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Lichtenstein

by Wilhelm Hauff · German · Gutenberg #6726 · 705,955 chars · public domain (US)

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Title: Lichtenstein

Author: Wilhelm Hauff


        
Release date: October 1, 2004 [eBook #6726]
                Most recently updated: December 29, 2020

Language: German

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Credits: This text was produced for Project Gutenberg by Mike Pullen and Delphine Lettau


*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK LICHTENSTEIN ***




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Lichtenstein

Wilhelm Hauff

Inhalt:

Vorwort
Kapitel 1
Kapitel 2
Kapitel 3
Kapitel 4
Kapitel 5
Kapitel 6
Kapitel 7
Kapitel 8
Kapitel 9
Kapitel 10
Kapitel 11
Kapitel 12
Kapitel 13
Kapitel 14
Kapitel 15
Kapitel 16
Kapitel 17
Kapitel 18
Kapitel 19
Kapitel 20
Kapitel 21
Kapitel 22
Kapitel 23
Kapitel 24
Kapitel 25
Kapitel 26
Kapitel 27
Kapitel 28
Kapitel 29
Kapitel 30
Kapitel 31
Kapitel 32
Kapitel 33
Kapitel 34
Kapitel 35
Kapitel 36




Lichtenstein

Wilhelm Hauff


Die Sage, womit sich die folgenden Blätter beschäftigen, gehört jenem
Teil des südlichen Deutschlands an, welcher sich zwischen den
Gebirgen der Alb und des Schwarzwaldes ausbreitet.  Das erstere
dieser Gebirge schließt, von Nordost nach Süden in verschiedener
Breite sich ausdehnend, in einer langen Bergkette dieses Land ein,
der Schwarzwald aber zieht sich von den Quellen der Donau bis hinüber
an den Rhein und bildet mit seinen schwärzlichen Tannenwäldern einen
dunklen Hintergrund für die schöne, fruchtbare, weinreiche Landschaft,
die, vom Neckar durchströmt, an seinem Fuße sich ausbreitet und
Württemberg heißt.

Dieses Land schritt aus geringem, dunklem Anfang unter mancherlei
Kämpfen siegend zu seiner jetzigen Stellung unter den Nachbarstaaten
hervor.  Es erregt dies umso größere Bewunderung wenn man die Zeit
bedenkt, in welcher sein Name zuerst aus dem Dunkel tritt; jene Zeit,
wo mächtige Grenznachbarn, wie die Stauffen, die Herzoge von Teck,
die Grafen von Zollern, um seine Wiege gelagert waren; wenn man die
inneren und äußeren Stürme bedenkt, die es durchzogen und oft selbst
seinen Namen aus den Annalen der Geschichte zu vertilgen drohten.

Gab es doch sogar eine Zeit, wo der Stamm seiner Beherrscher auf ewig
aus den Hallen ihrer Väter verdrängt schien, wo sein unglücklicher
Herzog aus seinen Grenzen fliehen und in drückender Verbannung leben
mußte, wo fremde Herren in seinen Burgen hausten, fremde Söldner das
Land bewachten und wenig fehlte, daß Württemberg aufhörte zu sein,
jene blühenden Fluren zerrissen und eine Beute für viele oder eine
Provinz des Hauses Österreich wurden.

Unter den vielen Sagen, die von ihrem Land und der Geschichte ihrer
Väter im Mund der Schwaben leben, ist wohl keine von so hohem
romantischem Interesse wie die, welche sich an die Kämpfe der eben
erwähnten Zeit, an das wunderbare Schicksal jenes unglücklichen
Fürsten Ulrich knüpft.

Das Jahr 1519, in welches unsere Sage fällt, hat über ihn entschieden,
denn es ist der Anfang seines langen Unglückes.  Doch darf die
Nachwelt sagen, es war der Anfang seines Glückes.  War ja doch jene
lange Verbannung ein läuterndes Feuer, woraus er weise und kräftiger
als je hervorging.  Es war der Anfang seines Glückes, denn seine
späteren Regentenjahre wird jeder Württemberger segnen, der die
religiöse Umwälzung, die dieser Fürst in seinem Vaterland
bewerkstelligte, für ein Glück ansieht.

In jenem Jahr war alles auf die Spitze gestellt.  Der Aufruhr des
Armen Konrad war sechs Jahre früher mit Mühe gestillt worden.  Doch
war das Landvolk hie und da noch schwierig, weil der Herzog dasselbe
nicht für sich zu gewinnen wußte, seine Amtleute auf ihre eigene
Faust arg hausten und Steuern auf Steuern erhoben wurden.  Den
schwäbischen Bund, eine mächtige Vereinigung von Fürsten, Grafen,
Rittern und freien Städten des Schwaben- und Frankenlandes, hatte er
wiederholt beleidigt,hauptsächlich auch dadurch, daß er sich weigerte,
ihm beizutreten So sahen also alle seine Grenznachbarn mit
feindlichen Blicken auf sein Tun, als wollten sie nur die Gelegenheit
abwarten, ihn fühlen zu lassen, welch mächtiges Bündnis er verweigert
habe.  Der Kaiser Maximilian, der damals noch regierte, war ihm auch
nicht ganz hold, besonders seit er im Verdacht stand, den Ritter Götz
von Berlichingen unterstützt zu haben, um sich an dem Kurfürsten von
Mainz zu rächen.

Der Herzog von Bayern, ein mächtiger Nachbar, dazu sein Schwager, war
ihm abgeneigt, weil Ulrich mit der Herzogin Sabina nicht zum besten
lebte.  Zu allem diesem kam, um sein Verderben zu beschleunigen, die
Ermordung eines fränkischen Ritters, der an seinem Hof lebte.
Glaubwürdige Chronisten sagen, das Verhältnis des Johann von Hutten
zu Sabina sei nicht so gewesen, wie es der Herzog gerne sah.  Daher
griff ihn der Herzog auf einer Jagd an, warf ihm seine Untreue vor,
forderte ihn auf, sich seines Lebens zu erwehren, und stach ihn
nieder.  Die Huttischen, hauptsächlich Ulrich von Hutten, erhoben
ihre Stimmen wider ihn, und in ganz Deutschland erscholl ihr Klage-
und Rachegeschrei.

Auch die Herzogin, die durch stolzes, zänkisches Wesen Ulrich schon
als Braut aufgebracht und ihm keine gute Ehe bereitet hatte, trat
jetzt als Gegnerin auf, entfloh mit Hilfe Dietrichs von Spät, und sie
und ihre Brüder traten als Kläger und bittere Feinde bei dem Kaiser
auf.  Es wurden Verträge geschlossen und nicht gehalten, es wurden
Friedensvorschläge angeboten und wieder verworfen, die Not um den
Herzog wuchs von Monat zu Monat, und dennoch beugte sich sein Sinn
nicht, denn er meinte, recht getan zu haben Der Kaiser starb in
dieser Zeit.  Er war ein Herr, der Ulrich trotz der vielen Klagen
Milde bewiesen hatte.  An ihm starb dem Herzog ein unparteiischer
Richter, den er in diesen Bedrängnissen so gut hätte brauchen können,
denn das Unglück kam jetzt schnell.

Man feierte das Leichenfest des Kaisers zu Stuttgart in der Burg, als
dem Herzog die Kunde kam, daß Reutlingen, eine Reichsstadt, die in
seinem Gebiet lag, seinen Waldvogt auf Achalm erschlagen habe.  Diese
Städter hatten ihn schon oft empfindlich beleidigt, sie waren ihm
verhaßt und sollten jetzt seine Rache fühlen.  Schnell zum Zorn
gereizt, wie er war, warf er sich aufs Pferd, ließ die Lärmtrommeln
durch das Land tönen, belagerte die Stadt und nahm sie ein Der Herzog
ließ sich von ihr huldigen, und die Reichsstadt war württembergisch.

Aber jetzt erhob sich der schwäbische Bund mit Macht, denn diese
Stadt war ein Glied desselben gewesen So schwer es auch sonst hielt,
diese Fürsten, Grafen und Städte aufzubieten, so zögerten sie doch
hier nicht, sondern hielten zusammen, denn der Haß ist ein fester
Kitt.  Umsonst waren Ulrichs schriftliche Verteidigungen.  Das
Bundesheer sammelte sich bei Ulm und drohte mit einem Einfall.

So war also im Jahr 1519 alles auf die Spitze gestellt.  Konnte der
Herzog das Feld behaupten, so behielt er recht, und es war nicht zu
zweifeln, daß er dann großen Anhang bekommen würde.  Gelang es dem
Bund, den Herzog aus dem Feld zu schlagen, dann wehe ihm.  Wo so
vieles zu rächen war, durfte er keine Schonung erwarten

Die Blicke Deutschlands hingen bange am Erfolg dieses Kampfes, sie
suchten begierig durch den Vorhang des Schicksals zu dringen und zu
erspähen, was die künftigen Tage bringen werden, ob Württemberg
gesiegt, ob der Bund den Wahlplatz behauptet habe.  Wir rollen diesen
Vorhang auf, wir lassen Bild an Bild vorüberziehen, möge das Auge
nicht zu früh ermüdet sich davon abwenden.




Kapitel 1

Nach den ersten trüben Tagen des März 1519 war endlich am zwölften
ein recht freundlicher Morgen über der Reichsstadt Ulm aufgegangen.
Die engen, kalten Straßen mit ihren hohen, dunklen Giebelhäusern
hatte der schöne Morgen heller als sonst beleuchtet und ihnen einen
Glanz, eine Freundlichkeit gegeben, die zu dem heutigen festlichen
Ansehen der Stadt gar trefflich paßte.  Die große Herdbruckergasse--
sie führt vom Donautor an das Rathaus--stand an diesem Morgen
gedrängt voll Menschen, die sich Kopf an Kopf wie eine Mauer an den
beiden Seiten der Häuser hinzogen, nur einen engen Raum in der Mitte
der Gasse übriglassend.  Ein dumpfes Gemurmel gespannter Erwartung
lief durch die Reihen und brach nur in ein kurzes Gelächter aus, wenn
etwa die alten, strengen Stadtwächter eine hübsche Dirne, die sich zu
vorlaut in den freigelassenen Raum gedrängt hatte, etwas unsanft mit
dem Ende ihrer langen Hellebarde zurückdrängten, oder wenn ein Schalk
sich den Spaß machte: "Sie kommen!  Sie kommen!" rief, alles lange
Hälse machte und schaute, bis es sich zeigte, daß man sich wieder
getäuscht habe.

Noch dichter aber war das Gedränge da, wo die Herdbruckergasse auf
den Platz vor dem Rathaus einbiegt.  Dort hatten sich die Zünfte
aufgestellt.  Die Schiffergilde mit ihren Altmeistern an der Spitze,
die Weber, die Zimmerer, die Brauer mit ihren Fahnen und
Gewerbezeichen, sie alle waren im Sonntagswams und wohlbewaffnet
zahlreich dort versammelt.

Bot aber schon die Menge hier unten einen fröhlichen, festlichen
Anblick dar, so war dies noch mehr der Fall mit den hohen Häusern der
Straße selbst.  Bis an die Giebeldächer waren alle Fenster voll
geputzter Frauen und Mädchen, um welche sich die grünen Tannen- und
Taxuszweige, die bunten Teppiche und Tücher, mit welchen die Seiten
geschmückt waren, wie Rahmen um liebliche Gemälde zogen.

Das anmutigste Bild gewährte wohl ein Erkerfenster am Hause des Herrn
Hans von Besserer.  Dort standen zwei Mädchen, so verschieden an
Gesicht, Gestalt und Kleidung, und doch beide von so ausgezeichneter
Schönheit, daß, wer sie von der Straße betrachtete, eine Weile
zweifelhaft war, welcher er wohl den Vorzug geben möchte.

Beide schienen nicht über achtzehn Jahre alt zu sein.  Die eine,
größere, war zart gebaut, reiches, braunes Haar zog sich um eine
freie Stirn, die gewölbten Bogen ihrer dunklen Brauen, das ruhige,
blaue Auge, der feingeschnittene Mund, die zarten Farben der Wangen--
sie gaben ein Bild, das unter unseren heutigen Damen für sehr
anziehend gelten würde, das aber in jenen Zeiten, wo noch höheren
Farben, volleren Formen der Apfel zuerkannt wurde, nur durch seine
gebietende Würde neben der anderen Schönen sich geltend machen konnte.

Diese, kleiner und in reichlicherer Fülle als ihre Nachbarin, war
eines jener unbesorgten, immer heiteren Wesen, welche wohl wissen,
daß sie gefallen.  Ihr hellblondes Haar war nach damaliger Sitte der
Ulmer Damen in viele Löckchen und Zöpfchen geschlungen und zum Teil
unter ein weißes Häubchen voll kleiner, künstlicher Fältchen gesteckt.
Das runde frische Gesichtchen war in immerwährender Bewegung, noch
rastloser glitten die lebhaften Augen über die Menge hin, und der
lächelnde Mund, der alle Augenblicke die schönen Zähne sehen ließ,
zeigte deutlich, daß es unter den vielerlei abenteuerlichen Gruppen
und Gestalten nicht an Gegenständen fehle, die ihrer fröhlichen Laune
zur Zielscheibe dienen mußten.

Hinter den beiden Mädchen stand ein großer, bejahrter Mann; seine
tiefen, strengen Züge, seine buschigen Augenbrauen, sein langer
dünner, schon ins Graue spielender Bart, selbst sein ganz schwarzer
Anzug, der wunderlich gegen die reichen, bunten Farben um ihn her
abstach, gaben ihm ein ernstes, beinahe trauriges Aussehen, das kaum
ein wenig milder wurde, wenn ein Schimmer von Freundlichkeit,
hervorgelockt durch die glücklichen Einfälle der Blondine, wie ein
Wetterleuchten durch das finstere Gesicht zog.  Diese Gruppe, so
verschieden in sich durch Farbe und Schattierung, wie durch Charakter
und Jahre, zog hin und wieder die Aufmerksamkeit der Untenstehenden
auf sich.  Manches Auge hing an den schönen Mädchen, und sie
beschäftigten eine Weile durch ihre überraschende Erscheinung jene
müßige Menge, die schon ungeduldig zu werden anfing, daß das
Schauspiel dessen sie harrte, sich noch immer nicht zeigen wollte.

Es ging schon stark gegen Mittag.  Die Menge wogte immer ungeduldiger,
preßte sich stärker, und hin und wieder hatte sich schon einer oder
der andere aus den Reihen der ehrsamen Zünfte auf den Boden gelagert,
da tönten drei Schüsse von der Schanze auf dem Lug-ins-Land herüber,
die Glocken des Münsters begannen tiefe, volle Akkorde über die Stadt
hinzurollen, und im Augenblick hatten sich die verworrenen Reihen
geordnet.

"Sie kommen, Marie, sie kommen!" rief die Blonde im Erkerfenster und
schlang ihren Arm um den Leib ihrer Nachbarin, indem sie sich weiter
zum Fenster hinausbeugte.  Das Haus des Herrn von Besserer bildete
die Ecke der vorerwähnten Straße, von dem Erker konnte man hinab
beinahe bis an das Donautor, und hinüber bis in die Fenster des
Rathauses sehen, die Mädchen hatten also ihren Standpunkt trefflich
gewählt, um das Schauspiel, dessen sie harrten, ganz zu genießen.

Jetzt hörte man den dumpfen Schall der Pauken, vermischt mit den
hohen Klängen der Zinken und Trompeten, und durch das Tor herein
bewegte sich ein langer, glänzender Zug von Reitern.  Die Stadtpauker
und Trompeter, die berittene Schar der Ulmer Patriziersöhne war eine
allzu tägliche Erscheinung, als daß das Auge lange darauf verweilt
hätte.  Als aber das schwarz und weiße Banner der Stadt, mit dem
Reichsadler, als Fahnen und Standarten aller Größen und Farben, zum
Tor hereinschwankten, da dachten die Zuschauer, daß jetzt der rechte
Augenblick gekommen sei.

Auch unsere Schönen im Erkerfenster schärften jetzt ihre Blicke, als
man die Menge am unteren Teil der Straße ehrerbietig die Mützen
abnehmen sah.

Auf einem großen, starkknochigen Rosse nahte ein Mann, dessen
kräftige Haltung, dessen heiteres, frisches Ansehen in sonderbarem
Kontrast stand mit der tiefgefurchten Stirn und dem schon ins Graue
spielenden Haar und Bart. Er trug einen zugespitzten Hut mit vielen
Federn, einen Brustharnisch über ein eng anschließendes, rotes Wams,
Beinkleider von Leder, mit Seide ausgeschlitzt, die wohl neu recht
hübsch gewesen sein mochten, aber durch Regen und Strapazen eine
einförmige, dunkelbraune Farbe erhalten hatten.  Weite, schwere
Reiterstiefel schlossen sich unter den Knien an.  Seine einzige Waffe,
ein ungewöhnlich großes Schwert mit langem Griff ohne Korb,
vollendete das Bild eines gewaltigen, unter Gefahren früh ergrauten
Kriegers.  Der einzige Schmuck dieses Mannes war eine lange, goldene
Kette von dicken Ringen, fünfmal um den Hals gelegt, an welcher ein
Ehrenpfennig auf die Brust herabhing.

"Sagt geschwind, Oheim, wer ist der stattliche Mann, der so jung und
alt aussieht?" rief die Blonde, indem sie das Köpfchen ein wenig nach
dem schwarzen Herrn, der hinter ihr stand, zurückbeugte.

"Das kann ich dir sagen, Berta", antwortete dieser bedächtig.  "Es
ist Georg von Frondsberg, oberster Feldhauptmann des bündischen
Fußvolks, ein wackerer Mann, wenn er einer besseren Sache diente!"

"Behaltet Eure Bemerkungen für Euch, Herr Württemberger", entgegnete
ihm die Kleine, indem sie lächelnd mit dem Finger drohte, "Ihr wißt,
daß die Ulmer Mädchen gut bündisch sind!"

Der Oheim aber, ohne sich irremachen zu lassen, fuhr fort: "Jener
dort auf dem Schimmel ist Truchseß Waldburg, der Feldleutnant, dem
auch etwas von unserem Württemberg wohl anstände.  Dort hinter ihm
kommen die Bundesobersten.  Weiß Gott, sie sehen aus wie Wölfe, die
nach Beute gehen."

"Pfui!  Verwitterte Gestalten!" bemerkte Berta.  "Ob es wohl auch der
Mühe wert war, Bäschen Marie, daß wir uns so putzten?  Aber siehe da,
wer ist der junge, schwarze Reiter auf dem Braunen?  Sieh nur das
bleiche Gesicht und die feurigen, schwarzen Augen!  Auf seinem Schild
steht: 'Ich hab's gewagt'."

"Das ist der Ritter Ulrich von Hutten", erwiderte der Alte, "dem Gott
seine Schmähworte gegen unsern Herzog verzeihen wolle.  Kinder, das
ist ein gelehrter, frommer Herr.  Er ist zwar des Herzogs bitterster
Feind, aber ich sage so.  Denn was wahr ist, muß wahr bleiben!"

"Und siehe, da sind Sickingens Farben, wahrhaftig, da ist er selbst.
Schaut hin, Mädchen, das ist Franz von Sickingen Sie sagen, er führe
tausend Reiter ins Feld.  Der ist's mit dem blanken Harnisch und der
roten Feder."

"Aber sagt mir, Oheim", fragte Berta weiter, "welches ist denn Götz
von Berlichingen, von dem uns Vetter Kraft so viel erzählt.  Er ist
ein gewaltiger Mann und hat eine Faust von Eisen.  Reitet er nicht
mit den Städten?"

"Götz und die Städter nenne nie in einem Atem", sprach der Alte mit
Ernst.  "Er hält zu Württemberg."

Ein großer Teil des Zuges war während dieses Gespräches am Fenster
vorübergezogen, und mit Verwunderung hatte Berta bemerkt, wie
gleichgültig und teilnahmslos ihre Base Marie hinabschaute.  Es war
zwar sonst des Mädchens Art, sinnend, zuweilen wohl auch träumerisch
auszusehen, aber heute, bei einem so glänzenden Aufzug, so ganz ohne
Teilnahme zu sein, deuchte ihr ein großes Unrecht.  Sie wollte sie
eben zur Rede stellen, als ein Geräusch von der Straße her ihre
Aufmerksamkeit auf sich zog.  Ein mächtiges Roß bäumte sich in der
Mitte der Straße unter ihrem Fenster, wahrscheinlich scheu gemacht
durch die flatternden Fahnen der Zünfte.  Sein hoch zurückgeworfener
Kopf verdeckte den Reiter, so daß nur die wehenden Federn des Baretts
sichtbar waren; aber die Gewandtheit und Kraft, mit welcher er das
Pferd herunterriß und zum Stehen brachte, ließ einen jungen mutigen
Reiter ahnen.  Das lange hellbraune Haar war ihm von der Anstrengung
über das Gesicht herabgefallen.  Als er es zurückschlug, traf sein
Blick das Erkerfenster.

"Nun, dies ist doch einmal ein hübscher Herr", flüsterte die Blonde
ihrer Nachbarin zu, so heimlich, so leise, als fürchte sie, von dem
schönen Reiter gehört zu werden, "und wie er artig und höflich ist!
Sieh nur, er hat uns gegrüßt, ohne uns zu kennen."

Aber das stille Bäschen Marie schien der Kleinen nicht viel
Aufmerksamkeit zu schenken.  Ein glühendes Rot zog über die zarten
Wangen.  Ja, wer die ernste Jungfrau gesehen hätte, wie sie so kalt
auf den Zug hinabsah, hätte wohl nie geahnt, daß so viel holde
Freundlichkeit um diesen Mund, so viel Liebe in diesem sinnenden Auge
wohnen könnte, als in jenem Augenblick sichtbar wurde, wo sie durch
ein leichtes Neigen des Hauptes den Gruß des jungen Ritters erwiderte.

Der kleinen Schwätzerin war unsere flüchtige, aber wahre Bemerkung
über den Anblick des schönen Mannes völlig entgangen.  "Nur schnell,
Oheim!" rief sie und zog den alten Herrn am Mantel.  "Wer ist dieser
in der hellblauen Binde mit Silber?  Nun?"

"Liebes Kind!" antwortete der Oheim.  "Den habe ich in meinem Leben
nicht gesehen Seinen Farben nach steht er in keinem besonderen Dienst,
sondern reitet wohl auf seine eigene Faust gegen meinen Herzog und
Herrn, wie so viele Hungerleider, die sich an unseren Töpfen laben
wollen."

"Mit Euch ist doch nichts anzufangen", sagte die Kleine und wandte
sich unmutig ab.  "Die alten und gelehrten Herren kennt Ihr alle auf
hundert Schritte und weiter.  Wenn man aber einmal nach einem
hübschen, höflichen Junker fragt, wißt Ihr nichts.  Du bist auch so,
Marie, machtest Augen auf den Zug hinunter, als ob es eine Prozession
an Fronleichnam wäre; ich wette, Du hast das Schönste von allem nicht
gesehen und hattest noch den alten Frondsberg im Kopf, als ganz
andere Leute vorbeiritten!"

Der Zug hatte sich während dieser Strafrede Bertas vor dem Rathaus
aufgestellt; die bündische Reiterei, die noch vorüberzog, hatte wenig
Interesse mehr für die beiden Mädchen.  Als daher die Herren
abgesessen und zum Imbiß ins Rathaus gezogen waren, als die Zünfte
ihre Glieder auflösten und das Volk sich zu verlaufen begann, zogen
auch sie sich vom Fenster zurück.

Berta schien nicht ganz zufrieden zu sein.  Ihre Neugier war nur halb
befriedigt.  Sie hütete sich übrigens wohl, vor dem alten, ernsten
Oheim etwas merken zu lassen.  Als aber dieser das Gemach verließ,
wandte sie sich an ihre Base, die noch immer träumend am Fenster
stand:

"Nein, wie einen doch so etwas peinigen kann!  Ich wollte viel darum
geben, wenn ich wüßte, wie er heißt.  Daß Du aber auch gar keine
Augen hast, Marie!  Ich stieß Dich doch an, als er grüßte.  Siehe,
hellbraune Haare, recht lang und glatt, freundliche dunkle Augen, das
ganze Gesicht ein wenig bräunlich, aber hübsch, sehr hübsch.  Ein
Bärtchen über dem Mund, nein! ich sage Dir--wie Du jetzt nur wieder
gleich rot werden kannst!" fuhr die Blonde in ihrem Eifer fort.  "Als
ob zwei Mädchen, wenn sie allein sind, nicht von dem schönen Mund
eines jungen Herrn sprechen dürften.  Dies geschieht oft bei uns.
Aber freilich, bei Deiner seligen Frau Muhme in Tübingen und bei
Deinem ernsten Vater in Lichtenstein kamen solche Sachen nicht zur
Sprache, und ich sehe schon, Bäschen Marie träumt wieder, und ich muß
mir ein Ulmer Stadtkind suchen, wenn ich auch nur ein klein wenig
schwatzen will."

Marie antwortete nur durch ein Lächeln, das wir vielleicht etwas
schelmisch gefunden hätten.  Berta aber nahm den großen Schlüsselbund
vom Haken an der Tür, sang sich ein Liedchen und ging, um noch
einiges zum Mittagessen zu rüsten.  Denn wenn man ihr auch etwas zu
große Neugierde vorwerfen konnte, so war sie doch eine zu gute
Haushälterin, als daß sie über der flüchtigen Erscheinung des
höflichen Reiters das Gemüse und den Nachtisch vergessen hätte.

Sie hüpfte hinaus und ließ ihre Base allein bei ihren Gedanken.  Und
auch wir stören sie nicht, wenn sie jetzt die schönen Bilder der
Erinnerung durchgeht, die jene Erscheinung mit einem Mal aus dem
tiefen, treuen Herzen hervorgerufen hatte, wenn sie jener Zeit
gedenkt, wo ein flüchtiger Blick von ihm, ein Druck seiner Hand, ihre
Tage erhellte, wenn sie jener Nächte gedenkt, wo sie im stillen
Kämmerlein, unbelauscht von der seligen Muhme, jene Schärpe flocht,
deren freudige Farben sie heute aus ihren niedergeschlagenen Augen
sich fragt, ob Bäschen Berta den süßen Mund des Geliebten richtig
beschrieben habe?




Kapitel 2


Der festliche Aufzug, den wir auf den letzten Blättern beschrieben
haben, galt den Häuptern und Obersten des schwäbischen Bundes, der an
diesem Tag, auf seinem Marsch von Augsburg, wo er sich versammelt
hatte, in Ulm einzog.  Der Leser kennt aus der Einleitung die Lage
der Dinge.  Herzog Ulrich von Württemberg hatte durch die
Unbeugsamkeit, mit welcher er trotzte, durch die allzu heftigen
Ausbrüche seines Zornes und seiner Rache, durch die Kühnheit, mit
welcher er, der einzelne, so vielen verbündeten Fürsten und Herren
die Stirne bot, zuletzt noch durch die plötzliche Einnahme der
Reichsstadt Reutlingen den bittersten Haß des Bundes auf sich gezogen.
Der Krieg war unvermeidlich; denn es stand nicht zu erwarten, daß
man, so weit gegangen, friedliche Vorschläge tun werde.

Hinzu kamen noch die besonderen Rücksichten, die jeden leiteten.  Der
Herzog von Bayern, um seiner Schwester Sabina Genugtuung zu
verschaffen, die Schar der Huttischen, um ihren Stammesvetter zu
rächen, unglücklichen Dietrich von Spät und seine Gesellen, um ihre
Schmach in Württembergs Unglück abzuwaschen die Städte und Städtchen,
um Reutlingen wieder gut bündisch zu machen, sie alle hatten ihre
Banner entrollt und sich mit blutigen Gedanken und lüstern nach
gewisser Beute eingestellt.

Bei weitem friedlicher und fröhlicher waren bei diesem Einzug die
Gesinnungen Georgs von Sturmfeder, jenes "artigen Reiters", der
Bertas Neugierde in so hohem Grad erweckt, dessen unerwartete
Erscheinung Mariens Wangen mit so tiefem Rot gefärbt hatte.  Wußte er
doch kaum selbst, wie er zu diesem Feldzug kam, da er, obgleich den
Waffen nicht fremd, doch nicht zunächst für das Waffenwerk bestimmt
war.  Aus einem armen, aber angesehenen Stamm Frankens entsprossen,
war er, früh verwaist, von einem Bruder seines Vaters erzogen worden.
Schon damals hatte man angefangen, gelehrte Bildung als einen
Schmuck des Adels zu schätzen.  Daher wählte sein Oheim für ihn diese
Laufbahn.  Die Sage erzählt nicht, ob er auf der hohen Schule in
Tübingen die damals in ihrem ersten Erblühen war, in den
Wissenschaften viel getan.  Es kam nur die Nachricht bis auf uns, daß
er einem Fräulein von Lichtenstein, die bei einer Muhme in jener
Musenstadt lebte, wärmere Teilnahme schenkte als den Lehrstühlen der
berühmtesten Doktoren.  Man erzählt sich auch, daß das Fräulein mit
ernstem, beinahe männlichem Geist alle Künste, womit andere ihr Herz
bestürmten, gering geachtet habe.  Zwar kannte man schon damals alle
jene Kriegslisten, ein hartes Herz zu erobern und die Jünger der
alten Tubinga hatten ihren Ovid vielleicht besser studiert als die
heutigen.  Es sollen aber weder nächtliche Liebesklagen noch
fürchterliche Schlachten und Kämpfe um ihren Besitz die Jungfrau
erweicht haben.  Nur einem gelang es, dieses Herz für sich zu
gewinnen, und dieser eine war Georg.  Sie haben zwar, wie es stille
Liebe zu tun pflegt, niemand gesagt, wann und wo ihnen der erste
Strahl des Verständnisses aufging, und wir sind weit entfernt, uns in
dieses süße Geheimnis der ersten Liebe eindrängen zu wollen, oder gar
Dinge zu erzählen, die wir geschichtlich nicht belegen können.  Doch
können wir mit Grund annehmen, daß sie schon bis zu jenem Grad der
Liebe gediehen waren, wo man, gedrängt von äußeren Verhältnissen,
gleichsam als Trost für das Scheiden, ewige Treue schwört.  Denn als
die Muhme in Tübingen das Zeitliche gesegnet und Herr von
Lichtenstein sein Töchterlein zu sich holen ließ, um sie nach Ulm, wo
ihm eine Schwester verheiratet war, zu weiterer Ausbildung zu
schicken, da merkte Rose, Mariens alte Zofe, daß so heiße Tränen und
die Sehnsucht, mit welcher Marie noch einmal und immer wieder aus der
Sänfte zurücksah, nicht den bergigen Straßen denen sie Valet sagen
mußte, allein gelte.

