de
Navarre,» et vous serez sûr d'avoir dit vrai... Frappez du côté où il
sera, et vous serez sûr d'avoir frappé juste... Oh! cet homme!... cet
homme! voyez-vous, c'est l'épée que Dieu a suspendue au-dessus de la
maison de Valois.

--Vous êtes donc d'avis que je donne contre-ordre à l'endroit des
Angevins?

--A l'instant même, s'écria Catherine, sans perdre une minute, sans
perdre une seconde. Hâtez-vous, peut-être est-il déjà trop tard;
courez, révoquez ces ordres; allez, ou vous êtes perdu.

Et, saisissant son fils par le bras, elle le poussa vers la porte avec
une force et une énergie incroyables. Henri s'élança hors du Louvre,
cherchant à rallier ses amis.

Mais il ne trouva que Chicot, assis sur une pierre et dessinant des
figures géographiques sur le sable.




CHAPITRE III

COMMENT CHICOT ET LA REINE MÈRE SE TROUVANT ÊTRE DU MÊME AVIS, LE ROI
SE RANGEA A L'AVIS DE CHICOT ET DE LA REINE MÈRE.


Henri s'assura que c'était bien le Gascon, qui, non moins attentif
qu'Archimède, ne paraissait pas décidé à se retourner, Paris fût-il
pris d'assaut.

--Ah! malheureux, s'écria-t-il d'une voix tonnante, voilà donc comme
tu défends ton roi?

--Je le défends à ma manière, et je crois que c'est la bonne.

--La bonne! s'écria le roi, la bonne, paresseux!

--Je le maintiens et je le prouve.

--Je suis curieux de voir cette preuve.

--C'est facile: d'abord, nous avons fait une grande bêtise, mon roi;
nous avons fait une immense bêtise.

--En quoi faisant?

--En faisant ce que nous avons fait.

--Ah! ah! fit Henri frappé de la corrélation de ces deux esprits
éminemment subtils, et qui n'avaient pu se concerter pour en venir au
même résultat.

--Oui, répondit Chicot, tes amis, en criant par la ville: Mort aux
Angevins! et, maintenant que j'y réfléchis, il ne m'est pas bien
prouvé que ce soient les Angevins qui aient fait le coup; tes amis,
dis-je, en criant par la ville: Mort aux Angevins! font tout
simplement cette petite guerre civile que MM. de Guise n'ont pas pu
faire, et dont ils ont si grand besoin; et, vois-tu, à l'heure qu'il
est, Henri, ou tes amis sont parfaitement morts, ce qui ne me
déplairait pas, je l'avoue, mais ce qui t'affligerait, toi; ou ils ont
chassé les Angevins de la ville, ce qui te déplairait fort, à toi,
mais ce qui, en échange, réjouirait énormément ce cher M. d'Anjou.

--Mordieu! s'écria le roi, crois-tu donc que les choses sont déjà si
avancées que tu dis là?

--Si elles ne le sont pas davantage.

--Mais tout cela ne m'explique pas ce que tu fais assis sur cette
pierre.

--Je fais une besogne excessivement pressée, mon fils.

--Laquelle?

--Je trace la configuration des provinces que ton frère va faire
révolter contre nous, et je suppute le nombre d'hommes que chacune
d'elles pourra fournir à la révolte.

--Chicot! Chicot! s'écria le roi, je n'ai donc autour de moi que des
oiseaux de mauvais augure!

--Le hibou chante pendant la nuit, mon fils, répondit Chicot, car il
chante à son heure. Or le temps est sombre, Henriquet, si sombre, en
vérité, qu'on peut prendre le jour pour la nuit, et je te chante ce
que tu dois entendre. Regarde!

--Quoi!

--Regarde ma carte géographique, et juge. Voici d'abord l'Anjou, qui
ressemble assez à une tartelette; tu vois? c'est là que ton frère
s'est réfugié; aussi je lui ai donné la première place, hum! L'Anjou,
bien mené, bien conduit, comme vont le mener et le conduire ton grand
veneur Monsoreau et ton ami Bussy, l'Anjou, à lui seul, peut nous
fournir, quand je dis nous, c'est à ton frère, l'Anjou peut fournir à
ton frère dix mille combattants.

--Tu crois?

--C'est le minimum. Passons à la Guyenne. La Guyenne, tu la vois,
n'est ce pas? la voici: c'est cette figure qui ressemble à un veau
marchant sur une patte. Ah! dame! la Guyenne, il ne faut pas t'étonner
de trouver là quelques mécontents; c'est un vieux foyer de révolte, et
à peine les Anglais en sont-ils partis. La Guyenne sera donc enchantée
de se soulever, non pas contre toi, mais contre la France. Il faut
compter sur la Guyenne pour huit mille soldats. C'est peu! mais ils
seront bien aguerris, bien éprouvés, sois tranquille. Puis, à gauche
de la Guyenne, nous avons le Béarn et la Navarre, tu vois? ces deux
compartiments qui ressemblent à un singe sur le dos d'un éléphant. On
a fort rogné la Navarre, sans doute; mais, avec le Béarn, il lui reste
encore une population de trois ou quatre cent mille hommes. Suppose
que le Béarn et la Navarre, très-pressés, bien poussés, bien pressurés
par Henriot, fournissent à la Ligue cinq du cent de la population,
c'est seize mille hommes. Récapitulons donc: dix mille pour l'Anjou.

Et Chicot continua de tracer des figures sur le sable avec sa
baguette.

    Ci.                             10,000
    Huit mille pour la Guyenne, ci.  8,000
    Seize mille pour le Béarn et
    la Navarre, ci.                 16,000

                         Total      34,000

--Tu crois donc, dit Henri, que le roi de Navarre fera alliance avec
mon frère?

--Pardieu!

--Tu crois donc qu'il est pour quelque chose dans sa fuite?

Chicot regarda Henri fixement.

--Henriquet, dit-il, voilà une idée qui n'est pas de toi.

--Pourquoi cela?

--Parce qu'elle est trop forte, mon fils.

--N'importe de qui elle est; je t'interroge, réponds. Crois-tu que
Henri de Navarre soit pour quelque chose dans la fuite de mon frère?

--Eh! fit Chicot, j'ai entendu du côté de la rue de la Ferronnerie un
Ventre-saint-gris! qui, aujourd'hui que j'y pense, me paraît assez
concluant.

--Tu as entendu un Ventre-saint-gris! s'écria le roi.

--Ma foi, oui, répondit Chicot, je m'en souviens aujourd'hui
seulement.

--Il était donc à Paris?

--Je le crois.

--Et qui peut te le faire croire!

--Mes yeux.

--Tu as vu Henri de Navarre?

--Oui.

--Et tu n'es pas venu me dire que mon ennemi était venu me braver
jusque dans ma capitale!

--On est gentilhomme ou on ne l'est pas, fit Chicot.

--Après?

--Eh bien! si l'on est gentilhomme, on n'est pas espion, voilà tout.

Henri demeura pensif.

--Ainsi, dit-il, l'Anjou et le Béarn! mon frère François et mon cousin
Henri!

--Sans compter les trois Guise, bien entendu.

--Comment! tu crois qu'ils feront alliance ensemble?

--Trente-quatre mille hommes d'une part, dit Chicot en comptant sur
ses doigts: dix mille pour l'Anjou, huit mille pour la Guyenne, seize
mille pour le Béarn; plus vingt ou vingt-cinq mille sous les ordres de
M. de Guise, comme lieutenant général de les armées; total,
cinquante-neuf mille hommes; réduisons-les à cinquante mille, à cause
des gouttes, des rhumatismes, des sciatiques et autres maladies. C'est
encore, comme tu le vois, mon fils, un assez joli total.

--Mais Henri de Navarre et le duc de Guise sont ennemis.

--Ce qui ne les empêchera pas de se réunir contre toi, quitte à
s'exterminer entre eux quand ils t'auront exterminé toi-même.

--Tu as raison, Chicot, ma mère a raison, vous avez raison tous deux;
il faut empêcher un esclandre; aide-moi à réunir les Suisses.

--Ah bien oui, les Suisses! Quélus les a emmenés.

--Mes gardes.

--Schomberg les a pris.

--Les gens de mon service au moins.

--Ils sont partis avec Maugiron.

--Comment!... s'écria Henri, et sans mon ordre!

--Et depuis quand donnes-tu des ordres, Henri? Ah! s'il s'agissait de
processions ou de flagellations, je ne dis pas; on te laisse sur ta
peau, et même sur la peau des autres, puissance entière. Mais, quand
il s'agit de guerre, quand il s'agit de gouvernement! mais ceci
regarde M. de Schomberg, M. de Quélus et M. de Maugiron. Quant à
d'Épernon, je n'en dis rien, puisqu'il se cache.

--Mordieu! s'écria Henri, est-ce donc ainsi que cela se passe?

--Permets-moi de te dire, mon fils, reprit Chicot, que tu t'aperçois
bien tard que tu n'es que le septième ou huitième roi de ton royaume.

Henri se mordit les lèvres en frappant du pied.

--Eh! fit Chicot en cherchant à distinguer dans l'obscurité.

--Qu'y a-t-il? demanda le roi.

--Ventre-de-biche! ce sont eux; tiens, Henri, voilà tes hommes.

Et il montra effectivement au roi trois ou quatre cavaliers qui
accouraient, suivis à distance de quelques autres hommes à cheval et
de beaucoup d'hommes à pied.

Les cavaliers allaient rentrer au Louvre, n'apercevant pas ces deux
hommes debout près des fossés et à demi perdus dans l'obscurité.

--Schomberg! cria le roi, Schomberg, par ici!

--Holà, dit Schomberg, qui m'appelle?

--Viens toujours, mon enfant, viens! Schomberg crut reconnaître la
voix et s'approcha.

--Eh! dit-il, Dieu me damne, c'est le roi.

--Moi-même, qui courais après vous, et qui, ne sachant où vous
rejoindre, vous attendais avec impatience; qu'avez-vous fait?

--Ce que nous avons fait? dit un second cavalier en s'approchant.

--Ah! viens, Quélus, viens aussi, dit le roi, et surtout ne pars plus
ainsi sans ma permission.

--Il n'en est plus besoin, dit un troisième que le roi reconnut pour
Maugiron, puisque tout est fini.

--Tout est fini? répéta le roi.

--Dieu soit loué, dit d'Épernon, apparaissant tout à coup sans que
l'on sût d'où il sortait.

--Hosanna! cria Chicot en levant les deux mains au ciel.

--Alors vous les avez tués? dit le roi.

Mais il ajouta tout bas:

--Au bout du compte, les morts ne reviennent pas.

--Vous les avez tués? dit Chicot; ah! si vous les avez tués, il n'y a
rien à dire.

--Nous n'avons pas eu cette peine, répondit Schomberg, les lâches se
sont enfuis comme une volée de pigeons; à peine si nous avons pu
croiser le fer avec eux.

Henri pâlit.

--Et avec lequel avez-vous croisé le fer? demanda-t-il.

--Avec Antraguet.

--Au moins celui-là est demeuré sur le carreau?

--Tout au contraire, il a tué un laquais de Quélus.

--Ils étaient donc sur leur garde? demanda le roi.

--Parbleu! je le crois bien, s'écria Chicot, qu'ils y étaient; vous
hurlez: «Mort aux Angevins!» vous remuez les canons, vous sonnez les
cloches, vous faites trembler toute la ferraille de Paris, et vous
voulez que ces honnêtes gens soient plus sourds que vous n'êtes bêtes.

--Enfin, enfin, murmura sourdement le roi, voilà une guerre civile
allumée.

Ces mots firent tressaillir Quélus.

--Diable! fit-il, c'est vrai.

--Ah! vous commencez à vous en apercevoir, dit Chicot: c'est heureux!
Voici MM. de Schomberg et de Maugiron qui ne s'en doutent pas encore.

--Nous nous réservons, répondit Schomberg, pour défendre la personne
et la couronne de Sa Majesté.

--Eh! pardieu, dit Chicot, pour cela nous avons M. de Crillon, qui
crie moins haut que vous et qui vaut bien autant.

--Mais enfin, dit Quélus, vous qui nous gourmandez à tort et à
travers, monsieur Chicot, vous pensiez comme nous, il y a deux heures;
ou bout au moins, si vous ne pensiez pas comme nous, vous criiez comme
nous.

--Moi! dit Chicot.

--Certainement, et même vous vous escrimiez contre les murailles en
criant: «Mort aux Angevins!»

--Mais moi, dit Chicot, c'est bien autre chose; moi, je suis fou,
chacun le sait; mais vous qui êtes tous des gens d'esprit....

--Allons, messieurs, dit Henri, la paix; tout à l'heure nous aurons
bien assez la guerre.

--Qu'ordonne Votre Majesté? dit Quélus.

--Que vous employiez la même ardeur à calmer le peuple que vous avez
mise à l'émouvoir; que vous rameniez au Louvre les Suisses, les
gardes, les gens de ma maison, et que l'on ferme les portes, afin que
demain les bourgeois prennent ce qui s'est passé pour une échauffourée
de gens ivres.

Les jeunes gens s'éloignèrent l'oreille basse, transmettant les ordres
du roi aux officiers qui les avaient accompagnés dans leur équipée.

Quant à Henri, il revint chez sa mère, qui, active, mais anxieuse et
assombrie, donnait des ordres à ses gens.

--Eh bien! dit-elle, que s'est-il passé?

--Eh bien! ma mère, il s'est passé ce que vous avez prévu.

--Ils sont en fuite?

--Hélas! oui.

--Ah! dit-elle, et après?

--Après, voilà tout, et il me semble que c'est bien assez.

--La ville?

--La ville est en rumeur; mais ce n'est pas ce qui m'inquiète, je la
tiens sous ma main.

--Oui, dit Catherine, ce sont les provinces.

--Qui vont se révolter, se soulever, continua Henri.

--Que comptez-vous faire?

--Je ne vois qu'un moyen.

--Lequel?

--C'est d'accepter franchement la position.

--De quelle manière?

--Je donne le mot aux colonels, à mes gardes, je fais armer mes
milices, je retire l'armée de devant la Charité, et je marche sur
l'Anjou.

--Et M. de Guise?

--Eh! M. de Guise! M. de Guise! je le fais arrêter, s'il est besoin.

--Ah! oui, avec cela que les mesures de rigueur vous réussissent.

--Que faire alors?

Catherine inclina sa tête sur sa poitrine, et réfléchit un instant.

--Tout ce que vous projetez est impossible, mon fils, dit-elle.

--Ah! s'écria Henri avec un dépit profond, je suis donc bien mal
inspiré aujourd'hui!

--Non, mais vous êtes troublé; remettez-vous d'abord, et ensuite nous
verrons.

--Alors, ma mère, ayez des idées pour moi; faisons quelque chose,
remuons-nous.

--Vous le voyez, mon fils, je donnais des ordres.

--Pour quoi faire?

--Pour le départ d'un ambassadeur.

--Et à qui le députerons-nous?

--A votre frère.

--Un ambassadeur à ce traître! Vous m'humiliez, ma mère.

--Ce n'est pas le moment d'être fier, fit sévèrement Catherine.

--Un ambassadeur qui demandera la paix?

--Qui l'achètera, s'il le faut.

--Pour quels avantages, mon Dieu?

--Eh! mon fils, dit la Florentine, quand cela ne serait que pour
pouvoir faire prendre en toute sécurité, après la paix faite, ceux qui
se sont sauvés pour vous faire la guerre. Ne disiez-vous pas tout à
l'heure que vous voudriez les tenir.

--Oh! je donnerais quatre provinces de mon royaume pour cela; une par
homme.

--Eh bien! qui veut la fin veut les moyens, reprit Catherine d'une
voix pénétrante qui alla remuer jusqu'au fond du coeur de Henri la
haine et la vengeance.

--Je crois que vous avez raison, ma mère, dit-il; mais qui leur
enverrons-nous?

--Cherchez parmi tous vos amis.

--Ma mère, j'ai beau chercher, je ne vois pas un homme à qui je puisse
confier une pareille mission.

--Confiez-la à une femme alors.

--A une femme, ma mère? est-ce que vous consentiriez?

--Mon fils, je suis bien vieille, bien lasse, la mort m'attend
peut-être à mon retour; mais je veux faire ce voyage si rapidement,
que j'arriverai à Angers avant que les amis de votre frère lui-même
n'aient eu le temps de comprendre toute leur puissance.

--Oh! ma mère! ma bonne mère! s'écria Henri avec effusion en baisant
les mains de Catherine, vous êtes toujours mon soutien, ma
bienfaitrice, ma Providence!

--C'est-à-dire que je suis toujours reine de France, murmura Catherine
en attachant sur son fils un regard dans lequel entrait pour le moins
autant de pitié que de tendresse.




CHAPITRE IV

OU IL EST PROUVÉ QUE LA RECONNAISSANCE ÉTAIT UNE DES VERTUS DE M. DE
SAINT-LUC.


Le lendemain du jour où M. de Monsoreau avait fait, à la table de M.
le duc d'Anjou, cette piteuse mine qui lui avait valu la permission de
s'aller coucher avant la fin du repas, le gentilhomme se leva de grand
matin, et descendit dans la cour du palais.

Il s'agissait de retrouver le palefrenier à qui il avait déjà eu
affaire, et, s'il était possible, de tirer de lui quelques
renseignements sur les habitudes de Roland.

Le comte réussit à son gré. Il entra sous un vaste hangar, où quarante
chevaux magnifiques grugeaient, à faire plaisir, la paille et l'avoine
des Angevins.

Le premier coup d'oeil du comte fut pour chercher Roland; Roland était
à sa place, et faisait merveille parmi les plus beaux mangeurs.

Le second fut pour chercher le palefrenier.

Il le reconnut debout, les bras croisés, regardant, selon l'habitude
de tout bon palefrenier, de quelle façon, plus ou moins avide, les
chevaux de son maître mangeaient leur provende habituelle.

--Eh! l'ami, dit le comte, est-ce donc l'habitude des chevaux de
monseigneur de revenir à l'écurie tout seuls, et les dresse-t-on à ce
manège-là?

--Non, monsieur le comte, répondit le palefrenier. A quel propos Votre
Seigneurie me demande-t-elle cela?

--A propos de Roland.

--Ah! oui, qui est venu seul hier; oh! cela ne m'étonne pas de la part
de Roland, c'est un cheval très-intelligent.

--Oui, dit Monsoreau, je m'en suis aperçu; la chose lui était-elle
donc déjà arrivée?

--Non, monsieur; d'ordinaire il est monté par monseigneur le duc
d'Anjou, qui est excellent cavalier, et qu'on ne jette point
facilement à terre.

--Roland ne m'a point jeté à terre, mon ami, dit le comte, piqué qu'un
homme, cet homme fût-il un palefrenier, pût croire que lui, le grand
veneur de France, avait vidé les arçons; car, sans être de la force de
M. le duc d'Anjou, je suis assez bon écuyer. Non, je l'avais attaché
au pied d'un arbre pour entrer dans une maison. A mon retour, il était
disparu; j'ai cru, ou qu'on l'avait volé, ou que quelque seigneur,
passant par les chemins, m'avait fait la méchante plaisanterie de le
ramener, voilà pourquoi je vous demandais qui l'avait fait rentrer à
l'écurie.

--Il est rentré seul, comme le majordome a eu l'honneur de le dire
hier à monsieur le comte.

--C'est étrange, dit Monsoreau.

Il resta un moment pensif, puis, changeant de conversation:

--Monseigneur monte souvent ce cheval, dis-tu?

--Il le montait presque tous les jours, avant que ses équipages ne
fussent arrivés.

--Son Altesse est rentrée tard hier?

--Une heure avant vous, à peu près, monsieur le comte.

--Et quel cheval montait le duc? n'était-ce pas un cheval bai-brun,
avec les quatre pieds blancs et une étoile au front?

--Non, monsieur, dit le palefrenier; hier Son Altesse montait Isohn,
que voici.

--Et, dans l'escorte du prince, il n'y avait pas un gentilhomme
montant un cheval tel que celui dont je te donne le signalement?

--Je ne connais personne ayant un pareil cheval.

--C'est bien, dit Monsoreau avec une certaine impatience d'avancer si
lentement dans ses recherches, C'est bien! merci! Selle-moi Roland.

--Monsieur le comte désire Roland?

--Oui. Le prince t'aurait-il donné l'ordre de me le refuser?

--Non, monseigneur, l'écuyer de Son Altesse m'a dit, au contraire, de
mettre toutes les écuries à votre disposition.

Il n'y avait pas moyen de se fâcher contre un prince qui avait de
pareilles prévenances.

M. de Monsoreau fit de la tête un signe au palefrenier, lequel se mit
à seller le cheval.

Lorsque cette première opération fut finie, le palefrenier détacha
Roland de la mangeoire, lui passa la bride, et l'amena au comte.

--Écoute, lui dit celui-ci en lui prenant la bride des mains, et
réponds-moi.

--Je ne demande pas mieux, dit le palefrenier.

--Combien gagnes-tu par an?

--Vingt écus, monsieur.

--Veux-tu gagner dix années de tes gages d'un seul coup?

--Pardieu! fit l'homme. Mais comment les gagnerai-je?

--Informe-toi qui montait hier un cheval bai-brun, avec les quatre
pieds blancs et une étoile au milieu du front.

--Ah! monsieur, dit le palefrenier, ce que vous me demandez là est
bien difficile; il y a tant de seigneurs qui viennent rendre visite à
Son Altesse.

--Oui; mais deux cents écus, c'est un assez joli denier pour qu'on
risque de prendre quelque peine à les gagner.

--Sans doute, monsieur le comte, aussi je ne refuse pas de chercher,
tant s'en faut.

--Allons, dit le comte, ta bonne volonté me plaît. Voici d'abord dix
écus pour te mettre en train; tu vois que tu n'auras point tout perdu.

--Merci, mon gentilhomme.

--C'est bien; tu diras au prince que je suis allé reconnaître le bois
pour la chasse qu'il m'a commandée.

Le comte achevait à peine ces mots, que la paille cria derrière lui
sous les pas d'un nouvel arrivant.

Il se retourna.

--Monsieur de Bussy! s'écria le comte.

--Eh! bonjour, monsieur de Monsoreau, dit Bussy; vous à Angers, quel
miracle!

--Et vous, monsieur, qu'on disait malade!

--Je le suis, en effet, dit Bussy; aussi mon médecin m'ordonne-t-il un
repos absolu; il y a huit jours que je ne suis sorti de la ville. Ah!
ah! vous allez monter Roland, à ce qu'il paraît? C'est une bête que
j'ai vendue à M. le duc d'Anjou, et dont il est si content qu'il la
monte presque tous les jours.

Monsoreau pâlit.

--Oui, dit-il, je comprends cela, c'est un excellent animal.

--Vous n'avez pas eu la main malheureuse de le choisir ainsi du
premier coup, dit Bussy.

--Oh! ce n'est point d'aujourd'hui que nous faisons connaissance,
répliqua le comte, je l'ai monté hier.

--Ce qui vous a donné l'envie de le monter encore aujourd'hui?

--Oui, dit le comte.

--Pardon, reprit Bussy, vous parliez de nous préparer une chasse?

