Das Schweigen im Walde: Roman
by Ludwig Ganghofer · German · Gutenberg #47341 · 674,337 chars · public domain (US)
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Title: Das Schweigen im Walde: Roman
Author: Ludwig Ganghofer
Release date: November 13, 2014 [eBook #47341]
Most recently updated: October 24, 2024
Language: German
Other information and formats: www.gutenberg.org/ebooks/47341
Credits: E-text prepared by Norbert H. Langkau, Matthias Grammel,
*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK DAS SCHWEIGEN IM WALDE: ROMAN ***
Notizen des Bearbeiters:
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^Das Schweigen im Walde^
»Wer nur das Wirkliche gelten läßt,
an der Sehnsucht nach dem Unmöglichen
keine Freude findet und nie eine Minute
übrig hat, um sie an einen schönen Traum
zu verschwenden -- wie arm ist der!«
Das Schweigen im Walde
^Roman^
^von^
^Ludwig Ganghofer^
Vollständige Ausgabe
699000 Gesamtauflage aller Ausgaben
^Verlag von Th. Knaur Nachf.^
^Berlin^
^Alle Rechte, insbesondere das der Übersetzung, vorbehalten^
^Copyright by G. Grote'sche Verlagsbuchhandlung in Berlin^
Printed in Germany
^Druck: Bibliographisches Institut AG., Leipzig^
Inhalt
Erstes Kapitel 5
Zweites Kapitel 34
Drittes Kapitel 49
Viertes Kapitel 81
Fünftes Kapitel 101
Sechstes Kapitel 127
Siebtes Kapitel 155
Achtes Kapitel 176
Neuntes Kapitel 210
Zehntes Kapitel 230
Elftes Kapitel 250
Zwölftes Kapitel 272
Dreizehntes Kapitel 286
Vierzehntes Kapitel 306
Fünfzehntes Kapitel 334
Sechzehntes Kapitel 358
Siebzehntes Kapitel 373
Achtzehntes Kapitel 396
Neunzehntes Kapitel 420
Zwanzigstes Kapitel 447
Einundzwanzigstes Kapitel 469
Zweiundzwanzigstes Kapitel 490
^Erstes Kapitel^
Man hörte noch den Lärm des Dorfes, den Hall verschwommener Stimmen und
das Geläut einer Kirchenglocke, die zur sonntäglichen Vesper rief. Dann
verschwanden die letzten Häuser hinter Büschen und Bäumen. Entlang dem
zerrissenen Ufer eines Wildbaches ging's eine Weile an Bergwiesen und
zerstreuten Feldgehölzen vorüber, und sacht begann das schmale Sträßlein
zu steigen. Während die Kutsche mit langsamer Fahrt in den von
Sonnenglanz umwobenen Hochwald einlenkte, klang vom Dorfe her noch ein
letzter Glockenton, als möchte das im Tal versinkende Treiben der
Menschen Abschied von dem einsamen Manne nehmen, der sich aus dem Wirbel
des Lebens in die abgeschiedene Stille der Berge flüchtete.
Die Straße stieg in immer dichteren Wald hinein. Der klomm zur Rechten
gegen die Hochalmen empor, zur Linken senkte er sich in eine Schlucht,
aus deren Tiefe sich die Stimme des Wildbaches nur wie leises Murmeln
vernehmen ließ. Unter den Bäumen war Stille, als wollte der Wald nach
der drückenden Hitze des Julitages schon lange vor Abend in Schlummer
sinken. Man hörte nur den müden Hufschlag und das Räderknirschen im
groben Kies der Straße.
Vor die schwerfällige Landkutsche waren zwei Maultiere gespannt. Sie
machten dem alten, weißbärtigen Bauernknecht, der sie zu lenken hatte,
nur geringe Mühe. Er konnte ab und zu ein kleines Nickerchen erledigen,
aus dem ihn das Holpern des Wagens wieder aufrüttelte. Wurde er munter,
so versuchte er mit seinem Nachbar auf dem Bocksitz ein Gespräch
anzuknüpfen, verstummte aber bald wieder, eingeschüchtert durch das
vornehm ablehnende »Ach?« und »So!«, das er sich mit seiner gutmütigen
Redseligkeit als einzige Antwort verdiente. Man sah diesem Nachbar den
»hochherrschaftlichen Lakai« an der Nasenspitze an, die er trotz einer
siebenstündigen Wagenfahrt noch immer in würdevoller Höhe zu erhalten
wußte. Er trug einen Reiseanzug aus dunklem Cheviot, dazu ein schwarzes
Hütchen, unter dessen schmaler Krempe sich das peinlich frisierte
Blondhaar gleich einer polierten Bernsteinschale um den Kopf legte. Ein
noch junges Gesicht und hübsch, so daß es hätte gefallen können. Aber in
seiner rasierten Glätte und bei dem Bestreben, eine geheimnisvolle
Wichtigkeit in den Blick der graublauen Augen zu legen, glich es dem
stilvollen Antlitz eines mittelmäßig begabten Schauspielers, der seine
beste Rolle außerhalb der Bühne spielt. Es lag auch, neben halber
Ehrlichkeit, ein bißchen Komödianterie in der Art, wie der Diener sich
nach dem Fond der Kutsche umwandte, als wäre er in Sorge um das
Befinden seines jungen Herrn.
»Fühlen sich Durchlaucht von der langen Fahrt nicht sehr ermüdet?«
Der Fürst schien nicht zu hören -- wenigstens gab er keine Antwort.
Regungslos, den Kopf mit dem grauen Jägerhütchen seitwärts geneigt, lag
er in die Lederkissen der Kutsche geschmiegt und ließ die Hände auf der
Reisedecke ruhen, die um seine Knie geschlungen war -- zwei schlanke
Hände, deren durchscheinende Blässe von schwerer, kaum überstandener
Krankheit erzählte. So bleich wie die Hände war auch das schmale,
strenggeschnittene Gesicht, von dessen Blässe sich das dünne Bärtchen
über den herb geschlossenen Lippen und der linde Flaum, der sich um Kinn
und Wangen kräuselte, als tiefer Schatten abhob. Der seltsame
Widerspruch dieser Züge hatte etwas Fesselndes. Jede Linie so rein
gezeichnet wie das Erbteil einer schönen Mutter, das einer Tochter
geschenkt sein wollte und sich zu einem Sohn verirrte; und dennoch der
Ausdruck eines klar geprägten Willens, in jedem Zug das Merkmal einer
fest gefügten männlichen Natur; dazu ein Körper, schlank und sehnig
aufgeschossen, dessen jugendliche Kraft durch die überstandene Krankheit
nicht gebrochen, nur gebändigt schien und sich auch in der müden Haltung
noch verriet, mit welcher der Fürst im Wagen ruhte.
Er hielt die Augen geschlossen; doch er schlief nicht; das Leben, das
in seinen Zügen spielte, verriet es. Hatte er die Lider geschlossen,
weil ihn nach dem blendenden Sonnenglanz der langen Fahrt die Augen
schmerzten? Oder wollte er das Bild der Landschaft vor seinem Blick
erlöschen machen, um die Bilder seiner Gedanken ungestört vor seiner
Seele zu schauen? Freundliche Bilder schienen das nicht zu sein. Das
bittere Lächeln, das einen tiefen Zug um die Lippen schnitt, erzählte
von Leiden, die besiegt, doch nicht vergessen sind und in der Seele
nachwirken wie das Brennen einer Wunde.
Bei diesem Sinnen atmete der stille, freudlose Träumer in tiefen Zügen
die Waldluft, ihre Frische wie Erquickung genießend.
Da unterbrach ein heller Laut die Stille der Landschaft. Von einer
fernen Höhe tönte der schwebende Jodelruf einer Mädchenstimme,
verschwamm in den sonnigen Lüften und weckte an den Felswänden, die der
Wald verhüllte, noch ein leises Echo.
Der Fürst hörte nicht. Aber der Lakai auf dem Bocksitz lächelte
erwartungsvoll und fragte den Kutscher: »Gibt es hier Sennerinnen?«
»No freilich. Und eine is dabei, ja, vor der muß man 's Hütl ziehen. Die
Burgi von der Tillfußer Alm. Was wahr is, muß wahr sein. Dös is a
bildsaubers Madl.«
»Die Tillfußer Alm? Wo liegt die?«
»Gleich dem Jagdhaus vor der Nasen.« Der Wagen rollte aus dem
dichtgeschlossenen Wald auf eine offene Höhe hinaus, und der Kutscher
deutete mit der Peitsche. »Da schauen S' her! Jetzt kann man 's ganze
Geißtal überschauen drei Stund weit aussi bis gegen Ehrwald.«
Hastig wandte sich der Lakai: »Bitte, Durchlaucht, von dieser Stelle
kann man das ganze Jagdgebiet übersehen.«
Der Fürst schlug die Augen auf -- große, dunkle Augen von metallenem
Glanz -- und erhob sich im Wagen, den der Kutscher auf einen Wink des
Lakaien angehalten hatte.
Beim Anblick der weitgedehnten, in ihrer wundervollen Größe doch ruhigen
Landschaft stieg eine warme Röte in die bleichen Wangen des Fürsten. Es
war aber auch ein Bild, das einem für Schönheit der Natur empfänglichen
Menschen die Seele mit Staunen erfüllen mußte.
Zu Füßen der Straße zog sich ein schmales Hochtal mit fast ebener Sohle
bis in weite Ferne, kaum merklich gewunden, eine einzige große Linie,
gezeichnet von der weitausholenden Hand des Schöpfers. Durch das lange
Tal hin schlängelt sich die Geißtaler Ache, in enggedrängtem Bette
aus-und einbiegend um vorspringende Felsen und Waldecken, bald grünlich
schimmernd bei ruhigem Gefäll, bald wieder blitzend in der Sonne und
zersprudelt zu weißem Schaum. Das ganze Tal entlang reiht sich zur
Linken ein Felskoloß an den anderen; neben der ungestüm aufstrebenden
Munde erhebt sich die wuchtige Hochwand, hinter dem klobigen Igelstein
drängt sich der steile Tejakopf hervor, und den wirkungsvollen Abschluß
bildet die Sonnenspitze mit ihrer schlanken, auf breitem Sockel ruhenden
Pyramide. Von dunklem Blau umschleierte Kare schneiden in den Leib der
steinernen Riesen ein, und über die steilen Felsrippen klettern die
Fichtenwälder empor als schmale Zungen und verlieren sich mit einsam
vorgeschobenen Bäumen zwischen den Latschenfeldern, die um die Brust der
Berge hängen wie eine grüne Samtverbrämung. Verstaubter Schnee, den
immerwährender Schatten auch gegen die Sonne des Juli schützte, füllt
mit zerrissenen Formen alle tieferen Buchten im Gestein, und von ihm aus
ziehen, den lebenden Wald zersprengend, die Lawinengassen nieder mit
verwüstetem Gehäng. Der Stelle zu Füßen, wo der Wagen hielt, lagen
Hunderte von gebrochenen Stämmen wirr über den Bach geschleudert. In der
Tiefe sah dieser zerstörte Wald sich an wie Spielzeug, das Kinderhände
im Übermut durcheinander geworfen. Aus diesem Wirrsal streckte sich eine
seltsame Rute hervor: eine gewaltige, wohl hundertjährige Fichte, die
eine Lawine aus dem Grund gerissen, durch die Luft gewirbelt und mit dem
Gipfel wieder in die Erde gebohrt hatte, so daß der Stamm mit seinem
Wurzelwerk zum Himmel ragte.
Gegenüber diesem ernsten Bild des Schattens lag, von flimmerndem Glanz
umwoben, die Sonnenseite des Tales. Grüne Wälder wechselten mit goldig
überglänzten Almgehängen. Sanft verschwommen klangen die Glocken der
weidenden Rinder von den Höhen, und auf den lichten Weideflächen
erkannte man die zerstreuten Tiere der Herde als helle, bewegliche
Punkte. Über den Almen lagen wieder die Wälder, aus denen sacht
gerundete, nur selten von einer kahlen Wand durchschnittene Kuppen
aufwärts stiegen; und wie eine letzte steinerne Weltgrenze, stolz und
steil, erhob sich über diese grünen Wellen der gezahnte, stundenlange
Grat des Wettersteingebirges, im Glanz der Sonne wie ein goldenes Gebild
erscheinend. Je weiter die Wand sich hinzog, desto blauer tönten sich
die Felsen, so daß sie in der Ferne mit der golddurchwobenen Farbe des
Himmels in eins zerflossen.
»Wie schön!«
Tief atmend hatte der Fürst dieses Wort vor sich hin gesprochen; und als
die Kutsche über die fallende Straße niederrollte, lag er nicht mehr mit
stillem Brüten in die Kissen des Wagens versunken, sondern schickte in
lebhafter Achtsamkeit die Augen nach allen Seiten auf die Reise.
Eine Weile führte der Weg zwischen einem latschenbewachsenen Hang und
dem Ufer der Ache dahin, nun wieder durch schütteres Gehölz und dann im
Bogen über ein weites Almfeld gegen eine Waldfläche empor, in deren
Mitte, durch aufsteigenden Rauch verkündet, das von mächtigen Fichten
umschützte Jagdhaus stehen mußte. Der Fürst beugte sich aus dem Wagen,
in Spannung nach dem Jägerheim ausspähend, das ihm die Fürsorge eines
Freundes in dieser Bergeinsamkeit erworben und bereitet hatte. Als sich
die Kutsche einem aus Steinen am Waldsaum erbauten Stalle näherte, hörte
man unter den Bäumen eine erregte Männerstimme rufen: »Er kommt! Er
kommt!«
Der Fürst lächelte. Da waren wohl Vorbereitungen für einen feierlichen
Empfang getroffen?
Etwa hundert Schritte ging der Weg noch durch schattigen Hochwald, dann
traten die Bäume auseinander, im Kreis das sanft geneigte, von heller
Sonne überglänzte Weidefeld der Tillfußer Alm umschließend. Inmitten des
Feldes lag eine steinerne Sennhütte mit rauchendem Schindeldach, und vor
der Tür der Hütte stand mit gekreuzten Armen eine junge Sennerin, die
dem anfahrenden Wagen neugierig entgegenguckte.
Der Kutscher stieß den Lakai mit dem Ellbogen an und blinzelte gegen die
Hütte hinunter. Da wurde der Hoheitsvolle überraschend menschlich und
reckte neugierig den Hals; doch eines der Jägerhäuschen, die neben dem
Wege standen, verdeckte ihm die Aussicht.
Kleine Fähnchen mit den Tiroler Farben schmückten die Giebel der
Jägerhütten, eine Flagge wehte auf dem Dach des größeren Fremdenhauses,
und ein hoher, von grüner Fichtengirlande umschlungener Mast, auf dem
zwischen der deutschen und österreichischen Fahne eine Flagge mit den
Farben des fürstlichen Hauses flatterte, erhob sich vor dem
Staketenzaun, der den Hofraum des großen, zweistöckigen Jagdhauses
umschloß. Auf einem das Almfeld überblickenden Hügel ruhend und
angelehnt an den bergwärts steigenden Fichtenwald, grüßte das schmucke,
mit rötlichem Zirbenholz verschalte Gebäude freundlich seinem jungen
Herrn entgegen, leuchtend in der Sonne, mit blinkenden Fenstern, halb
versunken in einen gutgemeinten, aber nicht besonders zierlich geratenen
Aufputz von Kränzen, Girlanden und Zweigen, an denen in dicken Büscheln
die roten Tannenzapfen baumelten.
Neben der Haustür hatten in schmucker Feiertagstracht fünf Jäger
Aufstellung genommen, und vor ihnen, wie ein Korporal vor seinen
Rekruten, stand der Förster, eine klobig stramme Gestalt mit breiten
Schultern, ein derbes Gesicht mit rötlich gekraustem Vollbart und mit
braunen Augen, gutmütig wie Kinderaugen; doch ein paar verdächtig
angeschwollene Äderchen an Stirn und Schläfen ließen vermuten, daß der
Förster zeitweilig an »gachen Hitzen« zu leiden hatte.
Als die Kutsche in den Hofraum einfuhr, warf der Förster noch einen
musternden Blick über die Jäger, dann schwang er den Hut und rief mit
einer Stimme, die heiser gegen seine Aufregung kämpfte: »Unser neuer,
hochverehrter Jagdherr, Seine Duhrlaucht Fürst Heinrich
Ettingen-Bernegg, er lebe hoch!«
Die Stimmen der Jäger fielen ein. Nur ein einziger von ihnen schwieg und
blickte dem anfahrenden Wagen gleichgültig entgegen; als er den Fürsten
sah, streckte sich seine Gestalt, und der Blick seiner Augen schärfte
sich, als gäbe ihm der Anblick seines jungen Herrn zu denken.
»Hoch! Hoch!« klangen die Stimmen der anderen. Dann kam noch ein
unerwarteter Nachklang, drunten bei der Sennhütte, hell wie der Ton
eines Silberglöckleins: »Hooooch!« Und diesem Ruf folgte ein Jauchzer,
der hinaufkletterte bis in die höchste Stimmlage einer kräftigen
Mädchenkehle.
Die Jäger schmunzelten, während der Förster etwas aus der Fassung
geriet, denn er schien nicht recht zu wissen, ob diese programmwidrige
Zugabe zur Empfangsfeierlichkeit ernst oder spöttisch gemeint war. Aber
der Fürst lächelte, und freundlich grüßend nickte er der Sennerin zu,
die kichernd um die Ecke der Almhütte verschwand.
Der Lakai war vom Bock gesprungen und hatte den Wagenschlag geöffnet.
Fürst Ettingen stieg aus, und nun sah man erst, wie kräftig und schlank
er gewachsen war. Der Jagdanzug aus schottischem Loden, mit hohen
braunen Schnürschuhen, paßte kleidsam zu der jugendlichen Gestalt, aus
der alle Schwäche und Ermüdung verflogen schien.
Er bot dem Förster die Hand. »Ich danke Ihnen! Das ist ein lieber
Empfang, den Sie mir bereitet haben.« Freundlich bestaunte er den etwas
plump geratenen Schmuck des Hauses. »Und wie hübsch Ihnen das gelungen
ist! Wirklich, Sie haben mir die Ankunft im Jagdhaus zu einer Freude
gemacht.«
Der Förster bekam ein Gesicht so rot wie ein Krebs, der im besten Kochen
ist. »Is's wahr? Gfallt's Ihnen? No, Gott sei Dank! Da is mir a ganzer
Stein von der Seel! Denn daß ich's gradweg raussag, auf d'Letzt hab ich
schon selber a bissl gforchten, es gfallt Ihnen net. Unsereiner versteht
sich schlecht auf solchene Deggerazionsgschichten. Plagt haben wir uns
gnug, aber angstellt haben wir uns alle mitanand wie der Holzknecht,
wann er a Grillenhäusl macht. Aber Gott sei Dank, weil's Ihnen nur
gfallt!« Er nahm die Hand des Fürsten in den Schraubstock seiner Fäuste.
»Und da sag ich halt jetzt Grüßgott und Weidmanns Heil, Herr Fürst!
Jetzt lassen Sie's Ihnen recht gut gehn bei uns da heraußen! Wir haben
uns schon verzählen lassen, wie schwer krank als S' gewesen sind. Ja,
meiner Seel, a bißl gring schauen S' noch allweil aus am Leib -- wie a
Hirscherl, dös mit knapper Not über an schiechen Winter ummigrutscht
is!«
Der Lakai warf einen erschrockenen Blick auf seinen Herrn. Der aber
betrachtete den Förster mit Wohlgefallen.
»Passen S' nur auf, Duhrlaucht, unser Lüftl da heraußen, dös richt Ihnen
schon wieder zamm aufn Glanz!«
Der Fürst lächelte. »Ja, ich merke schon, ich werde mich wohlfühlen
hier! Die Luft, in der ^Sie^ sich so kerngesund ausgewachsen haben, wird
auch mir bekommen!« Er gab dem Lakai einen Wink, ins Haus zu treten.
»Und nun will ich meine Jäger kennenlernen. Ich bitte, mein lieber -- wie
heißen Sie, Herr Förster?«
»Kluibenschädl!«
Der Fürst schien nicht zu verstehen. »Wie, bitte?«
Verlegen schwieg der Förster, und sein rotes Gesicht wurde noch röter.
Dann platzte er heraus: »Wenn Duhrlaucht nix dagegen haben, heiß ich
halt amal Kluibenschädl! Da is nix dran z'ändern!«
Der Fürst konnte nur schwer seinen höflichen Ernst bewahren. »Mein Ohr
ist nicht gewöhnt an die hier üblichen Ausdrücke«, sagte er, »verzeihen
Sie also, Herr Förster, wenn ich nicht gleich verstanden habe.«
»Klui -- ben -- schädl!« buchstabierte mit etwas gereizter Deutlichkeit
der Förster, dem die Adern an Stirn und Schläfen schwollen.
»Jetzt hab ich verstanden!« Erheitert bot Ettingen dem Förster die Hand.
»Aber wollen Sie nun die Güte haben, mir die Jäger vorzustellen?«
Der Förster trat vor seine Leute hin. »Bitte, Duhrlaucht, die ersten
zwei, dös sind der Kassian Birmoser und der Krispin Ruef, die zwei Jager
von Leutasch draußen. Der dritte da, dös is der Silvester Beinössl, der
Jager von Ehrwald drunt. Und die letzten, dös sind die zwei Tillfußer
Jager, der Toni Mazegger und der Praxmaler-Pepperl.«
Der Fürst hatte jedem Jäger die Hand gereicht und jeden mit prüfendem
Blick betrachtet. Mazegger und Praxmaler schienen sein besonderes
Interesse zu erwecken. Die beiden standen nebeneinander, wie
unfreundlicher Schatten neben warmer, gesunder Helle. Mazegger, der
jüngste von allen, mochte etwa dreiundzwanzig Jahre zählen. Auffällig
unterschied sich seine Gestalt von dem derben, bäuerischen Typus der
anderen. Fast glich er einem Städter, der sich mit gesuchter Echtheit in
die malerische Tracht der Hochlandsjäger gekleidet hat. Das hagere, von
dunklem Flaum umkräuselte Gesicht war sonnverbrannt wie die Gesichter
der anderen, und trotzdem erschien es blaß und ohne Blut. Ein Zug von
unwilliger Verschlossenheit lag um den scharfgezeichneten Mund, und
unter dem Schatten, den die schwarzen, in dicken Büscheln vorfallenden
Haare über die Stirne warfen, brannten die tiefliegenden Augen mit
düsterem Feuer.
»Sind Sie hier in der Gegend geboren?« fragte der Fürst, dem der
südländische Typus des jungen Jägers auffiel.
»Nein, Durchlaucht!« erwiderte Mazegger in einem Hochdeutsch von kaum
merklicher Dialektfarbe. »Ich bin in der Nähe von Trient daheim.«
»Und Ihre Eltern? Was sind die?«
Dem Jäger schien die Frage seines Herrn nicht willkommen zu sein; er gab
seine Antwort zögernd, während er den Hut zwischen den Händen
zerknüllte. »Mein Vater war Lehrer. Als man bei uns im Dorf die deutsche
Schule aufhob und die italienische einführte, wurde mein Vater
abgesetzt. Das hat er nicht überlebt. Er ist ins Wasser gesprungen.«
Der Fürst trat einen Schritt zurück, peinlich berührt. Aber sein
Mitgefühl war stärker als das Befremden, das der gallige Ton des Jägers
in ihm geweckt hatte. »Sie haben Trauriges erlebt. Das trägt sich
schwer. Und deshalb verließen Sie Ihre Heimat?«
Eine Furche grub sich zwischen Mazeggers schwarze Brauen. »Nach dem Tod
meines Vaters hab ich nicht weiterstudieren können und bin zu Verwandten
gekommen, die draußen in der Leutasch wohnen. Ich hab verdienen müssen.
Die zwei letzten Jahre, solang der Herr Herzog die Jagd noch hatte, hab
ich Aushilfsdienste geleistet. Vor sechs Wochen, wie die Jagd an
Durchlaucht übergegangen ist, bin ich von Graf Sternfeldt als Jäger
angestellt worden.« Während er diese letzten Worte eintönig hersagte,
musterten seine schwarzen Augen den Fürsten mit einem halb scheuen, halb
feindseligen Blick, wie man einen Menschen betrachtet, von dem man in
unbehaglicher Ahnung eine Gefahr befürchtet.
Ettingen schien dieses Widerstreben zu fühlen. Leichte Röte glitt ihm
über die Stirn. Die Regung überwindend, sagte er freundlich: »Sie sollen
es gut bei mir haben. Ich hoffe, Ihr Beruf macht Ihnen Freude und läßt
Sie die Schule verschmerzen, die Sie aufgeben mußten.«
Mazegger schwieg. Und Förster Kluibenschädl sagte lachend: »Mir scheint
eher, die Schul hat ihn aufgeben! 's Parieren is bei ihm net die
stärkste Seiten. Aber er wird sich schon machen mit der Zeit.« Das war
gewiß gut gemeint, aber aus Mazeggers Augen huschte ein zorniger Blick
über das lachende Gesicht des Försters. »Ja, ja! Wenn er möcht, der
Toni, könnt er sich zu eim tüchtigen Jager auswachsen. Wenigstens hätt
er 's beste Beispiel an seim Tillfußer Kameraden. Unser
Praxmaler-Pepperl is a Jager, allen Respekt!«
»Aber, aber, Herr Förster!« stotterte Praxmaler so stolz verlegen wie
ein Kind, das der Lehrer vor der ganzen Schule lobt. Die Fußspitzen nach
einwärts drehend, wand er die Schultern unter der Joppe und blinzelte
verwirrt zu seinem Herrn auf.
Mit Wohlgefallen ruhten die Augen des Fürsten auf dem gesunden,
anheimelnden Bild des Jägers, der ein paar Jahre älter als Mazegger sein
mochte. Eine Gestalt wie aus Eisen gefügt, strotzend von Kraft und
Jugend. Die nackten Knie waren durchrissen von Narben, die verrieten,
daß Praxmaler beim Klettern über die Felsen um seine Haut nicht sehr
besorgt war. Das runde, dunkelgebräunte Gesicht war an Kinn und Wangen
rasiert, und auf der vollen Oberlippe, die bei stetem Lächeln die festen
Zähne sehen ließ, saß ein zausiges Blondbärtchen. Das Hübscheste an
diesem Gesicht waren die hellblauen Augen mit ihrem strahlenden Glanz.
Das aschblonde, schimmerige Haar umhüllte den Kopf mit hundert winzigen
Ringeln -- »Kreuzerschneckerln« nennt sie ein Volkswort --, und das war
anzusehen, als hätte man dem Praxmaler-Pepperl ein gekraustes Lammfell
über die Ohren gestülpt.
Immer verlegener wurde der Jäger, je länger ihn der Fürst mit
schweigendem Lächeln betrachtete. Und schließlich, als könnte er die
stumme Musterung nicht länger ertragen, stotterte er: »Herr Fürst! Wenn
S' morgen gleich an guten Gamsbock schießen möchten, ich weiß a paar
sichere. Mögen S'! Ja?«
»Ich danke, lieber Praxmaler! Mit dem Jagen hat es noch Zeit. Vorerst
muß ich ein paar Tage Ruhe haben. Aber wenn ich meinen ersten Pirschgang
mache, sollen Sie mich führen! Ja? Bis dahin auf Wiedersehen! Und macht
euch heut einen vergnügten Abend, laßt euch aus Küche und Keller geben,
was euch schmeckt! Aber trinkt nicht mehr, als ihr vertragen könnt! Ein
Jäger, der sich bekneipt? Das gefällt mir nicht.« Grüßend lüftete
Ettingen den Hut und schritt, vom Förster begleitet, zur Tür des
Jagdhauses. Während sie über die steinerne Treppe zum Flur
hinaufstiegen, fragte er: »Haben Sie Familie, Herr Förster?«
Kluibenschädl machte ein erschrockenes Gesicht. »Familli? Ich? So an
unguts Frauenzimmer im Haus? Na na! Da bleib ich lieber allein. Die
Weiberleut! Auf die bin ich gar net gut zum Reden. Bloß hinschauen därf
so a Frauenzimmer auf a gsunds Platzl, so schießt schon an Unkräutl in
d' Höh, und a bravs Mannsbild stolpert drüber. Na na! Da mag ich nix
wissen davon. Wenn S' gscheit sind, Duhrlaucht, machen Sie's grad so!
Hüten S' Ihr liebe, kostbare Jugend vor die Weiberleut! Man hat net viel
mehr davon als Wehdam und Ärger. Is schon wahr!« Der Förster lachte mit
breitem Behagen.
Schweigend wandte der Fürst sich ab und blickte von der Schwelle hinaus
über Wald und Berge.
»Hier, Duhrlaucht«, sagte Kluibenschädl, der im Flur des Jagdhauses die
erste Tür öffnete, »da hat der Herr Kammerdiener sein Stüberl.«
Der Fürst nickte zerstreut und warf einen flüchtigen Blick in das kleine
Zimmer.
»Und hier is die Gschirrkammer!« Der Förster öffnete die
gegenüberliegende Tür; man sah in einen weißgetünchten Raum, der rings
um die Wände bestellt war mit Schränken und Geschirrleisten. An der
nächsten Tür ging Kluibenschädl vorüber, ohne die Klinke zu berühren.
»Da schlaft die Jungfer Köchin. Und nebendran is die Holzleg. Dahinter
is der Hausmagd ihr Kammerl. Und die ander Tür da -- man merkt's schon am
feinen Grücherl -- die führt in die Kuchl. Die fürstlichen Zimmer --
bitte, Duhrlaucht, sich gefälligst hinaufbemühen zu wollen -- die liegen
droben im ersten Stock.«
Sie stiegen über die Treppe hinauf, und der Förster öffnete die
zunächstliegende Tür. Das wäre das Gastzimmer, in welchem Graf
Sternfeldt drei Wochen gewohnt hätte, um den Betrieb der neuübernommenen
Jagd zu ordnen und das Jagdhaus einzurichten. Es war eine freundliche
Stube, in ihrer Ausstattung für den Geschmack eines Mannes berechnet,
der keine Ansprüche macht.