Bald darauf langte auch ein Sendschreiben an Georg an, worin ihm sein
Oheim die Frage beibrachte, ob er jetzt, nach vier Jahren, noch nicht
gelehrt genug sei?  Dieser Ruf kam ihm erwünscht.  Seit Mariens
Abreise waren ihm die Lehrstühle der gelehrten Doktoren, die finstere
Hügelstadt, ja selbst das liebliche Tal des Neckars verhaßt geworden
Mit neuer Kraft erfrischte ihn die kalte Luft, die ihm von den Bergen
entgegenströmte, als er an einem schönen Morgen des Februar aus den
Toren Tübingens seiner Heimat entgegenritt.  Wie die Sehnen seiner
Arme in dem frischen Morgen sich straffer anzogen, wie die Muskeln
seiner Faust kräftiger in den Zügel faßten, so erhob sich auch seine
Seele zu frischem heiterem Mut.

So war die Stimmung Georgs von Sturmfeder, als er durch den
Schönbuchwald seiner Heimat zuzog.  Zwar brachte ihn dieser Weg dem
Liebchen nicht näher, zwar konnte er nichts sein nennen, als das Roß,
daß er eben ritt, und die Burg seiner Väter, von welcher der
Volkswitz sang:


Ein Haus auf drei Stützen,
Wer vorn hereinkommt,
Kann hinten nicht sitzen.


Aber er wußte, daß dem festen Willen hundert Wege offenstehen, um zum
Ziel zu gelangen, und der alte Spruch des Römers:

_Fortes fortuna juvat_ hatte ihn noch nie belogen.

Wirklich schienen auch seine Wünsche nach einer tätigen Laufbahn bald
in Erfüllung zu gehen.

Der Herzog von Württemberg hatte Reutlingen, das ihn beleidigt hatte,
aus einer Reichsstadt zur Landstadt gemacht, und es war kein Zweifel
an einem Krieg.

Der Erfolg schien aber damals sehr ungewiß.  Der schwäbische Bund,
wenn er auch erfahrenere Feldherren und geübtere Soldaten zählte,
hatte doch durch Uneinigkeit sich in allen Kriegen selbst geschadet.
Ulrich auf seiner Seite, hatte vierzehntausend Schweizer, tapfere,
kampfgeübte Männer geworben, aus seinem eigenen Land konnte er, wenn
auch minder geübte, doch zahlreiche und tüchtige Truppen ziehen, und
so stand die Waage im Februar 1519 noch ziemlich gleich.

Wo alles um ihn her Partei nahm, glaubte Georg nicht müßig bleiben zu
dürfen.  Ein Krieg war ihm erwünscht.  Es war eine Laufbahn, die ihn
seinem Ziel, um Marie würdig freien zu können, bald nahebringen
konnte.

Zwar zog ihn sein Herz weder zu der einen noch zu der anderen Partei.
Vom Herzog sprach man im Land schlecht, des Bundes Absichten
schienen nicht die reinsten.  Als aber durch Geld und Klagen der
Huttischen und durch die Aussicht auf reiche Beute bestochen,
achtzehn Grafen und Herren, deren Besitzungen an sein Gütchen
grenzten, auf einmal dem Herzog ihre Dienste aufsagten, da schien es
ihn zum Bund zu ziehen.  Den Ausschlag gab die Nachricht, daß der
alte Lichtenstein sich mit seiner Tochter in Ulm befinde.  Auf jener
Seite, wo Marie war, durfte er nicht fehlen, und so bot er dem Bund
seine Dienste an.

Die fränkische Ritterschaft, unter Anführung Ludwigs von Hutten, zog
sich am Anfang des März gegen Augsburg hin, um sich dort mit Ludwig
von Bayern und den übrigen Bundesgliedern zu vereinigen.  Bald hatte
sich das Heer gesammelt, und ihr Weg glich einem Triumphzug, je näher
sie dem Gebiet ihres Feindes kamen.

Herzog Ulrich war bei Blaubeuren, der äußersten Stadt seines Landes
gegen Ulm und Bayern hin, gelagert.  In Ulm sollte jetzt noch einmal
zuvor im großen Kriegsrat der Feldzug besprochen werden, und dann
hoffte man in kurzer Zeit die Württemberger zur entscheidenden
Schlacht zu nötigen.  An friedliche Unterhandlungen wurde, da man so
weit gegangen war, nicht mehr gedacht, Krieg war die Losung und Sieg
der Gedanke des Heeres, als ein frischer Morgenwind ihnen die Grüße
des schweren Geschützes von den Wällen der Stadt entgegentrug, als
das Geläute aller Glocken zum Willkomm vom andern Ufer der Donau
herübertönte.

Wohl schlug auch Georgs Herz höher bei dem Gedanken an seine erste
Waffenprobe, Aber wer je in ähnlicher Lage sich befand, wird ihn
nicht tadeln, daß auch friedlichere Gedanken in seiner Seele aufzogen
und ihn Kampf und Sieg vergessen ließen.  Als zuerst, noch in weiter
Ferne, das kolossale Münster aus dem Nebel auftauchte, als nachher
der verhüllende Dunstschleier herabfiel und die Stadt mit ihren
dunklen Backsteinmauern, mit ihren hohen Tortürmen sich vor seinen
Blicken ausbreitete, da kamen alle Zweifel, die er früher tief in die
Brust zurückgedrängt hatte, schwerer als je über ihn 'Schließen jene
Mauern auch die Geliebte ein?  Hat nicht ihr Vater, seinem Herzog
treu, vielleicht in die feindlichen Scharen sich gestellt, und darf
der, dessen ganze Hoffnung darauf beruht, den Vater zu gewinnen, darf
er sich jenem gegenüberstellen, ohne sein ganzes Glück zu vernichten?
Und ist der Vater auf feindlicher Seite, kann Marie möglicherweise
noch in jenen Mauern sein?  Und wenn alles gut wäre, wenn unter der
festlichen Menge, die sich zum Anblick des einziehenden Heeres drängt,
auch Marie auf ihn herabschaut, hat sie auch die Treue noch bewahrt,
die sie geschworen?'

Doch der letzte Gedanke machte bald einer freudigeren Gewißheit Raum;
denn wenn sich auch alles Unglück gegen ihn verschwor, Mariens Treue,
er wußte es, war unwandelbar.  Mutig drückte er die Schärpe, die sie
ihm gegeben, an seine Brust, und als jetzt die Ulmer Reiterei sich an
den Zug anschloß, als die Zinken und Trompeten ihre mutigen Weisen
anstimmten, da kehrte seine alte Freude wieder, stolzer hob er sich
im Sattel, kühner rückte er das Barett in die Stirn, und als der Zug
in die festlich geschmückten Straßen einbog, musterte sein scharfes
Auge alle Fenster der hohen Häuser, um sie zu erspähen.

Da gewahrte er sie, wie sie ernst und sinnend auf das fröhliche
Gewühl hinabsah, er glaubte zu erkennen, wie ihre Gedanken in weiter
Ferne den suchten, der ihr so nahe war; schnell drückte er seinem
Pferd die Sporen in die Seiten, daß es sich hoch aufbäumte und das
Pflaster von seinem Hufschlag ertönte.  Aber als sie sich zu ihm
herabwandte, als Auge dem Auge begegnete, als ihr freudiges Erröten
dem Glücklichen sagte, daß er erkannt und noch immer geliebt sei, da
war es um die Besinnung des guten Georg geschehen; willenlos folgte
er dem Zug vor das Rathaus, und es hätte nicht viel gefehlt, so hätte
ihn seine Sehnsucht alle Rücksichten vergessen lassen und ihn
unwiderstehlich zu dem Eckhaus mit dem Erker hingezogen.

Schon hatte er die ersten Schritte nach jener Seite getan, als er
sich von kräftiger Hand am Arm angefaßt fühlte.

"Was treibt Ihr, Junker?" rief ihm eine tiefe, wohlbekannte Stimme
ins Ohr.  "Dort hinauf geht es die Rathaustreppe.  Wie?  Ich glaube,
Ihr schwindelt; wäre auch kein Wunder, denn das Frühstück war gar zu
mager.  Seid getrost, Freundchen, und kommt.  Die Ulmer führen gute
Weine, wir wollen Euch mit altem Remstaler anstreichen."

Wenn auch der Fall aus seinem Freudenhimmel, in welchem er einige
Minuten geschwebt hatte, auf dem Rathausplatz in Ulm etwas unsanft
war, so wußte er doch dem alten Herrn von Breitenstein, seinem
nächsten Grenznachbarn in Franken, Dank, daß er ihn aus seinen
Träumen aufgeschüttelt und von einem übereilten Schritt
zurückgehalten hatte.

Er nahm daher freundlich den Arm des alten Herrn und folgte mit ihm
den übrigen Rittern und Herren, die sich von dem scharfen Morgenritt
an der guten Mittagskost, die ihnen die freie Reichsstadt vorgesetzt
hatte, wieder erholen wollten.




Kapitel 3


Der Saal des Rathauses, wohin die Angekommenen geführt wurden,
bildete ein großes, längliches Viereck.  Die Wände und die zu der
Größe des Saales unverhältnismäßig niedere Decke waren mit einem
Getäfel von braunem Holz ausgelegt, unzählige Fenster mit runden
Scheiben, worauf die Wappen der edlen Geschlechter von Ulm mit
brennenden Farben gemalt waren, zogen sich an der einen Seite hin,
die gegenüberstehende Wand füllten Gemälde berühmter Bürgermeister
und Ratsherren der Stadt, die beinahe alle in der gleichen Stellung,
die Linke in die Hüfte, die Rechte auf einen reich behängten Tisch
gestützt, ernst und feierlich auf die Gäste ihrer Enkel herabsahen.
Diese drängten sich in verworrenen Gruppen um die Tafel her, die, in
Form eines Hufeisens aufgestellt, beinahe die ganze Weite des Saales
einnahm.  Der Rat und die Patrizier, die heute im Namen der Stadt die
Honneurs machen sollten, stachen in ihren zierlichen Festkleidern mit
den steifen schneeweißen Halskrausen wunderlich ab gegen ihre
bestaubten Gäste, die, in Lederwerk und Eisenblech gehüllt, oft gar
unsanft an die seidenen Mäntelein und samtenen Gewänder streiften.
Man hatte bis jetzt noch auf den Herzog von Bayern gewartet, der
einige Tage vorher eingetroffen, zu dem glänzenden Mittagsmahl
zugesagt hatte; als aber sein Kammerdiener seine Entschuldigung
brachte, gaben die Trompeter das ersehnte Zeichen, und alles drängte
so ungestüm zur Tafel, daß nicht einmal die gastfreundliche Ordnung
des Rates, der je zwischen zwei Gäste einen Ulmer setzen wollte,
gehörig beobachtet wurde.

Breitenstein hatte Georg auf einen Sitz niedergezogen, den er ihm als
einen ganz vorzüglichen anpries.  "Ich hätte Euch", sagte der alte
Herr, "zu den Gewaltigen da oben, zu Frondsberg, Sickingen, Hutten
und Waldburg setzen können, aber in solcher Gesellschaft kann man den
Hunger nicht mit gehöriger Ruhe stillen Ich hätte Euch ferner zu den
Nürnbergern und Augsburgern führen können, dort unten, wo der
gebratene Pfau steht--weiß Gott, sie haben keinen üblen Platz--,
aber ich weiß, daß Euch die Städter nicht recht behagen, darum habe
ich Euch hierher gesetzt.  Schaut Euch hier um, ob dies nicht ein
trefflicher Platz ist?  Die Gesichter umher kennen wir nicht, also
braucht man nicht viel zu schwatzen.  Rechts haben wir den
geräucherten Schweins-kopf mit der Zitrone im Maul, links eine
prachtvolle Forelle, die sich vor Vergnügen in den Schwanz beißt, und
vor uns diesen Rehziemer, so fett und zart wie auf der ganzen Tafel
keiner mehr zu finden ist."

Georg dankte ihm, daß er mit so viel Umsicht für ihn gesorgt habe,
und betrachtete zugleich flüchtig seine Umgebung.  Sein Nachbar
rechts war ein junger, zierlicher Herr von etwa fünfundzwanzig bis
dreißig Jahren Das frischgekämmte Haar, duftend von wohlriechenden
Salben, der kleine Bart, der erst vor einer Stunde mit warmem
Zänglein gekräuselt sein mochte, ließen Georg, noch ehe ihn die
Mundart davon überzeugte, in ihm einen Ulmer Herrn erraten Der junge
Herr, als er sah, daß er von seinem Nachbar bemerkt wurde, bewies
sich sehr zuvorkommend, indem er Georgs Becher aus einer großen
silbernen Kanne füllte, auf glückliche Ankunft und gute Nachbarschaft
mit ihm anstieß, und auch die besten Bissen von den unzähligen Rehen,
Hasen, Schweinen, Fasanen und wilden Enten, die auf silbernen Platten
umherstanden, dem Fremdling auf den Teller legte.

Doch diesen konnte weder seines Nachbarn zuvorkommende Gefälligkeit
noch Breitensteins ungemeiner Appetit zum Essen reizen Er war noch zu
sehr beschäftigt mit dem geliebten Bild, das sich ihm beim Einzug
gezeigt hatte, als daß er die Ermunterungen seiner Nachbarn befolgt
hätte.  Gedankenvoll sah er in den Becher, den er noch immer in der
Hand hielt, und glaubte, wenn die Bläschen des alten Weines
zersprangen und in Kreisen verschwebten, das Bild der Geliebten aus
dem goldenen Boden des Bechers auftauchen zu sehen.  Es war kein
Wunder, daß der gesellige Herr zu seiner Rechten, als er sah, wie
sein Gast, den Becher in der Hand, jede Speise verschmähe, ihn für
einen unverbesserlichen Zechbruder hielt.  Das feurige Auge, das
unverwandt in den Becher sah, der lächelnde Mund des in seinen
Träumen versunkenen Jünglings schienen ihm einen jener echten
Weinkenner anzuzeigen, die auf feingeübter Zunge den Gehalt des edlen
Trankes lange zu prüfen pflegen.

Um der Ermahnung des wohledlen Rates, den Gästen das Mahl so angenehm
als möglich zu machen, gehörig nachzukommen, suchte er auf der
entdeckten schwachen Seite dem jungen Mann beizukommen.  Er schenkte
sich seinen Becher wieder voll und begann: "Nicht wahr, Herr Nachbar,
das Weinchen hat Feuer und einen feinen Geschmack?  Freilich ist es
kein Würzburger, wie Ihr in Franken ihn gewohnt sein werdet, aber es
ist echter Ellfinger aus dem Ratskeller und immer seine achtzig Jahre
alt."

Verwundert über diese Anrede, setzte Georg den Becher nieder und
antwortete mit einem kurzen "Ja, ja!--", der Nachbar ließ aber den
einmal aufgenommenen Faden nicht so bald wieder fallen.  "Es scheint",
fuhr er fort, "als munde er Euch doch nicht ganz; aber da weiß ich
Rat.  Heda!  Gebt eine Kanne Uhlbacher hierher!--Versucht einmal
diesen, der wächst zunächst an des Württembergers Schloß; in diesem
müßt Ihr mir Bescheid tun: Kurzen Krieg, großen Sieg!"

Georg, dem dieses Gespräch nicht recht zusagte, suchte seinen Nachbar
auf einen anderen Weg zu bringen, der ihn zu anziehenderen
Nachrichten führen konnte.  "Ihr habt", sprach er, "schöne Mädchen
hier in Ulm, wenigstens bei unserem Einzug glaubte ich deren viele zu
bemerken."

"Weiß Gott", entgegnete der Ulmer, "man könnte damit pflastern."

"Das wäre vielleicht so übel nicht", fuhr Georg fort, "denn das
Pflaster Eurer Straßen ist herzlich schlecht.  Aber sagt mir, wer
wohnt dort in dem Eckhaus mit dem Erker; wenn ich nicht irre,
schauten dort zwei feine Jungfrauen heraus, als wir einritten."

"Habt Ihr diese auch schon bemerkt?" lachte jener.  "Wahrhaftig, Ihr
habt ein scharfes Auge und seid ein Kenner.  Das sind meine lieben
Basen mütterlicherseits, die kleine Blonde ist eine Besserer, die
andere ein Fräulein von Lichtenstein, eine Württembergerin, die auf
Besuch dort ist."

Georg dankte im stillen dem Himmel, der ihn gleich mit einem so nahen
Verwandten Mariens zusammenführte.  Er beschloß, den Zufall zu
benützen, und wandte sich, so freundlich er nur konnte, zu seinem
Nachbar: "Ihr habt ein paar hübsche Mühmchen, Herr von Besserer..."

"Dietrich von Kraft nenne ich mich", fiel jener ein, "Schreiber des
großen Rates."

"Ein Paar schöne Kinder, Herr von Kraft; und Ihr besucht sie wohl
recht oft?"

"Jawohl", antwortete der Schreiber des großen Rates, "besonders seit
die Lichtenstein im Haus ist.  Zwar will mein Bäschen Berta etwas
eifersüchtig werden, denn im Vertrauen gesagt, wir waren vorher ein
Herz und eine Seele, aber ich tue, als merke ich es nicht, und stehe
mit Marien um so besser."

Diese Nachricht mochte nicht so gar angenehm in Georgs Ohren klingen,
denn er preßte die Lippen zusammen und seine Wangen färbten sich
dunkler.

"Ja, lacht nur", fuhr der Ratsschreiber fort, dem der Geist des
Weines zu Kopf stieg, "wenn Ihr wüßtet, wie sie sich beide um mich
reißen.--Zwar--die Lichtenstein hat eine verdammte Art, freundlich
zu sein; sie tut so vornehm und ernst, daß man nicht recht wagt, in
ihrer Gegenwart Spaß zu machen, noch weniger läßt sie ein wenig mit
sich schäkern wie Berta; aber gerade das kommt mir so wunderhübsch
vor, daß ich elfmal wiederkomme, wenn sie mich auch zehnmal
fortgeschickt hat.  Das macht aber", murmelte er nachdenklicher vor
sich hin, "weil der gestrenge Herr Vater da ist, vor dem scheut sie
sich; laßt nur den einmal über der Ulmer Markung sein, so soll sie
schon kirre werden."

Georg wollte sich nach dem Vater noch weiter erkundigen, als
sonderbare Stimmen ihn unterbrachen Schon vorher hatte er mitten
durch das Geräusch der Speisenden diese Stimmen zu hören geglaubt,
wie sie in schleppendem, einförmigem Ton ein paar kurze Sätze
hersagten, ohne zu verstehen, was es war.  Jetzt hörte er dieselben
Stimmen ganz in der Nähe, und bald bemerkte er, welchen Inhalts ihre
eintönigen Sätze waren Es gehörte nämlich in den guten alten Zeiten,
besonders in Reichsstädten, zum Ton, daß der Hausvater und seine Frau,
wenn sie Gäste geladen hatten, gegen die Mitte der Tafel aufstanden
und bei jedem einzelnen umhergingen, mit einem herkömmlichen
Sprüchlein zum Essen und Trinken zu nötigen.

Diese Sitte war in Ulm so stehend geworden, daß der hohe Rat beschloß,
auch an diesem Mahl keine Ausnahme zu machen, sondern einen
Hausvater samt Hausfrau aufzustellen, um diese Pflicht zu üben.  Die
Wahl fiel auf den Bürgermeister und den ältesten Ratsherrn.

Sie hatten schon zwei Seiten der Tafel "nötigend" umgangen, kein
Wunder, daß ihre Stimmen durch die große Anstrengung endlich rauh und
heiser geworden waren, und ihre freundschaftliche Aufmunterung wie
eine Drohung klang.  Eine rauhe Stimme tönte in Georgs Ohr: "Warum
esset Ihr denn nicht, warum trinket Ihr denn nicht?" Erschrocken
wandte sich der Gefragte um und sah einen starken, großen Mann mit
rotem Gesicht; aber ehe er noch auf die schrecklichen Töne antworten
konnte, begann an seiner anderen Seite ein kleiner Mann mit einer
hohen dünnen Stimme:


"So esset doch und trinket satt,
Was der Magistrat Euch vorgesetzt hat."


"Hab' ich's doch schon lange gedacht, daß es so kommen würde", fiel
der alte Breitenstein ein, indem er ein wenig von der Anstrengung,
mit welcher er den Rehziemer bearbeitet hatte, ausruhte.

"Da sitzt er und schwatzt, statt die köstlichen Braten zu genießen,
die uns die Herren in so reichlicher Fülle vorgesetzt haben."

"Mit Verlaub", unterbrach ihn Dietrich von Kraft, "der junge Herr ißt
nichts.  Er ist ein Zechbruder und trefflicher Weinschmecker; hab'
ich's nicht gleich weg gehabt, daß er gerne zu tief ins Glas guckt?
Darum tadle ihn keiner, wenn er sich lieber an den Uhlbacher hält."

Georg wußte gar nicht, wie er zu dieser sonderbaren Schutzrede kam;
er war im Begriff, sich zu entschuldigen, als ihn ein neuer Anblick
überraschte.  Breitenstein hatte sich jetzt des Schweinskopfes mit
der Zitrone im Maul erbarmt, hatte die Zitrone geschickt aus dem
Rachen des Tieres operiert, und begann mit großem Behagen und geübter
Hand die weitere Sektion vorzunehmen, da trat der Bürgermeister auch
zu ihm, und eben, als er an einem guten Bissen kaute, hub er an:
"Warum esset Ihr denn nicht, warum trinket Ihr denn nicht?" Dieser
sah den Nötigenden mit starren Blicken an, zum Reden hatten seine
Sprachorgane keine Zeit.  Er nickte daher mit dem Haupt und deutete
auf die Reste des Rehziemers; der kleine Mann mit der Fistelstimme
ließ sich aber nicht irremachen, sondern sprach freundlichst:

"So esset doch und trinket satt,
Was der Magistrat Euch vorgesetzt hat."


So war es nun in den "guten alten Zeiten"!  Man konnte sich
wenigstens nicht beklagen, nur zu einem Schauessen geladen worden zu
sein.  Bald aber bekam die Tafel eine andere Gestalt.  Die großen
Schüsseln und Platten wurden abgetragen und geräumigere Humpen,
größere Kannen, gefüllt mit edlem Wein, aufgesetzt.  Die Umtränke und
das in Schwaben schon damals sehr häufige Zutrinken begann, und nicht
lange, so äußerte auch der Wein seine Wirkungen, und so füllte
Gelächter, Gesang, Zanken und der dumpfe Klang der silbernen und
zinnernen Becher den Saal.

Nur am oberen Ende der Tafel herrschte anständigere, ruhigere
Fröhlichkeit.  Dort saßen Georg von Frondsberg, der alte Ludwig
Hutten, Waldburg Truchseß, Franz von Sickingen und noch andere
ältliche, gesetzte Herren.

Dorthin wandte jetzt auch der Bundeshauptmann Hans von Breitenstein,
nachdem er sich genugsam gesättigt hatte, seine Blicke und sprach zu
Georg: "Das Lärmen um uns her will mir gar nicht behagen; wie wäre es,
wenn ich Euch jetzt dem Frondsberger vorstellte, wie Ihr in den
letzten Tagen gewünscht habt?"

Georg, dessen Wunsch schon lange war, dem Kriegsobersten bekannt zu
werden, stand freudig auf, um dem alten Freund zu folgen.  Wir werden
ihn nicht tadeln, daß sein Herz bei diesem Gang ängstlicher pochte,
seine Wangen sich höher färbten, seine Schritte, je näher er kam,
ungewisser und zögernder wurden.

Wen haben nicht in seiner Jugend, wenn er einem glänzenden
ruhmbekränzten Vorbild nahte, ähnliche Gefühle bestürmt?  Wem sank da
nicht sein eigenes Ich zur Unbedeutendheit zusammen, während der
Gefeierte zum Riesen wuchs?  Georg von Frondsberg galt schon damals
als einer der berühmtesten Feldherren seiner Zeit.  Italien,
Frankreich und Deutschland erzählten von seinen Siegen, und die
Kriegskunst wird ihn ewig in ihren Annalen nennen, denn er war der
Stifter und Gründer eines geordneten, in Reihen und Gliedern
fechtenden Fußvolkes.  Zu ihm führte Breitenstein den Jüngling,

"Wen bringt Ihr uns da, Hans?" rief Georg von Frondsberg, indem er
den hochgewachsenen schönen jungen Mann mit Teilnahme betrachtete.

"Seht ihn Euch einmal recht an, werter Herr", antwortete Breitenstein,
"ob Euch nicht einfällt, in welches Haus er gehören mag?"

Aufmerksamer betrachtete ihn der Feldhauptmann, auch der alte
Truchseß von Waldburg wandte prüfend sein Auge herüber, Georg war
schüchtern und blöde vor diese Männer getreten; aber sei es, daß die
freundliche, zutrauliche Weise Frondsbergs ihm Mut machte, sei es,
daß er fühlte, wie wichtig der Augenblick für ihn sei, er bekämpfte
die Scham, den Blicken so vieler berühmter Männer ausgesetzt zu sein,
und sah ihnen entschlossen und mutig ins Gesicht.

"Jetzt, an diesem Blick erkenne ich Dich", sagte Frondsberg und bot
ihm die Hand "Du bist ein Sturmfeder?"

"Georg Sturmfeder", antwortete der junge Mann, "mein Vater war
Burkhard Sturmfeder, er fiel, wie man mir sagte, in Italien an Eurer
Seite."

"Er war ein tapferer Mann", sprach der Feldhauptmann, dessen Auge
immer noch sinnend auf Georgs Zügen ruhte, "an manchem warmen
Schlachttag hat er treu zu mir gehalten; wahrlich, sie haben ihn
allzu früh eingescharrt!  Und Du", setzte er hinzu, "Du hast Dich
eingestellt, um seiner Spur zu folgen?  Was treibt Dich schon so früh
aus dem Nest und bist kaum flügge?"

"Ich weiß schon", unterbrach ihn Waldburg mit rauher, unangenehmer
Stimme, "das Vögelein will sich ein paar Flöckchen Wolle suchen, um
das alte Nest zu flicken!"

Diese rohe Anspielung auf die verfallene Burg seiner Ahnen jagte eine
hohe Glut auf die Wangen des Jünglings.  Er hatte sich nie seiner
Dürftigkeit geschämt, aber dieses Wort klang so höhnend, daß er sich
zum ersten Mal dem reichen Spötter gegenüber recht arm fühlte.  Da
fiel sein Blick über Truchseß Waldburg hin durch die Scheiben auf
jenes wohlbekannte Erkerfenster; er glaubte Mariens Gestalt zu
erblicken, und sein alter Mut kehrte wieder.  "Ein jeder Kampf hat
seinen Preis, Herr Ritter", sagte er, "ich habe dem Bund Kopf und Arm
angetragen; was mich dazu treibt, kann Euch gleichgültig sein."

"Nun, nun!" erwiderte jener.  "Wie es mit dem Arm aussieht, werden
wir sehen, im Kopf muß es aber nicht so ganz hell sein, da Ihr aus
Spaß gleich Ernst macht."

Der gereizte Jüngling wollte wieder etwas darauf erwidern, Frondsberg
aber nahm ihn freundlich bei der Hand: "Ganz wie Dein Vater, lieber
Junge; nun, Du willst zeitlich zu einer Nessel werden.  Und wir
werden Leute brauchen, denen das Herz am rechten Fleck sitzt.  Daß Du
dann nicht der letzte bist, darfst Du gewiß sein."

Diese wenigen Worte aus dem Mund eines durch Tapferkeit und
Kriegskunst unter seinen Zeitgenossen hochberühmten Mannes übten so
besänftigende Gewalt über Georg, daß er die Antwort, die ihm auf der
Zunge schwebte, zurückdrängte und sich schweigend von der Tafel in
ein Fenster zurückzog, teils um die Obersten nicht weiter zu stören,
teils um sich genauer zu überzeugen, ob die flüchtige Erscheinung,
die er vorhin gesehen, wirklich Marie gewesen sei.

Als Georg die Tafel verlassen hatte, wandte sich Frondsberg zu
Waldburg: "Das ist nicht die Art, Herr Truchseß, wie man tüchtige
Gesellen für unsere Sache gewinnt; ich wette, er ging nicht mit halb
so viel Eifer für die Sache von uns, als er zu uns brachte."

"Müßt Ihr dem jungen Laffen auch noch das Wort reden?" fuhr jener auf.
"Was braucht es da?  Er soll einen Spaß von seinem Obern ertragen
lernen."

"Mit Verlaub", fiel ihm Breitenstein ins Wort, "das ist kein Spaß,
sich über unverschuldete Armut lustig zu machen; ich weiß aber wohl,
Ihr seid seinem Vater noch nie grün gewesen."

"Und", fuhr Frondsberg fort, "sein Oberer seid Ihr ganz und gar noch
nicht.  Er hat dem Bund noch keinen Eid geleistet; also kann er noch
immer hinreiten, wohin er will; und wenn er auch unter Euren eigenen
Fahnen diente, so möchte ich Euch doch nicht raten, ihn zu hänseln,
er sieht mir nicht danach aus, als ob er sich viel gefallen ließe!"

Sprachlos vor Zorn über den Widerspruch, den er nie ertragen konnte,
blickte Truchseß den einen und den andern an, mit so wutvollen
Blicken, daß sich Ludwig von Hutten schnell ins Mittel schlug, um
noch ärgeren Streit zu verhüten "Laßt doch die alten Geschichten!"
rief er.  "Überhaupt wäre es gut, die Tafel würde aufgehoben.  Es
dunkelt draußen schon stark und der Wein wird zu mächtig.  Dietrich
Spät hat schon zweimal des Württembergers Tod ausgebracht, und die
Franken dort unten sind nur noch nicht einig, ob man seine Schlösser
niederbrennen oder verteilen soll."