--Le prince désire courir un cerf.

--Il y en a beaucoup, à ce que je me suis laissé dire, dans les
environs.

--Beaucoup.

--Et de quel côté allez-vous détourner l'animal?

--Du côté de Méridor.

--Ah! très-bien, dit Bussy en pâlissant à son tour malgré lui.

--Voulez-vous m'accompagner? demanda Monsoreau.

--Non, mille grâces, répondit Bussy. Je vais me coucher. Je sens la
fièvre qui me reprend.

--Allons, bien, s'écria du seuil de l'écurie une voix sonore, voilà
encore M. de Bussy levé sans ma permission.

--Le Haudoin, dit Bussy; bon, me voilà sûr d'être grondé. Adieu,
comte. Je vous recommande Roland.

--Soyez tranquille.

Bussy s'éloigna, et M. de Monsoreau sauta en selle.

--Qu'avez-vous donc? demanda le Haudoin; vous êtes si pâle, que je
crois presque moi-même que vous êtes malade.

--Sais-tu où il va? demanda Bussy.

--Non.

--Il va à Méridor.

--Eh bien! aviez-vous espéré qu'il passerait à côté?

--Que va-t-il arriver, mon Dieu! après ce qui s'est passé hier?

--Madame de Monsoreau niera.

--Mais il a vu.

--Elle lui soutiendra qu'il avait la berlue.

--Diane n'aura pas cette force-là.

--Oh! monsieur de Bussy, est-il possible que vous ne connaissiez pas
mieux les femmes!

--Remy, je me sens très-mal.

--Je crois bien. Rentrez chez vous. Je vous prescris, pour ce
matin....

--Quoi?

--Une daube de poularde, une tranche de jambon, et une bisque aux
écrevisses.

--Eh! je n'ai pas faim.

--Raison de plus pour que je vous ordonne de manger.

--Remy, j'ai le pressentiment que ce bourreau va faire quelque scène
tragique à Méridor. En vérité, j'eusse dû accepter de l'accompagner
quand il me l'a proposé.

--Pour quoi faire?

--Pour soutenir Diane.

--Madame Diane se soutiendra bien toute seule, je vous l'ai déjà dit
et je vous le répète; et, comme il faut que nous en fassions autant,
venez, je vous prie. D'ailleurs, il ne faut pas qu'on vous voie
debout. Pourquoi êtes-vous sorti malgré mon ordonnance?

--J'étais trop inquiet, je n'ai pu y tenir.

Remy haussa les épaules, emmena Bussy, et l'installa, portes closes,
devant une bonne table, tandis que M. de Monsoreau sortait d'Angers
par la même porte que la veille.

Le comte avait eu ses raisons pour redemander Roland, il avait voulu
s'assurer si c'était par hasard ou par habitude que cet animal, dont
chacun vantait l'intelligence, l'avait conduit au pied du mur du parc.
En conséquence, en sortant du palais, il lui avait mis la bride sur le
cou.

Roland n'avait pas manqué à ce que son cavalier attendait de lui. A
peine hors de la porte, il avait pris à gauche; M. de Monsoreau
l'avait laissé faire; puis à droite, et M. de Monsoreau l'avait laissé
faire encore.

Tous deux s'étaient donc engagés dans le charmant sentier fleuri, puis
dans les taillis, puis dans les hautes futaies. Comme la veille, à
mesure que Roland approchait de Méridor, son trot s'allongeait; enfin
son trot se changea en galop, et, au bout de quarante, ou cinquante
minutes, M. de Monsoreau se trouva en vue du mur, juste au même
endroit que la veille.

Seulement, le lieu était solitaire et silencieux; aucun hennissement
ne s'était fait entendre; aucun cheval n'apparaissait attaché ni
errant.

M. de Monsoreau mit pied à terre; mais, cette fois, pour ne pas courir
la chance de revenir à pied, il passa la bride de Roland dans son bras
et se mit à escalader la muraille.

Mais tout était solitaire au dedans comme au dehors du parc. Les
longues allées se déroulaient à perte de vue, et quelques chevreuils
bondissants animaient seuls le gazon désert des vastes pelouses.

Le comte jugea qu'il était inutile de perdre son temps à guetter des
gens prévenus, qui, sans doute effrayés par son apparition de la
veille, avaient interrompu leurs rendez-vous ou choisi un autre
endroit. Il remonta à cheval, longea un petit sentier, et, après un
quart d'heure de marche, dans laquelle il avait été obligé de retenir
Roland, il était arrivé à la grille.

Le baron était occupé à faire fouetter ses chiens pour les tenir en
haleine, lorsque le comte passa le pont-levis. Il aperçut son gendre
et vint cérémonieusement au-devant de lui.

Diane, assise sous un magnifique sycomore, lisait les poésies de
Marot. Gertrude, sa fidèle suivante, brodait à ses côtés.

Le comte, après avoir salué le baron, aperçut les deux femmes. Il mit
pied à terre et s'approcha d'elles.

Diane se leva, s'avança de trois pas au-devant du comte et lui fit une
grave révérence.

--Quel calme, ou plutôt quelle perfidie! murmura le comte; comme je
vais faire lever la tempête du sein de ces eaux dormantes!

Un laquais s'approcha; le grand veneur lui jeta la bride de son
cheval; puis, se tournant vers Diane:

--Madame, dit-il, veuillez, je vous prie, m'accorder un moment
d'entretien.

--Volontiers, monsieur, répondit Diane.

--Nous faites-vous l'honneur de demeurer au château, monsieur le
comte? demanda le baron.

--Oui, monsieur; jusqu'à demain, du moins.

Le baron s'éloigna pour veiller lui-même à ce que la chambre de son
gendre fut préparée selon toutes les lois de l'hospitalité.

Monsoreau indiqua à Diane la chaise qu'elle venait de quitter, et
lui-même s'assit sur celle de Gertrude, en couvant Diane d'un regard
qui eût intimidé l'homme le plus résolu.

--Madame, dit-il, qui donc était avec vous dans le parc hier soir?

Diane leva sur son mari un clair et limpide regard.

--A quelle heure, monsieur? demanda-t-elle d'une voix dont, à force de
volonté sur elle-même, elle était parvenue à chasser toute émotion.

--A six heures.

--De quel côté?

--Du côté du vieux taillis.

--Ce devait être quelque femme de mes amies, et non moi, qui se
promenait de ce côté-là.

--C'était vous, madame, affirma Monsoreau.

--Qu'en savez-vous? dit Diane.

Monsoreau, stupéfait, ne trouva pas un mot à répondre; mais la colère
prit bientôt la place de cette stupéfaction.

--Le nom de cet homme? dites-le-moi.

--De quel homme?

--De celui qui se promenait avec vous.

--Je ne puis vous le dire, si ce n'était pas moi qui me promenais.

--C'était vous, vous dis-je! s'écria Monsoreau en frappant la terre du
pied.

--Vous vous trompez, monsieur, répondit froidement Diane.

--Comment osez-vous nier que je vous aie vue?

--Ah! c'est vous-même, monsieur?

--Oui, madame, c'est moi-même. Comment donc osez-vous nier que ce soit
vous, puisqu'il n'y a pas d'autre femme que vous à Méridor?

--Voilà encore une erreur, monsieur, car Jeanne de Brissac est ici.

--Madame de Saint-Luc?

--Oui, madame de Saint-Luc, mon amie.

--Et M. de Saint-Luc?....

--Ne quitte pas sa femme, comme vous le savez. Leur mariage, à eux,
est un mariage d'amour. C'est M. et madame de Saint-Luc que vous avez
vus.

--Ce n'était pas M. de Saint-Luc; ce n'était pas madame de Saint-Luc.
C'était vous, que j'ai parfaitement reconnue, avec un homme que je ne
connais pas, lui, mais que je connaîtrai, je vous le jure.

--Vous persistez donc à dire que c'était moi, monsieur?

--Mais je vous dis que je vous ai reconnue, je vous dis que j'ai
entendu le cri que vous avez poussé.

--Quand vous serez dans votre bon sens, monsieur, dit Diane, je
consentirai à vous entendre; mais, dans ce moment, je crois qu'il vaut
mieux que je me retire.

--Non, madame, dit Monsoreau en retenant Diane par le bras, vous
resterez.

--Monsieur, dit Diane, voici M. et madame de Saint-Luc. J'espère que
vous vous contiendrez devant eux.

En effet, Saint-Luc et sa femme venaient d'apparaître au bout d'une
allée, appelés par la cloche du dîner, qui venait d'entrer en branle,
comme si l'on n'eût attendu que M. de Monsoreau pour se mettre à
table.

Tous deux reconnurent le comte; et, devinant qu'ils allaient sans
doute, par leur présence, tirer Diane d'un grand embarras, ils
s'approchèrent vivement.

Madame de Saint-Luc fit une grande révérence à M. de Monsoreau;
Saint-Luc lui tendit cordialement la main. Tous trois échangèrent
quelques compliments; puis Saint-Luc, poussant sa femme au bras du
comte, prit celui de Diane.

On s'achemina vers la maison.

On dînait à neuf heures, au manoir de Méridor: c'était une vieille
coutume du temps du bon roi Louis XII, qu'avait conservée le baron
dans toute son intégrité.

M. de Monsoreau se trouva placé entre Saint-Luc et sa femme; Diane,
éloignée de son mari par une habile manoeuvre de son amie, était
placée, elle, entre Saint-Luc et le baron.

La conversation fut générale. Elle roula tout naturellement sur
l'arrivée du frère du roi à Angers et sur le mouvement que cette
arrivée allait opérer dans la province.

Monsoreau eût bien voulu la conduire sur d'autres sujets; mais il
avait affaire à des convives rétifs: il en fut pour ses frais.

Ce n'est pas que Saint-Luc refusât le moins du monde de lui répondre;
tout au contraire. Il cajolait le mari furieux avec un charmant
esprit, et Diane, qui, grâce au bavardage de Saint-Luc, pouvait garder
le silence, remerciait son ami par des regards éloquents.

--Ce Saint-Luc est un sot, qui bavarde comme un geai, se dit le comte;
voilà l'homme duquel j'extirperai le secret que je désire savoir, et
cela par un moyen ou par un autre.

M. de Monsoreau ne connaissait pas Saint-Luc, étant entré à la cour
juste comme celui-ci en sortait.

Et, sur cette conviction, il se mit à répondre au jeune homme de façon
à doubler la joie de Diane et à ramener la tranquillité sur tous les
points.

D'ailleurs, Saint-Luc faisait de l'oeil des signes à madame de
Monsoreau, et ces signes voulaient visiblement dire:

--Soyez tranquille, madame, je mûris un projet.

Nous verrons dans le chapitre suivant quel était le projet de M. de
Saint-Luc.




CHAPITRE V

LE PROJET DE M. DE SAINT-LUC.


Le repas fini, Monsoreau prit son nouvel ami par le bras, et,
l'emmenant hors du château:

--Savez-vous, lui dit-il, que je suis on ne peut plus heureux de vous
avoir trouvé ici, moi que la solitude de Méridor effrayait d'avance!

--Bon! dit Saint-Luc, n'avez-vous pas votre femme? Quant a moi, avec
une pareille compagne, il me semble que je trouverais un désert trop
peuplé.

--Je ne dis pas non, répondit Monsoreau en se mordant les lèvres.
Cependant....

--Cependant quoi?

--Cependant je suis fort aise* de vous avoir rencontré ici.

--Monsieur, dit Saint-Luc en se nettoyant les dents avec une petite
épée d'or, vous êtes, en vérité, fort poli; car je ne croirai jamais
que vous ayez un seul instant pu craindre l'ennui avec une pareille
femme et en face d'une si riche nature.

--Bah! dit Monsoreau, j'ai passé la moitié de ma vie dans les bois.

--Raison de plus pour ne pas vous y ennuyer, dit Saint-Luc; il me
semble que plus on habite les bois, plus on les aime. Voyez donc quel
admirable parc. Je sais bien, moi, que je serai désespéré lorsqu'il me
faudra le quitter. Malheureusement j'ai peur que ce ne soit bientôt.

--Pourquoi le quitteriez-vous?

--Eh! monsieur, l'homme est-il maître de sa destinée? C'est la feuille
de l'arbre que le vent détache et promène par la plaine et par les
vallons, sans qu'il sache lui-même où il va. Vous êtes heureux, vous.

--Heureux, de quoi?

--De demeurer sous ces magnifiques ombrages.

--Oh! dit Monsoreau, je n'y demeurerai probablement pas longtemps non
plus.

--Bah! qui peut dire cela? Je crois que vous vous trompez, moi.

--Non, fit Monsoreau; non, oh! je ne suis pas si fanatique que vous de
la belle nature, et je me défie, moi, de ce parc que vous trouvez si
beau.

--Plaît-il? fit Saint-Luc.

--Oui, répéta Monsoreau.

--Vous vous défiez de ce parc, avez-vous dit; et à quel propos?

--Parce qu'il ne me paraît pas sûr.

--Pas sûr! en vérité! dit Saint-Luc étonné. Ah! je comprends: à cause
de l'isolement, voulez-vous dire?

--Non. Ce n'est point précisément à cause de cela; car je présume que
vous voyez du monde à Méridor?

--Ma foi non! dit Saint-Luc avec une naïveté parfaite, pas une âme.

--Ah! vraiment?

--C'est comme j'ai l'honneur de vous le dire.

--Comment, de temps en temps, vous ne recevez pas quelque visite?

--Pas depuis que j'y suis, du moins.

--De cette belle cour qui est à Angers, pas un gentilhomme ne se
détache de temps en temps?

--Pas un.

--C'est impossible!

--C'est comme cela cependant.

--Ah! fi donc, vous calomniez les gentilshommes angevins.

--Je ne sais pas si je les calomnie; mais le diable m'emporte si j'ai
aperçu la plume d'un seul.

--Alors, j'ai tort sur ce point.

--Oui, parfaitement tort. Revenons donc à ce que vous disiez d'abord,
que le parc n'était pas sûr. Est-ce qu'il y a des ours?

--Oh! non pas.

--Des loups?

--Non plus.

--Des voleurs?

--Peut-être. Dites-moi, mon cher monsieur, madame de Saint-Luc est
fort jolie, à ce qu'il m'a paru.

--Mais oui.

--Est-ce qu'elle se promène souvent dans le parc?

--Souvent; elle est comme moi, elle adore la campagne. Mais pourquoi
me faites-vous cette question?

--Pour rien; et, lorsqu'elle se promène, vous l'accompagnez?

--Toujours, dit Saint-Luc.

--Presque toujours? continua le comte.

--Mais où diable voulez-vous en venir?

--Eh mon Dieu! à rien, cher monsieur de Saint-Luc, ou presque à rien
du moins.

--J'écoute.

--C'est qu'on me disait....

--Que vous disait-on? Parlez.

--Vous ne vous fâcherez pas?

--Jamais je ne me fâche.

--D'ailleurs, entre maris, ces confidences-là se font; c'est qu'on me
disait que l'on avait vu rôder un homme dans le parc.

--Un homme?

--Oui.

--Qui venait pour ma femme?

--Oh! je ne dis point cela.

--Vous auriez parfaitement tort de ne pas le dire, cher monsieur de
Monsoreau; c'est on ne peut plus intéressant; et qui donc a vu cela?
je vous prie.

--A quoi bon?

--Dites toujours. Nous causons, n'est-ce pas? Eh bien! autant causer
de cela que d'autre chose. Vous dites donc que cet homme venait pour
madame de Saint-Luc. Tiens! tiens! tiens!

--Écoutez, s'il faut tout vous avouer; eh bien! non, je ne crois pas
que ce soit pour madame de Saint-Luc.

--Et pour qui donc?

--Je crains, au contraire, que ce ne soit pour Diane.

--Ah bah! fit Saint-Luc, j'aimerais mieux cela.

--Comment! vous aimeriez mieux cela?

--Sans doute. Vous le savez, il n'y a pas de race plus égoïste que les
maris. Chacun pour soi, Dieu pour tous! Le diable plutôt! ajouta
Saint-Luc.

--Ainsi donc, vous croyez qu'un homme est entré?

--Je fais mieux que de le croire, j'ai vu.

--Vous avez vu un homme dans le parc?

--Oui, dit Saint-Luc.

--Seul?

--Avec madame de Monsoreau.

--Quand cela? demanda le comte.

--Hier.

--Où donc?

--Mais ici, à gauche, tenez.

Et, comme Monsoreau avait dirigé sa promenade et celle de Saint-Luc du
côté du vieux taillis, il put, d'où il était, montrer la place à son
compagnon.

--Ah! dit Saint-Luc, en effet, voici un mur en bien mauvais état; il
faudra que je prévienne le baron qu'on lui dégrade ses clôtures.

--Et qui soupçonnez-vous?

--Moi! qui je soupçonne?

--Oui, dit le comte.

--De quoi?

--De franchir la muraille pour venir dans le parc causer avec ma
femme.

Saint-Luc parut se plonger dans une méditation profonde dont M. de
Monsoreau attendit avec anxiété le résultat.

--Eh bien! dit-il.

--Dame! fit Saint-Luc, je ne vois guère que....

--Que... qui?... demanda vivement le comte.

--Que... vous... dit Saint-Luc en se découvrant le visage.

--Plaisantez-vous, mon cher monsieur de Saint-Luc? dit le comte
pétrifié.

--Ma foi! non. Moi, dans le commencement de mon mariage, je faisais de
ces choses-là; pourquoi n'en feriez-vous pas, vous?

--Allons, vous ne voulez pas me répondre; avouez cela, cher ami; mais
ne craignez rien... Voyons, aidez-moi, cherchez: c'est un énorme
service que j'attends de vous.

Saint-Luc se gratta l'oreille.

--Je ne vois toujours que vous, dit-il.

--Trêve de railleries; prenez la chose gravement, monsieur, car, je
vous en préviens, elle est de conséquence.

--Vous croyez?

--Mais je vous dis que j'en suis sûr.

--C'est autre chose alors; et comment vient cet homme? le savez-vous?

--Il vient à la dérobée, parbleu.

--Souvent?

--Je le crois bien: ses pieds sont imprimés dans la pierre molle du
mur, regardez plutôt.

--En effet.

--Ne vous êtes-vous donc jamais aperçu de ce que je viens de vous
dire?

--Oh! fit Saint-Luc, je m'en doutais bien un peu.

--Ah! voyez-vous, fit le comte haletant; après?

--Après, je ne m'en suis pas inquiété; j'ai cru que c'était vous.

--Mais quand je vous dis que non.

--Je vous crois, mon cher monsieur.

--Vous me croyez?

--Oui.

--Eh bien! alors....

--Alors c'est quelque autre.

Le grand veneur regarda d'un oeil presque menaçant Saint-Luc, qui
déployait sa plus coquette et sa plus suave nonchalance.

--Ah! fit-il d'un air si courroucé, que le jeune homme leva la tête.

--J'ai encore une idée, dit Saint-Luc.

--Allons donc!

--Si c'était....

--Si c'était?

--Non.

--Non?

--Mais si.

--Parlez.

--Si c'était M. le duc d'Anjou.

--J'y avais bien pensé, reprit Monsoreau; mais j'ai pris des
renseignements: ce ne pouvait être lui.

--Eh! eh! le duc est bien fin.

--Oui, mais ce n'est pas lui.

--Vous me dites toujours que cela n'est pas, dit Saint-Luc, et vous
voulez que je vous dise, moi, que cela est.

--Sans doute; vous qui habitez le château, vous devez savoir....

--Attendez! s'écria Saint-Luc.

--Y êtes-vous?

--J'ai encore une idée. Si ce n'était ni vous ni le duc, c'était sans
doute moi.

--Vous, Saint-Luc?

--Pourquoi pas?

--Vous, qui venez à cheval par le dehors du parc, quand vous pouvez
venir par le dedans?

--Eh! mon Dieu! je suis un être si capricieux, dit Saint-Luc.

--Vous, qui eussiez pris la fuite en me voyant apparaître au haut du
mur?

--Dame! on la prendrait à moins.

--Vous faisiez donc mal alors? dit le comte qui commençait à n'être
plus maître de son irritation.

--Je ne dis pas non.

--Mais vous vous moquez de moi, à la fin! s'écria le comte pâlissant,
et voilà un quart d'heure de cela.

--Vous vous trompez, monsieur, dit Saint-Luc en tirant sa montre et en
regardant Monsoreau avec une fixité qui fit frissonner celui-ci malgré
son courage féroce; il y a vingt minutes.

--Mais vous m'insultez, monsieur, dit le comte.

--Est-ce que vous croyez que vous ne m'insultez pas, vous, monsieur,
avec toutes vos questions de sbire?

--Ah! j'y vois clair maintenant.

--Le beau miracle! à dix heures du matin. Et que voyez-vous? dites.

--Je vois que vous vous entendez avec le traître, avec le lâche que
j'ai failli tuer hier.

--Pardieu! fit Saint-Luc, c'est mon ami.

--Alors, s'il en est ainsi, je vous tuerai à sa place.

--Bah! dans votre maison! comme cela, tout à coup! sans dire gare!

--Croyez-vous donc que je me gênerai pour punir un misérable? s'écria
le comte exaspéré.

--Ah! monsieur de Monsoreau, répliqua Saint-Luc, que vous êtes donc
mal élevé! et que la fréquentation des bêtes fauves a détérioré vos
moeurs! Fi!....

--Mais vous ne voyez donc pas que je suis furieux! hurla le comte en
se plaçant devant Saint-Luc, les bras croisés et le visage bouleversé
par l'expression effrayante du désespoir qui le mordait au coeur.

--Si, mordieu! je le vois; et, vrai, la fureur ne vous va pas le moins
du monde; vous êtes affreux à voir comme cela, mon cher monsieur de
Monsoreau.

Le comte, hors de lui, mit la main à son épée.

--Ah! faites attention, dit Saint-Luc, c'est vous qui me provoquez...
Je vous prends vous-même à témoin que je suis parfaitement calme.

--Oui, muguet, dit Monsoreau, oui, mignon de couchette, je te
provoque.

--Donnez-vous donc la peine de pauser de l'autre côté du mur, monsieur
de Monsoreau; de l'autre côté du mur, nous serons sur un terrain
neutre.

--Que m'importe? s'écria le comte.

--Il m'importe à moi, dit Saint-Luc; je ne veux pas vous tuer chez
vous.

--A la bonne heure! dit Monsoreau en se hâtant de franchir la brèche.

--Prenez garde! allez doucement, comte! Il y a une pierre qui ne tient
pas bien; il faut qu'elle ait été fort ébranlée. N'allez pas vous
blesser, au moins; en vérité, je ne m'en consolerais pas.

Et Saint-Luc se mit à franchir la muraille à son tour.

--Allons! allons! hâte-toi, dit le comte en dégaînant.

--Et moi qui viens à la campagne pour mon agrément! dit Saint-Luc se
parlant à lui-même; ma foi, je me serai bien amusé.

Et il sauta de l'autre côté du mur.




CHAPITRE VI

COMMENT M. DE SAINT-LUC MONTRA A M. DE MONSOREAU LE COUP QUE LE ROI
LUI AVAIT MONTRÉ.


