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Ricordi del 1870-71

by Edmondo De Amicis · Italian · Gutenberg #42541 · 438,343 chars · public domain (US)

The Project Gutenberg eBook of Ricordi del 1870-71
    
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Title: Ricordi del 1870-71

Author: Edmondo De Amicis


        
Release date: April 15, 2013 [eBook #42541]
                Most recently updated: October 23, 2024

Language: Italian

Other information and formats: www.gutenberg.org/ebooks/42541

Credits: Produced by Carlo Traverso, Claudio Paganelli, Barbara
        Magni and the Online Distributed Proofreading Team at
        http://www.pgdp.net (This file was produced from images
        generously made available by The Internet Archive)


*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK RICORDI DEL 1870-71 ***

                         RICORDI DEL 1870-71

                                  DI
                          EDMONDO DE AMICIS.


                            Sesta edizione.

                             VOLUME UNICO.



                                FIRENZE,
                         G. BARBÈRA, EDITORE.
                                 1882.


Quest’opera è stata depositata al Ministero d’Agricoltura, Industria e
Commercio per godere i diritti accordati dalla legge sulla proprietà
letteraria.

                                                       G. BARBÈRA.

  _2 gennaio 1872._




AI GIOVANI ITALIANI.


Quando mi venne proposto di raccogliere in un volume i seguenti scritti,
esitai, parendomi che i soggetti fossero troppo disparati, e che il
libro sarebbe riuscito una miscellanea. Ma cedetti poi al cortese
desiderio dell’Editore, considerando che questi medesimi scritti hanno
veramente qualcosa di comune tra loro; si riferiscono, cioè, per la
maggior parte, ad avvenimenti seguiti in Italia negli ultimi due anni: —
dall’inaugurazione degli Ossari di San Martino e Solferino, all’apertura
della Galleria delle Alpi, dall’entrata del nostro esercito in Roma, al
trasferimento della sede del Governo; — avvenimenti de’ quali può
riescir gradito ed utile, specialmente ai giovani, conoscere quei
particolari che ce ne ravvicinano l’immagine e ce ne ravvivano il
sentimento; e che sogliono nondimeno andar perduti, perchè la storia non
li può raccogliere, e la stampa periodica non li può serbare. Io pensai
che questo libro potesse far l’ufficio d’ un testimonio oculare di quei
fatti, a cui si domandasse: — Che cos’hai veduto? che cos’hai sentito?
che cos’hai pensato? —

Agli scritti risguardanti quegli avvenimenti, n’aggiunsi altri, i quali,
senza alterare l’indole del libro, mi pare che gli accrescano varietà ed
efficacia; scritti a cui diedero occasione fatti occorsi a me, o uditi
narrare in questi due anni; di modo che tutto ciò che è contenuto nel
libro, — dove se ne tolga la _Battaglia di Solferino e San Martino_,
posta quasi come necessaria premessa alla descrizione della festa degli
_Ossari_, — tutto è stato veramente pensato, sentito o veduto nel tratto
di tempo accennato dal titolo. Trattandosi di fatti recentissimi, non ho
creduto di dover disporre gli scritti per ordine cronologico, e mi
attenni invece a quello che mi parve più atto ad agevolarne la lettura.

È un libro in cui si parla di patria, di guerra, di studi, e se ne parla
con ardore e fede giovanile; però lo dedico ai giovani, colla speranza
che lo leggeranno non senza giovamento; in varia forma, esso non dice al
lettore che una cosa: — Ama il tuo paese e lavora.




RICORDI DEL 1870 E 1871.




UN ADDIO A FIRENZE.

[Firenze, 27 giugno 1871.]


                                _La ragazza._ Io non t’avevo
                                cercato, e tu sei entrato in casa
                                mia con un piglio da padrone,
                                trovando a ridire sopra ogni cosa e
                                affettando dispregio per tutto
                                quello che ho di più caro. Pedante
                                uggioso, che non sei altro! Nella
                                tua città non c’è un quadro e una
                                statua fatta dai tuoi; le case son
                                tutte d’un colore; tu poi, parlando,
                                non pronunzi una lettera doppia a
                                pagartela uno scudo; e credi d’aver
                                fatto tutto tu a questo mondo! E
                                dici che io sono indietro d’un
                                secolo! Sei un tanghero.

                                _Il ragazzo._ E tu una fiaccona
                                vanagloriosa, che ti gonfi dei
                                meriti dei tuoi vecchi. Nella tua
                                città non c’è modo di mangiare due
                                uova assodate a dovere (_storico_),
                                non c’è marciapiedi, non c’è il
                                negozio Perotti e Nigra; tu poi,
                                parlando, ti mangi i _c_, e dici
                                _straporto_ invece di trasporto; e
                                vanti le _aure miti_ del tuo paese,
                                mentre ci tira un vento che sbatte
                                la gente ne’ muri.

                                _Ragazza._ Io son bella e colta.

                                _Ragazzo._ Io son forte e onesto.

                                _Ragazza._ Nientemeno!

                                _Ragazzo._ Sicuro!

                                _Popolo._ Si acciuffano, separateli,
                                si possono far del male; badate che
                                la morde nel collo.

                                _Un tale_ (dopo averli separati).
                                Niente paura, sono due impostori
                                bricconi. Non l’ha mica morsa, l’ha
                                baciata. (Risa generali.)

                                (Da una commedia recente,
                                intitolata: _Doveva finir così._)


Un Piemontese che deve andare a Roma tra poco, sentì il bisogno, qualche
giorno fa, di mandar un saluto alla città di Firenze, e pensò di
mandarglielo dalla cima della collina di Fiesole.

Una di queste sere, poco prima del tramonto, prese la via di porta a
Pinti, solo soletto, come un pellegrino, e tirò innanzi a capo basso,
almanaccando. La strada era deserta. Egli, che vi era passato molte
volte nei giorni di festa, quando vanno e vengono tante famigliuole di
operai, e brigatelle di giovani, e coppie d’innamorati, e villeggianti,
e carrozze, quella sera, non vedendo anima viva, si sentiva prender
dalla malinconia. Andava su a passo lento, si fermava dinanzi ai
cancelli chiusi delle ville, dinanzi alle chiesuole, ai tabernacoli, ai
muri scarabocchiati col carbone; girava tratto tratto uno sguardo sulla
campagna dai punti più alti; per tutto era quiete e silenzio. Incontrò
qualche povero, inciampò in una vecchia addormentata sullo scalino di
una porta, arrivò a San Domenico, e su, per la strada più corta.

Per tutta la salita non si voltò mai a guardar Firenze. Non voleva
sciuparsi l’effetto del colpo d’occhio più bello da godersi lassù,
dinanzi al convento. — Poichè è l’ultima volta che la vedo, — pensava, —
la voglio veder bene, tutt’a un tratto, come al cader di un velo. E
faceva tra sè quei ragionamenti fanciulleschi che si fanno in tali
occasioni, quasi per darsi un’illusione di sorpresa: Cosa si vede di
lassù? Che città c’è nel piano? Dove sono? Dove vado?

Arrivato in cima, accanto al muricciolo, prese fiato, e poi si voltò
tutto a un tratto verso Firenze.

Lo spettacolo quel giorno era più stupendo che mai. Il cielo lucido e
quieto di una pace allegra; una striscia di nuvole color d’arancio
all’orizzonte; il resto puro; le cime delle colline lontane pareva che
fendessero l’azzurro; una freschezza primaverile spirava nell’aria.
Sotto, tutto quel saliscendi di poggi e di vallette, simile a un solo
immenso prato depresso qua e là, lievemente, come dal premere d’una mano
carezzevole, mossa da una fantasia capricciosa; tutto un verde leggiero,
variato sui punti eminenti dal verde cupo dei cipressi, disposti a file
e a corone; interrotto da prati fioriti; listato di strade, di viali, di
sentieri bianchi, che s’incrociano, si inerpicano sulle cime,
precipitano dal lato opposto, e spariscono e riappariscono in distanza;
casette, gruppi di case, ville su tutti i rialzi, nette, spiccate, che
par che i colli le buttino innanzi per porgerle; oltre la città un
vastissimo piano, coperto d’una nebbia leggiera, traverso alla quale
biancheggiano le case lontane, come vele sul mare; e su tutta questa
sterminata corona di colli, di villaggi, di ville, di giardini, ogni
cosa che par che guardi a Firenze, e voglia scendere e precipitarle nel
seno; l’ossatura d’una città immensa che non si può traveder compiuta
senza un senso di spavento; uno spettacolo pieno di bellezza che fa
pensare, e di maestà che sorride.

— Mah! — esclamò il giovane con un sospiro, sedendosi sul muricciuolo
colle spalle volte a Firenze, per raccoglier meglio i suoi pensieri; è
pure una dura legge che, quando s’abbandona una città, oltre al
dispiacere di separarsi dagli amici e di rompere molte abitudini che
erano diventate care, uno si debba accorgere che vi sono ancora da
sciogliere altri legami; dei legami che lo tengono attaccato ai muri
delle case, ai piedestalli delle statue e agli alberi dei viali....
Cinque anni! Mi par d’essere arrivato a Firenze ieri. Era una brutta
giornata, nevicava, non c’era anima viva per le strade. Mi parve una
città malinconica. Uscito appena dalla stazione, infilai via dei
Panzani; diedi un’occhiata, passando, a via Tornabuoni: con quelle case
di colore scuro mi fece l’effetto d’una strada tetra; andai oltre, vidi
il Duomo, mi affacciai a via dei Servi: mi parve un corridoio di
convento; tirai innanzi fino a via San Sebastiano: peggio. Mi sentivo
soffocare in quelle stradette, mi pareva che vi mancasse l’aria e la
luce; m’uggivano tutte quelle casuccie, addossate le une all’altre,
strette come persone che si pigino, con quelle porticine che paion
buche; una casa alta come una torre, una bassa come una capanna, una
grossa, una mingherlina, una avanti, una indietro, tutte di sghimbescio,
come buttate là a caso..... Piovve per molti giorni. Io stavo in via
Pietra Piana, verso la porta, e passavo dell’ore alla finestra,
guardando nella strada, solo e pensieroso. Ad ogni sbatter di porta, la
casa tremava tutta come se volesse cadere. — Ci restassi sotto! — dicevo
— tanto ho da crepare di malinconia....

Poi venne il bel tempo, e col bel tempo l’umore allegro.

Passarono tre o quattro mesi.

Un bel giorno osservai che per andare da casa all’ufficio ero passato
ogni mattina per la stessa via; mi meravigliai di non aver pensato a
prenderne un’altra, me ne domandai la ragione. — Forse, dissi tra me, è
l’effetto di quella tal casa che vedo di scorcio sulla cantonata, appena
son fuori della porta. Sarà fors’anco la chiesa che c’è di rimpetto. O
son le finestre del palazzo accanto a casa mia, che guardo sempre. O i
bassorilievi del palazzo più piccolo ch’è vicino alla chiesa. O sono
tutte queste cose insieme. — Poi, fermandomi in mezzo a una piazza, mi
venne fatto di domandarmi che cosa fosse che mi tratteneva, in quel
certo punto e in quel certo modo, coll’aria e col sentimento di chi sta
in casa sua; perchè mi pigliasse la voglia di appoggiare le spalle al
muro e di finire il mio sigaro in pace; come non mi potessi trattenere
dal chiamar gli amici che passavano, e attaccar discorso, e far
crocchio, e sciupare in chiacchiere una mezz’ora. Cercai di spiegare a
me stesso il perchè avessi contratto l’abitudine di rallentare il passo
a quella tal svoltata, di guardare intorno su quel tal crocicchio, di
andar oltre col viso in aria.....

Una mattina mi accorsi con sorpresa di avere nel capo, distinte una ad
una, le immagini d’una cinquantina di case di strade diverse, delle
quali avrei saputo dire, senza rischio di sbagliare, il colore della
facciata, la forma delle finestre, il disegno degli ornati. Guardai
meglio quelle case, ripassandoci davanti; e più le guardavo, più mi
pareva che avessero tutte un’aria propria, che so io? un significato, un
qualcosa che mi faceva pensare. L’una sentivo che l’avrei scelta di
preferenza per invitarvi degli amici a cena, e menarvi una vita allegra:
mi pareva che sorridesse. In un’altra ci sarei stato più volentieri a
studiare, solo, raccolto, con una gran biblioteca: aveva un aspetto
grave. In una terza pensavo che non ci si potesse vivere che facendo
all’amore: tanto aveva le forme snelle e la tinta gentile. Gli
architetti di quelle case bisognava che fossero giovani simpatici;
dovevano aver voluto dir tutti qualche cosa con quei disegni; s’erano
fatti tutti capire. Man mano che passavo per quelle vie, mi si
affollavano alla memoria versi, scene di romanzo, episodi storici,
ariette d’opera. E alzando gli occhi ai palazzi, alle torri, ai
campanili, agli archi grandiosi, mi cominciava a parere strano che, in
luogo d’ispirare quell’ammirazione subitanea e profonda, mista quasi ad
un senso di terrore, che sogliono ispirare i monumenti giganteschi,
costringessero invece, quando si voleva esprimere con parole l’effetto
delle loro bellezze, a servirsi degli aggettivi stessi che s’usano per
designare un bel fanciullo, un bel fiore, un bel ninnolo, come: —
Gentile, carino. Guardando quelle torri, quei palazzi, sorprendevo
spesso in me medesimo uno stranissimo desiderio, come di fare scorrere
la mano su quei contorni, di palpare quei rilievi; e con questo
desiderio, una specie di sollecitudine gelosa per quelle moli enormi di
pietra, come se temessi che la menoma forza le potesse offendere e
sciupare; e con questa sollecitudine, un bisogno vivo e continuo di
correrle e di ricorrerle con quello sguardo d’amante che avvolge, e
striscia, e lambe, e si stanca sulle forme care.

— Ma queste linee si muovono, — esclamavo tra me — v’è qualche cosa che
si stacca e va su; c’è della vita in quelle forme! — Cominciai a capire
certi amori ardenti per le glorie artistiche del proprio paese, e mi
compiacqui nel sorprendere sul viso degli stranieri, che si fermavano
sulla piazza, la prima espressione della meraviglia e del diletto. Presi
l’uso di passare e di fermarmi tutti i giorni, a quell’ora, in quei
luoghi. Mi accorsi che ogni giorno quella contemplazione di pochi
istanti mi metteva in un corso d’idee alte e belle; sentii poi che la
facoltà di quella maniera di diletto si rafforzava e s’estendeva ad
altre forme dell’arte; che quel gusto del semplice e del grande
s’insinuava anche un po’ nel sentimento e nel giudizio mio riguardo a
cose che coll’arte non avevan che vedere, a fatti, a persone, a costumi;
mi parve d’essere riuscito, per effetto di quel culto gentile, a domare
certi moti impetuosi e quasi selvaggi dell’animo mio, a dare alla mia
indole un che di più liscio e di più morbido, a migliorarmi in qualche
cosa. Per questo presi ad amare quelle linee, quelle forme, quei colori;
e non mi pareva più pazzo il _Pieruccio_ dell’_Assedio di Firenze_ che,
povero e abbandonato, trova ancora un palpito di gioia segreta,
sollevando gli occhi pieni di lacrime ai monumenti della sua cara città
natale....

Questo seguì a me ed a molti. Ma per chi sia venuto qui nel fiore della
giovinezza, con quell’irresistibile bisogno di aprire il proprio cuore e
di gridare: — Guardate! — che ci assale appunto negli anni in cui si
comincia a esser uomini e si è tuttavia un po’ fanciulli; — per chi sia
venuto qui coll’intima coscienza di esser atto a qualcosa, senza saper
che, nè come, nè quando; con un presentimento confuso, con un desiderio
inquieto, con quella forza dentro che s’agita, e tenta e non rinviene
l’uscita; per chi, essendo venuto qui in quello stato, abbia sentito, al
lume di questo cielo e all’ombra di questi monumenti, squarciarsi come
un velo che gli avvolgeva l’ingegno, tutte le facoltà ravvivarsi con
impeto e ordinarsi con armonia, e dal tumulto, prima infecondo, della
mente e del cuore, prorompere per la prima volta, rozzi, ma ardenti e
liberi, gli affetti, i pensieri, le immagini; — per chi sopratutto abbia
raccolto qui, con lungo amore, le forme e le parole in cui potesse
significare ed espandere l’animo suo, affratellandosi col popolo per
sorprendergliele sulle labbra, ricominciando qui, per così dire,
un’altra infanzia, rinnuovando quasi la sua natura, aspirando
continuamente, avidamente, quest’aura vergine della vita italiana, per
farsene sangue, e informarsene il cuore e il cervello, superbo oggi
d’esservi riuscito, disperato domani di non riuscirvi, ma sempre
risoluto, ostinato e appassionato; per costui non ci sarà nè parola nè
omaggio che basti a significare l’affetto e la gratitudine che deve
sentire per Firenze, sua ispiratrice e maestra.

Quando, a tarda notte, nel silenzio della sua cameretta, dopo un lungo
lavoro condotto con furia febbrile egli sentiva il bisogno di smorzare
il fuoco che gli ardeva le fibre, Firenze gli diceva: — Vieni! — e gli
offriva la splendida pace delle sue notti serene, l’Arno colorato di
fuoco e il bel colle di San Miniato illuminato dalla luna; e in quello
spettacolo gentile e solenne, l’anima sua si quetava. E quando, dopo
aver lungamente faticato e sudato invano per dar forma e vita a un
concetto riposto o a un’immagine bella che gli appariva in barlume alla
mente, egli buttava la penna sconfortato e si slanciava fuori di casa,
Firenze, offrendogli allo sguardo i miracoli dell’arte affollati nella
sua piazza famosa, gli diceva: — Ecco la bellezza! — ed egli in quella
bellezza confortava e appagava l’animo, pensando ch’ella era italiana, e
il suo orgoglio umiliato d’artista moriva senza dolore nell’orgoglio
legittimo e santo di cittadino. E quando egli in certi momenti di
sfiducia desolata e di abbattimento mortale piangeva la sua provata
impotenza e le sue speranze deluse, Firenze gli diceva: — Migliaia di
giovani, e quanto migliori di te! io vidi, fra le mie mura, lasciar
cadere la mano disperata sopra un foglio bagnato di lagrime o sopra un
marmo spezzato; dolori che straziano il cuore, e gettano anzi tempo
nella tomba, io conobbi e nascosi; ed erano anime grandi. E tu,
miserabile, che pretendi, e chi accusi? — E allora egli si ravvedeva e
taceva, e da quella confusione salutare traeva nuova forza e nuovo
coraggio per combattere, perseverare e soffrire.

A questo punto, preso da un’ispirazione diversa, il nostro amico si
voltò improvvisamente alla campagna ed esclamò in atto drammatico, non
senza un leggiero accento di tristezza: — Addio, dunque, bel colle di
Settignano! addio Pratolino! addio Sesto! addio vallette verdi,
chiesuole solitarie e casuccie quete, che ci avete fatto dire tante
volte: — Beata la pace! — Stanchi d’una baldoria carnevalesca, annoiati
degli altri e di noi, tristi, umiliati, noi ci siamo levati molte volte
innanzi l’alba, e slanciati con desiderio smanioso alla campagna, come
l’assetato alla fonte; e correndo di colle in colle, di valle in valle,
e bevendo a lunghi sorsi deliziosi l’aura pregna di vita, abbiamo
sentito sparire tristezze e rimorsi, e rinascere, coll’appetito vigoroso
e la gaiezza campagnuola, la forza e l’ardor del lavoro! Addio contadini
cortesi, vecchierelle allegre e ragazzotte col _damo_ negli occhi, che
sedeste tante volte a tavola con noi, come vecchi amici; buona gente
cordiale, che spalancavate gli occhi meravigliati, vedendoci cavar di
tasca il portafoglio per notare le ingenue grazie del vostro celeste
linguaggio; e addio voi pure bambinelli scalzi, di cui ci chinavamo a
raccogliere le parole come le note d’un canto sommesso, addio a tutti!
Nessuno di noi vi ricorderà senza rimpiangervi! Dalle sponde del Tevere,
rivolando col pensiero alle sponde del Po, ci soffermeremo sempre in
riva all’Arno, per mandarvi un saluto, sempre!....

Qui l’amico si fermò, si turbò, e stette qualche minuto immobile, col
capo basso, occupato da un pensiero tristo. Poi alzò la fronte
corrugando le ciglia, coll’aspetto di chi afferra il filo di una
reminiscenza lontana, e riprese a bassa voce:

— ... Piazza Castello pareva un mare di teste; c’era mezzo il popolo di
Torino. Migliaia di voci cantavano l’inno di Goffredo Mameli.
L’entusiasmo toccava il furore. Centomila visi erano rivolti alle
finestre dove stavano i deputati della Toscana. La gente gridava loro
cose, là sotto, che faceano venir freddo; tendeva le braccia come s’essi
avessero a gettarsi giù, e li volesse prendere. Si voleva vederli, e
vederli ancora, e poi tornare a vederli. — Fuori! — si gridava con
accento di preghiera; — vada qualcuno a pregare che si mostrino ancora
una volta! Pregateli che ci parlino! Li vogliamo conoscer bene! — I loro
nomi correvano di bocca in bocca; alcuni erano di famiglie antiche ed
illustri, imparati già nelle storie, o intesi nelle scuole, nomi
solenni, che si pronunziavano con riverenza; altri non saputi mai, ma
pur cari per quel suono, per quell’impronta paesana, che li faceva
riconoscere alla prima. Si cercavano nella folla i pochi Toscani ch’eran
venuti coi deputati, si correva intorno a loro con una curiosità
infantile, si voleva sentire il loro accento decantato, si ripetevano le
loro parole, si scambiavano i _lei_ e i _chiel_ con una dimestichezza
che pareva antica.

Il nome di _Fiorenssa_, come si diceva, questo nome al quale il popolo,
benchè l’avesse sì poco famigliare, era pure sempre usato ad unire
l’immagine di qualcosa di gentile e di augusto, si ripeteva allora con
amore; Firenze, già creduta tanto lontana, pareva che si fosse
avvicinata ad un tratto, che fosse lì, ai confini, colle sue belle
cupole e le sue belle torri; Dante! Michelangiolo! Machiavelli! e gli
altri grandi nomi rivenivano alla mente e sulle labbra, anche dei
popolani, con un senso nuovo, quasi come nomi di gente viva, di cui que’
deputati ci avessero portato un saluto o un ricordo. Firenze! Si
travedevano colla mente, a questo nome, delle legioni di scultori, di
pittori e d’architetti, che ci gridavano: — Viva! — da lontano, agitando
scalpelli, tavolozze e corone. Oh come si conoscevano tutti senz’averli
mai veduti! E come si sentiva la solennità di quell’istante, la fusione
di quei due popoli e di quelle due storie! Era il Piemonte, il vecchio
soldato, abbronzato dal sole e coperto di cicatrici, che deponeva un
bacio sulla fronte bianca e splendida della madre delle arti; della
quale dieci anni prima, a Curtatone, aveva potuto stringere appena, e di
sfuggita, la mano insanguinata. Erano due grida sublimi, uno partito da
Santa Croce e l’altro da Superga, che si mescevano in un solo: — Ecco il
giorno! Oh non c’erano freddezze allora! non ci erano rancori!

— Freddezze? — riprese di lì a poco, quasi meravigliato d’essersi
lasciato sfuggire quella parola; — rancori? Ma che! — continuò
scrollando il capo e sorridendo, — ma chi lo crede? chi ne parla più?
chi se ne ricorda ancora? Le famiglie piemontesi, forse, che si vedono,
per le case e per le vie, mostrarsi le une alle altre i loro bimbi di
cinque anni, che parlano il più puro e argentino toscano che si sia
inteso mai, ridendone come d’una cara sorpresa e parlandone con una
compiacenza non scevra d’alterezza? O le loro donne di servizio che
quando c’è confusione in mercato dicono che «non ci si raccapezzano?» O
i rivenditori di giornali della stessa provincia, che rifanno il verso
ai nuovi venuti, perchè non gridano ancora coll’accento paesano? Sogni!
interrogateli. — «Signore! — vi risponderanno: ella ritorna molto
addietro; qui son nati i nostri figliuoli e i nostri fratelli più
piccoli; in questa lingua e in questo accento ci chiamarono la prima
volta e ci dissero le prime parole; qui ci abbiamo amici, fidanzati,
parenti; in Santa Croce c’è il nostro Alfieri; che domande la ci fa?
Questa è Italia, signore! La città dove siam nati ci è sacra; ma anche
Firenze è cara, e l’amiamo.»

Questo diranno; e vi soggiungeranno anco molti, che non partono col
cuore lieto, che prevedono dei giorni e dell’ore in cui si ricorderanno
di Firenze con una tenerezza piena di malinconia e di desiderio; perchè
qui si son stretti dei cuori, molti, e con nodi tenaci, come segue
sovente fra chi s’è tenuto il broncio un bel pezzo. Rancori? non è vero,
è una calunnia per tutti: per chi parte e per chi resta; lo so di certo,
io, lo vedo ogni giorno, lo sento ogni momento. Come? chi è che brontola
laggiù? chi è che alza le spalle? avanti, se c’è ancora qualcuno da
questa parte o dall’altra; spingiamoli in mezzo, a vedere se osano
dirselo in viso; e che le donne e i ragazzi, che amano, perdonano e
dimenticano, li costringano a levar le mani di tasca, e a tenderle di
qua e di là, e gridino: — Stringete! — Animo, giù il cappello, ancora
una volta, davanti a Santa Croce; un ultimo sguardo alla cupola, e un
saluto intorno alle colline, e addio, e via, col cuore riconoscente e
sereno. Per Dio! chi ha ancora un po’ d’amaro nell’anima, non è un
galantuomo....

Ed ora do il mio ultimo saluto a Firenze anch’io.

Così dicendo, s’alzò, si voltò verso la città, e mise una voce di
sorpresa. S’era fatto buio senza ch’egli se ne accorgesse, e tutta la
valle era popolata di lumi. Provò quell’impressione stessa che si prova
talvolta, girando per la campagna di notte, quando si guarda giù, senza
pensarci, dall’orlo d’un’altura, e si vede la china, di cima in fondo,
sorvolata da una moltitudine immensa di lucciole, che la fan parere
tutta accesa. Così tutti quei lumi, a socchiudere appena gli occhi, si
confondevano in un solo strato luminoso, che rendeva l’immagine d’un
gran lago di fuoco. Dalle lunghissime file dei fanali della cinta,
simili a ghirlande tese intorno alla città, altre file di lumi si
stendevano dentro e fuori, diritte, curve, incrociate; altre interrotte
qua e là, altre continue come un raggio di luce, altre nascoste quasi
affatto dagli alberi, dietro a cui si vedeva uno splendore diffuso, come
d’incendio; altre vicine, che parevano a pochi passi; altre lontane,
visibili appena, or sì or no; e nel piano e sui colli, per tutto
fiammelle, e gruppi di punti luminosi, e tremoli bagliori; un bellissimo
cielo stellato, pareva, riflesso da una vasta acqua cheta.