"Laßt sie immer", lachte Waldburg bitter, "die Herren dürfen ja heute
machen, was sie wollen, Frondsberg wird ihnen doch das Wort reden."

"Nein", antwortete Ludwig Hutten, "wenn einer von so etwas reden darf,
bin ich es, als der Bluträcher meines Sohnes; aber ehe noch der
Krieg erklärt ist, müssen solche Reden unterbleiben.  Mein Vetter
Ulrich spricht mir auch zu heftig mit den Italienern über den Mönch
von Wittenberg, und er verschwatzt sich zu sehr, wenn er in Zorn
gerät.  Laßt uns aufbrechen."

Frondsberg und Sickingen stimmten ihm bei, sie standen auf, und als
die nächsten um sie her ihrem Beispiel folgten, war der Aufbruch
allgemein.




Kapitel 4


Georg hatte in dem Fenster, wohin er sich zurückgezogen hatte, nicht
so entfernt gestanden, daß er nicht jedes Wort der Streitenden gehört
hätte.  Er freute sich der warmen Teilnahme, mit welcher Frondsberg
sich des unberühmten, verwaisten Jünglings angenommen hatte, zugleich
aber konnte er sich nicht verbergen, daß sein erster Schritt in die
kriegerische Laufbahn ihm einen mächtigen, erbitterten Feind
zugezogen hatte.  Der Truchseß war zu bekannt im Heer wegen seines
unbeugsamen Stolzes, als daß Georg hätte glauben dürfen, Huttens
vermittelnde und besänftigende Worte hätten jede Erinnerung an diesen
Streit verlöscht, und daß Männer von Gewicht, wie Waldburg, in
solchen Fällen der vielleicht unschuldigen Ursache ihres Zornes die
Schuld nicht erlassen, war ihm aus manchen Fallen wohl bekannt.  Ein
leichter Schlag auf seine Schulter unterbrach seine Gedanken, und er
sah, als er sich umwandte, seinen freundlichen Nebensitzer, den
Schreiber des großen Rates, vor sich.

"Ich wette, Ihr habt Euch noch nach keinem Quartier umgesehen",
sprach Dietrich von Kraft, "und es möchte Euch auch jetzt etwas
schwer werden, denn es ist bereits dunkel, und die Stadt ist
überfüllt."

Georg gestand, daß er noch nicht daran gedacht habe, er hoffe aber,
in einer der öffentlichen Herbergen noch ein Plätzchen zu bekommen.

"Darauf möchte ich doch nicht so sicher bauen", entgegnete jener,
"und gesetzt, Ihr fändet auch in einer solchen Schenke einen Winkel,
so dürft Ihr doch sicherlich darauf rechnen, daß Ihr schlecht genug
bedient seid.  Aber wenn Euch meine Wohnung nicht zu gering scheint,
so steht sie Euch mit Freude offen."

Der gute Ratsschreiber sprach mit so viel Herzlichkeit, daß Georg
nicht Anstand nahm, sein Anerbieten anzunehmen, obgleich er beinahe
fürchtete, die gastfreundliche Einladung möchte seinen Wirt gereuen,
wenn die gute Laune zugleich mit den Dünsten des Weines verflogen
sein werde.  Jener aber schien über die Bereitwilligkeit seines
Gastes hoch erfreut; er nahm mit einem herzlichen Handschlag seinen
Arm und führte ihn aus dem Saal.

Der Platz vor dem Rathaus bot indes einen ganz eigenen Anblick dar.
Die Tage waren noch kurz, und die Abenddämmerung war während der
Tafel unbemerkt hereingebrochen, man hatte daher Fackeln und
Windlichter angezündet; ihr dunkelroter Schein erhellte den großen
Raum nur sparsam und spielte in zitternden Reflexen an den Fenstern
der gegenüberstehenden Häuser und auf den blanken Helmen und
Brustharnischen der Ritter.  Wildes Rufen nach Pferden und Knechten
scholl aus der Halle des Rathauses, das Klirren der nachschleppenden
Schwerter, das Hin- und Herrennen der vielen Menschen mischte sich in
das Gebell der Hunde, in das Wiehern und Stampfen der ungeduldigen
Rosse, eine Szene, die mehr einem in der Nacht vom Feind überfallenen
Posten, als dem Aufbruch von einem friedlichen Mahl glich.

Überrascht blieb Georg unter der Halle stehen.  Der Anblick so vieler
fröhlicher Gesichter, der kräftigen Gestalten, die in jugendlichem
Mut ansprengten, kühne Reiterkünste übten und dann singend und
jubelnd in kleinen Haufen abzogen und in der Nacht verschwanden.

Unwillkürlich streifte sein Auge nach jener Seite hin, wo er seinen
Kampfpreis wußte.  Er sah dort viele Leute an den Fenstern stehen,
aber der schwärzliche Rauch der Fackeln, der wie eine Wolke über den
Platz hinzog, verhüllte die Gegenstände wie mit einem Schleier und
ließ sie nur wie ungewisse Schatten sehen; unbefriedigt wandte er
sein Auge ab.  "So ist auch meine Zukunft", sagte er zu sich, "das
Jetzt ist hell, aber wie dunkel, wie ungewiß das Ziel!"

Sein freundlicher Wirt riß ihn aus diesem düsteren Sinnen mit der
Frage, wo seine Knechte mit seinen Pferden seien?  Wenn der Platz,
worauf sie standen, heller erleuchtet gewesen wäre, so hätte
vielleicht der gute Kraft eine flüchtige, aber brennende Röte, die
bei dieser Frage über Georgs Wangen zog, bemerken können.  "Ein
junger Kriegsmann", antwortete er schnell gefaßt, "muß sich so viel
als möglich selbst zu helfen wissen, daher habe ich keine Diener bei
mir.  Mein Pferd aber habe ich Breitensteins Knechten übergeben."

Der Ratsschreiber lobte im Weiterschreiten die Strenge des jungen
Mannes gegen sich selbst, gestand aber, daß er, wenn er einmal zu
Feld ziehe, den Dienst nicht so streng lernen werde.  Ein Blick auf
sein zierlich geordnetes Haar und den fein gekräuselten Bart
überzeugten Georg, daß sein Begleiter aus voller Seele spreche, und
die zierliche bequeme Wohnung, in welcher sie bald darauf anlangten,
widersprach diesem Glauben nicht.

Das Hauswesen des Herrn von Kraft war eine sogenannte
Junggesellenwirtschaft, denn Herrn Dietrichs Eltern waren längst
abgeschieden, als er in das Mannesalter und zugleich in seinen Posten
beim großen Rat eintrat.  Er würde sich vielleicht längst um eine
Genossin seiner Herrlichkeit umgesehen haben, wenn nicht die Anmut
des Junggesellenlebens, der nicht zu verachtende Vorteil, von allen
jungen Damen der Stadt als eine gute Partie angesehen und honoriert
zu werden, vor allem aber, wie man sich ins Ohr flüsterte, die
entschiedene Abneigung, die seine alte Amme und Haushälterin vor
einer jungen Gebieterin hegte, ihn immer von diesem Schritt
abgehalten hätte.

Herr Dietrich hatte ein großes Haus, nicht weit vom Münster, einen
schönen Garten am Michelsberg, sein Hausgerät war im besten Stand,
die großen eichenen Kasten voll des köstlichsten Linnenzeuges, das
die Kraftinnen und ihre Zofen seit vielen Generationen in den langen
Winterabenden zusammengesponnen hatten; die eiserne Truhe im
Schlafzimmer enthielt eine erkleckliche Anzahl von Goldgulden, Herr
Dietrich selbst war ein hübscher, solider Herr, ging immer
geschniegelt und gebügelt, mit gesetztem, anständigem Gang in den Rat,
hatte einen guten Haus- und Ratsverstand; war aus einer alten
Familie: war es ein Wunder, wenn die ganze Stadt sein Leben pries und
jedes hübsche Ulmer Stadtkind sich glücklich geschätzt hätte, in
diesen bequem ausstaffierten Ehehimmel zu kommen?

Georg kamen übrigens diese Verhältnisse bei näherer Besichtigung
nichts weniger als lockend vor.  Die einzigen Hausgenossen des
Ratsschreibers waren ein alter, grauer Diener, zwei große Katzen und
die unförmig dicke Amme.  Diese vier Geschöpfe starrten den Gast mit
großen, bedenklichen Augen an, die ihm bewiesen, wie ungewohnt ihnen
ein solcher Zuwachs der Haushaltung sei.  Die Katzen umgingen ihn
schnurrend, mit gekrümmten Rücken, die Amme schob unmnutig an der
ungeheuren Buckelhaube von Golddraht und fragte, ob sie für zwei
Personen das Abendessen zurichten solle?  Als sie aber nicht nur ihre
Frage bestätigen hörte, sondern auch den Auftrag (man war ungewiß,
war es Bitte oder Befehl) bekam, das Eckzimmer im zweiten Stock für
den Gast zuzurüsten, da schien ihre Geduld erschöpft; sie ließ einen
wütenden Blick auf ihren jungen Gebieter schießen und verließ mit
ihrem Schlüsselbund rasselnd das Gemach.

Der graue Diener hatte indessen einen Tisch und zwei große Armstühle
an den ungeheuren Ofen gerückt; den Tisch besetzte er mit einem
schwarzen Kasten, stellte zu beiden Seiten desselben ein Licht und
einen silbernen Becher mit Wein, und entfernte sich dann, nachdem er
einige leise Worte mit seinem Herrn gewechselt hatte.  Herr Dietrich
lud seinen Gast ein, an seiner gewöhnlichen Abendunterhaltung
teilzunehmen.  Er öffnete den schwarzen Kasten, es war ein Brettspiel.

Georg graute vor dieser Unterhaltung seines Gastfreundes, als er ihm
erzählte, daß er seit seinem zehnten Jahr alle Abende mit der Amme an
diesem Spiel sich ergötze.  Wie öde, wie unheimlich kam ihm das ganze
Haus vor.  Das Rennen und Laufen der Amme hatte doch noch an Leben
und Bewegung erinnert, jetzt aber lag Grabesstille über den weiten
Gängen und Gemächern, nur zuweilen vom Knistern der Lichter, vom
Ticken des Holzwurmes im schwärzlichen Getäfel und dem eintönigen
Rollen der Würfel unterbrochen.  Das Spiel hatte nie etwas
Anziehendes für ihn gehabt, seine Gedanken waren auch fern davon, und
die tiefe Melancholie der öden Gemächer und der Gedanke, nur wenige
Straßen von ihr entfernt, doch den langersehnten Anblick der
Geliebten entbehren zu müssen, breitete düstere Schatten über seine
Seele.  Nur die ungeheuchelte Freude Herrn Dietrichs, beinahe alle
Spiele zu gewinnen, die seinem gutmütigen Gesicht etwas Angenehmes
verlieh entschädigte ihn für den Verlust der langsam hinschleichenden
Stunden.

Mit dem Schlag der achten Stunde führte Dietrich seinen Gast zum
Abendbrot, das die Amme, trotz ihres Unmutes, trefflich bereitet
hatte, denn sie wollte der Ehre des Kraftschen Hauses nichts vergeben.
Hier öffnete auch der Ratsschreiber wieder die Schleusen seiner
Beredsamkeit, indem er seinem Gast das Mahl durch Gespräch zu würzen
suchte.  Aber umsonst spähte dieser, ob er nicht von seinem schönen
Mühmchen reden werde; nur eine Ausbeute bekam er: Kraft zählte unter
den württembergischen Rittern, die in Ulm anwesend seien, auch den
Ritter von Lichtenstein auf.  Doch schon dieses Wort erweckte
dankbare Gefühle gegen die Wendung seines Schicksals in ihm.  Jetzt
erst freute er sich, einer Partei beigetreten zu sein, die ihm sonst
außer den berühmten Namen, die sie an der Spitze trug, ziemlich
gleichgültig war.  So aber hatte auch ihr Vater sich an dem
Sammelplatz des Heeres eingefunden, und durfte er auch nicht hoffen,
daß ihm das Glück vergönnen werde, an der Seite des teuren Mannes zu
fechten, so trug er doch die

Gewißheit in der Brust, ihm beweisen zu können, daß Georg von
Sturmfeder nicht der letzte Kämpfer im Heer sei.

Der Hausherr führte ihn nach aufgehobener Tafel in sein Schlafgemach
und schied von ihm mit einem herzlichen Glückwunsch für seine Ruhe.
Georg besah sich das Gemach, zog die Gardinen vor und ließ die Bilder
des vergangenen Tages an seiner Seele vorüberziehen.  Geordnet und
freundlich kamen sie anfangs vorüber, dann aber verwirrten sie sich,
in buntem Gedränge führten sie seine Seele in das Reich der Träume,
und nur ein teures Bild ging ihm heller auf, es war das Bild der
Geliebten.




Kapitel 5


Georg wurde am andern Morgen durch ein bescheidenes Pochen an seiner
Tür erweckt.  Er schlug die Vorhänge seines Bettes zurück und sah,
daß die Sonne schon ziemlich hoch stehe.  Es wurde wieder stark und
stärker gepocht, und sein freundlicher Wirt, schon völlig im Putz,
trat ein.  Nach den ersten Erkundigungen, wie sein Gast geschlafen
habe, kam Herr Dietrich gleich auf die Ursache seines frühen Besuches.
Der große Rat hatte gestern abend noch beschlossen, die Ankunft der
Bundesgenossen auch durch einen Tanz zu feiern, der am heutigen Abend
auf dem Rathaus abgehalten werden sollte.  Ihm, als dem Ratsschreiber,
kam es zu, alles anzuordnen, was zu dieser Festlichkeit gehörte, er
mußte die Stadtpfeifer bestellen, die ersten Familien feierlich und
im Namen des Rates dazu einladen, er mußte vor allem zu seinen lieben
Mühmchen eilen, um ihnen dieses seltene Glück zu verkündigen.

Er erzählte dies alles mit wichtiger Miene seinem Gast und
versicherte ihm, daß er vor dem Drang der Geschäfte nicht wisse, wo
ihm der Kopf stehe.  Doch Georg hatte nur für eines Sinn; er durfte
hoffen, Marie zu sehen und zu sprechen, und darum hätte er gerne
Herrn Dietrich für seine gute Botschaft an das freudig pochende Herz
gedrückt.

"Ich sehe es Euch an", sagte dieser, "die Nachricht macht Euch Freude,
und die Tanzlust leuchtet Euch schon aus den Augen.  Doch Ihr sollt
ein Paar Tänzerinnen haben, wie Ihr sie nur wünschen könnt; mit
meinen Bäschen sollt Ihr mir tanzen, denn ich bin ihr Führer bei
solchen Gelegenheiten und werde es schon zu machen wissen, daß Ihr
und kein anderer zuerst sie aufziehen sollt; und wie werden sie sich
freuen, wenn ich ihnen einen so flinken Tänzer verspreche!" Damit
wünschte er seinem Gast einen guten Morgen und ermahnte ihn, wenn er
ausgehe, sein Haus zu merken und das Mittagessen nicht zu versäumen.

Herr Dietrich hatte als sehr naher Verwandter schon früh am Tag
Zutritt im Hause des Herrn von Besserer, besonders heute, da ihn
seine vielen Geschäfte bei diesem Morgenbesuch entschuldigten.

Er fand die Mädchen noch beim Frühstück.

"Ich sehe Dir es an, Vetter", begann Berta, "Du möchtest gar zu gerne
von unserer Suppe kosten, weil Dir Deine Amme heute einen Kinderbrei
vorgesetzt hat; aber schlage Dir diese Gedanken nur gleich aus dem
Sinn; Du hast Strafe verdient und mußt fasten--."

"Ach, wie wir so sehnlich auf Euch gewartet haben", unterbrach sie
Marie.

"Jawohl", fiel ihr Berta in die Rede, "aber bilde Dir nur nicht ein,
daß wir eigentlich Dich erwarteten; nein, ganz allein Deine
Neuigkeiten."

Der Ratsschreiber war schon gewohnt, von Berta so empfangen zu werden,
er wollte daher, um sie zu versöhnen, daß er nicht gestern abend
noch ihre Neugierde befriedigt habe, seine Nachrichten in desto
längerem Strom geben; aber Berta unterbrach ihn.  "Wir kennen", sagte
sie, "Deine breiten Erzählungen, und haben auch das meiste vom Erker
aus selbst mit angesehen; von Eurem Trinkgelage, wo es arg genug
hergegangen sein soll, will ich auch nichts wissen, darum antworte
mir auf meine Frage." Sie stellte sich mit komischem Ernst vor ihn
hin und fuhr fort: "Dietrich von Kraft, Schreiber eines wohledlen
Rates, habt Ihr unter den Bündischen keinen jungen, überaus höflichen
Herrn gesehen, mit langem, hellbraunem Haar, einem Gesicht, nicht so
milchweiß wie das Eure, aber doch nicht minder hübsch, kleinem Bart,
nicht so zierlich wie der Eure, aber dennoch schöner, hellblauer
Schärpe mit Silber..."

"Ach, das ist kein anderer als mein Gast!" rief Herr Dietrich.  "Er
ritt einen großen Braunen, trug ein blaues Wams, an den Schultern
geschlitzt und mit Hellblau ausgelegt?"

"Ja, ja, nur weiter!" rief Berta.  "Wir haben unsere eigenen Ursachen,
uns nach ihm zu erkundigen."

Marie stand auf und suchte ihr Nähzeug in dem Kasten, indem sie
beiden den Rücken zukehrte; aber die Röte, die alle Augenblicke auf
ihren Wangen wechselte, ließ ahnen, daß sie kein Wort von Herrn
Dietrichs Erzählung verlor.

"Nun, das ist Georg von Sturmfeder", fuhr der Ratsschreiber fort,
"ein schöner, lieber Junge.  Sonderbar, auch Ihr seid ihm gleich beim
Einzug aufgefallen."--und nun erzählte er, was am Gastmahl
vorgegangen sei, wie ihm der hohe Wuchs, das Gebietende und
Anziehende in des Jünglings Mienen gleich anfangs aufgefallen, wie
ihn der Zufall zu seinem Nachbar gemacht, wie er ihn immer lieber
gewonnen und endlich in sein Haus geführt habe.

"Nun, das ist schön von Dir, Vetter", sagte Berta, als er geendet
hatte, und reichte ihm freundlich die Hand, "ich glaube, es ist das
erste Mal, daß Du es wagst, Gäste zu haben.  Aber das Gesicht der
alten Sabine hätte ich sehen mögen, als Junker Dieter so spät noch
einen Gast brachte."

"Oh, sie war wie der Lindwurm gegen St. Georg; aber als ich ihr ganz
unverblümt zu verstehen gab, es könne wohl geschehen, daß ich bald
eine meiner schönen Basen heimführen würde..."

"Ach, geh doch!" entgegnete Berta, indem sie ihm hocherrötend ihre
Hand entreißen wollte; aber Herr Dietrich, dem sein Mühmchen noch nie
so hübsch als in diesem Augenblick geschienen hatte, drückte die
weiche Hand fester, und Mariens ernsteres Bild verlor von Sekunde zu
Sekunde an Gehalt, und die Waagschale der fröhlichen Berta, die jetzt
in holder Verschämtheit vor ihm saß, stieg hoch in den Augen des
glücklichen Ratsschreibers.

Doch nun fiel ihm der Grund seines Besuches wieder ein, den er
während des Gespräches ganz vergessen hatte.  Berta sprang mit einem
Schrei der Freude auf, als ihr der Vetter die Nachricht von dem
Abendtanz mitteilte.

"Marie, Marie", rief sie in hellen Tönen, daß die Gerufene bestürzt
herbeieilte.  "Marie, ein Abendtanz auf dem Rathaus!" rief die
beglückte Berta.

Auch diese schien freudig überrascht von dieser Nachricht.  "Wann?
Kommen auch die Fremden dazu?" waren ihre schnellen Fragen, indem ein
hohes Rot ihre Wangen färbte, und aus dem ernsten Auge, das die kaum
geweinten Tränen nicht verbergen konnte, ein Strahl der Freude drang.

Berta und der Vetter waren erstaunt über den schnellen Wechsel von
Schmerz und Freude, und der letztere konnte die Bemerkung nicht
unterdrücken, daß Marie eine leidenschaftliche Tänzerin sein müsse.
Doch wir glauben, er habe sich hierin nicht weniger geirrt, als wenn
er Georg für einen Weinkenner hielt.

Als der Ratsschreiber sah, daß er jetzt, wo die Mädchen sich in eine
wichtige Beratung über ihren Anzug verwickelten, eine überflüssige
Rolle spiele, empfahl er sich, um seinen wichtigeren Geschäften
nachzugehen.  Er beeilte sich, seine Anordnungen zu treffen, und die
hohen Gäste und die angesehensten Häuser zu laden.  Überall
erschien er als ein Bote des Heils, denn wie die Sage erzählt, ist
die Freude am Tanzen nicht erst heute über die Mädchen gekommen.

Doch nicht seine Anordnungen allein waren dem Ratsschreiber gelungen,
er hatte nebenbei auch manche geheime Nachricht erspäht, die bis
jetzt nur der engere Ausschuß des Rates mit den Bundesobersten teilte.

Zufrieden mit dem Erfolg seiner vielen Geschäfte kam er gegen Mittag
nach Hause, und sein erster Gang war, nach seinem Gast zu sehen.  Er
traf ihn bei einer sonderbaren Arbeit.  Georg hatte lange in einem
schöngeschriebenen Chronikbuch, das er in seinem Zimmer gefunden
hatte, geblättert.  Die reinlich gemalten Bilder, womit die
Anfangsbuchstaben der Kapitel unterlegt waren, die Triumphzüge und
Schlachtenstücke, welche mit kühnen Zügen entworfen, mit besonderem
Fleiß ausgemalt, hin und wieder den Text unterbrachen, unterhielten
ihn geraume Zeit.  Dann fing er an, erfüllt von den kriegerischen
Bildern, die er angeschaut hatte, seinen Helm und Harnisch und das
vom Vater ererbte Schwert zu reinigen und blank zu machen, indem er
zum großem Ärgernis der Frau Sabine bald lustige, bald ernstere
Weisen dazu sang.

So traf ihn sein Gastfreund.  Schon unten an der Treppe hatte er die
angenehme Stimme des Singenden vernommen Er konnte sich nicht
enthalten, noch einige Zeit an der Tür zu lauschen, ehe er den Gesang
unterbrach.

Der Sänger begann von neuem:

"Kaum gedacht,
War der Lust ein End' gemacht,
Gestern noch auf stolzen Rossen,
Heute durch die Brust geschossen,
Morgen in das kühle Grab.

Doch was ist
Aller Erden Freud' und Lüst'!
Prahlst du gleich mit deinen Wangen,
Die wie Milch und Purpur prangen,
Sieh', die Rosen welken all'.

Darum still
Geb' ich mich, wie Gott es will:
Und wird die Trompete blasen,
Und muß ich mein Leben lassen,
Stirbt ein braver Reitersmann."


"Wahrlich, Ihr habt eine schöne Stimme", sagte Herr von Kraft, als er
in das Gemach eintrat.  "Aber warum singt Ihr so traurige Lieder?
Ich kann mich zwar nicht mit Euch messen, aber was ich singe, muß
fröhlich sein, wie es einem jungen Mann von achtundzwanzig geziemt."

Georg legte sein Schwert auf die Seite und bot seinem Gastfreund die
Hand "Ihr mögt recht haben", sagte er, "was Euch betrifft.  Aber wenn
man zu Feld reitet, wie wir, da hat ein solches Lied große Gewalt und
Trost, denn es gibt auch dem Tod eine milde Seite."

"Nun, das ist ja gerade, was ich meine", entgegnete der Schreiber des
großen Rats.  "Wozu soll man das auch noch in schönen Verslein
besingen, was leider nur zu gewiß nicht ausbleibt?  Man soll den
Teufel nicht an die Wand malen, sonst kommt er, sagt ein Sprichwort.
Übrigens hat es damit keine Not, wie jetzt die Sachen stehen."

"Wie?  Ist der Krieg nicht entschieden?" fragte Georg neugierig.
"Hat der Württemberger Bedingungen angenommen?"

"Dem macht man gar keine mehr", antwortete Dietrich mit wegwerfender
Miene.  "Er ist die längste Zeit Herzog gewesen, jetzt kommt das
Regieren auch einmal an uns.  Ich will Euch etwas sagen", setzte er
wichtig und geheimnisvoll hinzu, "aber bis jetzt bleibt es noch unter
uns.  Die Hand darauf.  Ihr meint, der Herzog habe 14000 Schweizer?
Sie sind wie weggeblasen.  Der Bote, den wir nach Zürich und Bern
geschickt haben, ist zurück.  Was von Schweizern bei Blaubeuren und
auf der Alb liegt--muß nach Haus."

"Nach Haus zurück?" rief Georg erstaunt.  "Haben die Schweizer selbst
Krieg?"

"Nein", war die Antwort, "sie haben tiefen Frieden, aber kein Geld.
Glaubt mir, ehe acht Tage ins Land kommen, sind schon Boten da, die
das ganze Heer nach Haus zurückrufen."

"Und werden sie gehen?" unterbrach ihn der Jüngling.  "Sie sind auf
ihre eigene Faust dem Herzog zu Hilfe gezogen, wer kann ihnen
gebieten, seine Fahnen zu verlassen?"

"Das weiß man schon zu machen.  Glaubt Ihr denn, wenn an die
Schweizer der Ruf kommt, bei Verlust ihrer Güter und bei Leib und
Lebensstrafe nach Haus zu eilen, sie werden bleiben?  Ulrich hat zu
wenig Geld, um sie zu halten, denn auf Versprechungen dienen sie
nicht."

"Aber ist dies auch ehrlich gehandelt?" bemerkte Georg.  "Heißt das
nicht dem Feind, der in ehrlicher Fehde mit uns lebt, die Waffen
stehlen und ihn dann überfallen?"

"In der Politica, wie wir es nennen", gab der Ratsschreiber zur
Antwort und schien sich dem unerfahrenen Kriegsmann gegenüber kein
geringes Ansehen geben zu wollen, "in der Politica wird die
Ehrlichkeit höchstens zum Schein angewandt.  So werden die Schweizer
z.B. dem Herzog erklären, daß sie sich ein Gewissen daraus machen,
ihre Leute gegen die freien Städte dienen zu lassen.  Aber die
Wahrheit ist, daß wir dem großen Bären mehr Goldgulden in die Tatze
drücken als der Herzog."

"Nun, und wenn die Schweizer auch noch abziehen", sagte Georg, "so
hat doch Württemberg noch Leute genug, um keinen Hund über die Alb zu
lassen."

"Auch dafür wird gesorgt", fuhr der Schreiber in seiner Erläuterung
fort, "wir schicken einen Brief an die Stände von Württemberg und
ermahnen sie, das unleidliche Regiment ihres Herzogs zu bedenken,
demselben keinen Beistand zu tun, sondern dem Bund zuzuziehen."

"Wie?" rief Georg mit Entsetzen "Das hieße ja den Herzog um sein Land
betrügen.  Wollt Ihr ihn denn zwingen, der Regierung zu entsagen und
sein schönes Württemberg mit dem Rücken anzusehen?"

"Und Ihr habt bisher geglaubt, man wolle nichts weiter als etwa
Reutlingen wieder zur Reichsstadt machen?  Wovon soll denn Hutten
seine 42 Gesellen und ihre Diener besolden?  Wovon denn Sickingen
seine tausend Reiter und zwölftausend zu Fuß, wenn er nicht ein
hübsches Stückchen Land damit erkämpft?  Und meint Ihr, der Herzog
von Bayern wolle nicht auch sein Teil?  Und wir?  Unsere Markung
grenzt zunächst an Württemberg--."

"Aber die Fürsten Deutschlands", unterbrach ihn Georg ungeduldig,
"meint Ihr, sie werden es ruhig mit ansehen, daß Ihr ein schönes Land
in kleine Fetzen reißt?  Der Kaiser, wird er es dulden, daß Ihr einen
Herzog aus dem Land jagt?"

Auch dafür wußte Herr Dietrich Rat.  "Es ist kein Zweifel, daß Karl
seinem Vater als Kaiser folgt.  Ihm selbst bieten wir das Land zur
Obervormundschaft an, und wenn Österreich seinen Mantel darauf deckt,
wer kann dagegen sein?  Doch, seht nicht so düster aus.  Wenn Euch
nach Krieg gelüstet, dazu kann Rat werden.  Der Adel hält noch zum
Herzog, und an seinen Schlössern wird sich noch mancher die Zähne
einbrechen.  Wir verschwatzen übrigens das Mittagsmahl.  Kommt bald
nach, daß wir erfahren, was Frau Sabina uns gekocht hat." Damit
verließ der Schreiber des großen Rates von Ulm so stolzen Schrittes,
als wäre er selbst schon Obervormund von Württemberg, das Zimmer
seines Gastes.

Georg sandte ihm nicht die freundlichsten Blicke nach.  Zürnend schob
er seinen Helm, den er noch vor einer Stunde mit so freudigem Mut zu
seinem ersten Kampf geschmückt hatte, in die Ecke.  Mit Wehmut
betrachtete er sein altes Schwert, diesen treuen Stahl, den sein
Vater in manchem guten Streit geführt, den er sterbend seinem
verwaisten Knaben als einziges Erbe vom Schlachtfeld gesandt hatte.
"Ficht ehrlich!" war das Symbol das der Waffenschmied in die schöne
Klinge gegraben hatte, und er sollte sie für eine Sache führen, die
ihre Ungerechtigkeit an der Stirn trug?  Wo er der Kriegskunst
erfahrener Männer, der Tapferkeit des einzelnen die Entscheidung
zutraute, da sollten geheime Ränke, die Politica, wie Herr Dietrich
sich ausdrückte, entscheiden?  Wo ihn der fröhliche Glanz der Waffen,
die Aussicht auf Ruhm gelockt hatte, da sollte er nur den habgierigen
Plänen dieser Menschen dienen?  Ein altes Fürstenhaus, dem seine
Ahnen gerne gedient hatten, sollte er von diesen Spießbürgern
vertreiben sehen?  Unerträglich wollte ihm auch der Gedanke scheinen,
von diesem Kraft sich belehren lassen zu müssen.