Monsieur de Monsoreau attendait Saint-Luc l'épée à la main, et en
faisant des appels furieux avec le pied.

--Y es-tu? dit le comte.

--Tiens! fit Saint-Luc, vous n'avez pas pris la plus mauvaise place,
le dos au soleil; ne vous gênez pas.

Monsoreau fit un quart de conversion.

--A la bonne heure! dit Saint-Luc, de cette façon je verrai clair à ce
que je fais.

--Ne me ménages pas, dit Monsoreau, car j'irai franchement.

--Ah çà! dit Saint-Luc, vous voulez donc me tuer absolument?

--Si je le veux!... oh! oui... je le veux!

--L'homme propose et Dieu dispose! dit Saint-Luc en tirant son épée à
son tour.

--Tu dis....

--Je dis... Regardez bien cette touffe de coquelicots et de
pissenlits.

--Eh bien?

--Eh bien, je dis que je vais vous coucher dessus.

Et il se mit en garde, toujours riant.

Monsoreau engagea le fer avec rage, et porta avec une incroyable
agilité à Saint-Luc deux ou trois coups que celui-ci para avec une
agilité égale.

--Pardieu! monsieur de Monsoreau, dit-il tout en jouant avec le fer de
son ennemi, vous tirez fort agréablement l'épée, et tout autre que moi
ou Bussy eût été tué par votre dernier dégagement.

Monsoreau pâlit, voyant à quel homme il avait affaire.

--Vous êtes peut-être étonné, dit Saint-Luc, de me trouver si
convenablement l'épée dans la main; c'est que le roi, qui m'aime
beaucoup, comme vous savez, a pris la peine de me donner des leçons,
et m'a montré, entre autres choses, un coup que je vous montrerai tout
à l'heure. Je vous dis cela, parce que, s'il arrive que je vous tue de
ce coup, vous aurez le plaisir de savoir que vous êtes tué d'un coup
enseigné par le roi, ce qui sera excessivement flatteur pour vous.

--Vous avez infiniment d'esprit, monsieur, dit Monsoreau exaspéré en
se fendant à fond pour porter un coup droit qui eût traversé une
muraille.

--Dame! on fait ce qu'on peut, répliqua modestement Saint-Luc en se
jetant de côté, forçant, par ce mouvement, son adversaire de faire une
demi-volte qui lui mit en plein le soleil dans les yeux.

--Ah! ah! dit-il, voilà où je voulais vous voir, en attendant que je
vous voie où je veux vous mettre. N'est-ce pas que j'ai assez bien
conduit ce coup-là, hein? Aussi, je suis content, vrai, très-content!
Vous aviez tout à l'heure cinquante chances seulement sur cent d'être
tué; maintenant vous en avez quatre-vingt-dix-neuf.

Et, avec une souplesse, une vigueur et une rage que Monsoreau ne lui
connaissait pas, et que personne n'eût soupçonnées dans ce jeune homme
efféminé, Saint-Luc porta de suite, et sans interruption, cinq coups
au grand veneur, qui les para, tout étourdi de cet ouragan mêlé de
sifflements et d'éclairs; le sixième fut un coup de prime composé
d'une double feinte, d'une parade et d'une riposte dont le soleil
l'empêcha de voir la première moitié, et dont il ne put voir la
seconde, attendu que l'épée de Saint-Luc disparut tout entière dans sa
poitrine.

Monsoreau resta encore un instant debout, mais comme un chêne déraciné
qui n'attend qu'un souffle pour savoir de quel côté tomber.

--Là! maintenant, dit Saint-Luc, vous avez les cent chances complètes;
et, remarquez ceci, monsieur, c'est que vous allez tomber juste sur la
touffe que je vous ai indiquée.

Les forces manquèrent au comte; ses mains s'ouvrirent, son oeil se
voila; il plia les genoux et tomba sur les coquelicots, à la pourpre
desquels il mêla son sang.

Saint-Luc essuya tranquillement son épée et regarda cette dégradation
de nuances qui, peu à peu, change en un masque de cadavre le visage de
l'homme qui agonise.

--Ah! vous m'avez tué, monsieur, dit Monsoreau.

--J'y tâchais, dit Saint-Luc; mais maintenant que je vous vois couché
là, près de mourir, le diable m'emporte si je ne suis pas fâché de ce
que j'ai fait! Vous m'êtes sacré à présent, monsieur; vous êtes
horriblement jaloux, c'est vrai, mais vous étiez brave.

Et, tout satisfait de cette oraison funèbre, Saint-Luc mit un genou en
terre près de Monsoreau, et lui dit:

--Avez-vous quelque volonté dernière à déclarer, monsieur? et, foi de
gentilhomme, elle sera exécutée. Ordinairement, je sais cela, moi,
quand on est blessé, on a soif: avez-vous soif? J'irai vous chercher à
boire.

Monsoreau ne répondit pas. Il s'était retourné la face contre terre,
mordant le gazon et se débattant dans son sang.

--Pauvre diable! fit Saint-Luc en se relevant. Oh! amitié, amitié, tu
es une divinité bien exigeante!

Monsoreau ouvrit un oeil alourdi, essaya de lever la tête et retomba
avec un lugubre gémissement.

--Allons! il est mort! dit Saint-Luc; ne pensons plus à lui... C'est
bien aisé à dire: ne pensons plus à lui... Voilà que j'ai tué un
homme, moi, avec tout cela! On ne dira pas que j'ai perdu mon temps à
la campagne.

Et aussitôt, enjambant le mur, il prit sa course à travers le parc et
arriva au château.

La première personne qu'il aperçut fut Diane; elle causait avec son
amie.

--Comme le noir lui ira bien! dit Saint-Luc.

Puis, s'approchant du groupe charmant formé par les deux femmes:

--Pardon, chère dame, fit-il à Diane; mais j'aurais vraiment bien
besoin de dire deux mots à madame de Saint-Luc.

--Faites, cher hôte, faîtes, répliqua madame de Monsoreau; je vais
retrouver mon père à la bibliothèque. Quand tu auras fini avec M. de
Saint-Luc, ajouta-t-elle en s'adressant à son amie, tu viendras me
reprendre, je serai là.

--Oui, sans faute, dit Jeanne.

Et Diane s'éloigna en les saluant de la main et du sourire.

Les deux époux demeurèrent seuls.

--Qu'y a-t-il donc? demanda Jeanne avec la plus riante figure; vous
paraissez sinistre, cher époux.

--Mais oui, mais oui, répondit Saint-Luc.

--Qu'est-il donc arrivé?

--Eh! mon Dieu! un accident!

--A vous? dit Jeanne effrayée.

--Pas précisément à moi, mais à une personne qui était près de moi.

--A quelle personne donc?

--A celle avec laquelle je me promenais.

--A monsieur de Monsoreau?

--Hélas! oui. Pauvre cher homme!

--Que lui est-il donc arrivé?

--Je crois qu'il est mort!....

--Mort! s'écria Jeanne avec une agitation bien naturelle à concevoir,
mort!

--C'est comme cela.

--Lui qui, tout à l'heure, était là, parlant, regardant!....

--Eh! justement, voilà la cause de sa mort; il a trop regardé et
surtout trop parlé.

--Saint-Luc, mon ami! dit la jeune femme en saisissant les deux bras
de son mari.

--Quoi?

--Vous me cachez quelque chose.

--Moi! absolument rien, je vous jure, pas même l'endroit où il est
mort.

--Et où est-il mort?

--Là-bas, derrière le mur, à l'endroit même où notre ami Bussy avait
l'habitude d'attacher son cheval.

--C'est vous qui l'avez tué, Saint-Luc?

--Parbleu! qui voulez-vous que ce soit? Nous n'étions que nous deux,
je reviens vivant, et je vous dis qu'il est mort: il n'est pas
difficile de deviner lequel des deux a tué l'autre.

--Malheureux que vous êtes!

--Ah! chère amie, dit Saint-Luc, il m'a provoqué, insulté; il a tiré
l'épée du fourreau.

--C'est affreux!... c'est affreux!... ce pauvre homme!

--Bon! dit Saint-Luc, j'en étais sûr! Vous verrez qu'avant huit jours
on dira saint Monsoreau.

--Mais vous ne pouvez rester ici! s'écria Jeanne; vous ne pouvez
habiter plus longtemps sous le toit de l'homme que vous avez tué.

--C'est ce que je me suis dit tout de suite; et voilà pourquoi je suis
accouru pour vous prier, chère amie, de faire vos apprêts de départ.

--Il ne vous a pas blessé, au moins?

--A la bonne heure! quoiqu'elle vienne un peu tard, voilà une question
qui me raccommode avec vous. Non, je suis parfaitement intact.

--Alors nous partirons.

--Le plus vite possible, car vous comprenez que, d'un moment à
l'autre, on peut découvrir l'accident.

--Quel accident? s'écria madame de Saint-Luc en revenant sur sa pensée
comme quelquefois on revient sur ses pas.

--Ah! fit Saint-Luc.

--Mais, j'y pense, dit Jeanne, voilà madame de Monsoreau veuve.

--Voilà justement ce que je me disais tout à l'heure.

--Après l'avoir tué?

--Non, auparavant.

--Allons, tandis que je vais la prévenir....

--Prenez bien des ménagements, chère amie!

--Mauvaise nature! pendant que je vais la prévenir, sellez les chevaux
vous-même, comme pour une promenade.

--Excellente idée. Vous ferez bien d'en avoir comme cela plusieurs,
chère amie; car, pour moi, je l'avoue, ma tête commence un peu à
s'embarrasser.

--Mais où allons-nous?

--A Paris.

--A Paris! Et le roi?

--Le roi aura tout oublié; il s'est passé tant de choses depuis que
nous ne nous sommes vus; puis, s'il y a la guerre, ce qui est
probable, ma place est à ses côtés.

--C'est bien; nous partons pour Paris alors.

--Oui, seulement je voudrais une plume et de l'encre.

--Pour écrire à qui?

--A Bussy; vous comprenez que je ne puis pas quitter comme cela
l'Anjou sans lui dire pourquoi je le quitte.

--C'est juste, vous trouverez tout ce qu'il vous faut pour écrire dans
ma chambre.

Saint-Luc y monta aussitôt, et, d'une main qui, quoi qu'il en eût,
tremblait quelque peu, il traça à la hâte les lignes suivantes:

«Cher ami,

«Vous apprendrez, par la voie de la Renommée, l'accident arrivé à M.
de Monsoreau; nous avons eu ensemble, du côté du vieux taillis, une
discussion sur les effets et les causes de la dégradation des murs et
l'inconvénient des chevaux qui vont tout seuls. Dans le fort de cette
discussion, M. de Monsoreau est tombé sur une touffe de coquelicots et
de pissenlits, et cela si malheureusement, qu'il s'est tué roide.

«Votre ami pour la vie, «SAINT-LUC.

«P.S. Comme cela pourrait, au premier moment, vous paraître un peu
invraisemblable, j'ajouterai que, lorsque cet accident lui est arrivé,
nous avions tous deux l'épée à la main.

«Je pars à l'instant même pour Paris, dans l'intention de faire ma
cour au roi, l'Anjou ne me paraissant pas très-sûr après ce qui vient
de se passer.»

Dix minutes après, un serviteur du baron courait à Angers porter cette
lettre, tandis que, par une porte basse donnant sur un chemin de
traverse, M. et madame de Saint-Luc partaient seuls, laissant Diane
éplorée, et surtout fort embarrassée pour raconter au baron la triste
histoire de cette rencontre.

Elle avait détourné les yeux quand Saint-Luc avait passé.

--Servez donc vos amis! avait dit celui-ci à sa femme; décidément tous
les hommes sont ingrats, il n'y a que moi qui suis reconnaissant.




CHAPITRE VII

OU L'ON VOIT LA REINE MÈRE ENTRER PEU TRIOMPHALEMENT DANS LA BONNE
VILLE D'ANGERS.


L'heure même où M. de Monsoreau tombait sous l'épée de Saint-Luc, une
grande fanfare de quatre trompettes retentissait aux portes d'Angers,
fermées, comme on sait, avec le plus grand soin.

Les gardes, prévenus, levèrent un étendard, et répondirent par des
symphonies semblables.

C'était Catherine de Médicis qui venait faire son entrée à Angers,
avec une suite assez imposante.

On prévint aussitôt Bussy, qui se leva de son lit, et Bussy alla
trouver le prince, qui se mit dans le sien.

Certes, les airs joués par les trompettes angevines étaient de fort
beaux airs; mais ils n'avaient pas la vertu de ceux qui firent tomber
le murs de Jéricho; les portes d'Angers ne s'ouvrirent pas.

Catherine se pencha hors de sa litière pour se montrer aux gardes
avancées, espérant que la majesté d'un visage royal ferait plus
d'effet que le son des trompettes. Les miliciens d'Angers virent la
reine, la saluèrent même avec courtoisie, mais les portes demeurèrent
fermées.

Catherine envoya un gentilhomme aux barrières. On fit force politesses
à ce gentilhomme; mais, comme il demandait l'entrée pour la reine
mère, en insistant pour que Sa Majesté fût reçue avec honneur, on lui
répondit qu'Angers, étant place de guerre, ne s'ouvrait pas sans
quelques formalités indispensables.

Le gentilhomme revint très-mortifié vers sa maîtresse, et Catherine
laissa échapper alors dans toute l'amertume de sa réalité, dans toute
la plénitude de son acception, ce mot que Louis XIV modifia plus tard
selon les proportions qu'avait prises l'autorité royale:

--J'attends! murmura-t-elle.

Et ses gentilshommes frémissaient à ses côtés.

Enfin Bussy, qui avait employé près d'une demi-heure à sermonner le
duc et à lui forger cent raisons d'État, toutes plus péremptoires les
unes que les autres, Bussy se décida. Il fit seller son cheval avec
force caparaçons, choisit cinq gentilshommes des plus désagréables à
la reine mère, et, se plaçant à leur tête, alla, d'un pas de recteur,
au-devant de Sa Majesté.

Catherine commençait à se fatiguer, non pas d'attendre, mais de
méditer des vengeances contre ceux qui lui jouaient ce tour.

Elle se rappelait le conte arabe dans lequel il est dit qu'un génie
rebelle, prisonnier dans un vase de cuivre, promet d'enrichir
quiconque le délivrerait dans les dix premiers siècles de sa
captivité; puis, furieux d'attendre, jure la mort de l'imprudent qui
briserait le couvercle du vase.

Catherine en était là. Elle s'était promis d'abord de gracieuser les
gentilshommes qui s'empresseraient de venir à sa rencontre. Ensuite
elle fit voeu d'accabler de sa colère celui qui se présenterait le
premier.

Bussy parut tout empanaché à la barrière, et regarda vaguement, comme
un factionnaire nocturne qui écoute plutôt qu'il ne voit.

--Qui vive? cria-t-il.

Catherine s'attendait au moins à des génuflexions; son gentilhomme la
regarda pour connaître ses volontés.

--Allez, dit-elle, allez encore à la barrière; on crie: «Qui vive!»
Répondez, monsieur, c'est une formalité....

Le gentilhomme vint aux pointes de la herse.

--C'est madame la reine mère, dit-il, qui vient visiter la bonne ville
d'Angers.

--Fort bien, monsieur, répliqua Bussy; veuillez tourner à gauche, à
quatre-vingts pas d'ici environ, vous allez rencontrer la poterne.

--La poterne! s'écria le gentilhomme, la poterne! Une porte basse pour
Sa Majesté!

Bussy n'était plus là pour entendre. Avec ses amis, qui riaient sous
cape, il s'était dirigé vers l'endroit où, d'après ses instructions,
devait descendre Sa Majesté la reine mère.

--Votre Majesté a-t-elle entendu? demanda le gentilhomme... La
poterne!

--Eh! oui, monsieur, j'ai entendu; entrons par là, puisque c'est par
là qu'on entre.

Et l'éclair de son regard fit pâlir le maladroit qui venait de
s'appesantir ainsi sur l'humiliation imposée à sa souveraine.

Le cortège tourna vers la gauche, et la poterne s'ouvrit.

Bussy, à pied, l'épée nue à la main, s'avança au dehors de la petite
porte, et s'inclina respectueusement devant Catherine; autour de lui
les plumes des chapeaux balayaient la terre.

--Soit, Votre Majesté, la bienvenue dans Angers, dit-il.

Il avait à ses côtés des tambours qui ne battirent pas, et des
hallebardiers qui ne quittèrent pas le port d'armes.

La reine descendit de litière, et, s'appuyant sur le bras d'un
gentilhomme de sa suite, marcha vers la petite porte, après avoir
répondu ce seul mot:

--Merci, monsieur de Bussy.

C'était toute la conclusion des méditations qu'on lui avait laissé le
temps de faire.

Elle avançait, la tête haute. Bussy la prévint tout à coup et l'arrêta
même par le bras.

--Ah! prenez garde, madame, la porte est bien basse; Votre Majesté se
heurterait.

--Il faut donc se baisser? dit la reine; comment faire?... C'est la
première fois que j'entre ainsi dans une ville.

Ces paroles, prononcées avec un naturel parfait, avaient pour les
courtisans habiles un sens, une profondeur et une portée qui firent
réfléchir plus d'un assistant, et Bussy lui-même se tordit la
moustache en regardant de côté.

--Tu as été trop loin, lui dit Livarot à l'oreille.

--Bah! laisse donc, répliqua Bussy, il faut qu'elle en voie bien
d'autres.

On hissa la litière de Sa Majesté par-dessus le mur avec un palan, et
elle put s'y installer de nouveau pour aller au palais. Bussy et ses
amis remontèrent à cheval escortant des deux côtés la litière.

--Mon fils! dit tout à coup Catherine; je ne vois pas mon fils
d'Anjou!

Ces mots, qu'elle voulait retenir, lui étaient arrachés par une
irrésistible colère. L'absence de François en un pareil moment était
le comble de l'insulte.

--Monseigneur est malade, au lit, madame; sans quoi Votre Majesté ne
peut douter que Son Altesse ne se fût empressée de faire elle-même les
honneurs de _sa_ ville.

Ici Catherine fut sublime d'hypocrisie.

--Malade! mon pauvre enfant, malade! s'écria-t-elle. Ah! messieurs,
hâtons-nous... est-il bien soigné, au moins?

--Nous faisons de notre mieux, dit Bussy en la regardant avec surprise
comme pour savoir si réellement dans cette femme il y avait une mère.

--Sait-il que je suis ici? reprit Catherine après une pause qu'elle
employa utilement à passer la revue de tous les gentilshommes.

--Oui, certes, madame, oui.

Les lèvres de Catherine se pincèrent.

--Il doit bien souffrir alors, ajouta-t-elle du ton de la compassion.

--Horriblement, dit Bussy. Son Altesse est sujette à ces
indispositions subites.

--C'est une indisposition subite, monsieur de Bussy?

--Mon Dieu, oui, madame.

On arriva ainsi au palais. Une grande foule faisait la haie sur le
passage de la litière.

Bussy courut devant par les montées, et, entrant tout essoufflé chez
le duc:

--La voici, dit-il... Gare!

--Est-elle furieuse?

--Exaspérée.

--Elle se plaint?

--Oh! non; c'est bien pis, elle sourit.

--Qu'a dit le peuple?

--Le peuple n'a pas sourcillé; il regarde cette femme avec une muette
frayeur: s'il ne la connaît pas, il la devine.

--Et elle?

--Elle envoie des baisers, et se mord le bout des doigts.

--Diable!

--C'est ce que j'ai pensé, oui, monseigneur. Diable, jouez serré!

--Nous nous maintenons à la guerre, n'est-ce pas?

--Pardieu! demandez cent pour avoir dix, et, avec elle, vous n'aurez
encore que cinq.

--Bah! tu me crois donc bien faible?... Êtes-vous tous là? Pourquoi
Monsoreau n'est-il pas revenu? fit le duc.

--Je le crois à Méridor... Oh! nous nous passerons bien de lui.

--Sa Majesté la reine mère! cria l'huissier au seuil de la chambre.

Et aussitôt Catherine parut, blême et vêtue de noir, selon sa coutume.

Le duc d'Anjou fit un mouvement pour se lever. Mais Catherine, avec
une agilité qu'on n'aurait pas soupçonnée en ce corps usé par l'âge,
Catherine se jeta dans les bras de son fils, et le couvrit de baisers.

--Elle va l'étouffer, pensa Bussy, ce sont de vrais baisers, mordieu!

Elle fit plus, elle pleura.

--Méfions-nous, dit Antraguet à Ribérac, chaque larme sera payée un
muid de sang.

Catherine, ayant fini ses accolades, s'assit au chevet du duc; Bussy
fit un signe, et les assistants s'éloignèrent. Lui, comme s'il était
chez lui, s'adossa aux pilastres du lit, et attendit tranquillement.

--Est-ce que vous ne voudriez pas prendre soin de mes pauvres gens,
mon cher monsieur de Bussy? dit tout à coup Catherine. Après mon fils,
c'est vous qui êtes notre ami le plus cher, et maître du logis,
n'est-ce pas? je vous demande cette grâce.

Il n'y avait pas à hésiter.

--Je suis pris, pensa Bussy.

--Madame, dit-il, trop heureux de pouvoir plaire à Votre Majesté, je
m'en y vais.

--Attends, murmura-t-il. Tu ne connais pas les portes ici comme au
Louvre, je vais revenir.

Et il sortit, sans avoir pu adresser même un signe au duc. Catherine
s'en défiait; elle ne le perdit pas de vue une seconde.

Catherine chercha tout d'abord à savoir si son fils était malade ou
feignait seulement la maladie. Ce devait être toute la base de ses
opérations diplomatiques.

Mais François, en digne fils d'une pareille mère, joua miraculeusement
son rôle. Elle avait pleuré, il eut la fièvre.

Catherine, abusée, le crût malade; elle espéra donc avoir plus
d'influence sur un esprit affaibli par les souffrances du corps. Elle
combla le duc de tendresse, l'embrassa de nouveau, pleura encore, et à
tel point, qu'il s'en étonna et en demanda la raison.

--Vous avez couru un si grand danger, répliqua-t-elle, mon enfant!

--En me sauvant du Louvre, ma mère?

--Oh! non pas, après vous être sauvé.

--Comment cela?

--Ceux qui vous aidaient dans cette malheureuse évasion....

--Eh bien?....

--Étaient vos plus cruels ennemis....

--Elle ne sait rien, pensa-t-il, mais elle voudrait savoir.

--Le roi de Navarre! dit-elle tout brutalement, l'éternel fléau de
nôtre race... Je le reconnais bien.

--Ah! ah! s'écria François, elle le sait.

--Croiriez-vous qu'il s'en vante, dit-elle, et qu'il pense avoir tout
gagné?

--C'est impossible, répliqua-t-il, on vous trompe, ma mère.

--Pourquoi?

--Parce qu'il n'est pour rien dans mon évasion, et qu'y fût-il pour
quelque chose, je suis sauf comme vous voyez... Il y a deux ans que je
n'ai vu le roi de Navarre.

--Ce n'est pas de ce danger seulement que je vous parle, mon fils, dit
Catherine sentant que le coup n'avait pas porté.