Nun ging's zum Speisezimmer. Ein großer dreifenstriger Raum von heller,
blinkender Frische. Die weiße Kalkmauer war rings um das Zimmer bis über
die halbe Wandhöhe mit rötlichem Zirbenholz getäfelt. Aus dem gleichen
Holz waren die Möbel angefertigt. Um zwei Ecken zog sich -- die
Einrichtung einer Bauernstube nachahmend -- eine massive Holzbank, vor
der zwei Kreuztische standen, mit rotgestickten Leinwanddecken belegt.
Eine runde Bank umzog den weißen Tiroler Ofen, und in einer Wandecke war
ein »Herrgottswinkelchen« geschaffen, dessen Kruzifix mit grünen
Latschenzweigen und blühenden Alpenrosen geschmückt war. An der Wand,
die über der Täfelung frei blieb, hingen zwischen Gemskrickeln und
Hirschgeweihen zwölf Aquarelle, die in kräftigen Farben die Jagd des
ganzen Jahres von Monat zu Monat schilderten.
»Wie hübsch und gemütlich!« Die Hände in die Mufftaschen der Jagdbluse
vergrabend, ließ sich der Fürst auf die Ofenbank nieder. »Hier muß ich
mich behaglich fühlen.« Heiter begann er mit dem Förster zu plaudern,
bis ihr Gespräch durch den Lakai unterbrochen wurde, welcher fragen kam,
für welche Stunde Durchlaucht das Diner befehle. Der Fürst sah nach der
Uhr. »In zwei Stunden, gegen halb acht. Ich will mich noch in der
Umgebung des Jagdhauses umsehen. Für jetzt nur eine Tasse Tee!«
Eine Weile plauderte er noch mit dem Förster, dann ließ er sich
hinüberführen in die »Fürstenzimmer«, wie Kluibenschädl mit
unterstrichenem Respekt betonte.
Da gab es für den Fürsten eine Überraschung, die ihm Freude machte. In
seinem Stadtpalais befand sich ein kleines Jagdzimmer, in dem er sich
mit Vorliebe aufzuhalten pflegte. Die Einrichtung dieses Zimmers fand er
fast bis in das kleinste Detail hier nachgebildet, als sollte ihm der
schmucke Raum zum Willkommen sagen: Fühle dich hier zu Hause von der
ersten Stunde an!
Das war der gleiche Holzplafond, in hellem und dunklem Braun gehalten,
die gleiche Ledertapete mit eingepreßten Tierbildern, der gleiche
Waffenschrank -- sogar die beiden Jagdstücke von Snyders, die im
Stadtpalais den kostbaren Wandschmuck seines Lieblingszimmers bildeten,
fand er hier durch zwei treffliche Kopien ersetzt. Auch der gleiche
Diwan und die gleichen, mit Seehundsfell bezogenen Lehnstühle. Nur zwei
Möbelstücke des Stadtzimmers waren hier durch andere vertreten: statt
des Spieltisches ein Schreibtisch, und statt eines Schrankes, der eine
Sammlung Ridingerscher Holzschnitte und alter Stiche nach berühmten
Jagdbildern enthielt, stand hier eine kleine Bibliothek mit ein paar
hundert Bänden.
Und ^noch^ etwas war anders als in der Stadt: die Luft, die würzig
hereinströmte durch die zwei offenen Fenster, und der Ausblick, den sie
boten. In der Stadt lag vor den Fenstern die graue Häuserwand der von
Kohlendunst überschleierten Straße, hier zeigte das eine Fenster das
Almfeld mit der Sennhütte und darüber den von blauem Schattenduft
umwobenen Felskoloß der »Hochwand«, das andere den grünen Wald und über
seinen goldig umleuchteten Wipfeln die Spitzen und Wände sonnbeglänzter
Berge.
An dieses Fenster war der Fürst getreten. Er sah hinaus über Wald und
Berge und preßte die Fäuste auf seine Brust, die sich wölbte unter einem
trinkenden Atemzug. Lange stand er so, in Sinnen versunken, als
vergliche er das Bild, das in sonnigem Frieden vor seinen Augen glänzte,
mit dem Wirbel des Lebens und allem Sturm der Leidenschaft, der hinter
ihm lag. Er nickte vor sich hin, und ein müdes, bitteres Lächeln zuckte
um seinen Mund.
Geduldig stand der Förster neben der Tür und wartete.
Lautlose Minuten vergingen, bis ein Geräusch den Fürsten aus seinen
Gedanken weckte. Der Lakai hatte die Tür des anstoßenden Raumes geöffnet
und sich wieder entfernt; man sah in das große, weiße Schlafzimmer und
durch eine zweite Tür in ein kleines Badestübchen, in dem der Lakai bei
der Wanne beschäftigt war. Der Fürst hatte sich vom Fenster abgewandt.
»Verzeihen Sie, lieber Herr Förster --«
Kluibenschädl wurde dunkelrot über das ganze Gesicht. »Aber Duhrlaucht,
jesses na, ich hab eh schon gmerkt, daß ich überflüssig bin. Gern hätt
ich mich stad aussidruckt zur Tür. Aber wie ich Duhrlaucht so sinnieren
hab sehen, meiner Seel, da hab ich mich nimmer z'rühren traut.«
Dieses unbeholfen sich äußernde Zartgefühl schien den Fürsten warm zu
berühren. Lächelnd reichte er dem Förster die Hand. »Sie sind ein
lieber, guter Mensch! Und ich danke Ihnen für alle Mühe, die ich Ihnen
heute schon verursacht habe. Morgen früh, um neun Uhr, bitt ich Sie, mit
mir zu frühstücken. Dann machen wir zusammen einen Orientierungsmarsch
durch das Geißtal. Ja?«
»Dank der Ehr, Duhrlaucht! Werde pünktlich zur Stelle sein!«
Das Gesicht des Fürsten noch mit einem prüfenden Blick überhuschend,
schob sich Kluibenschädl zum Zimmer hinaus. Als er draußen stand und die
Tür zugezogen hatte, spitzte er gedankenvoll die Lippen. »Psssss, mir
scheint, mir scheint! Entweder ich kenn mich net aus, oder den hat a
Frauenzimmer in die Klupperln ghabt!« Bedächtig griff er sich an die
Nase. »Mannderl, Mannderl, dös laß dir wieder zur Warnung sein!« Auf
den Fußspitzen schlich er die Treppe hinunter.
Draußen im Hof traf er mit dem Praxmaler-Pepperl zusammen, der um die
Hausecke geschossen kam, die beiden Arme mit Weinflaschen vollgepackt.
»Da schauen S', Herr Förstner! Da hab ich was Kühls für a hitzigs
Züngerl. Den Wein trag ich nunter zur Burgi. Da sind die andern schon
drunt. Und die Burgi muß mittrinken. Der hängen wir heut a Schwipserl
an. Da müssen S' mithelfen!«
»Dank schön!« erwiderte Kluibenschädl mit Würde. »Machts eure Dummheiten
allein! Und beim Weintrinken bin ich Filosoff. Dös heißt auf deutsch: a
Freund der stillen Genüsse.« Sprach's, zog dem Praxmaler-Pepperl eine
Weinflasche unter dem Arm hervor und ging einer Jägerhütte zu.
Praxmaler lachte und sprang zur Sennhütte hinunter.
Eine Weile später trat der Fürst aus der Tür des Jagdhauses. Er hatte
sich umgekleidet und trug einen grünen Hausanzug mit verschnürtem Sakko
und eine kleine Mütze aus braunem Hirschleder. Langsam schritt er den
Fahrweg hinunter und durch den schmalen Waldstreif, der das Almfeld
umschloß. Er kam zu einer weiten Blöße, die schon im Schatten lag; nur
durch die Lücken, die sich zwischen den Wipfeln in den Waldkamm senkten,
warf die Sonne noch lange, schimmernde Goldbänder über das Weideland.
Weiße Kühe mit leise bimmelnden Glocken zogen durch das niedere
Gesträuch, andere lagen im Gras und wandten träg die Köpfe, wenn der
einsame Spaziergänger an ihnen vorüberschritt.
Ettingen wanderte über die Lichtung, bald mit stillen Augen die klare
Schönheit des Abends trinkend, bald wieder versunken in Gedanken, die
ihn der Umgebung und des Weges nicht achten ließen. Auf lindem Rasen
schreitend, merkte er nicht, daß er den schmalen, wenig ausgetretenen
Pfad verlor und aus farbiger Dämmerhelle in tiefen Schatten trat. Als
er, aus seinem Brüten erwachend, einmal aufblickte, sah er, daß er
mitten im Hochwald stand, der eine Strecke sich eben hinzog und dann
sacht zu steigen begann.
»Wie still dieser Wald! Wie schön in seinem Schweigen!«
Zwischen den Wurzeln einer mächtigen Fichte ließ sich der Einsame zur
Ruhe nieder. So saß er, den Kopf an den Stamm gelehnt, die Hände um das
Knie geschlungen. Lächelnd, als wäre die Ruhe und das Nimmerdenken über
ihn gekommen, staunte er träumend hinein in die wundersame Stille. Kein
Halm zu seinen Füßen und kein Zweig zu seinen Häupten bewegte sich. Auch
nicht der leiseste Lufthauch atmete durch den Wald. Stark und ruhig
stiegen die hundertjährigen Bäume zum Himmel auf, jeder ein König in
seiner sturmerprobten Kraft. Alle kleinen, niederen Gewächse waren
verkümmert und gestorben im Schatten dieser Großen; sie allein
bestanden, und bescheidenes Moos nur webte zwischen ihren
weitgespannten Wurzeln seinen grünen Samt über Grund und Steine. Sogar
vom eigenen Leibe hatten die Riesen alle niedrigstehenden Äste
abgestoßen und gesundes, saftiges Leben nur den strebenden Zweigen
bewahrt, die sich aufwärtsstreckten bis zur Höhe des Lichtes. Das
flutete goldleuchtend um die Wipfel her, ließ selten einen verlorenen
Schimmer niedergleiten in den Schatten, der zwischen den braunen Stämmen
lag, und dort nur, wo der Grund zu steigen anfing, brach es, einer
Lichtung folgend, mit breiter, brennender Welle quer durch den Wald.
»Wer das so könnte wie der Wald: alles Schwächliche und Niedrige von
sich abstoßen, nur bestehen lassen, was stark ist und gesund! So stolz
und aufrecht hinaussteigen über den Schatten der Tiefe und die Helle
suchen, die hohen, reinen Lüfte! Wer das so könnte!«
Langsam glitt der Blick des einsamen Träumers über einen der Stämme
empor zum grünen Wipfel, der sich in der Sonne badete. Da huschte
pfeilschnell ein kleiner Schatten durch den Sonnenglanz, in der Höhe
schwankte ein Zweig, wiegte sich eine Weile sacht und kam wieder in
Ruhe. Ein paarmal ließ sich ein leises Schnalzen vernehmen, und dann
schallte ein süßer Vogelruf durch das Schweigen des Waldes. Nach kurzer
Stille wiederholte sich der Ruf, und spielend kam der Vogel über die
Zweige niedergeflattert, immer tiefer, bis zu den dürren Stümpfen der
abgestorbenen Äste -- ein grauer Vogel, mit weißem Streif um die Kehle. Es
war eine Ringdrossel. Hurtig drehte sie das schlanke Körperchen, guckte
mit den kleinen Augen nach allen Seiten und flötete immer wieder ihr
schmachtendes Liedchen. Nun streckte sie aufmerksam den Hals. Fast im
gleichen Augenblick huschte sie davon und schwang sich schräg hinauf in
die sonnigen Wipfel.
Dort, wo der rote Schein den Schatten des Waldes durchschimmerte, hatte
Geröll sich bewegt, wie unter dem Tritt eines Tieres.
Was kam da? Hochwild, das bei sinkendem Abend auf Äsung zog?
Spähend neigte der Fürst das Gesicht, um zwischen den Stämmen einen
Ausblick zu finden. Und da sah er kommen, was er in dieser verlorenen
Waldeinsamkeit am wenigsten erwartet hätte -- eine Reiterin.
Er lächelte. »Sieh doch! Mein stiller Wald hat auch sein Märchen!«
Eine Reiterin! Und welch eine seltsame! Ein junges Mädchen, nach
ländlicher Art gekleidet, saß auf einem Esel, der mit roter Decke
gesattelt war. Wohl führte die Reiterin einen Zügel in den Händen, doch
sie hielt ihn lässig, versunken in die Betrachtung des Waldes. Und das
Grautier ging, wie es wollte, hier ein paar Halme von der Erde zupfend,
dort wieder von den Zweigspitzen der Stauden naschend, die mit wirrem
Astwerk den Saum der Lichtung verschleierten. Nun trat das Tier unter
den letzten Bäumen hervor in die Sonne, und durch eine Gasse zwischen
den Stämmen konnte der Fürst die ganze Gestalt der jungen Reiterin
gewahren, deren Haupt und Schultern er umschimmert sah vom Feuer des
Abendlichtes. Er lächelte. »So könnte ein Märchendichter die Bergfee
schildern, wie sie aus den Felsen tritt, umstrahlt von dem Goldglanz,
der geheimnisvoll aus den Tiefen des geöffneten Berges hervorglüht.«
Doch das Gewand der »Bergfee« war nicht aus Zindel gewoben, wie's bei
den Elfen Mode ist. Ein braunes, schlichtes Röcklein schwankte faltig
bis auf die Füße nieder, an deren kleinen, aber ländlich plumpen Schuhen
die Nägel blitzten. Ein rot und weiß geblümtes Leibchen, einem Mieder
ähnlich, umspannte die Brust; die bauschigen Ärmel des Hemdes, das mit
loser Krause den Hals umschloß, verhüllten die Arme bis zu den zarten
Handgelenken. Am braunen Ledergürtel hing ein kleiner Strohhut mit
weißer Hahnenfeder und daneben -- wie das Schulränzlein eines
Bauernkindes -- eine Tasche aus ungebleichter Leinwand mit roten Säumen.
Die Tochter eines Bauern? Nein! Dem widersprach nicht nur der tadellose
Schnitt und die saubere Frische des wohl ländlichen, aber doch von
auffälligem Sinn für malerische Wirkung zeugenden Gewandes. Solch einen
schlanken, bei jugendlicher Kraft doch zart geformten Körper hat keine
Bauerndirne -- noch weniger solch eine sichere, selbstbewußte Haltung, um
die eine Dame von Welt dieses Mädchen hätte beneiden können. Dazu dieses
stolze Köpfchen! Das Gesicht war von der Sonne gebräunt, doch es hatte
feingeformte Züge, ein klar und schön geschnittenes Profil. Das braune
Haar, das im roten Glanz der Sonne wie blankes Kupfer schimmerte, war in
zwei Zöpfe gebändigt, die sich wie ein schwerer Kronreif um die Stirne
schlangen.
Ohne sich um das Grautier zu kümmern, sah die Reiterin zu den
leuchtenden Wipfeln auf, und für nichts anderes schien sie Augen zu
haben als für das brennende Farbenspiel der abendlichen Lüfte. Aus
diesem Schauen erwachte sie erst, als das Tier, talabwärts schreitend,
wieder in den Schatten des Waldes trat. Mit ruhiger Hand lenkte sie den
Grauen zwischen den bemoosten Felsblöcken zu einer breiteren Waldgasse.
Dann wieder begann sie das träumende Schauen, mit einem Lächeln, so
innerlich und wissend, als vernähme sie aus dem Schweigen des Waldes
eine Stimme, die kein anderer hörte und verstand, nur sie allein.
Das Grautier stutzte. Und da gewahrte die Reiterin den Einsamen. Nicht
erschrocken, nur verwundert, machte sie mit dem Zügel eine Bewegung,
verhielt das Tier und betrachtete den Regungslosen mit einem Blick, der
zu fragen schien: Wer bist du? Was hast du in meinem Wald zu schaffen?
Und was für Augen sie hatte! Groß und klar und seetief. Recht die Augen,
wie das Märchen sie hat!
Der Blick dieser Augen verwirrte den schauenden Träumer. Halb sich
aufrichtend griff er nach der Mütze.
Da nickte die Reiterin einen stummen Dank -- unter einem Lächeln, als
hätte seine Verwirrung auch ihr sich mitgeteilt -- und mit leisem Zuruf
brachte sie das Grautier in Gang.
Er sah ihr nach. Wie der schlanke Leib beim Auf- und Niedersteigen des
Tieres sich elastisch bewegte, wie sie sich neigte und das Köpfchen bald
zur Rechten und bald zur Linken beugte, um den dürren Ästen auszuweichen
-- wieviel Schönheit lag in dieser Bewegung! Als sie talwärts ritt und
zwischen den Stämmen schon zu verschwinden drohte, erhob sich der Fürst,
um sie noch einmal zu sehen. Jetzt verschwand sie im Dämmerschatten des
tieferen Waldes. Manchmal war noch ein gedämpfter Tritt des Tieres zu
hören, immer ferner, immer leiser. Dann wieder Schweigen im Wald.
Die Drossel schlug.
Der Fürst hörte sie nicht. Er stand an die Fichte gelehnt und blickte
der Tiefe des Waldes zu, wo es grauer und immer grauer wurde zwischen
den Stämmen.
»Wo hab ich nur diese Augen schon gesehen?«
Er sann und forschte. Dann plötzlich fiel es ihm ein: auf einem Bild!
»Seltsam! Wie der phantastische Traum eines Künstlers sich in
Wirklichkeit erfüllen kann!«
Aufatmend hob er den Blick zu den Wipfeln, deren Glanz erloschen war.
»Es dunkelt?«
Das klang wie eine erstaunte Frage -- als könnte er nicht begreifen, daß
jetzt die Nacht beginnen sollte.
Ohne zu wissen, daß er es tat, stieg er durch den grauen Wald
bergaufwärts der Richtung zu, aus der die Reiterin gekommen war. Kaum
hundert Schritt hinter der Lichtung fand er einen breiten Pfad, der zur
Höhe führte -- man sah im Dunkel des Waldes die steigenden Serpentinen
schimmern.
»Von dort oben kam sie?«
In der Höhe des Waldes meinte er einen Schritt zu hören. Er lauschte.
Aber da war's wieder still.
»Ist jemand hier?«
Nur ein dumpfes Echo gab Antwort.
Eine Weile noch stand der Fürst und lauschte. Dann stieg er den Pfad
hinunter, der nach kurzer Strecke in den am Ufer des Wildbaches
laufenden Talweg einmündete. Hier stand ein Wegweiser, dessen Arm zur
Höhe zeigte, von welcher der Fürst gekommen war. Mit einiger Mühe
entzifferte er bei der sinkenden Dämmerung die Inschrift: »Zum
Steinernen Hüttl.«
Da hörte er eine rufende Stimme: »Durchlaucht!«
»Martin! Hier!«
Der Lakai kam atemlos gerannt. »Gott sei Dank! Ich war schon in Sorge,
daß Durchlaucht sich verirrt hätten.«
»Ich danke, Martin. Aber deine Sorge war überflüssig. Mich verirren?
Hier? Das ist unmöglich. Rechts und links die Berge. Man hat nur dem
Bach zu folgen. Du brauchst mir ein andermal nicht wieder nachzugehen.
Ich finde schon meinen Weg.«
Martin verneigte sich stumm und blieb zehn Schritte hinter seinem Herrn
zurück.
^Zweites Kapitel^
Der letzte Dämmerschein des Abends war erloschen, und über dem Jagdhaus
lag eine sternschöne Nacht.
Im Wohnzimmer des Fürsten standen die Fenster offen, und die Lampenhelle
warf rötliche Lichtbänder über das dunkle Almfeld hinaus. Das Gebimmel
der Glocken war verstummt, doch in Burgis Sennhütte ging es noch lustig
zu; Schwatzen und Lachen wechselte mit Gesang und Zitherspiel.
In einem Lehnstuhl saß der Fürst am offenen Fenster, und während er den
Rauch der Zigarette vor sich hinblies, lauschte er bald dem
unermüdlichen Frohsinn, der durch die Nacht zu ihm heraufklang, bald
wieder blickte er sinnend über die schwarzen Wipfel hinüber zu den
Felswänden, die sich grau emporhoben in das tiefe Stahlblau des Himmels.
Wie stark und feurig in der reinen Höhenluft die Sterne funkelten! Als
wären es andere, schönere Sterne als jene, die man dort unten sieht, in
der staubigen Ebene und im Ruß der Stadt!
Tief atmend erhob sich der Fürst. Ein paarmal wanderte er durch das
Zimmer, dann setzte er sich an den Schreibtisch, um einen Brief zu
beginnen:
»Mein lieber, treuer, väterlicher Freund!
Ich danke Dir von Herzen! Und ich kann nicht schlafen gehen, bevor
ich Dir das nicht gesagt habe. Als meine Ärzte befahlen: drei
Monate nach dem Süden und dann ungestörte Ruhe in reiner
Höhenluft! -- und als Du sagtest: Bis du wiederkommst, will ich für
dich einen Fleck Erde aussuchen, der dir Ruhe gibt! -- da wußt' ich
schon, wie gut Du für mich sorgen würdest. Aber heute hab' ich mehr
gefunden, als ich selbst bei einer ungebührlichen Rechnung auf
Deine Freundschaft erwarten konnte. Welch ein schönes Waldheim hast
Du mir da bereitet! Und Dank für die behagliche Stube! In ihr sitz'
ich und schreibe. Ich habe mich hier daheim gefühlt von der ersten
Stunde an. Und so viel Ruh ist hier! Sie beginnt auch schon zu
wirken. Kein Brennen meiner Wunde mehr. Und wenn mich eins noch
quält, so ist es Bitterkeit gegen mich selbst. Von einem kalten
Grauen durchrieselt, betrachte ich den Taumel, der mich ausgestoßen,
und atme auf. Jetzt fühl ich mich erlöst von der letzten Kette dieser
wahnsinnigen Leidenschaft. Jetzt bin ich frei.
Frei! Könntest Du dieses kleine Wort so lesen, wie ich es im
Niederschreiben fühle! Frei! Das war ich noch gestern nicht. Noch
weniger in den Tagen zuvor. Diese Irrfahrtswochen im Süden! Der
Ekel schüttelte mich bis auf die Knochen. Doch mitten im bitteren
Nachgeschmack immer wieder eine Erinnerung, die sich wie Sehnsucht
fühlte! Dann fragte ich mich erschrocken: lieb' ich sie noch,
^kann^ ich sie denn noch lieben? Dazu diese Menschen, diese
Begegnungen! Als hätte sich unser ganzer Kreis von zu Hause
systematisch über meine Reiseroute verteilt, um mich zu martern. In
Capri, Amalfi, Rom, Bordighera, überall lief mir einer über den
Weg, und die erste Frage war immer eine Frage nach ^ihr^! Man
wird in unserer guten Gesellschaft durch keine Großtat so berühmt,
als wenn man sich vergißt und vom sauberen Bürgersteig des Lebens
hinuntertappt in die Gosse.
Heute früh noch, bei der Abfahrt, in Innsbruck, wer steht vor mir?
Der Edle von Sensburg! Der >kleine süße Mucki<! Du weißt, wer ihn
so zu rufen liebte. Und seine erste Frage: >_Vous seul, mon
prince?_< Ich hätte ihn mit der Faust ins Gesicht schlagen mögen.
Und als er mir's abgequetscht hatte, wohin ich ging, schien er auf
eine Einladung zur >Gamsjagd< zu warten -- er sagt natürlich nicht
Gemse, sondern >Gams<, immer echt, der kleine süße Mucki! Während
der ganzen Fahrt verfolgte mich sein Kattungesicht, und immer roch
ich seine _peau d'Espagne_ -- er hatte, während er mit mir sprach,
den Arm auf die Wagenlehne gestützt. Um das Parfüm loszuwerden, nahm
ich mir in Leutasch eine Bauernkutsche. Es half nicht. Nun quälte
mich die Erinnerung an die Tage und Nächte, die ich mit diesem
Menschen verbringen mußte, weil ^sie^ es als lustigen Sport
betrachtete, ihren scheckigen Narren aus ihm zu machen. Ach, zum
Teufel mit dem ganzen Ekel! Ich bin ihn doch los, bin erlöst, bin
frei! Seit heute, seit ich hier bin! Und ich fühl' es wie ein
Wunder, das an mir gewirkt wurde. Der Wald aus seinem schönen
Schweigen hat zu mir gesprochen: sieh, wie ruhig ich bin, sei du es
auch! Und ich hab's gehört, verstanden und befolgt.
Wie ganz genesen ich bin, mag Dir beweisen, daß ich fragen kann:
>Hast Du schon mit ihr gesprochen?< Ich bitte Dich, spare da nicht
in meine Tasche! Ich will nicht, daß sie >darben< muß, und sie
>darbt<, wenn sie nicht mindestens die Revenue einer Million zur
Verfügung hat. Dir hab' ich es vor einem Jahr nicht glauben wollen.
Jetzt weiß ich es: mein Name, meine Stellung, mein Besitz -- das
war's, was ihre >große Feuerseele< bezwang. Sie soll sich in ihren
>stolzen Hoffnungen< nicht ganz getäuscht haben. Du weißt, für die
Enttäuschten im Leben hab' ich immer ein schwaches Herz gehabt.
Das ist gewiß Ironie, aber es gesellt sich zu ihr auch ein Hauch
von Ernst und Heiterkeit. Feilsche nicht! Und dann ist's vorüber.
Für immer!
Aber was soll ich nun mit mir beginnen? Ich habe noch ein Leben vor
mir. Was soll ich ihm geben? Heut und für lange Wochen bin ich
zufrieden mit der Ruhe, die ich hier gefunden habe. Doch wenn mich
der Winter von hier verjagt? Was dann? Arbeit? Gewiß! Doch welche
Arbeit? >Da stock ich schon< -- und muß mir erst überlegen, was ich
schreiben will.«
Er legte die Feder fort und trat ans Fenster. --
Aus der Stube, die unter dem Jagdzimmer des Fürsten lag, fiel ebenfalls
die Helle einer Lampe über den Hof hinaus, doch nur als matter Schein,
denn am Fenster waren die Gardinen vorsichtig zugezogen.
In dieser Stube saß Martin vor einer Briefmappe. Er hatte eine schon
halbgeleerte Flasche Bordeaux vor sich stehen, schmauchte eine Zigarette
seines Herrn und hielt studierend den Federstiel in der Hand.
Der Klang der Schritte, die über seinem Kopfe hin und her wanderten,
ließ ihn zur Decke blicken.
»Wenn ich wüßte, was er denkt da droben, dann wüßt ich auch, was ich
schreiben soll!«
Bedächtig blies er eine Rauchwolke über den Briefbogen hin und begann
mit zierlichem Schnörkel die Überschrift:
»Hochverehrte Frau Baronin!
Meine gnädigste Gönnerin!
Obwohl ich Bemerkenswertes nicht zu melden habe, erlaube ich mir,
Frau Baronin doch heute noch eine Nachricht zu senden, um kurz zu
berichten, daß unsere allverehrte Durchlaucht heute nachmittag,
etwas angegriffen von der langen Fahrt, aber doch bei wünschenswert
gutem Gesundheitszustand im Jagdhaus eingetroffen sind. Selbes
liegt in einer vollständig unkultivierten Berggegend, was vermuten
läßt, daß es Durchlaucht nicht sehr lange hier aushalten werden.
Für den Komfort Seiner Durchlaucht im Jagdhause haben Graf
Sternfeldt leidlich gesorgt. Dagegen befinden sich die Zimmer im
Fremdenhaus und auch das einzige Gastzimmer im Fürstenhaus in einem
sehr primitiven Zustand. Letzteres Zimmer, welches von den Jägern
das >Grafenstüberl< genannt wird, wurde durch mehrere Wochen von
Graf Sternfeldt bewohnt. Das Meublement genügt kaum den
bescheidensten Ansprüchen, und da bei einem Besuche der gnädigen
Frau Baronin nur dieses Zimmer in Betracht kommen kann -- es liegt
auf dem gleichen Flur mit den Zimmern Seiner Durchlaucht --, so
werde ich einem verläßlichen Menschen in Innsbruck sofort den
Auftrag geben, bis zum Eintreffen der gnädigen Frau Baronin alles
Nötige zu beschaffen, damit das Zimmer würdig des zu erwartenden
Gastes gestaltet werden kann. Da diese Änderung ohne Wissen Seiner
Durchlaucht ausgeführt werden muß, bitte ich gnädige Frau Baronin
untertänigst, meine Eigenmächtigkeit Seiner Durchlaucht gegenüber
zu vertreten und die Sache so darzustellen, als hätte ich mich nur
deshalb für diesen delikaten Auftrag gewinnen lassen, weil es sich
um eine freudige Überraschung für Seine Durchlaucht gehandelt
hätte.
Sonst habe ich nur zu melden, daß Durchlaucht heute früh in
Innsbruck mit Herrn von Sensburg zusammentrafen und selben sehr
ungnädig behandelten, wofür sich Herr von Sensburg in gewohntem
Takt mit doppelter Liebenswürdigkeit revanchierten. Hier in dieser
menschenverlassenen Wildnis sind Begegnungen, welche die gnädige
Frau Baronin beunruhigen könnten, nicht zu befürchten. Doch hatten
wir heute abend, bei der Vorliebe Seiner Durchlaucht für einsame
Spaziergänge, bereits einen kleinen Schreck zu überstehen.
Durchlaucht hatten gegen sechs Uhr das Jagdhaus verlassen, um etwas
Motion zu machen. Für halb acht war das Diner befohlen, aber es
wurde acht Uhr, es wurde finster --«
Martin hielt im Schreiben inne und blickte zur Decke hinauf.