Doch dem Unmut über seinen gutmütigen Wirt konnte er nicht lange Raum
geben, wenn er bedachte, daß ja jene Pläne nicht in seinem Kopf
gewachsen seien und daß Menschen, wie dieser politische Ratsschreiber,
wenn sie einmal ein Geheimnis, einen großen Gedanken in Erfahrung
gebracht haben, ihn hegen und pflegen wie ihren eigenen; daß sie sich
mit dem adoptierten Kind brüsten, als wäre es Minerva, aus ihrem
eigenen harten Kopf entsprungen.

Mit milderen Gedanken kam er zu seinem Gastfreund, als man ihn zu
Tisch rief.

Ja, die ganze Ansicht der Dinge wurde ihm nach einigen Stunden bei
weitem erträglicher, als er sich erinnerte, daß ja auch Mariens Vater
dieser Partei folge.  Es war ihm, als möchte die Sache doch nicht so
schwarz sein, welcher Männer wie Frondsberg ihre Dienste geliehen.




Kapitel 6


Man blies schon längst zum ersten Tanz auf, als Georg von Sturmfeder
in den Rathaussaal eintrat.  Seine Blicke schweiften durch die Reihen
der Tanzenden, und endlich trafen sie Marien.  Sie tanzte mit einem
jungen, fränkischen Ritter seiner Bekanntschaft, schien aber der
eifrigen Rede, die er an sie richtete, kein Gehör zu geben.  Ihr Auge
suchte den Boden, ihre Miene konnte Ernst, beinahe Trauer ausdrücken;
ganz anders als die übrigen Fräulein, die in der wahren Tanzseligkeit
schwimmend, ein Ohr der Musik, das andere dem Tänzer liehen, und die
freundlichen Augen bald ihren Bekannten, um den Beifall in ihren
Mienen zu lesen, bald ihren Tänzern zuwandten, um zu prüfen, ob ihre
Aufmerksamkeit auch ganz gewiß auf sie gerichtet sei.

In gehaltenen Tönen hielten jetzt die Zinken und Trompeten und
endeten; Herr Dietrich Kraft hatte seinen Gastfreund bemerkt und kam,
ihn, wie er versprochen, zu seinen Muhmen zu führen.  Er flüsterte
ihm zu, daß er selbst schon für den nächsten Tanz mit Bäschen Berta
versagt sei, doch habe er soeben um Mariens Hand für seinen Gast
geworben.

Beide Mädchen waren auf die Erscheinung des ihnen so interessanten
Fremden vorbereitet gewesen, und dennoch bedeckte die Erinnerung
dessen, was sie über ihn gesprochen, Bertas angenehme Züge mit hoher
Glut, und die Verwirrung, in welche sie sein Anblick versetzte, ließ
sie nicht bemerken, welches Entzücken ihm aus Mariens Auge
entgegenstrahlte, wie sie bebte, wie sie mühsam nach Atem suchte, wie
ihr selbst die Sprache ihre Dienste zu versagen schien.

"Da bringe ich Euch Herrn Georg von Sturmfeder, meinen lieben Gast",
begann der Ratsschreiber, "der um die Gunst bittet, mit Euch zu
tanzen."

"Wenn ich nicht schon diesen Tanz meinem Vetter zugesagt hätte",
antwortete Berta, schneller gefaßt als ihre Base, "so solltet Ihr ihn
haben, aber Marie ist noch frei, die wird mit Euch tanzen."

"So seid Ihr noch nicht versagt, Fräulein von Lichtenstein?" fragte
Georg, indem er sich zu der Geliebten wandte.

"Ich bin an Euch versagt", antwortete Marie.  So hörte er denn zum
ersten Mal wieder diese Stimme, die ihn so oft mit den süßesten Namen
genannt hatte; er sah in diese treuen Augen, die ihn noch immer so
hold anblickten wie vormals.

Die Trompeten schmetterten in den Saal; der Oberfeldleutnant Waldburg
Truchseß, dem man den zweiten Tanz gegeben hatte, schritt mit seiner
Tänzerin vor, die Fackelträger folgten, die Paare ordneten sich, und
auch Georg ergriff Mariens Hand und schloß sich an.  Jetzt suchten
ihre Blicke nicht mehr den Boden, sie hingen an denen des Geliebten;
und dennoch wollte es ihm scheinen, als mache sie dieses Wiedersehen
nicht so glücklich wie ihn, denn noch immer lag eine düstere Wolke
von Schwermut oder Trauer um ihre Stirn.  Sie sah sich um, ob
Dietrich und Berta, das nächste Paar nach ihnen, nicht allzu nahe
seien.--Sie waren fern.

"Ach, Georg", begann sie, "welch unglücklicher Stern hat Dich in
dieses Heer geführt?"

"Du warst dieser Stern, Marie", sagte er, "Dich habe ich auf dieser
Seite geahnt, und wie glücklich bin ich, daß ich Dich fand!  Kannst
Du mich tadeln, daß ich die gelehrten Bücher beiseite legte und
Kriegsdienste nahm?  Ich habe ja kein Erbe als das Schwert meines
Vaters; aber mit diesem Gut will ich wuchern, daß der deinige sehen
soll, daß seine Tochter keinen Unwürdigen liebt."

"Ach Gott!  Du hast doch dem Bund noch nicht zugesagt?" unterbrach
sie ihn.

"Ängstige Dich doch nicht so, mein Liebchen, ich habe noch nicht
völlig zugesagt; aber es muß nächster Tage geschehen.  Willst Du denn
Deinem Georg nicht auch ein wenig Kriegsruhm gönnen?  Warum magst Du
um mich so bange sein?  Dein Vater ist alt und zieht ja doch auch mit
uns."

"Ach, mein Vater, mein Vater!" klagte Marie.  "Er ist ja--doch brich
ab, Georg, brich ab--Berta belauscht uns; aber ich muß Dich morgen
sprechen, ich muß, und sollte es meine Seligkeit kosten.  Ach!  Wenn
ich nur wüßte wie?"

"Was ängstigt Dich denn nur so?" fragte Georg, dem es unbegreiflich
war, wie Marie, statt sich der Freude des Wiedersehens hinzugeben,
nur an die Gefahren dachte, denen er entgegengehe?  "Du stellst Dir
die Gefahren größer vor, als sie sind", flüsterte er ihr tröstend zu.
"Denke an nichts, als daß wir uns jetzt wieder haben, daß ich Deine
Hand drücken darf, daß Auge in Auge sieht wie sonst.  Genieße jetzt
die Augenblicke, sei heiter!"

"Heiter?  Oh, diese Zeiten sind vorbei, Georg!  Höre und sei
standhaft--mein Vater ist nicht bündisch!"

"Jesus Maria!  Was sagst Du?" rief der Jüngling und beugte sich, als
habe er das Wort des Unglücks nicht gehört, herab zu Marien.  "Oh sag,
ist denn Dein Vater nicht hier in Ulm?"

Sie hatte sich stärker geglaubt; sie konnte nicht mehr sprechen; bei
dem ersten Laut wären ihre Tränen unaufhaltsam geflossen; sie
antwortete nur durch einen Druck der Hand und ging mit gesenktem
Haupt, nach Kraft suchend, ihren Schmerz zu bekämpfen, neben Georg
her.  Endlich siegte der starke Geist dieses Mädchens über die
Schwäche ihrer Natur, die einem so großen, tiefen Kummer beinahe
erlegen wäre.  "Mein Vater", flüsterte sie, "ist Herzog Ulrichs
wärmster Freund, und sobald der Krieg entschieden ist, führt er mich
heim auf den Lichtenstein!"

Betäubt wirbelten jetzt die Trommeln, in volleren Tönen schmetterten
die Trompeten, sie begrüßten den Truchseß, der eben an dem Musikchor
vorüberzog, er warf ihnen, wie es Sitte war, einige Silberstücke zu,
und von neuem erhob sich ihr betäubender Jubel.

Das leise Gespräch der Liebenden verstummte vor der rauhen Gewalt
dieser Töne, aber ihr Auge hatte sich in diesem Schiffbruch ihrer
Liebe um so mehr zu sagen, und sie bemerkten nicht einmal, wie ein
Geflüster über sie im Saal erging, das sie als das schönste Paar
pries.

Aber nur zu wohl hatte Berta diese Bemerkungen der Menge gehört.  Sie
war zu gutmütig, als daß Neid darüber in ihre Seele gekommen wäre,
aber sie setzte sich doch im Geist an Mariens Platz, und fand, daß
man vielleicht das Paar nicht minder schön gefunden hätte.  Auch das
Gespräch, das zwischen den beiden begonnen hatte, fiel ihr auf.  Die
ernste Base, die selten oder nie mit einem Mann lange sprach, schien
mehr und angelegentlicher zu reden als ihr Tänzer.  Die Musik
hinderte sie zu verstehen, was gesprochen wurde; die Neugierde wurde
in ihr rege, sie zog ihren Tänzer näher an das vordere Paar, um ein
wenig zu lauschen; aber war es Zufall oder Absicht, das Gespräch
verstummte, als sie näherkam, oder wurde so leise geführt, daß sie
nichts davon verstand.

Ihr Interesse an dem schönen jungen Mann wuchs mit diesen
Hindernissen; noch nie war ihr der gute Vetter Kraft so lästig
geworden als in diesen Augenblicken; denn die zierlichen Redensarten,
womit er ihr Herz zu umspinnen gedachte, hinderten sie, jene genauer
zu beobachten.  Sie war froh, als endlich der Tanz endete.  Denn sie
durfte hoffen, daß der nächste an des jungen Ritters Seite desto
angenehmer für sie sein werde.

Sie täuschte sich nicht in ihrer Hoffnung, Georg kam, sie um den
nächsten Tanz zu bitten, der auch sogleich begann, und sie hüpfte
fröhlich an seiner Seite in die Reihen.  Aber es war nicht mehr
derselbe, der vorhin mit Marien so freundlich gesprochen hatte.
Verstört, einsilbig, in tiefe Gedanken versunken, war der junge Mann
an ihrer Seite, und es war nur zu sichtbar, daß er sich immer erst
wieder sammeln mußte, wenn er eine ihrer Fragen beantworten sollte.

War dies jener "höfliche Ritter", welcher sie, ohne daß sie sich je
gesehen hatten, so freundlich grüßte?  War es derselbe, welcher so
heiter, so fröhlich war, als ihn Vetter Kraft zu ihnen führte?
Derselbe, der mit Marien so eifrig sich unterredet hatte?  Oder
sollte diese--?  Ja, es war klar, Marie hatte ihm besser gefallen,
ach! vielleicht weil sie die erste war, die mit ihm getanzt.  Je
weniger Berta gewohnt war, sich der ernsten Marie nachgesetzt zu
sehen, um so mehr befremdete sie dieser Sieg ihrer Base, um so mehr
glaubte sie sich beeifern zu müssen, ihren Rang, ihre Gaben geltend
zu machen Sie setzte daher mit ihrer heiteren Geschwätzigkeit das
Gespräch über den bevorstehenden Krieg, das sie mit Mühe angesponnen
hatte, fort, als sie nach Beendigung des Tanzes zu Marien und dem
Ratsschreiber traten.

"Nun, und der wievielte Feldzug ist es denn, Herr von Sturmfeder, dem
Ihr jetzt beiwohnt?"

"Es ist mein erster", antwortete dieser kurz angebunden, denn er war
unmutig darüber, daß jene ihn noch immer im Gespräch halte, da er mit
Marie so gerne gesprochen hätte.

"Euer erster?" entgegnete Berta verwundert, "Ihr wollt mir etwas
weismachen, da habt Ihr ja schon eine mächtige Narbe auf der Stirn."

"Die bekam ich auf der hohen Schule", antwortete Georg.

"Wie?  Ihr seid ein Gelehrter?" fragte jene eifrig weiter.  "Nun, und
da seid Ihr gewiß recht weit weg gewesen; etwa in Padua oder Bologna,
oder gar bei den Ketzern in Wittenberg."

"Nicht so weit, als Ihr meint", entgegnete er, indem er sich zu
Marien wandte, "ich war in Tübingen."

"In Tübingen", rief Berta voll Verwunderung.  Wie ein Blitz erhellte
dies einzige Wort alles, was ihr bisher dunkel war, und ein Blick auf
Marien, die mit niedergeschlagenen Augen, mit der Röte der Scham auf
den Wangen, vor ihm stand, überzeugte sie, daß die lange Reihe von
Schlüssen, die sich an jenes Wort anschlossen, ihren nur zu sicheren
Grund hatten.  Jetzt war ihr auf einmal klar, warum sie der artige
Ritter begrüßt, warum Marie geweint, die ihn gewiß gerne auf der
feindlichen Seite gesehen hätte, warum er so viel mit jener
gesprochen, warum er bei ihr selbst so einsilbig war.  Es war keine
Frage, sie kannten sich, sie mußten sich längst gekannt haben.

Beschämung war das erste Gefühl, das bei dieser Entdeckung Bertas
Herz bestürmte; sie errötete vor sich selbst, wenn sie sich gestand,
nach der Aufmerksamkeit eines Mannes gestrebt zu haben, dessen Seele
ein ganz anderer Gegenstand beschäftige.  Unmut über Mariens
Heimlichkeit verfinsterte ihre Züge.  Sie suchte Entschuldigung für
ihr eigenes Betragen, und fand sie nur in der Falschheit ihrer Base.
Hätte diese ihr gestanden, in welchem Verhältnis sie zu dem jungen
Mann stehe, sie hätte ihr nie ihre Teilnahme an ihm gezeigt; er wäre
ihr dann, meinte sie, höchst gleichgültig geblieben, sie hätte nie
diese Beschämung erfahren.

Berta hat an diesem Abend den unglücklichen jungen Mann keines
Blickes mehr gewürdigt, was ihm übrigens über dem größeren Schmerz,
der seine Seele beschäftigte, völlig entging.  Sein Unglück wollte es
auch, daß er nie mehr Gelegenheit fand, Marien wieder allein und
ungestört zu sprechen, der Abendtanz ging zu Ende, ohne daß er über
Mariens Schicksal und über die Gesinnungen ihres Vaters gewisser
wurde, und Marie fand kaum noch auf der Treppe Gelegenheit, ihm
zuzuflüstern, er möchte morgen in der Stadt bleiben, weil sie
vielleicht irgendeine Gelegenheit finden würde, ihn zu sprechen.

Verstimmt kamen die beiden Schönen nach Hause.  Berta hatte auf alle
Fragen Mariens kurze Antwort gegeben, und auch diese, sei es, daß sie
ahnte, was in ihrer Freundin vorgehe, sei es, weil sie selbst ein
großer Schmerz beschäftigte, war nach und nach immer düsterer,
einsilbiger geworden.

Aber auf beiden lastete die Störung ihres bisherigen
freundschaftlichen Verhältnisses erst recht schwer, als sie ernst und
schweigend in ihr Gemach traten.  Sie hatten sich bisher alle jene
kleinen Dienste geleistet, welche junge Mädchen nur zu noch engerer
Freundschaft verbinden.  Wie ganz anders war es heute!  Berta hatte
die silberne Nadel aus dem reichen blonden Haar gezogen, daß es in
langen Ringellocken über den schönen Nacken herabströmte.  Sie
versuchte, es unter das Nachthäubchen zu stecken; ungewohnt, diese
Arbeit ohne Mariens Hilfe zu verrichten, kam sie nicht damit zu Rande,
aber zu stolz, ihrer Feindin, wie sie Marien in ihrem Sinn nannte,
ihre Verlegenheit merken zu lassen, warf sie das Häubchen in die Ecke
und ergriff ein Tuch, um es um das Haar zu winden.

Schweigend nahm Marie das verworfene Häubchen wieder auf und trat
hinzu, das Haar ihrer Base nach gewohnter Weise zu ordnen und
aufzubinden.

"Hinweg, Du Falsche!" rief die erzürnte Berta, indem sie die
hilfreiche Hand zurückstieß.

"Berta; hab' ich dies um Dich verdient?" sprach Marie mit Ruhe und
Sanftmut.  "Oh wenn Du wüßtest, wie unglücklich ich bin, Du würdest
sanfter gegen mich sein!"

"Unglücklich?" lachte jene laut auf, "unglücklich!  Vielleicht, weil
der artige Herr nur einmal mit Dir tanzte?"

"Du bist recht hart, Berta", antwortete Marie, "Du bist böse auf mich
und sagst mir nicht einmal warum?"

"So?  Du willst also nicht wissen, daß Du mich betrogen hast?  Nicht
wissen, wie mich Deine Heimlichkeiten dem Spott und der Beschämung
aussetzten?  Ich hätte nie geglaubt, daß Du so schlecht, so falsch,
an mir handeln würdest!"

Von neuem erwachte in Berta das kränkende Gefühl, sich hintangesetzt
zu sehen Ihre Tränen strömten, sie legte die heiße Stirn in die Hand,
und die reichen Locken flossen über ihr zusammen und verhüllten die
Weinende.

Tränen sind die Zeichen milderen Schmerzes.  Marie kannte diese
Tränen und fuhr mit mehr Vertrauen fort: "Berta!  Du schiltst meine
Heimlichkeit.  Ich sehe, Du hast erraten, was ich nie von selbst
sagen konnte.  Setze Dich selbst in meine Lage.  Ach, Du selbst, so
heiter und offen Du bist, Du selbst hättest mir Dein Geheimnis nicht
vertrauen können.  Aber jetzt ist es ja aus.  Du weißt, was meine
Lippen auszusprechen sich scheuten.  Ich liebe ihn, ja ich werde
geliebt, und nicht erst von gestern her.  Willst Du mich hören?  Darf
ich Dir alles sagen?"

Bertas Tränen flossen noch immer.  Sie antwortete nicht auf jene
Fragen, aber Marie hob an zu erzählen, wie sie Georg im Haus der
seligen Muhme kennengelernt habe.  Wie sie ihm gut gewesen, lange ehe
er ihr seine Liebe gestanden Alle jene schöne Erinnerungen lebten in
ihr auf, mit glühenden Wangen, mit strahlendem Auge führte sie die
Vergangenheit herauf.  Sie erzählte von so mancher schönen Stunde,
vom Schwur ihrer Treue, von ihrem Abschied "Und jetzt", fuhr sie mit
wehmütigem Lächeln fort, "jetzt hat ihn dieser unglückliche Krieg auf
diese Seite geführt.  Er hört, wir seien hier in Ulm, er glaubt nicht
anders, als mein Vater sei dem Bund beigetreten, er hofft, mich durch
sein Schwert zu verdienen, denn er ist arm, recht arm!  Oh Berta, Du
kennst meinen Vater.  Er ist so gut, aber auch so streng, wenn etwas
seiner Meinung widerspricht.  Wird er einem Mann seine Tochter geben,
der sein Schwert gegen Württemberg gezogen hat?  Siehe, das waren
meine Tränen!  Ach, ich wollte Dir so oft sagen, warum sie fließen,
aber eine unbesiegbare Scham schloß meine Lippen.  Kannst Du mir noch
zürnen?  Muß ich mit dein Geliebten auch die Freundin verlieren?"

Auch Mariens Tränen flossen und Berta fühlte den eigenen Schmerz von
dem größeren Kummer der Freundin besiegt.  Sie umarmte Marien
schweigend und weinte mit ihr.

"In den nächsten Tagen", fuhr diese fort, "will mein Vater Ulm
verlassen, und ich muß ihm folgen.  Aber noch einmal muß ich Georg
sprechen, nur ein Viertelstündchen.  Berta, Du kannst gewiß
Gelegenheit geben.  Nur ein ganz kleines Viertelstündchen!"

"Du willst ihn doch nicht der guten Sache abwendig machen?" fragte
Berta.

"Was nennst Du die gute Sache?" antwortete Marie.  "Des Herzogs Sache
ist vielleicht nicht minder gut als die Eure.  Du sprichst so, weil
Ihr bündisch seid.  Ich bin eine Württembergerin, und mein Vater ist
seinem Herzog treu.  Doch sollen wir Mädchen über den Krieg
entscheiden?  Laß uns lieber auf Mittel sinnen, ihn noch einmal zu
sehen."

Berta hatte über der Teilnahme, mit welcher sie der Geschichte ihrer
Base zugehört hatte, ganz vergessen, daß sie ihr jemals gram gewesen
war.  Sie war überdies für alles Geheimnisvolle eingenommen, daher
kamen ihr diese Mitteilungen erwünscht.  Sie fühlte, wie wichtig und
ehrenvoll der Posten einer Vertrauten sei, und gab sich daher alle
mögliche Mühe, dem liebenden Paar mit ihrem Scharfsinn zu dienen.

"Ich hab's gefunden", rief sie endlich aus, "wir laden ihn geradezu
in den Garten."

"In den Garten?" fragte Marie schüchtern und ungläubig, "und durch
wen?"

"Sein Wirt, der gute Vetter Dietrich, muß ihn selbst bringen",
antwortete sie, "das ist herrlich, und dieser darf auch kein Wörtchen
davon merken, lass' nur mich dafür sorgen."

Marie, entschlossen und stark bei großen Dingen, zitterte doch bei
diesem gewagten Schritt.  Aber ihre mutige, fröhliche Base wußte ihr
alle Bedenklichkeiten auszureden, und mit erneuerter Hoffnung, und
befreit von der Last des Geheimnisses, umarmten sich die Mädchen, ehe
sie sich zur Ruhe legten.




Kapitel 7


Sinnend und traurig saß Georg am Mittag nach dem festlichen Abend in
seinem Gemach.  Er hatte Breitenstein besucht und wenig Tröstliches
für seine Hoffnungen erfahren.  Der Kriegsrat hatte sich an diesem
Morgen versammelt, und unwiderruflich war der Krieg beschlossen
worden.  Zwölf Edelknaben waren, die Absagebriefe des Herzogs von
Bayern, der Ritterschaft und gesamten Städte an ihre Lanzen geheftet,
zum Gögglinger Tor hinausgejagt, um die Feindesbotschaft dem
Württemberger nach Blaubeuren zu bringen.  Auf den Straßen rief man
einander fröhlich diese Nachricht zu, und die Freude, daß es jetzt
endlich ins Feld gehen werde, stand deutlich auf allen Gesichtern
geschrieben.  Nur einen traf diese Kunde wie das schreckliche
Machtwort seines Schicksals.  Der Gram trieb ihn aus dem Kreis der
fröhlichen Gesellen, die jetzt den Weinstuben zuzogen, um in lautem
Jubel das Geburtsfest des Krieges zu begehen und das Los künftiger
Siege im Würfelspiel zu belauschen.  Ach!  Ihm waren ja schon die
Würfel gefallen!  Ein blutiges Schlachtfeld dehnte sich zwischen ihm
und seiner Liebe aus, sie war ihm auf lange, vielleicht auf ewig
verloren.

Eilige Tritte, welche die Treppe heraufstürmten, weckten ihn aus
seinem Brüten.  Der Ratsschreiber steckte den Kopf in die Tür.
"Glück auf, Junker!" rief er, "jetzt hebt der Tanz erst recht an.
Aber ihr wißt es vielleicht noch gar nicht?  Der Krieg ist
angekündigt, schon vor einer Stunde sind unsere Absageboten
ausgeritten."

"Ich weiß es", antwortete sein finsterer Gast.

"Nun und hüpft Euch das Herz nicht freier?  Habt Ihr auch gehört--
nein, das könnt Ihr nicht wissen", fuhr Dietrich fort, indem er
zutraulich näher zu ihm trat, "daß die Schweizer bereits abziehen?"

"Wie, sie ziehen?" unterbrach ihn Georg.  "Also hat der Krieg schon
ein Ende?"

"Das möchte ich nicht gerade behaupten", fuhr der Ratsschreiber
bedenklich fort, "der Herzog von Württemberg ist noch ein junger,
mutiger Herr und hat noch Ritter und Dienstleute genug.  Zwar wird er
wohl keine offene Feldschlacht mehr wagen, aber er hat feste Städte
und Burgen.  Da ist einmal der Hellenstein und darin Stephan von
Lichow, ein Mann wie Eisen.  Da ist Göppingen, das Philipp von
Rechberg auch nicht auf den ersten Stückschuß ergeben wird.  Da ist
Schorndorf, Rothenberg und Asberg, da ist vor allem Tübingen, das er
tüchtig befestigt hat.  Es wird noch mancher ins Gras beißen, bis Ihr
Eure Rosse im Neckar tränkt."

"Nun, nun!" fuhr er fort, als er sah, daß seine Nachrichten die
finstere Stirn seines schweigenden Gastes nicht aufheitern konnten.
"Wenn Ihr diese kriegerischen Botschaften nicht freundlich aufnehmt,
so schenkt Ihr vielleicht einem friedlicheren Auftrag ein geneigtes
Ohr.  Sagt einmal, habt Ihr nicht irgendwo eine Base?"

"Base?  Ja, warum fragt Ihr?"

"Nun seht, jetzt erst verstehe ich die verwirrten Reden, die vorhin
Berta vorbrachte.  Als ich aus dem Rathaus kam, winkte sie mir hinauf
und befahl mir, meinen Gast heute nachmittag in ihren Garten an der
Donau zu führen.  Marie habe Euch etwas sehr Wichtiges an Eure Base,
die sie sehr gut kenne, aufzutragen.  Ihr müßt mir schon den Gefallen
tun, mitzugehen.  Solche Geheimnisse und Aufträge sind zwar
gewöhnlich nicht weit her, und ich wollte wetten, sie geben Euch ein
Müsterlein für den Webstuhl oder eine Probe seiner Wolle, oder ein
tiefes Geheimnis der Kochkunst, oder gar ein paar Körnlein von einer
seltenen Blume mit, denn Marie ist eine große Gärtnerin--doch wenn
Ihr gestern an dem Mädchen Gefallen gefunden habt, geht Ihr wohl
gerne mit."

Mitten in dem schmerzlichen Gedanken an die Scheidestunde mußte Georg
über die List der Mädchen lachen.  Freundlich bot er dem guten Boten
die Hand und schickte sich an, ihn in den Garten zu begleiten.

Dieser lag an der Donau, ungefähr zweitausend Schritte unter der
Brücke.  Er war nicht groß, zeugte aber von Sorgfalt und Fleiß.  Die
schönen Obstbäume waren zwar noch nicht belaubt, und die in
wunderlichen Formen abgestochenen Beete hatten noch keine Blumen,
aber ein langer Taxusgang, der an dem Ufer des Flusses sich hinzog
und in einer geräumigen Laube endete, gab durch sein helles Grün
einen lebhaften Anblick und hinlänglichen Schutz gegen die einem
weißen Hals und schönen Armen so gefährlichen Strahlen der Märzsonne.
Dort, auf dem breiten, bequemen Steinsitz, wo die Lücken der Laube
eine freie Aussicht die Donau hinauf und hinab gewährten, hatten die
Mädchen unter mancherlei Gesprächen der jungen Männer geharrt.

Marie saß traurig in sich gekehrt.  Sie hatte den schönen Arm auf
eine Lücke der Laube aufgestützt und das von Gram und Tränen müde
Köpfchen in die Hand gelegt.  Ihr dunkles, glänzendes Haar hob die
Blässe ihres Teints um so mehr heraus, als stiller Kummer ihre Wangen
gebleicht, und schlaflose Nächte dem lieblichen blauen Auge seinen
sonst so überraschenden Glanz geraubt und ihm einen matteren,
vielleicht nur um so anziehenderen Schimmer von Melancholie gegeben
hatten.  Das vollendete Bild fröhlichen Lebens, saß die frische,
runde, rosige Berta neben ihr.  Wie ihre gelblichen Locken mit
Mariens dunkeln Haaren, ihr rundes, frisches Gesichtchen mit den
ovalen, schärferen Formen ihrer Base, wie ihre freundlichen,
beweglichen, hellbraunen Augen in auffallendem Kontrast standen mit
dem sinnenden, geistvollen Blick Mariens, so wurde auch jede ihrer
raschen lebhaften Bewegungen zum Gegensatz gegen jene stille Trauer.

Berta schien ihre rosigste Laune hervorgeholt zu haben, um ihre Base
zu trösten, oder doch ihren großen Schmerz zu zerstreuen.  Sie
erzählte und schwatzte, sie lachte und ahmte die Gebärde und Sprache
vieler Leute nach, sie versuchte alle jene tausend kleinen Künste,
womit die Natur ihre fröhliche Tochter ausstattete.  Aber wir glauben,
daß sie wenig ausrichtete, denn nur hie und da glitt ein wehmütiges,
schnell verschwebendes Lächeln über Mariens feine Züge hin.

Endlich ging die Gartenpforte auf.  Männertritte tönten den Gang
herauf und die Mädchen standen auf, die Erwarteten zu empfangen.

"Herr von Sturmfeder", begann Berta nach den ersten Begrüßungen,
"verzeiht doch, daß ich es wagte, Euch in meines Vaters Garten
einzuladen.  Aber meine Base Marie wünscht, Euch Aufträge an eine
Freundin zu geben.--Nun, und daß wir andern nicht zu kurz kommen",
setzte sie zu Herrn Kraft gewandt hinzu, "so wollen wir eins plaudern
und den Abendtanz von gestern mustern." Damit ergriff sie ihres
Vetters Hand und zog ihn mit sich den Gang hinab.

Georg hatte sich zu Marie auf die Bank gesetzt.  Sie lehnte sich an
seine Brust und weinte heftig.  Die süßesten Worte, die er ihr
zuflüsterte, vermochten nicht, ihre Tränen zu stillen "Marie", sagte
er, "Du warst ja sonst so stark, wie kannst Du nun gerade jetzt allen
Glauben an ein besseres Geschick, alle Hoffnung aufgeben?"

"Hoffnung?" fragte sie wehmütig, "mit unserer Hoffnung, mit unserem
Glück ist es für ewig aus."

"Sieh", antwortete Georg, "eben dies kann ich nicht glauben, ich
trage die Gewißheit unserer Liebe in mir so innig, so tief, und ich
sollte jemals glauben, daß sie untergehen könne?"