--Quoi encore, ma mère? répliqua-t-il en regardant souvent dans son
alcôve la tapisserie qui s'agitait derrière la reine.

Catherine s'approcha de François, et d'une voix qu'elle s'efforçait de
rendre épouvantée:

--La colère du roi! fit-elle, cette furieuse colère qui vous menace!

--Il en est de ce danger comme de l'autre, madame; le roi mon frère
est dans une furieuse colère, je le crois; mais je suis sauf.

--Vous croyez? fit-elle avec un accent capable d'intimider les plus
audacieux.

La tapisserie trembla.

--J'en suis sûr, répondit le duc; et c'est tellement vrai, ma bonne
mère, que vous êtes venue vous-même me l'annoncer.

--Comment cela? dit Catherine inquiète de ce calme.

--Parce que, continua-t-il après un nouveau regard à la cloison, si
vous n'aviez été chargée que de m'apporter ces menaces, vous ne
fussiez pas venue, et qu'en pareil cas le roi aurait hésité à me
fournir un otage tel que Votre Majesté.

Catherine effrayée leva la tête.

--Un otage, moi! dit-elle.

--Le plus saint et le plus vénérable de tous, répliqua-t-il en
souriant et en baisant la main de Catherine, non sans un autre coup
d'oeil triomphant adressé à la boiserie.

Catherine laissa tomber ses bras, comme écrasée; elle ne pouvait
deviner que Bussy, par une porte secrète, surveillait son maître et le
tenait en échec sous son regard, depuis le commencement de
l'entretien, lui envoyant du courage et de l'esprit à chaque
hésitation.

--Mon fils, dit-elle enfin, ce sont toutes paroles de paix que je vous
apporte, vous avez parfaitement raison.

--J'écoute, ma mère, dit François, vous savez avec quel respect; je
crois que nous commençons à nous entendre.




CHAPITRE VIII

LES PETITES CAUSES ET LES GRANDS EFFETS.


Catherine avait eu, dans cette première partie de l'entretien, un
désavantage visible. Ce genre d'échecs était si peu prévu, et surtout
si inaccoutumé, qu'elle se demandait si son fils était aussi décidé
dans ses refus qu'il le paraissait, quand un tout petit événement
changea tout à coup la face des choses.

On a vu des batailles aux trois quarts perdues être gagnées par un
changement de vent, _et vice versa_; Marengo et Waterloo en sont un
double exemple. Un grain de sable change l'allure des plus puissantes
machines.

Bussy était, comme nous l'avons vu, dans un couloir secret,
aboutissant à l'alcôve de M. le duc d'Anjou, placé de façon à n'être
vu que du prince; de sa cachette, il passait la tête par une fente de
la tapisserie aux moments qu'il croyait les plus dangereux pour sa
cause.

Sa cause, comme on le comprend, était la guerre à tout prix: il
fallait se maintenir en Anjou tant que Monsoreau y serait, surveiller
ainsi le mari et visiter la femme.

Cette politique, extrêmement simple, compliquait cependant au plus
haut degré toute la politique de France; aux grands effets les petites
causes.

Voilà pourquoi, avec force clins d'yeux, avec des mines furibondes,
avec des gestes de tranche-montagne, avec des jeux de sourcils
effrayants enfin, Bussy poussait son maître à la férocité. Le duc, qui
avait peur de Bussy, se laissait pousser, et on l'a vu effectivement
on ne peut plus féroce.

Catherine était donc battue sur tous les points et ne songeait plus
qu'à faire, une retraite honorable, lorsqu'un petit événement, presque
aussi inattendu que l'entêtement de M. le duc d'Anjou, vint à sa
rescousse.

Tout à coup, au plus vif de la conversation de la mère et du fils, au
plus fort de la résistance de M. le duc d'Anjou, Bussy se sentit tirer
par le bas de son manteau. Curieux de ne rien perdre de la
conversation, il porta, sans se retourner, la main à l'endroit
sollicité, et trouva un poignet; en remontant le long de ce poignet,
il trouva un bras, et après le bras une épaule, et après l'épaule un
homme.

Voyant alors que la chose en valait la peine, il se retourna.

L'homme était Remy.

Bussy voulait parler, mais Remy posa un doigt sur sa bouche, puis il
attira doucement son maître dans la chambre voisine.

--Qu'y a-t-il donc, Remy? demanda le comte très-impatient, et pourquoi
me dérange-t-on dans un pareil moment?

--Une lettre, dit tout bas Remy.

--Que le diable t'emporte! pour une lettre, tu me tires d'une
conversation aussi importante que celle que je faisais avec
monseigneur le duc d'Anjou!

Remy ne parut aucunement désarçonné par cette boutade.

--Il y a lettre et lettre, dit-il.

--Sans doute, pensa Bussy; d'où vient cela?

--De Méridor.

--Oh! fit vivement Bussy, de Méridor! Merci, mon bon Remy, merci!

--Je n'ai donc plus tort?

--Est-ce que tu peux jamais avoir tort? Où est cette lettre?

--Ah! voilà ce qui m'a fait juger qu'elle était de la plus haute
importance, c'est que le messager ne veut la remettre qu'à vous seul.

--Il a raison. Est-il là?

--Oui.

--Amène-le.

Remy ouvrit une porte et fit signe à une espèce de palefrenier de
venir à lui.

--Voici M. de Bussy, dit-il en montrant le comte.

--Donne; je suis celui que tu demandes, dit Bussy.

Et il lui mit une demi-pistole dans la main.

--Oh! je vous connais bien, dit le palefrenier en lui tendant la
lettre.

--Et c'est elle qui te l'a remise!

--Non, pas elle, lui.

--Qui, lui? demanda vivement Bussy en regardant l'écriture.

--M. de Saint-Luc!

--Ah! ah!

Bussy avait pâli légèrement; car, à ce mot: _lui_, il avait cru qu'il
était question du mari et non de la femme, et M. de Monsoreau avait le
privilège de faire pâlir Bussy chaque fois que Bussy pensait à lui.

Bussy se retourna pour lire, et, pour cacher en lisant cette émotion
que tout individu doit craindre de manifester quand il reçoit une
lettre importante, et qu'il n'est pas César Borgia, Machiavel,
Catherine de Médicis ou le diable.

Il avait eu raison de se retourner, le pauvre Bussy, car à peine
eût-il parcouru la lettre que nous connaissons, que le sang lui monta
au cerveau et battit ses yeux en furie: de sorte que, de pâle qu'il
était, il devint pourpre, resta un instant étourdi, et, sentant qu'il
allait tomber, fut forcé de se laisser aller sur un fauteuil près de
la fenêtre.

--Va-t'en, dit Remy au palefrenier abasourdi de l'effet qu'avait
produit la lettre qu'il apportait.

Et il le poussa par les épaules.

Le palefrenier s'enfuit vivement; il croyait la nouvelle mauvaise, et
il avait peur qu'on ne lui reprît sa demi-pistole.

Remy revint au comte, et le secouant par le bras:

--Mordieu! s'écria-t-il, répondez-moi à l'instant même; ou, par saint
Esculape, je vous saigne des quatre membres.

Bussy se releva; il n'était plus rouge, il n'était plus étourdi, il
était sombre..

--Vois, dit-il, ce que Saint-Luc a fait pour moi.

Et il tendit la lettre à Remy. Remy lut avidement.

--Eh bien, dit-il, il me semble que tout ceci est fort beau, et M. de
Saint-Luc est un galant homme. Vivent les gens d'esprit pour expédier
une âme en purgatoire; ils ne s'y reprennent pas à deux fois.

--C'est incroyable! balbutia Bussy.

--Certainement, c'est incroyable; mais cela n'y fait rien. Voici notre
position changée du tout au tout. J'aurai, dans neuf mois, une
comtesse de Bussy pour cliente. Mordieu! ne craignez rien, j'accouche
comme Ambroise Paré.

--Oui, dit Bussy, elle sera ma femme.

--Il me semble, répondit Remy, qu'il n'y aura pas grand'chose à faire
pour cela, et qu'elle l'était déjà plus qu'elle n'était celle de son
mari.

--Monsoreau mort!

--Mort! répéta le Baudoin, c'est écrit.

--Oh! il me semble que je fais un rêve, Remy. Quoi! je ne verrai plus
cette espèce de spectre, toujours prêt à se dresser entre moi et le
bonheur? Remy, nous nous trompons,

--Nous ne nous trompons pas le moins du monde. Relisez, mordieu! tombé
sur des coquelicots, voyez, et cela si rudement, qu'il en est mort!
J'avais déjà remarqué qu'il était très-dangereux de tomber sur des
coquelicots; mais j'avais cru que le danger n'existait que pour les
femmes.

--Mais alors, dit Bussy, sans écouter toutes les facéties de Remy, et
suivant seulement les détours de sa pensée, qui se tordait en tous
sens dans son esprit; mais Diane ne va pas pouvoir\PG{33} rester à
Méridor. Je ne le veux pas... Il faut qu'elle aille autre part,
quelque part où elle puisse oublier.

--Je crois que Paris serait assez bon pour cela, dit le Haudoin; on
oublie assez bien à Paris.

--Tu as raison, elle reprendra sa petite maison de la rue des
Tournelles, et les dix mois de veuvage, nous les passerons
obscurément, si toutefois le bonheur peut rester obscur, et le mariage
pour nous ne sera que le lendemain des félicités de la veille.

--C'est vrai, dit Remy; mais pour aller à Paris....

--Eh bien!

--Il nous faut quelque chose.

--Quoi?

--Il nous faut la paix en Anjou.

--C'est vrai, dit Bussy; c'est vrai. Oh! mon Dieu! que de temps perdu
et perdu inutilement!

--Cela veut dire que vous allez monter à cheval et courir à Méridor.

--Non pas moi, non pas moi, du moins, mais toi; moi, je suis
invinciblement retenu ici; d'ailleurs, en un pareil moment, ma
présence serait presque inconvenante.

--Comment la verrai-je? me présenterai-je au château?

--Non; va d'abord au vieux taillis, peut-être se promènera-t-elle là
en attendant que je vienne; puis, si tu ne l'aperçois pas, va au
château.

--Que lui dirai-je?

--Que je suis à moitié fou.

Et, serrant la main du jeune homme sur lequel l'expérience lui avait
appris à compter comme sur un autre lui-même, il courut reprendre sa
place dans le corridor à l'entrée de l'alcôve derrière la tapisserie.

Catherine, en l'absence de Bussy, essayait de regagner le terrain que
sa présence lui avait fait perdre.

--Mon fils, avait-elle dit, il me semblait cependant que jamais une
mère ne pouvait manquer de s'entendre avec son enfant.

--Vous voyez pourtant, ma mère, répondit le duc d'Anjou, que cela
arrive quelquefois.

--Jamais quand elle le veut.

--Madame, vous voulez dire quand ils le veulent, reprit le duc qui,
satisfait de cette fière parole, chercha Bussy pour en être récompensé
par un coup d'oeil approbateur.

--Mais je le veux! s'écria Catherine; entendez-vous bien, François? je
le veux.

Et l'expression de la voix contrastait avec les paroles, car les
paroles étaient impératives et la voix était presque suppliante.

--Vous le voulez? reprit le duc d'Anjou en souriant.

--Oui, dit Catherine, je le veux, et tous les sacrifices me seront
aisés pour arriver à ce but.

--Ah! ah! fit François. Diable!

--Oui, oui, cher enfant; dites, qu'exigez-vous, que voulez-vous?
parlez! commandez!

--Oh! ma mère! dit François presque embarrassé d'une si complète
victoire, qui ne lui laissait pas la faculté d'être un vainqueur
rigoureux.

--Écoutez, mon fils, dit Catherine de sa voix la plus caressante; vous
ne cherchez pas à noyer un royaume dans le sang, n'est-ce pas? Ce
n'est pas possible. Vous n'êtes ni un mauvais Français ni un mauvais
frère.

--Mon frère m'a insulté, madame, et je ne lui dois plus rien; non,
rien comme à mon frère, rien comme à mon roi.

--Mais moi, François, moi! vous n'avez pas à vous en plaindre, de moi?

--Si fait, madame, car vous m'avez abandonné, vous! reprit le duc en
pensant que Bussy était toujours là et pouvait l'entendre comme par le
passé.

--Ah! vous voulez ma mort? dit Catherine d'une voix sombre. Eh bien!
soit, je mourrai comme doit mourir une femme qui voit s'entre-égorger
ses enfants.

Il va sans dire que Catherine n'avait pas le moins du monde envie de
mourir.

--Oh! ne dites point cela, madame, vous me navrez le coeur! s'écria
François qui n'avait pas le coeur navré du tout.

Catherine fondit en larmes.

Le duc lui prit les mains et essaya de la rassurer, jetant toujours
des regards inquiets du côté de l'alcôve.

--Mais que voulez-vous? dit-elle, articulez vos prétentions au moins,
que nous sachions à quoi nous en tenir.

--Que voulez-vous vous-même? voyons, ma mère, dit François; parlez, je
vous écoute.

--Je désire que vous reveniez à Paris, cher enfant, je désire que vous
rentriez à la cour du roi votre frère, qui vous tend les bras.

--Et, mordieu! madame, j'y vois clair; ce n'est pas lui qui me tend
les bras, c'est le pont-levis de la Bastille.

--Non, revenez, revenez, et, sur mon honneur, sur mon amour de mère,
sur le sang de notre Seigneur Jésus-Christ (Catherine se signa), vous
serez reçu par le roi, comme si c'était vous qui fussiez le roi, et
lui le duc d'Anjou.

Le duc regardait obstinément du côté de l'alcôve.

--Acceptez, continua Catherine, acceptez, mon fils; voulez-vous
d'autres apanages, dites, voulez-vous des gardes?

--Eh! madame, votre fils m'en a donné, et des gardes d'honneur même,
puisqu'il avait choisi ses quatre mignons.

--Voyons, ne me répondez pas ainsi: les gardes qu'il vous donnera,
vous les choisirez vous-même; vous aurez un capitaine, s'il le faut,
et, s'il le faut encore, ce capitaine sera M. de Bussy.

Le duc, ébranlé par cette dernière offre, à laquelle il devait penser
que Bussy serait sensible, jeta un regard vers l'alcôve, tremblant de
rencontrer un oeil flamboyant et des dents blanches, grinçant dans
l'ombre. Mais, ô surprise! il vit, au contraire, Bussy riant, joyeux,
et applaudissant par de nombreuses approbations de tête.

--Qu'est-ce que cela signifie? se demandât-il; Bussy ne voulait-il
donc la guerre que pour devenir capitaine de mes gardes?--Alors,
dit-il tout haut, et s'interrogeant lui-même, je dois donc accepter?

--Oui! oui! oui! fit Bussy, des mains, des épaules et de la tête.

--Il faudrait donc, continua le duc, quitter l'Anjou pour revenir à
Paris?

--Oui! oui! oui! continua Bussy avec une fureur approbative, qui
allait toujours en croissant.

--Sans doute, cher enfant, dit Catherine; mais est-ce donc si
difficile de revenir à Paris?

--Ma foi, se dit le duc, je n'y comprends plus rien. Nous étions
convenus que je refuserais tout, et voici que maintenant il me
conseille la paix et les embrassades.

--Eh bien! demanda Catherine avec anxiété, que répondez-vous?

--Ma mère, je réfléchirai, dit le duc, qui voulait s'entendre avec
Bussy de cette contradiction, et demain....

--Il se rend, pensa Catherine. Allons, j'ai gagné la bataille.

--Au fait, se dit le duc, Bussy a peut-être raison.

Et tous deux se séparèrent après s'être embrassés.




CHAPITRE IX

COMMENT M. DE MONSOREAU OUVRIT, FERMA ET ROUVRIT LES YEUX, CE QUI
ÉTAIT UNE PREUVE QU'IL N'ÉTAIT PAS TOUT A FAIT MORT.


Un bon ami est une douce chose, d'autant plus douce qu'elle est rare.
Remy s'avouait cela à lui-même, tout en courant sur un des meilleurs
chevaux des écuries du prince. Il aurait bien pris Roland, mais il
venait, sur ce point, après M. de Monsoreau; force lui avait donc été
d'en prendre un autre.

--J'aime fort M. de Bussy, se disait le Haudoin à lui-même; et, de son
côté, M. de Bussy m'aime grandement aussi, je le crois. Voilà pourquoi
je suis si joyeux aujourd'hui, c'est qu'aujourd'hui j'ai du bonheur
pour deux.

Puis il ajoutait, en respirant à pleine poitrine:

--En vérité, je crois que mon coeur n'est plus assez large.

Voyons, continuait-il en s'interrogeant, voyons quel compliment je
vais faire à madame Diane.

Si elle est gourmée, cérémonieuse, funèbre, des salutations, des
révérences muettes, et une main sur le coeur; si elle sourit, des
pirouettes, des ronds de jambes, et une polonaise que j'exécuterai à
moi tout seul.

Quant à M. de Saint-Luc, s'il est encore au château, ce dont je doute,
un vivat et des actions de grâces en latin. Il ne sera pas funèbre,
lui, j'en suis sûr....

Ah! j'approche.

En effet, le cheval, après avoir pris à gauche, puis à droite, après
avoir suivi le sentier fleuri, après avoir traversé le taillis et la
haute futaie, était entré dans le fourré qui conduisait à la muraille.

--Oh! les beaux coquelicots! disait Remy; cela me rappelle notre grand
veneur; ceux sur lesquels il est tombé ne pouvaient pas être plus
beaux que ceux-ci. Pauvre cher homme!

Remy approchait de plus en plus de la muraille.

Tout à coup le cheval s'arrêta, les naseaux ouverts, l'oeil fixe;
Remy, qui allait au grand trot, et qui ne s'attendait pas à ce temps
d'arrêt, faillit sauter par-dessus la tête de Mithridate.

C'était ainsi que se nommait le cheval qu'il avait pris au lieu et
place de Roland.

Remy, que la pratique avait fait écuyer sans peur, mit ses éperons
dans le ventre de sa monture; mais Mithridate ne bougea point; il
avait sans doute reçu ce nom à cause de la ressemblance que son
caractère obstiné présentait avec celui du roi du Pont.

Remy, étonné, baissa les yeux vers le sol pour chercher quel obstacle
arrêtait ainsi son cheval; mais il ne vit rien qu'une large mare de
sang, que peu à peu buvaient la terre et les fleurs, et qui se
couronnait d'une petite mousse rose.

--Tiens! s'écria-t-il, est-ce que ce serait ici que M. de Saint-Luc
aurait transpercé M. de Monsoreau?

Remy leva les yeux de terre, et regarda tout autour de lui.

A dix pas, sous un massif, il venait de voir deux jambes roides et un
corps qui paraissait plus roide encore.

Les jambes étaient allongées, le corps était adossé à la muraille.

--Tiens! le Monsoreau! fit Remy. _Hic obiit Nemrod_. Allons, allons,
si la veuve le laisse ainsi exposé aux corbeaux et aux vautours, c'est
bon signe pour nous, et l'oraison funèbre se fera en pirouettes, en
ronds de jambe et en polonaise.

Et Remy, ayant mis pied à terre, fit quelques pas en avant dans la
direction du corps.

--C'est drôle! dit-il, le voilà mort ici, parfaitement mort, et
cependant le sang est là-bas. Ah! voici une trace. Il sera venu de
là-bas ici, ou plutôt ce bon M. de Saint-Luc, qui est la charité même,
l'aura adossé à ce mur pour que le sang ne lui portât point à la tête.
Oui, c'est cela, il est, ma foi! mort, les yeux ouverts sans grimace;
mort roide, là, une, deux!

Et Remy passa dans le vide un dégagement avec son doigt.

Tout à coup, il recula stupide, et la bouche béante: les deux yeux
qu'il avait vu ouverts s'étaient refermés, et une pâleur, plus livide
encore que celle qui l'avait frappé d'abord, s'était étendue sur la
face du défunt.

Remy devint presque aussi pâle que M. de Monsoreau; mais, comme il
était médecin, c'est-à-dire passablement matérialiste, il marmotta en
se grattant le bout du nez:

--_Credere portentis mediocre_. S'il a fermé les yeux, c'est qu'il
n'est pas mort.

Et comme, malgré son matérialisme, la position était désagréable,
comme aussi les articulations de ses genoux pliaient plus qu'il
n'était convenable, il s'assit ou plutôt il se laissa glisser au pied
de l'arbre qui le soutenait, et se trouva face à face avec le cadavre.

--Je ne sais pas trop, se dit-il, où j'ai lu qu'après la mort il se
produisait certains phénomènes d'action, qui ne décèlent qu'un
affaissement de la matière, c'est-à-dire un commencement de
corruption.

Diable d'homme, va! il faut qu'il nous contrarie même après sa mort;
c'est bien la peine. Oui, ma foi, non-seulement les yeux sont fermés
tout de bon, mais encore la pâleur a augmenté, _color albus, chroma
chlôron_ comme dit Galien; _color albus_, comme dit Cicéron qui était
un orateur bien spirituel. Au surplus, il y a un moyen de savoir s'il
est mort ou s'il ne l'est pas, c'est de lui enfoncer mon épée d'un
pied dans le ventre; s'il ne remue pas, c'est qu'il sera bien
trépassé.

Et Remy se disposait à faire cette charitable épreuve; déjà même il
portait la main à son estoc, lorsque les yeux de Monsoreau s'ouvrirent
de nouveau.

Cet accident produisit l'effet contraire au premier, Remy se redressa
comme mû par un ressort, et une sueur froide coula sur son front.

Cette fois les yeux du mort restèrent écarquillés.

--Il n'est pas mort, murmura Remy, il n'est pas mort. Eh bien! nous
voilà dans une belle position.

Alors une pensée se présenta naturellement à l'esprit du jeune homme.

--Il vit, dit-il, c'est vrai; mais, si je le tue, il sera bien mort.

Et il regardait Monsoreau, qui le regardait aussi d'un oeil si effaré,
qu'on eût dit qu'il pouvait lire dans l'âme de ce passant de quelle
nature étaient ses intentions.

--Fi! s'écria tout à coup Remy, fi! la hideuse pensée. Dieu m'est
témoin que, s'il était là tout droit, sur ses jambes, brandissant sa
rapière, je le tuerais du plus grand coeur. Mais tel qu'il est
maintenant, sans force et aux trois quarts mort, ce serait plus qu'un
crime, ce serait une infamie.

--Au secours! murmura Monsoreau, au secours! je me meurs.

--Mordieu! dit Remy, la position est critique. Je suis médecin, et,
par conséquent, il est de mon devoir de soulager mon semblable qui
souffre. Il est vrai que le Monsoreau est si laid, que j'aurai presque
le droit de dire qu il n'est pas mon semblable, mais il est de la même
espèce,--_genus homo._

--Allons, oublions que je m'appelle le Haudoin, oublions que je suis
l'ami de M. de Bussy, et faisons notre devoir de médecin.

--Au secours! répéta le blessé.

--Me voilà, dit Remy.

--Allez me chercher un prêtre, un médecin.

--Le médecin est tout trouvé, et peut-être vous dispensera-t-il du
prêtre.

--Le Haudoin! s'écria M. de Monsoreau, reconnaissant Remy, par quel
hasard?