Dort oben waren die hin-und herwandernden Schritte verstummt. --
Der Fürst hatte sich wieder zum Schreibtisch gesetzt, um seinen Brief zu
vollenden:
»Mir will die Erleuchtung nicht kommen. Arbeit? Ja! Mich sehnt nach
ihr. Ich glaube doch wohl, daß sie fürs Leben eine Notwendigkeit
ist, wie Luft und Freude. Aber da seh' ich Dich lächeln, Du
liebenswürdigster aller Residenzbummler, und höre Dein paradoxes
Lieblingswort: Arbeit ist ein Fluch, das hat schon die Bibel
gesagt, und das ist ein kluges Buch! Aber ich weiß auch, daß Du im
Grunde Deiner Seele anders denkst. Das ist ja überhaupt Deine Art
so: anders zu sprechen, als Du denkst -- nein, so gesagt wär's eine
Unhöflichkeit, ich hätte schreiben sollen: anders zu denken, als Du
sprichst! Und mir gegenüber hast Du immer eine Ausnahme gemacht. Tu
es auch jetzt! Gib mir einen Rat! Was soll ich beginnen, um aus
meinem in die Irre geratenen Leben einen Zweck zu machen? Und gibt
es für mich keine Arbeit, welche Ziel und Zweck hat, gut, so will
ich das Zwecklose schaffen. Nur etwas leisten! Und hätt' ich auch
keinen besseren Dank davon als einen müden Abend und einen festen
Schlaf. Aber was soll ich? Ins Regiment zurück? Noch heute, wenn
Krieg in Aussicht wäre! Für die Parade und den bewaffneten Frieden?
Nein! Oder soll ich mich ins Parlament wählen lassen? Ich wüßte
nicht, für welche Partei. Was ich politisch denke, verträgt sich
mit keiner. In mir mischt sich der Absolutist mit dem extremen
Republikaner. Ich müßte heute mit den Junkern stimmen, morgen mit
den Sozialisten. Eine parlamentarische Unmöglichkeit. Und
überhaupt, das Parlament! Soll ich arbeiten für eine Sache, von der
ich überzeugt bin, daß sie sich überlebt hat? Und bei aller
Freiheit meines Denkens -- ich bin empfindlich gegen Ungezogenheiten.
Wer sich heute ins Parlament wählen läßt, muß unter dem Schutze der
mißbrauchten Immunität sich Verdächtigungen, Grobheiten und
Ausdrücke gefallen lassen, die man im gewöhnlichen Leben mit einer
Kugel oder besser noch mit einer Ohrfeige erwidert. Nein, ich
danke! Aber Holzhacken, wörtlich und bildlich genommen, kann ich
doch nicht. Dazu sind meine Hände nicht robust genug. Es wird mir
also nichts anderes übrigbleiben, als mich auf meine Scholle zu
setzen. Seinen Acker bewirtschaften und seinen Besitz bei gesundem
Leben zu erhalten, ist schließlich auch eine Arbeit. Auf meinen
Gütern beschäftige ich ein paar hundert Menschen. Für die als Herr
zu sorgen, ihr Dasein zu einem menschlich erträglichen, nach
Möglichkeit zu einem behaglichen zu machen? Ist das nicht auch ein
Zweck? Dazu noch ein guter? Für die große Menschheit arbeiten zu
wollen, ist Donquichotterie -- aber meine paar hundert Leute daheim,
das ist eine Menschheit im kleinen, und für die ^kann^ ich
arbeiten.
Daheim? Hab' ich denn noch ein Daheim? Mein Haus in der Stadt ist
mir verleidet. Und unser schönes Bernegg? Seine Mauern sind mir tot
geworden, seit das Leben erlosch, das in ihnen wirkte -- seit meine
Mutter starb. Ich kann mir nicht denken, wie ich dort leben soll,
ich, allein! Das wirst gerade Du mir nachfühlen können. Ich weiß,
wie groß Du von meiner Mutter dachtest.
Wenn ich mit Dir plaudre von ihr, wird Dein spottendes Auge ernst
und Dein sarkastische Lächeln ein anderes. Und vor Jahren, wenn Du
mir von allem Lob das beste sagen wolltest, dann sagtest Du zu mir:
>Du Sohn deiner Mutter!< Das Lob war unverdient. Was sie aus ihrer
Seele gab, das hab' ich nur äußerlich angenommen. Die klare
Harmonie des Lebens, die willensstarke Fähigkeit, eine Freude auch
noch im bittersten Weh zu finden -- das war dem Wesen meiner Mutter
angeboren. Sie ^hatte^ das, wie man Augen hat, mit denen man sieht.
Dieses Ruhige floß von ihr auf den verschüchterten Knaben über, aus
jedem Blick, der mit Liebe auf mir ruhte. Aber es wurzelte nicht in
meinem Herzen, es war bei mir nur ein Angelerntes und war vergessen
bei der ersten verwirrenden Frage, mit der mich das Leben prüfte.
Ob es auch so gekommen wäre, wenn ich die Mutter nicht verloren
hätte? Nein! Ihre lebende Nähe wäre mir ein Schutz gegen jeden
häßlichen Aufruhr meines Blutes gewesen. Denkst Du noch an unseren
alten Suttner, der früher als Förster in der einsamen Hirschau
diente? Im Jähzorn mißhandelte er seine Frau und seine Kinder und
machte seinen Untergebenen den Dienst zu einer Marter. Da nahm ihn
meine Mutter als Parkmeister ins Schloß -- und ihr Blick verwandelte
den Wildfang in einen ruhigen Menschen. Hätte meine Mutter noch
gelebt, es wäre nie geschehen, was ich jetzt, da ich mit allem
Katzenjammer einer Menschenseele von diesem Rausche ernüchtert
bin, mit Fäusten hinausstoßen möchte aus meinem besudelten Leben.
Aber als dieser Irrsinn meines Herzens begann, da ahnte ich nicht,
wie er enden würde. Das war in mir, als hätt' ich das Heiligste und
Herrlichste des Lebens gefunden. Und wenn ich zurückdenke an den
Feuersturm jenes ersten Gefühls, dann wird es mir schwer, zu
wünschen: ich hätte besonnen meine glatte Straße gehen und mir ein
temperiertes >Glück< mit ruhiger Überlegung schaffen können, um
Sommer für Sommer als guter Mann meiner guten Frau kohlbauend auf
meinem Gute zu sitzen und während des Winters in der Stadt keine
Opernpremiere, keinen Rout und keinen Hofball zu versäumen. Der
Gedanke, daß solch ein >wohlgeordnetes< Glück mich hätte treffen
können, weckt in mir ein gelindes Grauen. Dennoch steckt in mir ein
schmerzliches Bedauern, daß es ^nicht so^ kam! Aber wenn ich es
>so gut< gefunden hätte? Wäre dieses windstille Treibhausglück von
Dauer gewesen? Bis zu einem sanften, in Gott ergebenen Lebensabend?
Vielleicht hätte sich auch dann einmal in dunkler Stunde das Blut
meines Vaters in mir geregt, um die gläserne Herrlichkeit in
Scherben zu schlagen, irgendeinem Unwert oder einer Häßlichkeit
zuliebe?
Mein Vater! ---- Das Wort ist kalt für mich. Als mein Vater jenen
tödlichen Sturz auf der Rennbahn tat, war ich noch ein halbes Kind.
Sein Tod hatte keinen Schmerz für mich, nur einen Schreck, den ich
halb verstand, als ich einen unserer Gäste sagen hörte: >Der gute
Ettingen hat sich den Hals recht _à propos_ gebrochen, sonst hätte
er noch seinen Namen und seinen Besitz, seine Frau und seinen Jungen
in den Sumpf geritten!< Dieses böse Wort brachte das ^eine^ Gute,
daß ich mich noch zärtlicher an die Mutter anschloß, wie in der
Ahnung, daß meine Liebe sie vor einem Leid zu beschützen hätte.
Weiß Gott, lieber Freund, es geht mir warm durchs Herz, wenn ich
mir sage: ich habe meiner Mutter, solange sie lebte, keine
Enttäuschung bereitet. Sie konnte lächelnd die Augen schließen und
sterbend glauben, daß sie in ihrem Sohn ein wohlgebautes Werk ihrer
Liebe und ihres Lebens hinterließe.
Und nun? Wie steht es vor Dir, dieses Werk meiner Mutter? In meiner
Seele sieht es aus wie in den löcherigen Taschen eines Bettlers.
Ich hätte leben sollen als meiner Mutter Sohn und hab's meinem
Vater nachgetan. Übel hat mich bei diesem Rennen um das Glück das
zügellose Tier meiner Leidenschaft in den Sand geworfen! Sand? Wie
höflich das Wort gewählt ist! Wohl hab ich mich leidlich wieder
aufgerichtet. Aber ich spüre den Sturz an Leib und Seele. Und da
konnt' ich vor einer halben Stunde noch schreiben: ich bin genesen,
ich fühle mich frei. Nein! Ich bin es nicht. Oder weiß ich nur die
quälende Stimmung dieses Augenblickes nicht klar zu erkennen? Was
mich mit so brennender Unruhe bedrückt? Eine letzte Kette, die
mich noch fesselt an das Vergangene? Nein! Es kann auch das Grauen
sein -- vor der Leere und dem Unwert meines kommenden Lebens! Eine
heiße Sehnsucht, die begehrt und dennoch weiß, daß sie unstillbar
ist! Heiliges Glück -- das ist Finden auf reinem Weg. Wer durch Sumpf
gewatet ist, darf keinen Tempel mehr betreten.
Ein böser Gedanke! Der hätte mir nicht kommen sollen! Ich will's
versuchen, ihn wieder aus mir hinauszustoßen, will zufrieden sein,
nur weil ich einsam bin, stadtferne und mir selbst gegeben. Und wie
häßlich auch das Leben ist, dem ich entfloh und das mich erwartet --
schön ist doch die sommerduftende Stille, in der ich hier atme.
Schön ist die Nacht, die da draußen mit großen Sternen leuchtet.
Schön ist das tiefblaue Rätsel des schlafenden Himmels und das
graue Wunder der nachtverschleierten Berge!
Hättest Du nur den Abend gesehen, der dieser Nacht voranging! Aber
solche Schönheit läßt sich nur fühlen, nicht mit Worten sagen! Und
wie sicher vor allen bösen Gedanken, wie ruhig war ich, als ich
einsam da draußen unter den alten Bäumen saß!«
Da stockte dem Schreibenden die Feder. Er lehnte sich in den Stuhl
zurück und blickte nach dem offenen Fenster, in dessen Rahmen sich der
schwarzgezahnte Wipfelkamm des nahen Waldsaumes und darüber ein Stück
des stahlblauen Himmels mit zwei funkelnden Sternen zeigte.
So saß er eine Weile. Dann schüttelte er unter leisem Lächeln den
Kopf -- und begann wieder zu schreiben:
»Die schöne Ruhe, die ich draußen gefunden habe, überkommt mich
wieder! Ein Trost für die Nacht -- ich glaube, daß ich schlafen
werde.
Nun Gott befohlen, lieber Goni! Wüßt' ich nicht, daß Du in der
Stadt bleibst, um als Freund für mich zu handeln, so würd' ich Dir
schreiben: komm, und laß uns die Schönheit teilen, die mich hier
umgibt! Aber ich hoffe doch, daß dieser unbehagliche
Freundschaftsdienst Dich nicht allzulange zurückhalten wird und daß
ich Dich bald bei mir begrüßen kann. Mit diesem Herzenswunsche bin
ich Dein
dankbar getreuer Heinz.«
Der Fürst schloß den Brief und schrieb die Adresse: »Graf Egon von
Sternfeldt -- Wien.« Er wollte dem Diener läuten, doch lächelnd nahm er
den Brief noch einmal aus dem Kuvert.
»Als Nachschrift eine Bitte. Ein Zufall hat mich heut an Arnold
Böcklins Bild >Das Schweigen im Walde< erinnert. Du kennst das
Bild: auf dem Einhorn reitet die weiße Waldfee unter den Bäumen,
mit großen Märchenaugen, und lauschend, als hätte das Waldschweigen
redende Stimmen, die kein Menschenohr vernimmt, nur sie allein.
Schon vor drei Jahren, als ich das Bild in einer Ausstellung sah,
hätt' ich es gerne gekauft. Es hatte schon seinen glücklichen
Besitzer. Wie schade! Nun sind Erinnerung und Wunsch in mir wieder
wach geworden. Aber wer einen solchen Schatz besitzt, überläßt ihn
keinem anderen. Ich werde mich mit einer Reproduktion begnügen
müssen. Willst Du mir die besorgen? Einen Stich oder eine
Radierung. Willst Du? Ja? Meinen Dank im voraus.
Heinz.«
Der Fürst siegelte den Brief und läutete dem Diener, dann trat er ans
offene Fenster.
Drunten in der Sennhütte ging es lustig zu. Der Wein schien in den
Köpfen der Jäger seine Wirkung zu üben, ihre fröhliche Stimmung hatte
sich in wirres Kreischen und Lachen aufgelöst. Das schwieg zuweilen.
Dann klang's wieder auf. Und der Übermut dieser konfusen Stimmen hörte
sich seltsam an in der schwarzen, schweigenden Einsamkeit der Bergnacht.
Der Lakai trat in das Zimmer. »Durchlaucht befehlen?«
»Dort liegt ein Brief. Hast du dich schon erkundigt, wie die Post
besorgt wird?«
»Die Leutascher Jäger sind noch hier. Einer von ihnen wird den Brief zur
Besorgung übernehmen. Von morgen an wird ein regelmäßiger Postdienst
eingerichtet.«
Der Fürst nickte und ging zur Tür des Schlafzimmers; als ihm der Lakai
folgen wollte, sagte er: »Danke, Martin, geh nur, ich brauche dich nicht
mehr.«
Von der Sennhütte klang eine Lachsalve herauf, so toll und lärmend, daß
der Fürst aufblickte.
Martin runzelte die Stirn. »Ich werde die Leute sofort zur Ruhe
verweisen.«
»Nein! Laß sie nur! Sie sollen sich amüsieren, solang es ihnen Freude
macht. Ich werde deshalb nicht schlechter schlafen. Morgen früh sieben
Uhr das Bad. Für neun Uhr hab' ich den Förster zum Frühstück gebeten.
Gute Nacht!« Der Fürst trat in das Schlafzimmer und zog hinter sich die
Tür zu.
Martin schloß die beiden Fenster; dann glitt er lautlos auf den
Schreibtisch zu. Er nahm den Brief, las die Adresse und lächelte.
Vorsichtig, um das Siegel nicht zu verletzen, drückte er den Brief an
den Kanten zusammen, so daß sich die Klappe des Kuverts ein wenig
ausbauchte. Da konnte er ein paar Worte lesen: »-- heut an Arnold
Böcklins Bild >Das Schweigen im Walde< erinnert. Du kennst das Bild; auf
dem Einhorn reitet --«
Beruhigt schob Martin den Brief in die Brusttasche und blies auf dem
Schreibtisch die Lampe aus.
^Drittes Kapitel^
In der Sennhütte schien die weinfröhliche Stimmung in bedenkliche Wärme
zu geraten. Man hörte zwei streitende Stimmen, neben einem rauhen Baß
den kräftigen Tenor des Praxmaler-Pepperl. Aber die beiden Gegner
schienen ihre Fehde nicht sonderlich ernst zu nehmen. Ihr Zankduett
löste sich bald wieder in Gelächter auf, die Gläser klapperten, und ein
übermütiger Jauchzer tönte in die stille Nacht hinaus.
Förster Kluibenschädl, der in einem der Jägerhäuschen noch lesend bei
einer trüb brennenden Petroleumlampe saß, tat beim Hall dieses Jauchzers
einen tiefen Zug aus der Pfeife, ohne zu merken, daß sie schon erloschen
war, und las mit erregter Spannung weiter. Sein rundes Gesicht glühte,
obwohl die Sommernacht nicht allzu schwül und der eiserne Sparherd, auf
dem er sich zum Nachtmahl den gewohnten Schmarren bereitet hatte, schon
längst erkaltet war. Förster Kluibenschädl war ein Freund literarischer
Genüsse, hatte eine unglückselige Leidenschaft für »schöne Bücheln«,
dazu eine leicht zu rührende Seele, und obwohl er in der Praxis des
Lebens dem schönen Geschlechte nicht sonderlich freund war, bevorzugte
er in der Kunst gerade jene »Büchlein«, die von treuer Liebe handelten.
Die aufregende Geschichte, die er just verschlang, heizte seinem in
Spannung zitternden Herzen so schrecklich ein, daß ihm die innerliche
Glut den Schweiß auf die Stirne trieb.
Die Erregung des Lesers war aber auch begründet. Man denke nur: in dem
dreibändigen »frei nach dem Englischen bearbeiteten« Roman »Das
Geheimnis von Woodcastle« hielt er soeben bei der wichtigen Szene, in
welcher Lord Fitzgerald, der enterbte, von Unglück und Feinden verfolgte
Held, die heimliche Botschaft seiner Geliebten empfängt und in
mitternächtiger Stunde sich aufmacht zur heißersehnten Unterredung mit
Lady Maud, der holdseligen, von Haß und Eifersucht bewachten Herrin von
Woodcastle. Die Nacht ist rabenschwarz, eine Eule wimmert um die
zerfallenen Zinnen, unheimlich murmelt der Fluß, und geheimnisvoll
flüstern die alten Rüstern des Parkes. Wohl ahnt der Lord die Gefahr,
die ihn umlauert; doch keine Macht der Welt kann ihn zurückhalten, in
die Arme der Geliebten zu eilen, und so schreitet er furchtlos durch die
finstere Nacht, nur begleitet von seinem treuen Neufundländer, der
gleich dem Schatten eines Löwen an seiner Seite wandelt. Rosige Träume
von Glück und Liebe erfüllen die große, stolze Seele »unseres Helden«,
und so ganz versunken ist er in die Gedanken an seine holde Maud, daß er
die zischelnde Stimme überhört, die sich plötzlich im schwarzen Schatten
der alten Mauer hören läßt: »Das ist er!« Doch Lion, der treue zottige
Freund, hat blitzschnell die Gefahr erkannt, die seinen Herrn bedroht;
seine Haare sträuben sich, er stößt ein drohendes Knurren aus, aber im
gleichen Augenblick --
»Mar' und Joseph!« stotterte Kluibenschädl, dessen Augen sich
erweiterten. »Jetzt gschieht ihm ebbes!« Wütend schlug er die Faust auf
den Tisch. »Aber gleich hab ich mir's denkt, und grad heut muß er sein
Revolver daheimlassen! So a verliebts Rindviech, so an unvorsichtigs!«
Schnaubend legte er sich mit beiden Ellbogen über den Tisch und beugte
die glühende Nase auf das Heft.
-- Im gleichen Augenblick stürzen vier vermummte Gestalten aus der
Mauernische hervor. Wohl springt der treue Hund dem ersten der Banditen
heulend an die Kehle, doch ein wohlgezielter Dolchstoß streckt das
mächtige Tier zu Boden.
»Ah, da hört sich aber doch alles auf!« Dem Förster traten vor Erbarmen
um das schöne Tier die Tränen in die Augen. »Jetzt bringen s' mir den
Hund um, der mir der liebste von alle gwesen is!« Nur mit Mühe konnte er
durch den Schleier seiner tropfenden Zähren weiterlesen.
Schon ist Lord Fitzgerald an Händen und Füßen gefesselt, ein Knebel
erstickt seine Stimme, und während die Schurken ihn zu dem »in der Nähe
bereitstehenden, dichtverschlossenen Wagen« schleppen, verblutet der
arme Lion verlassen und hilflos im Staube. Noch einmal richtet er sich
mit letzten Kräften auf, versucht der Spur seines geliebten Herrn zu
folgen, doch die Füße tragen ihn nicht mehr; mit einem matten Winseln,
welches »fast dem Todeslaut einer schmerzgebrochenen Menschenseele«
gleicht, bricht er zu Boden und haucht auf den Fußtapfen seines Herrn
die treue Seele aus.
Zwei große Tirolertränen fielen auf das schauerliche Geheimnis von
Woodcastle nieder. Sie zerflossen auf dem schlechten Papier, und die
Flecken wurden so schwarz, als hätte der Förster nicht klares Wasser,
sondern Tinte geweint. In atemloser Beklemmung überflog er die nächsten
Seiten, aber da half nichts mehr, der Hund war tot, kein Wunder geschah,
um ihn wieder lebendig zu machen.
»Meiner Seel! Jetzt is er richtig hin!« Aus Kluibenschädls tiefer
Ergriffenheit brach es mit heiligem Zorn heraus: »Die Raubersbuben, die
gottverfluchten! Und dös will a Dichter sein? Der so a treus,
unschuldigs Tierl z'grund gehn laßt? Ah na! Der kann mir gstohlen
werden!« Er packte mit grober Faust das Heft. »So martern muß ich mich
doch net lassen!« Wütend schleuderte er das Heft in die Tischschublade,
in deren schwarzem Schatten das Geheimnis von Woodcastle zwischen
aufgedröseltem Rollknaster und alten Patronenhülsen verschwand.
Seufzend erhob er sich vom Tisch und ging auf die große zweischläfrige
Bettstatt zu, um seine Ruhe zu suchen. Er war nun auch soweit schon Herr
seiner Sinne, um den fidelen Spektakel nicht mehr zu überhören, der von
der Sennhütte heraufklang. »Is denn da noch allweil net Feierabend?« Er
sah nach der Uhr. »Halb zwölfe! Da muß ich Polizeistund machen!«
Aus der Almhütte quoll ein matt beleuchteter Qualm hervor, als wäre
Feuer in der Sennstube ausgebrochen.
Der große, von einem flackernden Talglicht und dem schon erlöschenden
Herdfeuer beleuchtete Stubenraum war so dick mit Pfeifenrauch erfüllt,
daß Kluibenschädl, als er auf die Schwelle trat, die Gestalten der
Sennerin und der vier Jäger, die um den mit Flaschen und Gläsern
bestellten Tisch saßen, kaum zu unterscheiden vermochte. »A saubers
Dampfl! Da könnt einer ersticken, da herin!«
Er wurde von der fidelen Kneipgesellschaft mit lautem Hallo begrüßt. Die
junge Sennerin, die dem »kleinen Schwipserl«, das ihr der
Praxmaler-Pepperl zugedacht hatte, schon bedenklich nahe schien, empfing
den unerwarteten Gast mit einem trillernden Juhschrei, und Pepperl, das
gefüllte Schoppenglas in der Hand, sprang auf, daß der dreibeinige Stuhl
einen Purzelbaum machte. »Jeh, der Herr Förstner!« jubelte er und
schwang das Glas, wobei er seine zerzausten »Kreuzerschneckerln« mit
einem ausgiebigen Spritzer taufte. »Der Herr Förstner soll leben!
Hoooch!«
Burgi und die drei anderen Jäger fielen lachend ein, so daß der Förster
den fröhlichen Spektakel kaum zu überbrüllen vermochte: »Stad, sag ich!
Himmelkreuzteufel! Seids denn ganz verruckt? Droben im Fürstenhaus sind
lang schon d' Lichter ausglöscht, und ös machts in der Nacht um halb
zwölfe noch an Aufruhr wie a Träupl Rekruten! An unsern guten Herrn
Fürsten denkt wohl gar keiner nimmer, was? Ös Lackeln überanand!« Bei
diesem Schlußwort knöpfte der Förster energisch seine Joppe zu.
In der Sennstube war es mäuschenstill geworden. Burgi fuhr sich verlegen
mit der Schürze über das glühende Gesicht, und Pepperl stand so
erschrocken, als hätte man ihm unversehens einen Kübel eiskalten Wassers
über den Kopf gegossen. Und weil man bei solchem Stimmungswechsel, wenn
man sein Gewissen nicht völlig rein weiß, die erste Schuld immer gern
auf einen anderen schiebt, fuhr er mit heiserem Geflüster einen der
Leutascher Jäger an: »No also, da hast es jetzt! Mit deiner Streiterei!«
»Ah, da schau!« brummte Birmoser in seinem tiefen Baß. »Du selber hast
ja viel ärger gschrien als ich!«
Pepperl kam aus der Fassung. Er schien zu fühlen, daß seine Ausrede auf
krummen Füßen ging; dazu begann der Wein unter seinen Kreuzerschneckerln
zu rumoren. In Zerknirschung warf er einen Trauerblick auf die beiden
noch ungeleerten Flaschen und stotterte: »Tuts mir die zwei Flaschen
zustöpseln! Heut trink ich kein Tröpfl nimmer!«
Dieser ehrlichen Reue gegenüber hielt Kluibenschädls Ärger nicht stand.
»No no no no! Übers Knie muß man auch net alles abbrechen! Bleibts halt
in aller Ruh noch a halbs Stündl sitzen, bis der Wein austrunken is. Und
damit's gschwinder geht, hilf ich a bißl mit, in Gottsnamen!« Er füllte
ein Schoppenglas und leerte es auf einen Zug. »Sooooo!« Als er das Glas
niederstellte, gewahrte er, daß nur vier Jäger am Tische saßen. »Wo is
denn der ander«, fragte er verwundert, »der Mazegger-Toni?«
»Fort is er«, antwortete Beinößl, der Jäger von Ehrwald, »schon gleich
am Nachmittag, wie der Fürst kommen is.«
»Was? Fort? Da muß ich a bißl nachschauen.« Kluibenschädl ging zur Tür
und brummte über die Schulter: »Also! Gscheit sein! Um zwölfe is
Polizeistund!«
»Ja, ja! Gut Nacht, Herr Förstner!« erwiderten die Jäger. Nur Pepperl
schwieg. Er hatte seinen Stuhl wieder aufgerichtet, saß mit gespreizten
Beinen und machte ein Gesicht, als ginge ihm ein widerhaariger Wirbel im
Kopf herum. Die Sennerin brach, als sie die trübselig verwandelte
Gesellschaft sah, in Kichern aus. »Ui jegerl! Der hat enk bei der
Kittelfalten derwischt! Und du?« Sie puffte den Praxmaler-Pepperl mit
der Faust in den Rücken. »Was is denn mit dir?«
»Gnug hab ich, scheint mir!« gestand Pepperl in ehrlicher
Selbsterkenntnis »Dir hätt ich 's Räuscherl gern anghängt, und ich
selber hab's kriegt!«
Das Mädel lachte, daß ihr die Jäger beschwichtigend zuwinkten. Da
drückte sie die Hand auf den Mund, huschte zur Hüttentür und guckte in
die schwarze Nacht hinaus.
Der Förster war in der Finsternis verschwunden. Nur seine stolpernden
Schritte waren noch zu hören.
Aus dem kleinen Fenster des Hegerhäuschens, auf das er zutappte,
schimmerte Licht. »No also, er muß ja daheim sein!« Kluibenschädl ging
auf das offene Fenster zu, packte die Gitterstäbe und steckte den Kopf
hinein.
Eine rußende Petroleumlampe brannte in dem Stübchen, das mit den zwei
Betten, dem Tisch und dem eisernen Kochherd so reichlich angeräumt war,
daß knapp noch schmaler Platz verblieb, um aus-und einzugehen. Das eine
Bett war leer, auf dem anderen lag Toni Mazegger ausgestreckt, völlig
angekleidet, die Hände hinter dem Kopf verschlungen, mit offenen Augen,
die zur Decke starrten.
»He! Du!«
Mazegger fuhr auf. Als er den Förster am Fenster sah, nickte er wortlos.
»Was is denn mit dir? Wo warst denn am Abend?«
»Dienst hab ich gemacht.«
»So? Wo denn? Leicht draußen beim Sebensee?«
»Nein!« Glühende Röte flog über das bleiche Gesicht des Jägers. »Im
Hämmermoos.«
»Gegen Leutasch naus?« Kluibenschädl zog die Augenbrauen hoch. »Die
Gschicht kommt mir a bißl brenzlig vor. Die gnädig Duhrlaucht gibt enk
an freien Abend, und derweil sich deine Kameraden amassieren, schießt
dir gahlings der Pflichteifer ein? Und du machst Dienst bis in d' spate
Nacht? Und dös soll ich glauben?«
Mazegger hob die Schultern und trat zum Tisch, um die rußende Flamme der
Petroleumlampe herunterzuschrauben. Kluibenschädl musterte den Jäger
mißtrauisch. »Leg dich nieder! 's Petroli für nix und wieder nix
verbrennen? Dös leid ich net.«
Mazegger blies die Lampe aus, stieß in der finsteren Stube die Schuhe
von den Füßen und warf sich aufs Bett.
Der Förster schüttelte seufzend den Kopf; mehr gutmütiges Bedauern als
Ärger sprach aus seiner Stimme: »Paß auf, Toni, 's Leben wird dich noch
zwiefeln! Und morgen in der Fruh machst Dienst gegen Leutasch zu, ins
Hämmermoos! Verstanden!« Während Kluibenschädl langsam davonging,
kalkulierte er: »So is er doch sonst net gwesen! Möcht nur wissen, was
er hat die ganze Zeit her?« Ein paar Ländlertakte pfeifend, nickte er
vor sich hin. Nun lachte er. »O du narrische Welt! Der Lapp, der dumme!
Was der sich einbildt!« Da sah er vom Fürstenhaus das Licht einer
kleinen Blendlaterne durch die Finsternis einherschwanken, gleich einem
Stern, der auf unsichtbaren Stelzen wandert. »He? Wer kommt denn da?« Es
war der Lakai des Fürsten. »Sie, Herr Kammerdiener? Was suchen S' denn
so spat in der Nacht?«
»Zwei Briefe hab ich zu bestellen. Sind die Leutascher Jäger noch hier?«
»Ja, drunt bei der Sennerin.«
Vorsichtig leuchtete Martin auf die Erde, um nicht über die Steine und
Krautbüschel des Almfeldes zu stolpern. Vor der Tür der Sennhütte nahm
er das kleine Lodenmäntelchen ab, das er um die Schultern trug.
Vermutete er in wärmere Luft zu kommen? Oder wollte er durch Enthüllung
seiner kleidsamen Dienstgala den Eindruck seiner Persönlichkeit
verstärken?
Sein lautloser Schritt störte die kleine Zechgesellschaft nicht in ihrer
tuschelnden Heiterkeit.
Zum Gaudium der anderen Jäger hatte Pepperl, dem die weinselige Stimmung
aus den Augen leuchtete, die Sennerin an beiden Armen gefaßt und suchte
sie auf seinen Schoß zu ziehen. Unter Lachen und Schelten wehrte sich
das Mädel. Aber Pepperl hielt fest, und seine derben Fäuste drückten,
als hätte er nicht zwei warme, mollige Mädchenarme, sondern ein paar
Holzscheite unter den Händen.
»Au weh! Du Narr du! Brichst mir ja d' Arm ausanander!« Um sich frei zu
machen, zerrte die Sennerin wie eine Forelle, die am Haken hängt.