— Ah! — esclamò il nostro amico dopo qualche istante di mutua
contemplazione agitando una mano verso Firenze; — ....seduttrice!

Poi mise un sospiro e mormorò:

— Addio, Firenze!

E scese ch’era buio fitto.




UNA DISTRIBUZIONE DI PREMI.

[Firenze, 15 giugno 1871.]


La mattina del 15 giugno 1871, nel chiostro grande di Santa Maria
Novella, si fece la distribuzione solenne dei premi agli alunni delle
scuole comunali.

Al vedere le carrozze e le persone che si affollavano nella piazza e in
via della Scala verso le undici, nessuno, non sapendolo, avrebbe
immaginato che un sì grande e frettoloso concorso fosse attirato da uno
spettacolo, del quale erano attori principali dei fanciulli.

Ma vi sono molte cose da fanciulli che fanno palpitare il cuore degli
uomini. E bastava il primo sguardo gettato intorno, entrando nel cortile
del chiostro, per capire che la distribuzione dei premi sarebbe stata
una di codeste cose.

Il cortile, vasto quant’una piazza, cinto intorno intorno di portici,
dominato da un’ampia loggia da un lato, coperto tutto da una gran tenda,
pareva insieme una sala e un giardino. Gli archi de’ portici, le
colonne, le finestre erano fregiate di tende, di bandiere, di corone, di
fronde d’alloro, di mazzi di fiori. Nel mezzo dell’un dei lati più brevi
sorgeva un padiglione circondato di piante; a destra i banchi degli
alunni da premiarsi; a sinistra i posti dei parenti loro; più giù, verso
il mezzo del cortile, due palchi; l’uno per la banda musicale, l’altro
per le sonatrici d’arpa destinate ad accompagnare il canto delle
bambine; il restante spazio, coperto di lunghe panche, poste in modo che
tutti rimanessero volti verso il padiglione dove il sindaco doveva
chiamare gli alunni e dare i premi. Trenta antenne tenevan su la gran
tenda che copriva il cortile, e dalla tenda e dalle antenne spenzolavano
stendardi, orifiamme e ghirlande. Ogni cosa disposta e accomodata con
una grazia semplice, propria dello spettacolo e degli attori; colori
vivi e fragranze, piacere dei bambini; un luogo allegro e gentile.

Già prima d’entrare, s’ebbe uno spettacolo che predispose l’animo a
quello più grandioso che si doveva veder poi. In via della Scala e per
la strada che gira attorno alla stazione della strada ferrata, chi si
fosse affacciato ai cancelli dei vari giardini attigui al chiostro,
avrebbe visto qua e là, all’ombra degli alberi, folti e compatti,
drappelli di bambine e di bambini immobili e silenziosi come battaglioni
serrati in atto di aspettare il combattimento. Alle dieci e mezzo
cominciarono a disporsi in due file, e a muovere dalle varie parti verso
il cortile. Tutto era stato concertato a dovere, tutto riuscì appuntino.

Il bello fu vederli entrare. Dalle tre o quattro porte per cui
comparvero, pareva come si fossero rotte le dighe di un torrente.
Cominciarono a sfilare e non finivano più. Scuole elementari, scuole
tecniche, licei, ginnasii, istituti privati; dopo due lunghe file di
giovanetti impetuosi, spuntavano e venivano oltre adagio adagio,
tenendosi per mano, e guardando attorno con certi visetti meravigliati,
e mandando fuori un lungo oh, centinaia di creaturine che pareva
stentassero a reggersi in piedi, e che bisognava tener pel braccio
nell’atto che scendevano lo scalino del portico. Dopo questi, altri più
grandi; dopo i grandi, le ragazze; dopo le ragazze, di nuovo quei cosini
piccini, e via così. Poveri e signori, giacchettine eleganti e panni
rappezzati, stivaletti lucidi e scarpuccie di vitello si succedevano, si
accalcavano; qualche volta si trovavano ristrette in così piccolo spazio
tutte codeste varietà, che con un abbraccio si sarebbe levato su un
fascio di figli di marchesi, di bottegai e di braccianti, intrecciati
come una manata di ciliegie. Ma in tutti, anche nei più poveri, appariva
la traccia della mano materna; panni spelati dalla spazzola, nodi di
cravattine fatti con garbo, capelli irsuti domati da un pettine
pertinace.

Alle undici si cominciò ad abbracciare collo sguardo l’assieme dello
spettacolo.

Era un colpo d’occhio incantevole. In mezzo tutti i ragazzi, — migliaia,
— stretti, pigiati che pareva si toccassero colle teste, una gran folla
di color oscuro. E tutt’intorno una corona sterminata di bimbe, vestite
di chiaro, così che appariva netto il distacco fra loro e i fanciulli,
fino ai punti più lontani, come fra un giro di pensieri e un giro di
rose in un mazzo. Si vedevano, da un lato all’altro del cortile, in
fondo in fondo, tutti quei vestitini bianchi, azzurri, gialli, rossi, e
su quella striscia variopinta, un gran sventolío di nastri, di veli, di
ventagli, un gran movimento di manine e di braccini, luccichío di vezzi,
e tremolío di capigliature ricciute: pareva una siepe tutta fiorita
quando il vento la scote. Il profumo sparso nell’aria pareva che venisse
da loro, non dai fiori. E ci volle un pezzo prima che fossero tutte al
posto. Fu un lungo tramestío, un saltellare di panca in panca, un va e
vieni di maestre, un rimproverare a bassa voce, un obbedire ridendo e
nascondendosi il viso. E intorno al palco della musica un grande
affaccendarsi per disporre le cantatrici, un chiamare e uno spingere di
qua e di là. — Qua i contralti! — Avanti i contralti! — Di qua i
soprani! — Di là gli _a solo_! — E tutte rispondere e farsi strada a
fatica, ansanti, coi visi accesi, cinguettando come uno stormo di
uccelli. Quanta vita e quanta gioia!

Non parlo del pubblico; nel cortile, sotto il portico, sulla loggia, per
tutto c’era gente. Sotto il padiglione un gruppo di personaggi illustri,
che nessuno, davanti a quello stupendo spettacolo di bambini, aveva
tempo di guardare. I premiandi, seduti a sinistra del padiglione, si
conoscevano dal viso; dal viso pure i parenti, ch’erano dal lato
opposto. E fra gli uni e gli altri era un cercarsi cogli occhi, un
accennarsi, un sorridere, e ad ogni ordine od atto del sindaco, o di chi
altri, che annunziasse l’avvicinarsi dell’ora fissata, uno scambio più
vivo di sguardi, come per farsi coraggio a vicenda, e dirsi l’un
l’altro: — Ci siamo! — Beati istanti, davvero; e commovente la vista di
quei parenti, gente d’ogni ceto, ricchi e poveri, affratellati in un
sentimento di letizia comune.

Uno scoppio fragoroso d’applausi annunziò che la funzione stava per
cominciare: erano migliaia di bambini che salutavano il sindaco, mentre
passava a veder se ogni cosa era in pronto.

La banda della guardia nazionale suonò una sinfonia.

Finita la sinfonia, tutti tacquero, e il sindaco Peruzzi, salito sul
palco del padiglione, pronunciò ad alta voce il seguente


DISCORSO.

«Nel contemplare, o signori, lo spettacolo di questo vasto recinto, ove
attorno a migliaia di giovanetti stanno migliaia di cittadini, niuno vi
ha che non senta come sia veramente popolare questa festa
dell’adolescenza e della fanciullezza. Nè ciò farà meraviglia a chi
voglia considerare come in tutti i tempi sieno state popolari le feste
meglio rispondenti ai bisogni, agli affetti, ai desiderii dei popoli. I
popoli, pei quali era condizione di esistenza vincere gli altri in forza
ed in destrezza, traevano affollati e festanti ad incoronare i vincitori
nelle lotte e nei giuochi dell’ippodromo e del circo.

»Oggi invece che i popoli tanto più valgono quanto più sanno, oggi che
le sorti della patria sono affidate ad istituzioni feconde soltanto se
adoperate con saggezza e virtù, oggi che per provvedere alle necessità
dell’avvenire è mestieri svolgere con intelligente operosità gli
elementi di ricchezza del paese, oggi le nostre speranze stanno tutte
nella generazione che si avanza incalzante sui nostri passi, perlochè
universale è il desiderio, universale il proposito che essa sia
apparecchiata a fecondare i germi sparsi arditamente da pochi della
impreparata generazione cui noi apparteniamo.

»Per questo sono qui convenuti magistrati e cittadini a dimostrare agli
insegnanti in qual pregio si abbiano le benefiche loro fatiche, ai
discepoli quanto sia rispetto ad essi la pubblica aspettazione; per
questo non lamentano i contribuenti le maggiori spese del Comune per
migliorare le scuole ed accrescerle; per questo mai ci fa difetto
l’aiuto largo, volenteroso, efficace di signore e di cittadini, sia per
vigilar le scuole, sia per presiedere agli esami ed ai concorsi, sia per
istudiar provvedimenti e riforme; per questo cresce rapidamente il
numero degli alunni, i quali nelle scuole elementari sono in quest’anno
2212 più che nel precedente; nè bastano le scuole ad accogliere quanti
vorrebbero esservi ammessi, sebbene alle 138 classi che si avevano nello
scorso anno ne sieno state aggiunte 25, e da 180 sia salito a 211 il
numero degli insegnanti. E se malgrado il numero maggiore degli scolari
è minore in quest’anno il numero dei premi, non ne traggano argomento di
sconforto nè i maestri nè i discepoli; serva anzi ad essi d’incitamento
questo che è segno ed effetto della importanza sempre maggiore
attribuita al buono e rigido governo della pubblica istruzione.

»Nell’ordinamento della quale molto ancora rimane da riformare e da fare
per isfuggire il pericolo di ricoprir talvolta sol con orpello la nudità
dell’ignoranza, e perchè in un col numero degli scolari cresca quello
degli studiosi intenti ad arricchire di sana coltura la mente ed il
cuore, a temperare fortemente il carattere, ad acquistare la
consuetudine dello studio e del lavoro.

»Nel dare oggi questi premi fatti più pregievoli dalla severa parsimonia
adoperata nel conferirli, io m’indirizzo con pari effusione a tutti voi,
o egregi e benemeriti insegnanti, o cari giovanetti: agli insegnanti con
sentiti ringraziamenti, ai premiati perchè non si lascino addormentare
dalla lode, agli altri perchè non sieno vinti dallo scoramento e
dall’invidia; perchè incitamento alla virtù e allo studio sia a tutti il
premio, agli uni per la soddisfazione di averlo conseguito, agli altri
per il dolore di non averlo, per la brama di meritarlo nell’avvenire.

»Le sorti avventurose della nostra patria condurranno parecchi di voi
nell’alma città cui Firenze fu in ogni tempo figliuola amorosa e devota;
e nel darvi con dolore un amorevole addio, mi è di conforto sperare che
innanzi alla maestosa grandezza dei monumenti dei nostri maggiori,
accesi viepiù d’amore alla patria, alla virtù, alla scienza, andrete
progredendo negli studi in queste scuole iniziati, e serberete della
città, dei maestri, dei condiscepoli quella ricordanza affettuosa e
perenne, della quale per loro io vi prometto cordiale il ricambio.

»E voi che qui rimanete abbiate ben in mente che mai ebbe Firenze
maggior bisogno di cittadini savi ed operosi: contemplate l’antica e la
nuova grandezza di questa città, che per farsi degna di ospitare
l’Italia ed il suo Re, ruppe arditamente le sue mura, si distese fuori
della vecchia cerchia di Arnolfo, provvide a necessità morali e
materiali lungamente insoddisfatte, ed insieme alla reputazione ed al
benessere dei suoi cittadini ne crebbe grandemente i doveri. Questi
doveri voi li adempirete fin d’ora, o giovanetti, se vi saprete render
capaci di accrescer più tardi, colla virtù e col lavoro della mente e
delle braccia, le fonti della privata e della pubblica prosperità.»


Terminato il discorso, che fu accolto con vivi applausi, furon
distribuiti i premi agli alunni dell’istituto Ximeniano, del liceo
dell’istituto fiorentino, dei ginnasi e delle scuole tecniche. Gli
alunni furon chiamati uno per uno al cospetto del sindaco, che porgeva
loro la medaglia, accompagnandola con qualche parola di lode. Venivano
innanzi con passi tremanti, alcuni col volto un po’ pallido, altri
suffusi di rossore, ma tutti cogli occhi scintillanti e colle labbra
convulse; si capiva che quei cuori dovevano fare un gran battere, che
avevano bisogno di trovarsi soli, con pochi, a casa, e là sciogliere il
freno alla gioia soffocata. Quanti sudori, quanti piccoli sacrifizi di
sollazzi fanciulleschi, quante veglie faticose ritornavano alla mente
loro in quel punto, e come care a ricordarsi, e con che profonda
esultanza benedette! Su certi visi splendeva l’orgoglio della vittoria;
sotto certe sopracciglia aggrottate, lampeggiavano degli occhi superbi:
— erano figure nobili e belle.

Dopo questa prima distribuzione di premi, dovevano cantare le alunne.

Si fece un silenzio generale.

Le voci furono sulle prime sommesse ed incerte; ci si sentiva la
trepidazione; ma a poco a poco si spiegarono in un alto canto sonoro,
tremolo, derivato dall’anima. Pareva una preghiera alla quale lassù non
si dovesse poter resistere, qualunque cosa chiedesse. In quei versi era
invocata l’Italia; veniva naturale il desiderio di sorprendere sulle
labbra di quelle bambine questo nome, di cogliere, mentre lo
proferivano, l’espressione del loro viso e il lume dei loro occhi. Sarà
stata illusione, si sarà preso per cosa reale un desiderio nostro
vivissimo.... ma ci pareva di veder balenare un pensiero sulle fronti
bianche di quelle future madri di operai, di soldati, di pensatori,
d’artisti. O certo è almeno che quel nome, pronunziato da loro, ci
suonava più caro all’orecchio; da quelle bocche innocenti pareva che
uscisse purificato e benedetto, pareva che proferendolo, facessero del
bene all’Italia; veniva fatto di gridare: — Ditelo ancora.

Dopo il canto, furono distribuiti i premi agli alunni delle scuole
serali e alle alunne delle scuole delle adulte.

Qui venne la volta del canto dei fanciulli.

Si fece un silenzio improvviso; pareva d’essere in teatro, in uno
istante di raccoglimento profondo.

Si sentì la musica.

Tutt’a un tratto, mille voci assieme echeggiarono nel vasto recinto. Era
un inno all’Italia, allo studio, alla virtù; una musica semplice e
ispirata. Un coro d’artisti non avrebbe toccato il cuore più addentro.
Non si può dire quello ch’era di gentile, di fresco, di vivo la piena
delle voci sprigionate con rozzo e virgineo vigore da quei petti
infantili. Cresceva man mano l’accordo e la forza del canto, cresceva
l’ardore dei fanciulli, eccitati dall’eco della propria voce; pareva
infine che ciascuno ci mettesse qualcosa di suo, che sfogasse un affetto
proprio, che volesse dire non so che ai suoi compagni o alla gente; si
sentivano mille suoni in quel canto; pareva a istanti una preghiera, un
canto patrio, un inno di guerra, era fiero e soave ad un tempo; e poi
tutti quei visi rivolti al cielo, tutti quegli occhi radianti, quei
mille petti che parevano animati da un soffio solo..... commoveva. Che
lunghe e pazienti cure di maestri erano a un punto significate e
ricompensate in quel canto! Eppure pareva tanto spontaneo! Tutti questi
sensi e pensieri si confondevano nell’anima degli spettatori in un
palpito d’ammirazione affettuosa.

Si distribuirono poi i premi agli alunni delle scuole elementari
maschili, e allora vennero innanzi i bambini, e fu la scena più
commovente e più bella. — Ma come! — si diceva all’apparire dei più
piccoli; — quella creatura lì ha ottenuto il premio? Ma se pare che
incominci ora a camminare! Ora gli danno il diploma; sarà buona a
tenerlo in mano? Badate che non caschi, povero angelo.

A questo seguì la _Preghiera_ del _Mosè_, cantata dalle ragazze e dai
ragazzi insieme, con un accordo e uno slancio mirabile. Subito dopo, la
distribuzione dei premi alle alunne delle scuole elementari femminili, e
da ultimo la musica.

Così ebbe fine lo spettacolo.

Cominciando dal sindaco fino all’ultimo maestro delle scuole elementari,
ci sarebbe, in diverso grado, da lodar tutti, anche i ragazzi che hanno
legato i mazzi di fiori, e le donne del popolo che hanno pettinato i
bimbi, poichè tutti hanno giovato, per la parte loro, alla splendida e
solenne riuscita della funzione; altri lo farà; io ho già detto anche
troppo, e non aggiungerò che poche parole.

Codesto spettacolo insegna ed ispira. Dinanzi ad esso, ciascuno di quei
mille figliuoli d’operai ha potuto dire a sè medesimo: — Sì, — io
piccino, io povero, io che campo di pan nero e vo vestito di cenci, io
sconosciuto al mondo, e oggetto di compassione per i pochi che mi
conoscono, io se voglio, se studio, se fatico, posso costringere un
giorno diecimila persone, tutta questa gente, il fiore dei cittadini
della mia città, a star zitti, come fanno adesso, per sentire il mio
nome, a sporgere il capo per vedermi, a mormorare: — Eccolo là; — a dire
ai loro fanciulli vestiti di velluto: — Fate come lui. — Posso far
andare in quel banco mio padre e mia madre, a guardarmi, quando il
sindaco mi chiama, e io vado innanzi solo, e tutti fissano gli occhi in
loro, e vorrebbero provare la loro contentezza e gl’invidiano, anche i
signori. Posso anche farli piangere di consolazione, qui, in presenza di
tutti, mentre suona la musica e la gente batte le mani. Posso farlo, se
voglio. E lo voglio fare. Lo fecero, il tale e il tale che sono poveri
come me, e non hanno più testa di me. Son capace a star levato la notte,
io. Non ho lume? Ma io mi farò dare i mozziconi di candela dal vicino.
Non ho posto in casa? Ma io studierò magari sul pianerottolo. Mi verrà
sonno? E io mi griderò da me stesso: — Su!

Chi sa, al suono di quella banda e di quegli applausi, in quei
cervellini esaltati, che germi di nobili ambizioni si svolgono, quanti
bei propositi di sacrifizio e di lavoro si formano, quali speranze,
quali visioni lontane di gloria e di felicità balenano! Forse anche
quello spettacolo è cagione ed alimento di dolori segreti. Molti
fanciulli avranno faticato e sperato, e furono delusi; la medaglia
fregiò il petto d’un altro; essi lo vedono là, fra gli altri, orgoglioso
e felice; forse, tornati a casa, si lasceranno vincere dallo sconforto,
si gitteranno nelle braccia dei genitori, si metteranno a piangere. Non
importa, sono dolori salutari e fecondi. Molti anni dopo, quando saranno
uomini, travagliati da triste passioni, afflitti da molti disinganni,
forse nel momento in cui l’amor del lavoro, il senso del bene, il
proposito antico d’una vita tranquilla ed onesta, ogni cosa sarà sul
punto di staccarglisi dall’anima e andar perduto per sempre, forse in
quel momento sarà per loro un richiamo amoroso e potente, il ricordarsi
d’aver pianto calde lagrime per una medaglia di scuola. È un
insegnamento, questo spettacolo, è una ispirazione pei fanciulli, pei
parenti, per tutti.

Infelice colui che, nell’udir quei canti, non s’è sentito qualcosa
nell’anima aprirsi e dilatarsi oltre il giro dei pensieri e dei
sentimenti consueti, come un largo spazio sereno che rompa
all’improvviso un cielo velato; colui che in quel coro di voci non
credette di risentire in confuso il suono d’una voce severa che gli
diceva un giorno: — Studia! — E un’altra più sommessa e affettuosa,
quasi eco della prima, che soggiungeva: — Sii buono; — colui che non ha
sentito in quelle voci quasi un’ammonizione, un consiglio, un
eccitamento al lavoro; colui che non ha sentito il desiderio di
procurarsi, lavorando, almeno un istante della gioia ineffabile che
splendeva negli occhi di que’ premiati; colui che non ha fermato il
proposito di procurare ai suoi parenti, vecchi e lontani, un raggio
della consolazione altiera e serena che brillava sul volto di quelli che
aveva dinanzi; colui che non s’è rammaricato di non avergliela data,
quella consolazione, quando era fanciullo, di non aver mai pensato a
dargliela, di aver forse deriso chi vegliava e sudava a quello scopo;
colui che non sentendosi mosso con un misto di smania fanciullesca e di
risoluzione virile, a ricominciare, a riparare, a riguadagnare il tempo
perduto, non ha provato un sentimento di gratitudine per cotesti
bambini, i quali, senza saperlo, ci rimproverano e ci insegnano tante
cose; colui infine, che disperando di poter risuscitare le loro speranze
e riaccendersi del loro ardore, non li ha almeno amati e invidiati.

Ma il pensiero non s’arresta a quella folla di bambini che abbiamo visti
ed intesi; la fantasia si spinge molto al di là del recinto ove furono
raccolti; intravede molte migliaia di teste bionde, altre moltitudini,
compatte, l’une dietro le altre, man mano più confuse, fino a perdersi
lontano in un diffuso color d’oro e di rosa; ed anco da quell’ultime
lontananze ci giungono all’orecchio musiche e canti. È tutta la
generazione italiana che sorge, che si affaccia alla vita salutando la
patria con un grande inno al lavoro. Essa porta con sè una età migliore;
noi non la vedremo; che monta? Benedette queste legioni di bambini che
ce la promettono, che ce l’annunziano, che ci avvertono che il tempo è
rapido e che siamo incalzati sul cammino della vita, che ci ammoniscono
affinchè ci affrettiamo a pagare a Dio, all’umanità e alla patria il
nostro debito di lavoro e di buone opere.

Benedetto questo grandioso concerto di voci infantili; è il grido che
infiamma noi, — fiacchi soldati, — alla battaglia; ne abbiamo bisogno;
esso ci fa sollecitare il passo e levare la fronte al cielo.




LA BATTAGLIA DI SOLFERINO E SAN MARTINO.[1]

  [1] Stampato in un Album che presentarono i Veneziani al prefetto
  senatore Torelli.


                                 «Per l’Italia si pugna; vincete!
                                 Il suo fato sui brandi vi sta.»

                                                     A. MANZONI.

V’era da una parte un possente esercito, famoso per guerre lunghe e
ostinate, per tenace saldezza di disciplina, per gagliarda virtù di
soldati; percosso già quattro volte dall’avversa fortuna, ma pieno
ancora di quella orgogliosa baldanza che viene da una consuetudine
antica di prepotenza e d’impero; inanimito dalla presenza d’un giovine
monarca, fierissimamente risoluto a una riscossa solenne; espertissimo
dei luoghi, in luoghi formidabili posto, appoggiato ad altri più
formidabili.

Dall’altra parte, l’esercito che porta scritto sulle bandiere: Marengo,
Austerlitz, Jena, Friedland; l’esercito dalle memorie meravigliose; i
vecchi reggimenti esercitati sulle sabbie africane, ardenti ancora del
trionfo di Magenta, belli, impetuosi, audaci, superbi. E accanto a loro
un piccolo esercito, condotto da un Re valoroso ed amato, bollente
dell’ira accumulata da dieci anni, da dieci anni preparato, con cura
infaticabile e geloso affetto, a quel giorno. E dietro a questi due
eserciti l’eco ancor viva dell’immenso grido di libertà mandato al cielo
da Milano redenta, e fresco il profumo dei suoi fiori, e calde le sue
lacrime di gratitudine. E dinanzi, al di là dei nemici, al di là dei
baluardi, al di là ancora delle terre, lontana, solitaria, circonfusa di
mistero gentile e melanconico, un’altra città grande e sventurata, bella
d’una bellezza famigliare all’anima, fin dai primi anni, nelle fantasie
dei poeti e dei pittori, sognata da fanciulli, sospirata da giovanetti,
amata poi col palpito più delicato e soave dell’amor di patria, e
compianta sempre con un sentimento singolare di pietà, come di sorella
offesa: Venezia!


Quel vasto tratto di terreno ch’è chiuso tra il Po, il Chiese, il lago
di Garda e il Mincio, sembra formato dalla natura a difendere il passo
di questo fiume contro un esercito che venga d’occidente. Una rete
intricata e fitta di alture ne abbraccia tutta la parte di settentrione,
una vasta e nuda pianura tutta la parte di mezzodì. Passando di là un
esercito assalitore va a dar di capo in siti fortissimi, di espugnazione
presso che disperata; passando di qui, va a riuscire dinanzi alle paludi
del basso Mincio e alla fortezza di Mantova. La rete delle alture è
tutta compresa in un grande quadrilatero, largo otto e lungo dodici
miglia, che tocca cogli angoli Peschiera, Volta Mantovana, Castiglione,
Lonato, ed è corso per mezzo da un fiumicello, il Redone, che nasce fra
colline del lato occidentale e va a gettarsi nel Mincio. La prima catena
delle alture costeggia, da Lonato a Peschiera, il lago di Garda; le
altre si stendono quasi parallele alla prima, mano a mano più alte e più
ripide, fino all’ultima, che scende in linea retta da Lonato a
Castiglione, e piega poi ad un tratto verso Volta Mantovana. I due punti
culminanti di questa catena, ch’è la più elevata e la più scoscesa,
sono, verso settentrione, Solferino; verso mezzogiorno, Cavriana; tra
l’uno e l’altro, simile a cortina di due enormi bastioni, San Cassiano.
Qui è tutto un nodo di colli aspri e difficili, gli uni sorgenti sugli
altri, stretti, addentellati, dirupati qua e là, sparsi di case e di
torri, ad assalirsi malagevolissimi, formidabili alla difesa. Arduo su
tutti, il colle di Solferino, sormontato dalla torre famosa, _la Spia
d’Italia_; fiancheggiato da due colli minori, rotti del pari e scoscesi,
l’uno nominato dai cipressi che ne copron la vetta, l’altro dalla
chiesa, a cui sta presso il cimitero del villaggio; il villaggio è a
mezzogiorno-levante del colle cui dà il nome.