Comme on le voit, M. de Monsoreau était fidèle à son caractère; dans
son agonie il se défiait et interrogeait.

Remy comprit toute la portée de cette interrogation. Ce n'était pas un
chemin battu que ce bois, et l'on n'y venait pas sans y avoir affaire.
La question était donc presque naturelle.

--Comment êtes-vous ici? redemanda Monsoreau, à qui les soupçons
rendaient quelque force.

--Pardieu! répondit le Haudoin, parce qu'à une lieue d'ici j'ai
rencontré M. de Saint-Luc.

--Ah! mon meurtrier, balbutia Monsoreau en blêmissant de douleur et de
colère à la fois.

--Alors il m'a dit: «Remy, courez dans le bois, et, à l'endroit appelé
le Vieux-Taillis, vous trouverez un homme mort.»

--Mort! répéta Monsoreau.

--Dame! il le croyait, dit Remy, il ne faut pas lui en vouloir pour
cela; alors je suis venu, j'ai vu, vous êtes vaincu.

--Et maintenant, dites-moi, vous parlez à un homme, ne craignez donc
rien, dites-moi, suis-je blessé mortellement?

--Ah! diable, fit Remy, vous m'en demandez beaucoup; cependant je vais
tâcher, voyons.

Nous avons dit que la conscience du médecin l'avait emporté sur le
dévouement de l'ami. Remy s'approcha donc de Monsoreau, et, avec
toutes les précautions d'usage, il lui enleva son manteau, son
pourpoint et sa chemise.

L'épée avait pénétré au-dessus du téton droit, entre la sixième et la
septième côte.

--Hum! fit Rémi, souffrez-vous beaucoup?

--Pas de la poitrine, du dos.

--Ah! voyons un peu, fit Remy, de quelle partie du dos?

--Au-dessous de l'omoplate.

--Le fer aura rencontré un os, fit Remy: de là la douleur.

Et il regarda vers l'endroit que le comte indiquait comme le siège
d'une souffrance plus vive.

--Non, dit-il, non, je me trompais; le fer n'a rien rencontré du tout,
et il est entré comme il est sorti. Peste! le joli coup d'épée,
monsieur le comte; à la bonne heure, il y a plaisir à soigner les
blessés de M. de Saint-Luc. Vous êtes troué à jour, mon cher monsieur.

Monsoreau s'évanouit; mais Remy ne s'inquiéta point de cette
faiblesse.

--Ah! voilà, c'est bien cela: syncope, le pouls petit; cela doit être.
Il tâta les mains et les jambes: froides aux extrémités. Il appliqua
l'oreille à la poitrine: absence du bruit respiratoire. Il frappa
doucement dessus: matité du son. Diable, diable, le veuvage de madame
Diane pourrait bien n'être qu'une affaire de chronologie.

En ce moment, une légère mousse rougeâtre et rutilante vint humecter
les lèvres du blessé.

Remy tira vivement une trousse, et de sa poche une lancette, puis il
déchira une bande de la chemise du blessé, et lui comprima le bras.

--Nous allons voir, dit-il; si le sang coule, ma foi, madame Diane
n'est peut-être pas veuve. Mais s'il ne coule pas!... Ah! ah! il
coule, ma foi. Pardon, mon cher monsieur de Bussy, pardon, mais, ma
foi! on est médecin avant tout.

Le sang, en effet, après avoir, pour ainsi dire, hésité un instant,
venait de jaillir de la veine; presque en même temps qu'il se faisait
jour, le malade respirait et ouvrait les yeux.

--Ah! balbutia-t-il, j'ai bien cru que tout était fini.

--Pas encore, mon cher monsieur, pas encore; il est même possible....

--Que j'en réchappe.

--Oh! mon Dieu! oui, voyez-vous, fermons d'abord la plaie. Attendez,
ne bougez pas. Voyez-vous, la nature, dans ce moment-ci, vous soigne
en dedans comme je vous soigne en dehors. Je vous mets un appareil,
elle fait son caillot. Je fais couler le sang, elle l'arrête. Ah!
c'est une grande chirurgienne que la nature, mon cher monsieur. Là!
attendez, que j'essuie vos lèvres.

Et Remy passa un mouchoir sur les lèvres du comte.

--D'abord, dit le blessé, j'ai craché le sang à pleine bouche.

--Eh bien! voyez, dit Remy, maintenant, voilà déjà l'hémorrhagie
arrêtée. Bon! cela va bien, ou plutôt tant pis!

--Comment! tant pis?

--Tant mieux pour vous, certainement; mais tant pis! je sais ce que je
veux dire. Mon cher monsieur de Monsoreau, j'ai peur d'avoir le
bonheur de vous guérir.

--Comment! vous avez peur?

--Oui, je m'entends.

--Vous croyez donc que j'en reviendrai?

--Hélas!

--Vous êtes un singulier docteur, monsieur Remy.

--Que vous importe, pourvu que je vous sauve?... Maintenant, voyons.

Remy venait d'arrêter la saignée: il se leva.

--Eh bien! vous m'abandonnez? dit le comte.

--Ah! vous parlez trop, mon cher monsieur. Trop parler nuit. Ce n'est
pas l'embarras, je devrais bien plutôt lui donner le conseil de crier.

--Je ne vous comprends pas.

--Heureusement. Maintenant vous voilà pansé.

--Eh bien?

--Eh bien! je vais au château chercher du renfort.

--Et moi; que faut-il que je fasse pendant ce temps?

--Tenez-vous tranquille, ne bougez pas, respirez fort doucement;
tâchez de ne pas tousser, ne dérangeons pas ce précieux caillot.
Quelle est la maison la plus voisine?

--Le château de Méridor.

--Quel est le chemin? demanda Remy, affectant la plus parfaite
ignorance.

--Ou enjambez la muraille, et vous vous trouverez dans le parc; ou
suivez le mur du parc, et vous trouverez la grille.

--Bien, j'y cours.

--Merci, homme généreux! s'écria Monsoreau.

--Si tu savais, en effet, à quel point je le suis, balbutia Remy, tu
me remercierais bien davantage.

Et, remontant sur son cheval, il se lança au galop dans la direction
indiquée.

Au bout de cinq minutes, il arriva au château, dont tous les
habitants, empressés et remuants comme des fourmis dont on a forcé la
demeure, cherchaient dans les fourrés, dans les retraits, dans les
dépendances, sans pouvoir trouver la place où gisait le corps de leur
maître: attendu que Saint-Luc, pour gagner du temps, avait donné une
fausse adresse.

Remy tomba comme un météore au milieu d'eux et les entraîna sur ses
pas. Il mettait tant d'ardeur dans ses recommandations, que madame de
Monsoreau ne put s'empêcher de le regarder avec surprise.

Une pensée bien secrète, bien voilée, apparut à son esprit, et, dans
une seconde, elle ternit l'angélique pureté de cette âme.

--Ah! je le croyais l'ami de M. de Bussy, murmura-t-elle, tandis que
Remy s'éloignait emportant civière, charpie, eau fraîche, enfin toutes
les choses nécessaires au pansement.

Esculape lui-même n'eût pas fait plus avec ses ailes de divinité.




CHAPITRE X

COMMENT LE DUC D'ANJOU ALLA A MÉRIDOR POUR FAIRE A MADAME DE MONSOREAU
DES COMPLIMENTS SUR LA MORT DE SON MARI, ET COMMENT IL TROUVA M. DE
MONSOREAU QUI VENAIT AU-DEVANT DE LUI.


Aussitôt l'entretien rompu entre le duc d'Anjou et sa mère, le premier
s'était empressé d'aller trouver Bussy pour connaître la cause de cet
incroyable changement qui s'était fait en lui.

Bussy, rentré chez lui, lisait pour la cinquième fois la lettre de
Saint-Luc, dont chaque ligne lui offrait des sens de plus en plus
agréables.

De son côté, Catherine, retirée chez elle, faisait venir ses gens, et
commandait ses équipages pour un départ qu'elle croyait pouvoir fixer
au lendemain ou au surlendemain au plus tard.

Bussy reçut le prince avec un charmant sourire.

--Comment! monseigneur, dit-il, Votre Altesse daigne prendre la peine
de passer chez moi?

--Oui, mordieu! dit le duc, et je viens te demander une explication.

--A moi?

--Oui, à toi.

--J'écoute, monseigneur.

--Comment! s'écria le duc, tu me commandes de m'armer de pied en cap
contre les suggestions de ma mère, et de soutenir vaillamment le choc;
je le fais, et, au plus fort de la lutte, quand tous les coups se sont
émoussés sur moi, tu viens me dire: «Ôtez votre cuirasse, monseigneur;
ôtez-la.»

--Je vous avais fait toutes ces recommandations, monseigneur, parce
que j'ignorais dans quel but était venue madame Catherine. Mais
maintenant que je vois qu'elle est venue pour la plus grande gloire et
pour la plus grande fortune de Votre Altesse....

--Comment! fit le duc, pour ma plus grande gloire et pour ma plus
grande fortune; comment comprends-tu donc cela?

--Sans doute, reprit Bussy; que veut Votre Altesse, voyons? Triompher
de ses ennemis, n'est-ce pas? car je ne pense point, comme l'avancent
certaines personnes, que vous songiez à devenir roi de France.

Le duc regarda sournoisement Bussy.

--Quelques-uns vous le conseilleront peut-être, monseigneur, dit le
jeune homme; mais ceux-là, croyez-le bien, ce sont vos plus cruels
ennemis; puis, s'ils sont trop tenaces, si vous ne savez comment vous
en débarrasser, envoyez-les-moi: je les convaincrai qu'ils se
trompent.

Le duc fit la grimace.

--D'ailleurs, continua Bussy, examinez-vous, monseigneur, sondez vos
reins, comme dit la Bible; avez-vous cent mille hommes, dix millions
de livres, des alliances à l'étranger; et puis, enfin, voulez-vous
aller contre votre seigneur?

--Monseigneur ne s'est pas gêné d'aller contre moi, dit le duc.

--Ah! si vous le prenez sur ce pied-là, vous avez raison;
déclarez-vous, faites-vous couronner et prenez le titre de roi de
France, je ne demande pas mieux que de vous voir grandir, puisque, si
vous grandissez, je grandirai avec vous.

--Qui te parle d'être roi de France? repartit aigrement le duc; tu
discutes là une question que jamais je n'ai proposé à personne de
résoudre, pas même à moi.

--Alors tout est dit, monseigneur, et il n'y a plus de discussion
entre nous, puisque nous sommes d'accord sur le point principal.

--Nous sommes d'accord?

--Cela me semble, au moins. Faites-vous donc donner une compagnie de
gardes, cinq cent mille livres. Demandez, avant que la paix soit
signée, un subside à l'Anjou pour faire la guerre. Une fois que vous
le tiendrez, vous le garderez; cela n'engage à rien. De cette façon,
nous aurons des hommes, de l'argent, de la puissance, et nous irons...
Dieu sait où!

--Mais, une fois à Paris, une fois qu'ils m'auront repris, une fois
qu'ils me tiendront, ils se moqueront de moi, dit le duc.

--Allons donc! monseigneur, vous n'y pensez pas. Eux, se moquer de
vous! N'avez-vous pas entendu ce que vous offre la reine-mère?

--Elle m'a offert bien des choses.

--Je comprends, cela vous inquiète?

--Oui.

--Mais, entre autres choses, elle vous a offert une compagnie de
gardes, cette compagnie fût-elle commandée par Bussy.

--Sans doute elle a offert cela.

--Eh bien! acceptez, c'est moi qui vous le dis; nommez Bussy votre
capitaine; nommez Antraguet et Livarot vos lieutenants; nommez Ribérac
enseigne. Laissez-nous à nous quatre composer cette compagnie comme
nous l'entendrons; puis vous verrez, avec cette escorte à vos talons,
si quelqu'un se moque de vous, et ne vous salue pas quand vous
passerez, même le roi.

--Ma foi, dit le duc, je crois que tu as raison, Bussy, j'y songerai.

--Songez-y, monseigneur.

--Oui; mais que lisais-tu là si attentivement, quand je suis arrivé?

--Ah! pardon, j'oubliais, une lettre.

--Une lettre.

--Qui vous intéresse encore plus que moi; où diable avais-je donc la
tête de ne pas vous la montrer tout de suite.

--C'est donc une grande nouvelle.

--Oh! mon Dieu oui, et même une triste nouvelle: M. de Monsoreau est
mort.

--Plaît-il! s'écria le duc avec un mouvement si marqué de surprise,
que Bussy, qui avait les yeux fixés sur le prince, crut, au milieu de
cette surprise, remarquer une joie extravagante.

--Mort, monseigneur.

--Mort, M. de Monsoreau?

--Eh! mon Dieu oui! ne sommes-nous pas tous mortels?

--Oui; mais l'on ne meurt pas comme cela tout à coup.

--C'est selon. Si l'on vous tue.

--Il a donc été tué?

--Il paraît que oui.

--Par qui?

--Par Saint-Luc, avec qui il s'est pris de querelle.

--Ah! ce cher Saint-Luc, s'écria le prince.

--Tiens, dit Bussy, je ne le savais pas si fort de vos amis, ce cher
Saint-Luc!

--Il est des amis de mon frère, dit le duc, et, du moment où nous nous
réconcilions, les amis de mon frère sont les miens.

--Ah! monseigneur, à la bonne heure, et je suis charmé de vous voir
dans de pareilles dispositions.

--Et tu es sûr....?

--Dame! aussi sûr qu'on peut l'être. Voici un billet de Saint-Luc qui
m'annonce cette mort, et, comme je suis aussi incrédule que vous, et
que je doutais, monseigneur, j'ai envoyé mon chirurgien Remy, pour
constater le fait, et présenter mes compliments de condoléance au
vieux baron.

--Mort! Monsoreau mort! répéta le duc d'Anjou; mort _tout seul._

--Le mot lui échappait comme _le cher Saint-Luc_ lui avait échappé.
Tous deux étaient d'une effroyable naïveté.

--Il n'est pas mort tout seul, dit Bussy, puisque c'est Saint-Luc qui
l'a tué.

--Oh! je m'entends, dit le duc.

--Monseigneur l'avait-il par hasard donné à tuer par un autre? demanda
Bussy.

--Ma foi non, et toi.

--Oh! moi, monseigneur, je ne suis pas assez grand prince pour faire
faire cette sorte de besogne par les autres, et je suis obligé de la
faire moi-même.

--Ah! Monsoreau, Monsoreau, fit le prince avec son affreux sourire.

--Tiens! monseigneur! on dirait que vous lui en vouliez, à ce pauvre
comte?

--Non, c'est toi qui lui en voulais.

--Moi, c'était tout simple que je lui en voulusse, dit Bussy en
rougissant malgré lui. Ne m'a-t-il pas un jour fait subir, de la part
de Votre Altesse, une affreuse humiliation.

--Tu t'en souviens encore?

--Oh! mon Dieu non, monseigneur, vous le voyez bien; mais vous, dont
il était le serviteur, l'ami, l'âme damnée....

--Voyons, voyons, dit le prince, interrompant la conversation qui
devenait embarrassante pour lui, fais seller les chevaux, Bussy.

--Seller lés chevaux, et pourquoi faire?

--Pour aller à Méridor, je veux faire mes compliments de condoléance à
madame Diane. D'ailleurs, cette visite était projetée depuis
longtemps, et je ne sais comment elle ne s'est pas faite encore; mais
je ne la retarderai pas davantage. Corbleu! je ne sais pas pourquoi,
mais j'ai le coeur aux compliments aujourd'hui.

--Ma foi, se dit Bussy en lui-même, à présent que le Monsoreau est
mort et que je n'ai plus peur qu'il vende sa femme au duc, peu
m'importe qu'il la revoie; s'il l'attaque, je la défendrai bien tout
seul. Allons, puisque l'occasion de la revoir m'est offerte, profitons
de l'occasion.

Et il sortit pour donner l'ordre de seller les chevaux.

Un quart d'heure après, tandis que Catherine dormait ou feignait de
dormir pour se remettre des fatigues du voyage, le prince, Bussy, dix
gentilshommes, montés sur de beaux chevaux, se dirigeaient vers
Méridor avec cette joie qu'inspirent toujours le beau temps, l'herbe
fleurie et la jeunesse, aux hommes comme aux chevaux.

A l'aspect de cette magnifique cavalcade, le portier du château vint
au bord du fossé demander le nom des visiteurs.

--Le duc d'Anjou! cria le prince.

Aussitôt le portier saisit un cor et sonna une fanfare qui fit
accourir tous les serviteurs au pont-levis.

Bientôt ce fut une course rapide dans les appartements, dans les
corridors et sur les perrons; les fenêtres des tourelles s'ouvrirent;
on entendit un bruit de ferrailles sur les dalles, et le vieux baron
parut au seuil, tenant à la main les clefs de son château.

--C'est incroyable comme Monsoreau est peu regretté, dit le duc; vois
donc, Bussy, comme tous ces gens-là ont des figures naturelles.

Une femme parut sur le perron.

--Ah! voilà la belle Diane, s'écria le duc, vois-tu, Bussy, vois-tu?

--Certainement que je la vois, monseigneur, dit le jeune homme; mais,
ajouta-t-il tout bas, je ne vois pas Remy.

Diane sortait en effet de la maison, mais immédiatement derrière Diane
sortait une civière, sur laquelle, couché, l'oeil brillant de fièvre
ou de jalousie, se faisait porter Monsoreau, plus semblable à un
sultan des Indes sur son palanquin qu'à un mort sur sa couche funèbre.

--Oh! oh! Qu'est ceci? s'écria le duc, s'adressant à son compagnon,
devenu plus blanc que le mouchoir à l'aide duquel il essayait d'abord
de dissimuler son émotion.

--Vive monseigneur le duc d'Anjou, cria Monsoreau en levant, par un
violent effort, sa main en l'air.

--Tout beau! fit une voix derrière lui, vous allez rompre le caillot.

--C'était Remy, qui, fidèle jusqu'au bout à son rôle de médecin,
faisait au blessé cette prudente recommandation.

Les surprises ne durent pas longtemps à la cour, sur les visages du
moins: le duc d'Anjou fit un mouvement pour changer la stupéfaction en
sourire.

--Oh! mon cher comte, s'écria-t-il, quelle heureuse surprise!
Croyez-vous qu'on nous avait dit que vous étiez mort?

--Venez, venez, monseigneur, dit le blessé, venez, que je baise la
main de Votre Altesse. Dieu merci! non-seulement je ne suis pas mort,
mais encore j'en réchapperai, je l'espère, pour vous servir avec plus
d'ardeur et de fidélité que jamais.

Quant à Bussy, qui n'était ni prince ni mari, ces deux positions
sociales où la dissimulation est de première nécessité, il sentait une
sueur froide couler de ses tempes, il n'osait regarder Diane. Ce
trésor, deux fois perdu pour lui, lui faisait mal à voir, si près de
son possesseur.

--Et vous, monsieur de Bussy, dit Monsoreau, vous qui venez avec Son
Altesse, recevez tous mes remercîments, car c'est presque à vous que
je dois la vie.

--Comment! à moi! balbutia le jeune homme, croyant que le comte le
raillait.

--Sans doute, indirectement, c'est vrai; mais ma reconnaissance n'est
pas moindre, car voici mon sauveur, ajouta-t-il en montrant Remy qui
levait des bras désespérés au ciel, et qui eût voulu se cacher dans
les entrailles de la terre; c'est à lui que mes amis doivent de me
posséder encore.

Et, malgré les signes que lui faisait le pauvre docteur pour qu'il
gardât le silence, et que lui prenait pour des recommandations
hygiéniques, il raconta emphatiquement les soins, l'adresse,
l'empressement dont le Haudoin avait fait preuve envers lui.

Le duc fronça le sourcil; Bussy regarda Remy avec une expression
effrayante.

Le pauvre garçon, caché derrière Monsoreau, se contenta de répliquer
par un geste qui voulait dire:

--Hélas! ce n'est point ma faute.

--Au reste, continua le comte, j'ai appris que Remy vous a trouvé un
jour mourant comme il m'a trouvé moi-même. C'est un lien d'amitié
entre nous; comptez sur la mienne, monsieur de Bussy: quand Monsoreau
aime, il aime bien; il est vrai que, lorsqu'il hait, c'est comme
lorsqu'il aime, c'est de tout son coeur.

Bussy crut remarquer que l'éclair qui avait un instant brillé en
prononçant ces paroles dans l'oeil fiévreux du comte était à l'adresse
de M. le duc d'Anjou. Le duc ne vit rien.

--Allons donc! dit-il en descendant de cheval et en offrant la main à
Diane. Veuillez, belle Diane, nous faire les honneurs de ce logis, que
nous comptions trouver en deuil, et qui continue au contraire à être
un séjour de bénédictions et de joie. Quant à vous, Monsoreau,
reposez-vous; le repos sied aux blessés.

--Monseigneur, dit le comte, il ne sera pas dit que vous viendrez chez
Monsoreau vivant, et que, tant que Monsoreau vivra, un autre fera à
Votre Altesse les honneurs de son logis; mes gens me porteront, et,
partout où vous irez, j'irai.

Pour le coup, on eût cru que le duc démêlait la véritable pensée du
comte, car il quitta la main de Diane.

Dès lors Monsoreau respira.

--Approchez d'elle, dit tout bas Remy à l'oreille de Bussy.

Bussy s'approcha de Diane, et Monsoreau leur sourit, Bussy prit la
main de Diane, et Monsoreau lui sourit encore.

--Voilà bien du changement, monsieur le comte, dit Diane à demi-voix.

--Hélas! murmura Bussy, que n'est-il plus grand encore!

Il va sans dire que le baron déploya, à l'égard du prince et des
gentilshommes qui l'accompagnaient, tout le faste de sa patriarcale
hospitalité.




CHAPITRE XI

DU DÉSAGRÉMENT DES LITIÈRES TROP LARGES ET DES PORTES TROP ÉTROITES.


Bussy ne quittait point Diane; le sourire bienveillant de Monsoreau
lui donnait une liberté dont il se fût bien gardé de ne point user.
Les jaloux ont ce privilège qu'ayant rudement fait la guerre pour
conserver leur bien ils ne sont point épargnés, quand une fois les
braconniers ont mis le pied sur leurs terres.

--Madame, disait Bussy à Diane, je suis en vérité le plus misérable
des hommes. Sur la nouvelle de sa mort, j'ai conseillé au prince de
retourner à Paris et de s'accommoder avec sa mère; il a consenti, et
voilà que vous restez en Anjou.

--Oh! Louis, répondit la jeune femme en serrant du bout de ses doigts
effilés la main de Bussy, osez-vous dire que nous sommes malheureux?
Tant de beaux jours, tant de joies ineffables dont le souvenir passe
comme un frisson sur mon coeur, vous les oubliez donc, vous?

--Je n'oublie rien, madame; au contraire, je me souviens trop, et
voilà pourquoi, pendant ce bonheur, je me trouve si fort à plaindre.
Comprenez-vous ce que je vais souffrir, madame, s'il faut que je
retourne à Paris, à cent lieues de vous! Mon coeur se brise, Diane, et
je me sens lâche.