Dennoch schien sie dieses grobe Neckspiel nicht übelzunehmen. Jeder
Wehlaut, den sie ausstieß, wurde durch neues Kichern abgelöst.
»Auslassen! Oder --«
»Oder was?« Lachend griff Pepperl noch derber zu. »Her da! Deiner Lebtag
bist noch nie auf eim schönern Bankl gsessen.«
»Au weeeh -- ich weiß mir a bessers! Mein hölzerns Bankl hat feste Füß.
Die deinigen wackeln schon!«
»So? Wackeln? Meinst?« Pepperl zog, daß der schwere Tisch, gegen den
das Mädel sich stemmte, ins Rutschen kam. »Wenn s' wackeln, kannst dich
schön hutschen drauf!«
»Ich mag net, 's Hutschen vertrag ich net. Au! Du Narr du! Jesses Maria,
mein Arm!«
Ein paar leere Flaschen rollten über den Tisch, die Gläser klirrten, und
das gab einen Lärm, daß Beinößl mahnte: »Der Förstner!« Um die Neckerei
zu beenden, wollte er der Sennerin zu Hilfe kommen. Aber das war
überflüssig. Pepperl, von einem blendenden Lichtstrahl ins Gesicht
getroffen, hatte die Arme der Sennerin fahren lassen. Burgi taumelte und
wäre über die hölzerne Bank hinübergepurzelt, wenn sie nicht flink noch
die Tischkante hätte erhaschen können. Das lustige Lachen, mit dem sie
sich aufrichtete, erstickte zu einem leisen Schrei, als sie plötzlich
die schwarze Gestalt mit der Blendlaterne gewahrte. »Alle guten
Geister --« Sie wollte schon mit dem Daumen zur Stirn fahren, um sich zu
bekreuzen. Da erkannte sie den Gast, kicherte vor sich hin und bestaunte
den Lakai vom glattfrisierten Kopf bis zu den blinkenden
Schnallenschuhen. Für die vornehme Erscheinung, die er in dem
rundgeschweiften Frack, in den Eskarpins aus schimmerndem Atlas und in
den schwarzen Seidenstrümpfen machte, hatte sie augenscheinlich nicht
das richtige Verständnis. Wohl sprach aus ihren verdutzten Augen etwas
wie Respekt und Scheu. Dennoch mußte sie schmunzeln.
Schweigend saßen die drei Jäger hinter dem Tisch und kauten an den
Pfeifen. Pepperl hatte die Fäuste in die Joppentaschen geschoben, saß
zurückgelehnt auf dem Sessel, die Beine lang ausgestreckt, und machte
mit aufgerissenen Augen ein höchst sonderbares Gesicht. Er wußte wohl,
daß droben im Fürstenhaus ein Kammerdiener eingezogen war. Aber hier in
der Hütte sah er zwei Kammerdiener, und die beiden hatten die
wunderliche Eigenschaft, daß sie sich im Kreis um ihn herumdrehten.
Dabei hatten sie ein verdächtiges Lächeln, das dem Praxmaler-Pepperl, je
länger er es ansah, das Blut immer heißer in die Stirn trieb. Schwül
atmend griff er nach seinem Kopf und wühlte in den Kreuzerschneckerln.
Da sah er plötzlich nur einen Kammerdiener. Der lächelte noch immer
so -- und in prüfender Beschaulichkeit hob er die Blendlaterne, um das
Gesicht der Sennerin besser zu beleuchten. Wie hübsch dieses Mädel war!
In dem strahlenden Lichtkreis, mit dem kirschroten Schnabel, mit den
Schmunzelgrübchen in den runden, brennenden Wangen, mit den dunklen
Feueraugen und dem wirrgezausten Braunhaar über der glühenden Stirn! Und
von der Nachwirkung des energischen Widerstandes, den Burgi im lustigen
Ringkampf mit Pepperl geleistet hatte, atmete der feste Busen so
ungestüm, als möchte er den groben Kittel sprengen. Gleich einem
wissenschaftlichen Forscher ließ Martin den Schein der Blendlaterne über
die Sennerin gleiten. Er verstand sich in solchen Dingen genügend aufs
Rätsellösen, um den jungen, strammgesunden Mädchenkörper zu erraten, der
sich in dem derben Arbeitskleid versteckte. Der Kenner nickte zustimmend
und lächelte.
Burgi verstand dieses Lächeln nicht. Aber das Schweigen währte ihr zu
lang. Lustig sagte sie: »Der Herr Kammerdiener? Gelt? Und ich hab schon
gmeint, der Leibhaftige steht vor mir in der schwarzen Stiefelwichs!«
Kichernd drückte sie das Kinn auf die Brust.
Martin wurde verdrießlich. »Na, hören Sie, mein schönes Kind, das ist
gerade kein Kompliment. Ich glaube eher, daß ich Ihnen als rettender
Engel erschien, um Sie aus den Fäusten dieses groben Lümmels zu
befreien.«
»Oho!« Pepperls Gesicht war anzusehen, als hätte man ihm Zinnober auf
die Stirn gestrichen.
»Sie wünschen?« Martin hob die Laterne. »Ist das einer von unseren
Jägern?« fragte er die Sennerin und musterte wieder mit kühlem Blick die
stumme Gesellschaft am Tisch. »So viel Manier könntet ihr wohl haben, um
zu wissen, daß man aufsteht, wenn jemand von der Herrschaft eintritt.«
Die Jäger hinter dem Tische guckten einander mit großen Augen an und
erhoben sich schwerfällig.
Pepperl blieb sitzen. Seine Augen funkelten. »Da muß schon wer andrer
kommen, bis ich aufsteh. Wegen Ihnen reiß ich mir kein Haxen aus.«
»Aber Pepperl, geh, was hast denn?« stotterte Burgi erschrocken. Und
Beinößl griff über den Tisch hinüber und schüttelte den Erregten mit
derber Faust an der Schulter: »Peppi? Bist denn verruckt?«
»Na! Ich net. Aber in Ruh lassen soll er mich! Der!« Die Mahnung zum
Frieden schien Pepperls Zorn noch geschürt zu haben. »Wenn er auch so
pikfein dreinschaut wie an auszogener Tintenspritzer, deswegen is er
doch net mehr als wie a Stiefelputzer, der sei' Bürsten daheim lassen
hat!«
Martin legte vornehm den blonden Kopf zurück.
Der kalte Blick rührte in Pepperl den Zorn zum Sieden auf. »Sie!
Bleankeln S' net so mit Ihrem ausgwaschnen Gschau! Mich verschlucken S'
noch lang net! Und mit solchene Augen können S' enkere Frauenzimmer in
der Stadt drin anschauen, aber kein Madl bei uns da heraußen!«
Ohne auf Pepperl zu hören, war Martin zum Tisch getreten. »Geht einer
von den Leutascher Jägern noch heut nach Hause?«
»Jawoll!« erwiderten Birmoser und Ruef.
Dem letzteren, der von beiden der minder bekneipte zu sein schien,
reichte Martin ein großes Kuvert, das er aus der Brusttasche zog.
»Übergeben Sie dieses Kuvert, das zwei Briefe enthält, morgen früh in
Leutasch dem Postboten. Die Briefe sollen erst auf der Post in Seefeld
aus dem Kuvert genommen werden. Das ist strenger Befehl Seiner
Durchlaucht. Haben Sie verstanden?«
»Jawoll!«
Mit gnädigem Lächeln wandte sich Martin zur Sennerin, die wortlos
dastand. »Gute Nacht, mein schönes Kind!« Freundlich klopfte er sie auf
die Wange, dann hob er die Laterne, um seinen Weg zu beleuchten, und
verließ die Hütte.
Mit keinem Blick sah Burgi dem Abziehenden nach, sondern hielt die
zornblitzenden Augen auf Pepperl gerichtet. Die drei Jäger hinter dem
Tisch begannen zu lachen und wollten mit derben Späßen über den
unbehaglichen Augenblick hinüberturnen. Da trat die Sennerin vor Pepperl
hin. »Du! Jetzt will ich dir was sagen!« Ihre Stimme zitterte. »Wir sind
zwei gute Freund gwesen in aller Lustbarkeit. Net mehr und net weniger.
Aber von heut an hat's an End. Solchene Sachen leid ich net in meiner
Hütten. Da kannst dir an anders Platzl suchen!«
»So? So?« kollerte Pepperl. »Is dir am End schon Angst um ihn, weil ich
ihm seine schmalzigen Haar a bißl aufkampelt hab?« Höhnend deutete er
mit beiden Armen nach der Tür. »So geh doch, geh -- main scheenes Gindd
-- und führ ihn am Armerl, daß er net stolpert. Wann er sich's
Nasenspitzl verstaucht, wer weiß, leicht gfallt er dir morgen nimmer.«
Den Ärger verbeißend, sagte das Mädel ruhig: »Sei stad, gelt! Du
rauschiger Unfürm du! Und kümmer dich lieber, daß du an Helfer findst,
der dich heut noch auf'n Strohsack lupft! Und der ander? Der soll mich
anschaun wie er mag! Dich frag ich noch lang net drum. Net heut und net
morgen. Und überhaupt, heut hab ich gnug -- von enk alle mitanander!« Sie
packte den hölzernen Wassereimer und goß seinen Inhalt über das müd
flackernde Herdfeuer, so daß unter dem plätschernden Guß auch das letzte
Flämmlein erlosch. Es wurde ein bißchen duster in der Hütte. Das
tränende Kerzenlicht, das die große Stube nicht aufzuhellen vermochte,
sah aus wie das hilflose Waisenkind einer verlorengegangenen
Sternmutter.
»Aber Madl, geh!« fiel Beinößl beschwichtigend ein. »Der ander gibt eh
schon Ruh. Jetzt sei net ^du^ die Narrische.«
Burgi warf den Eimer zu Boden, ging zum Tisch und pustete das in einer
leeren Flasche steckende Talglicht aus.
»So! Polizeistund!« grollte sie in der Finsternis. »Gut Nacht mitanand!«
Die Jäger lachten, nur Pepperl nicht. Als er in der Dunkelheit die
Kammertür gehen und drinnen den schweren Eisenriegel klirren hörte,
sprang er auf. »He! Burgi! Du! Ich muß dir was sagen!« Als keine Antwort
kam, begann er mit beiden Fäusten gegen die Kammertür zu trommeln.
Während Birmoser auf dem Tisch herumtappte, um die noch ungeleerte
Flasche für sich zu retten, legten sich Ruef und Beinößl bei der
Kammertür ins Mittel und lotsten den Praxmaler-Pepperl unter gütlichem
Zureden hinaus in die stille, sternschöne Sommernacht.
Pepperl wehrte sich wie ein Wilder. »Laßts mich aus! Ich rat's enk im
guten! Ich muß ihr was sagen! Laßts mich aus!«
Die beiden hielten fest und zogen, daß Pepperl auf den vorgestemmten
Füßen eine Rutschpartie übers Almfeld machte.
»Na! Und na! Und ich geh net heim! Ich muß ihr was sagen!«
»Jetzt halt dein Schnabel, du Giftgockel, du eifersüchtiger!« schnauzte
ihn Beinößl an.
»Was? Eifersüchtig? Daß ich net lach!« Und richtig, Pepperl lachte laut
in die Nacht hinaus. »Was geht denn mich die Burgi an! Die is mir net
mehr als der Wind hinterm Ohrwaschel! Auf Ehr und Seligkeit! Und ich
will und ich mag nix von ihr! Und net um d' Welt! Ös seids mir die
richtigen Freund! Dös muß ich sagen! Saubere Freund! Und bringen eim
solchene Sachen auf! Was? Helfts am End auch schon zum anderen? Ja?«
»Geh, du Narr! Was hast denn davon? Der wird dich ghörig verklampern
beim Fürsten!«
»Verklampern? So? Meintwegen! Soll er mich halt verklampern! Und meine
Freunderln, meine guten? Die machen ihm leicht noch an Zeugen? Ja? Ös
seids mir die richtigen Freund! Laßts aus! Mit enk will ich nix mehr
z'schaffen haben! Auslassen! Himmelherrgottsackerment!«
Mit einem Athletenruck befreite Pepperl seine Arme und rückte trotzig
das Hütl übers Ohr, wie einer, der weiß: jetzt hat mich alles verlassen,
jetzt bin ich auf mich allein gestellt! Und während ihm die Jäger
lachend nachsahen, stolperte er einsam durch die Finsternis seiner nahen
Hütte zu.
In seinen Ohren war ein böses Wort zurückgeblieben. »Verklampern! Der
wird dich ghörig verklampern beim Fürsten!«
Aus bedrückter Seele seufzend, erreichte Pepperl die Tür des
Försterhäuschens. Ohne zu prüfen, ob sie offen oder geschlossen wäre,
suchte er eine Viertelstunde lang in allen Taschen nach dem Schlüssel.
Als er ihn nicht fand -- weil der Schlüssel im Schlosse steckte --,
ließ er sich in einem Anfall dumpfer Seelenzerknirschung auf die
Schwelle nieder und nahm seinen sumsenden Kopf in die Hände. Verworren
tauchten die Ereignisse, die sich in der Sennhütte abgespielt hatten,
vor seinem wachgerüttelten Gewissen auf, an dem schon die Reue zu nagen
begann wie die Maus an der Speckschwarte. »Teufi, Teufi, Teufi! Was hab
ich denn da für Sachen gmacht! Jetzt glaub ich schon selber, daß ich a
bißl z'viel derwischt hab!«
Schwül atmend erhob er sich, tappte unter den Bäumen bis zum
Röhrenbrunnen und steckte den heißen Kopf in den Wasserstrahl. Unter
Schnauben und Prusten stand er über den Rand des Troges gebückt. Das
eiskalte Wasser, das ihm die Ohren und das Gesicht umpritschelte und
durch den Joppenkragen über den Rücken rann, machte ihn schauern und
zittern. Geduldig hielt er den kalten Guß so lange aus, bis es in seinen
vom Wein umdusterten fünf Sinnen wieder hell zu werden begann. Dann zog
er die Joppe herunter und rüppelte mit ihr den Kopf, bis die
Kreuzerschneckerln wieder leidlich trocken waren. Seufzend kehrte er zur
Hütte zurück. Und da war es ihm fast leid, daß er die radikale Wasserkur
unternommen hatte. Im Weindusel hätte er bald den Schlaf gefunden und
wäre die verwünschten Gedanken losgeworden. Jetzt, da er zur klaren
Erkenntnis der »Dalkerei« gekommen war, die er in der Sennhütte
angestiftet hatte, jetzt wußte er, daß es für diese Nacht vorbei war mit
Schlaf und Ruhe.
Ob's nicht am besten wäre, gleich alles dem Förster ehrlich zu beichten?
Trotz dieser Einsicht zog Pepperl vor der Tür die Schuhe herunter, um
durch kein Geräusch den Förster aus seinem Schlaf zu wecken. Als er in
das finstere Stübchen trat, hörte er dumpfes Stöhnen und abgerissene
Worte, wie sie ein Kranker im Fieber redet. Erschrocken machte er Licht
und leuchtete mit der Kerze über das Bett.
Kluibenschädl, der halb entkleidet, mit der Lederhose, auf der Matratze
lag, hatte die wollene Decke über die Knie hinuntergestrampelt und
arbeitete mit den Fäusten in der Luft herum. Sein Gesicht war dunkelrot,
und röchelnd sprach er im Schlaf: »Raubersbuben! Abfahren! Laßts mir
den treuen Hund in Ruh! Abfahren, sag ich! Oder es kracht!«
Pepperl griff zu und rüttelte, bis der Förster wach wurde und mit
schlaftrunkenen Augen aufblickte. »Was -- was is denn?«
»Ich hab Ihnen wecken müssen. An schiechen Traum haben S' ghabt. Von
Raubersbuben haben S' gredt, und von eim treuen Hundl!«
Kluibenschädl setzte sich auf und rieb die Augen.
»Schau, da is mir jetzt richtig der arme Lion im Schlaf kommen! Weißt,
heut aufn Abend hab ich noch a bißl im Geheimnis vom Wohdekastel
glesen -- ja, denk dir, Pepperl, jetzt haben s' mir den guten Lion
derstochen, die Haderlumpen!«
»Geh? Is's wahr?«
»Und den Lord Fitzgerald haben s' überfallen und knebelt und bunden und
davongschleppt -- der Teufel weiß, wohin.«
»No mein, trösten S' Ihnen, es wird ihm schon wieder einer helfen!«
meinte Pepperl sanguinisch.
»Dös will ich hoffen! Wenn so a bravs Mannsbild z'grund gehn muß, nacher
wird's mir z'dumm! Nacher schreib ich dem Buchhändler in Innsbruck a
Briefl! Der soll sich gfreun! Und 's Geld muß er mir wieder zruckgeben.
Für so was zahl ich net. Derschlagen und derstechen und betrügen und
belügen tun sich d'Leut sowieso schon im Leben gnug. Was brauch ich
denn da noch a Büchl dazu? Wenn ich a Büchl lies, möcht ich mei' Freud
dran haben. Daß ich 's ganze Sauleben drüber vergessen kann! Und 's Herz
muß mir sein, als hätt's a frischgwaschens Hemmed an und a
Feiertagsgwandl! Sonst pfeif ich auf die ganze Dichterei!« Kluibenschädl
zog die Decke bis zum Hals herauf, mummelte sich ein und drehte sich
gegen die Wand. »Sei froh, Pepperl, daß du net der Dichter vom Geheimnis
vom Wohdekastel bist! Sonst tätst heut deine Prügel kriegen!«
Pepperl seufzte. »Wer weiß, ob ich's net so auch verdient hätt!«
»Na na! Ich bin dir schon wieder gut! Ös seids halt lustig gwesen!
Schwamm drüber! Gut Nacht!«
Schweigend starrte Pepperl die Kerze an und stocherte mit dem kleinen
Finger in die Flamme. Dann seufzte er wieder, blies das Licht aus, legte
die Joppe über einen Stuhl, streifte die Hosenträger von den Schultern
und kroch unter die Decke.
Schon nach kurzer Weile verriet ein sanftes Schnarchen, daß Förster
Kluibenschädl seinen Schlummer wiedergefunden hatte. Pepperl lag mit
offenen Augen und kaute an einem Seegrasstengel, den er aus der Matratze
gezogen hatte.
»Teufi, Teufi, Teufi! Morgen in der Fruh, bis ich heimkomm von der
Pirsch, da hat er mich schon verklampert!« -- Und was der Herr Fürst wohl
sagen würde? -- »Nobel, Pepperl, nobel! Fein hast dich aufgführt!«
Er dachte sich diese Worte nicht, nein, er hörte sie, hörte so klar die
ernste Stimme seines Herrn und sah so deutlich seine vorwurfsvollen
Augen auf sich gerichtet, daß ihm vor Zerknirschung und Reue der Schweiß
aus den Schläfen brach. Und wie sollte er sich verteidigen? Wie seinen
Herrn wieder freundlich stimmen? »Teufi, Teufi, Teufi! Was tu ich denn
nur?« Da fiel ihm der herrliche Vierzehnender ein, der in den
Latschenfeldern über dem Sebensee seinen Standort hatte. Wenn es das
Glück wollte, daß er den Fürsten auf diesen Staatshirsch zu Schuß
bringen könnte, gleich bei der ersten Pirsch! Solche Weidmannsfreude
würde den Groll seines Herrn gewiß besänftigen, oder ihn doch in eine
Stimmung bringen, in der sich Pepperl alle Reue über seine »rauschige
Lümmelei« vom Herzen schwatzen und sich halbwegs verteidigen konnte.
Aber wie verteidigen?
Daß ihm der Blick, mit dem der Kammerdiener die Sennerin gemustert
hatte, wie Feuer ins Blut gefahren war? Das konnte er doch dem Fürsten
unmöglich sagen. Was hat sich ein Jäger um die Augen zu kümmern, die der
fürstliche Herr Kammerdiener macht? Und was ging den Praxmaler-Pepperl
die Burgi an? Gott behüt! Das wär doch die reine Narretei! Wenn ein
Jäger, der selber nicht viel mehr als seine Büchse hat, an so was
denkt, muß er doch ein bißchen rechnen, muß schauen, daß er sich ein
Bröserl einheiratet. Die Burgi? Ui jegerl! Wenn sich die nicht im Winter
ein Paar Strümpfe strickt, dann kann sie im Sommer barfuß laufen! Das
Mädel eine hungrige Sennerin und der Vater ein alter Notnickel, der für
fünfzig Kreuzer Monatszins in einem Stüberl hauste, in dem die Mäuse am
Strohsack nagen mußten, weil's was anderes nicht zu knuspern gab! »Na!
Da dank ich schön! So was fallt mir net ein!« Und was seine Mutter sagen
würde, wenn er eines Tages mit der Nachricht käme: »Du, Mutter, ich denk
mir, ich nimm die Burgi!« Das alte Weibl würde vor Schreck und Jammer
die Hände über dem Kopf zusammenschlagen: »Ja Bub, ja Pepperl, bist denn
narrisch? Hast selber nix zum Beißen, vierhundert Gulden liegen vom
Vater her noch Schulden auf unserem Häusl, und da bringst mir so a
Weibsbild, dös bloß an einzigen Rock für Kirch und Arbet hat!«
Gott bewahre! Für solch einen Narrenstreich war der Praxmaler-Pepperl
viel zu gescheit! Und überhaupt, wenn er an die Burgi hätte denken
wollen -- sie war doch auf der Tillfußer Alm schon Sennerin im zweiten
Sommer -- da hätte er doch nicht warten müssen bis ^heut^! Bis ihm der
fürstliche Herr Kammerdiener die Nase auf das Butterlaibl stieß! Daß die
Burgi ein mudelsauberes Mädel war, das brauchte sich Pepperl von keinem
anderen sagen zu lassen, am allerwenigsten von so einem. Er hatte doch
selber Augen im Kopf. Aber zum Heiraten gehört eben mehr als ein rotes
Göscherl. Diese praktische Weisheit steckte dem Pepperl so tief im Blut,
daß er an die Burgi gar nicht denken ^konnte^!
Wo käme da die Eifersucht her? Zum Lachen! Eifersucht! Die Burgi und er,
sie waren halt zwei junge, lustige Leut, und da sitzt man gern beisammen
und kudert und lacht. Mehr will man nicht voneinander. Gott bewahr! Auf
Ehr und Seligkeit! Und das Lachen ist noch lang keine Sünd. »'s Leben is
eh nur lauter Plag, und hätt man dös bißl Lachen net, wär gar nix dran.«
Und aufs Lachen verstand sich die Burgi! Mit ihren Grübchen und ihren
Blitzäugerln! Wenn einer aufs Heiratsgut nicht anstehen müßt und könnt
die Burgi nehmen, wie sie geht und steht -- »Teufi, Teufi, Teufi! Der
krieget a lustigs Leben! Der wär zum Neiden!«
Als Pepperl zu diesem Gedanken kam, verspürte er auf der linken
Brustseite einen merkwürdig schmerzenden Druck. Er meinte, das käme von
der unbequemen Lage auf der harten Matratze, und wälzte sich auf die
andere Schulter. Aber das Mittel half nicht -- ganz natürlich, denn die
Matratze wurde nicht linder, weil der Praxmaler-Pepperl sich umgedreht
hatte.
Er atmete schwer, und unter der wollenen Decke begann ihm schwül zu
werden. So viel wie in dieser nächtlichen Stunde hatte er schon lange
nicht gedacht. Die ungewohnte Kopfarbeit machte ihn völlig schwitzen.
Aber nach aller Gedankenmühe war er doch wenigstens zu der beruhigenden
Überzeugung gekommen, daß er »von der Burgi nichts wollte« und daß es
»reine Narretei« war, wenn ihn seine Kameraden mit der Eifersucht
aufzogen. Was ihn zu der »rauschigen Wut« gegen den fürstlichen Herrn
Kammerdiener verführt hatte, war etwas ganz, ganz anderes! Der
Praxmaler-Pepperl war mit einem »gschamigen Gmüt« behaftet, und da hatte
jener Blick des Lakaien auf ihn gewirkt, als hätte man ihm eine Handvoll
Schmutz ins Gesicht geworfen. Das wäre auch so gewesen, wenn es sich um
ein Nannerl oder um eine Stasi gehandelt hätte. Wenn Menschen in der
Einsamkeit nebeneinander hausen, müssen sie füreinander einstehen in Not
und Gefahr, jedes ist verantwortlich für das Wohl und Wehe des anderen.
Und da sitzt nun solch ein junges, bildsauberes, dummes Ding in der
unbewachten Sennhütte, ist an nichts anderes gewöhnt als an den
gefahrlosen Verkehr mit »so unfürmigen Lümmeln«, wie der
Praxmaler-Pepperl einer war -- und da kommt nun so ein Pikfeiner aus der
Stadt, mit silbernen Schnallen auf den Schuhen, mit seidenen Strümpfen
und mit süßen Redensarten wie »Main scheenes Gindd!« -- ja du lieber
Herrgott, da ist doch ein Unglück geschehen, eh man sich umschaut! Und
da sollte Pepperl nicht die heilige Pflicht haben, das zu verhindern?
Der Burgi zulieb? Gott bewahr! Aber nun hatte das arme Mädel doch schon
die Mutter verloren, und ihr alter Vater stand auch nur noch ein
Katzensprüngl vom Grab entfernt! Freilich hatte Pepperl sich in den
vergangenen Jahren sehr wenig um den alten Brenntlinger gekümmert. Jetzt
aber war der gewissenhafte, unter Verantwortungsdruck und selbstlosem
Pflichtgefühl heftig schwitzende Praxmaler-Pepperl in seinen Gedanken
plötzlich ein Herz und eine Seele mit dem »guten, braven Mannderl«. Wohl
hatte der alte Brenntlinger eine bedenkliche Vorliebe für den
Doppeltgebrannten, aber er trug doch auch ein richtiges Vaterherz in
seiner Brust! Und was wird er sagen, wenn er's einmal erfahren muß -- das
ganze schreckliche Unglück der Burgi!
Bei dieser Vorstellung krampfte sich Pepperls Herz in stechender Qual
zusammen, wie sich ein Igel rollt, wenn der Hund ihn apportieren will.
Er dachte mit keinem Gedanken an die Burgi, Gott behüt, nur an den
armen, alten, braven Vater! Er sah ihn durch den Wald einherkommen,
wankend und gebeugt, wie zu Boden gedrückt durch die Last dieses
Kummers. Und nun stand der Unglückselige vor dem Praxmaler-Pepperl,
schaute ihn todestraurig mit den rotgeränderten Säuferaugen an, in denen
das Wasser glitzerte, und sagte mit seiner Stotterstimme: »Aber,
Pepepepepperl, hörst, das hätt ich mir doch net denkt von dir, daß d'
mir gar net aufpassen tust aufs Madl! Und jetzt schschschau dir dös
Unglück an!«
Dem Pepperl wurde fürchterlich weh um die selbstlose Menschenseele.
»Himmelkreuzteufi noch amal!« Er streckte drohend die Arme in die
Finsternis. »Zerreißen und schlitzen tu ich den Kerl in der Luft, wann
er 's Madl net in Ruh laßt!« Schnaufend schob er die wollene Decke von
der Brust. »Herrgott, so was von Hitz! Da steh ich schon lieber auf.
Schlafen kann ich eh nimmer.«
Achtsam, um den schnarchenden Bettkameraden nicht zu wecken, erhob er
sich, strich ein Zündholz an und sah nach der Uhr. Ein paar Minuten
fehlten noch bis drei. »No also, is ja eh schon Pirschzeit!« Sinnend
stand er in der finsteren Stube und starrte das Zündholz an, das sich im
Erlöschen krümmte wie ein feuriger Wurm. Dann packte er mit der einen
Hand seine Joppe und die Schuhe, mit der anderen den Hut, die Büchse und
den Rucksack.
Lautlos zog er hinter sich die Tür zu und machte sich unter freiem
Himmel zum Pirschgang fertig.
Schon begann im Osten ein mattes Dämmern, und die Sterne wollten
erlöschen. Schwarzgrau dehnte sich das betaute Almfeld, der Brunnen
plätscherte, und halblaut bimmelte die Glocke eines Rindes, das irgendwo
im Grase lag. Ganz deutlich unterschied man schon im Zwielicht die grobe
Mauer der Sennhütte und in dem trüben Morgengrau das schwarze
Fensterchen.
Dieses Fenster betrachtete Pepperl unter angestrengtem Nachdenken. Das
heilige Pflichtgefühl, die Verantwortung, die er dem alten Brenntlinger
gegenüber zu tragen hatte, war ihm mit solcher Heftigkeit
»eingeschossen«, daß er ganz unmöglich zur Morgenpirsche ausziehen
durfte, ohne dem »dalketen Madl« eine ernste Warnung zu erteilen.
Mit langen Sprüngen rannte er über das Almfeld hinunter, wie einer, der
gestohlen hat. Da hörte er im nahen Hegerhäuschen den rasselnden Wecker
gehen. Erschrocken hielt Pepperl inne. »Dös braucht ja keiner z'wissen,
daß ich ihr a bißl predigen muß!« Und just, als hinter den trüben
Scheiben des Jägerstübchens der Lichtschein aufging und Mazeggers
Silhouette im hellen Fenster erschien, drückte Pepperl sich um die Ecke
der Almhütte. Die verriegelte Tür verursachte dem Tugendwächter mit den
Kreuzerschneckerln nicht das geringste Kopfzerbrechen. Er kannte den
primitiven Mechanismus dieses Schlosses. Mit dem Messer fuhr er durch
eine Spalte der Bretter und hob innen ohne Mühe den Riegel auf. In der
Sennstube herrschte rabenschwarze Finsternis. Da war der Weg zu Burgis
Kammertür ohne einiges Stolpern und Gepolter nicht zu finden.
Hätte die junge Sennerin auch den Schlaf einer alten Bärin gehabt, sie
hätte bei diesem Spektakel erwachen müssen. »Mar und Joseph! Was is
denn?« klang die schlaftrunkene Stimme des Mädels aus der Kammer.