"Du hoffst noch?  So höre mich ganz an.  Ich muß Dir ein tiefes
Geheimnis sagen, an dem das Leben meines Vaters hängt.  Mein Vater
ist so sehr ein bitterer Feind des Bundes, als er ein Freund des
Herzogs ist.  Er ist nicht nur deswegen hier, um sein Kind abzuholen.
Nein, er sucht die Pläne des Bundes zu erforschen und mit Geld und
Rede zu verwirren.  Und glaubst Du, ein so bitterer Gegner des Bundes
werde seine einzige Tochter einem Jüngling geben, der durch unser
Verderben sich emporzuschwingen sucht?  Einem, der sich an Menschen
anschließt, die kein Recht, sondern nur Raub suchen?"

"Dein Eifer führt Dich zu weit, Marie", unterbrach sie der Jüngling,
"Du mußt wissen, daß mancher Ehrenmann in diesem Heer dient!"

"Und wenn dies wäre", fuhr jene eifrig fort, "so sind sie betrogen
und verführt, wie auch Du betrogen bist."

"Wer sagt Dir dies so gewiß?" entgegnete Georg, welcher errötete, die
Partei, die er ergriffen, von einem Mädchen so erniedrigt zu sehen,
obgleich er ahnte, daß sie so unrecht nicht habe.  "Wer sagt Dir dies
so gewiß?  Kann nicht Dein Vater auch verblendet und betrogen sein?
Wie mag er nur mit so vielem Eifer die Sache dieses stolzen,
herrschsüchtigen Mannes führen, der seine Edlen ermordet, der seine
Bürger in den Staub tritt, der an seiner Tafel das Mark des Landes
verpraßt und seine Bauern verschmachten läßt?"

"Ja, so schildern ihn seine Feinde", antwortete Marie, "so spricht
man von ihm in diesem Heer; aber frage dort unten an den Ufern des
Neckars, ob sie ihren angestammten Fürsten nicht lieben, wenn gleich
seine Hand zuweilen schwer auf ihnen ruht.  Frage jene Männer, die
mit ihm ausgezogen sind, ob sie nicht freudig ihr Blut für den Enkel
Eberhards geben, ehe sie diesem stolzen Herzog von Bayern, diesen
räuberischen Edlen, diesen Städtern ihr Land abtreten."

Georg schwieg eine Zeitlang nachdenklich.  "Aber wie entschuldigen
denn diese warmen Verteidiger den Mord des Hutten?" fragte er.

"Ihr sprecht immer von Eurer Ehre", antwortete Marie, "und wollt
nicht leiden, daß ein Herzog seine Ehre verteidige?  Hutten ist nicht
meuchelmörderisch gefallen, wie seine Anhänger in alle Welt
ausgeschrieen haben, sondern im ehrlichen Kampf, worin der Herzog
selbst sein Leben einsetzte.  Ich will nicht alles verteidigen, was
er tat.  Aber man soll nur auch bedenken daß ein junger Herr, wie der
Herzog, von schlechten Räten umgeben, nicht immer weise handeln kann
Aber er ist gewiß gut, und wenn Du wußtest, wie mild, wie leutselig
er sein kann!"

"Es fehlt nur noch, daß Du ihn auch noch den schönen Herzog nennst",
sagte Georg bitter lächelnd "Du wirst reichen Ersatz finden für den
armen Georg, wenn er es der Mühe wert hält, mein Bild aus Deinem
Herzen zu verdrängen."

"Wahrlich, dieser kleinlichen Eifersucht habe ich Dich nicht für
fähig gehalten", antwortete Marie, indem sie sich mit Tränen des
Unmuts, im Gefühl gekränkter Würde, abwandte.  "Glaubst Du denn das
Herz eines Mädchens könne nicht auch warm für die Sache ihres
Vaterlandes schlagen?"

"Sei mir nicht böse", bat Georg, der mit Reue und Beschämung einsah
wie ungerecht er sei, "gewiß, es war nur Scherz!"

"Und kannst Du scherzen wo es unser ganzes Lebensglück gilt?"
entgegnete Marie.  "Morgen will der Vater Ulm verlassen, weil der
Krieg entschieden ist!  Wir sehen uns vielleicht lange, lange nicht
mehr, und Du magst scherzen?  Ach, wenn Du gesehen hättest, wie ich
so manche Nacht mit heißen Tränen zu Gott flehte, er möge Dein Herz
hinüber auf unsere Seite lenken, er möge uns vor dem Unglück bewahren,
auf ewig getrennt zu sein, gewiß Du könntest nicht so grausam
scherzen!"

"Er hat es nicht zum Heil gelenkt", antwortete Georg, düster vor sich
hinblickend.

"Und sollte es nicht noch möglich sein?" sprach Marie, indem sie
seine Hand faßte und mit dem Ausdruck bittender Zärtlichkeit, mit der
gewinnenden Sanftmut eines Engels ihm ins Auge sah.  "Sollte es nicht
noch möglich sein?  Komm mit uns, Georg, wie gerne wird der Vater
einen jungen Streiter seinem Herzog zuführen!  Ein Schwert wiegt viel
in solchen Zeiten, sagte er oft, er wird es Dir hoch anschlagen, wenn
Du ihm folgst, an seiner Seite wirst Du kämpfen, mein Herz wird dann
nicht zerrissen nicht geteilt sein zwischen jenseits und diesseits.
Mein Gebet, wenn es um Glück und Sieg fleht, wird nicht zitternd
zwischen beiden Heeren irren!"

"Halt ein!" rief der Jüngling und bedeckte seine Augen, denn der Sieg
der Überzeugung strahlte aus ihren Blicken, die Gewalt der Wahrheit
hatte sich auf ihren süßen Lippen gelagert.  "Willst Du mich bereden,
ein Überläufer zu werden?  Gestern zog ich mit dem Heer ein, heute
wird der Krieg erklärt und morgen soll ich zu dem Herzog
hinüberreiten?  Kann Dir meine Ehre so gleichgültig sein?"

"Die Ehre?" fragte Marie und Tränen entstürzten ihrem Auge.  "Sie ist
Dir also teuerer als Deine Liebe?  Wie anders klang es, als mir Georg
ewige Treue schwur.  Wohlan!  Sei glücklicher mit ihr als mit mir!
Aber möge Dir, wenn Dich der Herzog von Bayern auf dem Schlachtfeld
zum Ritter schlägt, weil Du in unsern Fluren am schrecklichsten
gewütet, wenn er Dir ein Ehrenkettlein umhängt, weil Du Württembergs
Burgen am tapfersten gebrochen, möge Dir der Gedanke Deine Freude
nicht trüben, daß Du ein Herz brachst, das Dich so treu, so zärtlich
liebte!"

"Geliebte!" antwortete Georg, dessen Brust widerstreitende Gefühle
zerrissen, "Dein Schmerz läßt Dich nicht sehen wie ungerecht Du bist.
Doch es sei; damit Du siehst, daß ich den Ruhm, der mir so
freundlich winkte, der Liebe zum Opfer zu bringen weiß, so höre mich:
Hinüber zu Euch darf ich nicht.  Aber ablassen will ich von dem Bund,
möge kämpfen und siegen wer da will--mein Kampf und Sieg war ein
Traum, er ist zu Ende!"

Marie sandte einen Blick des Dankes zum Himmel und belohnte die Worte
des jungen Mannes mit süßem Lohn "Oh, glaube mir", sagte sie, "ich
fühle, wie viel Dich dieses Opfer kosten muß.  Aber sieh mir nicht so
traurig an Dein Schwert hinunter.  Wer früh entsagt, der erntet schön
sagt mein Vater; es muß uns doch auch einmal die Sonne des Glückes
scheinen.  Jetzt kann ich getrost von Dir scheiden, denn wie auch der
Krieg enden mag, Du kannst ja frei vor meinen Vater treten, und wie
wird er sich freuen, wenn ich ihm sage, welch' schweres Opfer Du
gebracht hast!"

Bertas helle Stimme, die der Freundin ein Zeichen gab, daß der
Ratsschreiber nicht mehr zurückzuhalten sei, schreckte die Liebenden
auf.  Schnell trocknete Marie die Spuren ihrer Tränen und trat mit
Georg aus der Laube.

"Vetter Kraft will aufbrechen", sagte Berta, "er fragt, ob der Junker
ihn begleiten wolle?"

"Ich muß wohl, wenn ich den Weg nach Hause nicht verfehlen soll",
antwortete Georg.  So teuer ihm die letzten Augenblicke vor einer
langen Trennung von Marie gewesen wären, so kannte er doch die
strenge Sitte dieser Zeit zu gut, als daß er ohne den Vetter, als
Landfremder, bei den Mädchen geblieben wäre.

Schweigend gingen sie den Garten hinab, nur Herr Dieterich führte das
Wort, indem er in wohlgesetzten Worten seinen Jammer beschrieb, daß
seine Base morgen schon Ulm verlassen werde.  Aber Berta mochte in
Georgs Augen gelesen haben, daß ihm noch etwas zu wünschen
übrigbleibe, wobei der uneingeweihte Zeuge überflüssig war.  Sie zog
den Vetter an ihre Seite und befragte ihn so eifrig über eine Pflanze,
die gerade zu seinen Füßen mit ihren ersten Blättern aus der Erde
sproßte, daß er nicht Zeit hatte, zu beobachten, was hinter seinem
Rücken vorging.

Schnell benützte Georg diesen Augenblick, Marien noch einmal an sein
Herz zu ziehen, aber das Rauschen von Mariens schwerem seidenem
Gewand, Georgs klirrendes Schwert weckten den Ratsschreiber aus
seinen botanischen Betrachtungen Er sah sich um, und oh Wunder!  Er
erblickte die ernste, züchtige Base in den Armen seines Gastes.

"Das war wohl ein Gruß an die liebe Base in Franken?" fragte er,
nachdem er sich von seinem Erstaunen erholt hatte.

"Nein, Herr Ratsschreiber", antwortete Georg, "es war ein Gruß an
mich selbst, und zwar von der, die ich einst heimzuführen gedenke.
Ihr habt doch nichts dagegen, Vetter?"

"Gott bewahre!  Ich gratuliere von Herzen", antwortete Herr Dietrich,
der von dem ernsten Blick des jungen Kriegsmannes und von Mariens
Tränen etwas eingeschüchtert wurde.  "Aber der tausend, das heiß' ich
_veni, vidi, vici_.  Ich scherwenzte schon ein Vierteljahr um die
Schöne und habe mich kaum eines Blickes erfreuen können Und heute muß
ich nun gar den Marder selbst herausführen, der mir das Täubchen vor
dem Mund wegstiehlt."

"Verzeih den Scherz, Vetter, den wir uns mit Dir machten", fiel ihm
Berta ins Wort, "sei vernünftig und laß Dir die Sache erklären." Sie
sagte ihm, was er zu wissen brauchte, um gegen Mariens Vater zu
schweigen Durch die freundlichen Blicke Bertas besänftigt, versprach
er zu schweigen unter der Bedingung, setzte er schalkhaft hinzu, daß
sie etwa auch einen solchen Gruß an ihn bestelle.




Kapitel 8


Ulm glich in den nächsten Tagen einem großen Lager.  Statt der
friedlichen Landleute, der geschäftigen Bürger, die sonst ehrbaren
und ruhigen Schrittes ihrem Gewerbe nach durch die Straßen gingen,
sah man überall nur wunderliche Gestalten mit Sturmhauben und
Eisenhüten, mit Lanzen, Armbrüsten und schweren Büchsen.  Statt der
Ratsherren in ihrer einfachen schwarzen Tracht, zogen stolze Ritter
mit wehenden Helmbüschen, ganz mit Stahl bedeckt, begleitet von einer
großen Schar bewaffneter Dienstleute, über die Plätze und Märkte.
Noch lebhafter war dies kriegerische Bild vor den Toren der Stadt;
auf einem Anger an der Donau übte Sickingen seine Reiterei, auf einem
großen Blachfeld gegen Söslingen hin pflegte Frondsberg sein Fußvolk
zu tummeln.

An einem schönen Morgen, etwa drei bis vier Tage, nachdem Marie von
Lichtenstein mit ihrem Vater Ulm verlassen hatte, sah man eine
ungeheure Menge Menschen aus allen Ständen auf jener Wiese versammelt,
um diesen Übungen Frondsbergs zuzusehen.  Sie betrachteten diesen
Mann, dem ein so großer Ruf vorangegangen war, vielleicht nicht mit
geringerem Interesse als wir, wenn wir die kaiserlichen oder
königlichen Söhne des Mars die Dienste eines Feldherrn verrichten
sahen.  Knüpft sich doch ja gerade an die Person eines
ausgezeichneten Führers das Interesse, das dem ganzen Heer gilt, ja,
wir meinen oft, die Schlachten, von denen uns die Sage oder die
öffentlichen Blätter erzählen, um so deutlicher zu verstehen, wenn
wir uns die Gestalt des Heerführers vor das Auge zurückrufen können.

So mochte es wohl auch damals den Bewohnern von Ulm zumute sein, wenn
sie ihre engen Straßen verließen, um den Mann des Tages in seinem
Handwerk zu sehen.  Die Geschicklichkeit, mit der er sein Fußvolk,
das sonst in zerstreuten Haufen gefochten hatte, zu geschlossenen
Massen vereinigte; die Schnelligkeit, womit sie sich nach seinem Wink
nach allen Seiten schwenkten oder in furchtbare, von Piken und
Donnerbüchsen starrende Kreise zusammenzogen; seine mächtige Stimme,
die selbst die Trommeln übertönte, seine erhabene, kriegerische
Gestalt, dies alles gewährte ein so neues, anziehendes Bild, daß auch
die bequemsten Bürger es nicht scheuten, einen langen Vormittag auf
dem Anger zu stehen und dieses Schauspiel zu genießen.

Der Feldhauptmann schien an diesem Morgen noch freundlicher und
fröhlicher zu sein als sonst.  Mochte ihn der warme Anteil, den die
guten Ulmer an ihm nahmen und der auf allen Gesichtern geschrieben
stand, erfreuen; mochte ihm hier außen an dem schönen Morgen, unter
seinen Waffenübungen, wohler sein als in den engen kalten Straßen der
Stadt--er blickte so freundlich auf die Menge hin, daß jeder glaubte,
von ihm besonders beachtet und begrüßt zu werden, und der Ausruf:
"Ein wackerer Herr, ein braver Ritter!" jedem seiner Schritte folgte.

Besonders freundlich schien er immer an einer Stelle zu sein; wenn er
vorübersprengte, so durfte man gewiß sein, daß er dort mit dem
Schwert oder der Hand herübergrüßte und traulich nickte.

Die Hintersten stellten sich auf die Zehen, um den Gegenstand seiner
freundlichen Winke zu sehen; die Näherstehenden sahen sich fragend an
und verwunderten sich, denn keiner der versammelten Bürger schien
dieser Auszeichnung würdig.  Als Frondsberg wieder vorübersprengte
und die Zeichen seiner Gnade wiederholte, gaben wohl hundert Augen
recht genau acht, und es fand sich, daß die Grüße einem großen,
schlanken, jungen Mann gelten mußten, der in der vordersten Reihe der
Zuschauer stand.  Das Wams von seinem Tuch mit Seidenschlitzen, die
hohen Barettfedern, mit welchen der Morgenwind spielte, sein langes
Schwert und eine Feldbinde oder Schärpe zeichneten ihn auf den ersten
Blick vor seinen Nachbarn aus, die minder geschmückt als er, auch
durch untersetztere Figuren und breite Gesichter sich nicht zu ihrem
Vorteil von ihm unterschieden.

Der Jüngling schien aber zum Ärgernis der guten Spießbürger nicht
sehr erfreut über die hohe Gnade, die ihm vor ihren Augen zuteil
wurde.  Schon seine Stellung, das Haupt gesenkt, die Arme über die
Brust gekreuzt, schien nicht anständig genug für einen feinen Junker,
wenn er von einem alten Kriegshelden gegrüßt wurde.  Überdies
errötete er bei jedem Gruß des Feldhauptmanns, dankte nur durch ein
leichtes Neigen und sah ihm mit so düsteren Blicken nach, als gälte
es ein langes Scheiden, und dieser Gruß wäre der letzte eines lieben
Freundes gewesen.

Die Übungen des Fußvolkes waren zu Ende gegangen, das Volk verlief
sich, und auch den jungen Mann, der die unschuldige Ursache zu jenem
Streit gewesen war, sah man seine Schritte der Stadt zuwenden; sein
Gang war langsam und ungleich, sein Gesicht schien bleicher als sonst,
seine Blicke suchten noch immer den Boden oder schweiften mit dem
Ausdruck von Sehnsucht oder stillem Gram nach den fernen blauen
Bergen, den Grenzmauern von Württemberg.

Noch nie hatte sich Georg von Sturmfeder so unglücklich gefühlt wie
in diesen Stunden.  Marie war mit ihrem Vater abgereist; sie hatte
ihn noch einmal beschwören lassen, seinem Versprechen treu zu sein,
und wie unglücklich machte ihn dieses Versprechen!  Wohl hatte es ihn
damals nicht geringen Kampf gekostet, es zu geben; aber der
betäubende Schmerz des Abschiedes, der Gram des geliebten Mädchens
hatten ihn überwunden.  Doch jetzt, wo er mit festerem Blick seinen
Umgebungen, seiner Zukunft ins Auge sah, wie traurig, wie schwierig
erschien ihm seine Lage!  Nichts davon zu sagen, daß alle seine
goldenen Träume, alle jene kühnen Hoffnungen von Ruhm und Ehre mit
einem Mal verschwanden; nichts davon zu sagen, daß auch sein Ziel,
das so nahe lag, Marien durch Kriegsdienste zu verdienen, ungewiß in
die Weite hinausgerückt war--er sollte auf die Gefahr hin, von
Männern, deren Achtung ihm teuer war, verkannt zu werden, diese
Fahnen verlassen, gerade in einem Augenblick, wo man der Entscheidung
entgegenging, Von Tag zu Tag, so lange es ihm nur möglich war,
verschob er diese Erklärung, wo sollte er Gründe, wo Worte hernehmen,
vor dem alten, tapferen Degen Breitenstein, seinem väterlichen Freund,
seinen Abzug zu rechtfertigen?  Mit welcher Stirn sollte er vor den
edlen Frondsberg treten?  Ach, jene freundlichen Grüße, womit er den
Sohn seines tapferen Waffengenossen zu freudigem Kampf aufzumuntern
schien, hatten ihn mit tausend Qualen gefoltert.  An seiner Seite war
sein Vater gefallen, er hatte gehört, wie der Sterbende den Ruhm
seines Namens und ein leuchtendes Beispiel als einziges Erbe dem
unmündigen Knaben zusandte; dieser Mann war es, der ihm jetzt so
liebevoll die Schranken öffnete, und auch ihm mußte er in so
zweideutigem Licht erscheinen.

Er hatte sich unter diesen trüben Gedanken langsam dem Tor der Stadt
genähert, als er sich plötzlich am Arm ergriffen fühlte; er sah sich
um, ein Mann, dem Anschein nach ein Bauer, stand vor ihm.

"Was willst Du?", fragte Georg etwas unwillig, in seinen Gedanken
unterbrochen zu werden.

"Es kommt darauf an, ob Ihr auch der Rechte seid", antwortete der
Mann "Sagt einmal, was gehört zu Licht und Sturm?"

Georg wunderte sich ob der sonderbaren Frage und betrachtete jenen
genauer.  Er war nicht groß, aber kräftig; seine Brust war breit,
seine Gestalt gedrungen.  Das Gesicht, von der Sonne braun gefärbt,
wäre flach und unbedeutend gewesen, wenn nicht ein eigener Zug von
List und Schlauheit um den Mund und aus den grauen Augen Mut und
Verwegenheit geleuchtet hätten.  Sein Haar und Bart war dunkelgelb
und gerollt; er trug einen langen Dolch am ledernen Gurt, in der
einen Hand hielt er eine Axt, in der andern eine runde, niedere Mütze
aus Leder.

Während Georg diese flüchtigen Bemerkungen machte, wurden auch seine
Züge lauernd beobachtet.

"Ihr habt mich vielleicht nicht recht verstanden, Herr Ritter", fuhr
jener nach kurzem Stillschweigen fort, "was paßt zu Licht und Sturm,
daß es zwei gute Namen gibt?"

"Feder und Stein!" antwortete der junge Mann, dem es auf einmal klar
wurde, was unter jener Frage zu verstehen sei.  "Was willst Du damit?"

"So seid Ihr Georg von Sturmfeder", sagte jener, "und ich komme von
Marien von--"

"Um Gottes willen, sei still, Freund, und nenne keinen Namen", fiel
Georg ein, "sage schnell, was Du mir bringst."

"Ein Brieflein, Junker!" sprach der Bauer, indem er die breiten,
schwarzen Kniegürtel, womit er seine ledernen Beinkleider umwunden
hatte, auflöste und einen Streifen Pergament hervorzog.

Mit hastiger Freude nahm Georg das Pergament; es waren wenige Worte
mit glänzend schwarzer Tinte geschrieben:


"Bedenk' Deinen Eid--Flieh bei Zeit.
Gott Dein Geleit.--Marie Dein in Ewigkeit."


Es liegt ein frommer, zarter Sinn in diesen Worten; und wer sich ein
liebendes Herz dazu denkt, wie es mit diesen Zeilen in die Ferne
fliegen möchte, ein Auge voll Zärtlichkeit, umflort von einem
Schleier stiller Tränen, einen holden Mund, der das Blättchen noch
einmal küßt, verschämte Wangen, die bei diesem geheimnisvollen Gruß
erröten, wer dies hinzudenkt, der wird es Georg nicht verargen, daß
er einige Augenblicke wie trunken war.  Ein freudiger, glänzender
Blick, nach den fernen blauen Bergen hin, dankte der Geliebten für
ihren tröstenden Spruch; und wahrlich, er war auch zu keiner anderen
Zeit nötiger gewesen als gerade jetzt, um den gesunkenen Mut des
jungen Mannes zu erheben.  Wußte er doch, daß ein Wesen, das teuerste,
das für ihn auf der Erde lebte, ihn nicht verkannte.  Der Schluß
jener Zeilen erhob sein Herz zur alten Freudigkeit, er bot dem guten
Boten die Hand, dankte ihm herzlich und fragte, wie er zu diesen
Zeilen gekommen sei.

"Dacht' ich's doch", antwortete dieser, "daß das Blättchen keinen
bösen Zauberspruch enthalten müsse; denn das Fräulein lächelte so gar
freundlich, als sie es mir in die rauhe Hand drückte.  Es war
vergangenen Mittwoch, als ich nach Blaubeuren kam, wo unser
Kriegsvolk stand.  Es ist dort in der Klosterkirche ein prächtiger
Hochaltar, worauf die Geschichte meines Patrons, des Täufers Johannes,
vorgestellt ist.  Vor sieben Jahren, als ich in großer Not und einem
schmählichen Ende nahe war, gelobte ich alle Jahre um diese Zeit eine
Wallfahrt dahin.  So hielt ich es alle Jahre seit der Zeit, da mich
der Heilige durch ein Wunder von Henkers Hand errettet hat.  Wenn ich
nun mein Gebet verrichtet hatte, ging ich allemal zum Herrn Abt, um
ihm ein Paar schöne Gänse oder ein Lamm zu bringen, oder was er sonst
gerade gerne hat.--Aber ich langweile Euch mit meinem Geschwätz,
Junker?"

"Nein, nein, erzähle nur weiter", antwortete Georg, "komm, setze Dich
zu mir auf jene Bank."

"Das würde sich schön schicken!" entgegnete der Bote, "wenn ein Bauer
an des Junkers Seite sitzen wollte, den der Oberfeldhauptmann vor
aller Augen so oft gegrüßt hat; erlaubt mir, daß ich mich vor Euch
hinstelle."

Georg ließ sich auf einen Steinsitz am Weg nieder, der Bauer aber
fuhr, auf seine Axt gestützt, in seiner Erzählung fort: "Ich hatte
diesmal bei den unruhigen Zeiten wenig Lust zur Wallfahrt, aber
'gebrochener Eid tut Gott leid', heißt es, und so mußte ich mein
Gelübde vollbringen.  Wie ich vom Gebet aufstand, um dem Abt zu
bringen, was recht ist, sagte mir einer der Pfaffen, daß ich diesmal
nicht zu Seiner Ehrwürden könne, weil viele Herren und Ritter dort zu
Besuch seien.  Ich bestand aber doch darauf, denn der Abt ist ein
leutseliger Herr und hätte mir's nicht verziehen, wenn ich ihn nicht
heimgesucht hätte.  Wenn Ihr je ins Kloster hinauskommt, so vergeßt
nicht nach der Treppe zu schauen, die vom Hochaltar zum Dorment führt.
Sie geht durch die dicke Mauer, welche die Kirche ans Kloster
schließt, und ist lang und schmal.  Dort war es, wo mir das Fräulein
begegnet ist.  Es kommt mir nämlich ein feines Weibsbild im Schleier
mit Brevier und Rosenkranz die Treppe herab entgegen, ich drücke mich
an die Wand, um sie vorbeizulassen, sie aber bleibt stehen und
spricht: 'Ei, Hans, woher des Wegs?'"

"Woher kennt Euch denn das Fräulein?" unterbrach ihn Georg, "Meine
Schwester ist ihre Amme, und--"

"Wie, die alte Rose ist Eure Schwester?" rief der junge Mann "Habt
Ihr sie auch gekannt?" fragte der Bote.  "Ei, seh doch einer!  Aber
daß ich weiter sage: Ich hatte meine große Freude, sie wiederzusehen,
denn ich besuchte meine Schwester häufig in Lichtenstein und habe das
Fräulein gekannt, als man sie noch in ihres Vaters Schwertkuppel
gehen lehrte.  Aber ich hätte sie kaum wieder erkannt, so groß war
sie geworden, und die roten Wangen sind auch weg wie der Schnee am
ersten Mai.  Ich weiß nicht, wie es ging, aber mich dauerte ihr
Anblick in der Seele, und ich mußte fragen, was ihr fehle und ob ich
ihr nicht etwas helfen könne?  Sie besann sich dann eine Weile und
sagte dann: 'Ja, wenn Du verschwiegen wärest, Hans, könntest Du mir
wohl einen großen Dienst leisten!' Ich sagte zu, und sie bestellte
mich nach der Vesper."

"Aber wie kommt sie nur in das Kloster?" fragte Georg, "Sonst darf ja
doch kein Weiberschuh über die Schwelle."

"Der Abt ist mit ihrem Vater befreundet, und da so viel Volk in
Blaubeuren liegt, so ist sie dort besser aufgehoben, als im Städtchen,
wo es toll genug zugeht.  Nach der Vesper, als alles still war, kam
sie ganz leise in den Kreuzgang.  Ich sprach ihr Mut zu, wie es eben
unsereins versteht, da gab sie mir dies Blättchen und bat mich, Euch
aufzusuchen."

"Ich danke Dir herzlich, guter Hans", sagte der Jüngling.  "Aber hat
sie Dir sonst nichts an mich aufgetragen?"

"Ja", antwortete der Bote, "mündlich hat sie mir noch etwas
aufgetragen; Ihr sollt Euch hüten, man habe etwas mit Euch vor."

"Mit mir?" rief Georg.  "Das hast Du nicht recht gehört, wer und was
soll man mit mir vorhaben?"

"Da fragt Ihr mich zu viel", entgegnete jener, "aber wenn ich es
sagen darf, so glaube ich, die Bündischen.  Das Fräulein setzte noch
hinzu, ihr Vater habe davon gesprochen, und hat nicht der Frondsberg
Euch heute zugewinkt und Euch geehrt wie des Kaisers Sohn, daß sich
jedermann darob verwunderte?  Glaubt nur, es hat allemal etwas zu
bedeuten, wenn solch ein Herr so freundlich ist."

Georg war überrascht von der richtigen Bemerkung des schlichten
Bauern, er entsann sich auch, daß Mariens Vater tief in die
Geheimnisse der Bundesobersten eingedrungen sei und vielleicht etwas
erfahren habe, was sich zunächst auf ihn beziehe.  Aber er mochte
sinnen, wie er wollte, so konnte er doch nichts finden, was zu dieser
geheimnisvollen Warnung Mariens gepaßt hätte.  Mit Mühe riß er sich
aus diesem Gewebe von Vermutungen, indem er den Boten fragte, wie er
ihn so schnell gefunden habe?

"Dies wäre ohne Frondsberg so bald nicht geschehen", antwortete er,
"ich sollte Euch bei Herrn Dietrich von Kraft aufsuchen.  Wie ich
aber die Straße hereinging, da sah man viel Volk auf den Wiesen.  Ich
dachte, eine halbe Stunde mache nichts aus, und stellte mich auch hin,
um das Fußvolk zu betrachten.  Wahrlich, der Frondsberg hat es weit
gebracht.--Nun, da war mir's, als hörte ich nahe bei mir Euren Namen
nennen, ich sah mich um, es waren drei alte Männer, die sprachen von
Euch und deuteten auf Euch hin; ich aber merkte mir Eure Gestalt und
folgte Euren Schritten, und weil ich meiner Sache doch nicht ganz
gewiß war, so gab ich Euch das Rätsel von Sturm und Licht auf."

"Das hast Du klug gemacht", sagte Georg lächelnd, "aber komm in mein
Haus, daß man Dir etwas zu essen reiche; wann kehrst Du wieder heim?"

Hans bedachte sich eine Weile, endlich aber sagte er, indem ein
schlaues Lächeln um seinen Mund zog: "Nichts für ungut, Junker; aber
ich habe dem Fräulein versprechen müssen, nicht eher von Euch zu
weichen, als bis Ihr dem bündischen Heer Valet gesagt habt."

"Und dann?" fragte Georg.

"Und dann gehe ich stracks nach Lichtenstein und bringe ihr die gute
Nachricht von Euch; wie wird sie sich sehnen!  Alle Tage steht sie
wohl im Gärtchen auf dem Felsen und sieht ins Tal hinab, ob der alte
Hans noch nicht komme!"

"Die Freude soll ihr bald werden", antwortete Georg, "vielleicht
schon morgen, und dann schreibe ich vorher noch ein Briefchen."