Diane regarda Bussy; tant de douleur éclatait dans ses yeux, qu'elle
baissa la tête et qu'elle se prit à réfléchir.

Le jeune homme attendit un instant, le regard suppliant et les mains
jointes.

--Eh bien! dit tout à coup Diane, vous irez à Paris, Louis, et moi
aussi.

--Comment! s'écria le jeune homme, vous quitteriez M. de Monsoreau?

--Je le quitterais, répondit Diane, que lui ne me quitterait pas; non,
croyez-moi, Louis, mieux vaut qu'il vienne avec nous.

--Blessé, malade comme il est, impossible!

--Il viendra, vous dis-je.

Et aussitôt, quittant le bras de Bussy, elle se rapprocha du prince,
lequel répondait de fort mauvaise humeur à Monsoreau, dont Ribérac,
Antraguet et Livarot entouraient la litière.

A l'aspect de Diane, le front du comte se rasséréna; mais cet instant
de calme ne fut pas de longue durée, il passa comme passe un rayon de
soleil entre deux orages.

Diane s'approcha du duc, et le comte fronça le sourcil.

--Monseigneur, dit-elle avec un charmant sourire, on dit Votre Altesse
passionnée pour les fleurs. Venez, je veux montrer à Votre Altesse les
plus belles fleurs de tout l'Anjou.

François lui offrit galamment la main.

--Où conduisez-vous donc monseigneur, madame? demanda Monsoreau
inquiet.

--Dans la serre, monsieur.

--Ah! fit Monsoreau. Eh bien! soit, portez-moi dans la serre.

--Ma foi, se dit Remy, je crois maintenant que j'ai bien fait de ne
pas le tuer; Dieu merci! il se tuera bien tout seul.

Diane sourit à Bussy d'une façon qui promettait merveilles.

--Que M. de Monsoreau, lui dit-elle tout bas, ne se doute pas que vous
quittez l'Anjou, et je me charge du reste.

--Bien! fit Bussy.

Et il s'approcha du prince, tandis que la litière du Monsoreau
tournait derrière un massif.

--Monseigneur, dit-il, pas d'indiscrétion surtout; que le Monsoreau ne
sache pas que nous sommes sur le point de nous accommoder.

--Pourquoi cela?

--Parce qu'il pourrait prévenir la reine-mère de nos intentions pour
s'en faire une amie, et que, sachant la résolution prise, madame
Catherine pourrait bien être moins disposée à nous faire des
largesses.

--Tu as raison, dit le duc. Tu t'en défies donc?

--Du Monsoreau? parbleu!

--Eh bien! moi aussi; je crois, en vérité, qu'il a fait exprès le
mort.

--Non, par ma foi, il a bel et bien reçu un coup d'épée à travers la
poitrine; cet imbécile de Remy, qui l'a tiré d'affaire, l'a cru
lui-même mort un instant; il faut, en vérité, qu'il ait l'âme
chevillée dans le corps.

On arriva devant la serre. Diane souriait au duc d'une façon plus
charmante que jamais.

Le prince passa le premier, puis Diane. Monsoreau voulut venir après;
mais, quand sa litière se présenta pour passer, on s'aperçut qu'il
était impossible de la faire entrer: la porte, de style ogival, était
longue et haute, mais large seulement comme les plus grosses caisses,
et la litière de M. de Monsoreau avait six pieds de largeur.

A la vue de cette porte trop étroite et de cette litière trop large,
le Monsoreau poussa un rugissement.

Diane entra dans la serre sans faire attention aux gestes désespérés
de son mari.

Bussy, pour qui le sourire de la jeune femme, dans le coeur de
laquelle il avait l'habitude de lire par les yeux, devenait
parfaitement clair, demeura près de Monsoreau en lui disant avec une
parfaite tranquillité:

--Vous vous entêtez inutilement, monsieur le comte; cette porte est
trop étroite, et jamais vous ne passerez par là.

--Monseigneur! monseigneur! criait Monsoreau, n'allez pas dans cette
serre; il y a de mortelles exhalaisons, des fleurs étrangères qui
répandent les parfums les plus vénéneux. Monseigneur!....

Mais François n'écoutait pas. Malgré sa prudence accoutumée, heureux
de sentir dans ses mains la main de Diane, il s'enfonçait dans les
verdoyants détours.

Bussy encourageait Monsoreau à patienter avec la douleur; mais, malgré
les exhortations de Bussy, ce qui devait arriver arriva: Monsoreau ne
put supporter, non pas la douleur physique, sous ce rapport il
semblait de fer, mais la douleur morale. Il s'évanouit.

Remy reprenait tous ses droits; il ordonna que le blessé fût reconduit
dans sa chambre.

--Maintenant, demanda Remy au jeune homme, que dois-je faire?

--Eh! pardieu! dit Bussy, achève ce que tu as si bien commencé: reste
près de lui, et guéris-le.

Puis il annonça à Diane l'accident arrivé à son mari.

Diane quitta aussitôt le duc d'Anjou et s'achemina vers le château.

--Avons-nous réussi? lui demanda Bussy lorsqu'elle passa à ses côtés.

--Je le crois, dit-elle. En tout cas, ne partez point sans avoir vu
Gertrude.

Le duc n'aimait les fleurs que parce qu'il les visitait avec Diane.
Aussitôt que Diane fût éloignée, les recommandations du comte lui
revinrent à l'esprit, et il sortit du bâtiment.

Ribérac, Livarot et Antraguet le suivirent.

Pendant ce temps, Diane avait rejoint son mari, à qui Remy faisait
respirer des sels.

Le comte ne tarda pas à rouvrir les yeux.

Son premier mouvement fut de se soulever avec violence; mais Remy
avait prévu ce premier mouvement, et le comte était attaché sur son
matelas.

Il poussa un second rugissement; mais, en regardant autour de lui, il
aperçut Diane debout à son chevet.

--Ah! c'est vous, madame, dit-il; je suis bien aise de vous voir pour
vous dire que ce soir nous partons pour Paris.

Remy jeta les hauts cris; mais Monsoreau ne fit pas plus attention à
Remy que s'il n'était pas là.

--Y pensez-vous, monsieur? dit Diane avec son calme habituel, et votre
blessure?

--Madame, dit le comte, il n'y a pas de blessure qui tienne, j'aime
mieux mourir que souffrir, et, dusse-je mourir par les chemins, ce
soir nous partirons.

--Eh bien! monsieur, dit Diane, comme il vous plaira.

--Il me plaît ainsi; faites donc vos préparatifs, je vous prie.

--Mes préparatifs seront vite faits, monsieur. Mais puis-je savoir
quelle cause a amené cette subite détermination?

--Je vous le dirai, madame, quand vous n'aurez plus de fleurs à
montrer au prince, ou quand j'aurai fait construire des portes assez
larges pour que ma litière entre partout.

Diane s'inclina.

--Mais, madame, dit Remy.

--M. le comte le veut, répondit Diane, mon devoir est d'obéir.

Et Remy crut reconnaître, à un signe de la jeune femme, qu'il devait
cesser ses observations.

Il se tut tout en grommelant:

--Ils me le tueront, et puis on dira que c'est la faute de la
médecine.

Pendant ce temps, le duc d'Anjou s'apprêtait à quitter Méridor. Il
témoigna la plus grande reconnaissance au baron de l'accueil qu'il lui
avait fait et remonta à cheval.

Gertrude apparut en ce moment. Elle venait annoncer tout haut au duc
que sa maîtresse, retenue près du comte, ne pouvait avoir l'honneur de
lui présenter ses hommages, et tout bas, à Bussy, que Diane partait le
soir.

On partit.

Le duc avait les volontés dégénérescentes, ou plutôt les
perfectionnements de ses caprices.

Diane cruelle le blessait et le repoussait de l'Anjou; Diane souriante
lui fut une amorce.

Comme il ignorait la résolution prise par le grand veneur, tout le
long du chemin il ne cessa de méditer sur le danger qu'il y aurait à
obéir trop facilement aux désirs de la reine-mère.

Bussy avait prévu cela, et il comptait bien sur ce désir de rester.

--Vois-tu, Bussy, lui dit le duc, j'ai réfléchi.

--Bon! monseigneur. Et à quoi? demanda le jeune homme.

--Qu'il n'est pas bon de me rendre ainsi tout de suite aux
raisonnements de ma mère.

--Vous avez raison; elle se croit déjà bien assez profonde politique
comme cela.

--Tandis que, vois-tu, en lui demandant huit jours, ou plutôt en
traînant huit jours; en donnant quelques fêtes auxquelles nous
appellerons la noblesse, nous montrerons à notre mère combien nous
sommes forts.

--Puissamment raisonné, monseigneur. Cependant il me semble....

--Je resterai ici huit jours, dit le duc, et, grâce à ce délai,
j'arracherai de nouvelles conditions à ma mère; c'est moi qui te le
dis.

Bussy parut réfléchir profondément.

--En effet, monseigneur, dit-il, arrachez, arrachez; mais tâchez qu'au
lieu de profiter par ce retard, vos affaires n'en souffrent pas. Le
roi, par exemple....

--Eh bien! le roi?

--Le roi, ne connaissant pas vos intentions, peut s'irriter. Il est
très-irascible, le roi.

--Tu as raison; il faudrait que je pusse envoyer quelqu'un pour saluer
mon frère de ma part, et pour lui annoncer mon retour: cela me donnera
les huit jours dont j'ai besoin.

--Oui; mais ce quelqu'un court grand risque, dit Bussy.

Le duc d'Anjou sourit de son mauvais sourire.

--Si je changeais de résolution, n'est-ce pas? dit-il.

--Eh! malgré la promesse faite à votre frère, vous en changerez si
l'intérêt vous y pousse, n'est-ce pas?

--Dame! fit le prince.

--Très-bien! et alors on enverra votre ambassadeur à la Bastille.

--Nous ne le préviendrons pas de ce qu'il porte, et nous lui donnerons
une lettre.

--Au contraire, dit Bussy, ne lui donnez pas de lettre et prévenez-le.

--Mais alors personne ne voudra se charger de la mission.

--Allons donc!

--Tu connais un homme qui s'en chargera, toi?

--Oui, j'en connais un.

--Lequel?

--Moi, monseigneur.

--Toi?

--Oui, moi... J'aime les négociations difficiles.

--Bussy, mon cher Bussy, s'écria le duc, si tu fais cela, tu peux
compter sur mon éternelle reconnaissance.

Bussy sourit. Il connaissait la mesure de cette reconnaissance dont
lui parlait Son Altesse.

Le duc crut qu'il hésitait.

--Et je te donnerai dix mille écus pour ton voyage, ajouta-t-il.

--Allons donc! monseigneur, dit Bussy, soyez plus généreux: est-ce que
l'on paye ces choses-là?

--Ainsi tu pars?

--Je pars.

--Pour Paris?

--Pour Paris.

--Et quand cela?

--Dame! quand vous voudrez.

--Le plus tôt serait le mieux.

--Oui, eh bien!

--Eh bien?

--Ce soir, si vous voulez, monseigneur.

--Brave Bussy, cher Bussy, tu consens donc réellement?

--Si je consens? dit Bussy; mais, pour le service de Votre Altesse,
vous savez bien, monseigneur, que je passerais dans le feu. C'est donc
convenu, je pars ce soir. Vous, vivez joyeusement ici, et attrapez-moi
de la reine-mère quelque bonne abbaye.

--J'y songe déjà, mon ami.

--Alors adieu, monseigneur.

--Adieu, Bussy... Ah! n'oublie pas une chose.

--Laquelle?

--Prends congé de ma mère.

--J'aurai cet honneur.

En effet, Bussy, plus leste, plus joyeux, plus léger qu'un écolier
pour lequel la cloche vient de sonner l'heure de la récréation, fit sa
visite à Catherine, et s'apprêta pour partir aussitôt que le signal du
départ lui viendrait de Méridor.

Le signal se fit attendre jusqu'au lendemain matin. Monsoreau s'était
senti si faible après cette émotion éprouvée, qu'il avait jugé
lui-même qu'il avait besoin de cette nuit de repos.

Mais, vers sept heures, le même palefrenier qui avait apporté la
lettre de Saint-Luc vint annoncer à Bussy que, malgré les larmes du
vieux baron et les oppositions de Remy, le comte venait de partir pour
Paris dans une litière qu'escortaient à cheval Diane, Remy et
Gertrude.

Cette litière était portée par huit hommes qui, de lieue en lieue,
devaient se relayer.

Bussy n'attendait que cette nouvelle. Il sauta sur un cheval sellé
depuis la veille et prit le même chemin.




CHAPITRE XII

DANS QUELLES DISPOSITIONS ÉTAIT LE ROI HENRI III QUAND M. DE SAINT-LUC
REPARUT A LA COUR.


Depuis le départ de Catherine, le roi quelle que fût sa confiance dans
l'ambassadeur qu'il avait envoyé dans l'Anjou, le roi, disons-nous, ne
songeait plus qu'à s'armer contre les tentatives de son frère.

Il connaissait, par expérience, le génie de sa maison; il savait tout
ce que peut un prétendant à la couronne, c'est-à-dire l'homme nouveau
contre le possesseur légitime, c'est-à-dire contre l'homme ennuyeux et
prévu.

Il s'amusait, ou plutôt il s'ennuyait, comme Tibère, à dresser des
listes de proscription, où l'on inscrivait, par ordre alphabétique,
tous ceux qui ne se montraient pas zélés a prendre le parti du roi.

Ces listes devenaient chaque jour plus longues.

Et à l'_S_ et à l'_L_, c'est-à dire plutôt deux fois qu'une, le roi
inscrivait chaque jour le nom de M. de Saint-Luc.

Au reste, la colère du roi contre l'ancien favori était bien servie
par les commentaires de la cour, par les insinuations perfides des
courtisans et par les amères récriminations de la fuite en Anjou de
l'époux de Jeanne de Cossé, fuite qui était une trahison depuis le
jour où le duc, fuyant lui-même, avait dirigé sa course vers cette
province.

En effet, Saint-Luc fuyant à Méridor ne devait-il pas être considéré
comme le fourrier de M. le duc d'Anjou, allant préparer les logements
du prince à Angers?

Au milieu de tout ce trouble, de tout ce mouvement, de toute cette
émotion, Chicot, encourageant les mignons à affiler leurs dagues et
leurs rapières, pour tailler et percer les ennemis de Sa Majesté
Très-Chrétienne, Chicot, disons-nous, était magnifique à voir.

D'autant plus magnifique à voir, que, tout en ayant l'air de jouer le
rôle de la mouche du coche, Chicot jouait en réalité un rôle beaucoup
plus sérieux. Chicot, petit à petit, et pour ainsi dire homme par
homme, mettait sur pied une armée pour le service de son maître.

Tout à coup, une après-midi, tandis que le roi soupait avec la reine,
dont, à chaque péril politique, il cultivait la société plus
assidûment, et que le départ de François avait naturellement amenée
près de lui, Chicot entra les bras étendus et les jambes écartées,
comme les pantins que l'on écarte à l'aide d'un fil.

--Ouf! dit-il.

--Quoi? demanda le roi.

--M. de Saint-Luc, fit Chicot.

--M. de Saint-Luc! exclama Sa Majesté.

--Oui.

--A Paris?

--Oui.

--Au Louvre?

--Oui.

Sur cette triple affirmation, le roi se leva de table, tout rouge et
tout tremblant.

Il eût été difficile de dire quel sentiment l'animait.

--Pardon, dit-il à la reine en essuyant sa moustache et en jetant sa
serviette sur son fauteuil, mais ce sont des affaires d'État qui ne
regardent point les femmes.

--Oui, dit Chicot en grossissant la voix, ce sont des affaires d'État.

La reine voulut se lever de table pour laisser la place libre à son
mari.

--Non, madame, dit Henri, restez, s'il vous plaît; je vais entrer dans
mon cabinet.

--Oh! sire, dit la reine avec ce tendre intérêt qu'elle eut
constamment pour son ingrat époux, ne vous mettez pas en colère, je
vous prie.

--Dieu le veuille! répondit Henri sans remarquer l'air narquois avec
lequel Chicot tortillait sa moustache.

Henri s'éloigna vivement hors de la chambre. Chicot le suivit.

Une fois dehors:

--Que vient-il faire ici, le traître? demanda Henri d'une voix émue.

--Qui sait? fit Chicot.

--Il vient, j'en suis sûr, comme député des États d'Anjou. Il vient
comme ambassadeur de mon frère; car ainsi vont les rébellions: ce sont
des eaux troubles et fangeuses dans lesquelles les révoltés pêchent
toutes sortes de bénéfices, sordides, c'est vrai, mais avantageux, et
qui, de provisoires et précaires, deviennent peu à peu fixes et
immuables. Celui-ci a flairé la rébellion, et il s'en est fait un
sauf-conduit pour venir m'insulter ici.

--Qui sait? dit Chicot.

Le roi regarda le laconique personnage.

--Il se peut encore, dit Henri, toujours traversant les galeries d'un
pas inégal et qui décelait son agitation; il se peut qu'il vienne pour
me redemander ses terres, dont je retiens les revenus, ce qui est un
peu abusif peut-être, lui n'ayant pas commis, après tout, de crime
qualifié, hein?

--Qui sait? continua Chicot.

--Ah! fit Henri, tu répètes, comme mon papegeai, toujours la même
chose. Mort de ma vie! tu m'impatientes enfin avec ton éternel: Qui
sait?

--Eh! mordieu! te crois-tu bien amusant, toi, avec tes éternelles
questions?

--On répond quelque chose, au moins.

--Et que veux-tu que je te réponde? Me prends-tu, par hasard, pour le
Fatum des anciens? me prends-tu pour Jupiter, pour Apollon ou pour
Manto? Eh! c'est toi-même qui m'impatientes, morbleu! avec tes sottes
suppositions!

--Monsieur Chicot...

--Après, monsieur Henri?

--Chicot, mon ami, tu vois ma douleur, et tu me rudoies.

--N'aie pas de douleur, mordieu!

--Mais tout le monde me trahit!

--Qui sait? ventre-de-biche! qui sait?

Henri, se perdant en conjectures, descendit en son cabinet, où, sur
l'étrange nouvelle du retour de Saint-Luc, se trouvaient déjà réunis
tous les familiers du Louvre, parmi lesquels, ou plutôt à la tête
desquels brillait Crillon, l'oeil en feu, le nez rouge et la moustache
hérissée comme un dogue qui demande le combat.

Saint-Luc était là, debout, au milieu de tous ces menaçants visages,
sentant bruire autour de lui toutes ces colères, et ne se troublant
pas le moins du monde. Chose étrange! il avait amené sa femme, et
l'avait fait asseoir sur un tabouret contre la balustrade du lit.

Lui, se promenait le poing sur la hanche, regardant les curieux et les
insolents du même regard dont ils le regardaient.

Par égard pour la jeune femme, quelques seigneurs s'étaient écartés,
malgré leur envie de coudoyer Saint-Luc, et s'étaient tus, malgré leur
désir de lui adresser quelques paroles désagréables.

C'était dans ce vide et dans ce silence que se mouvait l'ex-favori.

Jeanne, modestement enveloppée dans sa mante de voyage, attendait, les
yeux baissés.

Saint-Luc, drapé fièrement dans son manteau, attendait; de son côté,
avec une attitude qui semblait plutôt appeler que craindre la
provocation.

Enfin les assistants attendaient, pour provoquer, de bien savoir ce
que revenait faire Saint-Luc à cette cour où chacun, désireux de se
partager une portion de son ancienne faveur, le trouvait bien inutile.

En un mot, comme on le voit, de toutes parts, l'attente était grande,
lorsque le roi parut.

Henri entra, tout agité, tout occupé de s'exciter lui-même. Cet
essoufflement perpétuel compose, la plupart du temps, ce qu'on appelle
la dignité chez les princes.

Il entra, suivi de Chicot, qui avait pris les airs calmes et dignes
qu'aurait dû prendre le roi de France, et qui regardait le maintien de
Saint-Luc, ce qu'aurait dû commencer par faire Henri III.

--Ah! monsieur, vous ici? s'écria tout d'abord le roi, sans faire
attention à ceux qui l'entouraient, et semblable en cela au taureau
des arènes espagnoles, qui, dans des milliers d'hommes, ne voient
qu'un brouillard mouvant, et, dans l'arc-en-ciel des bannières, que la
couleur rouge.

--Oui, Sire, répondit simplement et modestement Saint-Luc en
s'inclinant avec respect.

Cette réponse frappa si peu l'oreille du roi; ce maintien plein de
calme et de déférence communiqua si peu à son esprit aveuglé ces
sentiments de raison et de mansuétude que doit exciter la réunion du
respect des autres et de la dignité de soi-même, que le roi continua
sans intervalle:

--Vraiment, votre présence au Louvre me surprend étrangement.

A cette agression brutale, un silence de mort s'établit autour du roi
et de son favori.

C'était le silence qui s'établit en un champ clos autour de deux
adversaires qui vont vider une question suprême.

Saint-Luc le rompit le premier.

--Sire, dit-il avec son élégance habituelle et sans paraître troublé
le moins du monde de la boutade royale, je ne suis, moi, surpris que
d'une chose: c'est que, dans les circonstances où elle se trouve,
Votre Majesté ne m'ait pas attendu.

--Qu'est-ce à dire, monsieur? répliqua Henri avec un orgueil tout à
fait royal et en relevant sa tête, qui, dans les grandes
circonstances, prenait une incomparable expression de dignité.

--Sire, répondit Saint-Luc, Votre Majesté court un danger.

--Un danger! s'écrièrent les courtisans.

--Oui, messieurs, un danger grand, réel, sérieux, un danger dans
lequel le roi a besoin depuis le plus grand jusqu'au plus petit de
tous ceux qui lui sont dévoués; et, convaincu que, dans un danger
pareil à celui que je signale, il n'y a pas de fa***e assistance, je
viens remettre aux pieds de mon roi l'offre de mes très-humbles
services.

--Ah! ah! fit Chicot; vois-tu, mon fils, que j'avais raison de dire:
Qui sait?

Henri III ne répondit point tout d'abord. Il regarda l'assemblée;
l'assemblée était émue et offensée; mais Henri distingua bientôt dans
le regard des assistants la jalousie qui s'agitait au fond de la
plupart des coeurs.

Il en conclut que Saint-Luc avait fait quelque chose dont était
incapable la majorité de l'assemblée, c'est-à-dire quelque chose de
bien.

Cependant il ne voulut point se rendre ainsi tout à coup.

--Monsieur, répondit-il, vous n'avez fait que votre devoir, car vos
services nous sont dus.

--Les services de tous les sujets du roi sont dus au roi, je le sais,
Sire, répondit Saint-Luc; mais, par le temps qui court, beaucoup de
gens oublient de payer leurs dettes. Moi, Sire, je viens payer la
mienne, heureux que Votre Majesté veuille bien me compter toujours au
nombre de ses débiteurs.

Henri, désarmé par cette douceur et cette humilité persévérantes, fit
un pas vers Saint-Luc.

--Ainsi, dit-il, vous revenez sans autre motif que celui que vous
dites, vous revenez sans mission, sans sauf-conduit?