»Nix is 's! Gar nix! Na na! Bloß ich bin's!« flüsterte Pepperl durch die
Klumsen der Kammertür, sanft und freundlich, wie ein guter Hirte zu
seinem Schäflein reden muß. »A bißl was sagen muß ich dir! Ganz ebbes
Wichtigs! Geh, sei gscheit und komm a bißl aussi!«
»Fahr ab, du da draußen! Und laß mich schlafen!«
Diese widerspenstige Antwort brachte dem Praxmaler-Pepperl die bittere
Erkenntnis bei, welch eine undankbare Aufgabe es ist, den Menschen das
Gute zu predigen. Einige Sekunden blieb er lautlos vor der schwarzen Tür
stehen. Dann pochte er schüchtern mit dem Knöchel an die Bretter und
flüsterte: »Schau, Burgerl, tu net trutzen! Sei gscheit und mach a bißl
auf! Ich mein' dir's gut. Soviel sorgen tu ich mich um deintwegen.«
»Schlafen laß mich!«
»Na, Burgerl! Heut därf ich dich net schlafen lassen! Ich muß dir a paar
Wörtln sagen. Ich hab die Verpflichtigung.«
»Was? Verpflichtung? Ja, freilich«, klang es gereizt aus der Kammer,
»die Verpflichtung hast, daß dich niederlegst auf deine Ohrwaschln und
dein Dampus verschlafst!«
»Auf Ehr und Seligkeit, Madl, ich bin so nüchtern wie der Pfarr vor der
Fruhmeß!«
»Laß die heiligen Sachen aus'm Spiel! So was vertrag ich net. Z'mittelst
in der Nacht schon gar net!«
»Madl, ich sag dir's im guten, tu mich net abweisen! Dein Glück is am
Spiel. Mach auf, sag ich! Oder es reut dich noch amal, daß d' ein'
abgwiesen hast, der's ehrlich mit dir gmeint hat.«
»Jetzt wird's mir aber z' dumm!« Heißer Unmut bebte in der Stimme der
Sennerin. »Bis um Zwölfe hab ich enker rauschige Metten in der Hütten
leiden müssen. In der Früh muß ich wieder frisch bei der Arbeit sein.
Und da soll ich net amal die paar Stündln schlafen können? Fahr ab! Mit
dir bin ich fertig! Verstehst! Dös is 's letzte Wörtl gwesen. Gut
Nacht!«
Pepperls Geduld war zu Ende. Er sah es ein: bei dieser verstockten Seele
war in Güte nichts auszurichten. Dem heiligen Zweck zuliebe mußte er
»sanfte Gewalt« gebrauchen. Also faßte er mit beiden Fäusten die Klinke
und rüttelte an der Kammertür, daß die Bretter rasselten. »Mach auf! Ob
d' willst oder net. Anhören mußt mich! In meiner Verpflichtung steh ich
da, als ob ich dein armer, alter Vater wär. Oder als ob d' an Bruder
hättst an mir, der sich in Kümmernis um d' Schwester sorgen tut! Zum
letztenmal sag ich dir's: mach auf!«
Das wirkte. Noch ehe Pepperl völlig ausgesprochen hatte, öffnete sich
die Kammertür, freilich nur um einen schmalen Spalt. Aus diesem Spalt,
in welchem undeutlich etwas Weißes schimmerte, kam etwas Schwarzes
herausgeflogen, wie eine Nachteule aus ihrem finsteren Felsenschlupf.
Dieser sonderbare, aber sehr gewichtige Vogel flog dem Praxmaler-Pepperl
grob in die Kreuzerschneckerln, fuhr ihm wie mit scharfen Klauen übers
Ohr und klatschte zu Boden. Im gleichen Augenblick schloß sich die
Kammertür wieder, und der Riegel klirrte.
»Da hört sich aber die Gemütlichkeit auf!« brummte Pepperl, weniger
beleidigt als verblüfft. In begreiflicher Neugier bückte er sich,
tappte mit den Händen auf dem Boden herum -- und als er den merkwürdigen
Vogel haschte, zeigte es sich, daß er keine Flügel hatte, sondern sich
anfühlte wie ein Pantoffel mit genagelter Sohle. Bei dieser Entdeckung
schoß dem Praxmaler-Pepperl eine »gache Hitz« bis unter die zerzausten
Schneckerln hinauf, wie überschürtes Feuer in den Schornstein fährt. »So
also? So dankst mir du?« Seine Stimme klang, als wäre ihm die Kehle
zugeschnürt. »Meintwegen!« Dabei schleuderte er den Pantoffel gegen die
Kammertür, daß es krachte wie ein Schuß. »So renn halt ins Verderben,
wie 's Hehndl in' Fuchsenbau! Dir sag ich nix mehr!«
Er griff nach seiner Büchse und stürmte zur Hüttentür hinaus. Da vernahm
er Schritte. Um nicht gesehen zu werden, duckte er sich hinter den
Holzstoß, der an der Hüttenmauer aufgeschichtet war.
Im fahlen Grau des Morgens schritt Mazegger an der Hütte vorüber, die
Büchse auf dem Rücken, das bleiche Gesicht tief vorgebeugt und zu Boden
starrend, wie einer, der sucht, was sich nimmer finden läßt.
Trotz allem Aufruhr, den Pepperl in seiner enttäuschten Hirtenseele
toben fühlte, hatte er doch noch Augen für das Gedrückte, das aus
Mazeggers Haltung sprach. »Mir scheint, der spinnt schon wieder! Der
arme Narr!« Den fremden Kummer nicht minder schwer als die eigene Sorge
fühlend, guckte er dem Jäger nach, bis Mazegger zwischen den Bäumen
verschwunden war. Dann schlich er um den Holzstoß herum, warf einen
spähenden Blick zum Fürstenhaus hinauf und rannte mit langen Sprüngen
dem nahen Walde zu.
Sobald ihn die Bäume deckten, fiel er in ruhigen Schritt, als wäre jäh
aller Sturm in seinem Innern still geworden.
Er konnte sich sagen, daß er seine »Verpflichtigung« gewissenhaft
erfüllt hatte. Wenn er nicht dazu gekommen war, seine Warnung
auszusprechen, so war das nicht ^seine^ Schuld! Und sollte, Gott behüt,
der alte Brenntlinger einmal kommen und ihn ansehen mit den traurigen
Vateraugen, so konnte Pepperl mit reinem Gewissen erklären: »Ich kann
nix dafür!« Das war unleugbar ein Trost. Dennoch war dem
Praxmaler-Pepperl so seltsam schwül zumute, daß er das Hütl lüften und
mit dem Ärmel über die Stirn wischen mußte.
^Viertes Kapitel^
Förster Kluibenschädl machte am Morgen keine Pirsche, nur einen kleinen
Waldmarsch gegen Leutasch hinaus, um sich für das Frühstück im
Fürstenhaus den pflichtschuldigen Appetit zu holen.
Im Hochwald, der das Weidefeld der Hämmermoosalpe umschließt, traf er
mit Mazegger zusammen, der in Gedanken versunken daherkam.
»He! Toni!«
Der Jäger fuhr auf wie ein Träumer, der unsanft geweckt wird.
Mißmutig schüttelte der Förster den Kopf. »Wie schaust denn aus? Bist
denn du noch a Jager? Schamst dich denn gar net?«
Mazegger, über dessen bleiches Gesicht eine Spur von Röte huschte,
schien nicht recht zu wissen, wie ihm geschah. Er betrachtete seine
Büchse. Die war spiegelblank, ohne Rost. Er guckte suchend an seinen
Kleidern hinunter. Die waren tadellos sauber. »Was ist denn?« murrte er,
und seine schwarzen Augen schossen einen gereizten Blick auf den
Förster. »Wo fehlt's denn schon wieder?«
»Dein Hütl schau dir an!«
Toni nahm den Hut ab und sah, daß er von seiner Spielhahnfeder die
Sichel verloren hatte.
»Die muß ich mir gestern am Abend abgestoßen haben! Aber wenn der Herr
Förstner schon wegen so was brummt --«
»So? Meinst? Laß an Heiligen sein' Heiligenschein verlieren, und er is
halt kein Heiliger nimmer!« Der Förster drehte dem Jäger den Rücken und
wanderte durch den Wald hinunter ins Bachtal.
Auf dem Heimweg hörte er aus einem nahen Jungholz die Stimme der
Sennerin, die ihre Kühe zum Melken eintrieb. Sonst pflegte Burgi bei
diesem Geschäft vergnügt zu singen und zu jodeln; heut schalt sie
mißlaunig auf das widerspenstige Vieh.
Das fiel dem Förster auf. »Was hat denn dös Madl heut?«
Als er gegen neun Uhr die Tillfußer Alm erreichte und ins
Försterhäuschen trat, sah er den Praxmaler-Pepperl, mit einem nassen
Handtuch um die Stirn, in schwerem Schlaf auf der Matratze liegen.
»No also! Jetzt brummt ihm der Schädl! Ja ja, 's Leben hat allweil seine
Zwidrigkeiten, und aller Zucker schmeckt eim sauer auf d'Letzt!«
Lautlos, um den Schläfer nicht zu wecken, machte er Toilette zum
Frühstück, das heißt, er wischte mit einem Handtuch die Schuhe sauber
und bürstete einen Scheitel ins Haar.
Als er hinaufkam ins Herrenhaus, hatte er seine Freude an dem frischen
Aussehen des Fürsten, der fest und gut bis in den Morgen geschlafen
hatte. Und da gab's gleich was zu lachen. Weil der Fürst versicherte, er
hätte einen Schlaf getan wie ein Bauer, philosophierte der Förster
lustig: »Duhrlaucht, dös is gspaßig! Sie sagen: wie a Bauer! Und
unsereiner, wann er gut gschlafen hat, unsereiner sagt: heut hab ich
gschlafen wie a Fürst! Bschaut man's gnau, so hat's im Leben jedweder
gleich. Und jeder meint, der ander hat's besser.«
Während des Frühstücks behielt das Gespräch die heitere Stimmung, mit
der es begonnen hatte, und Ettingen amüsierte sich über die drollig
derben und doch von einem gesunden Kern erfüllten Lebensweisheiten, die
ihm dieser rauhborstige Philosoph in der Jägerjoppe zu hören gab.
Nach dem Frühstück machte Ettingen sich fertig für den
»Orientierungsmarsch«, der bis zum Abend dauern sollte. Martin war dem
Fürsten beim Umkleiden behilflich, und als er ihm die Schuhe zuschnürte,
sagte er mit dem süßesten seiner Töne: »Ich bitte um Vergebung, wenn ich
Durchlaucht eine Unbehaglichkeit bereite, aber ich sehe mich leider
gezwungen, gegen den Jäger Praxmaler Beschwerde zu führen. Der Mann hat
sich gestern mehr als ungehörig gegen mich benommen. Die Art, in der er
sich mit mir zu sprechen erlaubte --«
»War jedenfalls begründet!« unterbrach der Fürst. »Ich kenne dich, mein
guter Martin! Deshalb sag ich dir ein für allemal: Verschone mich hier
im Jagdhaus mit deinem Klatsch! Und laß die Jäger in Ruhe! So! Jetzt
kannst du mir den Hut bringen.«
Als der Fürst aus dem Jagdhaus trat, stand Kluibenschädl schon wegbereit
vor der Tür, mit der Büchse hinter dem Rücken.
Auf der Schwelle blieb der Fürst eine Weile stehen und blickte lächelnd
hinaus in den reinen Glanz des Morgens. »Wie schön! Und diese Luft!«
»Ja, bei uns, da schnauft man sich leicht! Und a Tagerl is dös heut! Da
müssen wir schon a bißl auffisteigen, damit S' die richtig Aussicht
kriegen. Gleich hinterm Jagdhaus haben wir den schönsten Reitsteig bis
zum Steinernen Hüttl!«
Der Fürst blickte auf, als wäre bei diesem Namen eine Erinnerung in ihm
wach geworden. »Zum Steinernen Hüttl?« Er lächelte. »Gut! Steigen wir
hinauf! Wohnen Leute da droben -- beim Steinernen Hüttl?«
»Aber freilich! Der Senn und sein Bub.«
»Sonst niemand?«
»Na! Kein Mensch sonst. Es steht bloß die einzig Sennhütten droben.«
»Aber gestern am Abend, als ich den kleinen Spaziergang machte, kam
jemand von dort oben herunter.« Wieder lächelte der Fürst. »Das war
nicht der Senn. Auch nicht sein Bub.«
»Wird halt a Tourist gwesen sein. Da droben is an Übergangl von der
Zugspitz rüber. Da kommen oft Touristen vom Bayrischen her. Der Weg is
net grob und is gut zum Gehn.«
»Auch für Damen?«
»Ah ja! Ich bin schon öfters einer begegnet. Und dös muß ich sagen: die
haben mir allweil gfallen. Ich bin net gut auf d' Weiberleut z'reden.
Aber wenn ich merk, daß eine ihr Freud an der lieben Natur und an die
Berg hat, da lupf ich mein Hütl net ungern. A bißl Grechtigkeit muß der
Mensch auch bei die Weiberleut gelten lassen.«
Sie waren zum Försterhäuschen gekommen, unter dessen Tür der
Praxmaler-Pepperl stand, mit hängenden Armen und einwärts gedrehten
Fußspitzen: das verkörperte schlechte Gewissen. Scheu blickte er seinem
Herrn entgegen, und dieser Blick schien in banger Sorge zu fragen: »Bin
ich jetzt schon verklampert oder net?«
Lächelnd nickte der Fürst ihm zu. »Ausgeschlafen, Pepperl?«
Die freundliche Ansprache verwandelte den Jäger in einen anderen
Menschen. Seine Gestalt streckte sich, als wäre ihm alle Müdigkeit der
durchwachten Nacht aus den Gliedern geblasen. »Grad hab ich noch a
Stünderl nachgholt«, sagte er mit verlegenem Lachen, »denn dös is wahr,
Herr Fürst, heut nacht hab ich a bißl z'viel derwischt.« Kleinlaut, als
bedürfte diese Tatsache einer Entschuldigung, fügte er bei: »Enker Wein
is so viel stark. Allweil brummt's mir noch a wengerl unter die Haar.«
Das kam so drollig heraus, daß Ettingen lachen mußte. Auch der Förster
lachte und sagte gutmütig: »No also, leg dich halt wieder nieder auf
d'Ohrwaschln! Die gnädig Duhrlaucht gibt dir dienstfrei übern Tag. Aber
bis zur Abendpirsch mußt wieder a lichts Köpfl haben. Oder ich wasch dir
deine Schneckerln!«
»Wird's net brauchen!« stotterte Pepperl. »Und schlafen? Dös gibt's net!
Jetzt pack ich zamm und marschier aussi zum Sebensee.« Er wandte sich an
den Fürsten. »Wissen S', Duhrlaucht, beim Sebensee draußen, da steht
unser bester Hirsch. A Vierzehnergweih hat er droben, nix Schöners
gibt's nimmer auf der Welt. Heut am Abend schau ich mir sein Auszug an,
und wenn er am richtigen Fleckl steht, so müssen S' mit, Duhrlaucht,
gleich morgen in der Früh! Die Freud, Herr Fürst, daß S' Enkern ersten
Hirsch mit'm Pepperl schießen -- die Freud, die ^müssen^ S' mir machen!
Recht schön tät ich bitten drum. Gelten S', ja?«
»Ja, Pepperl, den holen wir uns morgen.«
In seiner Glückseligkeit schrie Pepperl einen klingenden Jauchzer in die
Sonne. Dabei fuhr er mit dem Kopf so derb gegen einen vorspringenden
Balken der Hütte, daß der Förster rief: »Hö, hö, hö, laß mir wenigstens
's Häusl noch stehn!«
»Ja, schiergar hätt ich's mit umgrissen!« lachte Pepperl, rieb sich die
Haare und verschwand mit brennendem Eifer in der Hütte.
Als er nach einer Weile, fertig für den Pirschgang, wieder aus der Tür
trat, war der Förster mit dem Jagdherrn schon im Wald verschwunden.
Lustig blinzelnd lugte Pepperl zum Fürstenhaus hinauf und gewahrte an
einem offenen Fenster den Kammerdiener. »Ja, Mannderl! Morgen fallt der
Vierzehner. Nacher kannst mich verklampern, wie d' magst!« Schon wollte
er mit langen Schritten seinen Weg beginnen. Da blieb er erschrocken
wieder stehen und blickte sorgenvoll zur Sennhütte hinunter. »So,
schön! Jetzt bleibt dös dumme Madl den ganzen Tag ohne Aufsicht! Mar und
Joseph, was tu ich denn da?« Zu dieser Sorge bekam der Praxmaler-Pepperl
zu merken, daß es im Himmel einen gütigen Herrgott und draußen in der
Leutasch einen gestrengen Bauern gab, der wöchentlich von der Tillfußer
Alm seine zwanzig Pfund Butter sehen wollte.
Drunten an der Sennhütte wurde die Türe gesperrt, und Burgi, mit der
hohen, gegen die Sonnenwärme dick vermummten Butterkraxe auf dem Rücken,
schritt über das Almfeld hinunter.
Ein Aufglänzen selbstloser Schutzengelfreude leuchtete über das Gesicht
des Jägers. »Gott sei Lob und Dank! 's Madl muß abtragen. Da kommt's vor
Abend nimmer zruck!« So rechnete Pepperl in Gedanken. »Derweil is der
Herr Fürst wieder daheim. Und da muß er bei der Arbeit sein, der
Gschniegelte!« Mit einem seelenvergnügten Jauchzer quittierte er das
Ergebnis dieser Rechnung und rief -- unverkennbare Schadenfreude im Ton
der Stimme -- über das Almfeld: »He! Burgi! Tu dein braven Vatern schön
grüßen, gelt!« Und mit langen Sprüngen hetzte er schräg durch den Wald
hinunter.
Es dauerte nicht lang, da erschien unter der Türe des Fürstenhauses der
Herr Kammerdiener in weiß und grün gestreifter Hausjacke, eine Zigarre
zwischen den Zähnen und ein weißes Hütchen auf dem schön frisierten
Kopf. Den Rauch in die Sonne blasend und dazwischen eine Arie aus
Rigoletto pfeifend, spazierte er über das Almfeld hin und her. Wie
zufällig geriet er vor die Sennhütte -- und fand die Tür verschlossen.
»Fräulein Burgi!« rief er leis durch die Ritzen der Bretter. »Fräulein
Burgi!«
Als er keine Antwort erhielt, wanderte er verstimmt davon. Beim
Jägerhäuschen blieb er stehen und blickte durch das offene Fenster.
Drinnen lag Mazegger angekleidet auf dem Bett, das Gesicht in die Arme
vergraben.
»Heda! Sie!«
Der Jäger erhob sich. Seine Augen waren heiß gerötet.
»Halten Sie sich fertig bis in einer Stunde. Sie haben einen Brief nach
Leutasch zu bringen, der noch heut mit der Post nach Innsbruck muß.«
Mazegger biß die Zähne übereinander.
Als gält' es ein hochwichtiges und unaufschiebbares Geschäft zu
erledigen, eilte Martin ins Fürstenhaus hinauf, holte aus seiner Kammer
ein Notizbuch und ein Zentimeterband, begab sich in das »Grafenstübchen«
und verriegelte hinter sich die Tür. Hier saß er eine Weile und
betrachtete nachdenklich den anspruchslos möblierten Raum und die
weißgetünchten Wände. Dann maß er alle Mauern und Fenster ab -- und begann
in sein Notizbuch eine lange Liste zu schreiben:
1. Zartgeblumte Seidentapete auf mattblauem Fond, für 46 qm Wandfläche;
Plafond 16 qm.
2. Für zwei Fenster seidene Gardinen von etwas tieferem Blau; Spitzen
als Unterlage; Leisten in Weiß und Silber; Stores in gedämpftem Rosa
oder zartem Heliotrop, mit allem Zubehör.
3. Portieren für eine Tür, Stoff und Farbe der Gardinen; ohne Spitzen;
mit allem Zubehör.
4. Englischer Teppich, 16 qm, 4:4, dem Blumenmuster der Tapete
entsprechend.
So schrieb und schrieb er, bis die Liste über fünf Seiten seines
Notizbuches angewachsen war. Dann verließ er das Stübchen, versperrte
die Tür und steckte den Schlüssel zu sich.
Eine halbe Stunde später trug Mazegger einen Brief davon, der an einen
Hotelier in Innsbruck adressiert war. --
Für fünf Uhr nachmittags war das Diner befohlen. Wenige Minuten früher
kehrte der Fürst zurück.
Trotz der siebenstündigen Wanderung, die kreuz und quer durch Wälder und
Latschenfelder und über steile Almen gegangen war, verriet seine Haltung
keine Spur von Müdigkeit. Sein Gang war fester als am Morgen, seine
Augen hatten Leben und Feuer, und die heiße Julisonne hatte ihm das
Gesicht verbrannt, daß es glühte -- nur die Stirne, soweit sie im
Schatten der Hutkrempe lag, war weiß geblieben.
»Martin!« rief er dem Diener zu, der in seiner schwarzen Gala schon
wartend am Zauntor stand. »Nur flink die Suppe! Mich hungert.«
Mit einem Sprung nahm der Fürst die drei Stufen, die zur Haustür
hinaufführten.
Eine minder gute Laune schien Förster Kluibenschädl von dem weiten Weg
nach Hause zu bringen. Beim Steigen mußte ihm ein kleines Malheur
passiert sein: von der Lederhose, die auch sonst sehr übel zugerichtet
war, hing ein handgroßer Rißlappen herunter. Ohne beim Försterhäuschen
anzuhalten, ging er auf die Jägerhütte zu; es gewitterte in seinen
kleinen Blitzaugen. Als er die Hütte leer fand, lachte er.
»So so? Net daheim bist? Aber wart nur, Bürscherl, auf d' Nacht, da
kommst mir schon!«
Nach einer Weile kräuselte sich vom Dach des Försterhäuschens der blaue
Rauch mit spielenden Ringeln hinauf in die linde, reine, sonnige
Abendluft.
Der einsame Koch -- an Stelle der blessierten Lederhose trug er ein graues
Beinkleid von wahrhaft vorsintflutlichem Schnitt, mit großen Buckeln an
den Knien -- hatte den Schmarrenteig angerührt und ließ ihn aus der
Holzschüssel in das prasselnde Schmalz rinnen.
Nachdem er gespeist und das Geschirr wieder säuberlich gespült hatte,
nahm er das Geheimnis von Woodcastle aus der Schublade und begann zu
lesen. Recht zum Übel für seine ärgerliche Stimmung kam er da gerade an
das Kapitel, in dem die Feinde Lord Fitzgeralds, über ihren gelungenen
Schurkenstreich triumphierend, sich zu einem üppigen Mahl
zusammenfanden, bei dem die Austern mit Chablis, der Lachs mit Burgunder
und die gebratenen Fasanen mit Champagner begossen wurden. Den Leser
empörte diese ungerechte Verteilung der irdischen Freuden: während der
gute, schuldlose Lord im tiefsten Kerker »lechzete«, inzwischen
schwelgten und schlemmten die »ruchlosen Buben« auf seine Kosten!
»Himmelkreuzteufel noch amal! Da sollt doch der liebe Herrgott
dreinfahren mit'm Dreschflegel. Müssen denn die schlechten Kerln allweil
obenauf sein und die Guten allweil unterliegen? Meiner Seel! Da könnt
ein' 's Leben verdrießen!« Das Geheimnis von Woodcastle sauste wieder in
einen finsteren Winkel der Schublade.
Seufzend erhob sich der Förster, nahm die zerrissene Lederhose vom
Zapfenbrett und betrachtete den Schaden. »Flicken wir s' halt wieder!«
Aus einer Truhe, die unter dem Bett stand, holte er sein
»Nahtereischachterl« hervor, und da es im Stübchen schon dämmerig wurde,
setzte er sich mit seiner Flickerei auf die Schwelle der Hüttentür.
Es wurde ihm schon heiß, noch ehe die Arbeit recht begonnen hatte. Auch
die gröbste Nadel, die er besaß, war zu »gring« für seine dicken Finger;
er konnte sie kaum fassen und halten; der grobe Zwirn wollte nicht durch
die Öse gleiten und dröselte sich auf; und weil der Förster den doppelt
genommenen Faden zu stark gewichst hatte, glitschte er ihm beim
Schlingen des Knotens immer wieder aus. Endlich war er soweit, um den
ersten Stich zu machen. Da stach er sich auch gleich in den Finger.
Seufzend leckte er den kleinen Blutstropfen ab, hielt den Finger übers
Knie und klopfte ihn mit der Faust. Dann nähte er weiter. Nach jedem
Stich zog er so grimmig an, daß der Faden sich spannte wie eine Saite.
Dabei wurde die Naht so pfriemig wie ein schlecht geheilter
Studentenschmiß.
Als die harte Arbeit mit Not und Seufzen vollendet war, begann es schon
zu dunkeln. Da sah er am Fenster der Jägerhütte den Lampenschein
aufblinken. »So, Bürscherl, bist daheim? Jetzt kommst mir aber grad in
Wurf!« Er trug die geflickte Hose und das Nähzeug in die Stube und ging
hinüber zum Jägerhaus.
Mazegger kniete vor dem eisernen Sparherd, um Feuer anzuschüren.
»Du? Wo warst denn heut?«
Zögernd erhob sich der Jäger. Er schien es gleich zu merken, daß sich
ein Gewitter über ihm entladen sollte. »Der Kammerdiener hat mir einen
Brief übergeben. Den hab ich nach Leutasch getragen.«
»So? Da kannst freilich aufs Wild net aufgschaut haben. Aber was hast
denn gestern gsehen? Auf der Abendpirsch?«
»Nichts.«
»So? Gar nix? Und gegen Leutasch naus bist gwesen? Im Hämmermoos?«
Mazegger wandte sich zum Herd und nickte.
Da brach das Gewitter los. »Du Lugenschüppel, du gottverlassener! Da
schau her!« Der Förster griff in die Joppentasche und warf dem Jäger die
Sichel einer Spielhahnfeder vor die Füße. »Da hast dein Federl wieder!
Am Steig zum Steinernen Hüttl droben hab ich's gefunden. Warum lügst
mich denn so an?«
Brennende Röte war über das bleiche Gesicht des Jägers geflogen. Seine
Augen funkelten.
Der Förster betrachtete ihn vom Kopf bis zu den Füßen. Dabei verrauchte
sein Zorn, und er sagte mit ruhigem Ernst: »Toni! Jetzt will ich dir die
letzte Verwarnung geben. 's Lugen vertrag ich net. Alles kann ich eim
Jager verzeihen, a Jager is auch nur a schwacher Mensch. Aber 's Maul
wenn er aufmacht im Dienst, muß ich a wahrs Wörtl hören. Und drum sag
ich dir's jetzt als dein Fürgsetzter: lügst noch an einzigsmal, so
kannst deine sieben Zwetschgen packen.«
Schweigend starrte der Jäger in die Lampenflamme und nagte an der Lippe.
»So! Und jetzt reden wir noch von was anderm mitanander, weißt, Tonerl,
als Mensch und Mensch.«
Mazegger drehte langsam das Gesicht über die Schulter, und seine Augen
wurden klein.
»Ich bin dir gut gwesen, Toni, wie ich gut bin zu alle Leut. Ost, wenn
du deine gachzornigen Streich so gmacht hast, hab ich mir denkt: trag's
ihm net nach, er is verwildert, hat als Kind viel Unglück erfahren, hat
d' Mutter hergeben müssen und hat den Vater verloren. Aber wer in
verstandsame Jahr kommt, muß in ihm a bißl aufrichten, was bucklet
graten is. In dir, Toni, wachst sich was aus, was mir Sorgen macht. Und
da fallt dir jetzt noch so an Unsinn ins Blut --«
Der Jäger fuhr auf: »Herr Förster!« Es blitzte in seinen Augen. »Sagen
Sie mir meintwegen als Vorgesetzter, was Sie wollen. Das muß ich
anhören. Was über den Dienst hinaus und mich allein angeht, bitt ich in
Ruh zu lassen!«
»So?« Dem Förster schwollen an den Schläfen die Adern; seine Stimme
blieb ruhig. »So sag ich dir's halt im Dienst: mach du deine Pirschweg
und lauf net allweil deiner Narretei nach, statt dem Jagdschutz! Meinst,
ich weiß net, warum mich gestern wieder anglogen hast und heimlich beim
Steinernen Hüttl droben warst? Ich müßt ein' Eselstritt von einer
Hirschfährten net unterscheiden können. 's Fräuln wird auf der Alm
droben gmalt haben, und da bist ihr wieder nachgstiegen. Toni! Denk a
bißl, wer du bist und wer dös Fräuln is! Ja, schau mich nur an! Und laß
mir dös Fräuln in Ruh! Sonst hast es mit mir z'tun. Brock dir a Blüml,
dös für dich gwachsen is am Weg! Aber streck deine Hand net aus nach eim
Sterndl, dös am Himmel glanzt.«
Mazegger lachte, und ein häßlicher Zug legte sich um seinen Mund. »Ein
Sterndl? So? Da muß freilich ein anderer kommen! Vielleicht so einer wie
unser gnädiger Herr Fürst? Bieten Sie 's ihm doch an! Er hat ihr gestern
eh schon nachspekuliert mit seine hochfürstlichen Augen --«
Weiter kam Mazegger nicht; eine schallende Ohrfeige schnitt ihm die
höhnische Rede ab. Einen Augenblick stand er mit aschfahlem Gesicht.
Dann sprang er wie ein wütendes Raubtier dem Förster an den Hals.
»Du! Ah, schau! So einer bist du!« Sie rangen miteinander, und es
gehörte die zähe Kraft des schweren Mannes dazu, um die Fäuste von sich
abzuwehren, die seinen Hals umschlossen. Ein Ruck, ein Schwung dieser
stählernen Arme, und Mazegger taumelte gegen die Wand. »So, du!« Schwer
atmend brachte Kluibenschädl den aufgerissenen Hemdkragen wieder in
Ordnung. »Über vier Wochen such dir an anderen Dienst! Müßt ich mich net
schenieren, daß ich dem Herrn Fürsten den Grund sag, so tät ich dich
heut auf d' Nacht noch davonjagen. Dem Herrn Fürsten z'lieb soll's
heißen, daß du selber kündigt hast! Verstehst? Und solang 's Fräuln am
Sebensee draußen is, gehst mir nimmer aussi! Dös sag ich dir!« Er drehte
dem Jäger den Rücken und schritt zur Tür.