"Aber greift es doch klug an", sagte der Bote, "das Pergament darf
nicht breiter sein, als jenes, das ich brachte.  Denn ich muß es
wieder im Kniegürtel verstecken.  Man weiß nicht, was einem in so
unruhiger Zeit begegnen kann, und dort sucht es niemand."

"Es sei so", antwortete Georg, indem er aufstand.  "Für jetzt lebe
wohl, um Mittag komme zu Herrn von Kraft, nicht weit vom Münster.
Gib Dich für meinen Landsmann aus Franken aus, denn die Ulmer sind
den Württembergern nicht ganz grün."

"Sorgt nicht, Ihr sollt zufrieden sein", rief Hans dem Scheidenden zu.
Er sah dem schlanken Jüngling nach und gestand sich, daß das holde
Pflegekind seiner Schwester keine üble Wahl getroffen habe, wenn auch
die rosigen Wangen des Kindes bei der ersten Liebe der Jungfrau etwas
von ihren blühenden Farben verloren hatten.




Kapitel 9


Georg war anfangs bange, wie sich sein neuer Bekannter in dem
Kraftschen Haus benehmen werde.  Er fürchtete nicht ohne Grund, jener
möchte sich durch seine Mundart, durch unbedachte Äußerungen verraten,
was ihm höchst unangenehm gewesen wäre; denn je fester er bei sich
beschlossen hatte, das Bundesheer in den nächsten Tagen zu verlassen,
um so weniger wollte er in den Verdacht geraten, in Verbindung mit
Württemberg zu stehen.  Konnte und durfte er ja doch im schlimmsten
Fall, wenn der Bote entdeckt wurde, wenn er bekannte, an ihn
geschickt worden zu sein, die Geliebte nicht verraten.  Er wollte
umkehren und den Mann aufsuchen, ihn bitten; sich so bald als möglich
zu entfernen, aber als er bedachte, daß dieser schon längst von dem
Platz ihrer Unterredung sich entfernt haben müsse, daß er indes zu
Kraft kommen könne, schien es ihm geratener, dahin vorauszueilen; um
jenem dort die nötigen Winke zu geben und ihn vor Unvorsichtigkeit zu
warnen.

Und doch, wenn er sich das kühne Auge, die kluge, verschlagene Miene
des Mannes ins Gedächtnis rief, glaubte er hoffen zu dürfen; daß
Marie, obgleich ihr keine große Wahl übrigblieb, keinem unsicheren
Mann diese Botschaft anvertraut habe.

Und wirklich traute er seinen Augen, seinen Ohren kaum, als ihm um
Mittag ein Landsmann aus Franken gemeldet und sein Liebesbote
hereingeführt wurde.  Welche Gewalt mußte dieser Mensch über sich
haben!  Es war derselbe, und doch schien er ein ganz anderer.  Erging
gebückt, die Arme hingen schlaff am Körper herab, selten schlug er
die Augen auf, sein Gesicht hatte einen Ausdruck von Blödigkeit, der
Georg ein unwillkürliches Lächeln abnötigte.  Und als er dann zu
sprechen anfing, als er ihn in fränkischer Mundart begrüßte, und mit
der geläufigen Zunge eines geborenen Franken dem Herrn von Kraft auf
seine mancherlei Fragen antwortete, da kam er in Versuchung, an
übernatürliche Dinge zu glauben, die Märchen seiner Kindheit stiegen
in seinem Gedächtnis auf, wo ein freundlicher Zauberer oder eine
huldreiche Fee in allerlei Gestalten dem Dienst zweier Liebenden sich
widmet und sie glücklich mitten durch das feindselige Schicksal
hindurchführt.

Der Zauber war zwar bald gelöst, als er mit dem Boten auf seinem
Zimmer allein war und ihn der gute Schwabe von seiner Persönlichkeit
versicherte; aber doch konnte er ihm seine Verwunderung nicht
versagen über die Rolle, die er so gut gespielt.

"Glaubt deshalb nicht minder an meine Ehrlichkeit", antwortete der
Bauer, "man wird oft genötigt, von Jugend auf durch solche Künste
sich fortzuhelfen; sie schaden keinem und tun doch dem gut, der sie
kann."

Georg versicherte, ihm nicht minder zu trauen als vorher, der Bote
aber bat dringend, er möchte doch jetzt auch an seine Abreise denken,
er möchte bedenken, wie sehr sich das Fräulein nach dieser Nachricht
sehne, daß er nicht früher heimkehren dürfe, als bis er diese
Gewißheit bringen könne.

Georg antwortete ihm, daß er nur noch den Abmarsch des Bundesheeres
abwarten wolle, um in seine Heimat zurückzukehren

"Oh, da braucht Ihr nicht mehr lange zu warten", antwortete der Bote,
"wenn sie morgen nicht aufbrechen, so ist es übermorgen, denn das
Land ist offen bis ins Herz hinein.  Ich darf Euch trauen, Junker,
darum sag' ich Euch dies."

"Ist es denn wahr, daß die Schweizer abgezogen sind?" fragte Georg,
"und daß der Herzog keine Feldschlacht mehr liefern kann?"

Der Bote warf einen lauernden Blick im Zimmer umher, öffnete behutsam
die Tür, und als er sah, daß kein Lauscher in der Nähe sei, begann er:

"Herr!  Ich war bei einem Auftritt, den ich nie vergesse und wenn ich
neunzig Jahre alt werde!  Schon unterwegs waren mir auf der Alb große
Scharen der heimziehenden Schweizer begegnet: Ihre Räte und
Landammänner hatten sie heimgerufen; bei Blaubeuren standen aber noch
über achttausend Mann; jedoch lauter gute Württemberger und nichts
anderes darunter."

"Und der Herzog", unterbrach ihn Georg, "wo war denn dieser?"

"Der Herzog hatte in Kirchheim zum letzten Mal mit den Schweizern
unterhandelt, aber sie zogen ab, weil er sie nicht bezahlen konnte.
Da kam er gen Blaubeuren; wo sich sein Landvolk gelagert hatte.
Gestern morgen wurde durch Trommelschlag bekanntgemacht, daß sich bis
neun Uhr alles Volk auf den Klosterwiesen einstellen solle.  Es waren
viele Männer, die dort versammelt waren, aber jeder dachte ein und
dasselbe.  Seht Junker, der Herzog Ulrich ist ein gestrenger Herr und
weiß den Bauer nicht für sich zu gewinnen.  Die Steuern sind hart,
der Jagdfrevel ist scharf und grausam, am Hof aber wird verpraßt, was
man uns genommen hat.  Aber wenn ein solcher Herr im Unglück ist, da
ist es gleich ein anderes Ding.  Jetzt fiel uns allen nur ein, daß er
ein tapferer Mann und unser unglücklicher Herzog sei, dem man das
Land mit Gewalt entreißen wolle.  Es ging ein Gemurmel unter uns, der
Herzog wolle eine Schlacht liefern, und jeder drückte das Schwert
fester in der Hand, grimmig schüttelten sie ihre Speere und riefen
den Bündlern Verwünschungen zu.  Da kam der Herzog--"

"Du sahst den Herzog, Du kennst ihn?" rief Georg neugierig.  "Oh
sprich, wie sieht er aus?"

"Ob ich ihn kenne?" sagte der Bote mit sonderbarem Lächeln.
"Wahrhaftig, ich sah ihn, als es ihm nicht wohl war, mich zu sehen
Der Herr ist noch ein junger Mann, wenn es viel ist, ist er
zweiunddreißig Jahre.  Er ist stattlich und kräftig, und man sieht
ihm an, daß er die Waffen zu führen weiß.  Augen hat er wie Feuer,
und es lebt keiner, der ihm lange hineinschaute.--Der Herzog trat in
den Kreis, den das bewaffnete Volk geschlossen hatte, und es war
Totenstille unter den vielen Menschen.  Mit vernehmlicher Stimme
sprach er, daß er sich, also verlassen; nimmer zu helfen wüßte.
Diejenigen, worauf er gehofft, seien ihm benommen, seinen Feinden sei
er ein Spott; denn ohne die Schweizer könne er keine Schlacht wagen.
Da trat ein alter, eisgrauer Mann hervor, der sprach: 'Herr Herzog!
Habt Ihr unsern Arm schon versucht, daß Ihr die Hoffnung aufgebt?
Schaut, diese alle wollen für Euch bluten; ich habe Euch auch meine
vier Buben mitgebracht, hat jeder einen Spieß und ein Messer, und so
sind hier viele tausend; seid Ihr des Landes so müde, daß Ihr uns
verschmäht?' Da brach dem Ulrich das Herz; er wischte sich Tränen aus
dem Auge und bot dem Alten seine Hand.  'Ich zweifle nicht an Eurem
Mut', sprach er mit lauter Stimme, 'aber wir sind unserer zu wenig,
so daß wir nur sterben können, aber nicht siegen.  Geht nach Haus,
Ihr guten Leute, und bleibt mir treu.  Ich muß mein Land verlassen
und im bittern Elend sein.  Aber mit Gottes Hilfe hoffe ich auch
wieder hereinzukommen.' So sprach der Herzog, unsere Leute aber
weinten und knirschten mit den Zähnen und zogen in Trauer und Unmut
ab."

"Und der Herzog?" fragte Georg.

"Von Blaubeuren ist er weggeritten, wohin weiß man nicht.  In den
Schlössern aber liegt die Ritterschaft, sie zu verteidigen; bis der
Herzog vielleicht andere Hilfe bekommt."

Der alte Johann unterbrach hier den Boten und meldete, daß der Junker
auf zwei Uhr in den Kriegsrat beschieden sei, der in Frondsbergs
Quartier gehalten werde; Georg war nicht wenig erstaunt über diese
Nachricht; was konnte man von ihm im Kriegsrat wollen?  Sollte
Frondsberg schon ein Mittel gefunden haben; ihn zu empfehlen?

"Nehmt Euch in acht, Junker", sprach der Bote, als der alte Johann
das Gemach verlassen hatte, "und bedenkt das Versprechen, das Ihr dem
Fräulein gegeben; vor allem erinnert Euch, was sie Euch sagen ließ:
Ihr sollt Euch hüten, weil man etwas mit Euch vorhabe.  Mir aber
erlaubt, als Euer Diener in diesem Haus zu bleiben; ich kann Euer
Pferd besorgen und bin zu jedem Dienst erbötig."

Georg nahm das Anerbieten des treuen Mannes mit Dank an; und Hans
trat auch sogleich in seinen Dienst, denn er band seinem jungen Herrn
das Schwert um und setzte ihm das Barett zurecht.  Er bat ihn noch
unter der Tür, seines Schwures und jener Warnung eingedenk zu sein.

Dem unbegreiflichen Ruf in den Kriegsrat und der sonderbar
zutreffenden Warnung Mariens nachsinnend, ging Georg dem bezeichneten
Haus zu; man wies ihn dort eine breite Wendeltreppe hinan, wo er im
ersten Zimmer rechts die Kriegsobersten versammelt finden sollte.
Aber der Eingang in dieses Heiligtum wurde ihm nicht so bald
verstattet; ein alter bärtiger Kriegsmann fragte, als er die Tür
öffnen wollte, nach seinem Begehr und gab ihm den schlechten Trost,
es könne höchstens noch eine halbe Stunde dauern, bis er vorgelassen
werde; zugleich ergriff er die Hand des jungen Mannes und führte ihn
einen schmalen Gang hindurch, nach einem kleinen Gemach, wo er sich
einstweilen gedulden sollte.

Wer je in besorgter Erwartung einsam und allein auf der Marterbank
eines Vorzimmers saß, der kennt die Qual die Georg in jener Stunde
auszustehen hatte.  Da geht endlich eine Tür, gewichtige Schritte
kommen den Gang herauf, die Klinke der Tür bewegt sich nach langer
Zeit wieder.

"Georg von Frondsberg läßt Euch seinen Gruß vermelden", sprach der
alte Kriegsmann, der nach so langer Zeit wieder zu Georg kam, "es
könne vielleicht noch eine Weile dauern, doch sei dies ungewiß, darum
sollt Ihr hierbleiben.  Er schickt Euch hier einen Krug Wein zum
Vespern."

Der Diener setzte den Wein auf den breiten Fenstersims des Zimmers,
denn ein Tisch war nicht vorhanden und verließ das Gemach.

Georg sah ihm staunend nach; er hätte dies nicht für möglich gehalten;
über eine Stunde war schon vergangen, und noch nicht?  Er griff zu
dem Wein; er war nicht übel, aber wie konnte ihm in seiner traurigen
Einsamkeit das Glas munden?

Kein Wunder daher, daß Georg, als er nach zwei tödlich langen Stunden
in den Kriegsrat abgeholt wurde, nicht in der besten Laune war.  Er
folgte schweigend dem ergrauten Führer, der ihn hierher geleitet
hatte, den langen Gang hin

An der Tür wandte sich jener um und sagte freundlich: "Verschmäht den
Rat eines alten Mannes nicht, Junker, und legt die trotzige, finstere
Miene ab; es tut nicht gut bei den strengen Herren da drinnen."

Georg war in dem Augenblick zuwenig Herr über sich, als daß er den
wohlgemeinten Rat hätte befolgen können; er dankte ihm durch einen
Händedruck, ergriff dann rasch die gewaltige eiserne Türklinke, und
die schwere eichene Zimmertür drehte sich ächzend auf.

Um einen großen, schwerfälligen Tisch saßen acht ältliche Männer, die
den Kriegsrat des Bundes bildeten.  Einige davon kannte Georg.  Jörg
Truchseß, Freiherr von Waldburg, nahm als Oberster Feldleutnant den
obersten Platz am Tisch ein, zu beiden Seiten von ihm saßen
Frondsberg und Franz von Sickingen, von den übrigen kannte er keinen
außer den alten Ludwig von Hutten; aber die Chronik hat uns ihre
Namen treulich aufbewahrt; es saßen dort noch Christoph Graf zu
Ortenberg, Alban von Closen; Christoph von Frauenberg und Diepolt von
Stein, bejahrte, im Heer angesehene Männer.

Georg war an der Tür stehengeblieben, Frondsberg aber winkte ihm
freundlich, näher zu kommen.  Er trat bis an den Tisch und
überschaute nun mit dem freien kühnen Blick, der ihm so eigen war,
die Versammlung.  Aber auch er wurde von den Versammelten beobachtet,
und es schien, als fänden sie Gefallen an dem schönen,
hochgewachsenen Jüngling, denn mancher Blick ruhte mit Wohlwollen auf
ihm, einige nickten ihm sogar freundlich zu.

Der Truchseß von Waldburg hob endlich an "Georg von Sturmfeder, wir
haben uns sagen lassen, Ihr seid auf der Hochschule in Tübingen
gewesen, ist dem so?"

"Ja, Herr Ritter", antwortete Georg.

"Seid Ihr in der Gegend von Tübingen genau bekannt?" fuhr jener fort.

Georg errötete bei dieser Frage; er dachte an die Geliebte, die ja
nur wenige Stunden von jener Stadt entfernt auf ihrem Lichtenstein
war; doch faßte er sich bald und sagte: "Ich kam zwar nicht viel auf
die Jagd, auch habe ich sonst die Gegend wenig durchstreift, doch ist
sie mir im allgemeinen bekannt."

"Wir haben beschlossen", fuhr Truchseß fort, "einen sicheren Mann in
jene Gegend zu schicken, auszukundschaften, was der Herzog von
Württemberg bei unserem Anzug tun wird.  Es soll auch über die
Befestigung des Schlosses Tübingen, über die Stimmung des Landvolkes
in jener Gegend genaue Nachricht eingezogen werden; ein solcher Mann
kann dem Württemberger durch Klugheit und List mehr Abbruch tun als
hundert Reiter, und wir haben--Euch dazu ausersehen."

"Mich?" rief Georg voll Schrecken.

"Euch, Georg von Sturmfeder; zwar gehört Übung und Erfahrung zu einem
solchen Geschäft, aber was Euch daran abgeht, möge Euer Kopf ersetzen."

Man sah dem Jüngling an, daß er einen heftigen Kampf mit sich kämpfte.
Sein Gesicht war bleich, sein Auge starr, seine Lippen fest
zusammengepreßt.  Die Warnung Mariens war ihm jetzt auf einmal klar;
aber wie fest er auch bei sich beschloß, den Antrag auszuschlagen,
wie erwünscht beinahe diese Gelegenheit erschien; um dem Bund zu
entsagen; so kam ihm die Entscheidung doch zu überraschend, er
scheute sich, vor den berühmten Männern seinen Entschluß
auszusprechen.

Der Truchseß rückte ungeduldig auf seinem Stuhl hin und her, als der
junge Mann so lange mit seiner Antwort zögerte: "Nun?  Wird's bald?
Warum besinnt Ihr Euch so lange?" rief er ihm zu.

"Verschont mich mit diesem Auftrag", sagte Georg nicht ohne Zagen,
"ich kann, ich darf nicht."

Die alten Männer sahen sich erstaunt an, als trauten sie ihren Ohren
nicht.  "Ihr dürft nicht, Ihr könnt nicht?" wiederholte Truchseß
langsam, und eine dunkle Röte, der Vorbote seines aufsteigenden
Zornes, lagerte sich auf seiner Stirn und um seine Augen.

Georg sah, daß er sich in seinen Ausdrücken übereilt habe; er
sammelte sich und sprach mit freierem Mut: "Ich habe Euch meine
Dienste angeboten, um ehrlich zu fechten; nicht aber um mich in
Feindesland zu schleichen und hinterrücks nach seinen Gedanken zu
spähen.  Es ist wahr, ich bin jung und unerfahren, aber so viel weiß
ich doch, um mir von meinen Schritten Rechenschaft geben zu können;
und wer von Euch der Vater eines Sohnes ist, möchte ihm zu seiner
ersten Waffentat raten, den Kundschafter zu machen?"

Der Truchseß zog die dunklen, buschigen Augenbrauen zusammen und
schoß einen durchdringenden Blick auf den Jüngling, der so kühn war,
anderer Meinung zu sein als er.  "Was fällt Euch ein, Junker!" rief
er.  "Eure Reden helfen Euch jetzt nichts, es handelt sich nicht
darum, ob es sich mit Eurem kindischen Gewissen verträgt, was wir
Euch auftragen; es handelt sich um Gehorsam, wir wollen es, und Ihr
müßt!"

"Und ich will nicht!" entgegnete ihm Georg mit fester Stimme.  Er
fühlte, daß mit dem Zorn über Waldburgs beleidigenden Ton sein Mut
von Minute zu Minute wuchs, er wünschte sogar, der Truchseß möchte
noch weiter in seinen Reden fortfahren, denn jetzt glaubte er sich
jeder Entscheidung gewachsen.

"Ja freilich, freilich!" lachte Waldburg in bitterem Grimm.  "Das
Ding hat Gefahr, so allein im Feindesland herumzureiten Ha!  Ha!  Da
kommen die Junker von Habenichts und Binnichts und bieten mit großen
Worten und erhabenen Gesichtern ihren Kopf und ihren tapferen Arm an,
und wenn es drauf und dran kommt, wenn man etwas von ihnen haben will,
so fehlt es an Herz.  Doch Art läßt nicht von Art, der Apfel fällt
nicht weit vom Stamm--und wo nichts ist, da hat der Kaiser das Recht
verloren."

"Wenn dies eine Beleidigung für meinen Vater sein soll", antwortete
Georg erbittert, "so sitzen hier Männer, die ihm bezeugen können, daß
er in ihrem Gedächtnis als ein Tapferer lebt.  Ihr müßt viel getan
haben in der Welt, daß Ihr Euch herausnehmt, auf andere so tief
herabzusehen!"

"Soll ein solcher Milchbart mir vorschreiben, was ich reden soll?"
unterbrach ihn Waldburg.  "Was braucht es da das lange Schwatzen?
Ich will wissen, Junkerlein, ob Ihr morgen Euer Pferd satteln und
Euch nach unseren Befehlen richten wollt oder nicht!"

"Herr Truchseß", antwortete Georg mit mehr Ruhe, als er sich selbst
zugetraut hatte, "Ihr habt durch Eure scharfen Reden nichts gezeigt,
außer daß Ihr kaum wißt, wie man mit einem Edelmann, der dem Bund
seine Dienste anbot, wie man mit dem Sohn eines tapferen Vaters
sprechen müsse.  Ihr habt aber als Oberster dieses Rates im Namen des
Bundes zu mir gesprochen und mich so tief beleidigt, als ob ich Euer
ärgster Feind wäre, darum kann ich nichts tun als, wie Ihr selbst
befehlt, mein Roß satteln, aber gewiß nicht zu Eurem Dienst.  Es ist
mir nicht länger Ehre, diesen Fahnen zu folgen nein, ich sage mich
los und ledig von Euch für immer; gehabt Euch wohl!"

Der junge Mann hatte mit Nachdruck und Festigkeit gesprochen und
wandte sich zu gehen.

"Georg", rief Frondsberg, indem er aufsprang, "Sohn meines Freundes!"

"Nicht so rasch, Junker", riefen die übrigen und warfen mißbilligende
Blicke auf Waldburg; aber Georg war, ohne sich umzusehen, aus dem
Gemach geschritten, die eiserne Klinke schlug klirrend ins Schloß und
die gewaltigen Flügel der eichenen Pforte lagerten sich zwischen ihn
und den wohlmeinenden Nachruf der besser gesinnten Männer; sie
schieden Georg von Sturmfeder auf ewig vom schwäbischen Bund.




Kapitel 10


Georg fühlte sich leichter, als er auf seinem Zimmer über das
Vorgefallene nachdachte.  Jetzt war ja entschieden, was zu
entscheiden er so lange gezögert hatte, entschieden auf eine Weise,
wie er sie besser nicht hätte wünschen können.  So hatte er jetzt
einen guten Grund, das Heer sogleich zu verlassen, und der
Oberst-Feldleutnant mußte die Schuld sich selbst beimessen.

Wie schnell hatte sich doch alles in den vier Tagen gewendet; wie
verschieden waren die Gesinnungen, mit denen er in diese Stadt einzog,
von denen, die ihn aus ihren Mauern hinaustrieben!  Damals, als der
Donner der Geschütze, der feierliche Klang aller Glocken, die
lockenden Töne der Trompeten ihn begrüßten, wie schlug da sein Herz
dem Kampf entgegen, um Marien zu verdienen!  Und als er das erste Mal
vor jenen Frondsberg geführt wurde, wie erhebend war der Gedanke,
unter den Augen dieses Mannes zu streiten, aus seinem Mund sich Ruhm
zu erwerben!--Und wie erkaltete bald darauf sein Eifer, als der Bund
in seinen Augen jenen Glanz verlor, mit welchem ihn seine jugendliche
Phantasie umgeben hatte; wie schämte er sich, sein Schwert für die zu
ziehen, die, nur von Eigennutz und Habgier getrieben, das schöne Land
sich zur Beute ausersehen hatten!  Wie schrecklich war ihm der
Gedanke, Marie und die Ihrigen auf der feindlichen Seite zu wissen,
treu ergeben dem unglücklichen Fürsten, den auch er aus seinen
Grenzen zu jagen helfen sollte?  Um eine solche Sache sollte er jenes
teure Herz brechen, das unter jedem Wechsel treu für ihn schlug?
"Nein!  Du hast es wohl mit mir gemeint", sprach er, indem sein Auge
dem Strahl der Abendsonne, der durch die runden Scheiben hereinfiel,
hinauf zu dem blauen Himmel folgte, "Du hast es wohl mit mir gemeint;
was jedem anderen, der heute an meiner Stelle stand, zum Verderben
gewesen wäre, hast Du für mich zum Heil gelenkt!" Jene Heiterkeit,
die, seit er wußte, wie furchtbar sich das Geschick zwischen ihn und
die Geliebte stellte, einem trüben Ernst gewichen war, kehrte wieder
auf seine Stirn, um seinen Mund zurück; er sang sich ein frohes Lied,
wie in seinen frohesten Augenblicken.

Erstaunt betrachtete ihn der eintretende Herr von Kraft.  "Nun, das
ist doch sonderbar", sagte er, "ich eile nach Haus, um meinen Gast in
seinem gerechten Schmerz zu trösten und finde ihn so fröhlich wie nie;
wie reime ich das zusammen?"

"Habt Ihr noch nie gehört, Herr Dietrich", entgegnete Georg, der es
für geratener hielt, seine Fröhlichkeit zu verbergen, "habt Ihr nie
gehört, daß man auch aus Zorn lachen und singen kann?"

"Gehört hab' ich es schon, aber gesehen nie bis zu diesem Augenblick",
antwortete Kraft.

"Nun, und Ihr habt also auch schon von der verdrießlichen Geschichte
gehört?" fragte Georg.  "Man erzählt es sich gewiß schon auf allen
Straßen?"

"Oh nein", antwortete der Ratsschreiber, "man weiß nirgends etwas
davon, man hätte ja zugleich Eure geheime Sendung nach Württemberg
damit ausposaunen müssen.  Nein!  Ich habe, Gott sei Dank, so meine
eigenen Quellen und erfahre manches noch in der Stunde, wo es getan
oder gesprochen wurde.  Aber nehmt mir's nicht übel, Ihr habt da
einen dummen Streich gemacht!"

"So", antwortete Georg lächelnd, "und warum denn?"

"Bot sich Euch nicht die schönste Gelegenheit, Euch auszuzeichnen?
Wem wären die Bundesobersten mehr Dank schuldig als--"

"Sagt es nur heraus", unterbrach ihn Georg "als dem Kundschafter in
des Feindes Rücken.  Es ist nur schade, daß mein Vater und die Ehre
meines Namens mich vor und nicht hinter den Feind bestimmt haben, es
sei denn, daß er vor mir fliehe."

"Dies sind Bedenklichkeiten, die ich nicht bei Euch gesucht hätte.
Wahrlich, wenn ich so bekannt in jener Gegend wäre wie Ihr, man hätte
es mir nicht zweimal sagen dürfen."

"Ihr habt hierzulande vielleicht andere Grundsätze über diesen Punkt"
sagte Georg nicht ohne Spott, "als wir in unserem Franken, das hätte
Truchseß von Waldburg bedenken und einen Ulmer schicken sollen."

"Ihr bringt mich da eben noch recht auf etwas anderes.  Der
Oberfeldleutnant!  Wie habt ihr ihn Euch so zum Feind machen mögen,
denn daß dieser Euch das Geschehene in seinem Leben nicht verzeiht,
dürft Ihr gewiß sein."

"Das ist mein geringster Kummer", antwortete Georg "aber eines tut
mir weh, daß ich den übermütigen, der schon meinem Vater Böses getan,
wo er konnte, nicht vor meine Klinge stellen und ihm zeigen kann, daß
der Arm nicht so ganz zu verachten ist, den er heute von sich
gestoßen hat."

"Um Gottes willen", fiel Kraft ein, "sprecht nicht so laut, er könnte
es hören.  Überhaupt müßt Ihr Euch sehr zusammennehmen, wenn Ihr
ferner im Heer unter ihm dienen wollt."

"Ich will den Herrn Truchseß von meinem verhaßten Anblick bald
befreien.  So Gott will, habe ich die Sonne zum letzten Mal in Ulm
untergehen sehen."

"So wäre es wahr", fragte Herr von Kraft mit Staunen, "was man noch
dazu setzte und was ich nicht glauben konnte: Georg von Sturmfeder
wolle wegen dieser Kleinigkeit unsere gute Sache verlassen?"

"Verletzung der Ehre ist nirgends eine Kleinigkeit", antwortete Georg
ernst, "am wenigsten bei einem Stand wie dem unsrigen.  Was aber Eure
gute Sache betrifft, so habe ich nachgerade eingesehen, daß ich weder
für eine gute Sache noch für eine gute Meinung, sondern für ein paar
große Herren und für ein paar Mauern voll Spießbürger mich schlagen
sollte."

Der unangenehme Eindruck, den besonders die letzten Worte auf den
Ratsschreiber machten, entging ihm nicht, er fuhr daher, indem er
seine Hand ergriff und drückte, ruhiger fort: "Nehmt mir meine
scharfen Worte nicht übel, mein freundlicher Wirt, weiß Gott, ich
habe Euch nicht damit beleidigen wollen.  Aber aus Eurem eigenen Mund
habe ich die Gesinnungen und Zwecke der verschiedenen Parteien in
diesem Heer erfahren.  Schreibt es Euch selbst zu, wenn ich meinen
eigenen Weg einschlage, da Ihr mir die Binde von den Augen genommen
habt."

"Ihr habt so unrecht gerade nicht, guter Junker.  Es wird bunt
hergehen, wenn die Herren erst das schöne Land da drüben unter sich
teilen.  Aber da habe ich gedacht, es geht ja in einem hin, Ihr
könntet Euch auch Euer Scherflein dabei verdienen.  Man sagt, Ihr
dürft es mir aber nicht übelnehmen, Euer Haus sei etwas herabgekommen,
das meinte ich--"

"Nichts davon!" fiel Georg rasch ein, gerührt von der Gutmütigkeit
seines Gastfreundes.  "Das Haus meiner Väter zerfällt, unsere Tore
hängen auf gebrochenen Angeln, auf der Zugbrücke wächst Moos, und auf
dem hohen Wartturm hausen Eulen.  In fünfzig Jahren steht vielleicht
noch ein Turm oder ein Mäuerchen und erinnert den Wanderer, daß hier
einst ein ritterliches Geschlecht hauste.  Aber wenn auch die
morschen Mauern über mir zusammenstürzen und den letzten meines
Stammes unter ihren Trümmern begraben, niemand soll von mir sagen:
Ich habe für ungerechtes Gut das Schwert meines Vaters gezogen."

"Jeder nach seiner Weise", antwortete Dietrich, "es klingt dies alles
recht schön; aber ich für meinen Teil würde mir schon etwas gefallen
lassen, um mein Haus anständig und wohnlich wiederherzustellen.--
Mögt Ihr übrigens Euren Entschluß ändern oder nicht, auf jeden Fall
hoffe ich, werdet Ihr es Euch noch einige Tage bei mir gefallen
lassen."

"Ich erkenne Eure Güte", antwortete Georg, "aber Ihr seht, daß ich
unter den gegenwärtigen Umständen nichts mehr in dieser Stadt zu tun
habe.  Ich gedenke mit Anbruch des Morgens zu reiten."