La catena delle alture che si stende dietro a codesta, ch’è l’estrema,
corre lungo la sponda destra del Redone, da ponente a levante; svolta, a
poca distanza da Solferino (e qui s’innalza il colle di Madonna della
Scoperta), a settentrione-levante verso Pozzolengo, e forma così, per
chi assalga le alture dal piano, un secondo baluardo interno, che ha i
suoi due punti più forti a Pozzolengo e a Madonna della Scoperta. Questi
due punti formano con Solferino e Cavriana un quadrilatero fortissimo, a
cui fanno capo tutte le strade che conducono al Mincio, tranne quella
che costeggia il lago di Garda da Lonato a Peschiera, e l’altra che
attraversa il piano alla volta di Mantova.

Le alture, da Pozzolengo, proseguono fino a San Martino. L’altopiano che
prende questo nome da una chiesa che v’è su, sorge a sinistra della
strada Lugana, la quale va da Pozzolengo fino alla riva del lago, vicino
a Rivoltella, e a mezzogiorno della strada ferrata che corre da Lonato a
Peschiera. Le pendici dell’altopiano, a settentrione e a ponente, sono
ripide, scabre, sinuose, sparse di case che ne rendono facile e
terribile la difesa, situate, come sono, a guisa di ridotti, che si
guardano e si proteggono. Il sito è formidabile tra la casa Colombara, a
dritta della strada Lugana, e la casa Corbù di sotto, a sinistra; più
formidabile tra la chiesa di San Martino, il punto chiamato il Roccolo,
e la casa Contracania, che sono come tre bastioni, congiunti da ripide
balze, protetti da folti cipressi.

La pianura è attraversata dalla grande strada di Brescia che varca il
Chiese a Montechiari, tocca Castiglione, passa davanti a Medole, da cui
la pianura prendo il nome, e procede per Guidizzolo fino a Goito.

Tale il campo di battaglia.


Gli Austriaci, divisi in due eserciti, il Iº composto del 3º, 9º e 11º
corpo, comandato dal Wimpffen, il IIº composto del 1º, 5º, 7º e 8º
corpo, comandato dallo Schlick, si stendono in linea di battaglia per
Pozzolengo, Solferino e Guidizzolo.

Il IIº esercito, steso sulla destra, ha l’8º corpo, comandato dal
Benedek, a Pozzolengo; il 5º, comandato dallo Stadion, a Solferino; il
1º, comandato dal Clam-Gallas, in seconda linea, a San Cassiano e a
Cavriana; il 7º, comandato dallo Zobel, dietro al 1º.

Il Iº esercito, steso sulla sinistra, ha il 3º corpo, comandato dallo
Schwarzenberg; e il 9º, comandato dallo Schaffgotsche, intorno a
Guidizzolo; e l’11º, comandato dal De Veigl, in seconda linea, a
Cerlungo e a Castel Grimaldo.

Il quartiere generale dell’imperatore Francesco Giuseppe è a Cavriana.

Gli alleati si distendono in linea di battaglia per Lonato, Castiglione
e Carpenedolo.

L’esercito francese, steso alla destra, ha il 3º corpo d’esercito,
comandato dal Canrobert, a Mezzane; il 4º, comandato dal Niel, a
Carpenedolo; il 2º, comandato dal Mac-Mahon, a Castiglione; il 1º,
comandato dal Baraguay-d’Hilliers, a Esenta; il corpo della guardia
imperiale a Montechiari.

L’esercito italiano, posto all’estrema sinistra, ha la 1ª divisione,
comandata dal Durando, e la 2ª, comandata dal Fanti, sulle alture di
Lonato; la 3ª, comandata dal Mollard, a Desenzano e Rivoltella; la 5ª,
comandata dal Cucchiari, al di là di Lonato.

Il quartiere generale dell’imperatore Napoleone è a Montechiari.

Di qui cento ventiquattro mila fanti, undici mila cavalli e cinquecento
venti cannoni; di là seicento ottant’otto cannoni, cento quarantasei
mila fanti, e ventimila cavalli.[2]

  [2] Sono noverate solamente le forze che presero parte alla
  battaglia.

Gli Austriaci, che ripassarono il Mincio la sera del ventitre, hanno
designato di lasciare il ventiquattro la linea di Pozzolengo, Solferino
e Guidizzolo, per andare a occupare la linea di Lonato, Castiglione e
Carpenedolo.

Gli alleati hanno designato di lasciare nello stesso giorno la linea di
Carpenedolo, Castiglione e Lonato, per andar a occupare quella di
Guidizzolo, Solferino e Pozzolengo.

I due eserciti s’incontreranno.

Ma l’esercito austriaco deve partire alle nove; gli alleati alle due; il
vantaggio dell’iniziamento della battaglia è per loro.

Napoleone ha già dato gli ordini pel movimento.

L’esercito italiano si recherà a Pozzolengo, verso la catena interna
delle alture.

L’esercito francese verso la catena esterna e sul piano; il
Baraguay-d’Hilliers a Solferino, il Mac-Mahon a Cavriana, il Niel e il
Canrobert per Medole, a Guidizzolo.

Il quartiere generale dell’Imperatore e la guardia imperiale si
trasferiranno a Castiglione.


Son vicine le tre. Gli eserciti alleati sono in movimento da un estremo
all’altro della linea. Il cielo è bello d’un azzurro diafano e netto,
che si sfuma all’orizzonte in una tinta rosata e vaporosa. Un alto
silenzio regna ancora in tutto il vasto teatro della battaglia.

Si senton le prime fucilate.

Il 2º corpo, che move verso Cavriana, ha incontrato gli Austriaci presso
Casa Morino, a cinque chilometri da Castiglione; i bersaglieri
dell’avanguardia hanno cominciato il fuoco.

Il 4º corpo francese, che move verso Medole, ha incontrato i primi
drappelli della cavalleria austriaca. Gli squadroni dell’avanguardia
francese li hanno assaliti e ricacciati nel villaggio. Il villaggio è
difeso dalla fanteria e dall’artiglieria; il Niel ordina alla divisione
Luzy d’impadronirsene; la divisione Luzy si ordina in colonne d’assalto
e s’avanza.

Il 1º corpo, che move verso Solferino, ha incontrato anch’esso il
nemico. Il Baraguay-d’Hilliers ha ordinato alla divisione Ladmirault di
assalirlo nella Valle Padercini. La divisione Forey lo ha già cacciato
da Monterosso e dal villaggio Fontane.

Il 3º corpo, partito da Mezzane, ha varcato il Chiese e s’avanza verso
Medole per la via di Acquafredda e di Castel Goffredo.

Le due divisioni di cavalleria comandate dal Partouneaux e dal Desvaux
s’avanzano lentamente, per la vecchia strada di Mantova, tra il 4º corpo
e il 2º, alla volta di Guidizzolo.

La terza divisione del 1º corpo, comandata dal Bazaine, si mette in
marcia sulle tracce della prima.


Le fucilate risuonano fitte dalla parte dell’esercito italiano.

La divisione Durando ha mandato verso Pozzolengo una colonna
esploratrice, composta di tre battaglioni bersaglieri, un battaglione
granatieri, una sezione d’artiglieria e uno squadrone di cavalleggieri
d’Alessandria. La colonna, penetrata nella valle dei Quadri, ha scoperto
gli Austriaci sull’altura di Madonna della Scoperta, e ha incominciato
il fuoco.

Un’altra colonna esploratrice della divisione Cucchiari, composta
dell’8º bersaglieri, di un battaglione dell’11º fanteria, di uno
squadrone di cavalleggieri di Saluzzo e di due cannoni, condotta dal
luogotenente colonnello Cadorna, s’avanza per la strada ferrata, volta a
destra per la strada Lugana e procede verso Pozzolengo.

La divisione Mollard, che esplora il terreno fra la strada ferrata e il
lago di Garda, ha mandato innanzi quattro colonne esploratrici, due
della brigata Pinerolo, due della brigata Cuneo. La prima di esse,
accompagnata dal generale Mollard, segue il luogotenente colonnello
Cadorna sino al punto dove la strada Lugana taglia la strada ferrata, e
di là s’avanza verso Pozzolengo per Corbù di sotto.

Tutte queste colonne vanno successivamente a dare negli avamposti nemici
che si stendono da Pozzolengo a Madonna della Scoperta.


I due eserciti austriaci si dispongono rapidamente alla difesa.


Son vicine le sette. L’avanguardia del maresciallo Canrobert arriva in
vista di Castel Goffredo, cinto di vecchie mura, tenuto dalla cavalleria
austriaca. Il generale Renault lo assale con tre colonne: l’una a
sinistra, l’altra di fronte, la terza per la via di Mantova. In pochi
minuti la porta è rovesciata a colpi di scure, il villaggio invaso, il
nemico fugato. Tuona il cannone a sinistra: è la divisione Luzy che
assalta Medole. Il Canrobert ordina alla divisione Renault di accorrere
subito a quella volta; egli stesso sollecita la marcia di tutto il corpo
d’armata.

Due colonne della divisione Luzy, protette dalle artiglierie, prendon
Medole ai lati; il Luzy stesso, dato il segnale dell’assalto a tutta la
linea, investe il villaggio di fronte. Gli Austriaci resistono sulle
prime; incalzati dalle baionette, piegano; Medole è preso, con due
cannoni e mille prigionieri.

Il 9º corpo austriaco si dispone a difesa intorno a Guidizzolo, occupa
Rebecco e Casanova. Il grosso del corpo s’avanza per impedire il piano
di Medole al generale Niel.

In questo mezzo il maresciallo Mac-Mahon, dalla sommità del Monte
Medolano vede poderose colonne austriache scendere nella pianura, e le
alture tra Cavriana e Solferino incoronarsi di cannoni e di baionette;
sente il cannone di Baraguay-d’Hilliers; comprende ch’egli si trova a
pericoloso cimento di fronte a tante forze; lo vorrebbe soccorrere, non
può: si scosterebbe troppo dal 4º corpo, e il nemico potrebbe cacciarsi
in mezzo: spiega una divisione in ordine di battaglia, manda a dir al
Niel che intende avvicinarsi al 1º corpo, egli si avanzi a sinistra e
chiuda l’intervallo. Risponde il Niel non potere, bisognargli prender
Medole prima, intender di piegare a sinistra poi, quando avrà la destra
coperta dal Canrobert, il Mac-Mahon potrà allora aiutare il 1º corpo;
pel momento no. Intanto, nel piano, fra il 2º ed il 4º corpo, s’avanza
una lunga colonna irta di lance e luccicante di sciabole; usseri,
lancieri, cacciatori d’Africa, otto reggimenti di cavalleria, le due
divisioni Partouneaux e Desvaux, che vengono ad occupare la linea di
battaglia tra il Niel e il Mac-Mahon.

Il generale Forey ha ributtato gli Austriaci da Grole su monte Fenile.
Da monte Fenile si abbracciano collo sguardo tutte le alture del campo
di battaglia: bisogna impadronirsene. Gli Austriaci, numerosi e saldi,
stanno alla difesa. Tutto l’84º reggimento, col colonnello alla testa,
li assale. — Viva l’Imperatore! — Il Forey è già sulla sommità di monte
Fenile. Il Ladmirault libera la sua strada di alcuni piccoli corpi
staccati, il Bazaine s’avanza per la via di Fontane e di Grole.


Le colonne esploratrici dell’esercito italiano sono alle mani col nemico
a Pozzolengo e a Madonna della Scoperta. L’avanguardia della divisione
Durando, respinta di fronte da Madonna della Scoperta, minacciata di
fianco da una forte colonna, si ritira verso Fenile Vecchio, sul grosso
del Corpo. Il generale Durando, misurato le forze degli Austriaci
dall’alto del monte Tiracollo, manda a ordinare alla brigata Savoia che
accorra immediatamente a Venzago.

Il luogotenente colonnello Cadorna, comandante la colonna esploratrice
della 5ª divisione, arriva a San Martino senza incontrare il nemico; va
oltre, supera l’altipiano: nessuno. Piglia per Pozzolengo, s’avvicina
alla casa Ponticello, alto: i bersaglieri hanno scoperto le prime
sentinelle austriache. Subito: un battaglione a sinistra, l’artiglieria
sulla strada, la cavalleria in mezzo: fuoco! Gli Austriaci danno
indietro. Rinforzati poco dopo, ritornano. Il Cadorna chiede soccorso
alla 1ª colonna esploratrice della 3ª divisione, accompagnata dal
generale Mollard, ferma a San Martino. Accorrono due compagnie di
bersaglieri a sostenere il suo fianco sinistro minacciato. Non bastano:
l’Austriaco ingrossa e procede. Il Cadorna si ritira. Il Mollard
s’avanza con tutte le sue forze. Il Cucchiari, avvertito in tempo dal
Cadorna, viene avanti anch’egli sollecitamente. Il nemico è già alla
Contracania.

La divisione Fanti attende l’ordine d’avanzarsi in vicinanza di San
Paolo di Lonato.


Il sole splende in tutta la maestà dei suoi raggi. Il movimento della
battaglia si propaga con rapidità maravigliosa. Dall’una parte e
dall’altra lunghissime colonne, seguíte da colonne più lontane,
s’avanzano; si allargano, come fiumi straripanti, nei piani; si serrano,
come folte macchie, sui colli; serpeggiano di catena in catena. Selve di
baionette scintillano qua e là tra gli alberi e le mèssi, e balenano
grandi lampi improvvisi, seguíti da uno scoppio fragoroso, o lunghe e
interrotte striscie di fuoco accompagnate da uno strepito precipitoso di
colpi. Splendide e serrate schiere di cavalieri corrono di trotto
sonante le strade. Agili batterie si slanciano su per le chine, si
schierano, fulminano, e le vette dei monti scompaiono nei nuvoli
bianchi, e tremano di rimbombi sonori le valli. E pei monti e per le
valli si comincia a sparger sangue e a morire.


Sono le otto. Il corpo del maresciallo Niel procede verso Guidizzolo,
inseguendo gli Austriaci. Una brigata della divisione Luzy arriva a
Rebecco. Rebecco è difeso da quattro reggimenti del 9º corpo. Luzy lo
assale. Qui comincia un’asprissima lotta; le artiglierie traggono dai
due lati furiosamente; le case sono prese, perdute e riassalite con
pertinacia accanita e fiera uccisione. Ma l’Austriaco, più forte, sta
saldo; il Luzy chiede soccorso: sopraggiunge a passo concitato il 63º
reggimento della divisione Vinoy; si ritorna all’assalto; la brigata
Benedek, che occupava Rebecco, è cacciata. Ma un’altra sottentra, e il
combattimento si riaccende più vivo. Intanto la divisione Vinoy sbocca
nel piano di Medole e gli Austriaci si avanzano con poderose forze
d’artiglieria per contrastarle la strada. Il Vinoy spiega rapidamente le
sue batterie per battere le nemiche, e s’attacca un combattimento
vivissimo. Altri cannoni vengono in aiuto del Vinoy dalla riserva del 4º
corpo, e fulminano dall’ala sinistra. Un secondo rinforzo d’artiglieria
sopraggiunge ed entra in linea. L’artiglieria nemica cede, gli Austriaci
si ripiegano su Casanova, il Vinoy gl’incalza. Arriva il generale De
Failly colla 3ª divisione del 4º corpo, e si spinge nell’intervallo fra
il Vinoy e il Luzy. Gli assalti si rinnovano con più impetuoso furore.

Son le nove e mezzo. Il maresciallo Canrobert è arrivato a Medole.
L’Imperatore gli fa annunziare che un corpo di 20,000 uomini è uscito da
Mantova; si guardi sulla sua destra, e sostenga ad un tempo la destra
del 4º corpo. Il Canrobert manda immediatamente una brigata della
divisione Renault sulla via di Ceresa, e provvede alla sua sicurezza
dalla parte di Mantova.

Intanto, tra il 2º e il 4º corpo, le batterie delle divisioni
Partouneaux e Desvaux hanno cominciato a molestare gli Austriaci. Uno
squadrone del 5º usseri e uno del 3º cacciatori d’Africa hanno assalito
e disperso parecchi drappelli di cavalleria e di fanteria nemica,
prendendo molti prigionieri. A misura che la sinistra del corpo del Niel
acquista terreno, le due divisioni di cavalleria s’avanzano.

L’Austriaco ingrossa minacciosamente dinanzi al 2º corpo. Il maresciallo
Mac-Mahon lascia la strada di Mantova, va a porsi davanti a casa Marino,
e di là ordina a battaglia le divisioni La Motterouge e Decaen. Le
colonne austriache, seguite da una divisione di cavalleria, scendono e
si schierano nel piano di fronte a lui, spingendo innanzi un grosso
numero di pezzi d’artiglieria. Il Mac-Mahon, dal canto suo, spiega in un
batter d’occhio quattro batterie, e il fuoco prorompe d’ambe le parti
furioso. Ma per poco: due cassoni degli Austriaci saltano in aria; la
loro artiglieria, sopraffatta e malconcia, retrocede; un reggimento
usseri, che tenta tre volte di girare attorno all’ala sinistra francese,
viene tre volte vigorosamente respinto dalle scariche della brigata
Gaudin de Villaine, e rigettato sui quadrati austriaci con molto
disordine e perdita grande d’uomini e di cavalli. Una palla di cannone
ha portato via un braccio al generale Auger.

La guardia imperiale muove a gran passi verso Castiglione.

Napoleone, partito da Montechiari, giunge a Castiglione, sale sul
castello e osserva il campo di battaglia.

— Non crediamo ancora che gli Austriaci abbiano osato di ripassare il
Mincio, — dicono gli ufficiali generali che gli stanno intorno.

— L’hanno passato, è una battaglia generale, — risponde Napoleone.
Scende, monta a cavallo, vola dal Mac-Mahon, gli dà gli ordini, e volge
a sinistra di galoppo verso il Baraguay-d’Hilliers.

Alla destra del 1º corpo, la brigata Dieu, protetta dalle artiglierie di
Monte Fenile, s’è spinta di cresta in cresta fino a Solferino; gli
Austriaci si fanno di momento in momento più fitti e più accaniti; la
brigata Dieu, miseramente diradando, continua ad andar oltre; il Dieu
cade mortalmente ferito.

Alla sinistra, il Ladmirault ha posto in batteria quattro cannoni che
fanno terribile strazio delle schiere nemiche. Le brigate F. Douay e
Négrier si lanciano assieme all’assalto. Gli Austriaci danno di volta;
ma, dividendosi, scoprono nuovi battaglioni, terribilmente compatti, che
rovesciano sugli assalitori una tempesta di palle. Il Ladmirault, ferito
alla spalla, fasciato in furia, si svincola da’ suoi aiutanti di campo
che lo vogliono rattenere, e ritorna a comandare la divisione, a piedi,
appoggiandosi al cavallo. Il combattimento ingrossa e inasprisce. Gli
Austriaci conoscono quel terreno a palmo a palmo, e a palmo a palmo lo
contendono. Il momento è gravissimo. Il Ladmirault ordina che si
slancino all’assalto le ultime riserve della divisione; in quel punto
un’altra palla gli passa la coscia. — Non è nulla, — egli grida agli
ufficiali che gli accorrono intorno, e con supremo sforzo continua a
reggersi in piedi, col braccio stretto al collo del cavallo, pallido e
sanguinoso. A un tratto vacilla, è sorretto; fa chiamare il generale
Négrier, gli affida la divisione; lo trasportano fuori del campo; egli
si volge a guardare ancora una volta i suoi bravi soldati che combattono
e muoiono per la libertà d’Italia e per l’onore della Francia.

— Avanti il 1º reggimento zuavi! — è l’ordine che manda il
Baraguay-d’Hilliers alla divisione Bazaine che s’avanza in quel punto da
Grole. L’ordine è eseguito: eccoli! Era un pezzo che fremevano costoro
che vanno alla morte come a un convito! Il reggimento s’avanza a passo
concitato, rumoreggiando sordamente come piena impetuosa che travaglia
le dighe; su quei volti balena la vittoria; in quei larghi petti di
ferro si prepara il grido annunziatore di morte; i fucili, agitati dalle
mani convulse, si urtano e le baionette risuonano con orrendo fragore. —
All’assalto! — La piena sprigionata prorompe, un grido selvaggio si leva
e si prolunga come ripercosso dall’eco su per l’erta contesa, l’erta si
copre di cadaveri, gli zuavi son sulle alture. L’artiglieria, in quel
frattempo, trattasi a gran pena sui punti eminenti, versa una grandine
di ferro sui battaglioni austriaci e sfracella le case della gola di
Solferino. Una brigata del 5º corpo, decimata, si ritira dal campo. Due
altre brigate del corpo stesso si ritraggono sulle alture circostanti al
villaggio, e occupano fortemente la torre, il cimitero e il Monte dei
Cipressi, rinvigorite d’un poderoso soccorso di genti fresche. Codesti
siti sono formidabili, le salite son rotte e scoscese, su tutti i punti
battono le artiglierie, i difensori traggono di dietro ai muri con un
furore d’inferno.... — Si rovescino quei muri a colpi di cannone! —
grida il Baraguay-d’Hilliers. Una batteria s’arrampica sur un’altura a
trecento passi dal cimitero e lo bersaglia rabbiosamente con fittissimi
colpi; le mura, squarciate, rovinano come per crollo di terremoto. In
quel mentre le artiglierie del Forey, sostenute da due batterie della
riserva, soffocano la voce dei cannoni austriaci sull’altura dei
Cipressi.

Sulla sinistra le sorti non inclinano a favore d’Italia. Il generale
Durando, giunto a Venzago, riceve l’ordine dall’Imperatore di
congiungersi al 1º corpo. Egli manda subito un soccorso al 1º reggimento
granatieri e al 3º battaglione bersaglieri che combattono a Madonna
della Scoperta. Le truppe, rafforzate, vanno all’assalto; la 10ª
batteria le sostiene, i cavalleggieri d’Alessandria caricano; gli
Austriaci piegano. Piegano, ma rincalzano, come sempre, più vigorosi.
Due battaglioni del 1º granatieri mandati verso la casa Piopa a cercare
un punto dove assalire il nemico, sono assaliti e respinti. Gli
Austriaci si avanzano sino a Casa Soieta; lì appostano una batteria e
tempestano il 2º granatieri, che s’avanza direttamente contro Madonna
della Scoperta.

Sull’estrema sinistra, poi che furon respinte sino alla strada ferrata
le colonne esploratrici della 3ª e della 5ª divisione, il generale
Mollard si risolve ad attaccare il Benedek col grosso delle sue forze.
Arriva per la strada ferrata il generale Arnaldi colla brigata Cuneo e
mezza la 6ª batteria; raggiunge la Casanova, volge a destra, attraversa
i campi, s’arresta, si dispone: il 7º a destra, in prima linea, col
colonnello Berretta; l’8º a sinistra, in seconda, col colonnello
Gibbone; quello per la Colombara e la Contracania, questo per il Roccolo
e la chiesa di San Martino. S’avanza un drappello di cavalleggieri di
Monferrato, un altro di cavalleggieri di Saluzzo, un terzo, un quarto.
Squilla il segnale dell’assalto; i reggimenti, saldi e impetuosi,
muovono; la cavalleria si slancia di carriera; il nemico tentenna, gli
assalitori incalzano rapidissimi, sorprendono tre cannoni, son signori
delle alture. — Ci siamo! — grida con trasporto di gioia il generale
Arnaldi, e cade. Il generale Mollard, trepidando, accorre: — Che hai?
Sei ferito? — Arnaldi, gravemente colpito al ginocchio, fa uno sforzo
per levarsi, non gli riesce, e due lacrime gli scendono giù per le gote.
— Coraggio! — gli dice con pietà affettuosa l’amico. — Non piango per
me, egli risponde; per te piango, chè non ti potrò venir compagno nei
pericoli, e una tremenda giornata si prepara: non vedi? — E accenna
dalla parte di Pozzolengo, e Mollard guarda, e vede sterminate schiere
di nemici ondeggiare e luccicare confusamente sulle alture lontane. —
Addio, Arnaldi! — e l’Arnaldi è portato via, e il colonnello Berretta
assume il comando della Brigata Cuneo. Gli Austriaci intanto, respinti
non rotti, si ristringono, risalgono, riprendono con impeto audace le
alture. I battaglioni italiani ritornano all’assalto, l’uno dopo
l’altro, infuriando; due volte, seminata di cadaveri la china,
guadagnano l’alto piano; due volte ne son risospinti. Di più irato
coraggio infiammati, fanno impeto ancora, e prevalgono al fine, e
cacciano il nemico dall’alto, e l’inseguono.

Ma per poco. Di là dove il bravo Arnaldi accennava, l’Austriaco, grosso
e risoluto, s’avanza, allargandosi, e minaccia sui due lati: a sinistra,
l’artiglieria; a destra, la via ferrata. Gl’Italiani gagliardissimamente
resistono: il 3º battaglione del 7º di linea e un battaglione
bersaglieri della 5ª divisione, difendono, con molto sangue, i cannoni;
il maggior Solaro, colpito dei primi, muore; cade ferito il maggior
Borda, cade il maggior Longoni, cadono a dieci a dieci i soldati; ma
invano. Il nemico, troppo più forte, procede; gl’Italiani indietreggiano
lentamente, disputando il sito passo a passo, tenaci; il colonnello
Berretta, con tranquillo consiglio, governa la ritirata, conforta la
resistenza, frena la foga ardimentosa dell’assalitore, anima, riordina,
ripara; a un tratto precipita di sella; lo guardano, ha una palla nel
cuore. Resistere più oltre sarebbe spreco di sangue. Il Mollard ordina
la ritirata su tutta la linea; gl’Italiani cedono il campo, protetti da
due batterie d’artiglieria mandate innanzi dal generale Cucchiari, che
le segue colla sua divisione. Soverchiati, non sciolti, nè scemi
d’animo; laceri e sanguinosi, ma coi sembianti tuttavia splendidi d’ira
e di valore, i soldati del Mollard passano al di là della strada ferrata
a riprendere lena. Coraggio! Il nemico non rimarrà lungo tempo su quelle
alture. Ecco: giunge la brigata Casale, giunge la brigata Aqui, giungono
il 5º e l’8º battaglione bersaglieri, la 5ª divisione, il generale
Cucchiari.

La divisione Fanti è sempre a San Paolo di Lonato.


Sono le dieci e mezzo. Napoleone, di sull’alture occupate dal 1º corpo,
medita il campo di battaglia, e risolve. La vittoria è al centro,
bisogna sfondare il centro per far piegare le ali, bisogna cacciar gli
Austriaci dal colle di Solferino. La brigata Alton, non ancora provata,
all’assalto.

La brigata Alton, ordinata in colonne d’assalto, s’avanza; quattro pezzi
d’artiglieria l’accompagnano; il generale Forey la conduce. Si va ad
assalire la torre, si va a morire; ma su quella vetta sta la vittoria:
l’Imperatore è là, e vede, e con lui la Francia e il mondo.