Leichenblaß und zitternd an allen Gliedern starrte Mazegger ihm nach.
Als der Förster schon in der Tür verschwinden wollte, riß der Jäger das
Messer von der Hüfte. Er machte auch einen Schritt. Dann sank ihm der
Arm. Er schleuderte das Messer fort und preßte die Faust an seine Stirn.
Das hatte der Förster nicht mehr gesehen. Er stand schon draußen in der
Nacht und spuckte aus, als hätte er damit einen symbolischen Punkt
hinter die erledigte Geschichte der letzten Minuten gesetzt. Unschlüssig
blickte er zum Fürstenhaus hinauf, dessen Fenster hell in den dunklen
Abend leuchteten. Ob er nicht doch seinem Herrn den Vorfall melden
sollte? Er schüttelte den Kopf zu diesem Gedanken, ging in seine Hütte
und zündete in dem finsteren Stübchen die Lampe an. Als er auf dem Bett
die geflickte Lederhose liegen sah, nahm er sie und betrachtete beim
Lampenschein die wulstige Naht. »Sakra, Sakra«, brummte er seufzend vor
sich hin, »die wird mich drucken!« Er hängte die Lederhose an den
Kleiderrechen und sah sie mißtrauisch noch einmal an. Dann holte er das
Geheimnis von Woodcastle aus der Tischlade.
Im gleichen Augenblick kam der Praxmaler-Pepperl zur Tür hereingestürmt,
atemlos von einem zweistündigen Dauerlauf. »Herr Förstner! Der Hirsch is
heut am richtigen Fleck! Wenn der Herr Fürst morgen in der Früh mit mir
aussi marschiert zum Sebensee, kommt ihm der Hirsch auf hundert
Schritt.«
»No also, geh nur gleich nauf und mach Rapport!« Pepperl stellte die
Büchse fort und rannte davon. Als er nach einer Viertelstunde
zurückkam, berichtete er mit aller Freude, deren er in seiner
Erschöpfung noch fähig war: »Morgen kracht's. Der Herr Fürst geht mit.
Um zwei in der Fruh wird abmarschiert.« Ans Kochen und Essen dachte er
nimmer. So müde war er. Nur den Wecker stellte er. Dann stieß er die
Schuhe von den Füßen und warf sich angekleidet auf die Matratze.
Eine Minute, und er schlief bereits. Wohl war ihm droben im Fürstenhaus
der »Schwarzlackierte« begegnet. Aber der Gedanke an das »dumme
unbetreute Madl« und an Burgis »armen alten Vater« ging ihm unter in
diesem Bärenschlaf seiner Müdigkeit. Und während Pepperl sägte, saß
Kluibenschädl bei der Lampe und las im Geheimnis von Woodcastle das
spannende Kapitel von Lord Fitzgeralds wunderbarer Rettung. Und die
standhafte Liebe der jungen, »berückend schönen« Lady Maud wirkte so
zaubermächtig auf das Herz des Lesers, daß er dem Dichter sogar den Tod
des armen Lion verzieh.
Er las noch immer, als gegen halb zwei Uhr morgens mit Gerassel der
Wecker ging.
»He! Pepperl! Auf!«
Der Erwachende machte große Augen. »Mar und Joseph! Herr Förstner! Halb
zwei? Und Sie schlafen noch net?«
»Na!« Kluibenschädl wischte sich die Tränen seiner Rührung aus den
Augen. »Aber jetzt haben s' anander, der Lord und die Laadi. Jetzt kann
ich meine Augen zumachen!« Langsam begann er sich zu entkleiden.
»Pepperl, dös Büchl mußt lesen! So was is schön: wenn zwei treue
Liebsleut nach aller Gfahr anander kriegen. Da könnt man schier selber
wieder ans Heiraten denken!« Er seufzte. »Wenn alle Weibsbilder so wären
wie die Laadi!« Trübselig schüttelte er den Kopf und tauchte, während
Pepperl in die Schuhe fuhr, bis an die Nasenspitze unter die Decke.
Ein paar Minuten, und Praxmaler war wegfertig. Als er die brennende
Kerze in die Laterne steckte, fragte er plötzlich: »Bleiben Sie heut
daheim, Herr Förstner?«
»Ja.«
»Da sollten S' Ihnen doch a bißl um den Herrn Kammerdiener kümmern.«
»Warum denn?« klang's mit Gähnen unter der Decke hervor.
»Weil er Langweil haben muß, wenn der Herr Fürst net daheim is.«
»Soll er halt 's Gheimnis vom Wohdekastl lesen!«
»Plauschen, mein' ich, tut er lieber.«
»Soll er mit der Köchin plauschen!«
»Oder mit der Burgi? Net?« Pepperls Hände zitterten, daß die Laterne
klirrte.
»Meintwegen! Mir is alles recht.«
»Aber wissen S', der Burgi gfallt er net recht. Die kann die Stadtischen
net leiden. Und wann er plauscht mit ihr, da könnt s' ihm leicht an
unbschaffens Wörtl sagen, dös ihn verdrießt. Ich mein', da sollten S'
dabei sein. Daß sich 's Madl a bißl zruckhalt, wissen S'!«
»Ja, ja, is schon recht! Laß mich nur jetzt in Ruh! Und schau, daß der
Herr Fürst den Hirsch kriegt! Und halt dich ordentlich auf der Pirsch,
gelt! Daß d' mir kei' Schand net machst!«
»Na, na, da wird sich nix fehlen!« Pepperl holte noch einen schweren
Seufzer aus dem tiefen Brunnen seiner Sorge herauf. Dann ging er. Vor
dem Jagdhaus wartete er mit der Laterne, bis der Fürst aus der Tür trat.
»So, da bin ich, Praxmaler! Es scheint, wir werden gutes Pirschwetter
haben.«
»A Morgen, Duhrlaucht, wie er net schöner sein könnt!«
Martin war hinter dem Fürsten in der Tür erschienen und fragte: »Bis um
welche Stunde werden Durchlaucht wieder zurück sein?«
»Das weiß ich nicht. Pepperl, was meinen Sie?«
Pepperl zog diplomatisch die Achseln auf und schmunzelte, wie man bei
einem glücklichen Einfall lächelt. »Da wird sich was Gnaus net sagen
lassen. Jagd is Jagd. Da kann's gehn, wie's mag. Es kann lang dauern,
aber wir können auch in aller Fruh schon daheim sein. Ja, Herr
Kammerdiener, rühren S' Ihnen nur net weg von Ihrem Posten, damit S' net
am End den Herrn Fürsten verpassen, wann er gahlings heimkommt. So! Und
jetzt geben S' mir Ihr Büxl, Duhrlaucht! Da marschieren S' leichter.
So! Hab die Ehre, Herr Kammerdiener!«
Auch Martin lächelte, während er geschmeidig den Rücken krümmte.
»Weidmanns Heil, Durchlaucht!«
»Weidmanns Dank!«
^Fünftes Kapitel^
Sie wanderten hinaus in die Nacht, Pepperl mit der gesenkten Laterne
voran und hinter ihm der Fürst, etwas unsicher auf dem holprigen Weg,
über den die schwankende Laterne ihren trüben, gaukelnden Schimmer warf.
Aber es währte nicht lang, und das Auge des Fürsten hatte sich an die
Dunkelheit gewöhnt, sein Schritt an den rauhen Pfad.
»Sie können die Laterne löschen«, sagte er, »das Licht stört mich nur.
Ich hab es gerne, in der Nacht zu gehen.«
Pepperl blies die Kerze aus, verbarg die Laterne in einem Busch und ließ
seinen Herrn vorangehen auf dem Weg, der sich in dem schütteren Walde
mit mattem Grau von dem schwarzen Rasen abhob.
Die Nacht war windstill; bald laut, bald wieder leiser werdend,
plauderte der Wildbach wie im Halbschlaf; in tiefer Schwärze stieg der
schweigende Wald bergan, und über den grauen Wänden funkelten am
stahlblauen Himmel die zahllosen Sterne. Die Milchstraße, die draußen
in der dunstigen Ebene auch in hellen Nächten nur matt erkennbar ist,
schlängelte sich über den Sternenhimmel hin wie ein lichter Silberstrom,
unterbrochen von schwarzen Inseln.
Zuweilen ging ein sanftes Hauchen durch die finsteren Bäume, als hätte
die Natur im Schlummer wohlig aufgeatmet. Und wenn es kam, dieses kurze
linde Hauchen, trug es von den Almen den Wohlgeruch der Brunellen ins
Tal herunter, einen süßen Duft, der an köstliches Gewürz erinnerte.
Immer wieder blieb Ettingen stehen, auf den Bergstock gestützt, und
träumte hinein in das nächtliche Schweigen des Waldes.
»Wie schön! Und soviel Ruhe!«
Als er leis diese Worte vor sich hin murmelte, zuckte es über die langen
Bergwände der Hohen Munde wie ein falbes Leuchten. Das währte nur einen
Augenblick, doch alle Farben des Waldes, der Felsen und Almen erwachten
in dieser Sekunde, um mit der nächsten wieder in Schlaf und Finsternis
zu versinken.
»Was war das? Der Himmel ist klar --«
»Weit draußen im Flachland muß a Wetter stehn. Da draußen hat's blitzt.
Dös war der Widerschein.«
Ettingen lauschte, als müßte er den fernen Donner hören. In den
sternfunkelnden Lüften blieb's ruhig und still.
Er lächelte. »Sturm und Wetter da draußen. Hier die Ruhe! Das Schweigen
im Wald!«
Sie schritten weiter.
Zwei Stunden waren sie fast gewandert, und über den östlichen Bergen
begann sich schon der Himmel zu lichten, als ihnen durch den Wald, in
dem der Weg immer steiler wurde, leichte Nebelschleier langsam
entgegenschwebten.
»Das Wetter von da draußen schickt seine Vorreiter in die Berge herein«,
sagte Ettingen, »der Tag wird trüb werden.«
»Gott bewahr, Duhrlaucht! An schönern Tag haben S' noch nie net gsehn!
Der Nebel da, dös is bloß der Seedampf. Wissen S', zwischen die Felsen
droben, da liegt der Firnschnee umanand. Da bleibt auch im heißen Sommer
d'Nacht schön frisch. Und in der Fruh, da fangt der Sebensee zum Rauchen
an. Dös muß so sein, dös is 's allerfeinste Wetterzeichen.«
Es währte nicht lang, und sie waren völlig eingehüllt von den ziehenden
Dämpfen. Man konnte auf zwanzig Schritte kaum noch einen Baum
unterscheiden. Daß in den Lüften der Tag erwachte, sah man nur an dem
Grau des Nebels, der immer lichter und lichter wurde.
»Wie lange haben wir noch zu steigen?« fragte Ettingen.
»A Viertelstündl. Da is schon der See.«
Aber vom See war keine Spur zu gewahren. Es hoben sich nur ein paar
grobe Felsblöcke des Ufers von dem weißlichen Rauch mit verschwommenem
Dunkel ab, man hörte das leise Geplätscher, mit dem das Wasser die
Steine umspülte, und tief aus dem Ehrwalder Tal herauf summte das
Brausen des Wasserfalles, der den Abstrom des Sees hinunterwarf über
turmhohe Wände.
Der Pfad stieg immer mehr und verlor sich in ein steiles Latschenfeld.
Als die Jäger einmal rasteten, hörten sie auf dem Weg die Steine
klirren. Wie ein dunkler Schatten huschte ein großes Tier an ihnen
vorüber und verschwand im Rauch.
»War das ein Stück Hochwild?«
»Ja, ja, wird schon so was gwesen sein!« Pepperl schmunzelte. Er brachte
es nicht übers Herz, seinem Jagdherrn ins Gesicht zu sagen, daß er im
Nebel einen Maulesel für Hochwild angesehen hätte. »Gar weit haben wir
nimmer hin bis zum Hirsch, jetzt müssen wir d' Füß a bißl in acht
nehmen.«
Lautlos kletterten die beiden Jäger zwischen den Latschen hinauf. Je
höher sie kamen, desto häufiger schüttelte Pepperl den Kopf. »Jetzt
dürft sich der Nebel bald verziehen! Oder es spuckt in der Fechtschul!«
Minute um Minute verging, und es wurde nicht lichter. Wohl hauchte
manchmal ein frischer Windzug von den unsichtbaren Wänden nieder, aber
der Nebel lag fest und wollte nicht weichen.
Sie hatten im steilen Latschenfeld einen Rasenbuckel erreicht, als
Pepperl flüsternd im Klettern innehielt: »Jetzt können wir nimmer
weiter! Der Hirsch muß in der Näh sein, auf'n schönsten Schuß. Was
machen wir jetzt? Teufi, Teufi, Teufi! Wenn's schief geht, Duhrlaucht,
kann ich nix dafür! So a Hundsnebel, so a miserabliger!«
Ettingen tröstete leise: »Machen Sie sich keine Sorgen, Pepperl! Wenn
auch die Pirsche fehlschlägt, der Weg war wunderschön und hat mir Freude
gemacht.«
»Der Weg? No ja, a schöner Weg is auch was Schöns. Aber lieber wär mir
der Hirsch. Wenn nur der Teufel den Nebel kreuzweis reiten möcht!«
Als wäre der fromme Wunsch des Jägers an die richtige Adresse geraten,
so fuhr im gleichen Augenblick ein scharfer Windstoß über das
Latschenfeld herunter und riß die wallenden Schleier entzwei.
»Mar und Joseph!« lispelte Pepperl. »Duhrlaucht! Der Hirsch!«
Kaum hundert Schritte von den Jägern entfernt, kam der Hirsch gemächlich
durch die Latschen gezogen und gabelte mit dem mächtigen Geweih wie
spielend in die Büsche. Doch ehe Praxmaler die Büchse spannen und dem
Fürsten reichen konnte, war der Nebel schon wieder zusammengeflossen,
alles grau verhüllend.
Pepperl zitterte vor Aufregung an allen Gliedern und flüsterte: »Teufi,
Teufi, Teufi, jetzt is gfehlt! Jetzt hat er uns gleich im Wind. Und
nacher bhüt dich Gott, Hirscherl!«
Da hörten sie in nächster Nähe das Brechen von Zweigen und den Schritt
des Wildes. Wie ein großer, grauer Schemen tauchte dicht vor ihnen der
Hirsch im Nebel auf. Nun verhoffte er und wandte sich zur Flucht -- aber
da krachte auch schon der Schuß. Im Nebel war der Hall der Büchse dumpf
und kurz, man hörte kein Echo, nur ein mattes Gepolter im Geröll, über
das der Hirsch gegen das Seetal hinunter flüchtete. Dann Stille.
Dem Praxmaler-Pepperl klopfte das Herz, daß man es hören konnte wie
dumpfen Hammerschlag. Und die Hände um die Ohren höhlend, lauschte er
talwärts.
Scharf blies der Wind von den Felsen. Der Nebel kräuselte sich um die
Büsche und flatterte, wurde lichter und lichter, und in der Höhe begann
es schon zu schimmern wie mattes Blau und wie ein Rätsel des
Sonnenglanzes. Da rissen die Schleier entzwei -- wie sich ein Vorhang
teilt, der ein heiliges Wunder verhüllte. Leuchtende Matten sah man, ein
steiles Latschenfeld in blauem Schatten, hier eine graue Wand und dort
eine Reihe scharfgeschnittener Spitzen, rosig angeflogen vom Schein der
Morgensonne. Nur wenige Minuten, und die Höhe, auf der die Jäger ruhten,
war völlig nebelfrei. Groß und schweigend dehnte sich rings um sie her
die Felsenwildnis, in mächtigem Halbkreis umzogen von starrendem Gewänd.
Ihnen zu Füßen lag der Nebel ausgegossen, flach und weiß wie Milch, und
drüben stiegen aus dem Meer dieser silbernen Dünste die Steinkolosse der
Wetterschrofen auf, über deren wild zerrissenen Grat die goldleuchtenden
Schneegehänge der Zugspitze herüberblinkten.
Immer rascher zog und streckte sich der Nebel, und während seine
tieferen Massen gegen Osten hinausströmten über das Geißtal, lösten
seine höheren Ränder und Zungen sich auf in blaue Luft. Allmählich
enthüllten sich im Westen die schön gewellten Waldberge von Lermoos und
Reutte, das Ehrwalder Tal entschleierte sich mit seinem blitzenden Bach,
mit seinen Wiesen und ausgestreuten Häusern. Schon sah man die Ehrwalder
Alm, auf der sich mit dem fernen Gebrüll der Rinder die jauchzende
Stimme eines Hirtenbuben mischte. Schon stachen die Wipfel des
Sebenwaldes schlank und spitz aus dem Nebel heraus. Noch eine kurze
Weile, und aus den in Luft und Sonne zerfließenden Dünsten leuchtete ein
stilles grünes Wasserauge aus der Tiefe herauf: der Sebensee, ein
kreisrundes Felsenbecken, erfüllt mit einer Flut von so kristallener
Klarheit, daß man jeden Steinblock und jeden versunkenen Baum auf dem
Grunde deutlich unterscheiden konnte. Steinhalden und flache Almfelder
umsäumten auf der einen Seite den See, auf der anderen wurde sein Ufer
gebildet durch mächtige Felsklötze, durch schroffe Wände und steile
Latschenbeete, zwischen deren vereinzelten Zirbenbäumen und Fichten das
Schindeldach einer kleinen Hütte leuchtete.
»Solch einen Morgen zu sehen! Ist das nicht schöner als alle Jagd?«
Zum Glück für den weidmännischen Respekt, den ein Jäger vor seinem
Jagdherrn haben soll, überhörte Pepperl diese stille, lächelnde
Weisheit. Denn ehe der Fürst noch ausgesprochen hatte, war Praxmaler
aufgesprungen, als hätte er plötzlich bemerkt, daß er auf glühenden
Kohlen säße.
»Mar und Joseph! Duhrlaucht! Der Hirsch! Da drunten liegt der Hirsch!«
Die Freude schien den Pepperl in einen Wahnsinnigen verwandelt zu haben.
»Jesses Maria! Da liegt der Hirsch! Da liegt er ja! Da liegt er! Da
liegt er!« Ein Jauchzer, daß alle Wände widerhallten von diesem
jubelnden Schrei. Und in der einen Hand den Bergstock, in der anderen
die Büchse, hetzte Pepperl über Büsche und Geröll hinunter, daß es
anzusehen war, als müßte er sich bei jedem Sprung überstürzen, um Hals
und Beine zu brechen. Jetzt verschwand er in den Latschen. Ein heller
Jauchzer kündete, daß er mit gesunden Gliedern den Hirsch erreicht
hatte.
Nun stieg auch Ettingen hinunter, und als er die Mulde erreichte,
zwischen deren Büschen der Hirsch, mit der Kugel im Herzen, verendet
niedergebrochen war, kam Pepperl ihm schon entgegen, mit einem Sträußl
blühender Almrosen in der zitternden Hand. Die Augen des Jägers blitzten
vor Freude, seine Wangen brannten vor Erregung. »Gratalier, Herr Fürst!
Gratalier zum ersten Hirsch bei uns! Da kommen S' her! Schauen S' ihn
an! Was dös für a Hirsch is! A Gweih hat er droben -- Teufi, Teufi,
Teufi, is dös a Gweih! Und den Schuß, den er hat! Im Nebel so an Schuß
machen! Wie naufzirkelt aufs Blatt! Gelten S', Duhrlaucht? Gelten S',
dös freut Ihnen? Gelten S', ja? Und schauen S', Duhrlaucht -- weil S'
jetzt die allerschönste Freud haben -- jetzt muß ich gleich was
raussagen! Gestern auf d' Nacht, meiner Seel, es is wahr: da hab ich
mich schauderhaft aufgführt! An Rausch hab ich ghabt, daß ich mich
selber schenier! Und im Rausch, da bin ich mit'm Herrn Kammerdiener
zammgwachsen und hab ihm schieche Sachen gesagt. Schieche Sachen,
Duhrlaucht, schieche Sachen!« Er schnaufte wie ein von schwerer Bürde
Erlöster. »Jetzt is's heraußen! Gott sei Dank!« In Zerknirschung guckte
er an seinem Herrn hinauf. »Ich bitt schön, Duhrlaucht, tun S' mir halt
gnädig verzeihen! Gschehen soll's nimmer, da leg ich mei Hand dafür ins
Feuer! Tun S' mir halt verzeihen! Gelten S', ja?«
Lächelnd hatte Ettingen diese drollig wirkende Beichte angehört. Nun
klopfte er dem Jäger freundlich auf die Schulter. »Ja, Pepperl, die
Sünde soll vergeben und vergessen sein! Aber nehmen Sie ein andermal
Ihren Durst in festere Zügel! Und nun sagen Sie mir -- hat Ihnen Martin
Ursache gegeben, daß Sie grob gegen ihn wurden?«
Eine dunkle Blutwelle schoß dem Jäger ins Gesicht, aber er sagte
entschieden: »Na, na, Duhrlaucht, gwiß net! Der angfangt hat, der bin
schon ich gwesen!« Ein Glück, daß sich Ettingen zu dem erlegten Hirsch
wandte, um das Geweih zu betrachten. Länger hätte Pepperl den
forschenden Blick seines Herrn kaum ertragen, ohne in Verlegenheit zu
geraten. Nun atmete er erleichtert auf, kreuzte die Fäuste über der
Brust und tat einen dankbaren Blick zum Himmel, wie einer, der sagen
will: »Gott sei Dank, jetzt bin ich wieder gsund!« Dann warf er die
Joppe ab und zog das Messer, um an dem erlegten Hirsch das weidmännische
Handwerk zu üben.
»Das seh ich nicht gerne«, sagte Ettingen, »bei dieser Arbeit laß ich
Sie lieber allein. Ich steige zum See hinunter und warte dort, bis Sie
nachkommen.«
Die Büchse zurücklassend, folgte er einem Almsteig, der in Windungen
durch das Latschenfeld zum Seeufer hinunterführte. Als er zu den lichter
stehenden Bäumen kam, vernahm er den süßen Schlag einer Ringdrossel. Er
lächelte. Der zärtliche Vogelruf erweckte in ihm die Erinnerung an jenen
ersten Abend, an jene seltsame Begegnung im schweigenden Wald.
In Gedanken versunken, folgte er dem Pfad und blickte erst wieder auf,
als er den See erreichte. Still und schimmernd lag die grüne Flut zu
seinen Füßen, durchsichtig wie Glas. Die glatte Oberfläche war
durchzogen von langen Silberstrichen und spiegelte mit reinen Linien
und grün behauchten Farben alle Felsblöcke des Ufers, die Bäume und
einen sonnbeglänzten Berg. Hunderte von den kleinen Blütenkelchen der
Alpenrose waren ausgestreut über den See und schwammen gleich winzigen
Blutstropfen im stillen Grün.
Lange stand Ettingen in Schauen vertieft, bevor er dem linken Ufer
folgte, auf dem sich zwischen Wasser und steilem Berggehäng ein
halbverschütteter Pfad erkennen ließ.
Durch eine tiefgeschnittene Bergscharte glänzte schon die Sonne herein
ins Seetal und durchleuchtete am Ufer einen breiten Streif des Wassers.
Große Forellen standen so dicht am Spiegel, daß ihre sacht spielenden
Rückenflossen halb aus dem Wasser ragten. Wenn sie den einsamen Wanderer
gewahrten, machten sie eine jähe Wendung, schwammen pfeilschnell der
grünen Tiefe zu, und wo sie gestanden, blieb eine silberblitzende Linie
zurück.
Ettingen hatte den Pfad verloren und konnte nicht mehr weiter. Ein
hoher, überhängender Felsblock stieg vor ihm aus dem Wasser auf und
sperrte den Weg. Aber die Nische, die der mächtige Steinwall bildete,
bot ein freundliches Plätzchen zum Rasten -- und das mußte auch schon ein
anderer gefunden haben, denn unter dem Fels war eine Bank aus Steinen
zusammengetragen und mit Fichtenzweigen und Moos belegt.
Er ließ sich nieder. Hatte der Weg ihm so warm gemacht? Er fühlte ein
heißes Brennen auf den Wangen und schöpfte mit der Hand von dem kalten
Wasser, um die Glut seines Gesichtes zu kühlen.
Dann saß er, die Arme übers Knie gelegt, und während er träumend in die
stille grüne Flut blickte, spann er lächelnd die Gedanken weiter, die
ihn begleitet hatten, seit er den Schlag der Drossel vernommen.
Und seltsam! Wie kann nur eine Erinnerung sich so lebhaft vor den Augen
gestalten? Als wäre sie aus seiner Seele herausgetreten in die Luft, vor
seinen Füßen versunken im See! Zwischen dem Spiegelbild der Alpenrosen,
die über den Saum des Felsens niederhingen, sah das schöne »Schweigen im
Walde« aus der Flut zu ihm herauf wie ein ernstes Nixengesichtchen mit
großen Augen! Die lockig aufgelösten Haare, die das Gesicht
umschwankten, schienen im grünen Wasser zu schwimmen und aus der Tiefe
heraufzustreben. Jetzt kam eine Hand und strich die Locken zurück -- im
gleichen Augenblick verschwand das Gesicht, und jäh erweckt aus seiner
träumenden Märchenstimmung, fuhr Ettingen betroffen auf. Nicht seine
eigenen Gedanken hatte er gesehen, sondern ein Spiegelbild der
Wirklichkeit. Und als er hinaufspähte zum Rand des Felsens, hörte er das
Rieseln kleiner Steine und einen leichten Schritt, der sich entfernte.
Dann wieder Stille. Von den überhängenden Büschen flatterten ein paar
Almrosenkelche wie rote Käferchen durch die Luft herunter und fielen in
die Flut.
»Das schöne Wunder geht um! Auf jedem meiner Wege!« murmelte Ettingen
lächelnd vor sich hin und wanderte am Ufer zurück, um den verlorenen Weg
zu suchen.
Da fühlte er wieder jenes Brennen im Gesicht, und wieder schöpfte er
Wasser mit der Hand, um die schmerzenden Wangen zu kühlen.
Er fand den Pfad, der steil durch die Latschen hinaufkletterte und zur
Höhe des überhängenden Felsens führte. Und da versperrte ihm ein
lebendiger Riegel den Weg -- ein Esel, der von den dürren Ästen einer
altersmüden Fichte die zarten Fäden der Bartflechte herunterschmauste.
»So? Bist du auch da? Guten Morgen!«
Ettingen streckte die Hand, um das Grautier zu locken. Aber der Esel
machte scheue Augen, schüttelte trotzig die langen Ohren, schlug mit den
Hinterfüßen aus und sauste durch die Latschen gegen den See hinunter.
Lachend sah ihm Ettingen nach: »Wenn deine märchenhafte Herrin nicht
freundlicher ist --«
Über den Zweigen einer Erlenstaude sah er ein dunkelblaues, noch
feuchtes Schwimmkleid und einen weißen Bademantel zum Trocknen
ausgebreitet.
Besonders empfindlich und verzärtelt schien sie nicht zu sein, die
schweigsame Waldfee! An solch einem frischen Bergmorgen in 1600 Meter
Höhe ein Seebad mit zehn Grad Reaumur? Das war ein etwas gruseliges
Vergnügen, gegen das sich unter Umständen auch eine gesunde Männerhaut
energisch wehren konnte. Und solch ein knospenhaftes, zierlich schlankes
Ding, das die Zwanzig kaum überschritten haben konnte. Schon
überschritten? Nein! Aus den großen, ruhigen Augen blickte wohl ein
klarer Lebensverstand, wie ihn frühe Jugend nicht besitzt. Doch die
schmalen Wangen hatten noch etwas Kindhaftes, und der schöne Mund
erzählte von der unberührten Reinheit einer Mädchenseele, die nur Sonne
erlebt habt konnte, keinen Sturm und Schmerz.
Wer sie sein mochte? Und was suchte und trieb sie hier? Daß sie die
Natur liebte, sich selbst genug war und sich wohl fühlte in der
Einsamkeit, das war ein gutes Zeugnis für ihr Wesen und ihre
Geistesbildung. Wer die Welt nicht nötig hat, ist immer reicher als die
Welt. Und die Einsamkeit verträgt nur jener, der sich selbst in jeder
Stunde etwas zu sagen hat.
Wer war sie? Vielleicht die Tochter stadtmüder Leute, die dort unten im
Ehrwalder Tal ihre Sommerfrische genossen? Nein! Wenn sie noch Eltern
hätte? Die würden ihrem Kinde solche Freizügigkeit nicht gestatten, auch
nicht einem Kinde, das neben eigenen Gedanken auch Mut und eigenen
Willen hat. Denn Mut gehört dazu, wenigstens für ein Mädchen, so einsam
in menschenferner Bergwildnis zu hausen.
Aus dem dichten Latschenfeld war Ettingen auf eine von wenigen alten
Wetterfichten überschattete Lichtung getreten, die einen freien,
herrlichen Ausblick bot über den See und gegen das Geißtal hinaus, über
den Sebenforst und das Ehrwalder Tal. Inmitten des Platzes erhob sich
ein kleines Blockhaus, aus dessen eisernem Kaminrohr sich milchblaue
Rauchwölklein emporkräuselten in die sonnige Morgenluft. Überall an den
Balken der Hütte schlangen sich Efeuranken bis unter das vorspringende
Dach, bildeten über der halboffenen Tür eine kleine Laube und ließen von
den Holzwänden nicht viel mehr gewahren als zwei kleine, mit grünen
Läden versehene Fenster, hinter deren blanken Scheiben rote Vorhänge
schimmerten. Neben der Tür zog sich an der Wand eine Holzbank hin, auf
der eine Messingpfanne zwischen hölzernen Tellern und weißem Teegeschirr
zum Trocknen in der Sonne stand. Ein Stangenzaun, an dem eine Zeile
junger Fichtenbäumchen angepflanzt war, zog sich im Geviert um die Hütte
und umschloß einen sorgsam gepflegten Garten, der sich mit seinen
leuchtenden Blumenbeeten und seinen weißen, kiesbestreuten Wegen gleich
einer lieblichen Oase von der wilden Unkultur der Umgebung abhob. Auf
diesen Beeten blühten keine Zierblumen, wie sie in den Gärten des Tales
heimisch sind. Eine kundige Gärtnerhand hatte hier gesammelt und durch
Pflege veredelt, was zwischen der Waldgrenze und den Schneefeldern der
Berge an Blumen gedeiht. Neben feurigen Alpenrosen schimmerten die
blauen Glocken des Enzian; Speik und Edelraute blühten neben dem
Almrausch, dessen zarte, rosige Dolden schon zu verwelken begannen,
Mardaun und Brunellen neben Arnika und zierlichen Orchisarten, und ein
aus Felsen aufgebauter Hügel trug in seinen mit Erde ausgefüllten
Spalten die kleinen blaßgrünen Stauden des Edelweiß, dessen Stöcke, nach
den frischen saftigen Blättern zu schließen, hier gut zu gedeihen
schienen, obwohl sie ohne Blüten waren. Die Farben dieser Bergblumen,
die hier in reicher Fülle gesammelt waren, hatten etwas Ungewöhnliches
und Seltsames, und zu dem überraschenden Anblick gesellte sich der
fremdartige, süße Duft, den die blühenden Beete in den reinen Morgen
hauchten.