"Nun, und man kann Euch Größe mitgeben?" fragte der Ratsschreiber mit
überaus schlauem Lächeln.  "Ihr reitet doch den nächsten Weg nach
Lichtenstein?"

Der junge Mann errötete bis an die Stirn hinauf.  Es war zwischen ihm
und seinem Gastfreund seit Mariens Abreise dieser Gegenstand noch
nicht zur Sprache gekommen, um so mehr überraschte ihn jetzt die
schlaue Frage seines Gastfreundes.  "Ich sehe", sagte er, "daß Ihr
mich noch immer falsch versteht.  Ihr glaubt, ich habe dem Bund nur
deswegen den Rücken zugewandt, um mich an die Feinde anzuschließen?
Wie mögt Ihr nur so schlimm von mir denken?"

"Ach, geht mir doch!" entgegnete der kluge Ratsschreiber.  "Niemand
anders als mein reizendes Bäschen hat Euch von uns abwendig gemacht.
Ihr hättet wohl zu allem, was der Bund getan, ein Auge zugedrückt,
wenn der alte Lichtenstein auch mitgemacht hätte.  Nun er auf der
anderen Seite steht, glaubt Ihr auch schnell umsatteln zu müssen!"

Georg mochte sich verteidigen, wie er wollte, der Ratsschreiber war
zu fest von seiner eigenen Klugheit überzeugt, als daß er sich diese
Meinung hätte ausreden lassen.  Er fand diesen Schritt auch ganz
natürlich und sah nichts Böses oder Unehrliches darin.  Mit einem
herzlichen Gruß an die Base in Lichtenstein verließ er das Zimmer
seines Gastes.  Doch auf der Schwelle wandte er sich noch einmal um.
"Fast hätte ich das Wichtigste vergessen", sagte er, "ich begegnete
Georg von Frondsberg auf der Straße.  Er läßt Euch bitten, heute
abend noch zu ihm in sein Haus zu kommen."

Georg hatte sich zwar selbst vorgestellt, daß ihn Frondsberg nicht
ohne Abschied werde ziehen lassen, und doch war ihm bange vor dem
Anblick dieses Mannes, der es so gut mit ihm gemeint und dessen
freundliche Pläne er so schnell durchkreuzt hatte.  Er schnallte
unter den Gedanken an diesen schweren Gang sein Schwert um und wollte
eben seinen Mantel zurechtlegen, als ein sonderbares Geräusch von der
Treppe her seine Aufmerksamkeit auf sich zog.  Schwere Tritte vieler
Menschen näherten sich seiner Tür, er glaubte Schwerter und
Hellebarden auf dem Estrich seines Vorsaales klirren zu hören.  Er
machte schnell einige Schritte gegen die Tür, um sich von dem Grund
seiner Vermutung zu überzeugen.

Aber noch ehe er die Tür erreicht hatte, ging diese auf.  Das matte
Licht einiger Kerzen ließ ihn mehrere bewaffnete Kriegsknechte sehen,
die seine Tür umstellt hatten.  Jener alte Kriegsmann, der ihn heute
vor dem Kriegsrat empfangen hatte, trat aus ihrer Mitte hervor.

"Georg von Sturmfeder!" sprach er zu dem Jüngling, der mit Staunen
zurücktrat.  "Ich nehme Euch auf Befehl eines hohen Bundesrates
gefangen."

"Mich?  Gefangen?" rief Georg mit Schrecken "Warum?  Wessen
beschuldigt man mich denn?"

"Das ist nicht meine Sache", antwortete der Alte mürrisch, "doch wird
man Euch vermutlich nicht lange in Ungewißheit lassen.  Jetzt aber
seid so gut und reicht mir Euer Schwert und folgt mir auf das Rathaus."

"Wie?  Euch soll ich mein Schwert geben?" entgegnete der junge Mann
mit dem Zorn beleidigten Stolzes.  "Wer seid Ihr, daß Ihr mir meine
Waffen abfordern könnt?  Da muß der Rat ganz andere Leute schicken
als Euch, so viel verstehe ich auch von Eurem Handwerk!"

"Um Gottes willen, gebt doch nach" rief der Ratsschreiber, der sich
bleich und verstört an seine Seite gedrängt hatte.  "Gebt nach!
Widerstand kann Euch wenig nützen.  Ihr habt es mit dem Truchseß zu
tun", flüsterte er heimlicher.  "Das ist ein böser Feind, bringt ihn
nicht noch ärger gegen Euch auf."

Der alte Kriegsmann unterbrach die Einflüsterungen des Ratsschreibers.
"Es ist wahrscheinlich das erste Mal, Junker", sagte er, "daß Ihr
in Haft genommen werdet, deswegen verzeihe ich Euch gerne die
unziemlichen Worte gegen einen Mann, der oft in einem Zelt mit Eurem
Vater schlief.  Euer Schwert mögt Ihr auch immerhin behalten.  Ich
kenne diesen Griff und diese Scheide und habe den Stahl, den sie
verschließt, manchen rühmlichen Kampf ausfechten sehen Es ist löblich,
daß Ihr viel darauf haltet und es nicht in jede Hand kommen lassen
mögt.  Aber aufs Rathaus müßt Ihr mit, denn es wäre töricht, wenn Ihr
der Gewalt Trotz bieten wolltet."

Der Jüngling, dem alles wie ein Traum erschien, ergab sich schweigend
in sein Schicksal, er trug dem Ratsschreiber heimlich auf, zu
Frondsberg zu gehen und diesen von seiner Gefangenschaft zu
unterrichten.  Er wickelte sich tiefer in seinen Mantel, um auf der
Straße bei diesem unangenehmen Gang nicht erkannt zu werden, und
folgte dem ergrauten Führer und seinen Landsknechten.




Kapitel 11


Der Trupp, den Gefangenen in der Mitte, bewegte sich schweigend dem
Rathaus zu.  Nur eine einzige Fackel leuchtete ihnen voran, und Georg
dankte dem Himmel, daß sie nur sparsame Helle verbreitete; denn er
glaubte, alle Menschen, die ihm begegneten, müßten es ihm ansehen,
daß er ins Gefängnis geführt werde.  Nächst diesem beschäftigte ihn
unterwegs vorzüglich ein Gedanke: Es war das erste Mal in seinem
Leben, daß er in ein Gefängnis geführt wurde, er dachte daher nicht
ohne Grauen an einen feuchten, unreinlichen Kerker.  Das Burgverlies
in seinem alten Schloß, das er als Knabe einmal besucht hatte, kam
ihm immer vor das Auge.  Er war einige Male im Begriff, seinen Führer
darüber zu befragen, doch drängte der Gedanke, man möchte es für
kindische Furcht ansehen, seine Frage immer wieder zurück.

Nicht wenig war er daher überrascht, als man ihn in ein geräumiges,
schönes Zimmer führte, das zwar nicht sehr wohnlich aussah, denn es
enthielt nur eine leere Bettstelle und einen ungeheuren Kamin, aber
im Vergleich mit den Bildern seiner Phantasie eher einem Prunkgemach
als einem Gefängnis glich.  Der alte Kriegsmann wünschte dem
Gefangenen gute Nacht und zog sich mit seinen Knechten zurück.  Ein
kleiner hagerer, ältlicher Mann trat ein: Der große Schlüsselbund,
welcher an seiner Seite hing und jeden seiner Schritte wie mit
Kettengerassel bezeichnete, gab ihn als den Ratsdiener oder Schließer
kund.  Er legte schweigend einige große Scheiter Holz ins Kamin, und
bald loderte ein behagliches Feuer auf, das dem jungen Mann in der
kalten Märznacht sehr zustatten kam.  Auf die Bretter der breiten
leeren Bettstelle breitete der Schließer eine große, wollene Decke,
und das erste Wort, das Georg aus seinem Mund hörte, war die
freundliche Einladung an den Gefangenen sich's bequem zu machen.  Die
harten Brettchen, nur mit einer dünnen Decke überlegt, mochten nun
freilich nicht sehr einladend aussehen, doch lobte Georg die
Bemühungen des Alten und sein Gefängnis.

"Das ist halt die Ritterhaft", belehrte ihn der Schließer.  "Die für
den gemeinen Mann ist unter der Erde und nicht so schön, doch ist sie
dafür desto besuchter."

"Hier war wohl seit langer Zeit niemand?" fragte Georg, indem er das
öde Gemach musterte.

"Der letzte war vor sieben Jahren ein Herr von Berger, er ist in
jenem Bett verschieden.  Gott sei seiner armen Seele gnädig!  Es
schien ihm aber hier zu gefallen, denn er ist schon in mancher
Mitternacht aus seiner Bahre heraufgestiegen, um sein altes Zimmer zu
besuchen."

"Wie?" sagte Georg lächelnd.  "Hierher soll er sich nach seinem Tod
noch bemüht haben?"

Der Schließer warf einen scheuen Blick in die Ecken des Zimmers, die
von dem unruhigen Flackern des Kaminfeuers kaum erhellt, sich bald
vor-, bald zurückzudrängen schienen.  Er legte das Holz zurecht und
brummte: "Man spricht so mancherlei."

"Und auf jener Decke ist er verschieden?" rief Georg, den bei allem
jugendlichen Mut doch ein unwillkürlicher Schauder überlief.

"Ja, Herr!" flüsterte der Schließer leise, "dort auf jener Decke ist
er abgefahren.  Gott gebe, daß es nicht tiefer als ins Fegefeuer ging.
Wir nennen deswegen die Decke nur das Leichentuch, das Zimmer aber
heißt des Ritters Totenkammer!" Mit leisen Schritten, als fürchte er,
durch jeden Laut den Toten zu erwecken, schlich er aus dem Gemach,
desto vernehmlicher rauschten außen seine Schlüssel im Türschloß, als
feierten sie seinen Triumph, einem greulichen Spuk entflohen zu sein.

"Also auf dem Leichentuch in des Ritters Totenkammer?" dachte Georg,
und fühlte, wie sein Herz lauter pochte.

Er war daher unschlüssig, ob er sich auf das Leichentuch legen sollte
oder nicht.  Aber er sah keinen Stuhl, keine Bank in der ganzen
Totenkammer; der Boden, mit Backsteinen zierlich ausgelegt, war noch
kälter als das kalte feuchte Leichentuch.  Er begann sich dieser
Untersuchungen, dieses Zögerns zu schämen, und bald nahm ihn das
gastliche Lager des Verstorbenen auf.

Auch das härteste Lager ist weich für den, der mit gutem Gewissen zur
Ruhe geht.  Georg hatte sein Nachtgebet gesprochen und war bald
entschlummert.  Aber aus dem Leichentuch stiegen wunderliche Träume
auf und lagerten sich bange über den jungen Mann.  Er sah deutlich
wie der alte Schließer zu dem großen Schlüsselloch hereinguckte und
sich segnete, daß er auf der anderen Seite der Tür stehe, denn in der
Totenkammer begann es, recht unheimlich zu werden.  Es fing an,
wunderlich umherzurauschen, auf den Backsteinen schlurften alte
Sohlen in häßlichen Tönen.  Georg glaubte zu träumen; er ermannte
sich, er horchte, er horchte wieder, aber es war keine Täuschung.
Schwere Tritte tönten im Gemach.  Jetzt wurde das Feuer heller
angeschürt.  Der ungewisse Schein der Flamme spielte um eine große,
dunkle Gestalt.  Sie bewegte sich, der Weg vom Kamin zum Bett war gar
nicht weit.  Die Schritte kommen näher, das Leichentuch wird angefaßt
und geschüttelt.  Georg, von unabwendbarer Furcht befallen, drückt
die Augen zu, aber als die Decke gerade neben seinem Haupt gefaßt
wurde, als eine kalte, schwere Hand sich auf seine Stirn legte, da
riß er sich los aus seiner Angst, er sprang auf und maß mit
ungewissen Blicken jene dunkle Gestalt, die jetzt dicht vor ihm stand.
Hell flackerten die Flammen im Kamin, sie beleuchteten die
wohlbekannten Züge von Frondsberg.

"Ihr seid es, Herr Feldhauptmann?" rief Georg, indem er freier atmete
und seinen Mantel zurechtlegte, um den Ritter nach Würde zu empfangen.

"Bleibt, bleibt", sagte jener und drückte ihn sanft auf sein Lager
nieder.  "Ich setze mich zu Euch auf das Bett, und wir plaudern noch
ein halbes Stündchen, denn es ist auf allen Glocken erst neun Uhr,
und in Ulm schläft noch niemand als dieser Sprudelkopf, den man zur
Abkühlung heute nacht recht hart gebettet hat." Er faßte Georgs Hand
und setzte sich zu seinen Füßen auf das Bett.

"Oh wie kann ich diese milde Nachsicht verdienen!" sprach Georg,
"Stehe ich nicht in Euren Augen als ein Undankbarer da, der Euer
Wohlwollen zurückstößt, und was Ihr gütig für ihn ausgesonnen mit
rauher Hand zerreißt?"

"Nein mein junger Freund!" antwortete der freundliche Mann.  "Du
stehst vor meinen Augen als der echte Sohn Deines Vaters.  Gerade so
schnell fertig mit Lob und Tadel, mit Entschluß und Rede war er.  Daß
er ein Ehrenmann dabei war, weiß ich wohl, aber ich weiß auch, wie
unglücklich ihn sein schnelles Aufbrausen, sein Trotz, den er für
Festigkeit ausgab, machten."

"Aber sagt selbst, edler Herr!" entgegnete Georg.  "Konnte ich heute
anders handeln?  Hatte mich nicht der Truchseß aufs Äußerste
gebracht?"

"Du konntest anders handeln, wenn Du die Weise und Art dieses Mannes
beachtetest, welche sich Dir letzthin schon kundgab.  Auch hättest Du
denken können, daß Leute genug da waren, die Dir kein Unrecht
geschehen ließen.  Du aber schüttetest das Kind mit dem Bade aus und
liefst weg."

"Das Alter soll kälter machen", erwiderte der junge Mann, "aber in
der Jugend hat man heißes Blut.  Ich kann alles ertragen, Härte und
Strenge, wenn sie gerecht sind und meine Ehre nicht kränken.  Aber
kalter Spott, Hohn über das Unglück meines Hauses kann mich zum
wütenden Wolf machen.  Wie kann ein so hoher Mann nur Freude daran
haben, einen so zu quälen?"

"Auf diese Art äußert sich immer sein Zorn", belehrte ihn Frondsberg.
"Je kälter und schärfer er aber von außen ist, desto heißer kocht in
ihm die Wut.  Er war es, der auf den Gedanken kam, Dich nach Tübingen
zu senden, teils weil er sonst keinen wußte, teils auch, um das
Unrecht, das er Dir angetan, wiedergutzumachen.  Denn in seinem Sinn
war diese Sendung höchst ehrenvoll.  Du aber hast ihn durch Deine
Weigerung gekränkt und vor dem Kriegsrat beschämt."

"Wie?" rief Georg.  "Der Truchseß hat mich vorgeschlagen?  So kam
also jene Sendung nicht von Euch?"

"Nein", gab ihm der Feldhauptmann mit geheimnisvollem Lächeln zur
Antwort, "nein.  Ich habe ihm sogar mit aller Mühe abgeraten, Dich zu
senden, aber es half nichts, denn die wahren Gründe konnte ich ihm
doch nicht sagen.  Ich wußte, ehe Du eintratst, daß Du Dich weigern
würdest, dieses Amt anzunehmen.--Nun, reiße doch die Augen nicht so
auf, als wolltest Du mir durch das lederne Koller ins Herz
hineinschauen.  Ich weiß allerlei Geschichten von meinem jungen
Trotzkopf da!"

Georg schlug verwirrt die Augen nieder.  "So kamen Euch die Gründe
nicht genügend vor, die ich angab?" sagte er.  "Was wollt Ihr denn so
Geheimnisvolles von mir wissen?"

"Geheimnisvoll?  Nun, so gar geheimnisvoll ist es gerade nicht, denn
merke für die Zukunft: Wenn man nicht verraten sein will, so muß man
weder bei Abendtänzen sich gebärden wie einer, der vom St.-Veits-Tanz
befallen ist, noch nachmittags um drei Uhr zu schönen Mädchen gehen.
Ja, mein Sohn, ich weiß allerlei", setzte er hinzu, indem er lächelnd
mit dem Finger drohte, "ich weiß auch daß dieses ungestüme Herz gut
württembergisch ist."

Georg errötete und vermochte den lauernden Blick des Ritters nicht
auszuhalten.  "Württembergisch?" entgegnete er, nachdem er sich mit
Mühe gefaßt hatte.  "Da tut Ihr mir Unrecht; nicht mit Euch zu Feld
ziehen zu wollen, heißt noch nicht, sich an den Feind anzuschließen;
gewiß, ich schwöre Euch--"

"Schwöre nicht!" fiel ihm Frondsberg rasch ins Wort.  "Ein Eid ist
ein leichtes Wort, aber es ist doch eine drückend schwere Kette, die
man bricht, oder von der man zerbrochen wird.  Was Du tun wirst, das
wird so sein, daß es sich mit Deiner Ehre verträgt.  Nur eines mußt
Du dem Bund an Eides Statt geloben, und dann erst wirst Du aus Deiner
Haft entlassen: In den nächsten vierzehn Tagen nicht gegen uns zu
kämpfen."

"So legt Ihr mir also dennoch falsche Gesinnungen unter?" sprach
Georg bewegt.  "Das hätte ich nicht gedacht!  Und wie unnötig ist
dieser Schwur!  Für wen und mit wem sollte ich denn auf jener Seite
kämpfen?  Die Schweizer sind abgezogen das Landvolk hat sich
zerstreut, die Ritterschaft liegt in den Festungen und wird sich
hüten, den nächsten Besten, der vom Bundesheer herüberläuft, in ihre
Mauern aufzunehmen, der Herzog selbst ist entflohen--"

"Entflohen?" rief Frondsberg aus.  "Entflohen?  Das weiß man noch
nicht so gewiß; warum hätte der Truchseß denn die Reiter
ausgeschickt?" setzte er hinzu.  "Und überhaupt, wo hast Du diese
Nachrichten alle her?  Hast Du den Kriegsrat belauscht?  Oder sollte
es wahr sein, was einige behaupten wollen, daß Du verdächtige
Verbindungen mit Württemberg unterhältst?"

"Wer wagt dies zu behaupten?" rief Georg erblassend.

Frondsbergs durchdringende Augen ruhten prüfend auf den Zügen des
jungen Mannes.  "Höre, Du bist mir zu jung und zu ehrlich zu einem
Bubenstück", sagte er, "und wenn Du etwas der Art im Schild führst,
hättest Du Dich wohl nicht vom Bund losgesagt, sondern auch ferner
Württembergs Spion gemacht."

"Wie?  Spricht man so von mir?" unterbrach ihn Georg, "Wenn Ihr nur
ein Fünkchen Liebe zu mir habt, so nennt mir den schlechten Kerl, der
so von mir spricht!"

"Nur nicht gleich wieder so aufbrausend!" entgegnete Frondsberg und
drückte die Hand des jungen Mannes.  "Du kannst denken, daß, wenn ein
solches Wort öffentlich gesprochen würde oder ich an diese
Einflüsterungen glaubte, Georg von Frondsberg nicht zu Dir käme.
Aber etwas muß denn doch an der Sache sein.  Zu dem alten
Lichtenstein kam öfters ein schlichter Bauersmann in die Stadt; er
fiel nicht auf zu einer Zeit, wo so vielerlei Menschen hier sind.
Aber man gab uns geheime Winke, daß dieser Bauer ein verschlagener
Mann und ein geheimer Botschafter aus Württemberg sei.  Der
Lichtensteiner zog ab, und der Bauer und sein geheimnisvolles Treiben
war vergessen.  Diesen Morgen hat er sich wieder gezeigt.  Er soll
vor der Stadt lange Zeit mit Dir gesprochen haben; auch wurde er in
Deinem Haus gesehen.  Wie verhält sich nun diese Sache?"

Georg hatte ihm mit wachsendem Staunen zugehört.  "So wahr ein Gott
über mir ist", sagte er, als Frondsberg geendet hatte, "ich bin
unschuldig.  Heute früh kam ein Bauer zu mir und--"

"Nun warum verstummst Du auf einmal", fragte Frondsberg, "Du glühst
ja über und über, was ist es denn mit diesem Boten?"

"Ach!  Ich schäme mich, es auszusprechen und dennoch habt Ihr ja
schon alles erraten; er brachte mir ein paar Worte von--meinem
Liebchen!" Der junge Mann öffnete bei diesen Worten sein Wams und zog
einen Streifen Pergament hervor, den er dort verborgen hatte.  "Seht,
dies ist alles, was er brachte", sagte er, indem er es Frondsberg bot.

"Das ist also alles?" lachte dieser, nachdem er gelesen hatte.
"Armer Junge!  Und Du kennst also diesen Mann nicht näher?  Du weißt
nicht, wer er ist?"

"Nein er ist auch weiter nichts als unser Liebesbote, dafür wollte
ich stehen!"

"Ein schöner Liebesbote, der nebenher unsere Sachen auskundschaften
soll; weißt Du denn nicht, daß es der gefährlichste Mann ist, es ist
der Pfeifer von Hardt."

"Der Pfeifer von Hardt?" fragte Georg.  "Zum ersten Mal höre ich
diesen Namen, und was ist, wenn er der Pfeifer von Hardt ist?"

"Das weiß niemand recht; er war beim Aufstand des armen Konrad einer
der schrecklichsten Aufrührer, nachher wurde er begnadigt; seit
dieser Zeit führt er ein unstetes Leben und ist jetzt ein
Kundschafter des Herzogs von Württemberg."

"Und hat man ihn aufgefangen?" forschte Georg weiter, denn
unwillkürlich nahm er wärmeren Anteil an seinem neuen Diener.

"Nein, das gerade ist das Unbegreifliche; man machte uns so still als
möglich die Anzeige, daß er sich wieder in Ulm sehen lasse; in Eurem
Stall soll er zuletzt gewesen sein, und als wir ihn ganz geheim
ausheben wollten, war er über alle Berge.  Nun, ich glaube Deinem
Wort und Deinen ehrlichen Augen, daß er in keinen anderen
Angelegenheiten zu Dir kam--Du kannst Dich übrigens darauf verlassen,
daß er, wenn es derselbe ist, den ich meine, nicht allein
Deinetwegen sich nach Ulm wagte.  Und solltest Du je wieder mit ihm
zusammentreffen, so nimm Dich in acht, solchem Gesindel ist nicht zu
trauen.  Doch der Wächter ruft zehn Uhr.  Lege Dich noch einmal aufs
Ohr und verträume Deine Gefangenschaft.  Vorher aber gib mir Dein
Wort wegen der vierzehn Tage, und das sage ich Dir, wenn Du Ulm
verläßt, ohne dem alten Frondsberg Lebewohl zu sagen--."

"Ich komme, ich komme", rief Georg, gerührt von der Wehmut des
verehrten Mannes, die jener umsonst unter einer lächelnden Miene zu
verbergen suchte.  Er gab ihm Handtreue, wie es der Kriegsrat
verlangte; der Ritter aber verließ mit langsamen Schritten die
Totenkammer.




Kapitel 12


Die Mittagssonne des folgenden Tages sendete drückende Strahlen auf
einen Reiter, welcher über den Teil der schwäbischen Alb, der gegen
Franken hinausläuft, hinzog.  Er war jung, mehr schlank als fest
gebaut, und ritt ein hochgewachsenes Pferd von dunkelbrauner Farbe;
er war wohl bewaffnet mit Brustharnisch, Dolch und Schwert; einige
andere Stücke seiner Armatur, als der Helm und die aus Eisenblech
getriebenen Arm- und Beinschienen, waren am Sattel befestigt.  Die
hellblau und weiß gestreifte Feldbinde, die von der rechten Schulter
sich über die Brust zog, ließ erraten, daß der junge Mann von Adel
war, denn diese Auszeichnung war damals ein Vorrecht höherer Stände.

Er war auf einem Berggipfel angekommen, welcher eine weite Aussicht
ins Tal hinab gewährte.  Fr hielt sein schnaubendes Roß an, wandte es
zur Seite und genoß nun den schönen Anblick, der sich vor seinem Auge
ausbreitete.  Vor ihm eine weite Ebene, von waldigen Höhen begrenzt,
durchströmt von den grünen Wellen der Donau; zu seiner Rechten die
Hügelkette der württembergischen Alb, zu seiner Linken in weiter,
weiter Ferne die Schneekuppen der Tiroler Alpen.  In freundlichem
Blau spannte der Himmel seinen Bogen über diese Szene, und seine
sanften lichten Farben kontrastierten sonderbar mit den schwärzlichen
Mauern Ulms, das am Fuß des Berges lag, mit seinem dunkelgrauen
ungeheuren Münsterturm.  Die dumpfen Glocken dieser alten Kirche
begannen in diesem Augenblick den Mittag einzuläuten; ihre Töne zogen
in langen, beruhigenden Akkorden über die Stadt, über die weite Ebene,
bis sie sich an den fernen Bergen brachen und zitternd in das Blau
der Lüfte verschwebten, als wollten sie auf ihrer melodischen Leiter
die Wünsche der Menschen zum Himmel tragen.

"So begleitet ihr also den Scheidenden, wie ihr seinen Eintritt
begrüßt habt", rief der junge Reiter, "mit denselben Tönen, mit
denselben feierlichen Akkorden sprecht ihr zu ihm, wenn er kommt und
geht; wie anders, wie so ganz anders deutete ich eure ehernen Stimmen,
als mein Ohr euch zum ersten Mal lauschte.  Da vernahm ich in euch
verwandte Töne, es klang mir wie ein Ruf zur Geliebten!  Und jetzt,
da ich scheide, ohne Aussicht, ohne Freude, jetzt ruft ihr mir
dieselben Töne entgegen?  Die Geburt meiner seligen Hoffnung habt ihr
eingeläutet, von euch tönt jetzt das Grabgeläute meiner Hoffnung?
Das Bild des Lebens!" setzte er wehmütig hinzu, indem er nach einem
langen Abschiedsblick auf dieses Tal, auf diese Mauern sein Pferd
wandte.  "Das Bild des Lebens!  Um Wiege und Sarg schweben sie in
gleichen Tönen, und die Glocken meiner Hauskapelle haben an jenem
fröhlichen Tag, wo man mich zur Taufe trug, mir eben so getönt, wie
sie mir tönen werden, wenn man den letzten Sturmfeder zu Grabe trägt!"

Das Gebirge wurde jetzt steiler, und Georg, denn als diesen haben
unsere Leser den jungen Reiter schon längst erkannt, Georg ließ sein
Pferd langsam hinschreiten, indem er seinen Gedanken nachhing.  Es
war der Weg nach seiner Heimat, und die Vergleiche, die er zwischen
dieser Heimkehr und dem fröhlichen Auszug anstellte, mochten nicht
dazu beitragen, seine düsteren Gefühle aufzuhellen.  Der gestrige Tag,
der schnelle Wechsel heftiger Empfindungen, seine Verhaftung,
zuletzt noch heute der Abschied von Männern, die ihm wohlwollten,
hatten ihn heftig angegriffen.

Wie treuherzig und gutmütig hatte Dietrich von Kraft, sein zierlicher
Gastfreund, seine Abreise bedauert.  Wie gleich war sich dieser gute
Mensch in seinem Wohlwollen gegen ihn geblieben; vom ersten Becher an,
den er mit ihm im Rathaussaal geleert, bis zum Abschiedstrunk, den
er seinem Gast noch auf das Pferd hinauf kredenzte.  Und wie hatte er
ihm gelohnt?  Beschäftigt mit sich selbst hatte er ihn wenig geachtet,
übersehen.  Wie hatte er dem biederen Breitenstein, wie dem Helden
Frondsberg, der ihn vor den Augen eines Heeres wie seinen Liebling
ausgezeichnet hatte, wie hatte er es ihm vergolten?

Er hatte unter diesen trüben Gedanken eine gute Strecke auf dem
Gebirgsrücken zurückgelegt.  Die Strahlen der Märzsonne wurden immer
drückender, die Pfade rauher, und er beschloß, unter dem Schatten
einer Eiche sich und seinem Pferd Mittagsruhe zu gönnen.  Er stieg ab,
schnallte den Sattelgurt leichter und ließ das ermüdete Tier die
sparsam hervorkeimenden Gräser aufsuchen.  Er selbst streckte sich
unter der Eiche nieder, und so gerne er sich dem Schlaf überlassen
hätte, wozu nach dem ermüdenden Ritt ihn der kühle Schatten einlud,
so hielt ihn doch die Besorgnis, in so unruhigen Zeiten in einem Land
das so nahe dem Schauplatz des Krieges lag, um sein Roß und
vielleicht gar um seine Waffen zu kommen; einige Zeit wach, bis er in
jenen Zustand versank, wo die Seele zwischen Wachen und Schlafen
umsonst mit dem Körper kämpft, der ungestüm seine Rechte fordert.

Er mochte wohl ein Stündchen geschlummert haben, als ihn das Wiehern
seines Pferdes aufschreckte.  Er sah sich um und gewahrte einen Mann,
der, ihm den Rücken kehrend sich mit dem Tier beschäftigte.  Sein
erster Gedanke war, daß man seine Unachtsamkeit benützen und das
Pferd entführen wolle.  Er sprang auf, zog sein Schwert und war in
drei Sprüngen dort.

"Halt!  Was hast Du da mit dem Pferd zu schaffen!" rief er, indem er
seine Hand etwas unsanft auf die Schulter des Mannes legte.

"Habt Ihr mich denn schon wieder aus Eurem Dienst entlassen, Junker?"
antwortete dieser und wandte sich ihm zu.  An den listigen, kühnen
Augen, an dem lächelnden Mund erkannte Georg sogleich den Boten, den
ihm Marie gesandt hatte.  Er war noch unschlüssig, wie er sich gegen
ihn benehmen sollte, denn Frondsbergs Warnung schreckte ihn ab,
Mariens Zuversicht empfahl ihn, doch der Bauer fuhr fort, indem er
ihm eine gute Handvoll Heu vorzeigte: "Ich konnte mir wohl denken;
daß Ihr keinen Futtersack mitnehmen werdet.  Auf den Bergen da oben
sieht es noch schlecht aus mit dem Gras, da habe ich denn Eurem
Braunen einen Armvoll Heu mitgebracht.  Es hat ihm trefflich behagt."
So sprach der Bauer und fuhr ganz gelassen fort, dem Pferd das Futter
hinzureichen,

"Und woher kommst Du denn?" fragte Georg, nachdem er sich ein wenig
von seinem Staunen erholt hatte.