--Sire, dit vivement Saint-Luc, reconnaissant, au ton dont lui parlait
le roi, qu'il n'y avait plus dans son maître ni reproche ni colère, je
reviens purement et simplement pour revenir, et cela à franc étrier.
Maintenant, Votre Majesté peut me faire jeter à la Bastille dans une
heure, arquebuser dans deux; mais j'aurai fait mon devoir. Sire,
l'Anjou est en feu; la Touraine va se révolter; la Guyenne se lève
pour lui donner la main. M. le duc d'Anjou travaille l'ouest et le
midi de la France.

--Et il y est bien aidé, n'est-ce pas? s'écria le roi.

--Sire, dit Saint-Luc, qui comprit le sens des paroles royales, ni
conseils ni représentations n'arrêtent le duc; et M. de Bussy, tout
ferme qu'il soit, ne peut rassurer votre frère sur la terreur que
Votre Majesté lui a inspirée.

--Ah! ah! dit Henri, il tremble donc, le rebelle!

Et il sourit dans sa moustache.

--Tudieu! dit Chicot en se caressant le menton, voilà un habile homme!

Et, poussant le roi du coude:

--Range-toi donc, Henri, dit-il, que j'aille donner une poignée de
main à M. de Saint-Luc.

Ce mouvement entraîna le roi. Il laissa Chicot faire son compliment à
l'arrivant, puis, marchant avec lenteur vers son ancien ami, et, lui
posant la main sur l'épaule:

--Sois le bien-venu, Saint-Luc, lui dit-il.

--Ah! Sire, s'écria Saint-Luc en baisant la main du roi, j'ai retrouvé
mon maître bien-aimé!

--Oui; mais moi, je ne te retrouve pas, dit le roi, ou du moins je te
retrouve si maigri, mon pauvre Saint-Luc, que je ne t'eusse pas
reconnu en te voyant passer.

A ces mots, une voix féminine se fit entendre.

--Sire, dit cette voix, c'est du chagrin d'avoir déplu à Votre
Majesté.

Quoique cette voix fût douce et respectueuse, Henri tressaillit. Cette
voix lui était aussi antipathique que l'était à Auguste le bruit du
tonnerre.

--Madame de Saint-Luc! murmura-t-il. Ah! c'est vrai, j'avais
oublié....

Jeanne se jeta à ses genoux.

--Relevez-vous, madame, dit le roi. J'aime tout ce qui porte le nom de
Saint-Luc.

Jeanne saisit la main du roi et la porta à ses lèvres.

Henri la retira vivement.

--Allez, dit Chicot à la jeune femme, allez, convertissez le roi,
ventre-de-biche! vous êtes assez jolie pour cela.

Mais Henri tourna le dos à Jeanne, et, passant son bras autour du col
de Saint-Luc, entra avec lui dans ses appartements.

--Ah çà! lui dit-il, la paix est faite, Saint-Luc?

--Dites, Sire, répondit le courtisan, que la grâce est accordée!

--Madame, dit Chicot à Jeanne indécise, une bonne femme ne doit pas
quitter son mari... surtout lorsque son mari est en danger.

Et il poussa Jeanne sur les talons du roi et de Saint-Luc.




CHAPITRE XIII

OU IL EST TRAITÉ DE DEUX PERSONNAGES IMPORTANTS DE CETTE HISTOIRE, QUE
LE LECTEUR AVAIT DEPUIS QUELQUE TEMPS PERDUS DE VUS.


Il est un des personnages de cette histoire, il en est même deux, des
faits et gestes desquels le lecteur a droit de nous demander compte.

Avec l'humilité d'un auteur de préface antique, nous nous empresserons
d'aller au-devant de ces questions, dont nous comprenons toute
l'importance.

Il s'agit d'abord d'un énorme moine, aux sourcils épais, aux lèvres
rouges et charnues, aux larges mains, aux vastes épaules, dont le col
diminue chaque jour de tout ce que prennent de développement la
poitrine et les joues.

Il s'agit ensuite d'un fort grand âne dont les côtes s'arrondissent et
se ballonnent avec grâce.

Le moine tend chaque jour à ressembler à un muid calé par deux
poutrelles.

L'âne ressemble déjà à un berceau d'enfant soutenu par quatre
quenouilles.

L'un habite une cellule du couvent de Sainte-Geneviève, où toutes les
grâces du Seigneur viennent le visiter.

L'autre habite l'écurie du même couvent, où il vit à même d'un
râtelier toujours plein.

L'un répond au nom de Gorenflot.

L'autre devrait répondre au nom de Panurge.

Tous deux jouissent, pour le moment du moins, du destin le plus
prospère qu'aient jamais rêvé un âne et un moine. Les Génovéfains
entourent de soins leur illustre compagnon, et, semblables aux
divinités de troisième ordre qui soignaient l'aigle de Jupiter, le
paon de Junon et les colombes de Vénus, les frères servants
engraissent Panurge en l'honneur de son maître.

La cuisine de l'abbaye fume perpétuellement; le vin des clos les plus
renommés de Bourgogne coule dans les verres les plus larges.
Arrive-t-il un missionnaire ayant voyagé dans les pays lointains pour
la propagation; arrive-t-il un légat secret du pape apportant des
indulgences de la part de Sa Sainteté, on lui montre le frère
Gorenflot, ce double modèle de l'église prêchante et militante, qui
manie la parole comme saint Luc et l'épée comme saint Paul; on lui
montre Gorenflot dans toute sa gloire, c'est-à-dire au milieu d'un
festin. On a échancré une table pour le ventre sacré de Gorenflot, et
l'on s'épanouit d'un noble orgueil en faisant voir au saint voyageur
que Gorenflot engloutit à lui tout seul la ration des huit plus
robustes appétits du couvent.

Et quand le nouveau venu a pieusement contemplé cette merveille:

--Quelle admirable nature! dit le prieur en joignant les mains et en
levant les yeux au ciel, le frère Gorenflot aime la table et cultive
les arts; vous voyez comme il mange! Ah! si vous aviez entendu le
sermon qu'il a fait certaine nuit, sermon dans lequel il offrait de se
dévouer pour le triomphe de la foi! C'est une bouche qui parle comme
celle de saint Jean Chrysostome, et qui engloutit comme celle de
Gargantua.

Cependant, parfois, au milieu de toutes ces splendeurs, un nuage passe
sur le front de Gorenflot; les volailles du Mans fument inutilement
devant ses larges narines; les petites huîtres de Flandre, dont il
engloutit un millier en se jouant, bâillent et se contournent en vain
dans leur conque nacrée; les bouteilles aux différentes formes restent
intactes, quoique débouchées; Gorenflot est lugubre, Gorenflot n'a pas
faim, Gorenflot rêve.

Alors le bruit court que le digne Génovéfain est en extase, comme
saint François, ou en pamoison, comme sainte Thérèse, et l'admiration
redouble.

Ce n'est plus un moine, c'est un saint; ce n'est plus même un saint,
c'est un demi-dieu; quelques-uns même vont jusqu'à dire que c'est un
dieu complet.

--Chut! murmure-t-on, ne troublons pas la rêverie du frère Gorenflot.

Et l'on s'écarte avec respect.

Le prieur seul attend le moment où frère Gorenflot donne un signe
quelconque de vie. Il s'approche du moine, lui prend la main avec
affabilité et l'interroge avec respect.

Gorenflot lève la tête et regarde le prieur avec des yeux hébétés.

Il sort d'un autre monde.

--Que faisiez-vous, mon digne frère? demande le prieur.

--Moi? dit Gorenflot.

--Oui, vous; vous faisiez quelque chose.

--Oui, mon père, je composais un sermon.

--Dans le genre de celui que vous nous avez si bravement débité dans
la nuit de la sainte Ligue.

Chaque fois qu'on lui parle de ce sermon, Gorenflot déplore son
infirmité.

--Oui, dit-il en poussant un soupir dans le même genre. Ah! quel
malheur que je n'aie pas écrit celui-là!

--Un homme comme vous a-t-il besoin d'écrire, mon cher frère? Non, il
parle d'inspiration, il ouvre la bouche, et, comme la parole de Dieu
est en lui, la parole de Dieu coule de ses lèvres.

--Vous croyez, dit Gorenflot.

--Heureux celui qui doute, répond le prieur.

En effet, de temps en temps, Gorenflot, qui comprend les nécessités de
la position, et qui est engagé par ses antécédents, médite un sermon.
Foin de Marcus Tullius, de César, de saint Grégoire, de saint
Augustin, de saint Jérôme et de Tertullien, la régénération de
l'éloquence sacrée va commencer à Gorenflot. _Rerum novus ordo
nascitur._

De temps en temps aussi, à la fin de son repas, ou au milieu de ses
extases, Gorenflot se lève, et, comme si un bras invisible le
poussait, va droit à l'écurie; arrivé là, il regarde avec amour
Panurge qui hennit de plaisir, puis il passe sa main pesante sur le
pelage plantureux où ses gros doigts disparaissent tout entiers. Alors
c'est plus que du plaisir, c'est du bonheur: Panurge ne se contente
plus de hennir, il se roule.

Le prieur et trois ou quatre dignitaires du couvent l'escortent
d'ordinaire dans ces excursions, et font mille platitudes à Panurge:
l'un lui offre des gâteaux, l'autre des biscuits, l'autre des
macarons, comme autrefois ceux qui voulaient se rendre Pluton
favorable offraient des gâteaux au miel à Cerbère.

Panurge se laisse faire; il a le caractère accommodant; d'ailleurs,
lui qui n'a pas d'extases, lui qui n'a pas de sermon à méditer, lui
qui n'a d'autre réputation à soutenir que sa réputation d'entêtement,
de paresse et de luxure, trouve qu'il ne lui reste rien à désirer, et
qu'il est le plus heureux des ânes.

Le prieur le regarde avec attendrissement.

--Simple et doux, dit-il, c'est la vertu des forts.

Gorenflot a appris que l'on dit en latin _ita_ pour dire oui; cela le
sert merveilleusement, et, à tout ce qu'on lui dit, il répond _ita_
avec une fatuité qui ne manque jamais son effet.

Encouragé par cette adhésion perpétuelle, l'abbé lui dit parfois:

--Vous travaillez trop, mon cher frère, cela vous rend triste de
coeur.

Et Gorenflot répond à messire Joseph Foulon, comme Chicot répond
parfois à Sa Majesté Henri III:

--Qui sait?

--Peut-être nos repas sont-ils un peu grossiers, ajoute le prieur,
désirez-vous qu'on change le frère cuisinier? vous le savez, cher
frère: _Quaedam saturationes minus succedunt._

--_Ita,_ répond éternellement Gorenflot en redoublant de tendresse
pour son âne.

--Vous caressez bien votre Panurge, mon frère, dit le prieur; la manie
des voyages vous reprendrait-elle?

--Oh! répond alors Gorenflot avec un soupir.

Le fait est que c'est là le souvenir qui tourmente Gorenflot.
Gorenflot, qui avait d'abord trouvé son éloignement du couvent un
immense malheur, a découvert dans l'exil des joies infinies et
inconnues dont la liberté est la source. Au milieu de son bonheur, un
ver le pique au coeur: c'est le désir de la liberté; la liberté avec
Chicot; le joyeux convive; avec Chicot, qu'il aime sans trop savoir
pourquoi, peut-être parce que, de temps en temps, il le bat.

--Hélas! dit timidement un jeune frère qui a suivi le jeu de la
physionomie du moine, je crois que vous avez raison, digne prieur, et
que le séjour du couvent fatigue le révérend père.

--Pas précisément; dit Gorenflot; mais je sens que je suis né pour une
vie de lutte, pour la politique du carrefour, pour le prêche de la
borne.

Et, en disant ces mots, les yeux de Gorenflot s'animent; il pense aux
omelettes de Chicot, au vin d'Anjou de maître Claude Bonhommet, à la
salle basse de la Corne-d'Abondance.

Depuis la soirée de la Ligue, ou plutôt depuis la matinée du lendemain
où il est rentré à son couvent, on ne l'a pas laissé sortir; depuis
que le roi s'est fait chef de l'Union, les ligueurs ont redoublé de
prudence.

Gorenflot est si simple, qu'il n'a même pas pensé à user de sa
position pour se faire ouvrir les portes. On lui a dit: «Frère, il est
défendu de sortir,» et il n'est point sorti.

On ne se doutait point de cette flamme intérieure qui lui rendait
pesante la félicité du couvent.

Aussi, voyant que sa tristesse augmente de jour en jour, le prieur lui
dit un matin:

--Très-cher frère, nul ne doit combattre sa vocation; la vôtre est de
militer pour le Christ: allez donc, remplissez la mission que le
Seigneur vous a confiée; seulement, veillez bien sur votre précieuse
vie, et revenez pour le grand jour.

--Quel grand jour? demande Gorenflot absorbé dans sa joie.

--Celui de la Fête-Dieu.

--_Ita!_ dit le moine avec un air de profonde intelligence; mais,
ajouta Gorenflot, afin que je m'inspire chrétiennement par des
aumônes, donnez-moi quelque argent.

Le prieur s'empressa d'aller chercher une large bourse, qu'il ouvrit à
Gorenflot. Gorenflot y plongea sa large main.

--Vous verrez ce que je rapporterai au couvent, dit-il en faisant
passer dans la large poche de son froc ce qu'il venait d'emprunter à
la bourse du prieur.

--Vous avez votre texte, n'est-ce pas, très-cher frère? demanda Joseph
Foulon.

--Oui, certainement.

--Confiez-le-moi.

--Volontiers, mais à vous seul.

Le prieur s'approcha de Gorenflot et prêta une oreille attentive.

--Écoutez.

--J'écoute.

--Le fléau qui bat le grain se bat lui-même, dit Gorenflot.

--Oh! magnifique! oh! sublime! s'écria le prieur.

Et les assistants, partageant de confiance l'enthousiasme de messire
Joseph Foulon, répétèrent d'après lui: «Magnifique! sublime!»

--Et maintenant, mon père, suis-je libre, demanda Gorenflot avec
humilité.

--Oui, mon fils, s'écria le révérend abbé, allez et marchez dans la
voie du Seigneur.

Gorenflot fit seller Panurge, l'enfourcha avec l'aide de deux
vigoureux moines et sortit du couvent vers les sept heures du soir.

C'était le jour même où Saint-Luc était arrivé de Méridor. Les
nouvelles qui venaient de l'Anjou tenaient Paris en émotion.

Gorenflot, après avoir suivi la rue Saint-Étienne, venait de prendre à
droite et de dépasser les Jacobins, quand tout à coup Panurge
tressaillit: une main vigoureuse venait de s'appesantir sur sa croupe.

--Qui va là? s'écria Gorenflot effrayé.

--Ami, répliqua une voix que Gorenflot crut reconnaître.

Gorenflot avait bonne envie de se retourner; mais, comme les marins,
qui, toutes les fois qu'ils s'embarquent, ont besoin d'habituer de
nouveau leur pied au roulis, toutes les fois que Gorenflot remontait
sur son âne, il était quelque temps à reprendre son centre de gravité.

--Que demandez-vous? dit-il.

--Voudriez-vous, mon respectable frère, reprit la voix, m'indiquer le
chemin de la Corne-d'Abondance?

--Morbleu! s'écria Gorenflot au comble de la joie, c'est M. Chicot en
personne.

--Justement, répondit le Gascon, j'allais vous chercher au couvent,
mon très-cher frère, quand je vous ai vu sortir, je vous ai suivi
quelque temps, de peur de me compromettre en vous parlant; mais,
maintenant que nous sommes bien seuls, me voilà. Bonjour, frocard.
Ventre-de-biche! je te trouve maigri.

--Et vous, monsieur Chicot, je vous trouve engraissé, parole
d'honneur.

--Je crois que nous nous flattons tous les deux.

--Mais, qu'avez-vous donc, monsieur Chicot? dit le moine, vous
paraissez bien chargé.

--C'est un quartier de daim que j'ai volé à Sa Majesté, dit le Gascon;
nous en ferons des grillades.

--Cher monsieur Chicot! s'écria le moine; et sous l'autre bras?

--C'est un flacon de vin de Chypre envoyé par un roi à mon roi.

--Voyons, dit Gorenflot.

--C'est mon vin à moi; je l'aime beaucoup, dit Chicot en écartant son
manteau, et toi, frère moine?

--Oh! oh! s'écria Gorenflot en apercevant la double aubaine et en
s'ébaudissant si fort sur sa monture, que Panurge plia sous lui; oh!
oh!

Dans sa joie, le moine leva les bras au ciel, et d'une voix qui fit
trembler à droite et à gauche les vitres des maisons, il chanta,
tandis que Panurge l'accompagnait en hihannant:

    La musique a des appas,
    Mais on ne fait que l'entendre.
    Les fleurs ont le parfum tendre,
    Mais l'odeur ne nourrit pas.
    Sans que notre main y touche,
    Un beau ciel flatte nos yeux;
    Mais le vin coule en la bouche,
    Mais le vin se sent, se touche
    Et se boit; je l'aime mieux
    Que musique, fleurs et cieux.

C'était la première fois que Gorenflot chantait depuis près d'un mois.




CHAPITRE XIV


Laissons les deux amis entrer au cabaret de la Corne-d'Abondance, où
Chicot, en se le rappelle, ne conduisait jamais le moine qu'avec des
intentions dont celui-ci était loin de soupçonner la gravité, et
revenons à M. de Monsoreau, qui suit en litière le chemin de Méridor à
Paris, et à Bussy, qui est parti d'Angers avec l'intention de faire la
même route.

Non-seulement il n'est pas difficile à un cavalier bien monté de
rejoindre des gens qui vont à pied, mais encore il court un risque,
c'est celui de les dépasser.

La chose arriva à Bussy.

On était à la fin de mai, et la chaleur était grande, surtout vers le
midi. Aussi M. de Monsoreau ordonna-t-il de faire halte dans un petit
bois qui se trouvait sur la route; et, comme il désirait que son
départ fût connu le plus tard possible de M. le duc d'Anjou, il veilla
à ce que toutes les personnes de sa suite entrassent avec lui dans
l'épaisseur du taillis pour passer la plus grande ardeur du soleil. Un
cheval était chargé de provisions: on put donc faire la collation sans
avoir recours à personne.

Pendant ce temps, Bussy passa.

Mais Bussy n'allait pas, comme on le pense bien, par la route, sans
s'informer, si l'on n'avait pas vu des chevaux, des cavaliers et une
litière portée par des paysans.

Jusqu'au village de Durtal, il avait obtenu les renseignements les
plus positifs et les plus satisfaisants; aussi, convaincu que Diane
était devant lui, avait-il mis son cheval au pas, se haussant sur ses
étriers au sommet de chaque monticule, afin d'apercevoir au loin la
petite troupe à la poursuite de laquelle il s'était mis. Mais, contre
son attente, tout à coup les renseignements lui manquèrent; les
voyageurs qui le croisaient n'avaient rencontré personne, et, en
arrivant aux premières maisons de la Flèche, il acquit la conviction
qu'au lieu d'être en retard il était en avance, et qu'il précédait au
lieu de suivre.

Alors il se rappela le petit bois qu'il avait rencontré sur sa route,
et il s'expliqua les hennissements de son cheval qui avait interrogé
l'air de ses naseaux fumants au moment où il y était entré.

Son parti fut pris à l'instant même; il s'arrêta au plus mauvais
cabaret de la rue, et, après s'être assuré que son cheval ne
manquerait de rien, moins inquiet de lui-même que de sa monture, à la
vigueur de laquelle il pouvait avoir besoin de recourir, il s'installa
près d'une fenêtre, en ayant le soin de se cacher derrière un lambeau
de toile qui servait de rideau.

Ce qui avait surtout déterminé Bussy dans le choix qu'il avait fait de
cette espèce de bouge, c'est qu'il était situé en face la meilleure
hôtellerie de la ville, et qu'il ne doutait point que Monsoreau ne fit
halte dans cette hôtellerie.

Bussy avait deviné juste; vers quatre heures de l'après-midi, il vit
apparaître un coureur, qui s'arrêta à la porte de l'hôtellerie.

Une demi-heure après, vint le cortège.

Il se composait, en personnages principaux, du comte, de la comtesse,
de Remy et de Gertrude;

En personnages secondaires, de huit porteurs qui se relayaient de cinq
lieues en cinq lieues.

Le coureur avait mission de préparer les relais des paysans. Or, comme
Monsoreau était trop jaloux pour ne pas être généreux, cette manière
de voyager, tout inusitée qu'elle était, ne souffrait ni difficulté ni
retard.

Les personnages principaux entrèrent les uns après les autres dans
l'hôtellerie; Diane resta la dernière, et il sembla à Bussy qu'elle
regardait avec inquiétude autour d'elle. Son premier mouvement fut de
se montrer, mais il eut le courage de se retenir; une imprudence les
perdait.

La nuit vint, Bussy espérait que, pendant la nuit, Remy sortirait, ou
que Diane paraîtrait à quelque fenêtre; il s'enveloppa de son manteau
et se mit en sentinelle dans la rue.

Il attendit ainsi jusqu'à neuf heures du soir; à neuf heures du soir,
le coureur sortit.

Cinq minutes après, huit hommes s'approchèrent de la porte: quatre
entrèrent dans l'hôtellerie.

--Oh! se dit Bussy, voyageraient-ils de nuit? Ce serait une excellente
idée qu'aurait M. de Monsoreau.

Effectivement, tout venait à l'appui de cette probabilité: la nuit
était douce, le ciel tout parsemé d'étoiles, une de ces brises qui
semblent le souffle de la terre rajeunie passait dans l'air,
caressante et parfumée.

La litière sortit la première.

Puis vinrent à cheval Diane, Remy et Gertrude.

Diane regarda encore avec attention autour d'elle; mais, comme elle
regardait, le comte l'appela, et force lui fut de revenir près de la
litière.

Les quatre hommes de relais allumèrent des torches et marchèrent aux
deux côtés de la route.

--Bon, dit Bussy, j'aurais commandé moi-même les détails de cette
marche, que je n'eusse pas mieux fait.

Et il rentra dans son cabaret, sella son cheval, et se mit à la
poursuite du cortège.

Cette fois, il n'y avait point à se tromper de route ou à le perdre de
vue: les torches indiquaient clairement le chemin qu'il suivait.

Monsoreau ne laissait point Diane s'éloigner un instant de lui.

Il causait avec elle, ou plutôt il la gourmandait. Cette visite dans
la serre servait de texte à d'inépuisables commentaires et à une foule
de questions envenimées.

Remy et Gertrude se boudaient, ou, pour mieux dire, Remy rêvait et
Gertrude boudait Remy.

La cause de cette bouderie était facile à expliquer: Remy ne voyait
plus la nécessité d'être amoureux de Gertrude, depuis que Diane était
amoureuse de Bussy.

Le cortège s'avançait donc, les uns disputant, les autres boudant,
quand Bussy, qui suivait la cavalcade hors de la portée de la vue,
donna, pour prévenir Remy de sa présence, un coup de sifflet d'argent
avec lequel il avait l'habitude d'appeler ses serviteurs à l'hôtel de
la rue de Grenelle-Saint-Honoré.