Ein einziger Baum stand im Garten, in einer Ecke des Zaunes. Und der
wunderliche Wuchs dieses Baumes stimmte zu allem übrigen, als hätte ihn
die romantische Laune eines Künstlers unter Tausenden ausgewählt und
hierhergestellt, um den ungewöhnlichen Eindruck dieses Gartenbildes noch
zu erhöhen. Es war kein Baum -- es waren sieben Bäume in einem: eine
uralte riesige Zirbe, auf deren harfenförmig ausgebogenem Hauptstamm
sieben senkrecht nebeneinander aufsteigende Äste sich zu starken Stämmen
ausgewachsen hatten. Der Baum war anzusehen wie eine gewaltige grüne
Leier. Und diese Leier klang auch! Wenn der sachte Wind die Äste
bewegte, ging ein lindes Rauschen durch die zottigen Nadelbuschen, und
mit diesem Grundton klangen feine Glockenstimmchen zu einem weichen,
traumhaften Akkord zusammen.
Verwundert -- recht wie einer, der im Märchen die Pforte einer bezauberten
Stätte betritt -- zur Neugier gereizt und doch von einer seltsamen Scheu
zurückgehalten, stand Ettingen vor der Umfriedung des Gartens. Bald
glitt sein Blick über die Blumen hin, bald suchten seine Augen in den
Wipfeln des Harfenbaumes die tönenden Glöckchen, bald wieder musterte er
die Hütte und spähte nach Tür und Fenstern.
Er lächelte. »Hier muß es wohnen -- mein Märchen!«
Da kam es auch schon gegangen, auf der anderen Seite des Gartens, vom
See herauf, nicht schwebenden Schrittes, nicht mit dem Lilienstab, gar
nicht märchenhaft, sondern festen Ganges, gut ausholend bei jedem
Schritt. Und während sie den linken Arm, um das Gleichgewicht zu halten,
seitwärts streckte, trug sie in der rechten Hand eine große,
wassergefüllte Gießkanne, deren schwere Last jede Linie des
geschmeidigen Mädchenkörpers straffer spannte -- ein Bild gesunden, jungen
Lebens, kraftvoll und schön zugleich.
Auch anders gekleidet war sie als an jenem Abend im schweigenden Wald.
Sie trug eine helle Bluse aus leichtem Flanell und dazu einen braunen
Lodenrock, unter dessen Saum noch ein Stücklein jener grauen Wollstutzen
zu sehen war, wie die Sennerinnen sie zu tragen pflegen. Das reiche
Haar, nach dem Bade noch nicht völlig getrocknet, fiel ihr mit wirrem
Geringel über Nacken und Schultern bis auf die Hüften nieder, und die
um Stirn und Schläfen sich kräuselnden Härchen leuchteten in der Sonne
so goldig, daß der schöne Mädchenkopf wie von einem zitternden
Schimmerkranz umgeben war.
Als sie mit dem Knie das Gartentürchen vor sich aufstieß, gewahrte sie
drüben am Zaun den stillen, lächelnden Gast. Kaum merklich zuckte es um
ihren Mund, als hätte sie in Gedanken zu sich gesagt: Das ist er wieder,
der von neulich, aus dem Geißtaler Wald!
Ettingen lüftete das Hütchen. »Guten Morgen, mein Fräulein!«
Schweigend dankte sie, wohl freundlich, aber doch nicht anders, als man
auf der Straße den höflichen Gruß eines Fremden erwidert.
»Wollen Sie einem müden Sterblichen erlauben, daß er Ihren blühenden
Zaubergarten betritt, um eine Minute zu rasten? Dort, unter Ihrem
singenden Baum?«
Eine Furche lag zwischen ihren Brauen. Hatte ihr seine Frage wie Spott
geklungen? Oder wie die Redensart eines Zudringlichen? Doch als ihr Auge
dem seinen begegnete, lächelte sie und sagte ruhig: »Treten Sie nur ein!
Das Türchen hat keinen Riegel. Man sieht Ihnen an, daß Sie heute schon
einen Weg hinter sich haben, der Ihnen warm gemacht hat. Dort bei der
Zirbe finden Sie eine Bank. Die hat Schatten.«
Während sie das sagte, ging sie auf die Hütte zu. Nun stellte sie die
Kanne nieder und verschwand in der Tür.
Welch einen linden Klang ihre Stimme hatte!
Ettingen umschritt die Fichtenhecke und betrat den Garten. Gerne hätte
er einen Blick in das Innere der Hütte geworfen, aber die Tür war
zugelehnt. Einem der weißen Kieswege folgend, ging er auf die Zirbe zu,
in deren Schatten er einen schwer gezimmerten Holztisch fand und eine
aus bizarr gewachsenen Latschenzweigen geformte Bank, deren Holz unter
dem Schnee vieler Winter schon völlig schwarz geworden war.
An diesem Tische mußte schon manch ein müder Wanderer gerastet haben;
zahlreiche Buchstaben, ganze und halbe Namen, Jahreszahlen und
absonderliche Zeichen waren in die morsche Tischplatte eingeschnitten.
Auch der Stamm des Harfenbaumes war bedeckt mit solchen Zeichen, alten
und neuen, unter denen eine Reihe von Einschnitten, die in der Mitte des
Baumes regelmäßig übereinander angebracht waren, eine Art von
Hausherrenrecht auf dieser Rinde zu beanspruchen schien. Da stand zu
oberst in der Reihe: »_Lolo, aetatis suae XIV -- Papa, aetatis suae
XLV_« -- dabei eine Jahreszahl, und diese Zeichen waren umzogen von einer
tiefeingeschnittenen Herzlinie mit einer Flamme. Diese Inschrift war
sieben Jahre alt, die Schnitte begannen schon in der Rinde zu vernarben.
Darunter standen noch, ersichtlich von der gleichen Hand geschnitten,
die Zahlen von fünf aufeinanderfolgenden Jahren, und die letzte dieser
Zeilen -- sie schimmerte noch weiß im Holz und hatte erst einen einzigen
Winter überstanden -- war umgeben von einem Kränzlein frischer Alpenrosen.
Das berührte, als hätte die Spenderin dieser Blumen sagen wollen: »Du
letztes Jahr! Wie warst du schön! Ich werde dich nie vergessen! Nie!«
Von seltsamer Stimmung umfangen, betrachtete Ettingen die Zeichen und
Blumen, während der Wind durch die buschigen Zweige der Zirbe strich und
leis die melodischen Glockenstimmchen tönen machte.
»Lolo? Ob das ^ihr^ Name ist?« Dann hatte ihr Vater dieses kleine
Paradies geschaffen, hier in der einsamen, friedlichen Wildnis der
Berge? Und mit ihrem Vater lebte sie hier? Sieben Sommer? Sieben schöne
Sommer, so schön und reich, daß ihre Freude sich in die Rinde dieses
Baumes grub, um ein Zeichen der Dauer zu haben? Und weshalb war dieses
jüngste Jahr noch nicht eingeschnitten? Zählte es nicht mehr? War die
Hand erkaltet, welche die anderen Zeichen eingegraben? Hatte sie den
Vater verloren im vergangenen Jahr? Deshalb diese Blumen um die letzte
Zahl?
Da weckte ihn ein leises Klirren aus seinen Gedanken.
Drüben, beim Blockhaus, ging das Mädchen langsam an der Holzwand
entlang, um den Efeu zu begießen.
Ettingen hatte überhört, daß sie aus der Hütte getreten war. Nun trug
sie die Haare aufgesteckt, nur lose über dem Scheitel zu einem Knoten
geschlungen. Das stand ihr noch besser zu Gesicht als das offene
ungezügelte Gelock. Wie der Knoten die Fülle des Haares nicht bändigen
wollte, wie die kleinen widerspenstigen Ringeln sich lösten und bei
jedem Schritt um Stirn und Schläfen zitterten gleich zartem
Goldgespinst, wie fein das anzusehen war!
Sie hatte die letzten Wassertropfen über den Efeu gesprengt und stellte
die Kanne nieder, um einige der langen Grasschmelen zu brechen, die bei
der Hecke wuchsen. Achtsam zog sie die zarten Halme durch die Finger, um
sie geschmeidig zu machen, und begann mit ihnen die herabhängenden
Efeuranken an der Hüttenwand anzubinden.
»Wie gut Sie das verstehen!« sagte Ettingen. »Als ob Sie eine gelernte
Gärtnerin wären!«
»Ach nein! Meine Gärtnerkünste sind recht bescheiden. Daheim, in unserem
Gemüsegärtchen, ist mir die Mutter über. Aber hier, was der kleine
Garten da verlangt, das hab ich gelernt in sieben Jahren. Das versteh
ich.« So plauderte sie, ohne ihre Arbeit zu unterbrechen. »Sehr viel
Mühe verlangen diese Beete nicht. Das sind keine verzärtelten
Gartenpflänzchen. Das sind kräftige, dauerhafte Bergblumen. Nur der
Efeu -- den haben wir aus dem tieferen Walde heraufgebracht, und drum hält
er im Hochsommer die Hitze nicht gut aus und will immer Wasser haben.
Anfangs glaubten wir nicht, daß er durchzubringen wäre. Erst seit drei
Jahren ist er so kräftig in die Höhe gegangen und hat die großen vollen
Blätter bekommen, deren saftiges Grün mit dem rötlichen Holzton der
Balken so warm zusammenstimmt.«
Sie trat ein paar Schritte zurück, wie um die Harmonie dieser
leuchtenden Farben besser genießen zu können.
»Sie sind Künstlerin, Fräulein?«
»Ich? Künstlerin?« sagte sie fast erschrocken. Sie schüttelte den Kopf.
Und schweigend nahm sie die Arbeit wieder auf.
Ettingen saß zu entfernt, um sehen zu können, daß ihre Hände zitterten.
»Verzeihen Sie meine Frage! Sie kam mir so, weil Ihre letzten Worte mich
an die Sprache erinnerten, die ich manchmal von Malern habe reden hören.
Und weil mir der erste Eindruck, den dieser entzückende Fleck Erde mit
seiner blühenden Schönheit auf mich machte, den Gedanken eingab: das
kann nur ein Künstler geschaffen haben!«
Der Ernst ihrer Züge wandelte sich in ein stilles Lächeln. Und so leise,
daß Ettingen es kaum noch hören konnte, fragte sie: »Weshalb glauben Sie
das?«
»Der wunderbare Baum! Steht er nicht schon ein paar hundert Jahre hier?
Und der schöne Bergsee da drunten hat wohl im Laufe der Zeiten schon
viele Besucher aus dem Tale heraufgelockt. Mancher von ihnen mag diesen
Baum gefunden haben. Und blieb eine Minute stehen, betrachtete den Baum
und schüttelte den Kopf und dachte: Merkwürdig, was für sonderbare Bäume
wachsen! Aber dann kam einmal ein anderer, keiner mit Alltagsgedanken
unter der Stirn, einer mit träumerischer Künstlerseele, die sich von der
Natur um so inniger angezogen fühlt, je unbehaglicher ihr der Lärm des
Marktes ist. Der sah den Baum. Und da muß er in seiner bilderschauenden
Art doch gleich gedacht haben: Wie eine Harfe! Und diesen Gedanken spann
er fort: Eine Harfe soll tönen, ich will ihr Stimme geben! Vielleicht
war es zuerst nur eine heitere, naive Künstlerlaune, welche die sieben
Glocken dort hinaufhängte in die Wipfel. Dann aber, als er hier im
Schatten saß, an einem Tag wie heute, als über ihm die Zweige der grünen
Harfe rauschten und die Glocken klangen -- wieviel schöne, reine
Künstlerträume mögen da in seinem Herzen erwacht sein, schnell reifend
in der Stille, die ihn umgab, ins Große wachsend beim Anblick der
Steinriesen dort oben, beim Anblick dieser herrlichen Natur. Wie
selbstverständlich, daß er denken mußte: Hier möchte ich bleiben, hier
träumen und schaffen, hier wohnen, nur mir gehören und die Welt
vergessen! So baute er sich diese Hütte. Und da gefiel ihm der kahle
Grund nicht mehr, auf dem sie stand. Er hatte Augen, die nach Farbe
dürsteten, und muß wohl ein Freund der wilden Bergblumen gewesen sein.
So begann er den Schmuck dieser Beete zu sammeln ...«
»Nein, das ^kann^ man nicht so erraten!« unterbrach sie ihn
plötzlich. Mit der einen Hand sich an die Hüttenwand stützend, stand
sie in der leuchtenden Sonne und sah zu ihm hinüber mit einem Blick,
dessen Glanz ihm verriet, daß seine Worte ihr Freude bereitet hatten.
»Jemand muß Ihnen das erzählt haben! Draußen in der Leutasch? Oder
einer von den Jägern? Die haben meinen Vater gekannt. Sagen Sie mir,
wer hat Ihnen das erzählt?«
»Niemand, Fräulein! Das hab ich mir so gedacht, vorhin, als ich da
draußen stand und über den Zaun hereinschaute in dieses blühende Idyll.
Und wirklich? Ich habe erraten, wie es war?«
»Ja! So war es!« Langsam kam sie einige Schritte näher. Ihre Augen
glitten über die Wände der Hütte, über die Blumen hin und hinauf zu den
Wipfeln des klingenden Baumes. »So war es! So hat mein Vater den Baum
gefunden. So hat er die Hütte gebaut. Aber das mit den Glocken, nein,
das haben Sie nicht erraten. Das war keine Spielerei, keine
Künstlerlaune. Das war eine Freude, die seine Liebe sich ausdachte -- für
mich. Ich war damals noch ein Kind. Aber der Baum ist mir heute noch
lieber als damals. Wenn er so klingt wie jetzt -- das erzählt mir.«
Sie verstummte. Wie schön sie war! Und wieviel rührend Kindliches redete
aus der still versunkenen Art, mit der sie regungslos zwischen den
blühenden Blumen stand und verträumt hinaufblickte zu den leis
klingenden Wipfeln.
Langsam strich sie mit der Hand über die Stirn. Dann nickte sie. »Aber
alles andere? Ja! Wie gut Sie das erraten haben! Daß dieser Platz ihm
lieb war wie kein anderer auf der Welt -- weil es hier so schön ist, so
weit von den Menschen. Und wie gerne er hier immer saß und träumte! Das
Beste, was er schuf, hat er hier gefunden. Und er war ein Künstler. Wenn
das auch nur wenige gewußt haben. Er ^war^ ein Künstler.«
Wie sie das sagte! Ein Frommer, in dessen Seele der Gottesglaube
eingewachsen ist mit tausend Wurzeln, kann nicht anders sagen: »Ich
glaube an Gott, und daß er gut ist und groß!«
Sie hatte sich gebückt und eine der süßduftenden Brunellen gebrochen,
die sie wie küssend mit den Lippen streifte.
»Wie gut erst müßten Sie von ihm denken, wenn Sie sehen könnten, was
er geschaffen hat. Ich glaube, Sie hätten ihn verstanden. Sein Bestes
war seine Liebe zur Natur, und wie er sie kannte, wie er sie zu deuten
wußte. Das hätten Sie ihm nachempfunden. Sie lieben die Natur und
verstehen sie. Das hab ich Ihnen angesehen, schon neulich, als ich Sie
da draußen traf, im Tillfußer Wald. Da hab ich mir gleich gedacht: Der
weiß, was es da zu sehen und zu hören gibt. Sie werden sich meiner
nicht mehr erinnern, ich bin nur so an Ihnen vorbeigeritten. Aber ich
--« Sie lächelte und schob die Blume in ihr Haar. »Ich habe Sie gleich
wiedererkannt, als ich Sie heute dort unten sitzen sah, am See -- auch
wieder an einem Platz, der nicht jedem gefällt, nur einem, der das
Schauen liebhat und das stille Vorsichhindenken. Nicht wahr, es ist
schön da drunten? Diese Farben im Wasser! Wenn es manchmal so glitzert
auf dem Grund, man weiß nicht, war es ein Widerschein der Sonne oder
ein weißes Steinchen, das sich bewegte, oder ein spielender Fisch -- da
denkt man so mancherlei, oft etwas Törichtes, ganz Unmögliches, aber es
ist ^doch^ schön! Wer nur das Wirkliche gelten läßt, an der Sehnsucht
nach dem Unmöglichen keine Freude findet und nie eine Minute übrig
hat, um sie an einen schönen Traum zu verschwenden -- wie arm ist ein
solcher Mensch in seiner Seele!«
Ettingen nickte nur. Er schien sich anderes nicht zu wünschen, als sie
immer anzusehen, wie sie so ruhig in der Sonne stand, und ihr immer zu
lauschen, wie sie so still und lächelnd vor sich hinplauderte, als
spräche sie gar nicht mit ihm, nur mit sich selbst.
»Mir geht es immer so!« plauderte sie weiter. »Wenn ich in einer
nachdenklichen Stunde vergessen kann, daß meine Füße auf Stein und Rasen
stehen, wenn ich meine Träume lebendig werden sehe, als hätten sie
Fleisch und Blut, und wenn ich beinahe körperlich empfinde, daß meine
Gedanken mich emporheben über die Erde, dann bin ich immer am
glücklichsten und fühle am tiefsten, daß ich lebe.«
Da klang vom Gehänge des nahen Latschenfeldes herauf der helle Jauchzer
einer Knabenstimme.
Sie antwortete mit einem Jodelruf und wandte sich lächelnd zu Ettingen:
»Da kommt mein kleiner Küchenbote, der für mich sorgt, wie der biblische
Rabe für den Elias.« Während sie auf das Gartentürchen zuschritt,
blickte sie über die sonnigen Berge hin. »Ein Tag ist das heute! Ein
Tag!«
Ettingen nickte. »Er könnte nicht schöner sein!«
^Sechstes Kapitel^
Ein mager aufgeschossenes vierzehnjähriges Bürschlein kam in den Garten
gesprungen -- wohl ein Hüterbub von einer der naheliegenden Almen. Er trug
ein mürbes, verwaschenes Kittelchen aus blauer Leinwand und ein
abgewetztes Lederhöschen. Die hageren Beinchen waren von der Sonne so
kupferbraun gebrannt, daß ihre lange Nacktheit gar nicht auffiel. Für
einen Sennbuben, dessen Arbeit täglich sechzehn Stunden durch Schmutz
und Unrat geht, war er auffällig sauber gewaschen. Und das glatte
Blondhaar, das unter dem verwitterten Filzhütl hervorlugte, klebte ihm
so naß an den Ohren, als hätte er vor wenigen Minuten erst den Kopf
unter einer Brause herausgezogen. In der Hand trug er an einem Strick
ein kleines Holzgeschirr, das mit Fichtenzweigen überbunden war.
So ehrfürchtig, als wäre er in eine Kapelle getreten, zog der Bub sein
Hütl. »Recht schön guten Morgen, Fräuln Petri!«
Nun wußte Ettingen ihren ganzen Namen: Lolo Petri.
»Guten Morgen, Loisli! Bringst du mir was?«
»Ja, Fräuln! Aber den Vater muß ich verentschuldigen, daß er heut nix
anders hat als bloß a Bröserl Butter und a Tröpferl Milli. Morgen bring
ich schon wieder was. Gelten S', ich därf morgen wiederkommen?« Der Bub
stellte diese Frage, als wär' es für ihn ein Geschenk, wenn er kommen
durfte.
»Morgen, Loisli? Büberl, morgen wird's schlecht ausschauen!« sagte sie,
den Dialekt des Buben so geläufig plaudernd, als hätte sie von Kind auf
keine andere Sprache geredet. »Weißt, morgen fahr ich heim zur Mutter.«
»Aber gelten S', Sie kommen bald wieder?«
»Ja Loisli! Heut über drei Tag, da darfst du dich wieder einstellen bei
mir.«
»Und gelten S', da erzählen S' mir wieder was?«
»Ja, Bürscherl, komm nur! Und schau, wie nett und sauber du dich heut
gemacht hast! So! Brav! So laß ich mir's gefallen!«
Der Bub kicherte in verlegener Freude. »Ja, wissen S', seit S' mich
neulich so ausgscholten haben, trau ich mich nimmer eini mit eim
schmierigen Gsicht. Aber gelten S', heut bin ich sauber?«
»Sauber, ja! Aber da schau her --« Sie nahm das Bürschlein bei der Hand
und drehte an seiner Joppe den Ärmel vor, der einen spannenlangen Riß
über den Ellbogen hatte. »Was is denn das?«
Der Bub wurde rot. »Mir scheint, dös is a Loch!«
Da lachte sie, hell und herzlich. »Ja, du, das scheint mir auch. Nur
runter gleich mit'm Jöpperl!«
»Tun S' mir's flicken, Fräuln?«
»Freilich! Und bis ich fertig bin, kannst du das Gießkanndl nehmen und
kannst mir Wasser holen, gelt? Jede Guttat muß der Mensch verdienen.«
»Ja, Fräuln!« Hurtig zog der Bub das Jöpplein herunter. »Und tausendmal
Vergeltsgott derweil!« Er schoß auf die Gießkanne zu, packte sie und
rannte davon. Während er durch die Latschen hinuntertrollte, nahm er die
Brause von der Kanne, um das Rohr als Trompete benutzen zu können. So
mißtönig diese Laute klangen, sie schienen dem Buben eine
Feiertagsfreude zu bereiten. Und als er sich müd geblasen hatte, begann
er unter lustigem Jodeln auf der Kanne zu trommeln.
Lolo war in die Hütte getreten, um zu verwahren, was der Bub ihr
gebracht hatte. Dann kam sie mit Nähzeug, setzte sich auf die
Türschwelle und begann die Wunde des Jöppleins in die Kur zu nehmen.
Die Sonnenlichter, die durch das Rankenwerk der Efeulaube drangen,
spielten mit Leuchten und Gezitter um ihre Gestalt.
Ettingen sah ihr lächelnd zu. »Geben Sie acht, Fräulein«, sagte er nach
einer Weile, »wenn der Bub das nächstemal wiederkommt, wird er sein
Kittelchen übel zurichten, um Ihnen Arbeit zu machen und länger bleiben
zu dürfen.«
Sie schüttelte den Kopf. »Bevor er das nächstemal wiederkommt, wird er
sein Jöpperl genau untersuchen und die Alm nicht verlassen, bevor ihm
nicht die Mutter jeden Schaden ausgebessert hat.«
»Wie gut Sie von dem Jungen denken!«
»Wie er es verdient! Er ist ein braver, lieber Bub und wird einmal ein
tüchtiger, guter Mensch werden.«
»Denken Sie von allen Menschen so freundlich?«
»Von den guten, ja.«
»Aber von jenen, denen Sie neu begegnen? Von denen Sie nicht wissen
können, ob sie gut oder schlecht sind?«
»Auch von denen. Wer mißtrauisch ist, begeht ein Unrecht gegen andere
und schädigt sich selbst. Ich glaube, daß wir die Pflicht haben, jeden
Menschen für gut zu halten, solang er uns nicht das Gegenteil beweist.«
»Das ist eine warme und schöne Lebensregel.«
»Nur eine selbstverständliche, eine, die keiner entbehren kann, der am
Verkehr mit den Menschen Freude haben will.«
»Ja, Fräulein, Sie haben recht! Im Grunde genommen denke auch ich nicht
anders, nein, trotz allem nicht!« Es ging wie ein trüber Gedanke über
seine Stirn. Gleich wieder lächelte er. »Und ich hörte das gerne von
Ihnen sagen. Nun weiß ich doch, daß Sie auch mich für gut halten. Oder
nicht?«
Sie hob das Gesicht, als hätte ihr diese Frage nicht gefallen. »Ich
wüßte nicht, womit Sie mir das Gegenteil bewiesen hätten.«
»Vielleicht durch die unbescheidene Hartnäckigkeit, mit der ich mich
hier festgesetzt habe?«
»Das beweist nur, daß es Ihnen hier gefällt.«
Der letzte Bergschatten, der noch auf einzelnen Beeten gelegen, war über
die Hecke zurückgewichen, und Hütte und Gärtchen lagen in voller
Morgensonne. Der Wind war still geworden, und in den Wipfeln des
Harfenbaumes schwiegen die Glocken. Man hörte nur noch den Wasserfall,
der fern in der Tiefe rauschte, und das leise Gesumm der wilden Bienen,
die von überall zu den blühenden Beeten geflogen kamen und gleich
schwirrenden Funken die sonnige Luft durchschnitten.
Da brachte der Bub die zum Überlaufen gefüllte Wasserkanne. »So, Fräuln,
da bin ich schon wieder!«
»Ich dank dir, Bürscherl! Und schau, dein Jöpperl hab ich auch schon
fertig!«
Lolo hielt dem Buben das Kittelchen hin, und er fuhr mit beiden Fäusten
in die Ärmel. »Vergeltsgott tausendmal!«
»Jetzt mach, daß du heimkommst! Drunten brauchen sie dich bei der
Arbeit.«
Loisli drehte das mürbe Hütl zwischen den Händen, sah mit glänzenden
Augen zu dem Mädchen auf und bettelte: »Krieg ich noch a Blümerl,
Fräuln?«
»Ja, Bürscherl, was willst du für eins?«
»A Brunellerl tät ich gern haben. Die Enkern schmecken viel feiner als
die anderen von der Alm draußen.«
Lolo pflückte ein paar von den braunen Blütenköpfchen und reichte sie
dem Buben. Sein Gesicht strahlte vor Freude, während er die Blumen
achtsam hinter die Hutschnur schob. Und mit einem Jauchzer rannte er
davon.
Das Mädchen nahm die Gießkanne und begann den Efeu zu besprengen.
»Der Bub hat recht, Fräulein«, sagte Ettingen, »die Blumen gedeihen in
Ihrer Pflege, sie sind schöner als die anderen dort oben und draußen im
Wald.«
»Gewiß nicht. Sie sehen in der Blüte nur reicher aus, weil sie dichter
stehen. Ich tue nicht viel mehr, als daß ich sie wachsen lasse.«
»Da sind Sie aber wirklich zu bescheiden. Wie sehr diese Blumen Ihre
Hand empfinden, kann ich Ihnen gleich beweisen.« Ettingen nahm das
kleine Rosensträußlein von seinem Hut. »Ich habe ein paar Almrosen von
dort oben mit heruntergebracht. Sehen Sie nur, wie klein die Blüten sind
und wie matt in ihrem Rot! Die sind mit den Almrosen, die Sie im Garten
haben, nicht zu vergleichen. Wie groß und üppig die Kelche hier sind,
wie feurig in der Farbe!«
»Das ist richtig, ja. Aber der Unterschied kommt nicht von der Pflege,
er liegt in der Gattung. Was Sie haben, das sind die gewöhnlichen
Steinrosen, aber die meinen hier, das sind Edelrosen.«
»Edelrosen? Gibt es eine Aristokratie auch unter den freien Bergblumen?«
»Sie scheinen kein allzu eifriger Hochtourist zu sein, weil Sie diesen
Unterschied nicht kennen.« Lolo stellte die Kanne nieder, brach von den
mit glühenden Blüten übersäten Rosenstauden einen der schönsten Zweige
und kam zur Bank. »Der Unterschied ist am besten an den Blättern zu
erkennen. Das Blatt der Steinrose hat mattes Grün und ist behaart, die
Blätter der Edelrose sind glatt, von tiefem wachsglänzendem Grün und auf
der Unterseite braun angeflogen.« Sie wollte ihm das Rosenzweiglein
reichen und sah ihn an. Da erschrak sie und lächelte wieder. »Ach, Gott!
Nun seh ich es Ihnen auch am Gesicht an. Sie sind wohl erst kurz aus der
Stadt gekommen? Und noch nicht lang in den Bergen?«
»Seit drei Tagen erst.«
»Und gestern haben Sie wohl einen langen Marsch in der heißen Sonne
gemacht?«
»Ja, das war gesunde Hitze gestern! Ich bin wohl sehr abgebrannt?«
»Mehr, als Ihnen lieb sein wird! Haben Sie denn keine Schmerzen im
Gesicht?«
»Schmerzen? Ich? Aber ja, es ist wahr, mein Gesicht brennt wie Feuer.«
»Sie haben sich einen tüchtigen Sonnenstich geholt. Auf der Nase und auf
den Wangen geht Ihnen die Haut schon los. Wenn Sie noch einen weiten
Heimweg in der Sonne haben, wird die Sache schlimm werden. Dagegen
müssen Sie was tun. Warten Sie --«
Während Ettingen verblüfft zurückblieb, eilte sie in die Hütte und
brachte eine kleine Schatulle und ein Spiegelchen in dünner Goldleiste.