La brigata Alton si slancia sulla destra della torre, risoluta e
serrata; gli ufficiali si volgono ai soldati: — Coraggio! — I soldati si
cacciano sotto a capo basso, salgono, sono già su un buon tratto,
ordinati ancora, e salgono.... All’improvviso una tempesta orribile di
mitraglia, di palle da cannone e di fucilate, da sinistra, da destra, di
fronte, si rovescia sugli assalitori, squarcia le prime file delle
colonne, sparge la salita di morti, di membra lacerate e di sangue.
Tutta la brigata, alla vista di quell’eccidio miserabile, si rimescola e
vacilla, e leva al cielo uno spaventevole grido.

— Avanti la guardia imperiale!

La guardia imperiale s’avanza; era là presso; già aveva ricevuto
l’ordine di venire in aiuto del corpo del Baraguay-d’Hilliers. Napoleone
manda ora a dire al maresciallo Saint-Jean-d’Angély che spinga innanzi
la divisione Camou. La voce si sparge pel campo: la guardia imperiale
s’avanza; il fiore del sangue francese; l’ultima schiera, che viene a
vincere o a morire; la schiera sacra dei momenti supremi, incoronata
degli allori di cento battaglie, circonfusa di maestà e di terrore,
splendida dell’ultimo raggio del sole di Waterloo, formidabile,
venerata, solenne; la guardia imperiale s’avanza.

La divisione Camou si divide: la brigata Picard verso le alture di
sinistra; la brigata Maneque, in aiuto del Forey, contro gli Austriaci
che scendono da Casa del Monte. Il Maneque ha diviso le sue forze in
quattro colonne di battaglione. Orsù! Le brigate Hoditz e Reznitchek
aspettano; zaini a terra, baionette in canna, e avanti. Fanteria e
artiglieria austriaca infuriano dall’alto; i quattro battaglioni della
guardia, lasciandosi dietro quattro larghe strisce di caduti, salgono,
saldi e chiusi, e quanto più fulminati, più fieri. Eccoli al punto, giù
le baionette, all’assalto: — Viva l’Imperatore! Viva la Francia! — Gli
Austriaci piegano; sulle alture di Forco e di Pellegrino sfolgorano le
baionette della brigata Maneque.

In quel punto il battaglione cacciatori della guardia gira attorno al
villaggio di Solferino, lo assale, vi penetra, e caccia il nemico
pigliandogli una bandiera, otto cannoni e cento prigionieri.

Intanto il generale Forey, soccorso da due battaglioni di volteggiatori
della guardia, mandati dal generale Maneque, ritorna vigorosamente
all’offesa. Accortosi che il nemico perde terreno, manda la 1ª brigata
ad assalire l’altura dei Cipressi. Arriva di galoppo il generale Le
Bœuf con due batterie d’artiglieria della guardia, copre d’un nembo
di palle il villaggio, e sostiene gli assalti delle due brigate Forey.
La prima conquista allora il monte dei Cipressi, la seconda il colle
della torre, e finalmente, aprendosi una strada di sangue, la torre.

Il generale Bazaine, rovinati i muri del cimitero, ha lanciato
all’assalto tutta la divisione, cacciato il nemico e strappato la
bandiera al reggimento principe Wasa.

Quattordici cannoni e millecinquecento prigionieri son caduti in potere
del 1º corpo e della guardia imperiale. Su tutte le alture di Solferino
sventola la bandiera della Francia.


Mentre tutto ciò accade al centro, il maresciallo Mac-Mahon, rassicurato
dalla parte del 4º corpo, piega verso Solferino e si congiunge alla
guardia imperiale. In quella una splendida e formidabile colonna di
cavalleria s’avanza rapidamente nel piano alla destra del 2º corpo: sono
i ventiquattro squadroni della guardia, condotti dal generale Morris,
che vengono a chiudere l’intervallo tra il 2º corpo e la divisione
Desvaux.


Sull’estrema destra, nuove forze austriache si succedono senza posa di
fronte al generale Niel. Cacciata una brigata, un’altra è là pronta, e
sottentra. Dopo il 3º e il 9º corpo spuntano le colonne dell’11º. Il
generale Vinoy, spazzato dinanzi il terreno a furia di mitraglia,
attaccò Casanova, la prese, la fortificò, ne fece un punto d’appoggio
validissimo alla sua linea di battaglia. Sulla destra del 4º corpo, il
generale Luzy, sostenuto dalle due brigate della divisione Renault
mandate dal Canrobert, dopo molti incontri durissimi, ora prevalendo,
ora soggiacendo, riuscì a mantenersi fermo a Rebecco. Tra il Luzy e il
Vinoy, la brigata O’ Farrel della divisione Failly s’è insignorita della
casa Baita, e la difende contro gl’impetuosi ritorni degli Austriaci. Il
generale Niel, rimasto senza riserva, chiede al maresciallo Canrobert
che mandi a sostenere il suo centro, vigorosamente e ostinatamente
assalito. Il maresciallo Canrobert, stimando che bastino poche forze a
proteggerlo dalla parte di Mantova, ordina al generale Trochu di
condurre la sua 1ª brigata sul campo di battaglia agli ordini del
generale Niel. Il Trochu si mette immediatamente alla testa della
brigata Bataille, fa deporre gli zaini, attraversa Medole, già popolato
di feriti e di carri, e piglia di corsa la strada di Guidizzolo.


Intanto, sulla sinistra della linea, non prevale ancora la fortuna
d’Italia. L’artiglieria austriaca, da casa Soieta, travaglia la 1ª
divisione. Invano il generale Durando mette innanzi nuovi cannoni,
invano spinge all’assalto, un dopo l’altro, i quattro battaglioni del 2º
granatieri; le colonne nemiche s’avanzano. A mezzogiorno, il generale
Durando, ridotto in pericolosissima condizione, tenta ancora di
arrestare il nemico con un assalto del 4º battaglione bersaglieri e un
battaglione del 2º fanteria. I due battaglioni, assalendo arditissimi,
lo arrestano in fatti di fronte; ma una lunga colonna si avanza in quel
mentre, con rapido giro, sulla destra, e minacciandoli di fianco li
costringe a ritirarsi. Allora il generale Forgeot, comandante
l’artiglieria del 1º corpo francese, volta rapidamente contro gli
Austriaci un forte numero di cannoni, e li ricaccia indietro, con un
fuoco violento, sconvolti.

All’estrema sinistra, il generale Cucchiari, arrivato là dove la strada
Lugana taglia la strada ferrata, subito dopo la ritirata del Mollard,
dispone senza indugio all’assalto la brigata Casale: l’11º, condotto dal
colonnello Leotardi, in prima linea per il Roccolo e San Martino; il 12º
dietro. La brigata si muove; ma il nemico, che occupò le case Armia,
Selvetta e Monata, la previene, minacciandola sulla destra. Il generale
Mollard, di là dove si trova, vede il pericolo, e manda a ordinare al
comandante il 2º battaglione del 12º che pieghi subito a destra e
respinga il nemico dai nuovi siti donde minaccia. Il comandante del
battaglione, che ebbe un ordine diverso dal proprio generale, esita ad
obbedire e prosegue. Il Mollard, sdegnato, lo raggiunge di carriera, e
gli rinnova il comando con quel suo piglio terribile. Allora il maggiore
obbedisce, e volge il suo battaglione a destra; il 3º e il 4º lo
seguono; il 1º rimane a sinistra dell’11º reggimento. Il colonnello
Leotardi dà il grido dell’assalto: l’11º si slancia sul Roccolo e sulla
chiesa di San Martino; i tre battaglioni del 12º, insieme al 10º
battaglione bersaglieri, si gettano sulle case dell’estrema destra. Gli
Austriaci ricevono gli uni e gli altri con iscariche replicate di
moschetteria e di mitraglia che aprono larghi e mortali vuoti nelle
colonne d’assalto: il maggior Poma è ucciso; il colonnello Avenati, il
maggior Manca, il maggior Zinco feriti; ma le file si stringono, il
sangue degli ufficiali infiamma di più irata audacia i soldati, e la
brigata Casale, vinta la pertinace difesa, guadagna le alture, invade le
case di destra, penetra nella Contracania e conquista tre pezzi
d’artiglieria.

Mentre codesto assalto si compie e il nemico subitamente rincalza, la
brigata Aqui che vien dietro col 1º battaglione bersaglieri, si dispone
anch’essa all’assalto. I due battaglioni di destra del 17º reggimento,
ordinati a sinistra della strada Lugana sotto il comando del colonnello
Ferrero, si slanciano, con due compagnie del 5º bersaglieri, contro la
chiesa di San Martino e la Contracania, ricadute entrambe in poter del
nemico. Gli altri due battaglioni del 17º, coi rimanenti bersaglieri del
5º, si gettano a sinistra fino alla casa Corbù di Sotto. Tra una e
l’altra di queste due colonne prosegue a combattere vigoroso l’11º
reggimento. Il primo battaglione del 12º combatte arditamente
all’estrema sinistra, presso le case Ceresa e Vestone, isolato. Tutti
codesti assalti soverchiano il nemico, San Martino ed il Roccolo per la
quinta volta son presi, gli assalitori s’avanzano sull’altopiano, la
vittoria sorride alle armi di Italia.

Al tocco, la brigata Pinerolo della 3ª divisione, chiamata in aiuto dal
generale Cucchiari, s’avanza contro la Contracania in ordine d’assalto;
il 13º a destra, il 14º a sinistra. Già l’artiglieria dal centro ha
preso a battere il nemico, già le prime colonne si sono impadronite di
varie case, quando sull’altura della Contracania si vede il fuoco della
5ª divisione rallentare, retrocedere, sparire. L’Austriaco, veduto la
debolezza della sinistra italiana, aveva condotto in quel punto il nerbo
delle sue artiglierie, e fulminato di mitraglia, alla distanza di
duecento passi, il 1º battaglione del 12º e l’ala sinistra del 17º, tra
Corbù di Sotto e Vestone. Quel 1º battaglione avea resistito, poi
piegato, poi resistito ancora, e da ultimo ceduto il terreno,
trascinando nella sua ritirata i due ultimi battaglioni del 17º,
bersagliati a sinistra e di fronte; il movimento in addietro s’era
propagato di corpo in corpo, dalla sinistra alla destra; il generale
Cucchiari, slanciandosi qua e là di carriera, aveva tentato invano di
arrestarlo; invano aveva spinto innanzi la 9ª batteria: gli Austriaci
avean radunati sulle alture trenta cannoni e impedivano ogni efficace
ritorno all’offesa. Impotente, solo, a ritentare l’assalto, il 18º
reggimento si restringe a proteggere la ritirata. Il Cucchiari tenta di
arrestare i soldati alla strada ferrata: non riesce; tenta di arrestarli
a mezza strada per Rivoltella, e non gli vien fatto neppure: li arresta
e li riordina finalmente presso quella città.

A quello spettacolo, il generale Mollard, stordito, angosciato,
fremente, non sa che risolvere. Attaccherà il nemico? La brigata Cuneo è
decimata, spossata, rifinita dalla sete e dal digiuno; e la brigata
Pinerolo, scarsa di fronte alle forze poderose degli Austriaci,
verserebbe invano il suo sangue. Si ritirerà anch’egli? Il nemico si
rovescierà allora sulla sinistra francese. Il Mollard ha deciso: rimarrà
fermo ai piedi delle alture, in aspetto minaccioso; terrà in rispetto il
nemico, pésto ancora e sanguinoso delle zuffe ostinate della mattina;
aspetterà colle armi in pugno il momento propizio a ritentar la fortuna.

La divisione Fanti, rimasta fino alle 11 a San Paolo di Lonato, s’è
mossa alla volta di Solferino, per ordine di Napoleone, a fine
d’appoggiare l’assalto del 1º corpo.


È un’ora e mezzo. Napoleone ordina che si prosegua a dar dentro nel
mezzo della fronte nemica. La brigata Maneque della guardia ributta gli
Austriaci dalle alture della Casa del Monte. La divisione Bazaine,
riordinata in furia, si getta alle spalle del 5º corpo, che si ritira
verso Pozzolengo. La divisione Forey va oltre, in forma di sostegno,
dietro la guardia imperiale. La divisione Ladmirault, decimata e
sfinita, si riposa nel villaggio di Solferino.

In questo mezzo il maresciallo Mac-Mahon, congiunto alla guardia, si
volge contro San Cassiano. Due batterie della guardia preparano
l’assalto cannoneggiando con fierissima foga il villaggio. Il Mac-Mahon
dà il segnale: una colonna di bersaglieri algerini si getta
impetuosamente sulla sinistra, il 15º fanteria sulla destra, segue una
zuffa breve, ma fiera, e San Cassiano viene in poter dei Francesi. Al di
là di San Cassiano s’innalza il monte Fontana, erto e difficile, fatto a
modo d’una scalinata d’alture, e tenuto da quattro reggimenti austriaci,
preparati a forte difesa. Sul primo rialzo del monte sorge una specie di
ridotto, da cui vien giù una pioggia di palle. Il Mac-Mahon comanda
l’assalto: è cosa di pochi istanti: l’eco del grido — Viva l’Imperatore!
— non è spento ancora, e già sul ridotto, coronato dall’artiglieria
della guardia, sventola il vessillo degli Algerini.

Il Mac-Mahon s’arresta per dar tempo alla guardia imperiale di giungere
sulla sua linea.

All’improvviso, gli Austriaci, come incitati da sovrumana forza alle
spalle, levando altissime grida, si precipitano con irresistibile impeto
sui bersaglieri algerini, e li cacciano indietro. Gli Algerini,
rafforzati da due battaglioni di fanteria, assaltano alla lor volta gli
Austriaci; ma incontrato un gagliardo rincalzo, son costretti per la
seconda volta a piegare. Che è questo?

Gli Austriaci combattevano sotto gli occhi del loro giovane imperatore.

Allora il Mac-Mahon prepara all’assalto tutto il corpo d’esercito. Il
momento è decisivo: gli Austriaci fanno l’ultimo sforzo sul centro, ed è
sforzo disperato; i due Imperatori, presenti e vicini, si sentono senza
vedersi, nel raddoppiato furore delle parti; là sta per sonare la
sentenza della grande giornata. Il segnale è dato, i Francesi si
scagliano su pel monte; feroce l’assalto, feroce la resistenza; le
artiglierie infuriano con orribile fracasso; il sangue corre; muore il
colonnello Douay, muore il colonnello Laure, cadono l’un sull’altro i
soldati; ma omai volgerà alla fine questo orrendo macello: gli
Austriaci, incalzati dalla furia delle baionette, dilaniati dalle
batterie della guardia, indietreggiano: la fortuna di Francia prevale.

In quel mentre l’11º reggimento degli usseri austriaci, respinto da uno
squadrone di cacciatori della guardia, bersagliato dall’11º battaglione
cacciatori, fulminato di fianco da due batterie, si riduce, miserando
avanzo, tra i suoi.

Gli Austriaci si ritirano nel villaggio di Cavriana, ridotto
dall’artiglieria francese in un mucchio di rovine.


Tutto ciò accadendo al centro, un sì spaventoso fragore rimbomba alla
destra del 4º corpo, che pare ne tremi il cielo e la terra. Sono
quarantadue cannoni francesi diretti dal generale Soleille, che traggono
di concerto sul 3º e sul 9º corpo nemico, alternativamente ributtati e
rincalzanti. Arde la battaglia, con mutabile risultamento intorno a
Casanova e Rebecco. Una brigata di cavalleria della divisione
Partouneaux vola in soccorso del generale Vinoy. Arriva da Medole il
generale Trochu colla brigata Bataille, la dispone in colonna d’assalto,
investe e ricaccia gli Austriaci fino alle prime case di Guidizzolo.
Ricevuto là dalle scariche improvvise di schiere profonde e compatte, si
ripiega su Baita. Giunge in quel punto col nerbo del 3º corpo il
maresciallo Canrobert, fatto sicuro, per l’ora tarda, d’ogni sorpresa da
Mantova. A quest’annuncio il generale Niel tenta un ultimo colpo: lancia
le truppe della divisione Trochu fra Casanova e la Baita, con una
batteria d’artiglieria.

In quel tempo, l’imperatore Francesco Giuseppe, visto squarciata nel
centro la sua linea di battaglia, per frenare il corso alla fortuna che
precipita, tenta un estremo sforzo a sinistra, contro i corpi del Niel e
del Canrobert, mandando tutto intero il suo Iº esercito all’assalto. Le
riserve del 3º, del 9º e dell’11º s’avanzano per sostenere le loro
malconce divisioni. Un sanguinosissimo combattimento comincia. Il
principe Windisch-Graetz si lancia avanti tra i primi, alla testa d’un
reggimento della brigata Greschke; si getta con impeto verso Casanova,
respinge i bersaglieri francesi che ne contrastano le vicinanze; le
colonne lo seguono mirabilmente ardite e ordinate; ma ecco, una palla
gli colpisce il cavallo, due altre feriscono lui e lo rovesciano di
sella, le file si disordinano, il 1º reggimento dei lancieri francesi,
condotto dal generale Labareyre, si avventa alla carica, e sgombra il
terreno intorno a Casanova; le fanterie ripigliano animo e si caccian
sotto; gli Austriaci voltan le spalle, e la bandiera del loro 35º
reggimento cade nelle mani del 76º francese. È questo uno dei più duri
incontri della giornata, e a più largo prezzo di sangue pagati: quattro
colonnelli, il Lacroix, il Capin, il Maleville, il Jourjon son rimasti
cadaveri sul campo.

Mentre qui ferveva più viva la battaglia, tre grandiose cariche di
cavalleria si succedevano sulla sinistra del 4º corpo. Il generale
Desvaux, viste da lontano alcune colonne austriache dirette verso
Guidizzolo, lanciava prima ad assalirle tutto il 5º reggimento usseri e
il 1º cacciatori di Africa della brigata Planhol, poi due volte il 3º
cacciatori d’Africa della brigata Forton. Il terreno folto d’alberi e
intersecato da fossi, avendo ritardata la prima carica, le colonne
austriache avevano avuto tempo per formare i quadrati; onde ai
reggimenti successivamente sopraggiunti non era riuscito di
scompigliarle. Ma avevano loro impedito di andare a ingrossare l’assalto
di Casanova, e agevolato così la vittoria del 4º corpo francese.


Sono le quattro. La battaglia, sull’ala destra francese, volge al suo
fine.

Il generale Trochu, colla brigata Bataille, mandato dal generale Niel
verso Guidizzolo subito dopo l’arrivo sul campo del maresciallo
Canrobert, incontra gli Austriaci sulle tre strade che sboccano dal
villaggio; li assalta alla baionetta, li ricaccia di fronte fino a un
miglio dalle prime case, li respinge dalla parte di Baita, s’impossessa
di due cannoni, e prende un grosso numero di prigionieri. Il colonnello
Broutta è mortalmente ferito di mitraglia.

Così termina la battaglia sull’ala destra.

Al centro, l’Austriaco è stato cacciato dalla guardia imperiale,
d’altura in altura, fino a Cavriana, e nel villaggio stesso di Cavriana,
dov’è il quartiere generale dell’Imperatore nemico, penetrarono i
volteggiatori della guardia e i bersaglieri algerini. Il Decaen e il La
Motterouge hanno respinto gli Austriaci da tutte le case della pianura.

L’imperatore Francesco Giuseppe dà l’ordine della ritirata a tutta la
linea.

In quel tempo dalla parte di Madonna della Scoperta il 2º reggimento
granatieri, sopraffatto dalle crescenti forze degli Austriaci, s’era
ridotto disordinatamente fuori di tiro, per riannodarsi e ritornare sul
campo. Tutta la brigata Savoia era entrata in linea e si manteneva salda
sui siti occupati, respingendo aspramente gli assalti dei nemici.


Alle due, nel campo dell’estrema sinistra, dura ancora l’incertezza di
prima. La 3ª divisione è come abbandonata in una solitudine trista. I
soldati, stracchi e muti, interrogano coll’occhio ansioso gli ufficiali,
cupi anch’essi, che si sentono ancora sonar nel cuore gli ultimi lamenti
dei compagni caduti. Il generale Mollard, torbido e accorato, erra pel
campo, alla ventura, chiuso nei suoi pensieri. Che sarà seguìto? Che fa
la 5ª divisione? E le altre? E i Francesi? Vincono? Perdono? Nessun
aiuto, nessun ordine, nessun avviso; la battaglia tace; dall’una e
dall’altra parte si posa sulle armi; e un vasto campo di cadaveri si
stende frammezzo, tristamente deserto, e tacito d’un silenzio terribile,
che par che attenda e invochi e accusi il sangue profuso invano, e le
vite spente senza gloria. Guai se in quella dolorosa aspettazione,
dinanzi a quel funesto spettacolo, nell’animo dei soldati sottentra al
furore l’orrore, lo sgomento della rotta al desiderio impaziente della
riscossa, e intiepidito l’ardore delle vene, la stremezza dei corpi
prevale! Ogni momento è un pericolo. — Ritirarsi? — si domanda Mollard;
qualcuno glielo consiglia. — Oh no! Mai! — Il suo sangue di soldato si
rimescola. — Dopo tre vittorie francesi, e forse mentre si calcan sul
capo gli allori della quarta! Dopo il trionfo di Milano, che non è
ancora stato legittimato da un trionfo sul campo! Dopo aver perduto su
quei colli il fiore dei nostri vecchi reggimenti! Dopo che fu sparso il
sangue di Arnaldi e spezzato il cuore di Berretta! E Goito, dunque? E
Pastrengo? E Santa Lucia? E Novara? Son nomi morti codesti, o non son
altro che nomi? Ritirarsi, no! Gli Italiani per provare il loro diritto
di vivere hanno da mostrare al mondo che sanno morire. — Sarebbe la
prima volta, esclama il Mollard con quel suo accento vibrato che ogni
parola sembra un colpo di spada, la prima volta che mi dovrei ritirare!
Questo mi fa andare in bestia! — E scopertosi il capo, stropiccia il
berretto colle mani convulse.

All’improvviso, da una parte del campo si sente una voce concitata: — Il
generale Mollard! — È un uffiziale d’ordinanza del Re, arrivato di
grande carriera, con una notizia sul volto. Il Mollard accorre. —
Generale! — quegli esclama; — Sua Maestà le fa sapere che i Francesi
vincono a Solferino, e ch’egli vuole che i suoi soldati vincano qui. La
5ª divisione è richiamata al campo. La brigata Aosta, un battaglione di
bersaglieri e una batteria d’artiglieria hanno ricevuto l’ordine di
venirsi a porre ai suoi comandi.

Un lampo di gioia passò sul volto di Mollard.

— Signori! — egli esclama volgendosi verso gli ufficiali del suo seguito
con piglio risoluto; — il Re vuole che si conquistino le alture, e si
conquisteranno.

E poi all’ufficiale d’ordinanza: — Vada a dire al Re che i suoi ordini
saranno eseguiti.

L’uffiziale parte di carriera.

La notizia si è propagata pel campo colla rapidità del pensiero, e il
campo ha mutato aspetto: gli ufficiali si cercano, si abbracciano e si
salutano da lungi; i soldati rialzano il guardo radiante alle bandiere;
in ogni parte è un sonar di fiere parole, un agitarsi impaziente, un
dare e un ricevere frettoloso di comandi, un partire e un accorrere
precipitoso di cavalieri, un rimescolìo, un ribollimento; fame, sete,
arsura, stanchezza, tutto è svanito; i soldati si risentono freschi e
gagliardi, come la mattina, all’uscir dei campi; un’altra aurora, più
splendida, sorge; tutti gli sguardi si volgono alle alture; il nemico è
grosso, le artiglierie fitte, i siti fortissimi; ma bisogna prenderli, e
si prenderanno, è ordine del Re.

Sono le quattro. Un’altra lieta voce corre pel campo. Arriva il generale
Cerale colla brigata Aosta, la brava brigata di Goito e di Santa Lucia,
il 1º battaglione bersaglieri, la 15ª batteria. Vengono, come a una
festa, baldanzosi e ridenti. — Viva la brigata Aosta! — si grida nel
campo. I reggimenti sfilano, ufficiali e soldati si salutano, le due
illustri bandiere, lacere e superbe, passano sventolando in mezzo alle
schiere riverenti.

Il generale Mollard dispone l’ordine dell’assalto: la brigata Aosta a
sinistra, la brigata Pinerolo a destra si slancieranno, convergendo, tra
la Contracania e San Martino; il 7º reggimento della brigata Cuneo terrà
dietro alla brigata Aosta; l’8º, fermo, guarderà il campo dal lato di
Peschiera.

Il cielo, fino allora limpidissimo, si rannuvola improvvisamente.

Un battaglione del 14º, una compagnia di bersaglieri e due pezzi
d’artiglieria si recheranno nascostamente a San Donnino, e al primo
colpo di cannone partito dal grosso della divisione, s’avanzeranno a
minacciare il nemico sulla sua sinistra. La 4ª batteria sosterrà la
brigata Pinerolo sulla destra, la 5ª sulla sinistra, la 6ª alla stazione
di Pozzolengo, la 15ª a destra della 6ª, i cavalleggieri di Monferrato
all’estrema destra.

Le nuvole dense e nerissime coprono tutta la faccia del cielo, e il
tuono rumoreggia.

Le truppe si moveranno tutte insieme, ordinate e silenziose; non un
colpo di cannone, non un colpo di fucile prima che sian giunte al punto
d’assalire alla baionetta. Sarà dato il segnale. Allora tutte le
artiglierie, di concerto, fulmineranno, suoneranno tutte le bande,
batteranno la carica tutti i tamburi, e sopra il fracasso dei tamburi,
delle bande, dei cannoni, tuonerà d’ogni parte un grido formidabile:
Viva il Re! e dieci mila baionette si scaglieranno sul nemico, e Dio sia
coll’Italia. La 5ª divisione non può tardare a giungere; sono le cinque,
tutto è disposto, giù gli zaini, e avanti.

Le colonne partono per recarsi sul luogo di dove si slancieranno
all’assalto.

In quel momento il tuono scoppia con immenso fragore: un temporale
spaventevole, misto di grassa grandine e di pioggia dirotta, prorompe;
si leva un furiosissimo vento; fitti e vividi lampi balenano, e in pochi
minuti il vasto campo di battaglia è tutto rigagnoli e fango.

Le colonne si fermano.