Le son en était aigu et vibrant. Ce son retentissait d'un bout à
l'autre de la maison, et faisait accourir bêtes et gens.

Nous disons bêtes et gens, parce que Bussy, comme tous les hommes
forts, se plaisait à dresser des chiens au combat, des chevaux
indomptables et des faucons sauvages.

Or, au son de ce sifflet, les chiens tressaillaient dans leurs
chenils, les chevaux dans leurs écuries, les faucons sur leurs
perchoirs.

Remy le reconnut à l'instant même. Diane tressaillit et regarda le
jeune homme, qui fit un signe affirmatif.

Puis il passa à sa gauche, et lui dit tout bas:

--C'est lui.

--Qu'est-ce? demanda Monsoreau, et qui vous parle, madame?

--A moi? personne, monsieur.

--Si fait, une ombre a passé près de vous, et j'ai entendu une voix.

--Cette voix, dit Diane, est celle de M. Remy; êtes-vous jaloux aussi
de M. Remy?

--Non; mais j'aime à entendre parler tout haut, cela me distrait.

--Il y a cependant des choses que l'on ne peut pas dire devant M. le
comte, interrompit Gertrude, venant au secours de sa maîtresse.

--Pourquoi cela?

--Pour deux raisons.

--Lesquelles?

--La première, parce qu'on peut dire des choses qui n'intéressent pas
monsieur le comte, ou des choses qui l'intéressent trop.

--Et de quel genre étaient les choses que M. Remy vient de dire à
madame?

--Du genre de celles qui intéressent trop monsieur.

--Que vous disait Remy? madame, je veux le savoir.

--Je disais, monsieur le comte, que si vous vous démenez ainsi, vous
serez mort avant d'avoir fait le tiers de la route.

On put voir, aux sinistres rayons des torches, le visage de Monsoreau
devenir aussi pâle que celui d'un cadavre.

Diane, toute palpitante et toute pensive, se taisait.

--Il vous attend à l'arrière, dit d'une voix à peine intelligible Remy
à Diane; ralentissez un peu le pas de votre cheval; il vous rejoindra.

Remy avait parlé si bas, que Monsoreau n'entendit qu'un murmure; il
fît un effort, renversa sa tête en arrière, et vit Diane qui le
suivait.

--Encore un mouvement pareil, monsieur le comte, dit Remy, et je ne
réponds pas de l'hémorrhagie.

Depuis quelque temps, Diane était devenue courageuse. Avec son amour
était née l'audace, que toute femme véritablement éprise pousse
d'ordinaire au delà des limites raisonnables. Elle tourna bride et
attendit.

Au même moment, Remy descendait de cheval, donnait sa bride à tenir à
Gertrude, et s'approchait de la litière pour occuper le malade.

--Voyons ce pouls, dit-il, je parie que nous avons la fièvre.

Cinq secondes après, Bussy était à ses côtés.

Les deux jeunes gens n'avaient plus besoin de se parler pour
s'entendre; ils restèrent pendant quelques instants suavement
embrassés.

--Tu vois, dit Bussy rompant le premier le silence, tu pars et je te
suis.

--Oh! que mes jours seront beaux, Bussy, que mes nuits seront douces,
si je te sais toujours ainsi près de moi!

--Mais le jour, il nous verra.

--Non, tu nous suivras de loin, et c'est moi seulement qui te verrai,
mon Louis. Au détour des routes, au sommet des monticules, la plume de
ton feutre, la broderie de ton manteau, ton mouchoir flottant; tout me
parlera en ton nom, tout me dira que tu m'aimes. Qu'au moment où le
jour baisse, où le brouillard bleu descend dans la plaine, je voie ton
doux fantôme s'incliner en m'envoyant le baiser du soir, et je serai
heureuse, bien heureuse!

--Parle, parle toujours, ma Diane bien-aimée, tu ne peux savoir
toi-même tout ce qu'il y a d'harmonie dans ta douce voix.

--Et quand nous marcherons la nuit, et cela arrivera souvent, car Remy
lui a dit que la fraîcheur du soir était bonne pour ses blessures,
quand nous marcherons la nuit, alors, comme ce soir, de temps en
temps, je resterai en arrière; de temps en temps, je pourrai te
presser dans mes bras, et te dire, dans un rapide serrement de main,
tout ce que j'aurai pensé de toi dans le courant du jour.

--Oh! que je t'aime! que je t'aime! murmura Bussy.

--Vois-tu, dit Diane, je crois que nos âmes sont assez étroitement
unies, pour que, même à distance l'un de l'autre, même sans nous
parler, sans nous voir, nous soyons heureux par la pensée.

--Oh! oui! mais te voir, mais te presser dans mes bras, oh! Diane!
Diane!

Et les chevaux se touchaient et se jouaient en secouant leurs brides
argentées, et les deux amants s'étreignaient et oubliaient le monde.

Tout à coup, une voix retentit, qui les fit tressaillir tous deux,
Diane de crainte. Bussy de colère.

--Madame Diane, criait cette voix, où êtes-vous? Madame Diane,
répondez!

Ce cri traversa l'air comme une funèbre évocation.

--Oh! c'est lui, c'est lui! je l'avais oublié, murmura Diane. C'est
lui, je rêvais! O doux songe! réveil affreux!

--Écoute, s'écriait Bussy, écoute, Diane; nous voici réunis. Dis un
mot, et rien ne peut plus t'enlever à moi. Diane, fuyons. Qui nous
empêche de fuir? Regarde: devant nous l'espace, le bonheur, la
liberté! Un mot, et nous partons! un mot, et, perdue pour lui, tu
m'appartiens éternellement.

Et le jeune homme la retenait doucement.

--Et mon père? dit Diane.

--Quand le baron saura que je t'aime... murmura-t-il.

--Oh! fit Diane. Un père, que dis-tu là?

Ce seul mot fit rentrer Bussy en lui-même.

--Rien par violence, chère Diane, dit-il, ordonne et j'obéirai.

--Écoute, dit Diane en étendant la main, notre destinée est là; soyons
plus forts que le démon qui nous persécute; ne crains rien, et tu
verras si je sais aimer.

--Il faut donc nous séparer, mon Dieu! murmura Bussy.

--Comtesse! comtesse! cria la voix. Répondez, ou, dussé-je me tuer, je
saute au bas de cette infernale litière.

--Adieu, dit Diane, adieu; il le ferait comme il le dit, et il se
tuerait.

--Tu le plains?

--Jaloux! fit Diane, avec un adorable accent et un ravissant sourire.

Et Bussy la laissa partir.

En deux élans, Diane était revenue près de la litière: elle trouva le
comte à moitié évanoui.

--Arrêtez! murmura le comte, arrêtez!

--Morbleu! disait Remy, n'arrêtez pas! il est fou, s'il veut se tuer,
qu'il se tue.

Et la litière marchait toujours.

--Mais après qui donc criez-vous? disait Gertrude, Madame est là, à
mes côtés. Venez, madame, et répondez-lui; bien certainement M. le
comte a le délire.

Diane, sans prononcer une parole, entra dans le cercle de lumière
épandu par les torches.

--Ah! fit Monsoreau épuisé, où donc étiez-vous?

--Où voulez-vous que je sois, monsieur, sinon derrière vous?

--A mes côtés, madame, à mes côtés; ne me quittez pas.

Diane n'avait plus aucun motif pour rester en arrière; elle savait que
Bussy la suivait. Si la nuit eût été éclairée par un rayon de lune,
elle eût pu le voir.

On arriva à la halte. Monsoreau se reposa quelques heures, et voulut
partir. Il avait hâte, non point d'arriver à Paris, mais de s'éloigner
d'Angers.

De temps en temps, la scène que nous venons de raconter se
renouvelait.

Remy disait tout bas:

--Qu'il étouffe de rage, et l'honneur du médecin sera sauvé.

Mais Monsoreau ne mourut pas; au contraire, au bout de dix jours, il
était arrivé à Paris et il allait sensiblement mieux.

C'était décidément un homme fort habile que Remy, plus habile qu'il ne
l'eût voulu lui-même.

Pendant les dix jours qu'avait duré le voyage, Diane avait, à force de
tendresses, démoli toute cette grande fierté de Bussy.

Elle l'avait engagé à se présenter chez Monsoreau, et à exploiter
l'amitié qu'il lui témoignait.

Le prétexte de la visite était tout simple: la santé du comte.

Remy soignait le mari, et remettait les billets à la femme.

--Esculape et Mercure, disait-il, je cumule.




CHAPITRE XV

COMMENT L'AMBASSADEUR DE M. LE DUC D'ANJOU ARRIVA A PARIS, ET LA
RÉCEPTION QUI LUI FUT FAITE.


Cependant on ne voyait reparaître au Louvre ni Catherine ni le duc
d'Anjou, et la nouvelle d'une dissension entre les deux frères prenait
de jour en jour plus d'accroissement et plus d'importance.

Le roi n'avait reçu aucun message de sa mère, et, au lieu de conclure
selon le Proverbe: «Pas de nouvelles, bonnes nouvelles,» il se disait,
au contraire, en secouant la tête:

--Pas de nouvelles, mauvaises nouvelles!

Les mignons ajoutaient:

--_François, mal conseillé_, aura retenu votre mère.

_François, mal conseillé;_ en effet, toute la politique de ce règne
singulier et des trois règnes précédents se réduisait là.

Mal conseillé avait été le roi Charles IX, lorsqu'il avait, sinon
ordonné, du moins autorisé la Saint-Barthélemy; mal conseillé avait
été François II, lorsqu'il ordonna le massacre d'Amboise; mal
conseillé avait été Henri II, le père de cette race perverse,
lorsqu'il fit brûler tant d'hérétiques et de conspirateurs avant
d'être tué par Montgomery, qui, lui-même, avait été mal conseillé,
disait-on, lorsque le bois de sa lance avait si malencontreusement
pénétré dans la visière du casque de son roi.

On n'ose pas dire à un roi:

«Votre frère a du mauvais sang dans les veines; il cherche, comme
c'est l'usage dans votre famille, à vous détrôner, à vous tondre ou à
vous empoisonner; il veut vous faire à vous ce que vous avez fait à
votre frère aîné, ce que votre frère aîné a fait au sien, ce que votre
mère vous a tous instruits à vous faire les uns aux autres.»

Non, un roi de ce temps-là surtout, un roi du seizième siècle eût pris
ces observations pour des injures, car un roi était, en ce temps-là,
un homme, et la civilisation seule en a pu faire un _fac-similé_ de
Dieu, comme Louis XIV, ou un mythe non responsable, comme--un roi
constitutionnel.

Les mignons disaient donc à Henri III:

--Sire, votre frère est mal conseillé.

Et, comme une seule personne avait à la fois le pouvoir et l'esprit de
conseiller François, c'était contre Bussy que se soulevait la tempête,
chaque jour plus furieuse et plus près d'éclater.

On en était, dans les conseils publics, à trouver des moyens
d'intimidation, et, dans les conseils privés, à chercher des moyens
d'extermination, lorsque la nouvelle arriva que monseigneur le duc
d'Anjou envoyait un ambassadeur.

Comment vint cette nouvelle? par qui vint-elle? qui l'apporta? qui la
répandit?

Il serait aussi facile de dire comment se soulèvent les tourbillons de
vent dans l'air, les tourbillons de poussière dans la campagne, les
tourbillons de bruit dans les villes.

Il y a un démon qui met des ailes à certaines nouvelles et qui les
lâche comme des aigles dans l'espace.

Lorsque celle que nous venons de dire arriva au Louvre, ce fut une
conflagration générale. Le roi en devint pâle de colère, et les
courtisans, outrant, comme d'habitude, la passion du maître, se firent
livides.

On jura. Il serait difficile de dire tout ce que l'on jura, mais on
jura entre autres choses:

Que, si c'était un vieillard, cet ambassadeur serait bafoué, berné,
embastillé;

Que, si c'était un jeune homme, il serait pourfendu, troué à jour,
déchiqueté en petits morceaux, lesquels seraient envoyés à toutes les
provinces de France comme un échantillon de la royale colère.

Et les mignons, selon leur habitude, de fourbir leurs rapières, de
prendre des leçons d'escrime, et de jouer de la dague contre les
murailles.

Chicot laissa son épée au fourreau, laissa sa dague dans sa gaîne, et
se mit à réfléchir profondément.

Le roi, voyant Chicot réfléchir, se souvint que Chicot avait, un jour,
dans un point difficile, qui s'était éclairci depuis, été de l'avis de
la reine mère, laquelle avait eu raison.

Il comprit donc que, dans Chicot, était la sagesse du royaume, et il
interrogea Chicot.

--Sire, répliqua celui-ci après avoir mûrement réfléchi, ou
monseigneur le duc d'Anjou vous envoie un ambassadeur, ou il ne vous
en envoie pas.

--Pardieu, dit le roi, c'était bien la peine de te creuser la joue
avec le poing pour trouver ce beau dilemme.

--Patience, patience, comme dit, dans la langue de maître Machiavelli,
votre auguste mère, que Dieu conserve; patience!

--Tu vois que j'en ai, dit le roi, puisque je t'écoute.

--S'il vous envoie un ambassadeur, c'est qu'il croit pouvoir le faire;
s'il croit pouvoir le faire, lui qui est la prudence en personne,
c'est qu'il se sent fort; s'il se sent fort, il faut le ménager.
Respectons les puissances; trompons-les, mais ne jouons pas avec
elles; recevons leur ambassadeur, et témoignons-lui toutes sortes de
plaisir de le voir. Cela n'engage à rien. Vous rappelez-vous comment
votre frère a embrassé ce bon amiral Coligny qui venait en ambassadeur
de la part des huguenots, qui, eux aussi, se croyaient une puissance?

--Alors tu approuves la politique de mon frère Charles IX?

--Non pas, entendons-nous, je cite un fait, et j'ajoute: si plus tard
nous trouvons moyen, non pas de nuire à un pauvre diable de héraut
d'armes, d'envoyé, de commis ou d'ambassadeur, si plus tard nous
trouvons moyen de saisir au collet le maître, le moteur, le chef, le
très-grand et très-honoré prince, monseigneur le duc d'Anjou, vrai,
seul et unique coupable, avec les trois Guise, bien entendu, et de les
claquemurer dans un fort plus sûr que le Louvre, oh! sire, faisons-le.

--J'aime assez ce prélude, dit Henri III.

--Peste, tu n'es pas dégoûté, mon fils, dit Chicot. Je continue donc.

--Va!

--Mais, s'il n'envoie pas d'ambassadeur, pourquoi laisser beugler tous
tes amis?

--Beugler!

--Tu comprends; je dirais rugir s'il y avait moyen de les prendre pour
des lions. Je dis beugler... parce que... Tiens, Henri, cela fait, en
vérité, mal au coeur de voir des gaillards plus barbus que les singes
de ta ménagerie jouer, comme des petits garçons, au fantôme, et
essayer de faire peur à des hommes en criant: «Hou! hou!....» Sans
compter que, si le duc d'Anjou n'envoie personne, ils s'imagineront
que c'est à cause d'eux, et ils se croiront des personnages.

--Chicot, tu oublies que les gens dont tu parles sont mes amis, mes
seuls amis.

--Veux-tu que je te gagne mille écus, ô mon roi, dit Chicot.

--Parle.

--Gage avec moi que ces gens-là resteront fidèles à toute épreuve, et
moi je gagerai en avoir trois sur quatre, bien à moi, corps et âme,
d'ici à demain soir.

L'aplomb avec lequel parlait Chicot fit à son tour réfléchir Henri. Il
ne répondit point.

--Ah! dit Chicot, voilà que tu rêves aussi; voilà que tu enfonces ton
joli poing dans ta charmante mâchoire. Tu es plus fort que je ne
croyais, mon fils, car voilà que tu flaires la vérité.

--Alors que me conseilles-tu?

--Je te conseille d'attendre, mon roi. La moitié de la sagesse du roi
Salomon est dans ce mot-là. S'il t'arrive un ambassadeur, fais bonne
mine; s'il ne vient personne, fais ce que tu voudras; mais saches--en
gré au moins à ton frère, qu'il ne faut pas, crois-moi, sacrifier à
tes drôles. Cordieu! c'est un grand gueux, je le sais bien, mais il
est Valois. Tue-le, si cela te convient; mais, pour l'honneur du nom,
ne le dégrade pas: c'est un soin dont il s'occupe assez
avantageusement lui-même.

--C'est vrai, Chicot.

--Encore une nouvelle leçon que tu me dois; heureusement que nous ne
comptons plus. Maintenant laisse-moi dormir, Henri; il y a huit jours
que je me suis vu dans la nécessité de soûler un moine, et, quand je
fais de ces tours de force-là, j'en ai pour une semaine à être gris.

--Un moine! Est-ce ce bon Génovéfain dont tu m'as parlé?

--Justement. Tu lui as promis une abbaye.

--Moi?

--Pardieu! c'est bien le moins que tu fasses cela pour lui après ce
qu'il a fait pour toi.

--Il m'est donc toujours dévoué?

--Il t'adore. A propos, mon fils....

--Quoi?

--C'est dans trois semaines la Fête-Dieu.

--Après?

--J'espère bien que tu nous mitonnes quelque jolie petite procession.

--Je suis le roi très-chrétien, et c'est de mon devoir de donner à mon
peuple l'exemple de la religion.

--Et tu feras, comme d'habitude, les stations dans les quatre grands
couvents de Paris?....

--Comme d'habitude.

--L'abbaye Sainte-Geneviève en est, n'est-ce pas?....

--Sans doute; c'est le second où je compte me rendre.

--Bon.

--Pourquoi me demandes-tu cela?

--Pour rien. Je suis curieux, moi***. Maintenant je sais ce que je
voulais savoir. Bonsoir, Henri.

En ce moment, et comme Chicot prenait toutes ses aises pour faire un
somme, on entendit une grande rumeur dans le Louvre.

--Quel est ce bruit? dit le roi.

--Allons, dit Chicot, il est écrit que je ne dormirai pas, Henri.

--Eh bien?

--Mon fils, loue-moi une chambre en ville, ou je quitte ton service.
Ma parole d'honneur, le Louvre devient inhabitable.

En ce moment le capitaine des gardes entra. Il avait l'air fort
effaré.

--Qu'y a-t-il? demanda le roi.

--Sire, répondit le capitaine, c'est l'envoyé de M. le duc d'Anjou qui
descend au Louvre.

--Avec une suite? demanda le roi.

--Non, tout seul.

--Alors il faut doublement bien le recevoir, Henri, car c'est un
brave.

--Allons, dit Henri en essayant de prendre un air calme que démentait
sa froide pâleur, allons, qu'on réunisse toute ma cour dans la grande
salle et que l'on m'habille de noir; il faut être lugubrement vêtu
quand on a le malheur de traiter par ambassadeur avec un frère!




CHAPITRE XVI

LEQUEL N'EST AUTRE CHOSE QUE LA SUITE DU PRÉCÉDENT, ÉCOURTÉ PAR
L'AUTEUR POUR CAUSE DE FIN D'ANNÉE.


Le trône de Henri III s'élevait dans la grande salle.

Autour de ce trône se pressait une foule frémissante et tumultueuse.

Le roi vint s'y asseoir, triste et le front plissé.

Tous les yeux étaient tournés vers la galerie par laquelle le
capitaine des gardes devait introduire l'envoyé.

--Sire, dit Quélus en se penchant à l'oreille du roi, savez-vous le
nom de cet ambassadeur?

--Non; mais que m'importe?

--Sire, c'est M. de Bussy. L'insulte n'est-elle pas triple?

--Je ne vois pas en quoi il peut y avoir insulte, dit Henri
s'efforçant de garder son sang-froid.

--Peut-être Votre Majesté ne le voit-elle pas, dit Schomberg; mais
nous le voyons bien, nous.

Henri ne répliqua rien. Il sentait fermenter la colère et la haine
autour de son trône, et s'applaudissait intérieurement de jeter deux
remparts de cette force entre lui et ses ennemis.

Quélus, pâlissant et rougissant tour à tour, appuya les deux mains sur
la garde de ton épée.

Schomberg ôta ses gants et tira à moitié son poignard hors du
fourreau.

Maugiron prit son épée des mains d'un page et l'agrafa à sa ceinture.

D'Épernon se troussa les moustaches jusqu'aux yeux et se rangea
derrière ses compagnons.

Quant à Henri, semblable au chasseur qui entend rugir ses chiens
contre le sanglier, il laissait faire ses favoris et souriait.

--Faites entrer, dit-il.

A ces paroles, un silence de mort s'établit dans la salle, et, du fond
de ce silence, on eût dit qu'on entendait gronder sourdement la colère
du roi.

Alors un pas sec, alors un pied dont l'éperon sonnait avec orgueil sur
la dalle, retentit dans la galerie.

Bussy entra le front haut, l'oeil calme et le chapeau à la main.

Aucun de ceux qui entouraient le roi n'attira le regard hautain du
jeune homme. Il s'avança droit à Henri, salua profondément, et
attendit qu'on l'interrogeât, fièrement posé devant le trône, mais
avec une fierté toute personnelle, fierté de gentilhomme qui n'avait
rien d'insultant pour la majesté royale.

--Vous ici, monsieur de Bussy? je vous croyais au fond de l'Anjou.

--Sire, dit Bussy, j'y étais effectivement; mais, comme vous le voyez,
je l'ai quitté.

--Et qui vous amène dans notre capitale?

--Le désir de présenter mes bien humbles respects à Votre Majesté.

Le roi et les mignons se regardèrent. Il était évident qu'ils
attendaient autre chose de l'impétueux jeune homme.

--Et... rien de plus? dit assez superbement le roi.

--J'y ajouterai, sire, l'ordre que j'ai reçu de Son Altesse
monseigneur le duc d'Anjou, mon maître, de joindre ses respects aux
miens.

--Et le duc ne vous a rien dit autre chose?

--Il m'a dit qu'étant sur le point de revenir avec la reine mère il
désirait que Votre Majesté sût le retour d'un de ses plus fidèles
sujets.

Le roi, presque suffoqué de surprise, ne put continuer son
interrogatoire.

Chicot profita de l'interruption pour s'approcher de l'ambassadeur.

--Bonjour, monsieur de Bussy, dit-il.

Bussy se retourna, étonné d'avoir un ami dans toute l'assemblée.

--Ah! monsieur Chicot, salut, et de tout mon coeur, répliqua Bussy.
Comment se porte M. de Saint-Luc?

--Mais, fort bien. Il se promène en ce moment avec sa femme du côté
des volières.

--Et voilà tout ce que vous aviez à me dire, monsieur de Bussy?
demanda le roi.

--Oui, sire; s'il reste quelque autre nouvelle importante, monseigneur
le duc d'Anjou aura l'honneur de vous l'annoncer lui-même.

--Très-bien! dit le roi.

Et, se levant tout silencieux de son trône, il descendit les deux
degrés.

L'audience était finie, les groupes se rompirent.

Bussy remarqua du coin de l'oeil qu'il était entouré par les quatre
mignons, et comme enfermé dans un cercle vivant plein de frémissement
et de menaces.

A l'extré

Showing first 200,000 characters. Full text: gutenberg.org/ebooks/9639