»Hier! Sehen Sie sich einmal an!«
Zögernd nahm Ettingen den Spiegel, und kaum hatte er einen Blick in das
Glas geworfen, als er mit drolligem Entsetzen ausrief: »Ach, du lieber
Himmel, was hab ich für ein Gesicht! Wie Zinnober, so lieblich!« Er
lachte. Aber daß er nun so vor ihr sitzen mußte, das schien ihm nicht
angenehm zu sein. »Ich bitte Sie, Fräulein -- daß ich den Schaden habe,
merk ich --, ersparen Sie mir wenigstens den Spott und lachen Sie mich
nicht aus!«
»Auslachen? Im Gegenteil, ich weiß doch selber, wie das tut.«
»Das Ausgelachtwerden?«
»Nein, der Sonnenstich! Ich bin wohl an Hitze wie an Kälte gewöhnt. Aber
wenn ich oft lange Stunden in der Mittagsglut sitze und arbeite,
erwischt es mich auch noch manchmal. Aber ich weiß, was hilft dafür. Und
dann ist's am anderen Tag wieder gut. Hier, nehmen Sie!« Sie hatte aus
der Schatulle ein kleines Holzbüchschen mit weißer Salbe und frische
Watte ausgekramt. »Das wird Ihnen gleich die Schmerzen lindern. Kommen
Sie, ich will Ihnen den Spiegel halten.«
Er sah verlegen zu ihr auf. »Aber ich bitte, liebes Fräulein, ich kann
doch unmöglich --«
»Was können Sie nicht?«
»Hier vor Ihnen die Toilette meiner Schmerzen machen und mich
einsalben!«
»Warum denn nicht?«
»Nein! Das tu ich nicht!«
Nun schien sie den Grund seiner Weigerung zu verstehen. Leichte Röte
überzog ihre Wangen. »Seien Sie doch nicht töricht! Wenn Sie so
fortgehen, mit trockenem Gesicht und bei dieser Sonne, dann wird die
Sache schlimmer, und Sie haben eine Woche damit zu tun.« Es zuckte leis
um ihre Mundwinkel. »Und dann werden Sie noch übler aussehen als
jetzt.«
»Ja, Fräulein, Sie haben recht, meine Weigerung war kindisch. Also?
Wollen Sie mir assistieren?«
»Natürlich.« Sie setzte sich an seiner Seite auf die Bank und hielt ihm
das Spiegelchen.
Er sah ihr lachend in die Augen, dann tauchte er die Watte in die Salbe
und begann zu reiben. Da er die Sache ein bißchen eilig nahm, mahnte
sie: »Nein, nein, machen Sie es nur genauer! Namentlich auf der Nase!«
»Ja, die sieht auch am schlimmsten aus!«
Als die Kur erledigt war, sprang er auf, warf die benützte Watte über
den Zaun und säuberte mit dem Taschentuch die Finger.
Nun lachte sie.
»Na also, sehen Sie, da hab ich nun doch den Spott davon!« sagte er
heiter. »Mein Gesicht muß aber auch aussehen wie --« Er fand keinen
Vergleich, der ihm drastisch genug erschien.
»Wie ein gebratener Apfel, so schön glänzend! Aber nicht wahr«, fragte
sie wieder völlig ernst, »Sie fühlen, daß es besser ist?«
»Wirklich, ja, das Brennen beginnt schon nachzulassen. Ich danke Ihnen
herzlich für den Dienst, den Sie mir geleistet haben. Und da ich bereits
den Namen meines freundlichen Arztes kenne --«
»Sie kennen meinen Namen?«
»Zur Hälfte hab ich ihn hier auf dem Baum gelesen. Dann kam der Bub und
grüßte Sie: Fräulein Petri! Nun darf sich wohl auch der dankbare Patient
Ihnen vorstellen? Ich heiße Ettingen.«
Sie nickte flüchtig, als wäre sein Name für sie etwas Nebensächliches.
»Wenn Ihnen nur geholfen ist! Aber Dank? Nein! Wer in den Bergen lebt,
ist das gewöhnt, daß man hurtig läuft, wenn der Nachbar ruft: Ich
brauche dich! Nun gar in solcher Einsamkeit wie hier. Da sind die
Menschen, die sich begegnen, aufeinander angewiesen.« Sie begann in der
Schatulle Ordnung zu machen. »Mein kleines Kästchen hat sich schon oft
auftun müssen. Nicht nur für einen leidenden Touristen wie heute. Viel
häufiger noch für die Sennleute.«
Ettingen hatte sich wieder auf die Bank gesetzt. »Und da leben Sie hier
so allein den ganzen Sommer?«
»Den ganzen Sommer nicht, aber doch jede Woche ein paar Tage.«
»Aber in diesen paar Tagen sind Sie doch immer allein?«
»Heuer, ja, heuer bin ich allein.« Sie beugte sich tiefer über die
Schatulle.
»Daß Ihnen die Tage nicht zu lang werden, das begreif ich. Es ist so
schön hier. Jede Stunde muß Ihnen eine Fülle tiefer Eindrücke bringen.
Aber so einsam hier auszuhalten, dazu gehört für ein junges Mädchen ein
seltener Mut.«
Das schien sie nicht zu verstehen. »Mut? Ist man nicht am sichersten,
wenn man allein ist? Und was sollte ich hier zu fürchten haben? Der
Sommer in den Bergen hat keine Gefahr, wenigstens hier in dieser Höhe
nicht. Und der Platz, auf dem mein Häuschen steht, ist sicher gegen
Wildwasser. Lawinen und Schneestürme gibt es im Sommer nicht. Und eine
Gewitternacht? Da sitz ich am liebsten dort auf der Türschwelle und
schaue hinaus in das Toben und Leuchten.«
»Aber die Menschen, die der Zufall vor Ihre Tür führt! Und ^alle^
Menschen, mein liebes Fräulein, alle sind nicht gut!«
»Die Bauern in der Gegend kennen mich, und ich weiß mit ihnen umzugehen.
Von ihnen hab ich nur Gefälligkeiten zu erwarten, keine Roheit zu
fürchten. Und die fremden Touristen, die manchmal vor meine Tür kommen?
Das sind nette, manierliche Leute, mit denen ich gerne plaudere. Wenn
ich auch keine Sehnsucht habe nach der Stadt, so hör ich doch gerne von
ihr erzählen. Wer Freude an der Natur hat, der hat auch immer ein gutes
Herz. Und wenn manchmal einer kam, der ein bißchen übermütig und
zudringlich wurde, weil er sah, daß ich allein war und jung bin und
nicht häßlich --«
»Sehen Sie«, rief Ettingen, wie von einer bangen Sorge um das schöne,
einsame Geschöpf befallen, »sehen Sie, das ist also doch schon
geschehen!«
»Nicht oft.« Sie blickte freundlich zu ihm auf, als hätte sie gefühlt,
was aus dem Klang seiner Stimme redete. »Ich habe dann immer das rechte
Wort gefunden, auf das sie hörten.« Sie lächelte. »Nein! Ich habe nichts
zu fürchten hier. Die einzige Sorge, die ich habe, geht nur meinen
Garten an. Den haben sie mir manchmal bös geplündert, wenn ich ein paar
Tage fort war. Wenn ihnen die Blumen nur Freude machten, in Gottesnamen!
Ich hab mir wieder neue geholt von da draußen. Nur das Edelweiß -- sehen
Sie, dort auf dem Steinhügel hab ich ein paar Stöckchen eingepflanzt
-- das Edelweiß ist im Wettersteingebirge selten, und ich bekomme nur
manchmal von den Jägern einen Setzling -- aber da kann ich mit aller
Pflege kein Blümchen aufbringen. Kaum guckt ein Sternchen heraus, da ist
es schon wieder weg, mitgenommen von einem, der's gefunden hat. Da muß
ich mir eben denken: wer drunten im Tal das weiße Sternchen auf seinem
Hut herumträgt, hat an ihm noch größere Freude, als ich sie gehabt
hätte. Nein! Sonst hab ich nichts zu fürchten. Und es ist so schön hier!
Ich bin auch nicht allein. Hier wohnt mein Erinnern mit mir, als wär es
noch immer ein Wirkliches, und jeder neue Tag ist für mich eine neue
Freude, die mein Leben reich macht.«
Ettingen betrachtete sie schweigend, gefesselt von dem Reiz dieses
ruhigen Lächelns, von dem reinen Glanz der stillen, tiefen Mädchenaugen.
Dann sagte er: »Wie glücklich sind Sie in Ihrem guten Glauben, in Ihrer
furchtlosen Freude, in Ihrer reichen Einsamkeit!«
»Glücklich? Ja! Ich war es. Und ich bin es.«
Ein leichter Windhauch, wie sanftes Sonnenatmen, strich über den
blühenden Garten hin, und durch die Zweige des Harfenbaumes ging ein
leises Flüstern. Doch die Glocken schwiegen.
Ettingen sah zu den Wipfeln hinauf, als hätte er sich gefragt: »Warum
klingen sie nicht?« Und da gewahrte er, was er noch nicht gesehen hatte:
daß an einem der Stämme ein kleines Bild mit hölzernem Dächlein
angebracht war, nach Art jener Martertäfelchen, die das Landvolk zu
frommem Gedächtnis an Stellen errichtet, an denen ein Unglück geschah
oder eine fromme Rettung sich vollzog.
Um das hochhängende Bildchen besser betrachten zu können, erhob sich
Ettingen.
Das kleine Gemälde war von Schnee und Regen schon übel zugerichtet, doch
in Zeichnung und Farbe noch deutlich zu erkennen. Man merkte gleich, daß
die Hand eines geschulten Malers dieses Bildchen geschaffen hatte,
obwohl es ganz den steifen, naiven Stil und die grellen Farben der
ländlichen Marterbildchen zeigte -- es sprach beabsichtigter Humor aus
dieser Anlehnung an den bäuerlichen Kunstgeschmack. Die Landschaft war
trotz aller Karikatur unverkennbar: dieser blaue Kreis, das war der
Sebensee, diese giftgrünen Zungen, das waren die Almgehänge und
Latschenfelder, diese gelben Zuckerhüte stellten die beleuchtete
Sonnenspitze und ihre Nachbarberge vor, und die sieben grüngefransten
Spieße, die an die Bäumchen eines Nürnberger Spielzeugkastens
erinnerten, das waren die sieben Wipfel des Harfenbaumes. In seinem
Schatten kniete ein bärtiger Mann mit steifgefalteten Händen und einem
schwebenden Kreuzlein über dem Scheitel. Vor ihm stand, mit segnend
ausgestreckten Händen und von einem Heiligenschein umgeben, die Gestalt
eines Weibes, das an Genoveva denken ließ, denn die gelösten Haare
umhüllten gleich einem Mantel den streng gezeichneten Leib, dessen
einziger Schmuck ein grünes Kränzlein war. Die Erscheinung dieser
heiligen Frau, die auf den betenden Mann erlösend und friedlich wirkte,
schien zwei abenteuerliche Spukgestalten in entsetzte Flucht zu jagen:
eine üppige Teufelin in bedenklich dekolletierter Balltoilette und einen
schmerbäuchigen Faun, der ein Schwein am Stricklein führte und einen
Kranz von Würsten um den Leib geschlungen trug. Die beiden Unholde
schnitten in ihrem Schreck so drollige Gesichter und waren mit so
heiterer Laune karikiert, daß Ettingen lachen mußte.
»Ein köstlicher Scherz!« sagte er. »Und der Humor dieses Bildchen wirkt
auf mich, obwohl ich das Wunder, das hier verherrlicht ist, nicht recht
verstehe. Darf ich wissen, was es bedeutet? Aber da steht ja auch eine
Inschrift! Und gar eine lateinische!« Er übersetzte: »Ich bete dich an
und singe mein Lob dir, göttliche Mutter Natur, deren schönes Wunder
mich erlöste aus den Klauen der Teufel, die da heißen: Unverstand des
Pöbels und eitle Torheit der Menschen! Mein Leben soll dir, o heilige
Mutter, zum Danke geopfert sein wie ein Lämmlein mit schneeigem Fell,
und meine Kunst, die vor die Säue geworfen war, soll einsam und sorglos
blühen zu deinen Füßen, frei und schön, wie eine Blume deiner Berge!«
Der Klang seiner Stimme war ernst geworden. Die seltsame Inschrift ließ
ihn vermuten, daß hinter dem Scherz dieser Farben sich ein tiefes Weh
verbarg. Und als er aufblickte, sah er, daß die Augen des Mädchens in
Tränen schwammen.
»Fräulein?«
Sie wandte sich schweigend ab. Seine Frage schien in ihrer Seele ein
Heiliges berührt zu haben, das sie dem Fremden nicht preisgeben wollte.
Und als möchte sie auch ihre Bewegung vor ihm verbergen, nahm sie die
Schatulle vom Tisch, um sie in die Hütte zu tragen.
Ettingen vertrat ihr den Weg. »Nein, Fräulein, so dürfen Sie nicht
gehen! Mag ich für Sie auch ein Fremder sein, an den Sie schon morgen
nicht mehr denken -- aber ich habe hier eine so schöne Stunde verlebt,
daß ich es mir nie verzeihen könnte, wenn ich Ihnen Ursache zu einer
Verstimmung gegeben hätte. Ich fühl es, daß ich Sie durch meine Neugier
und durch mein Lachen verletzt habe. Aber ich wußte nicht, daß ich es
tat. Seien Sie mir nicht böse!«
Da reichte sie ihm die Hand. »Ich bin Ihnen nicht böse. Dazu hätt ich
kein Recht. Sie konnten nicht wissen, daß Ihr Lachen mir weh tat. Das
Bildchen muß doch auch so heiter auf jeden wirken, der nicht weiß, was
es bedeutet. Ehe mein Vater das lustige Ding da malen konnte, mußte er
alle Enttäuschung seines Lebens überwinden. Als er das Bildchen an den
Baum hängte, das bedeutete für ihn, daß er jede Hoffnung begrub, für
sein Talent die Anerkennung der Welt zu gewinnen. Deshalb dürfen Sie
nicht glauben, daß ihm der Mut oder die rechte Kraft gefehlt hätte.«
»Nein, liebes Fräulein! Was ich hier sehe und was ich von Ihnen hörte,
läßt mich vom Wesen Ihres Vaters manchen Zug erraten. Er muß als Mensch
und Künstler gesucht haben, was abseits von der Landstraße und ihren
ausgefahrenen Geleisen liegt. Alles Ungewöhnliche begegnet leicht dem
Mißverstand. Und ich kann mir denken, daß eine feinbesaitete stolze
Künstlernatur auf die Dauer des Kampfes müde wird und der Welt
verbittert den Rücken wendet.«
Sie nickte. »Das war es! Sein Stolz war zu tief verwundet. Kunst, das
war für ihn nur das Große, Reine und Schöne. Auch das Wahre. Aber er
hatte Augen, denen die Dinge anders erschienen, als sie sonst den
Menschen erscheinen. Da malte er nun alles, wie er es sah, nicht so,
wie es die Leute sehen wollten. Das verstanden sie nicht --« es zuckte
wie Schmerz um ihren Mund, »und lachten über ihn. Das konnte er nicht
ertragen, dieses Lachen immer! Das hat seinen Mut gebrochen. Nur den Mut
des Künstlers. Als Mensch ist er ein fester und ganzer Mann gewesen. Das
hat er bewiesen, als er starb.«
»Sie haben Ihren Vater verloren?«
»Verloren?« Sie schüttelte den Kopf. »Nein! Was man tief in seinem
Herzen besitzt, was mit uns verbunden ist in jedem Gedanken und Gefühl,
das kann man nicht verlieren. Er starb. Das ist nur ein Wort, das den
Überlebenden weh tut. Mehr ist es nicht.«
Vom nahen Latschenfeld ließ sich das Klirren eines Bergstockes und der
Hall schwerer Tritte hören.
Sie blickte auf, wie erwachend. »Ich muß gehen. Dort unten wartet meine
Arbeit.«
Er meinte ihr nachzufühlen, weshalb sie diesen raschen Abschied nahm.
Sie sah den Jäger kommen und wollte jetzt nach allem, was sie gesprochen
hatte, nicht von alltäglichen Dingen reden oder das lustige Geschwatz
des Jägers hören. Deshalb machte er keinen Versuch, sie zurückzuhalten.
Da reichte sie ihm plötzlich die Hand, sah mit feuchten Augen zu ihm auf
und sagte: »Ich danke Ihnen!«
Das kam so überraschend für ihn, daß er im ersten Augenblick nicht
wußte, was er sagen sollte. Und da löste sie schon ihre Hand aus der
seinen und ging, um die Schatulle in die Hütte zu tragen. Als sie ins
Freie trat, hatte sie einen grob geflochtenen Basthut aufgenommen,
dessen breite Krempe ihr Gesicht überschattete. Sie versperrte die
Hüttentür, und ehe sie den Garten verließ, nickte sie noch einen Gruß zu
Ettingen hinüber. Während sie langsam zwischen den Büschen gegen den See
hinunterstieg, kam Praxmaler von der anderen Seite auf den Garten
zugegangen.
Ettingen war an den Zaun getreten und sah dem Mädchen nach. Er fühlte
sich von dieser Begegnung tief ergriffen. Was hatte ihn nur so sehr
bewegt? Der stille, schöne Reiz dieses Ortes? Oder die Erscheinung
dieses Mädchens, ihre freie, ruhige Art, sich zu geben und zu sprechen?
Oder der Einblick, den er in das wunderliche Schicksal ihres Vaters
gewonnen hatte, dieses weltflüchtigen Künstlers, der alle Dinge anders
sah, als die Menschen sie zu sehen pflegen? Und wie mußte diese Tochter
ihn geliebt haben, wie mußte auch jetzt noch der Gedanke an ihn ihr
ganzes Leben füllen, da sie es wie ein kostbares Geschenk betrachtete,
daß sie eine Stunde von ihm hatte sprechen dürfen! »Ich danke Ihnen!«
Wie gut ihm dieses Wort gefiel! Es war ein Wort, das so tief blicken
ließ, wie der klare See dort unten. Was ihr Vater auch als Künstler aus
seiner träumerischen Seele herausgebildet haben mochte -- er hatte sicher
der Welt kein edleres Werk seines Blutes und Geistes hinterlassen als
dieses junge, schöne Menschenkind mit seiner freien und furchtlosen
Lebensruhe, mit seinem tiefen, reinen Gefühl und seinem guten Denken.
Da weckte ihn die Stimme des Jägers. »Grüß Gott, Herr Fürst! A bißl lang
hat's dauert, gelt? Aber der Tag wird heiß, da hab ich den Hirsch net
liegen lassen können. Drum bin ich gleich ummi gsprungen auf d' Sebenalm
und hab a paar Leut auftrieben, die den Hirsch heut noch aussi liefern
ins Jagdhaus.« Pepperl hatte den Garten erreicht und schwang sich über
den Zaun. »Gleich hab ich mir denkt, daß ich Ihnen da im Gartl von der
Fräuln Petri find.« Er guckte zur Hütte hinüber. »Schad! Sie muß net
daheim sein, 's Hüttl is gsperrt. Aber gelten S', schön is daherin! So a
Platzerl findt man net leicht in der Welt. Dös hat er verstanden, ihr
Vater!«
»Sie haben ihn gekannt?«
»Den Maler-Emmerle? Freilich hab ich den kennt!«
»^Wie^ sagten Sie, daß er hieß?«
»Emmerich Petri hat er gheißen. Aber d' Leut haben allweil gsagt: der
Maler-Emmerle. In der ersten Zeit, wie er von der Münchnerstadt kommen
is und hat sich in der Leutasch dös Häusl kauft, da haben d' Leut a bißl
glacht über seine gspaßigen Sachen. Aber spater haben s' ihn gern mögen.
Er is aber auch a lieber, guter Mann gwesen.«
»Er war ein Künstler?«
»A Künstler? Ah na! Gott bewahr! Der is schon was Bessers gwesen!«
beteuerte Pepperl, der nach ländlicher Anschauung unter »Kienschtler«
nur die »Seiltanzler« und »Komödispieler« verstand. »Wissen S', a
Taferlmaler is er gwesen. A Marterl hat keiner net schöner malen können
als wie der Herr Petri. Und die Heiligen, die er an d' Häuser hingmalen
hat, die schauen nobel aus. Für ihm selber hat er diemal auch so Bildln
gmalen, kleine und endsgroße.«
»Sie haben solche Bilder von ihm gesehen?«
»Aber freilich! Hängen ja draußten in seim Häusl alle Stuben voll. Herr
Fürst, dö Bildln müssen S' Ihnen amal anschauen!« Pepperl kicherte. »Was
da für narrische Sachen dabei sind! Am liebsten hat er allweil die
jungen Buben gmalen, und völlig nacket -- aber bloß in der oberen Hälft.
Statt die menschlichen Füß hat er ihnen Geißbockhaxln hingmalen. Und
Rösser hat er gmalen mit Mannsbilderköpf. Und Tigerkatzen mit
Frauenzimmergsichter. Und Weibsbilder mit Karpfenschwanzln statt die
Füß. Und lauter so verruckte Gschichten!« Pepperl schüttelte sich vor
Lachen. »Gleich hinwerden könnt man vor lauter Gaudi, wann man so was
anschaut!«
Auch Ettingen lächelte. Zentauren, Faune, Tritonen und Sphinxe -- und dazu
der Kunstverstand des guten Praxmaler-Pepperl: in diesem Kontrast lag
eine Komik, der auch die ernste Stimmung Ettingens nicht zu widerstehen
vermochte. Aber es widerstrebte ihm, noch weitere Fragen zu stellen.
Schweigend trat er zum Tisch, warf die schon welk gewordenen Steinrosen
über den Zaun und schmückte seinen Hut mit der Edelrose, die ihm Lolo
Petri gereicht hatte.
Praxmaler riß die blauen Augen auf, als hätte er etwas Unerhörtes
erlebt. »Aber Duhrlaucht! Mar und Joseph! Dö Blümeln, dö S' da
wegwerfen -- dös is ja der Bruch für'n Hirsch!«
»Dieser Zweig gefällt mir besser.«
Pepperl schwieg; doch er schüttelte die Kreuzerschneckerln und sah
seinen Herrn von der Seite an. Daß es einen blühenden Zweig auf Erden
geben konnte, der einem Jäger besser gefiel als der grüne Bruch für
einen Vierzehnender? Das war für den Praxmaler-Pepperl etwas
Unverständliches.
Ettingen setzte den Hut auf und griff nach dem Bergstock.
Da sagte der Jäger, als hätten seine Gedanken eine jähe Wendung gemacht:
»Ja, schauen wir, daß wir heimkommen. Der Herr Kammerdiener wird eh
schon auf der Paß liegen!«
Sie gingen zum Zauntürchen. Lächelnd blickte Ettingen noch einmal über
die blühenden Beete hin und empor zu den stillgewordenen Wipfeln des
Harfenbaumes, die mit umleuchtetem Grün hinaufstiegen in das reine Blau
des Himmels.
»Welch ein schöner Morgen! Wie diese Luft sich atmet! Wie leicht und
froh man sich fühlt! Als ginge man einer großen Freude entgegen!«
Pepperl seufzte. Denn er -- in seinem verantwortungsvollen Herzen war der
Gedanke an das »unbetreute dumme Gansl« wach geworden -- er ging einer
schweren Sorge entgegen.
Während sie auf schmalem Pfad über das Latschenfeld hinunterstiegen,
fuhr Praxmaler plötzlich aus seinen Gedanken auf: »Was is denn dös
gwesen jetzt?« Er spähte über die Latschen hin.
»Was haben Sie?« fragte Ettingen.
»Gwesen is mir, als hätt ich was ghört in die Latschen drin. Ich muß
mich aber täuscht haben. Es rührt sich nix mehr.«
Sie schritten weiter und verschwanden im Schatten des nahen Waldes.
Als ihre Schritte verhallt waren, tauchte aus den Latschen das bleiche
Gesicht Mazeggers auf. Eine Weile stand der Jäger unbeweglich und spähte
mit funkelnden Augen gegen den Wald hinunter. In hartem Lächeln preßte
er die schmalen blutlosen Lippen zusammen. Dann wand er sich durch die
lichten Büsche auf den Pfad heraus. Hier legte er Büchse und Bergstock
ab, kniete auf den Boden nieder und holte mit zitternder Vorsicht aus
seinem Rucksack ein blühendes Edelweißstöcklein hervor, dessen Erdballen
mit einem Taschentuch umbunden war. Er entfernte das Tuch, kniff mit den
Nägeln ein paar welk gewordene Blätter fort, schöpfte mit der Hand von
dem Wasser, das neben dem Pfad in dünnem Faden sickerte, und besprengte
den dürr gewordenen Wurzelballen und die erst halb entwickelten
weißgrünen Blütensterne. In Unruh und dennoch geduldig wartete er fast
eine halbe Stunde, bis sich die schmachtenden Pflänzchen wieder erholt
hatten und frisch erschienen. Dann erhob er sich und stieg zum See
hinunter. Als er den Waldsaum erreichte, schlug ihm brennende Röte über
das bleiche Gesicht. Hastig lehnte er Bergstock und Büchse an einen
Baum.
Am Ufer einer seicht verlaufenden Seebucht saß Lolo Petri auf einem
Stein. Vor ihr stand eine leichte Feldstaffelei mit kleiner Leinwand,
deren frische Farben eine begonnene Studie zeigten: ein Stück des Ufers
mit dem Spiegelbild der überhängenden Blumen und einem halb versunkenen
Wurzelstock. Die Skizze war nur erst in den Grundtönen angelegt, und
dennoch verriet sie schon, mit welcher Treue die klaren ruhigen
Mädchenaugen alle Farben der Natur zu erfassen wußten. Aber sie schien
mit ihren Gedanken nicht bei der Arbeit zu sein. Der Arm mit der Palette
hing lose nieder, und während sie lächelte wie in freundlichem Erinnern,
glitt ihr Blick über den stillen See.
Da weckte sie der Schritt des Jägers. Als sie Mazegger erkannte, glitt
ein Schatten des Unbehagens über ihr Gesicht. Doch als er sie mit seiner
rauhen, erregten Stimme grüßte, dankte sie ruhig. Dann nahm sie die
Arbeit auf, als wäre sie allein.
Er stand hinter ihr und umklammerte mit der Hand so fest den
Wurzelballen der kleinen Pflanze, daß die Erde zu Boden bröselte.
»Schauen Sie doch her, Fräulein, was ich Ihnen gebracht hab!«
Sie hob das Gesicht, und der Anblick der seltenen Pflanze schien ihr
Freude zu machen. »Ein Edelweiß! Wo haben Sie das gefunden?« Schon
wollte sie die Blume nehmen. Da begegnete ihr Blick seinen heißen Augen.
Sie zog die Hand zurück. »Ich danke für Ihren guten Willen, Mazegger,
aber ich kann diese Blume nicht nehmen.«
Aus dem Gesicht des Jägers war alles Blut gewichen. »Nicht nehmen? So?
Und warum nicht?«
»Weil -- weil die Pflanze in der Blütezeit ausgegraben ist und verwelken
muß. Sie gewöhnt sich nicht mehr an neuen Boden.«
»Das ist eine Ausred! Vorige Woche hat Ihnen der Förster ein Edelweiß
gebracht. Das hat doch auch schon geblüht. Warum soll das meinige nicht
fortkommen? Oder wollen Sie es nur nicht nehmen, weil es von mir ist?«
Sie schwieg und mischte auf der Palette eine Farbe.
»Fräulein?« Die Stimme des Jägers zitterte. »Ich bin um das Blüml einen
harten Weg gestiegen. Schauen S' hinauf zur Tejawand! Von da droben hab
ich's heruntergeholt. Weil ich gemeint hab, das Blüml macht Ihnen Freud.
Jetzt frag ich in allem Ernst: wollen Sie das Edelweiß nehmen?«
»Nein!« erwiderte sie ruhig.
Mit ersticktem Fluch zerquetschte er die Pflanze in der Faust und
schleuderte sie weit in den See hinaus.
Da sah sie zu ihm auf. Dann rückte sie die Staffelei beiseite, um das
Motiv, das sie begonnen hatte, breiter überschauen zu können.
Mit geballten Fäusten stand er hinter ihr und wartete, als müßte sie ihm
noch ein Wort zu sagen haben. »Also wirklich?« unterbrach er die Stille
mit heiseren Worten. »Das einzige kurze Wörtl ist alles gewesen? Alles
für mich?«
Sie schwieg und setzte die gemischte Farbe mit sicheren Pinselstrichen
auf die Leinwand.
»Und vor den anderen hat man sich hinstellen können eine geschlagene
Stund, daß ein End schier nicht zu erleben war?«
Sie schien nicht zu hören, was er sagte.
»Aber der! Natürlich! Der ist halt was Feineres als unsereiner! Ein
Fürst! Da rentiert sich's freilich, daß man 's Göscherl aufmacht!
Aaaah! So ein gnädiger Herr Fürst!«
Nun blickte sie doch verwundert auf. »Ein Fürst? Wer?«
Mazeggers Antwort war ein Lachen, das sein ganzes Gesicht verzerrte.
»Gut verstellen können Sie sich auch, das muß ich sagen! Aber Sie wissen
schon, wenn ich mein'! Er hat sich ja so gnädig bei Ihnen verhalten, daß
er schier aufs Fortgehn vergessen hat!«
Da huschte eine leichte Röte über ihre Wangen. »Das war der Fürst? Der
die Jagd im Geißtal gepachtet hat?«
»Geh, Fräulein, tun S' nur nicht, als ob Sie das nicht gewußt hätten!«
»Nein, das hab ich nicht gewußt.« Sie wandte sich wieder zu ihrer
Arbeit.
»Aber gefallen hat er Ihnen, gelt? Natürlich, wenn so einer kommt, mit
seinem hochfeinen Spinnwebengsicht und seinen glanzigen
Frauenzimmeraugen, aaah, da springen gleich alle verriegelten Türen
auf!«
Ohne die Arbeit zu unterbrechen, sagte sie mit kaum merklicher Erregung
in der Stimme: »Wenn es der Fürst ist, von dem Sie sprechen, dann ist es
auch Ihr Herr, dem Sie Achtung schulden. Ich will mir denken, daß Sie
nicht wissen, was Sie da geredet haben. Und jetzt gehen Sie, Mazegger!
Sie sehen, ich arbeite.«
Sein rauhes Lachen unterbrach sie. Er würgte an Worten, die ihm nicht
über die Zunge wollten, und plötzlich faßte er mit rohem Griff ihren
Arm. Aus ihren Augen traf ihn ein so ruhig stolzer Blick, daß ihm die
Hand hinunterfiel wie gelähmt. Schweigend legte sie den Farbenkasten
z
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