Appena il temporale ha rimesso un po’ della sua prima furia, ecco
arrivare il generale Cucchiari, per la strada ferrata, colla brigata
Casale, e il colonnello Cadorna per la strada di Desenzano, colla
brigata Acqui. Tutta la 5ª divisione è sul campo. Il Mollard corre a
concertarsi con Cucchiari. La 5ª divisione romperà la destra del nemico,
e oltrepassandola, gli minaccerà la via di ritirata. La brigata Casale,
il 18º fanteria, l’8º bersaglieri, due batterie e uno squadrone di
Saluzzo anderanno all’assalto. Il 17º, il 5º bersaglieri, una batteria
restano sulla strada ferrata a guardar la parte di Peschiera. Ora è
tutto a segno, avanti, all’ultima prova.

Tutta la linea si muove.

La brigata Pinerolo s’avanza verso la Contracania. Il 14º è in prima
linea, col colonnello Balegno alla testa; il 13º lo segue; la 4ª e la 5ª
batteria lo proteggono. Tuona il primo colpo di cannone; il Balegno
manda il grido dell’assalto; il reggimento gli fa eco e si slancia
impetuoso, spaventevole, bello; ma, Dio! s’è slanciato troppo presto, le
scariche dei battaglioni austriaci e delle artiglierie lo straziano,
prima ch’ei sia arrivato lassù sarà dimezzato; il 13º, impedito dal
terreno, è rimasto addietro, lo ha perduto di vista, non lo può più
sostenere; il colonnello Balegno è ferito a morte, il reggimento
inferocito continua a salire, gli Austriaci raddoppiano il fuoco, le
file diradano miseramente, non si può più proseguire, no, non si faccia
spreco di vite, indietro, valorosi! Il reggimento dà indietro, riscende
ai piedi delle alture, si arresta alla casa Armia, si riordina: quanto
scemato! Il Balegno muore. — «Pazienza, — egli dice — muoio, ma l’ho
condotto io al fuoco il mio 14º!»

Avanti il 13º, alla riscossa. Lo comanda il bravo colonnello Caminati. —
Soldati! — egli grida colla sua voce poderosa: — ricordatevi di
mantenere la promessa che mi avete fatta! — Viva il Re! Viva il Re! —
risponde clamorosamente il 13º, e si slancia in furia; fulminato,
affretta la corsa; è alla Colombara, l’assalta, la circonda di cadaveri,
guadagna il terreno a palmo a palmo a colpi di baionetta. Il Caminati
cade. — Avanti, figliuoli! Difendete la bandiera! — e muore. Cresce,
alla vista di quel sangue, l’animo e l’impeto dei soldati; la Colombara
è presa. Ma una colonna austriaca s’avanza concitatamente sulla destra;
il nemico, ingrossato, rincalza di fronte; il 13º si difende per
mezz’ora, accanito; stretto da ogni parte, indietreggia, cede i siti
conquistati, ridiscende fino a casa Fenile. E due reggimenti respinti,
scellerata fortuna!

Le artiglierie tuonano intanto su tutta la linea. La brigata Aosta,
seguita dal 7º reggimento, respinge il nemico presso casa Raimondi, e
s’avanza coi bersaglieri a sinistra; il 5º reggimento lo scaccia da
Casanova, da Armia, da Monata; il 6º conquista le case Chiodina di sopra
e Chiodina di sotto. Ma qui comincia ad avversarci la sorte. Il 6º
assalta la Contracania; gli Austriaci, forti di numero e di sito, lo
ributtano e lo incalzano; tutta la brigata Aosta, involta nel movimento,
ripiega fino alla Monata e alle case vicine; assalita sulla sinistra, si
difende, perdendo terreno. Muore il maggiore Bosio del 6º reggimento, il
general Cerale è ferito, ferito il colonnello Vialardi; ferito il
colonnello Plochiù, ferito il maggiore Polastri, ferito il maggiore
Botteri, e cento altri valorosi.

La 5ª divisione combatte con varia fortuna contro San Martino, e dai due
lati della strada di Pozzolengo; si impadronisce delle case Chiodine e
della casa Plandro; il generale Cucchiari, il generale Pettinengo, il
generale Gozzani, ardenti di coraggio e d’entusiasmo, preparano i
soldati ad assalir le Casette e le alture della Chiesa; ma il nemico è
grosso e tenace, e l’assalto, pur troppo, qui come altrove, con molto
valore e molto spargimento di sangue tentato, riuscirà vano.

E anche la colonna di diversione mandata a San Donnino è stata respinta
dalle forze soverchianti della sinistra austriaca, e ha dovuto desistere
dalle offese.

Dunque da ogni parte s’ha la fortuna nemica; dunque è fatale che il
numero prevalga alla virtù, alla giustizia, all’amor di patria; che non
si possa strappare dalla nostra bandiera il velo nero di Novara; che
questo giorno solenne, da tanti anni sospirato, preparato, pregioito,
invece di rifarci delle antiche sventure, ce ne aggravi sul capo una di
più; che l’ira, da sì lungo tempo e così amaramente compressa in fondo
al cuore, ci resti soffocata e ci consumi; che sia delusa la speranza
d’Italia, la fiducia della Francia, l’aspettazione dell’Europa; che si
debba arrossire in faccia a coloro che son venuti a spargere il loro
sangue per noi, e mordere la polvere mentr’essi cantano vittoria?

Sono le sette.

Un’estrema prova. Un assalto generale su tutta la fronte; otto
reggimenti in linea; tutta la brigata Aosta, tutta la brigata Casale,
tutta la brigata Aqui, il 7º, il 14º, tre battaglioni bersaglieri, venti
cannoni tra la Perentonella e la Monata, tutta l’artiglieria della 5ª
divisione in batteria.

Avanti!

Oh per l’amore d’Italia, in nome della libertà e della giustizia, in
nome dei nostri morti, in nome di tutto quello che s’è patito e di tutto
quello che s’è amato, vincete! L’ultimo raggio del sole vi saluti
vittoriosi in vetta a quei colli; non tramonti con esso la gloria della
nostra bandiera; quest’è l’istante supremo: coraggio, fratelli, e voi,
madri d’Italia, pregate.

Tutta la linea si muove; le artiglierie prorompono tutte assieme in una
scarica formidabile che echeggia come scoppio di cento folgori fino ai
confini del campo; le batterie della 5ª divisione infuriano di fronte, i
venti cannoni della Monata di fianco; i tamburi battono la carica,
squillano le trombe dei bersaglieri, i generali e i colonnelli agitano
le sciabole alla testa delle colonne, sventolano le vecchie bandiere dei
reggimenti, diecimila baionette si spianano, diecimila altissime grida
s’innalzano, lo spazio interposto scompare. Il nemico si turba,
indietreggia, volta le spalle, è fugato.

Un altro fragoroso grido s’innalza da tutte le alture: — Viva il Re!

Subito, colla rapidità del lampo, trenta pezzi d’artiglierie
sull’altopiano a fulminare l’opposto pendìo che gli Austriaci tentano di
risalire, i battaglioni si stendono e li tempestano d’un gagliardo fuoco
di fila, i cavalleggieri di Monferrato li flagellano di fronte e di
fianco, un ultimo fuoco di mitraglia, è finito.

Dopo quattordici ore!

La vittoria era stata agevolata dal general Fanti. La 2ª divisione,
ch’era la sua, partita da San Paolo di Lonato alla volta di Solferino,
aveva ricevuto l’ordine dal Re di mandare la brigata Piemonte a Madonna
della Scoperta e la brigata Aosta al generale Mollard. Quando la brigata
Piemonte arrivava al campo del generale Durando, gli Austriaci, per
ordine dell’Imperatore, si ritiravano. Allora il Re affidava codesta
brigata e la 1ª divisione al generale La Marmora, ordinandogli di
correre in soccorso dell’estrema sinistra. Arrivati colà, il generale
Durando colla 1ª divisione, cacciava il nemico da monte Maino; il
general Fanti colla brigata Piemonte lo respingeva fino a Pozzolengo, e
collocata una batteria sul monte San Giovanni tempestava di granate le
spalle degli Austriaci combattenti a San Martino.

È scesa la notte; l’esercito austriaco si affolla disordinatamente sopra
i ponti del Mincio, e ripassa.

L’imperatore dei Francesi pianta il suo quartiere generale a Cavriana e
va a riposare nella stessa casa e nella stessa stanza dove riposava la
notte innanzi l’imperatore degli Austriaci.

Il vastissimo campo di battaglia tace. I villaggi e le case risonanti
poc’anzi di urli feroci e di colpi, risonano ora di voci lamentevoli e
fioche, di parole di dolore, di preghiera, di conforto, di pace. Da casa
Marino a Cavriana, da Medole a San Martino, cinque mila cadaveri e
ventitre mila feriti sono sparsi; le colline e le valli miseramente
insanguinate, i campi devastati e pesti, diroccate le case, e per tutto
armi disperse, cannoni atterrati, e cavalli giacenti, e tracce funeste
di desolazione e di morte.

I due eserciti riposano.

Qua e là scintillano i primi fuochi del bivacco, illuminando all’intorno
generali e soldati, vinti e vincitori, stesi per terra, chi ferito e chi
dormente, gli uni accanto agli altri, alla rinfusa, come eguali ed
amici.

Ed erano eguali, sì, generali e soldati, nella fortissima virtù dei
sacrificii, nella generosa devozione ai loro Principi e nel divino amore
della patria; amici sì, vincitori e vinti, nella sublime religion del
valore, d’ambo le parti, in quel giorno memorabile, splendidamente
glorificata col sangue.

Sono trascorsi dieci anni, o caduti dei tre eserciti; e come quel giorno
giacevano confusi i vostri cadaveri sul campo, oggi riposano le vostre
ossa in una tomba comune, sulla quale sventolano le bandiere dei tre
popoli a significare che siete tutti egualmente amati, venerati e
pianti.




L’INAUGURAZIONE DEGLI OSSARI DI SAN MARTINO E SOLFERINO.

[Pozzolengo, 24 giugno 1870, sera.]


Nello spazio di trenta giorni gl’Italiani hanno celebrato l’anniversario
di due memorabili battaglie nazionali: — il 29 maggio, Curtatone e
Montanara; — il 24 giugno, San Martino e Solferino; — e le hanno
celebrate nella forma più nobile e più solenne: — onorando la memoria
dei morti.

Scrivo da Pozzolengo, come scrissi da Mantova, coll’anima ancora tutta
piena della religiosa maestà della cerimonia; ma quanto diversamente
commosso! Alla mestizia non divisibile dal cuore in un giorno di
commemorazione di morti, si univa sì, a Mantova, un sentimento di
orgoglio, pensando che i vinti Italiani erano usciti da quella battaglia
non meno gloriosi che gli Austriaci vincitori. Ma era pur tristo il
pensare che quel valore e quel sangue non eran bastati a risparmiare
all’Italia altri dieci anni di servitù, di carceri, di patiboli, di
proscrizioni; che quello stesso terreno bagnato dal sangue dei nostri
soldati era rimasto in poter dei nemici, senza un segno che serbasse la
memoria dei caduti e ne raccomandasse il compianto; che dopo quella
sventura, più d’una volta la bandiera italiana aveva ancora dovuto
coprirsi d’un velo di lutto, e l’esercito seminar vanamente di cadaveri
altri campi. Ma oggi il ricordo dei morti è uno con quello d’una grande
vittoria; da questi colli ove scrivo, l’Italia gettò al mondo il suo
grido più possente di libertà; qui ella creò una di quelle parole — San
Martino, — che rimangono nel cuore dei popoli e degli eserciti,
ispiratrici di coraggio ne’ pericoli e di conforto nelle sventure, fino
alle generazioni più tarde; qui per la prima volta il nemico sentì
veramente nella ostinazione disperata degli assalti che con quei
quaranta battaglioni saliva su pei colli contesi l’Italia, e il suo Re.

E vi si aggiunge il particolare significato dato alla cerimonia dalla
presenza sul campo di battaglia dei rappresentanti dei tre popoli che
pochi anni sono vi hanno combattuto una delle più grosse e più
sanguinose battaglie moderne. È l’unanimità delle nazioni nel culto
dell’amor di patria, nella venerazione del valore e nella pietà della
sventura; sono i popoli stessi che si stringono la mano sui sepolcri dei
loro figli, per dirsi che la guerra non ha lasciato traccia d’odii o di
rancori; che, cessata la cagione del dissidio, all’ira sottentra
l’affetto e nel nemico sorge l’amico; che gli orgogli nazionali si
fondono e scompaiono in un sentimento umanitario sovrano che stringe
popoli, monarchi ed eserciti nell’amplesso fecondo della pace, sotto la
grande bandiera della civiltà.


Questa mattina — ventiquattro giugno milleottocentosettanta — il cielo
era sereno e splendido come dodici anni or sono, quando risonava delle
grida dei primi assalti e del rimbombo delle prime cannonate.

Arrivarono alla stazione di Pozzolengo, verso le otto, i due treni della
strada ferrata ch’eran partiti la notte da Milano e da Venezia. Scesero
dal primo il principe Umberto e il principe di Carignano, dal secondo i
rappresentanti della Camera e del Senato. V’era il ministro della guerra
e il ministro d’agricoltura e commercio, i prefetti di Mantova, di
Brescia, di Verona, di Padova di Vicenza; i sindaci di quasi tutte le
città del Veneto e della Lombardia; molti generali dell’esercito e della
guardia nazionale, ufficiali di tutte le armi, pubblicisti italiani e
stranieri, e una folla d’altra gente, invitata alla festa dal Comitato
della Società di Solferino e San Martino.

La Francia era rappresentata dal cavaliere de la Haye, luogotenente
colonnello di stato maggiore dell’esercito francese, accompagnato dal
visconte di Larochefoucault e dal visconte du Ponseau. L’Austria era
rappresentata dal cavaliere Alessio de Pollak, luogotenente colonnello
di stato maggiore dell’esercito austriaco.

Gran gente era affollata intorno alla stazione. Appena i Principi
comparvero, s’udirono vivissimi applausi, con suoni di bande e colpi di
cannone. Dopo i Principi, la folla cercò subito con gran desiderio i due
ufficiali stranieri. L’ufficiale austriaco vestiva una divisa
completamente verde, con un cappello a due punte come quello dei nostri
generali, e un pennacchio come gli uffiziali dei nostri bersaglieri. È
un uomo alto, sottile, di lineamenti delicati, di aspetto simpatico, di
modi cortesi. L’ufficiale francese, una robusta e fiera figura di
soldato. Fin dai primi momenti la gente spiegò una particolare simpatia
per l’ufficiale austriaco, ed era ben naturale. Egli rappresentava
l’esercito che in quella giornata era stato battuto; fra tutti i
convenuti alla festa egli era il solo cui la vista di que’ luoghi, la
presenza di quella gente, i discorsi, la cerimonia, ogni cosa, insomma,
richiamava dei ricordi non lieti. Bisognava dunque farglieli
dimenticare, questi ricordi; rendergli quella festa cara com’era a noi;
destargli nel cuore un sentimento di compiacenza e di gratitudine tanto
vivo, a forza di dimostrazioni di simpatia e di affetto, che ogni altra
men grata commozione ne fosse sopraffatta e soffocata. Così si fece, e
in ciò la gente diè prova d’una delicatezza squisita, a cui l’ufficiale,
dal canto suo, corrispose nobilissimamente.

I due Principi si trattennero qualche minuto sotto uno splendido
padiglione vicino alla strada ferrata, poi salirono in carrozza, e
seguiti dai soci, dagl’invitati, dal popolo, si avviarono verso il colle
di San Martino, alla villa Tracagni, dov’era stata preparata la
colazione per tutti. Quel breve tratto di strada fu un continuo
spettacolo. I campi formicolavano di gente accorsa dai vicini villaggi;
le ville, le chiese, le casuccie più meschine erano ornate di arazzi, di
fiori, di quadri; e qua e là, sul piano e pei colli, tra ’l verde degli
alberi e delle siepi, biancheggiavano tende e padiglioni: tutta la
campagna era parata a festa. E ispirava sentimenti e pensieri da non
potersi esprimere, quella pompa di colori allegri, quella gente gaia,
quello strepito, quella musica, là dove pochi anni prima, in quello
stesso giorno, era corso tanto sangue! A un tratto, a una svoltata, mi
si offerse per la prima volta allo sguardo il colle di San Martino,
colla sua chiesuola e coi suoi cipressi, bello e terribile, come l’avevo
visto tante volte dipinto e sentito descrivere. Mi balzò il cuore.
Codesti luoghi famosi par che abbiano il sentimento di quello che sono.
Io guardai quel colle, come si guarda una persona, in atto riverente e
affettuoso; e mille ricordi mi si affollarono, e riprovai il tremito che
mi aveva preso la prima volta che l’intesi nominare, con quelle divine
parole: — Hanno vinto!

I Principi e tutto il seguito entrarono nella villa Tracagni dov’era
preparata la colazione. Questa villa è una delle case che furono più
accanitamente disputate fra Italiani ed Austriaci nella battaglia di San
Martino. Quasi rovinata allora, rifabbricata ed abbellita poi, offre
oggi un aspetto gradevolissimo; ma nelle pareti delle allegre stanzine,
fra le pitture e gli ornati, spunta ancora qualche palla da cannone, che
ricorda il passato, e fa un eloquente contrasto con quanto v’ha intorno
di grazioso e di ameno.

Finita la colazione, i Principi si mossero verso la chiesa di San
Martino, per il famoso viale di cipressi, in mezzo a due ali di soldati
di fanteria, di guardie nazionali e di popolo.

La chiesa di San Martino è piccola, e a vederla di fuori non si
distinguerebbe dalle altre chiesuole sparse per la campagna, se non per
la facciata, sulla quale si vedono tre bellissimi mosaici: uno che
rappresenta la Risurrezione del Redentore, ed è quel del centro;
l’altro, quello di sinistra, un angelo colla spada in mano; il terzo
pure un angelo con una corona d’alloro. L’interno della chiesa ha un
aspetto particolare, che colpisce: le pareti nude, l’altare semplice, e
sormontato da una grande croce nera che spicca sopra un’amplissima tenda
bianca. La tenda scende dalla volta al pavimento, e copre tutto il
presbiterio, in modo che, entrando, non si vede nulla che tiri in
special modo l’attenzione. Però quell’aspetto modesto e severo prepara
l’animo a ciò che si vede poi.

Entrarono i Principi e il seguito, e s’avvicinarono silenziosamente
all’altare. Anche la folla di fuori, compresa della solennità della
funzione, taceva; tutti gli animi stavano in grande aspettazione.

A un tratto, la tenda bianca disparve, e si videro in fondo alla chiesa,
d’un sol colpo d’occhio, due mila teschi umani ordinati in lunghissime
file, l’una sovra l’altra, dal pavimento alla volta, così che il muro
n’era interamente coperto; le occhiaie tutte volte verso la porta. Nello
stesso tempo tuonò il cannone, e suonò la musica.

Io non credo che si dia al mondo uno spettacolo più solenne e più
tremendo di questo. Io non so dire quello che si provò in quel momento:
— una scossa, un senso di freddo, un tumulto istantaneo nella mente e
nel cuore; orrore, meraviglia, pietà. Da ultimo una pietà affettuosa,
mista a un sentimento di gratitudine e di venerazione così profondo e
così forte, che metteva il bisogno di piegar le ginocchia e pregare.
Tutte quelle occhiaie immobili par che ci guardino; in quei nudi teschi
par che ci debba essere ancora un alito di vita; pare che qualcosa si
debba muovere su quella sacra parete. Son là, Italiani e Tedeschi,
confusi; forse il teschio dell’uccisore poco discosto da quello
dell’ucciso, gente di paesi lontani, ignoti gli uni agli altri; e chi sa
che affetti erano accumulati sovra ognuno di quei capi, e che terribili
dolori è costato ognuno! Un padre, una madre, un fratello, che sappiano
d’avere il figliuolo o il fratello là, che cosa debbon sentire e pensare
guardando que’ teschi, senza saper qual è quello che piangono! Debbono
pur fare qualche congettura! È tristo; ma ora almeno le famiglie sanno
che le ossa dei loro cari non sono più disseminate per la campagna,
sanno che c’è un luogo dove possono andar a pregare, e sentirsi più
vicini ad essi; possono dire almeno: — Dove i nostri morti sono sepolti,
andarono a inginocchiarsi tre popoli; là si pregò per essi anche da
coloro che li uccisero; molte generazioni andranno a piangerli e ad
onorarli insieme ai mille che morirono con loro.

Si celebrarono brevi esequie per l’anime dei morti, dopo di che il
vicario di Verona venne innanzi, e dai gradini dell’altare lesse un
discorso pieno di nobili sensi e di alti pensieri di religione e di
patria. Parlò dopo di lui il rettore del collegio di Desenzano,
interrotto tratto tratto dagli applausi degli uditori e dal fragore di
ripetute scariche del battaglione di fanteria e delle guardie nazionali
schierate lungo il viale dei cipressi. Lesse ultimo un discorso il
ministro della guerra. Disse dei sacrifici fatti dall’Italia per
redimersi dalla schiavitù e costituirsi in grande e forte Stato, del
generoso aiuto della Francia, della stirpe dei nostri Re, e terminò
apostrofando gli Austriaci morti in battaglia. — Nemici d’un giorno —
esclamò — valorosi nemici!... Il vostro sagrificio fu glorioso per il
vostro paese. Se la vittoria non potè esser vostra, la mano di odio e lo
spirito dei tempi nuovi erano contro di voi; ma non rimpiangete la
battaglia perduta, perchè l’odio di razze fu spento nei cuori;
rallegratevi, perchè oggi i vostri compagni stringono la mano a noi,
uniti tutti nella via comune della civiltà e della giustizia.

Il principe Umberto pose di sua mano accanto all’altare una delle due
bandiere portate in dono dalla guardia nazionale di Milano; quindi si
mosse per fare il giro del presbiterio, accompagnato da tutto il suo
seguito. Allora si potè osservare i teschi da vicino. Molti sono forati
dalle palle o rotti dalle scheggie della mitraglia. Sopra alcuni v’è la
palla fermata con un filo di ferro nel punto dove colpì; su altri
pochissimi c’è scritto il nome del morto o l’indicazione del grado.
Qualche teschio è quasi completamente sfracellato. Il principe Umberto
si fermò ad osservarne alcuni. Nessuno della comitiva parlava. Poi
scesero tutti lentamente in un piccolo sotterraneo che s’apre sotto il
presbiterio dove sono ammonticchiate le ossa degli scheletri. Compiuto
questo secondo giro, i Principi uscirono dalla chiesa, e dietro a loro
tutti gli altri. La folla proruppe in applausi, e il cannone riprese a
tuonare.

Si risalì in carrozza e si mosse alla volta di Solferino. Si passò per
la strada grande che attraversa con un lungo giro tutto il campo di
battaglia, in modo che vedemmo i luoghi dove seguirono gl’incontri più
sanguinosi: Pozzolengo, Madonna della Scoperta, il Cimitero. Anche lungo
questa strada tutte le case erano imbandierate, e frotte di contadini e
di gente venuta dai villaggi parte precedevano e parte seguivano la fila
delle carrozze. A destra e a sinistra v’era una sequela sterminata di
baracche, di tende, di osterie come s’usano nelle feste campestri; e per
tutto gente vestita a festa, bandiere, musiche, grida.

Che stupenda campagna! che colline deliziose! Io non mi potevo saziare
di guardarle. Qui — dicevamo — è passata la tale divisione, là il tal
corpo d’armata, più in là il tal reggimento di cavalleria; ai piedi di
quella collina morì un generale; sulla cima di quell’altra furono
appostate due batterie; a ogni svoltata della strada, a ogni rialzo del
terreno, ci si destava un ricordo terribile e glorioso. E sempre
domandavamo a noi stessi se s’era combattuto proprio là, e quasi non
l’avremmo voluto credere, tanto ci pareva strano che si fosse potuto
sparger sangue e morire su quei bei campi verdi, in un luogo così
allegro, in mezzo a quella serena bellezza di cielo e di terra.

S’arrivò ai piedi del colle di Solferino. Si vide la torre che s’alza
sopra la vetta, e tra i merli le tre bandiere, austriaca, francese e
italiana; il colle dei Cipressi, erto e scosceso, sulla destra: e
pensare che vi si arrampicarono gli zuavi sotto una pioggia di palle
tedesche! Ci debbono essere caduti a mucchi, poveri soldati! A sinistra
il monte della Chiesa, con la cappella mortuaria sulla cima; dinanzi,
sulla spianata, padiglioni, archi, antenne; e dal colle della torre al
villaggio di Solferino, dal villaggio alla chiesa, dalla chiesa alla
torre, un via vai di gente infinito.

Entrammo nel villaggio: pareva che ci si fosse versato tutto il popolo
d’una città. È un piccolo villaggio di aspetto meschino, colle vie
anguste e le case rozze e nere; eppure aveva un aspetto ridente. I muri
erano coperti d’epigrafi, d’immagini, di ghirlande; e qua e là, intorno
alle finestre e alle porte, si vedevano le palle da cannone, dove rade,
dove fitte, e accanto un breve spazio imbiancato, con su iscrizioni e
date; nei cortili, negli orti, per tutto ov’era una traccia dei guasti
della battaglia, l’avevan messa in vista; e la gente interrogava e i
contadini spiegavano. Da ogni parte arrivavano al villaggio carrozze,
brigate di giovani e di donne, signori a cavallo, guardie nazionali,
fanciulli.

Verso il tocco cominciò la cerimonia funebre nella chiesuola di
Solferino.

Questa chiesa era prima del cinquantanove un oratorio dedicato a San
Pietro. Mezzo rovinata dai cannoni francesi, venne poi ristaurata, e se
ne fece il Grande Ossario. È poco più ampia di quella di San Martino, ma
più alta, e con due cappelle laterali, che le danno un’apparenza più
grandiosa. La facciata è pur coperta di mosaici; e intorno a questa
chiesa, come intorno all’altre, si stanno facendo dei giardini. Sul
dinanzi, la china del colle fu appianata, e un larghissimo viale scende
fino al villaggio.

In mezzo a due ali di soldati e di popolo, i Principi e il seguito
salirono alla chiesa ed entrarono. Celebraronsi anche lì brevi esequie
pei morti francesi ed austriaci, e poi parlarono monsignor Martini,
vicario capitolare di Mantova, il senatore Torelli, e il luogotenente
colonnello dell’esercito francese, cavaliere De la Haye. Questi, in nome
dell’imperatore Napoleone presentò al Torelli le insegne di grande
ufficiale della Legion d’onore.