"Nun, Ihr seid ja so schnell von Ulm weggeritten, daß ich Euch nicht
gleich folgen konnte", antwortete dieser.

"Lüge nicht!" unterbrach ihn der junge Mann.  "Sonst kann ich Dir
fürder nicht vertrauen.  Du kommst jetzt nicht aus jener Stadt her."

"Nun, Ihr werdet mich doch nicht schelten, daß ich mich etwas früher
auf den Weg machte als Ihr?" sagte der Bauer und wandte sich ab.
Doch entging Georg nicht, daß jenes listige Lächeln wieder über sein
Gesicht zog.

"Laß mein Pferd jetzt stehen", rief Georg ungeduldig, "und komm mit
mir unter die Eiche dort.  Da setze Dich hin und sprich, aber ohne
auszuweichen, warum hast Du gestern abend so plötzlich die Stadt
verlassen?"

"An den Ulmern lag es nicht", entgegnete jener.  "Sie wollten mich
sogar einladen, länger bei ihnen zu bleiben, und wollten mir freie
Kost und Wohnung geben."

"Ja, ins tiefste Verlies wollten sie Dich stecken, wo weder Sonne
noch Mond hinscheint und wohin die Kundschafter und Späher gehören."

"Mit Verlaub, Junker", erwiderte der Bote, "da wäre ich, wiewohl ein
paar Stockwerke tiefer, in dieselbe Behausung gekommen, wie Ihr."

"Hund von einem Aufpasser!" rief der Junker ungeduldig, indem Zorn
seine Wangen rötete.  "Willst Du meines Vaters Sohn in eine Reihe
stellen mit dem Pfeifer von Hardt?"

"Was sprecht Ihr da?" fuhr der Mann an seiner Seite mit wilder Miene
auf.  "Was nennt Ihr für einen Namen?  Kennt Ihr den Pfeifer von
Hardt?"

Er hatte vielleicht unwillkürlich bei diesen Worten die Axt, die
neben ihm lag, in seine nervige Rechte gefaßt.  Seine gedrungene
feste Gestalt, seine breite Brust, gaben ihm, trotz seiner nicht
ansehnlichen Größe, doch das Ansehen eines nicht zu verachtenden
Kämpfers.  Sein wild rollendes Auge, sein eingepreßter Mund möchten
manchen einzelnen Mann außer Fassung gebracht haben.

Der Jüngling aber sprang mutig auf, er warf sein langes Haar zurück,
und ein Blick voll Stolz und Hoheit begegnete dem finstern Auge jenes
Mannes.  Er legte seine Hand an den Griff seines Schwertes und sagte
ruhig und fest: "Was fällt Dir ein, Dich so vor mich hinzustellen und
mit dieser Stirn mich zu fragen?  Du bist, wenn ich nicht irre, der,
den ich nannte, Du bist dieser Meuterer und Anführer von
aufrührerischen Hunden.  Pack Dich fort, auf der Stelle, oder ich
will Dir zeigen, wie man mit solchem Gesindel spricht."

Der Bauer schien mit seinem Zorn zu ringen.  Er hieb die Axt mit
einem kräftigen Schwung in den Baum, und stand nun ohne Waffe vor dem
zürnenden jungen Mann.  "Erlaubt", sagte er, "daß ich Euch für ein
anderes Mal warne, Euren Gegner, und sei er auch nur ein geringer
Bauersmann wie ich, nicht zwischen Euch und Eurem Braunen stehen zu
lassen.  Denn wenn ich Euren Befehl, mich fortzupacken, hätte aufs
schnellste befolgen wollen, wäre er mir trefflich zustatten gekommen."

Ein Blick dahin überzeugte Georg, daß der Bauer wahr gesprochen habe.
Errötend über diese Unvorsichtigkeit, die beweisen konnte, wie wenig
Erfahrung er noch im Krieg besitze, ließ er seine Hand vom Griff
seines Schwertes sinken und setzte sich, ohne etwas zu erwidern, auf
die Erde nieder.  Der Bauer folgte, jedoch in ehrerbietiger
Entfernung, seinem Beispiel und sprach:

"Ihr habt ganz recht, daß Ihr mir grollt, Herr von Sturmfeder, aber
wenn Ihr wüßtet, wie weh mir jener Name tut, würdet Ihr vielleicht
meine schnelle Hitze mir verzeihen!  Ja, ich bin der, den man so
nennt; aber es ist mir ein Greuel mich so rufen zu hören.  Meine
Freunde nennen mich Hans, aber meinen Feinden gefällt jener Name,
weil ich ihn hasse."

"Was hat Dir der unschuldige Name getan?" fragte Georg.  "Warum nennt
man Dich so?  Warum willst Du Dich nicht so nennen lassen?"

"Warum man mich so nennt?" antwortete jener.  "Ich bin aus einem Dorf,
das heißt Hardt und liegt im Unterland, nicht weit von Nürtingen.
Meinem Gewerbe nach bin ich ein Spielmann und musiziere auf Märkten
und Kirchweihen, wenn die ledigen Burschen und die jungen Mägelein
tanzen wollen.  Deswegen nannte man mich den Pfeifer von Hardt.  Aber
dieser Name hat sich mit Untat und Blut befleckt in einer bösen Zeit,
darum habe ich ihn abgetan und kann ihn nimmer leiden."

Georg maß ihn mit einem durchdringenden Blick, indem er sagte: "Ich
weiß wohl, in welcher bösen Zeit: Als ihr Bauern wider euern Herzog
rebelliert habt, da warst Du einer von den ärgsten.  Ist's nicht so?"

"Ihr seid wohl bekannt mit dem Schicksal eines unglücklichen Mannes",
sagte der Bauer, finster zu Boden blickend.  "Ihr müßt aber nicht
glauben; daß ich noch derselbe bin.  Der Heilige hat mich gerettet
und meinen Sinn geändert, und ich darf sagen, daß ich jetzt ein
ehrlicher Mann bin."

"Oh, erzähle mir", unterbrach ihn der Jüngling, "wie ging es zu in
jenem Aufruhr?  Wie wurdest Du gerettet?  Wie kommt's, daß Du jetzt
dem Herzog dienst?"

"Das alles will ich auf ein anderes Mal aufsparen", entgegnete jener.
"Denn ich hoffe nicht zum letzten Mal an Eurer Seite zu sein.
Erlaubt mir dafür, daß ich auch Euch etwas frage: Wo soll Euch denn
dieser Weg hinführen?  Da geht nicht die Straße nach Lichtenstein!"

"Ich gehe auch nicht nach Lichtenstein!" antwortete Georg
niedergeschlagen.  "Mein Weg führt nach Franken zu dem alten Oheim.
Das kannst Du dem Fräulein vermelden, wenn Du nach Lichtenstein
kommst."

"Und was wollt Ihr beim Oheim?  Jagen?  Das könnt Ihr anderswo
ebensogut.  Langeweile haben?  Die kauft Ihr aller Orten wohlfeil.
Kurz und gut, Junker", setzte er gutmütig lächelnd hinzu, "ich rate
Euch, wendet Euer Roß und reitet so ein paar Tage mit mir in
Württemberg umher.  Der Krieg ist ja so gut wie beendet.  Man kann
ganz ungehindert reisen."

"Ich habe dem Bund mein Wort gegeben, in vierzehn Tagen nicht gegen
ihn zu fechten.  Wie kann ich also nach Württemberg gehen?"

"Heißt denn das gegen ihn fechten, wenn Ihr ruhig Eure Straße zieht?
So also, vierzehn Tage lang?  In vierzehn Tagen glauben sie den Krieg
vollendet?  Wird noch mancher nach vierzehn Tagen an den Mauern von
Tübingen den Kopf stoßen.  Kommt mit, es ist ja nicht gegen Euren Eid!"

"Und was soll ich in Württemberg?" rief Georg schmerzlich.  "Soll ich
recht in der Nähe sehen, wie meine Kriegsgesellen bei der Eroberung
der Festen sich Ruhm erwerben?  Soll ich den Bundesfahnen, denen ich
auf ewig Lebewohl gesagt und den Rücken gekehrt, noch einmal
begegnen?  Nein!  Nach Franken will ich ziehen, in meine Heimat",
sagte er düster, indem er die umwölkte Stirn in die Hand stützte, "in
meinen alten Mauern will ich mich begraben und träumen, wie ich hätte
glücklich sein können!"

"Das ist ein schöner Entschluß für einen jungen Mann von Eurem Schrot
und Korn!  Habt Ihr denn in Württemberg gar nichts zu tun, als des
armen Herzogs Burgen zu stürmen?  Nun, reitet immerhin", fuhr er fort,
indem er den Jüngling mit listigem Lächeln anblickte, "versucht
einmal, ob der Lichtenstein nicht mit Sturm genommen werden könne?"

Der junge Mann errötete bis in die Stirn hinauf.  "Wie magst Du nur
jetzt Deinen Scherz treiben", sagte er halb in Unmut, halb lächelnd,
"wie magst Du mit meinem Unglück spaßen?"

"Fällt mir nicht ein, Scherz mit meinem gnädigen Junker zu treiben",
antwortete sein Gefährte.  "Es ist mein voller Ernst, daß ich Euch
bereden möchte, dorthin zu ziehen."

"Und was dort tun?"

"Nun!  Den alten Herrn für Euch gewinnen, und die Tränen des bleichen
Fräuleins stillen, das wegen Euch Tag und Nacht weint!"

"Und wie soll ich auf den Lichtenstein kommen?  Der Vater kennt mich
nicht, wie soll ich mit ihm bekannt werden?"

"Seid Ihr der erste Rittersmann, der nach Sitte der Väter eine freie
Zehrung in einem Schloß fordert?  Laßt nur mich dafür sorgen, so
sollt Ihr bald auf den Lichtenstein kommen!"

Der Jüngling sann lange Zeit nach, er erwog alle Gründe für und wider,
er bedachte, ob es nicht gegen seine Ehre sei, statt vom Schauplatz
des Krieges sich zu entfernen, in eine Gegend zu reisen, wohin sich
der Krieg notwendig ziehen mußte.  Doch als er bedachte, wie mild die
Bundesobersten selbst seinen Abfall angesehen hatten, wie sie sogar
im Fall seines völligen Übertrittes zum Feind nur vierzehn Tage Frist
angesetzt hatten, als ihm Mariens trauernde Miene, ihre stille
Sehnsucht auf ihrem einsamen Lichtenstein vorschwebte, da neigte sich
die Schale nach Württemberg.

"Noch einmal will ich sie sehen, nur noch einmal sie sprechen",
dachte er.--"Nun wohlan!" rief er endlich "Wenn Du mir versprichst,
daß nie davon die Rede sein soll, mich an die Württemberger
anzuschließen, daß ich nicht als Anhänger Eures Herzogs, sondern als
Gast in Lichtenstein behandelt werde, wenn Du dies versprichst, so
will ich folgen."

"Für mich kann ich dies wohl versprechen", antwortete der Bauer,
"aber wie kann ich etwas geloben für den Ritter von Lichtenstein?"

"Ich weiß, wie Du mit ihm stehst und daß Du oft zu ihm nach Ulm kamst,
und er sein Vertrauen in Dich setzt.  So gut Du ihm geheime
Botschaft aller Art bringen konntest, so gut kannst Du ihm auch dies
beibringen."

Der Pfeifer von Hardt sah den jungen Mann lange staunend an.  "Woher
wißt Ihr dies?" rief er.  "Doch--die, welche mich verfolgten, können
auch dies gesagt haben.  Nun gut, ich verspreche Euch, daß Ihr
überall so angesehen sein sollt, wie Ihr wollt.  Besteigt Euer Roß,
ich will Euch führen, und Ihr sollt willkommen sein auf Lichtenstein!"




Kapitel 13


Von jenem Bergrücken, wo Georg den Entschluß gefaßt hatte, seinem
geheimnisvollen Führer zu folgen, gab es zwei Wege in die Gegend von
Reutlingen, wo Mariens Bergschloß, der Lichtenstein, lag.  Der eine
war die offene Heerstraße, welche von Ulm nach Tübingen führt.  Sie
führt durch das schöne Blautal, bis man bei Blaubeuren wieder an den
Fuß der Alb kommt, von da quer über dieses Gebirge, vorbei an der
Feste Hohen-Urach, gegen St. Johann und Pfullingen hin.  Dieser Weg
war sonst für Reisende, die Pferde, Sänften oder Wagen mit sich
führten, der bequemere.  In jenen Tagen aber, wo Georg mit dem
Pfeifer von Hardt über das Gebirge zog, war es nicht ratsam, ihn zu
wählen.  Die Bundestruppen hatten schon Blaubeuren besetzt, ihre
Posten dehnten sich über die ganze Straße bis gegen Urach hin und
verfuhren gegen jeden, der nicht zum Heer gehörte oder sich zu ihnen
bekannte, mit großer Strenge und Erbitterung.  Georg hatte seine
Gründe, diese Straße nicht zu wählen, und sein Führer war zu sehr auf
seine eigene Sicherheit bedacht, als daß er dem jungen Mann von
diesem Entschluß abgeraten hätte.

Der andere Weg, eigentlich ein Fußpfad, und nur den Bewohnern des
Landes genau bekannt, berührte auf einer Strecke von beinahe zwölf
Stunden nur einige einzeln stehende Höfe, zog sich durch dichte
Wälder und Gebirgsschluchten und hatte, wenn er auch hie und da, um
die Landstraßen zu vermeiden, einen Bogen machte, und für Pferde
ermüdend und oft beinahe unzugänglich war, doch den großen Vorteil
der Sicherheit.

Diesen Pfad wählte der Bauer von Hardt, und der Junker willigte mit
Freuden ein, weil er hoffen durfte, hier auf keine Bündischen zu
stoßen.  Sie zogen rasch fürbaß, der Bauer war immer an Georgs Seite.
Wenn die Stellen schwierig wurden, führte er sorgsam sein Pferd, und
bewies überhaupt so viel Aufmerksamkeit und Sorgfalt für Reiter und
Roß, daß in Georgs Seele jene Warnungen Frondsbergs vor diesem Mann
immer mehr an Gewicht verloren, und er nur einen treuen Diener in ihm
sah.

Georg unterhielt sich gerne mit ihm.  Er urteilte über manche Dinge,
die sonst außerhalb des Kreises des Landmannes liegen klug und
scharfsinnig, und mit einem so schlagenden Witz, daß er dem sonst
ernsten, jungen Mann, den seine zweifelhafte Lage oft trübe stimmte,
unwillkürlich ein Lächeln abnötigte.  Von jeder Burg, die in der
Ferne aus den Wäldern auftauchte, wußte er eine Sage zu erzählen, und
die Klarheit und Lebendigkeit, mit welcher er vortrug, bewies, daß er
bei manchem Hochzeitsschmaus, bei manchem Kirchweihtanz, neben seinem
Amt als Spielmann auch das eines Erzählers übernommen haben müsse.
Nur so oft Georg auf sein eigenes Leben, besonders auf jene Periode
kommen wollte, wo der Pfeifer von Hardt eine bedeutende Rolle in dem
Aufruhr des armen Konrad gespielt hatte, brach er düster ab, oder
wußte mit mehr Geläufigkeit, als man dem schlichten Mann zugetraut
hätte, das Gespräch auf andere Gegenstände zu bringen.

So waren sie ohne Aufenthalt fortgereist.  Hans wußte immer voraus,
wann wieder ein Gehöft kam, wo sie Erfrischung für sich und gutes
Futter für das Pferd finden würden Überall war er bekannt, überall
wurde er freundlich, wiewohl, wie es Georg schien, meistens mit
Staunen aufgenommen; er flüsterte dann gewöhnlich ein
Viertelstündchen mit dem Hausvater, während die Hausfrau dem jungen
Ritter emsig und freundlich mit Brot, Butter und unvermischtem
Apfelwein aufwartete, und die "Büebla" und "Mädla" den hohen
schlanken Gast, seine schönen Kleider, seine glänzende Schärpe, die
wallenden Federn seines Barettes bewunderten.  War dann das kleine
Mahl verzehrt, hatte Georgs Pferd wieder Kräfte gesammelt, so
begleitete das ganze Haus den Scheidenden bis an die Tür, und der
junge Reiter konnte zu seiner Beschämung niemals die Gastfreundschaft
der guten Leute belohnen.  Mit abwehrenden Blicken auf den Pfeifer
von Hardt weigerten sie sich standhaft, seine kleinen Gaben
anzunehmen.  Auch dieses Rätsel löste ihm sein Begleiter nicht; denn
seine Antwort: "Wenn die Leute nach Hardt kommen, kehren sie auch
wieder bei mir ein.", schien nur eine ausweichende Antwort zu sein.

Die Nacht brachten sie ebenfalls in einem dieser zerstreuten Höfe zu,
wo die Hausfrau ihrem vornehmen Gast mit nicht geringerer
Bereitwilligkeit auf der Ofenbank ein Bett zurechtmachte, als sie ihm
zu Ehren ein Paar Tauben geopfert und einen dick geschmälzten
Haferbrei aufgetragen hatte.

Den folgenden Tag setzten sie ihre Reise auf dieselbe Art fort, nur
kam es Georg vor, als ob sein Führer mit noch mehr Vorsicht als
gestern zu Werk gehe.  Denn er ließ, wenn sie sich einem Hof nahten,
den Reiter wohl fünfhundert Schritte davor haltmachen, nahte sich
behutsam den Gebäuden, und erst, nachdem er alles sorgfältig
ausgespäht hatte, winkte er dem Junker zu folgen.  Georg befragte ihn
umsonst, ob es in dieser Gegend gefährlicher sei, ob die
Bundestruppen schon in der Nähe seien?  Er sagte nichts Bestimmtes
darüber.

Gegen Mittag, als die Gegend lichter wurde und der Weg sich mehr
gegen das ebene Land herabzog, schien die Reise gefährlicher zu
werden; denn der Spielmann von Hardt schien sich von jetzt an gar
nicht mehr den Wohnungen nähern zu wollen, sondern hatte sich in
einem Hof mit einem Sack versehen, der Futter für das Pferd und
hinlängliche Lebensmittel für sie beide enthielt.  Auch glaubte Georg
zu bemerken, daß sie nicht mehr dieselbe Richtung verfolgten wie
früher, sondern sehr stark zur Rechten ablenkten.

Am Rand eines schattigen Buchenwäldchens, wo eine klare Quelle und
frischer Rasen zur Ruhe einlud, machten sie Halt.  Georg stieg ab,
und sein Führer zog aus seinem Sack ein gutes Mittagsmahl.  Nachdem
er das Pferd versehen hatte, setzte er sich zu den Füßen des Ritters
und begann mit großem Appetit zuzugreifen.

Georg hatte seinen Hunger gestillt und betrachtete jetzt mit
aufmerksamem Auge die Gegend.  Es war eine schönes, breites Tal, in
welches sie hinabsahen.  Ein kleines Flüßchen eilte schnell hindurch;
die Felder, wovon es begrenzt war, schienen gut und fleißig angebaut,
eine freundliche Burg erhob sich auf einem Hügel am anderen Ende des
Tales, die ganze Gegend war freundlicher als der Gebirgsrücken, über
welchen sie gezogen waren.

"Es scheint, wir haben die Alb verlassen", sagte der junge Mann,
indem er sich zu seinem Gefährten wandte.  "Dieses Tal, jene Hügel
sehen bei weitem freundlicher aus als der Felsenboden und die öden
Weideplätze, die wir durchzogen.  Selbst die Luft weht hier milder
und wärmer als oben, wo uns die Winde oft so hart anfaßten."

"Ihr habt recht geraten, Junker", sagte Hans, indem er die Reste
ihrer Mahlzeit sorgfältig in den Sack legte.  "Diese Täler gehören
zum Unterland, und jenes Flüßchen, das Ihr seht, strömt in den Neckar."

"Wie kommt es aber, daß wir so weit vom Weg ablenken?" fragte Georg.
"Es kam mir schon oben im Gebirge vor, als hätten wir die alte
Richtung verlassen, aber Du wolltest nie darauf hören Dieser Weg muß,
soviel ich die Lage von Lichtenstein kenne, viel zu weit rechts
führen."

"Nun, ich will es Euch jetzt sagen", antwortete der Bauer, "ich
wollte Euch auf der Alb nicht unnötig bange machen, jetzt aber sind
wir, so Gott will in Sicherheit.  Denn im schlimmsten Fall sind wir
keine vier Stunden mehr von Hardt, wo sie uns nichts mehr anhaben
sollen."

"In Sicherheit?" unterbrach ihn Georg verwundert.  "Wer soll uns
etwas anhaben?"

"Ei, die Bündischen", erwiderte der Spielmann.  "Sie streifen auf der
Alb, und oft waren ihre Reiter keine tausend Schritte mehr von uns.
Mir für meinen Teil wäre es nicht lieb gewesen, in ihre Hände zu
fallen; denn sie sind mir, wie Ihr wohl wißt, gar nicht grün.  Und
auch Euch wäre es vielleicht nicht ganz recht, gefangen vor den Herrn
Truchseß geführt zu werden."

"Gott soll mich bewahren!" rief der Junker.  "Vor den Truchseß?
Lieber lasse ich mich auf der Stelle totschlagen.  Was wollen sie
denn aber hier?  Es ist ja hier in der Nähe keine Feste von
Württemberg, und Du sagtest mir ja doch, sie könnten ungehindert
durchs Land ziehen; wonach streifen sie denn?"

"Seht, Junker!  Es gibt überall schlechte Leute.  Was ein rechter
Württemberger ist, der läßt sich eher die Haut abziehen, als daß er
den Herzog verrät, nach welchem die Bündler jetzt ein Treibjagen
halten.  Aber der Truchseß soll unter der Hand einen ganzen Haufen
Gold dem versprochen haben, der ihn fängt.  Er hat seine Reiter
ausgeschickt, diese streifen jetzt überall, und die Leute sagen, es
gebe einige unter den Bauern, die sich vom Gold blenden lassen und
den Spürhunden alle Schluchten und Schlupfwinkel zeigen."

"Nach dem Herzog sollen sie streifen?  Der ist ja aus dem Land
geflohen, oder, wie andere sagen, in Tübingen auf seinem festen
Schloß, wo ihn vierzig Ritter beschützen."

"Ja, die vierzig Edlen sind dort", antwortete der Bauer mit schlauer
Miene.  "Auch des Herzogs Söhnlein, der Christoph, ist dort, das hat
seine Richtigkeit.  Ob aber der Herzog selbst dort ist, weiß niemand
recht.  Im Vertrauen gesagt, wie ich ihn kenne, schließt er sich nur
zur höchsten Not in eine Feste ein; er ist ein kühner, unruhiger Herr,
und es ist ihm wohler in den Wäldern und Bergen, wenn es auch Gefahr
hat."

"Den Herzog also suchen sie?  Also müßte er hier in der Nähe sein?"

"Wo er ist, weiß ich nicht", erwiderte der Pfeifer von Hardt, "und
ich wollte wetten, dies weiß niemand als Gott; aber wo er sein wird,
weiß ich", setzte er hinzu, und es schien Georg, als ob ein Strahl
von Begeisterung aus dem Auge dieses Mannes breche, "wo er sein wird,
wenn die Not am höchsten ist, wo seine Getreuen sich zu ihm finden
werden, wo manche treue Brust zur Mauer werden wird, um den Herrn in
der Not gegen diese Bündler zu schützen.  Denn ist er auch ein
strenger Herr, so ist er doch ein Württemberger, und eine schwere
Hand ist uns lieber als die gleißenden Worte des Bayern und des
Österreichers."

"Und wenn sie den unglücklichen Fürsten erkennen, wenn sie auf ihn
stoßen?  Hat er nicht seine Gestalt verhüllt und unkenntlich gemacht?
Du hast mir einmal sein Gesicht beschrieben, und ich glaube ihn
beinahe vor mir zu sehen, besonders sein gebietendes, glänzendes Auge.
Aber wie ist seine Gestalt?"

"Er mag kaum acht Jahre älter sein als Ihr", entgegnete jener, "er
ist nicht so groß wie Ihr, aber in vielem Euch ähnlich an Gestalt;
besonders wenn Ihr zu Pferd saßet und ich hinter Euch ging, da
gemahnte es mich oft, und ich dachte: So, gerade so sah der Herzog
aus in den Tagen seiner Herrlichkeit."

Georg war aufgestanden, um nach seinem Pferd zu sehen, die Worte des
Bauern hatten ihn um seine Sicherheit besorgt gemacht, und er sah
jetzt erst ein, wie töricht er gehandelt, in diesem Kriegsstrudel
sich durch ein okkupiertes Land stehlen zu wollen.  Es wäre ihm
höchst unangenehm gewesen, in diesem Augenblick gefangen zu werden,
zwar konnte er nach seinem Eid reisen, wohin er wollte, wenn er nur
in den nächsten vierzehn Tagen keinen tätlichen Anteil am Kampf gegen
den Bund nahm; aber er fühlte, welch nachteiliges Licht es dennoch
auf ihn werfen müßte, in dieser Gegend, so weit vom Weg nach seiner
Heimat, aufgegriffen zu werden, und dazu noch in Gesellschaft eines
Mannes, der den Bundesobersten sehr verdächtig, sogar gefährlich
geschienen hatte.  Umzukehren war keine Möglichkeit, denn es ließ
sich beinahe mit Gewißheit annehmen, daß die Bundestruppen bereits
die ganze Breite der Alb eingenommen hatten; das Sicherste schien,
sich zu beeilen, über die äußersten Posten des Heeres hinauszukommen;
man hatte dann die Gefahr im Rücken, vor und neben sich aber freie
Bahn.

Das sonst so muntere Tier, das seinen Herrn über diese Gefahren
hinaus tragen sollte, hing die Ohren; die große Eile und die
ermüdenden, steinigen Fußpfade hatten seine Kraft geschwächt; zu
seinem großen Verdruß bemerkte Georg sogar, daß es auf dem linken
Vorderfuß nicht gerne auftrat, was nach einem achtstündigen Weg über
scharfe, eckige Felsen nicht zu verwundern war.  Der Bauer bemerkte
die Verlegenheit des Junkers; er untersuchte das Tier und riet, es
noch einige Stunden stehen zu lassen, gab aber zugleich den Trost, er
sei der Gegend so kundig, daß sie eine große Strecke in der Nacht
zurücklegen könnten.




Kapitel 14


Der junge Mann ergab sich in sein Schicksal und suchte Zerstreuung in
der lieblichen Aussicht, die sich noch bei weitem herrlicher seinen
Augen öffnete, als ihn der Bauer etwa fünfzig Schritte höher geführt
hatte.

"Ein herrliches Land, dieses Württemberg!" rief Georg, indem sein
Auge von Hügel zu Hügel schweifte.  "Wie kühn, wie erhaben diese
Gipfel und Bergwände, diese Felsen und ihre Burgen!  Und wenn ich
mich dorthin wende gegen die Täler des Neckars, wie lieblich jene
sanften Hügel, jene Berge mit Obst und Wein besetzt, jene fruchtbaren
Täler mit Bächen und Flüssen, dazu ein milder Himmel und ein guter,
kräftiger Schlag von Menschen!"

"Ja", fiel der Bauer ein, "es ist ein schönes Land; doch hier oben
will es noch nicht viel sagen, aber was so unter Stuttgart ist, das
wahre Unterland, Herr, da ist es eine Freude, im Sommer oder Herbst
am Neckar hinabzuwandeln; wie da die Felder so schön und reich stehen,
wie der Weinstock so dicht und grün die Berge überzieht, und wie
Nachen und Flöße den Neckar hinauf- und hinabfahren, wie die Leute so
fröhlich an der Arbeit sind und die schönen Mädchen singen wie die
jungen Lerchen!"

"Wohl sind jene Täler an der Rems und dem Neckar schöner", entgegnete
Georg, "aber auch dieses Tal zu unseren Füßen, auch diese Höhen um
uns her haben eigenen, stillen Reiz.  Wie heißen jene Burgen auf den
Hügeln?  Und jene fernen Berge?"

Der Bauer überblickte sinnend die Gegend und zeigte auf die hinterste
Bergwand, die, dem Auge kaum noch sichtbar, aus den Nebeln ragte.
"Dort hinten, zwischen Morgen und Mittag, ist der Roßberg, in
gleicher Richtung herwärts, jene vielen Felsenzacken sind die Höhen
von Urach.  Dort, mehr gegen Abend, ist Achalm, nicht weit davon,
doch könnt Ihr ihn hier nicht sehen, liegt der Felsen von
Lichtenstein"

"Dort also", sagte Georg still vor sich hin, und sein Auge tauchte
tief in die Nebel des Abends, "dort, wo jenes Wölkchen in der
Abendröte schwebt, dort schlägt ein treues Herz für mich; jetzt auch
steht sie vielleicht auf der Zinne ihres Felsens und sieht herüber in
diese Welt von Bergen, vielleicht nach diesem Felsen hin.  Oh daß die
Abendlüfte Dir meine Grüße brächten und jene rosigen Wolken Dir meine
Nähe verkündeten!"

"Weiter hin, Ihr seht doch jene scharfe Ecke, das ist die Teck;
unsere Herzoge nennen sich Herzoge von Teck, es ist eine gute, feste
Burg; wendet Eure Blicke hier zur Rechten, jener hohe, steile Berg
war einst die Wohnung berühmter Kaiser, es ist Hohenstaufen."

"Aber wie heißt jene Burg, die hier zunächst aus der Tiefe
emporsteigt?" fragte der junge Mann, "sieh nur, wie sich die Sonne an
ihren hellen weißen Wänden spiegelt, wie ihre Zinnen in goldenen Duft
zu tauchen scheinen, wie ihre Türme in rötlichem Licht erglänzen."

"Das ist Reussen, Herr!  Auch eine starke Feste, die dem Bund zu
schaffen machen wird."

Die Sonne des kurzen, schönen Märztages begann während dieses
Zwiegesprächs der Wanderer hinabzu

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