Il principe Umberto pose accanto all’altare la seconda bandiera della
guardia nazionale di Milano, e poi si fece tutto il giro del
presbiterio, che è anch’esso da cima in fondo coperto di teschi: seimila
e settecento scheletri furono radunati in quell’Ossario. Nel sotterraneo
v’hanno parecchie nicchie il cui sfondo è rivestito d’altri teschi, e
sul dinanzi di ciascuna s’innalza una gran croce fatta di ossa di gambe
e di braccia, abilissimamente disposte, e congiunte con sottilissimi
fili di ferro. La croce della nicchia di mezzo è interamente composta di
costole. Tutte codeste ossa sono pulite e lucide e ordinate in perfetta
simmetria; e punto ribrezzo od altro senso spiacevole ne deriva a chi
guarda, tanto vi è visibile e parlante l’impronta della pietà gentile
che le raccolse e le compose.

Si entrò poi in una stanza dove son deposti i varii oggetti ritrovati
nel disseppellire i morti: medaglioni, anelli, immagini, lettere. Fra
l’altre cose v’è un orologio, che pare appartenesse a un soldato
francese, e che tocco da una palla o fermato da qualche goccia di
sangue, segna ancora le quattro e trentacinque minuti, l’ora dell’ultimo
assalto degli Austriaci a Guidizzolo. V’è una lettera d’una madre che
manda dieci lire a suo figlio, pregandolo di aver cura della salute e di
non far parola di quel dono a suo padre, che non ne sa nulla e potrebbe
trovarci a ridire. Un’altra lettera è d’una giovinetta che ringrazia un
soldato dell’offerta ch’ei le fece della sua mano, e gli ricorda i cari
giorni passati insieme prima della partenza sua per la guerra. Una terza
lettera è d’un padre che esorta il figliuolo a compiere coraggiosamente
il suo dovere di soldato. Quasi tutti si lesse que’ fogli, e furono i
momenti di maggior commozione; non pochi piansero.

Terminata la visita dell’Ossario, si uscì, e ci si trattenne alcuni
minuti sotto un ampio padiglione, dove furon lette parecchie poesie. Poi
si salì sul colle di Solferino.

Arrivati sulla cima, la più parte si corse a vedere la torre e ci si
salì su. Il colpo d’occhio che di là si gode è veramente degno della
fama che lo dice uno dei più meravigliosi del mondo. Si vede una gran
parte della pianura lombarda, il lago di Garda, le cupole di Mantova, il
torrione di Cremona; e sotto, ai piedi del colle, il villaggio, il
cimitero, le case sparse, tutto il campo di battaglia, palmo per palmo,
come una piazza d’armi. Che cielo poi, e che aria! Da un lato della
piazza vicino alla torre, sotto un ampio portico, erano preparate le
mense per oltre duecento persone. Dinanzi al portico, si stendeva un
grande padiglione sostenuto da antenne fasciate d’alloro e di fiori. La
facciata della casa a cui il padiglione appoggiavasi, splendeva,
percossa dal sole, e lampeggiava come una parete d’acciaio; cinquemila
daghe e cinquemila baionette v’erano raccolte e disposte in trofei, con
busti e ritratti del Re e dei Principi, e arazzi e bandiere; una
profusione armonica di colori e di splendori che colpiva e rapiva.

Alle tre i Principi entrarono sotto il padiglione, la folla si accalcò
intorno allo steccato, e le bande della guardia nazionale di Milano e
del 12º reggimento di fanteria cominciarono a suonare alternativamente
le marce più popolari dei tre eserciti. Furon poi recate a migliaia di
esemplari poesie, discorsi, epigrafi, racconti di episodii della
battaglia, d’autori d’ogni provincia d’Italia; i duecento convitati si
divisero in molti gruppi e cominciò e si protrasse fino alle cinque una
conversazione animatissima.

Però mancava qualcuno in quella bella adunanza! Molti lo pensarono e lo
dissero. Chi avesse invitato a quella festa almeno un ufficiale e un
soldato per ciascuno dei vecchi reggimenti che furono alla battaglia di
San Martino! Chi avesse invitato dieci o venti delle tante famiglie che
perdettero su quei colli qualcuno dei loro cari; famiglie di povera
gente, coi ragazzi e coi vecchi, che vedessero gli onori che si
rendevano ai loro morti, e parlassero al Principe, e sedessero a tavola
in mezzo ai generali; quei poveri vecchi che han dato alla patria
qualcosa più che il proprio sangue, le proprie creature, il sostegno e
la consolazione dei loro ultimi anni! E si fosse fatto venire anche un
drappello di soldati francesi, una decina, cinque, uno, uno zuavo, che
avremmo fatto a strapparcelo; e soldati tedeschi, un croato, da potergli
stringere fraternamente la mano e fargli capire che siamo amici, che
vogliamo restar amici sempre, e quelle tante altre cose che ci sarebbero
venute sulle labbra in que’ momenti; quanto sarebbe riuscita più bella,
più commovente, più solenne la festa!

Poco prima di sedere a mensa, il prefetto di Mantova lesse l’atto
d’inaugurazione degli Ossari, che il principe Umberto firmò e dopo lui
tutti gli altri.

Alle cinque, tutti presero posto alle mense, le quali erano disposte a
raggi, colla tavola dei Principi nel mezzo, in modo che nessuno volgesse
loro le spalle. Dinanzi ai Principi v’era una decina di vassoi pieni di
palle di cannone staccate dalla torre di Solferino, frammiste a mazzi di
fiori. I Comitati s’eran seduti senz’ordine, generali, senatori,
sindaci, giornalisti, come veniva veniva, onde riescì più svariata e più
gaia la conversazione che s’appiccò subito, in ogni parte della sala, e
continuò vivissima per tutto il tempo del desinare.

Verso la fine, corse una voce per tutta la sala: — Silenzio, silenzio, —
e tutti tacquero.

Il presidente del Senato s’alzò il primo e propose un brindisi al primo
soldato dell’indipendenza italiana.

Il vice-presidente della Camera bevve al principe Umberto e al principe
di Carignano.

Il senatore Torelli all’imperatore dei Francesi.

Il ministro della guerra all’imperatore d’Austria.

Il principe Umberto alla gloria e alla prosperità dei tre eserciti.

Il luogotenente colonnello Pollak si alzò, accompagnato da un movimento
generale di attenzione, e dopo aver ringraziato in nome dell’Imperatore
e dell’esercito austriaco i Principi italiani intervenuti alla festa, il
comitato, le società, e tutti coloro che avevano espresso sentimenti di
simpatia per la sua patria, disse con voce lenta, chiara e commossa: —
_Un brindisi alla bella, alla valorosa, alla prode armata italiana._

Un grido solo, da tutte le parti della sala, accolse queste parole; un
grido uscito spontaneamente dal cuore di tutti, e con tant’impeto, con
tanta forza, che ognuno se ne sentì rimescolare il sangue, e gli
applausi si protrassero, fitti e fragorosi, per parecchi minuti,
accompagnati da nuove altissime grida. L’ufficiale austriaco sedette col
viso mutato.

Alle cinque e un quarto, il principe Umberto s’alzò, e tutti i
commensali lo seguirono sotto il padiglione dove si prese il caffè;
pochi minuti dopo si uscì per salire in carrozza. In quel punto seguì un
caso bellissimo. Mentre il Principe usciva, la banda della guardia
nazionale di Milano suonava la marcia reale. Appena egli fu fuori, la
banda cominciò a suonare la marcia imperiale austriaca. Il luogotenente
colonnello Pollak si voltò in tronco verso il capo musica e facendogli
cenno colla mano, disse vivamente: — No, no; marcia reale. — E fu così
spontaneo coll’atto e così ingenuo e fatto con tanto garbo, che tutti
proruppero in applausi: ufficiali, deputati, senatori, popolo, quanti
poterono si strinsero intorno a quel bravo colonnello, gridando,
agitando le mani, facendogli ogni sorta di dimostrazioni festevoli e
affettuose. Egli, così circondato e acclamato, non sapeva nè chi
ringraziare nè dove volgersi; andava oltre mezzo portato dalla folla,
commosso, interdetto, come trasognato.

A poco a poco tutti salirono in carrozza e si diressero, parte verso
Peschiera e Pozzolengo, parte verso Lonato.


Così terminò il giorno 24 giugno 1870; giorno quindi innanzi doppiamente
caro all’Italia, perchè le ricorda una delle più gloriose vittorie dei
suoi figli, e una delle più nobili feste celebrate in onore dei caduti
per essa.

Possano i tre popoli che si strinsero oggi la mano su questi colli, a
tutti e tre cari e solenni, aver sempre dinanzi agli occhi della mente,
e fitta nel profondo del cuore, l’immagine di quelle tre bandiere
sventolanti insieme sulla torre di Solferino; e possa quella immagine
destare nell’anima di tutti, come fece oggi nella nostra, un altissimo
desiderio di pace, di fratellanza e d’amore.




ALLA FRANCIA.

                                                       Agosto, 1871.


Rileggendo le pagine che seguono, un anno dopo d’averle scritte, provai
un senso d’amarezza e sorrisi quasi di pietà. Ma poichè non volevo
buttare in un canto uno scritto che mi ricorda una delle più profonde
commozioni della vita, e d’altra parte temevo che a rileggerlo tal quale
altri ci avrebbe sorriso su, come io stesso, e per la stessa cagione;
così avevo già preso la penna per mitigare la vivezza di certe
espressioni, smorzare l’ardore di certi sentimenti, mutare e togliere
qua e là immagini e giudizi a cui gli avvenimenti han tolto colore e
valore. Ma subito mi vergognai del mio proposito, perchè m’accorsi che
derivava da un sentimento poco degno: io volevo velare, nascondere in
parte l’affetto che m’avevano ispirato quelle pagine, solo perchè le
previsioni, le speranze, i voti significati in esse, erano falliti; io
cedevo a un moto di falso amor proprio. E dissi: — no; quali mi uscirono
dal cuore queste parole, tali rimangano, poichè dell’affetto che
esprimono non ho nè a dolermi nè a vergognare. — Pensai dunque di
ripubblicare le pagine seguenti senza alterarle in nulla da quello che
erano uscendo alla luce la prima volta; pensai di lasciar loro
quell’impronta di passione, smodata forse, ma generosa e libera, che le
fece riuscir accette e credere sentite ai pochi che le lessero. D’altra
parte, in quel ribollimento generale degli animi, non era facile, in
ispecie a un giovane, di serbare la giusta misura; onde sarò scusato.

Mi prese poi un dubbio: che potesse venir giorno in cui queste pagine
discordassero dolorosamente da un sentimento vivo, giusto e comune
degl’Italiani, e mio. E di nuovo deliberai di correggere; ma mi
vergognai di me stesso anche questa volta, pensando che l’aver espresso
un sentimento di gratitudine e desiderato propizia la fortuna a un amico
che ci abbia fatto un benefizio, è e rimane un atto nobilissimo sempre,
anche quando codest’amico si volga contro di voi; e che, quanto più la
sua nemicizia è ingiusta, tanto più il ricordo d’aver compiuto
quell’atto ci è grato, perchè possiamo dire al nostro nemico: Tu ci
offendi ed hai torto; noi ti abbiamo amato e onorato.

Infine, secondo il mio modo di sentire, con queste pagine ho pagato un
debito.

Chi non crede che questo debito s’abbia mai avuto, le ometta; chi crede
il contrario, non proverà, leggendole, altro rincrescimento che quello
d’aver avuto un interprete forse troppo ardente e certo non abbastanza
felice.

                                  *
                                 * *

                                           Firenze, 13 agosto 1870.

La rotta d’un esercito è una delle forme più desolanti in che si possa
presentare la sventura agli occhi umani. Un governo cade, uno stato si
spezza, una società si dissolve, interessi fortissimi s’urtano,
precipitano grandi fortune, migliaia di famiglie sono gettate nella
miseria e nel lutto; ma di tutto questo nulla si vede, tuttociò che ne
circonda conserva il suo aspetto consueto, il pensiero indovina i dolori
dietro le pareti domestiche e le lacrime sparse in segreto; ma
l’immagine viva di tutto codesto sconcerto non s’ha; non s’ha uno di
quegli spettacoli, che presentando in un punto tutte le forme e tutti
gli effetti della sventura, soverchiano l’anima e amareggiano per molti
anni la vita.

Un esercito rotto presenta codesto spettacolo. Si sono spezzati cento
mila cuori, e voi vi vedete passare dinanzi cento mila visi pallidi che
vi dicono l’un dopo l’altro: — Ho il cuore spezzato. — Il dolore di
ciascuno s’accresce del dolore di tutti, e tutt’insieme è un dolore che
schiaccia. In tutte quelle anime è caduto, col cadere delle sorti, un
edifizio splendido di speranze e di sogni di vita gloriosa e lieta,
donde ciascuno traeva lena e coraggio. Le gioie del ritorno, cento volte
al giorno volte e rivolte e pregioite nel pensiero, son diventate ora un
pensiero insopportabile; mille arditi disegni, fantasticati nei giorni
della baldanza, falliti; legami d’affetto, forse, che si dovranno
spezzare; promesse che non si potranno più mantenere. In ognuno di quei
cuori v’è la tristezza presentita delle infinite occasioni, in cui,
stando in mezzo alla gente e sentendo dire di quel rovescio, si dovrà
chinare la testa, invece di levarla altiera, come quando s’era partiti.
Molte parole ed atti di onesta alterezza, che c’erano da molto tempo
famigliari, e che la gente ci consentiva nella fiducia della vittoria,
ora non saranno più consentiti. La stessa considerazione pubblica in
quante delle sue frequenti e sfuggevoli espressioni si farà sentire
scemata! Tutto in noi, insensibilmente, si muterà, fino
all’atteggiamento e allo sguardo.

Ed anco la coscienza ne punge. Cessato il pericolo, ne pare che si
avrebbe dovuto morire prima che cedere. Ritorna alla memoria il
proponimento che s’era fatto quando il pericolo era ancora lontano, che
piuttosto di piegare ci saremmo fatti uccidere; l’avevamo risoluto, lo
avevamo detto cento volte a noi stessi, eravamo sicuri che quel
proponimento lo avremmo mantenuto, ed era appunto questa risoluzione e
questa sicurezza che ci rendeva orgogliosi e ci innalzava agli occhi
nostri. Ora qualche cosa da rimproverarci l’avremo sempre; dal fondo
della nostra coscienza si eleverà sempre una voce sommessa per dirci che
potevamo far qualcosa di più, e sarà una trafittura perpetua. Ed anche
guardandoci intorno, il cuore ci si stringe. Su nessun volto dei nostri
compagni avevamo mai visto la paura, nè immaginavamo che vi potesse
apparire; ora la vedemmo. A ciascuno di noi, per l’addietro, pareva che
da lui solo la vittoria pendesse; aver la forza di fare il proprio
dovere era la cosa sola a cui ciascuno pensasse; di sè stessi si
dubitava, non d’altri; ora anche d’altri. Tutto è mutato: mille
argomenti di forza svanirono, mille argomenti di timore sorvennero. E
sono passate poche ore! Pure fra la prima e l’ultima si è fatto un vuoto
di dieci anni; ci sentiamo invecchiati; ci domandiamo se è stato un
cattivo sogno; tra i nostri occhi e tutto quel che ne circonda si stende
ancora un velo; in mezzo al silenzio mortale dei soldati che camminano
con noi, tra quell’unico e sordo rumore di passi che rende quel silenzio
più tristo, un’eco confusa del fragore della battaglia ci rumoreggia
ancora all’orecchio come voce lontana e sommessa, che ci rimbrotti e ci
accusi. Passano e s’avvicendano nella fantasia stanca, facce orrende di
nemici intravvisti dappresso tra il fumo, e visi di compagni
trasfigurati dalla morte, e chiaro e distinto il punto dove giacevano, e
tutto quello che avevano intorno: quel sasso, quella traccia di sangue,
quella pianta, quell’arma abbandonata...... Poi l’occhio ed il pensiero
cadono sul soldato che ci viene accanto, su quello che lo precede, su
quello che lo segue, più in là, intorno, vicino, lontano, su tutta la
colonna che s’avanza silenziosa e quasi furtiva, come fiume raccolto e
rapido; tutti stanchi, discinti, senza armi, a capo scoperto; a tutti
manca qualcosa, e nessuno ci bada, ed il giorno prima era un delitto. La
campagna è seminata di armi, di cappelli, di tracolle, di pennacchi; si
passa e si calpesta; è desolante; tutte quelle robe sparse sono i
rottami della disciplina, dell’ordine, della forza. Quanto tempo e
quanta fatica prima che ogni cosa sia ricomposta!

Un giorno, un’ora infortunata sperperò il frutto del lavoro di tanti
anni, di tante cure, di tanti sacrifici; l’esercito, l’orgoglio e
l’amore della patria, su cui si accumulavano tante speranze e tante
trepidazioni, è rotto e umiliato; i nostri amici e i nostri figli, che
ieri ci sfilavano dinanzi splendidi e superbi, guardateli, li hanno
vinti, non cantano più, non parlano, chinano a terra quelle care e
altiere fronti giovanili che noi baciammo quando partirono, pensano e
soffrono, e non vorrebbero più tornare fra noi; oh no! tornate; siete
sempre nostri; noi vi stringeremo al cuore collo stesso affetto di
prima; sollevate la fronte, la vittoria non è sempre dei valorosi,
coraggio, guardateci no, non vogliono, fanno cenno di no, continuano a
camminare in silenzio, piangono. Oh è duro, è desolante, è uno
spettacolo che strazia l’anima.

                                  *
                                 * *

Per me è un tristo argomento di pensiero il maresciallo Mac-Mahon. La
Fortuna ha veramente _infami giuochi_, come dice il Prati. Io m’immagino
il ritorno del duca di Magenta a Parigi dopo la guerra del 1870, e lo
confronto in cuor mio col ritorno ch’egli vi fece undici anni or sono
dopo la guerra d’Italia. Tutto il corpo di spedizione sfilò sotto gli
occhi dell’Imperatore; tutta Parigi era affollata, per la lunghezza di
tre o quattro miglia, dalle due parti della strada dove i soldati
dovevano passare; i corpi d’armata entrarono nella città ordinati e
disposti, reggimento per reggimento, battaglione per battaglione, nello
stesso modo che in guerra; ogni maresciallo precedeva il suo corpo.
L’entusiasmo toccava il delirio; non si applaudiva, si mandavano grida
di gioia inarticolate, come i ragazzi; si piangeva. Passò il
Baraguay-d’Hilliers, col suo braccio monco, canuto e venerabile, e fu
salutato con uno scoppio di evviva fragorosi. Passò il Canrobert,
giovane, bello, colla sua lunga chioma ondeggiante, con quella sua aria
di generale della repubblica, popolare e simpatico, e fu accolto
anch’egli con vivissima espansione di entusiasmo. Passò il Niel,
passarono parecchi altri generali di divisione e di brigata illustri e
valorosi, e su questi, come sugli altri, fu versata una pioggia di fiori
e di saluti. Ma quando comparve il maresciallo Mac-Mahon, l’antico
soldato di Crimea, il valoroso espugnatore di Monte Fontana, l’ardito
vincitore di Magenta, il caro e terribile Mac-Mahon, lodato e benedetto
per tanto tempo da lontano, da tanto tempo aspettato e invocato, il più
glorioso figliuolo della Francia, come lo chiamavano, il braccio destro
dell’Imperatore, l’idolo dei soldati, il primo campione dell’esercito
d’Italia, allora da quell’immensa folla agitata proruppe un grido di
gioia sovrumana; gli si strinsero intorno al cavallo, lo fermarono, lo
afferrarono pei grandi stivali, pel fodero della sciabola, per la
tunica, e lo tennero lì fermo per guardarlo negli occhi, per gridargli
ch’era un valoroso, per dirgli che lo amavano, per fargli intendere coi
gesti ch’egli era l’orgoglio della Francia; e intanto venivan giù dalle
finestre mazzetti di fiori, ghirlande, corone d’alloro, tanto che n’era
coperto lui e il cavallo e la strada; le signore sventolavano i
fazzoletti dalle finestre; la folla, ondeggiando e spingendosi innanzi,
raddoppiava le grida e gli applausi. — Largo! gridavano i lontani,
vogliamo vederlo anche noi! tutti abbiamo diritto di vederlo! — Ma i
vicini non volevano cedere; sbalzati indietro, si attaccavano al
cavallo. — È il cavallo di Magenta! — dicevano, e lo accarezzavano, e lo
baciavano, e gli accomodavano i fiori nella criniera..... Mac-Mahon
pianse.

Ed ora? Ora lacereranno il suo nome, diranno che ha tradito la Francia,
che ha condotto i suoi soldati al macello, che è un dissennato o un
inetto, che lo si doveva prevedere, che si fece male a dargli il comando
d’un corpo d’armata, che bisognava aver capito da un pezzo che egli non
era altro che un caporale ardimentoso, ma che cervello e dottrina di
generale non l’aveva avuta mai; che altre teste vogliono essere i
capitani d’eserciti in questi tempi, e che è un’indegnità che gli si
lasci ancora la spada, e che lo si dovrebbe porre sotto consiglio di
guerra per dare una giusta soddisfazione alla Francia; e fors’anco....
fin dove possa giungere ne abbiamo avuto un esempio in Italia.

Codesti sono veramente grandi e terribili dolori che soverchiano l’anima
e spezzano i cuori di tempra più dura. E sarà poi tutto suo l’errore?
chi lo può sapere? chi lo saprà? Una svista d’un istante, una notizia
falsa, un assegnamento fallito, uno slancio sconsiderato di coraggio,
un’illusione sfuggevole, un punto, un nulla può essere stato la cagione
per cui s’attaccò la battaglia, e ne seguì il rovescio. E questo basta
per precipitare la fortuna d’un uomo; basta per strappargli dal capo
incanutito nelle armi la corona di alloro e buttargliela ai piedi; basta
per togliergli la fiducia dell’esercito, a cui consacrò il suo sangue, i
più begli anni della sua giovinezza, ogni sua più bella speranza; basta
a contristargli per sempre la vita, che egli sperava di chiudere in una
quiete serena, bella di mille splendidi ricordi, cinto d’affetti,
coronato di gloria.

È una sentenza che spaventa.

Noi siamo più calmi e più giusti; in noi l’ira cittadina tace, e il
dolore, a cui l’ingiustizia delle precipitate condanne si perdona, è men
vivo; sia però generosa e prudente la nostra parola. Per noi Italiani,
il nome del Mac-Mahon è nome d’amico: nome di antico fratello d’armi,
nome che ci ricorda i più bei giorni e i più cari entusiasmi della
nostra rivoluzione; nome che ispira affetto e chiede gratitudine; non lo
dimentichiamo. Si può, in Italia, portar diverso giudizio del governo
napoleonico, e nutrir quindi per esso un sentimento diverso; ma pei
generali, pei soldati, per tutti coloro che hanno combattuto per noi,
accanto a noi, sulla nostra terra, non è possibile che un sentimento
solo; e l’averlo è dovere, e l’esprimerlo è atto gentile. Per noi il
Mac-Mahon era venerabile e caro quanto il più vecchio e il più prode dei
nostri soldati; paghiamogli dunque oggi il debito di gratitudine che a
lui ci lega, paghiamoglielo rispettandolo e difendendolo dalle ire
ignobili e dalle persecuzioni crudeli. Chi ha mente e cuore per
comprendere le grandi sventure e per misurare i grandi dolori manderà da
lungi un saluto riverente e affettuoso al vinto di Wörth, dicendogli dal
più profondo dell’anima: — Maresciallo! gl’Italiani non sono ingrati;
per noi, voi siete sempre il vincitore di Magenta. Noi non
dimenticheremo mai che la corona del Re d’Italia brilla del riverbero
della vostra spada.

                                  *
                                 * *

                                                       14 agosto.

Il dire ora che l’esercito francese ha tutto cattivo: generali, stato
maggiore, armi, tattica, disciplina, non basta, perchè codeste son cose
che si possono mutare, e le muterà l’esperienza; bisogna dare un
giudizio di natura irrevocabile, che costituisca durevolmente
nell’opinione volgare l’inferiorità della Francia.

E questo giudizio v’è chi l’ha trovato e lo esprime: — «Il coraggio del
soldato francese non basta più oramai a vincere le battaglie; è una
natura di coraggio che poteva far buona prova ai tempi dei fucili a
pietra focaia, non più ora coll’armi a tiro rapido, per le quali ci vuol
calma, più che altro, ed occhio. Il coraggio francese, impetuoso e
tumultuario, nelle battaglie d’oggi non è altro che una cagione di
disordine; riduce il combattere ad una continua rincorsa, che indugia il
successo, prostra le forze, duplica le perdite, e dà poca noia al
nemico, o meglio non gli dà altro che noia. I Prussiani hanno il vero
coraggio saldo e longanime che ora ci vuole; il coraggio pensato,
avveduto, immobile, che veglia ed aspetta e si scatena a tempo
opportuno.»

Molti la pensano in buona fede così; una corsa precipitosa, un urlo e un
colpo di baionetta, ecco la vantata furia francese. Qualcuno arriva
persino a soggiungere: — Non è serio.

Oh vedete! Bisogna convenire che c’è della grande serietà in Europa,
perchè a porre il dito a occhi chiusi sulla carta geografica, nove volte
su dieci si va a toccare un popolo che è in fama d’aver un coraggio poco
su poco giù della maniera di quel dei Prussiani; e una o due volte
appena, ci avviene di trovare un popolo famoso per quella specie di
coraggio di corsa onde va lodata la Francia. Il soldato inglese è un
soldato tenace, il russo tenace, l’austriaco tenace, il prussiano
tenace, lo svizzero tenace, il danese tenace, cento altri tenaci; e di
corridori, d’incauti, di pazzi si conta appena il francese, l’americano,
e forse qualche altro di cui ci sarebbe a discutere. C’è quasi da
sospettare che quel coraggio là sia più comodo, a vedere ch’è tanto più
comune.

Ma si pigli pure l’argomento da un altro lato. Si scomponga nei suoi
elementi codesto coraggio dell’avvenire: si troverà ch’essi sono, per
esempio, la costanza, la fermezza, la fiducia profonda e salda nella
forza propria, quella virtù indomata e selvaggia che vuole, e s’ostina,
e s’infiamma nell’avversità, e si ritempra in sè stessa e risorge dalle
cadute più fiera.

Ebbene, se la costanza si rivela in trent’anni di guerre gigantesche
vinte a furia di lunghe marce forzate e a prezzo di fatiche e di stenti
inauditi e incredibili; se la fermezza c’è campo di mostrarla sulle
balze nevose e dirupate dei più alti monti della terra, e a traverso i
deserti, le lande, le paludi, a lontananze sterminate dalla patria,
circondati di nemici, senza rifugio, senza soccorso, senza pane; se la
fiducia nella forza propria ci è modo di spiegarla provocando l’Europa,
gettandosi in mezzo a cinque eserciti nemici, riannodandosi, sgominati e
dispersi, al suono d’un grande nome e all’annunzio d’un grande disegno;
se la virtù selvaggia che vuole e s’ostina c’è maniera di provarla
rinnuovando dieci volte gli assalti disperati, morendo a mille a mille
nelle marce disastrose senza alzare una protesta e senza proferire un
lamento, e raggruppandosi e serrandosi in una piccola schiera, nei
momenti supremi della sconfitta, per atterrire il nemico della sua
vittoria e mostrare al mondo come si muore; se a tutte queste cose si
può dare il nome di costanza, di fermezza, di fiducia, di virtù, più che
d’impeto cieco e di foga istantanea, si giudichi se al soldato francese
manca il coraggio dell’avvenire.

E poi, impeto! corsa! Ma, Dio mio! mentre si fa impeto e si corre, i
nemici fanno i fuochi di fila e scaricano i cannoni; la mitraglia
squarcia le colonne assalitrici e sparge il terreno di membra spezzate e
di sangue; e bisogna non badarci, bisogna serrar le file e procedere,
bisogna passar sui cadaveri e fissar gli occhi sui crani spaccati senza
lasciarsi prendere dal terrore e dalla disperazione; bisogna aver la
forza di sentire col cuor fermo le grida orrende degli amici e dei
compagni che giacciono mutilati e sformati, e guardare in viso la morte
e saper morire; e che a dar questa virtù sovrumana bastino l’immagine
della patria, i colori della bandiera e il grido del colonnello. Questa
è la furia dell’assalto francese, la furia che prese il Monte dei
Cipressi, la chiesa di San Nicola, la torre di Solferino, le alture
scoscese e formidabili di Pellegrino e di Folco; impeto! corsa! è un
impeto che copre le chine di cadaveri, è una corsa di sangue che rimanda
a casa i reggimenti decimati, e popola gli ospedali di braccia tronche e
di gambe recise.

Il soldato francese ha anch’egli la sua ostinazione, l’ostinazione bella
e spaventevole dell’ira; domandate agli Austriaci s’egli sa farsi
trafiggere sui cannoni e intorno alle bandiere.

                                  *
                                 * *

Era da prevedersi: la fama dei generali non basta più oramai a saziare
la malignità di chi sospirava l’umiliazione della Francia; si dubita dei
soldati. Oh! è un dubbio infame. I campi di Wörth e le alture di
Wissemburgo sono seminate di cadaveri prussiani. Le colonne del principe
reale e del principe Federico s’avanzano per una campagna allagata di
sangue. I dispacci che annunziano la vittoria a Berlino hanno tutti una
parola di dolore sulla tremenda grandezza dell’eccidio ch’esse costarono
ad ambe le parti. E non si potrebbe, senza infinita viltà, dubitare del
valore francese da noi, che li vedemmo morire al nostro fianco a
migliaia, col nome d’Italia sulle labbra, noi che ieri soltanto
impallidimmo di meraviglia e di terrore dinanzi a un monte di teschi
francesi sull’altura della chiesa di Solferino.

Non volete che lo si ricordi? Vi pesa la gratitudine?

Noi dobbiamo amare e venerare l’esercito francese fuori d’ogni ragione
politica, d’ogni interesse nazionale, d’ogni legame di gratitudine.
L’esercito francese ha una gloria sua e una vita sua, che passò
incontaminata e splendida a traverso i regni, le rivoluzioni e le
repubbliche, in nome di cui combattè da ottant’anni. Il soldato francese
fu prima di tutto e sopra tutto il soldato della rivoluzione e della
libertà. Mutata la bandiera, non gli si è mutato il sangue; e il suo
coraggio s’accende ancora alla fiamma antica. Sotto il bigio cappotto
batte tuttavia il cuore che batteva sotto la giacchetta del giovinetto
dalle lunghe chiome, che volava ai confini della Francia scalzo, lacero
e superbo. Nel nuovo soldato arde ancora lo spirito che reggeva la lena
di quel giovanetto quando trascinava i cannoni su pei dirupi delle Alpi.
Le file dei nuovi soldati tien salda ancora quella forza che stringeva i
quadrati insuperabili sulle sabbie d’Egitto. Nel petto del nuovo
coscritto è viva ancora quella virtù tenace e magnanima che l’animava,
estenuato e scarno, nella solitudine dei deserti di neve, in quella
follia sublime della campagna di Russia. Noi amiamo codeste memorie, che
l’esercito francese ci rappresenta, per il fecondo tumulto di affetti e
di pensieri che ci suscitarono nell’anima; le amiamo come tutto quello
che è grande e solenne per isventura e per gloria; amiamo codesto
soldato perchè fu valoroso, indomabile, sventurato, devoto; lo amiamo in
sè, per sè, fuori del suo popolo e del suo sovrano; amiamo quel grande
berretto velloso, quell’antica tunica a coda, quelle grandi ghette,
quelle due tracolle incrociate delle guardie imperiali, quei colori,
quei segni, quei ricordi, quelle bandiere coi nomi di Friedland e
d’Austerlitz, l’aura venerabile che muove da quelle file; amiamo
quest’esercito, in fine perchè anche noi, come quel giovanetto dei
Miserabili, leggendo a sera tarda le pagine immortali della sua grande
epopea, abbiamo sentito nella solitudine della nostra cameretta il passo
misurato e pesante dei battaglioni della guardia, il grido lontano dei
reggimenti, l’eco dei cento cannoni radunati e schierati sotto l’occhio
fulmineo del grande capitano, e a poco a poco il cuore ci si gonfiò,
l’occhio ci si empì di lacrime, il sangue ci arse, e spalancate con
furia convulsa le finestre abbiam lanciato un grido d’entusiasmo nel
silenzio della notte: — Viva l’Imperatore!

                                  *
                                 * *

— Da che parte tieni tu?

— Dalla Prussia.

— Perchè?

— Perchè mi urta i nervi la _blague_ dei Francesi.

Sì, ritorniamo su quest’argomento; così è: tutto si perdona, anche a un
nemico, fuorchè il menomo segno ch’egli ci dia di credersi qualcosa da
più di noi. Ne siamo magari convinti, ce lo diciamo cento volte al
giorno a noi stessi, daremmo gli occhi della fronte per poterci credere
in diritto di alzar la testa e di camminare impettiti come lui; forse,
in luogo suo, faremmo peggio, e lo diciamo noi stessi; ma non tolleriamo
ch’egli mostri d’accorgersene e ci faccia capire che lo sa. In fondo, è
un sentimento comune, ma meschino; basso poi e spregevole, quando si
faccia cagione e alimento unico di avversione e d’inimicizia, reprimendo
in noi tutti quei moti e combattendo tutte quelle tendenze che ci
porterebbero più ragionevolmente alla simpatia e all’affetto.

E poi, si noti, i Francesi hanno della _blague_ non perchè sono uomini
come tutti gli altri che fecero qualcosa da cui sia lecito trarre in
qualche modo codesto diritto; ma perchè sono Francesi. Che la _blague_
sia fondata o no su qualche cosa di vero e di sodo non si cerca; quel
che preme si è che la modestia sia rispettata; noi siamo i paladini
della modestia. Ma badiamo di non ingannarci. Badino i più furenti a non
iscambiare il legittimo e fiero orgoglio nazionale a cui la _blague_
d’ogni straniero riesce molesta ingiuriosa, col dispettìno e la
stizzuccia che desta nelle anime piccole una superiorità incontrastata.
Sentimenti molto diversi che vestono non di rado una forma.

La _blague_ è il belletto della forza e della gloria, sempre e per
tutto.

Io vorrei mettere l’Italia in luogo della Francia e che ogni Francese
pigliasse un Italiano e gli dicesse, come a loro si dice, se non colle
parole, col fatto: «Tu sei un uomo di spirito: io faccio tesoro di tutti
i tuoi _bons mots_, e quando voglio dire un’arguzia la rubo a te o calco
la mia sul disegno della tua. Le più belle commedie sono le tue, i più
bei romanzi sono i tuoi, le vetrine dei miei librai sono tutte piene dei
tuoi libri; io sono vestito da capo a piedi dei panni che mi fai tu, e
mia moglie e mia figlia si vestono come piace a te; tu se’ il
legislatore del buon gusto, della moda, d’ogni cosa; quando la tua città
capitale starnuta, come dice Vittor Hugo, la mia le fa eco; quando dà in
una risata, la mia, per entrarle in grazia, fa le viste di crepar dalle
risa; i miei ministri fanno tutto quel che ti frulla pel capo; i tuoi
soldati sono i primi soldati del mondo; tutte le tue cose sono belle e
grandi: noi ti rubiamo tutto: lo stile, le insegne delle botteghe, i
giornali, l’accento, la lingua, i balli, i proverbi, i giuochi e le
_lorettes_.»

Vorrei vedere la faccia di un Italiano a cui si tenesse questo discorso.

Ma noi Italiani, prima del 1866, non credevamo forse l’Italia il
prototipo della civiltà, l’avanguardia d’un’età nuova, il faro del mondo
civilito ed incivilito? Non si usciva forse dai ginnasi e dai licei col
profondo convincimento che in fatto di lettere, di scienza, d’arti, di
armi, di coraggio, di ogni cosa ci lasciassimo addietro l’Europa? Ognuno
di noi non era sinceramente persuaso e sicuro che ogni singolo Italiano
dovesse infilzare con ogni colpo di baionetta una mezza dozzina di
Croati? Gli Austriaci? Li abbiamo sconfitti a Goito. I Francesi? Li
abbiamo battuti a Roma. I Russi? Li abbiamo vinti in Crimea. Gli
Svizzeri? Li abbiamo sgominati a Castelfidardo. Il mondo intero?
L’abbiamo dominato da Roma; Cesare e Bruto sono i nostri padri; in noi
scorre il sangue dei vincitori del mondo; il nostro _keppì_ è l’elmo di
Scipio, e chi sa che un giorno non si ritorni a dettar legge da un capo
all’altro del mondo!

E adesso non abbiamo ancora una folla di professorucoli di letteratura
italiana che non sanno fare un discorso per distribuzione di premi senza
levar l’Italia ai sette cieli e dir corna della Francia e del mondo?

                                  *
                                 * *

Il soldato francese sente e comprende le cause nobili e giuste. Chi non
ricorda il linguaggio ardito, affettuoso e gentile che ci parlavano nel
cinquantanove, tutti, dal vecchio sergente della guardia all’imberbe
coscritto del reggimento di fanteria? L’Italia! la libertà! Oh non c’era
mica bisogno di spiegarglielo il perchè li avevano mandati a combattere
con noi, non c’era nemmeno bisogno ch’essi ci dicessero che lo sapevano:
bastava guardarli negli occhi. Venivano come ad un convegno di antichi
amici, e ci ringraziavano d’averli chiamati. Entrando in Torino sotto
una pioggia di fiori, fra due ali di popolo che stendeva le braccia per
strapparli dalle file e serrarseli nel petto, in mezzo a due schiere di
carrozze piene di signori che li chiamavano colle grida e coi cenni per
portarseli a casa a desinare: — _On ne commence pas bien_, dicevano con
accento tra tenero ed allegro, _on nous fait pleurer_. — Appena usciti
dalle loro caserme, domandavano ai popolani dove fossero le nostre: — I
bersaglieri! Vogliamo vedere i bersaglieri! — E corsero incontro ai
nostri soldati che già volavano verso di loro, e si abbracciarono. Essi
sapevano poche parole d’italiano, ma si facevano intendere. _Italie,
Italie_ era il loro intercalare, il riempitivo dei loro discorsi, la
loro parola d’ordine, e la dicevano colla voce commossa posandosi una
mano sul petto, come si pronuncia il nome di una madre cara e
sventurata. La sera essi passeggiavano a braccetto cogli operai, vecchi,
donne e figliuoli insieme. Gli zuavi portavano i bambini; le manine
bianche _de ces petits Piémontais_ si appoggiavano sulle spalle
atletiche di quei superbi soldati; e quando gli uni e gli altri si
accomiatavano, vedevansi quelle tenere braccia infantili strette intorno
a quei colli robusti e bruni, come ghirlande di fiori intorno a colonne
di granito.

Noi gli abbiamo visti partire, gli abbiamo accompagnati alla stazione,
abbiamo sentito battere il loro cuore sul nostro prima che andassero a
presentarlo alle palle tedesche, abbiamo udito il loro ultimo grido
affettuoso di «Viva l’Italia,» prima che andassero a gridare al nemico
quello formidabile di «Viva la Francia;» e quando la loro voce non
giungeva più fino a noi, vedevamo ancora agitarsi fuori delle finestre
del convoglio le loro calotte rosse, le loro azzurre sciarpe, quei
poveri fazzoletti turchini, che tanti di loro adoperarono poi invano per
arrestare il sangue impetuoso nelle orrende ferite della mitraglia.
Belli, prodi e generosi soldati!

                                  *
                                 * *

.... E oggi, come allora, noi v’auguriamo la vittoria. La lotta sarà
terribile. Vi sorrida o no la fortuna, essa costerà molto sangue e molte
lacrime alla Francia; di molte madri strazierà il cuore e accorcierà la
vita; il lutto sarà lungo ed amaro, e la traccia delle sventure e dei
dolori incancellabile. Ma, nè questo pensiero scemerà l’animo vostro, nè
la immane forza nemica. Voi non difendete nè la dinastia, nè l’impero:
difendete la Francia, la vostra bella ed amata Francia, le sue memorie,
il suo genio, il suo nome, il suo onore, e in nome di questi affetti voi
sapete morire.

Or bene; quando vi slancerete per l’ultima volta, decimati e scomposti,
contro il nemico, passando sui cannoni e sui carri atterrati, per una
via coperta di cadaveri e di sangue; già abbandonati da molti dei vostri
generali, morti o mal vivi, al riflesso dei villaggi incendiati, in
mezzo agli ultimi e più miserabili orrori della battaglia; se in quel
momento supremo non bastasse più a spingervi innanzi il nome della
patria, il canto della _Marsigliese_, la vostra lacera bandiera, i
grandiosi fantasimi delle Piramidi, delle Alpi, della Vistola, di
Marengo, della Beresina; se in quel momento, sentendovi mancare la lena,
bastasse a farvi fare l’ultimo sforzo un lieve impulso di più, e se
questo impulso ve lo sentiste nell’anima pensando che v’è un popolo che
in quel punto vi manda un saluto d’affetto e di gratitudine dal più
profondo dell’anima, e vi grida: — vincete! — e palpita per voi come se
pugnassero al vostro fianco i suoi figli, ebbene, Francesi, la vostra
terra è grande e generosa, voi avete sparso molto sangue per noi, voi
siete nostri fratelli, voi avrete quel saluto e quel grido.

                                  *
                                 * *

                                                       15 agosto.

Molti dicono: — Che i Francesi abbiano avuto la peggio da principio non
mi dispiace; io gliel’avevo augurato; era bene che quello smodato
orgoglio fosse un pochino fiaccato; ora basta così, sono soddisfatto,
vincano pure, grido anch’io: Viva la Francia. —

Si lasci correre quel che c’è di stravagante e di pericoloso in codesto
far le parti della vittoria come d’una torta sfogliata. Non è possibile
gridar veramente col cuore: Viva la Francia! adesso, dopo aver
desiderato ch’ella fosse condotta a questi estremi e corresse pericolo
di una disfatta intera e irreparabile. Ma sia pur benedetto l’augurio,
benchè tardo, e s’avveri.

Ora io domando a coloro che persistono nel primo desiderio, non per
altra ragione che di quell’orgoglio odiatissimo, se non credono proprio
che possa bastare a contentarli quello che accadde finora. La Francia
provocò e fu vinta; volle invadere e fu invasa; gridava: A Berlino, e
ora si stringe intorno alle fortificazioni di Parigi; confidava
nell’onnipotenza del suo esercito, e ora chiama alle armi tutti i
cittadini; credeva che i suoi nemici si dissipassero al suo soffio, e
già parlava il linguaggio della vittoria, e ora dice ai suoi figli:
Bisogna prepararsi a morire per salvare l’onore. E questo mutamento
seguì in pochi giorni, in poche ore, può dirsi, e duramente, amaramente,
a traverso d’una splendida illusione che le fece sentire intorno alla
fronte l’alloro e le strappò un grido di trionfo, per ricacciarla subito
nell’abbattimento e nel dolore, coronata di spine, muta ed intenta al
crescente fragore dei nemici che credeva già sgominati e lontani.

Quando un popolo ha provato di questi disinganni e di queste angoscie,
se proprio non gli si augurava altro che una lezione di modestia, se non
lo si odia di odio cieco e selvaggio, si deve dire: Basta!

Temono forse costoro che una grande vittoria a Metz risusciti l’orgoglio
mal domato dalle piccole sconfitte di Wissemburgo e di Wörth?

Ah! quando dalla parte che vince vi era il terribile dilemma: — essere o
non essere; — quando dietro a quella parte v’era la grande città, il
centro della vita d’un popolo, l’ultimo baluardo della sua libertà,
l’ultimo ricetto della sua bandiera; quando tra le file della parte che
vince, frammisti ai giovani soldati che amano la guerra e la gloria, vi
sono i cittadini coi capelli grigi, gli operai, i genitori, che amano la
vita pei figliuoli e la pace per il lavoro; quando si pensa alle
ineffabili angosce che desterà l’incertezza, alla sterminata ecatombe
che costerà la vittoria, al vuoto spaventevole che farà trista la pace,
allo strascico interminabile che codesta guerra gigantesca lascierà di
miserie, di malattie lunghe e penose, di legami d’affetto spezzati, di
sogni di felicità svaniti, di orfani, di vedove, di vecchi parenti
rimasti soli, di famiglie perpetuamente contristate dalla vista d’una
cara persona mutilata e deforme; quando si pensa a questo non si teme
che quell’orgoglio provocatore risorga, o se pur si teme, egli ci appare
così povera cosa, in confronto del flagello con che fu punito, che in
verità non ci si può fermare il pensiero.

                                  *
                                 * *

.... Come quei quadri svariati, ove si vedono alla rinfusa paesaggi
allegri e rupi nevose illuminate dalla luna, salotti signorili e campi
di battaglia, donne, fanciulli e fiori, e in un cantuccio un uomo che
dorme e sogna; così io veggo ora Parigi a traverso le novelle, i
romanzi, le commedie, i quadri, le poesie, i giornali, che ce ne resero
famigliari gli aspetti, i costumi, i tipi, le consuetudini più minute
della vita di strada e di casa. Mi veggo vivo dinanzi agli occhi quello
spettacolo grandioso; sento il rimescolamento suscitato in quell’aura
tepida e molle di una vita di sfarzo e di piaceri, dall’improvvisa
corrente infocata che porta dal campo di battaglia l’odore della polvere
e lo strepito delle armi. A tratti a tratti l’elegante aspetto della
splendida città imperiale si altera e si perde, o lascia apparire di
sotto il profilo risentito e fiero della repubblica antica. Veggo un
tratto di teatro tutto fitto di lumi; tendo l’orecchio se mi arrivasse
un verso gentile del Musset o un motto arguto dell’autore di _Dalila_, e
scoppiano le note terribili della _Marsigliese_. M’affaccio alla
finestra per godere il brulichìo denso ed allegro di una grande strada
di Parigi, e veggo una moltitudine compatta ed impetuosa che si
allontana levando fiere grida di guerra e di morte. Sento una voce
infantile e sonora, mi volto, mi veggo scintillare dinanzi due grandi
occhi neri, mi ricordo del ritratto di Hugo, riconosco il caro e
terribile _gamin_ delle barricate, gli vado incontro; egli mi grida: —
Armi! — e scompare. Guardo in un salottino lucente di seta e di specchi,
una bella figura alta e flessibile, coi capelli sciolti, in
atteggiamento stanco e voluttuoso; riconosco l’eroina dei romanzi, la
protagonista dei proverbi, il primo fantasma acceso nei miei sogni
giovanili dal Dumas e dal Sue; la chiamo, si volta, è mutata, è pallida,
piange; il suo amante è alla guerra. Mi sento urtato per la via, mi
volto, è l’impresario, il negoziante, il fattore, l’uomo panciuto del
Kock, che schiaccia la gente nelle diligenze e arriva sempre a casa
quando sua moglie ha finito; è lui, e me lo vedo vestito da guardia
mobile, fiero e impettito, e mi grida colla sua grossa voce nasale: —
Alla guerra! — Corro di caffè in caffè, cerco il mio tipo di giovanotto
da romanzo, bello, elegante, ricco, generoso, innamorato, benedetto di
tutti i doni di Dio, e lo incontro vestito da tiratore algerino, colla
testa rasa, con due grosse scarpe, col viso già abbrunato dai primi soli
del campo di Marte colle mani incallite dal fucile.... Parigi! bella e
cara Parigi! ha pur detto bene quel grande che a viver lontani da te si
sente sempre un po’ di vuoto nel cuore, ci pare sempre che qualche cosa
ci manchi, si prova sempre qualche cosa che rassomiglia da lontano alla
tristezza dell’esilio.

                                  *
                                 * *

                                                       16 agosto.

  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .

Se le guerre non fossero per molti altri effetti deplorevoli, questo per
sè solo basterebbe a farle ritenere una sventura: la sconfinata
presunzione che si rivela nei giudizi e nella forma del linguaggio di
tutti coloro che ne discorrono. È una cosa che non ha riscontro in
nessun’altra occasione di avvenimento pubblico che sollevi delle
discussioni; è la postergazione generale della modestia e del pudore; è
un acciecamento completo. Si direbbe che l’aura della guerra entrandoci
dentro ci tolga la facoltà di sentire rettamente di noi, e ingigantisca
nella mente di ciascuno il concetto di tutte le doti e le facoltà
naturali e acquisibili dell’anima sua. Improvvisamente, per virtù della
guerra, si desta e si sviluppa nell’anima del bottegaio, dello scolare,
del fattorino, dell’impiegato, di tutte le persone più aliene per istudi
e per istituto di vita dalle cose militari, un amor proprio strategico,
un amor proprio tattico, un amor proprio geografico, un amor proprio
politico, un amor proprio storico, diecimila non mai provati amor
propri, ombrosi, infiammabili, intolleranti, quali appena potrebbero
essere scusati dalla coscienza d’un genio trascendentale e d’una
dottrina meravigliosa.

La discussione non soffre confini; la parola è concitata e franca; il
giudizio pronto, reciso e sicuro; tutte le parole, tutte le forme
dubitative sbandite. Provatevi a dire: — Adagio, riflettiamo,
aspettiamo, potremmo non avere inteso bene, ci potrebbe mancare ancora
qualche elemento di giudizio, si potrebbe dare ancora qualche accidente
che ci costringesse a modificare il nostro parere; si tratta di
giudicare degli uomini che invecchiarono in codesti studi: quanto più si
va innanzi negli anni e nell’esperienza vedete che più si indugiano i
giudizi e se ne tempera la forma; tanto più dobbiamo indugiare e
temperar noi; in queste cose l’inesattezza è ingiustizia, la
precipitazione è colpa, la passione volgarità..... Vi ridono sul viso,
si meravigliano di voi, vi dicono che gli fate pietà, che la cosa è
evidente, che loro l’avevano preveduta, che non poteva seguire
altrimenti, che basta un poco di buon senso ad intenderlo.

— Ma dite almeno che vi pare, che credete che sia così, che potreste
ingannarvi.... — No, no, no, impossibile; l’ultimo monello di borgo San
Frediano è fermamente e sinceramente convinto che s’egli fosse stato il
Mac-Mahon avrebbe trovato modo di evitar la battaglia; che se avesse
comandato la divisione del Douay non l’avrebbe sacrificata a quel modo;
che se si trovasse lui sul campo di battaglia condurrebbe meglio il
servizio degli avamposti francesi; che il Bazaine fa una bestialità
ritirandosi; che Napoleone è una testa di legno; che la Francia è
degenerata; che la razza latina ha bisogno del lume della sua mente e
dello impulso della sua mano per rifarsi a nuovi destini....

                                  *
                                 * *

.... La maggior parte di coloro che parteggiano per la Prussia,
interrogateli della cagione; vi diranno che è l’antipatia per la
Francia. Ebbene; non invidiamo loro il sentimento di soddisfazione che
dai trionfi prussiani ricavarono e forse ricaveranno; non sarà mai un
sentimento che li appaghi, un sentimento di contentezza vera e nobile,
in cui il loro cuore si quieti. La soddisfazione d’un trionfo che non
deriva dall’affetto che si nutra per la parte che l’ottiene, non è più
la soddisfazione del trionfo, ma quella della sconfitta, ed ha però
sempre qualcosa di torbido e di amaro, perchè non è tutta generosa, nè
tutta legittima. È una reazione, di cui l’anima non si compiace quanto
d’un sentimento spontaneo e schietto, a suscitare il quale la vittoria
per sè sola ed in sè sola basta, e la sconfitta non entra se non come
fatto indispensabile o conseguenza necessaria. Quindi è che chi prova
quella soddisfazione, non può far sì nell’esprimerla che l’espressione
non ne tradisca l’origine e non abbia qualche volta delle forme dure.
Siccome quel piacere non gli basta, fruga nella sconfitta a cercarvi
nuovo alimento; le vuole assegnare delle cagioni che tornino a disdoro
della parte che la toccò; vuol distruggere o attenuare quelle che la
spiegherebbero nel modo meno umiliante; della superiorità del numero del
vincitore tocca di volo; del valore dei soldati vinti tace; teme che
alla parte avversa sia rimasto anche un po’ di baldanza e di fiducia, e
gliene vuol negare il diritto; deve infine esercitare ed esprimere un
sentimento non degno, nè a lui medesimo grato; un sentimento che non
esprimeremmo mai noi, quando la fortuna sorridesse alla Francia, perchè
il nostro desiderio non mira all’umiliazione d’un nemico odiato, ma alla
gloria d’un amico antico ed amato, e in questa si circoscrive e si
appaga....

                                  *
                                 * *

  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .

.... Per noi la Francia è un affetto di fonte antica, per molte e nuove
cagioni cresciuto, radicato, gagliardo; e però ci sarà sempre un
conforto, nè lo muterà la fortuna. Quest’affetto, dove la Francia
soggiaccia, ci costerà assai più amarezza che non ne costerebbe la sua
vittoria a chi oggi la vorrebbe veder nella polvere; ma perciò ci sarà
più caro, come tutti gli affetti che il sacrifizio accompagna e a cui la
costanza è natura. Eravamo gelosi dell’integrità della Francia come di
terra nostra, e ci abbiamo veduto entrar lo straniero. Ci sentivamo
compresi della gloria delle sue armi, e l’abbiamo vista oscurarsi.
Amavamo i suoi valorosi soldati, e li abbiamo visti disperdere.
Veneravamo i suoi vecchi generali, e li abbiamo sentiti vilipendere. Ci
toccherà forse assistere all’ecatombe di codesto immortale esercito,
forse veder Parigi stretta dai nemici ad una difesa disperata, forse
rinnovare tra le sue mura le prepotenze e gli oltraggi dell’invasione
straniera. Per noi che amiamo la Francia saranno dolori veri e profondi;
e li dovremo divorare in silenzio, tra i sorrisi di coloro che
affrettano oggi col desiderio tutte codeste sciagure.

Ma l’affetto che nutrivamo per la Francia gloriosa, possente e temuta,
per il suo esercito prediletto dalla vittoria, per il suo popolo ardente
d’entusiasmo e di fede, quell’affetto lo conserveremo vivo sempre ed
immutabile per la Francia caduta, per la Francia sventurata, ferita nel
cuore e coll’alloro di regina dei popoli inaridito sulla fronte
sanguinosa; lo conserveremo per i suoi soldati sparsi nelle città e
nelle campagne, intorno ai focolari domestici, a destare col racconto
dei dolori patiti le lacrime materne e la pietà dei congiunti; lo
conserveremo per il popolo francese scorato, oppresso, diradato dalle
prime battaglie e dalle ultime resistenze della disperazione. Allora sì
che il sentimento della gratitudine ci si farà profondo nel cuore, e
diventerà un culto. Allora ci stringeremo con più caldo entusiasmo a
quella Francia che non cade mai, alla Francia che palpita nelle pagine
dei suoi grandi scrittori e dei suoi grandi poeti, ed in loro onoreremo
il suo nome e risaluteremo la sua gloria. E basterà a confortarci la
coscienza di avere amato e onorato quel grande popolo, amatolo
vincitore, onoratolo vinto, senza ipocrisia, senza interesse, col cuore
di fratelli, sempre.




RICORDI DI ROMA.


L’ENTRATA DELL’ESERCITO IN ROMA.


LETTERE.

I.

                                          Roma, 21 settembre 1870.

Le cose che ho da dire sono tante e tali che mi sarà impossibile
scriverle con ordine e chiaramente. È già gran cosa aver la voglia di
scrivere, mentre per le vie di Roma risuonano ancora le grida del primo
entusiasmo e della prima gioia. Tutto quello che ho veduto ieri mi
sembra ancora un sogno; sono ancora stanco della commozione; non sono
ancora ben certo di essere veramente qui, di aver visto quello che vidi,
di aver sentito quello che sentii.

Vi dirò subito che l’accoglienza fatta da Roma all’esercito italiano è
stata degna di Roma; degna della capitale d’Italia; degna di una grande
città sovranamente patriottica. Tutto ha superato non solo
l’aspettazione, ma l’immaginazione. Bisogna aver veduto per credere.
Dubiterete della mia sincerità, lo prevedo; nè debbo spender parole per
prevenirvi, perchè è troppo naturale; capisco che non posso aspirare ad
esser creduto. Eppure sento che non vi darò che una pallida immagine
della realtà! Son cose che non si possono scrivere.

Ieri mattina alle quattro fummo svegliati a Monterotondo, io e i miei
compagni, dal lontano rimbombo del cannone. Partimmo subito. Appena
fummo in vista della città, a cinque o sei miglia, argomentammo dai
nuvoli del fumo che le operazioni militari erano state dirette su varii
punti. Così era infatti. Il 4º corpo d’esercito operava contro la parte
di cinta compresa tra porta San Lorenzo e porta Salara; la divisione
Angioletti contro porta San Giovanni; la divisione Bixio contro porta
San Pancrazio. Il generale Mazè de la Roche, colla 12ª divisione del 4º
corpo, doveva impadronirsi di porta Pia.

A misura che ci avviciniamo (a piedi, s’intende) vediamo tutte le
terrazze delle ville piene di gente che guarda. Presso la villa Casalini
incontriamo i sei battaglioni bersaglieri della riserva che stanno
aspettando l’ordine di avanzarsi contro porta Pia. Nessun corpo di
fanteria aveva ancora assalito. L’artiglieria stava ancora bersagliando
le porte e le mura per aprire le breccie. Non ricordo bene che ora fosse
quando ci fu annunziato che una larga breccia era stata aperta vicino a
porta Pia, e che i cannoni dei pontificii appostati a quella porta erano
stati smontati. Si parlava di qualcuno dei nostri artiglieri ferito. Ne
interrogammo parecchi che tornavano dai siti avanzati, e tutti ci
dissero che i pontificii davano saggio d’una meravigliosa imperizia nel
tiro, che i varchi già erano aperti, che l’assalto della fanteria era
imminente. Salimmo sulla terrazza d’una villa e vedemmo distintamente le
mura sfracellate e la porta Pia malconcia. Tutti i poderi vicini alle
mura brulicavano di soldati. In mezzo agli alberi dei giardini si
vedevano lunghe colonne di artiglieria. Ufficiali di stato maggiore e
staffette correvano di carriera in tutte le direzioni.

È impossibile ch’io vi dia notizie particolari di quello che fecero le
altre divisioni. Vi dirò della divisione Mazè de la Roche, che è quella
ch’io seguii.

La strada che conduce a porta Pia è fiancheggiata ai due lati dal muro
di cinta dei poderi. Ci avanzammo verso la porta. La strada è dritta e
la porta si vedeva benissimo a una grande lontananza; si vedevano i
materassi legati al muro dai pontificii, e già per metà arsi dai nostri
fuochi; si vedevano le colonne della porta, le statue, i sacchi di terra
ammonticchiati sulla barricata costrutta dinanzi; tutto si vedeva
distintamente. Il fuoco dei cannoni pontificii, da quella parte, era già
cessato, ma i soldati si preparavano a difendersi dai muri. A 300 o 400
metri dalla barricata due grossi pezzi della nostra artiglieria traevano
contro la porta e il muro. Il contegno di quegli artiglieri era
ammirabile. Non si può dire con che tranquilla disinvoltura facessero le
loro manovre, a così breve distanza dal nemico. Gli ufficiali erano
tutti presenti. Il generale Mazè, col suo stato maggiore, stava dietro i
due cannoni. Ad ogni colpo si vedeva un pezzo del muro della porta
staccarsi e rovinare. Alcune granate, lanciate, parve, da un’altra
porta, passarono non molto al disopra dello stato maggiore. Gli zuavi
tiravano fittissimo dalle mura del Castro Pretorio, e uno dei nostri
reggimenti ne pativa qualche danno.

Quando la porta Pia fu affatto libera, e la breccia vicina aperta sino a
terra, due colonne di fanteria furono lanciate all’assalto. Non vi posso
dar particolari. Ho visto passare il 40º a passo di carica. L’ho visto,
presso alla porta, gettarsi a terra per aspettare il momento opportuno
ad entrare. Ho sentito un fuoco di moschetteria assai vivo; poi un lungo
grido Savoia! poi uno strepito confuso; poi una voce lontana che
gridava: Sono entrati! — Allora giunsero a passi concitati i sei
battaglioni bersaglieri della riserva; giunsero altre batterie di
artiglieria; s’avanzarono altri reggimenti; vennero oltre, in mezzo alle
colonne, le lettighe pei feriti. Corsi cogli altri verso la porta. I
soldati erano tutti accalcati intorno alla barricata; non si sentiva più
rumore di colpi; lo colonne a mano a mano entravano. Da una parte della
strada si prestavano i primi soccorsi a due ufficiali di fanteria
feriti; gli altri erano stati portati via. Ci fu detto che era morto
valorosamente sulla breccia il maggiore dei bersaglieri Pagliari,
comandante il 35º. Vedemmo parecchi ufficiali dei bersaglieri colle mani
fasciate. Sapemmo che il generale Angelino s’era slanciato innanzi dei
primi colla sciabola nel pugno come un soldato. Da tutte le parti
accorrevano emigrati gridando. Tutti si arrestavano un istante, a
guardare il sangue sparso qua e là, per la strada: sospiravano, e via.

La porta Pia era tutta sfracellata, la sola immagine enorme della
Madonna che le sorge dietro era rimasta intatta, le statue a destra e a
sinistra non avevano più testa, il suolo intorno era sparso di mucchi di
terra, di materassi fumanti, di berretti di zuavi, d’armi, di travi, di
sassi.

Per la breccia vicina entravano rapidamente i nostri reggimenti.

In quel momento uscì da porta Pia tutto il corpo diplomatico in grande
uniforme, e mosse verso il quartier generale.

Entrammo in città. Le prime strade erano già piene di soldati. È
impossibile esprimere la commozione che provammo in quel momento;
vedevamo tutto in confuso, come dietro una nebbia. Alcune case arse la
mattina fumavano, parecchi zuavi prigionieri passavano in mezzo alle
file dei nostri, il popolo romano ci correva incontro. Salutammo,
passando, il colonnello dei bersaglieri Pinelli; il popolo gli si serrò
intorno gridando. A misura che procediamo nuove carrozze, con entro
ministri ed altri personaggi di Stato, sopraggiungono. Il popolo
ingrossa. Giungiamo in piazza di Termini; è piena di zuavi e di soldati
indigeni che aspettano l’ordine di ritirarsi. Giungiamo in piazza del
Quirinale. Arrivano di corsa i nostri reggimenti, i bersaglieri, la
cavalleria. Le case si coprono di bandiere. Il popolo si getta fra i
soldati gridando e plaudendo. Passano drappelli di cittadini colle armi
tolte agli zuavi. Giungono i prigionieri pontificii. I sei battaglioni
bersaglieri della riserva, preceduti dalla folla, si dirigono
rapidamente, al suono della fanfara, in piazza Colonna. Da tutte le
finestre sporgono bandiere, s’agitano fazzoletti banchi, s’odono grida
ed applausi. Il popolo accompagna col canto la musica delle fanfare. Sui
terrazzini si vedono gli stemmi di Casa Savoia. Si entra in piazza
Colonna: un grido di meraviglia s’alza dalle file. La moltitudine si
versa nella piazza da tutte le parti, centinaia di bandiere sventolano,
l’entusiasmo è al colmo. Non v’è parola umana che valga ad esprimerlo. I
soldati sono commossi fino a piangerne. Non vedo altro, non reggo alla
piena di tanta gioia, mi spingo fuori della folla, incontro operai,
donne del popolo, vecchi, ragazzi: tutti hanno la coccarda tricolore,
tutti accorrono gridando: — I nostri soldati! — I nostri fratelli!

È commovente; è l’affetto compresso da tanti anni che prorompe tutto in
un punto ora; è il grido della libertà di Roma che si sprigiona da
centomila petti; è il primo giorno d’una nuova vita; è sublime.

E altre grida da lontano: — I nostri fratelli!

                                  *
                                 * *

Il Campidoglio è ancora occupato dagli squadriglieri e dagli zuavi.

Una folla di popolo accorsa per invaderlo è stata ricevuta a fucilate.
Parecchi feriti furono ricoverati nelle case; fra gli altri un
giovanetto che marciò quindici giorni coi soldati. Il popolo è furente.
Si corre a chiamare i bersaglieri. Due battaglioni arrivano sulla
piazza, ai piedi della scala. I pontificii, al primo vederli, cessano di
tirare; ma restano in atto di resistere.

Una specie di barricata di materassi è stata costrutta a traverso il
Campidoglio. L’assalirla di viva forza potrebbe costar molte vittime;
s’indugia, forse gli zuavi s’arrenderanno, si dice che hanno paura
dell’ira popolare. Tutte le strade che circondano il Campidoglio sono
piene di gente armata che sventola bandiere tricolori e canta inni
patriottici. Intanto ai bersaglieri che attendono sulla piazza vengono
recati in gran copia vini, liquori, sigari, biscotti. La moltitudine va
crescendo, cresce lo strepito. Qualcuno, forse un parlamentario, è
salito sul Campidoglio. Parecchi ufficiali lo seguono. La folla, dal
basso, guarda con grande ansietà. Ad un tratto cadono i materassi della
barricata e appaiono le uniformi dei nostri ufficiali che agitano la
sciabola e chiamano il popolo gridando: — Il Campidoglio è libero. — La
moltitudine getta un altissimo grido e si slancia con grande impeto su
per la scala gigantesca; passa fra le due enormi statue di Castore e
Polluce; circonda il cavallo di Marc’Aurelio; invade i corpi di guardia
degli zuavi e rovescia, spezza e disperde tutto quanto vi trova di
soldatesco. In pochi minuti tutto il Campidoglio è imbandierato. Il
cavallo dell’imperatore romano è carico di popolani; l’imperatore tiene
fra le mani una bandiera tricolore. Un reggimento di fanteria occupa la
piazza. È accolto con grida di entusiasmo. La banda suona la marcia
reale, migliaia di voci l’accompagnano. All’improvviso tutte le faccie
si alzano verso la torre. Il popolo e i soldati ne hanno sfondata la
porta, son saliti sulla cima, hanno imbandierato il parapetto. Un
pompiere sale per mezzo d’una scala sulle spalle della statua e lega una
bandiera alla croce. Un fragoroso applauso e lunghissime grida risuonano
nella piazza. La grande campana del Campidoglio fa sentire i suoi
solenni rintocchi. Da tutte le parti di Roma il popolo accorre
entusiasticamente. Gli ufficiali che si trovano sul Campidoglio sono
circondati e salutati con incredibile affetto. Si grida: — Viva Vittorio
Emanuele in Campidoglio! — Le donne si mettono le coccarde tricolori sul
seno. Da tutte le finestre dei vicini palazzi si agitano le mani e si
sventolano i fazzoletti. Molti piangono. Il movimento della folla è
vertiginoso; il rumore delle grida copre il suono della grande campana.

I conventi vicini, dove si crede che siansi rifugiati gli zuavi e gli
squadriglieri, sono circondati dai bersaglieri e dalla fanteria.

                                  *
                                 * *

Si ritorna in fretta verso il Corso. Tutte le strade sono percorse da
grandi turbe di popolo con bandiere tricolori. I soldati pontificii che
s’avventurano imprudentemente a passare per la città a due, a tre o
soli, sono circondati, disarmati e inseguiti. Giungiamo in piazza
Colonna. In mezzo alla piazza vi sono circa 300 zuavi disarmati, seduti
sugli zaini, col capo basso, abbattuti e tristi. Intorno stanno
schierati tre battaglioni bersaglieri. Il colonnello Pinelli e molti
ufficiali guardano dalla loggia dello stupendo palazzo che chiude il
lato destro della piazza. Popolani, signori, signore, donne del popolo,
vecchi, bambini, tutti fregiati di coccarde tricolori, si stringono
intorno ai soldati, li pigliano per la mano, li abbracciano, li
festeggiano.

Nel Corso non possono più passare le carrozze. I caffè di piazza Colonna
sono tutti stipati di gente; ad ogni tavolino si vedono signore,
cittadini e bersaglieri alla rinfusa. Una parte dei bersaglieri
accompagna via gli zuavi in mezzo ai fischi del popolo; tutti gli altri
sono lasciati in libertà. Allora il popolo si precipita in mezzo alle
loro file. Ogni cittadino ne vuole uno, se lo piglia a braccetto e lo
conduce a desinare. Molti si lamentano che non ce n’è abbastanza,
famiglie intere li circondano, se li disputano, li tirano di qua e di
là, avvicendando clamorosamente le preghiere e le istanze. I soldati
prendono in collo i bambini vestiti da guardie nazionali. Le signore
domandano in regalo le penne.

Numerosissime frotte di cittadini continuano a passare l’una dopo
l’altra pel Corso con grandi bandiere; alcuni drappelli ne hanno
quattro, sei, dieci; alcune bandiere sono alte più del primo piano delle
case e vengono portate da due o tre persone. Tutta codesta gente trae
con sè soldati di fanteria e bersaglieri. Le canzoni popolari dei nostri
reggimenti sono già diventate comuni: tutti cantano. Passano carrozze
piene di cittadini che agitano in alto il cappello; i soldati rispondono
alzando il keppì; le braccia si tendono dall’una parte e dall’altra, e
le mani si stringono. Passano signore vestite dei tre colori della
bandiera nazionale. Tutti gli ufficiali che passano in carrozza, a
piedi, a gruppi, soli, sono salutati con alte grida. Si festeggiano i
medici, i soldati del treno, gli ufficiali dell’intendenza. Passano i
generali e tutte le teste si scoprono — Viva gli ufficiali italiani! — è
il grido che risuona da un capo all’altro del Corso. In piazza San Carlo
un drappello di carabinieri reali è ricevuto con indicibile festa. Da
tutte le strade laterali al Corso continuamente affluisce popolo. Non
v’è più gruppo di cittadini che non abbia con sè un soldato. Li
osservano da capo a piedi, gli tolgono di mano le armi, gli parlano
tenendogli le mani sulle spalle, stringendogli le braccia, guardandoli
negli occhi cogli occhi scintillanti di gioia. — Viva i nostri
liberatori! — si grida. Davanti al caffè di Roma alcuni signorini
gettano le braccia al collo di due robusti artiglieri e li coprono di
baci disperati. A quella vista tutti gli altri intorno fanno lo stesso;
cercano correndo altri soldati, li abbracciano, li soffocano a furia di
baci. — Viva il nostro esercito nazionale! — gridano cento e cento voci
insieme. — Viva i soldati italiani! — Viva il nostro re! — Viva la
libertà! — E i soldati rispondono: — Viva Roma! Viva la capitale
d’Italia! — In molti, specialmente nei giovani, l’entusiasmo sembra
delirio; non hanno più voce per gridare, si agitano, pestano i piedi,
accennano le bandiere e gli stemmi reali e fanno atto di benedire, di
ringraziare, di stringersi qualche cosa sul cuore.

Io, ve lo giuro, non ho mai visto uno spettacolo simile; è impossibile
immaginare nulla di più solenne e di più meraviglioso. Queste grandi
piazze, queste fontane enormi, questi giganteschi monumenti, queste
rovine, queste memorie, questo terreno, questo nome di Roma, i
bersaglieri, le bandiere tricolori, i prigionieri, il popolo, le grida,
le musiche, quella secolare maestà, questa nuova gioia, questo
ravvicinamento che ci fa la memoria di tempi, di casi, di trionfi
antichissimi e nuovi, tutto quest’insieme è qualche cosa che affascina,
che percuote qui, in mezzo alla fronte, e pare che faccia vacillare la
ragione; si direbbe che è un sogno; non si può quasi credere agli occhi;
è una felicità che soverchia le forze del cuore. Roma! si esclama. —
Siamo a Roma? Quando ci siam venuti? Come? Che è accaduto? — Il ricordo
di quello che è accaduto è già confuso come se fosse d’un tempo remoto.
È un’emozione che opprime. Ad ogni strada, ad ogni piazza in cui
s’entri, l’occhio gira intorno meravigliato, e il sangue dà un tuffo.
Avanti, di meraviglia in meraviglia, di palpito in palpito, a misura che
si procede, la fronte si solleva, il cuore si dilata, e sente più
gagliardamente la vita. Ecco la piazza del Popolo. Si corre
all’obelisco, ci si volta indietro, si vedono davanti le tre grandi
strade di Roma, si vede a sinistra il Pincio delizioso, laggiù in fondo
la cima del Campidoglio, tutt’intorno prodigiose bellezze di natura e
d’arte, antiche, nuove, auguste, gaie, gigantesche, gentili; la mente
sopraffatta si turba, ci prende un tremito, e bisogna sedersi ai piedi
dell’obelisco, pigliarsi la testa fra le mani e aspettare che la lena
ritorni.

Intanto imbrunisce. Il Corso s’è illuminato come per incanto. Il Corso,
illuminato, ha veramente un aspetto fantastico. Candellieri, doppieri,
lumi d’ogni forma e d’ogni grandezza risplendono sulle ringhiere dei
terrazzini e sui davanzali delle finestre. A percorrere la strada in
carrozza non si vede più terra: è tutto un mare di teste, a cui la
strada non basta, e che straripa nei caffè, nelle piazze, nelle
botteghe, negli atrii, nei vicoli. Codesta immensa folla è rischiarata
da migliaia di fiaccole. Drappelli di signore a due a due passano
tenendo in mano dei cerini accesi, che fanno vedere il loro seno coperto
di coccarde, di sciarpe, di nastri tricolori. Sulla superficie di
codesto mare di gente nuotano, sbattuti di qua e di là, cappelli di
bersaglieri, keppì, berretti, canne di fucile a centinaia. Le signore
gettano giù dalle finestre fiori e confetti ai gruppi dei soldati che
tendono le mani. Da un capo all’altro della lunghissima strada, a ogni
passo si sentono dieci voci che cantano insieme. I soldati non sono più
condotti, sono travolti. I cittadini, non più paghi di tenerli a
braccetto, camminano tenendogli un braccio intorno al collo. Passano
donne con un pennacchio di bersagliere nelle treccie. Famiglie ferme sui
marciapiedi arrestano i soldati per mettere nelle loro braccia i
bambini. Il gridìo nel Corso è oramai giunto a segno che chi è stanco
dalle fatiche della mattina non vi può più reggere.

Salgo in una carrozza, e chieggo d’essere condotto al Colosseo.
Attraverso la stupenda piazza della Colonna Traiana, piena di gente
anch’essa e illuminata; passo per parecchie piccole strade; dappertutto
lumi. Guardo nei caffè, nelle osterie: dappertutto soldati e popolani
insieme, dappertutto grida di viva Roma e viva il nostro esercito,
dappertutto canti, amplessi, grida di gioia, bandiere. Eccoci nel Campo
Vaccino. È notte fitta, e il classico lume di luna sul Colosseo non
risplende ancora. Non importa; il cielo è stellato, e vedrò del sublime
monumento almeno i contorni. Da tanti anni ardevo di vederlo! Il cuore
mi batte a precipizio. Ormai sono in un luogo deserto, non sento più una
voce, non un passo; tutto è queto ed oscuro. Eccoci, mi dice il
cocchiere. Io balzo in piedi, guardo, travedo un’immensa macchia nera
sul cielo, e tanto è l’impeto e la dolcezza con cui i ricordi e le
immagini della memoranda giornata mi assalgono tutti in un punto, che
non s’arresta il mio sguardo sui meravigliosi contorni, nè ivi si può
arrestare il pensiero. Sguardo e pensiero si levano più in alto, e dal
profondo del cuore, col più ardente palpito che potrà mai destare in me
l’amor di patria, sciolgo un ringraziamento a quella Giustizia nel cui
nome l’Italia gridò al mondo: — Voglio la libertà — e giurò di
conseguirla; nel cui nome aspettò per tanti anni, confidò, sperò,
sofferse, sorse, bagnò del sangue dei suoi figli tutti i suoi monti e
tutti i suoi fiumi, cacciò lo straniero, si compose a nuova vita; nel
cui nome è entrata oggi in Roma e ha inalberato sulla torre del
Campidoglio la sua bandiera gloriosa, benedetta ed amata.


II.

                                             Roma, 26 settembre.

Senz’aver veduto Roma è impossibile formarsi una giusta idea
dell’effetto che può fare. E di Roma come di Venezia: la prima cosa che
si fa, appena entrati, è di dimandarsi se si sogna o se si è desti.
Sembra una città guardata a traverso d’una lente che ne ingigantisca i
contorni. Si direbbe che le case, le piazze, le chiese, le fontane, le
scale, le colonne, tutti i monumenti di Roma sono stati fatti da una
razza d’uomini fisicamente il doppio di noi. Noi ci sentiamo piccoli,
passando per queste piazze e per queste vie; ci pare d’esserci rifatti
bambini; l’uomo diventa formica, come dice Victor Hugo. Per guardare il
sommo degli edifici e delle colonne bisogna torcersi il collo; per
vedere il fondo alle piazze ci vuole il cannocchiale; per muoversi, la
carrozza; per non perdere la bussola, un volume di cinquecento pagine
sotto il braccio; per non lasciarsi soverchiare dalla commozione, almeno
un paio di case a Firenze che diano la rendita di cinquantamila lire. È
una città che stordisce; ecco la vera parola. Non mi ricordo chi sia
quell’illustre straniero che, entrando in Roma per porta del Popolo, fu
sorpreso e commosso a tal segno dallo spettacolo della piazza, del
Pincio, delle tre grandi strade, delle chiese, degli obelischi, di tutte
le meraviglie che s’abbracciano da quella porta con uno sguardo solo,
che fu costretto ad appoggiarsi sul braccio del suo vicino. Tale è
veramente l’effetto che fa Roma in quel punto. Il primo bisogno che si
sente è di aver accanto qualcuno da stringergli il braccio e lasciargli
il livido. Se non ci fosse gente intorno, si manderebbe un grido.

                                  *
                                 * *

Io vidi una bellissima scena. I nostri soldati entrarono in Roma per
porta Pia e andarono difilato sino a Montecitorio. Fosse caso o disegno,
non lo so; ma per far quel cammino passarono dinanzi ai più stupendi
monumenti di Roma.

Non mi ricordo il primo entrato che reggimento fosse. Giunge in piazza
di Termini, dove c’è una fontana bellissima. Per chi non ha mai visto
Roma, le sue fontane, così gigantesche e fantastiche, sono una delle più
profonde sorprese. I soldati si voltano, guardano e prorompono in un
lungo _oh!_ che si propaga di compagnia in compagnia, di battaglione in
battaglione, man mano che giungono nella piazza. Chi rallenta il passo,
chi si ferma, chi vorrebbe avvicinarsi. — Animo, animo, — dicono gli
ufficiali, — ci sono altre cose più belle da vedere. — I Romani ridono
al vedere i soldati tanto sorpresi di sì piccola cosa. — Vedrete ben
altro, — dicono, — questo non è niente; andate, andate, vedrete ben
altro. — I soldati vanno innanzi voltandosi indietro ad ogni passo e
discorrendo forte tra loro.

Il reggimento giunge in piazza del Quirinale. Lo spettacolo è
meraviglioso. A destra un palazzo gigantesco; in mezzo alla piazza una
fontana due volte più grande, più bella, più stupenda della prima;
statue, vasca, getto d’acqua, tutto colossale. Si vede in lontananza la
cupola di San Pietro, una gran parte di Roma, monte Mario, il Tevere, la
campagna, un panorama grandioso e imponente. I soldati rimangono
attoniti, senza profferir parola, senza neanco accorgersi delle grida e
degli applausi che li accompagnano; guardano colla bocca aperta e gli
occhi spalancati, come se si fossero affacciati a un mondo nuovo; il
silenzio dura per qualche momento; il popolo tace anch’esso come per non
turbare la dolcezza di quella contemplazione. A un tratto sorge tra le
file una voce altissima: — Viva Roma! — Tutto il reggimento risponde:
Viva Roma! — Andate, andate, — dicono di nuovo i Romani, questo non è
niente, ben altro vi resta da v

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