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Professor Unrat, oder, Das Ende eines Tyrannen

by Heinrich Mann · German · Gutenberg #35264 · 407,206 chars · public domain (US)

The Project Gutenberg eBook of Professor Unrat, oder, Das Ende eines Tyrannen
    
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Title: Professor Unrat, oder, Das Ende eines Tyrannen

Author: Heinrich Mann


        
Release date: February 13, 2011 [eBook #35264]
                Most recently updated: July 16, 2026

Language: German

Other information and formats: www.gutenberg.org/ebooks/35264

Credits: Produced by Norbert H. Langkau, Jens Sadowski, Jana Srna
        and the Online Distributed Proofreading Team at
        http://www.pgdp.net


*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK PROFESSOR UNRAT, ODER, DAS ENDE EINES TYRANNEN ***




  [ Anmerkungen zur Transkription:

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                             Heinrich Mann

                            Professor Unrat
                                 oder
                        Das Ende eines Tyrannen

                                 Roman



                     Fünftes bis siebentes Tausend

                           Kurt Wolff Verlag

                                Leipzig




                   Gedruckt bei E. Haberland, Leipzig




I


Da er Raat hieß, nannte die ganze Schule ihn Unrat. Nichts konnte
einfacher und natürlicher sein. Der und jener Professor wechselten
zuweilen ihr Pseudonym. Ein neuer Schub Schüler gelangte in die Klasse,
legte mordgierig eine vom vorigen Jahrgang noch nicht genug gewürdigte
Komik an dem Lehrer bloß und nannte sie schonungslos bei Namen. Unrat
aber trug den seinigen seit vielen Generationen, der ganzen Stadt war er
geläufig, seine Kollegen benutzten ihn außerhalb des Gymnasiums und auch
drinnen, sobald er den Rücken drehte. Die Herren, die in ihrem Hause
Schüler verpflegten und sie zur Arbeit anhielten, sprachen vor ihren
Pensionären vom Professor Unrat. Der aufgeweckte Kopf, der den
Ordinarius der Untersekunda hätte neu beobachten und nochmals abstempeln
wollen, wäre nie durchgedrungen; schon darum nicht, weil der gewohnte
Ruf auf den alten Lehrer noch so gut seine Wirkung übte wie vor
sechsundzwanzig Jahren. Man brauchte nur auf dem Schulhof, sobald er
vorbeikam, einander zuzuschreien:

»Riecht es hier nicht nach Unrat?«

Oder:

»Oho! Ich wittere Unrat!«

Und sofort zuckte der Alte heftig mit der Schulter, immer mit der
rechten, zu hohen, und sandte schief aus seinen Brillengläsern einen
grünen Blick, den die Schüler falsch nannten, und der scheu und
rachsüchtig war: der Blick eines Tyrannen mit schlechtem Gewissen, der
in den Falten der Mäntel nach Dolchen späht. Sein hölzernes Kinn mit dem
dünnen, graugelben Bärtchen daran klappte herunter und hinauf. Er konnte
dem Schüler, der geschrien hatte, »nichts beweisen« und mußte
weiterschleichen auf seinen magern, eingeknickten Beinen und unter
seinem fettigen Maurerhut.

Zu seiner Jubelfeier im Vorjahr hatte das Gymnasium ihm einen Fackelzug
gebracht. Er war auf seinen Balkon getreten und hatte geredet. Während
alle Köpfe, in den Nacken gelegt, zu ihm hinaufsahen, war plötzlich eine
unschöne Quetschstimme losgegangen:

»Da ist Unrat in der Luft!«

Andere hatten wiederholt:

»Unrat in der Luft! Unrat in der Luft!«

Der Professor dort oben fing an zu stottern, obwohl er den Zwischenfall
vorausgesehn hatte, und sah dabei jedem der Schreier in den geöffneten
Mund. Die andern Herren standen in der Nähe; er fühlte, daß er wieder
einmal »nichts beweisen« könne; aber er merkte sich alle Namen. Schon
tags darauf gab der mit der gequetschten Stimme dadurch, daß er das
Heimatsdorf der Jungfrau von Orleans nicht kannte, dem Professor
Gelegenheit zu der Versicherung, er werde ihm im Leben noch oftmals
hinderlich sein. Richtig war dieser Kieselack zu Ostern nicht versetzt
worden. Mit ihm blieben die meisten in der Klasse zurück von denen, die
am Jubiläumsabend geschrien hatten, so auch von Ertzum. Lohmann hatte
nicht geschrien und blieb dennoch sitzen. Dieser erleichterte die
Absicht Unrats durch seine Trägheit und jener durch seine Unbegabtheit.
Nächsten Spätherbst nun, an einem Vormittag um elf, in der Pause vor dem
Klassenaufsatz über die Jungfrau von Orleans, geschah es, daß von
Ertzum, der der Jungfrau immer noch nicht nähergetreten war und eine
Katastrophe voraussah, in einem Anfall schwerfälliger Verzweiflung das
Fenster aufriß und aufs Geratewohl, mit wüster Stimme in den Nebel
hinausbrüllte:

»Unrat!«

Es war ihm unbekannt, ob der Professor in der Nähe sei, und es war ihm
gleichgültig. Der arme, breite Landjunker war nur von dem Bedürfnis
fortgerissen worden, noch einen kurzen Augenblick seinen Organen freies
Spiel zu gewähren, bevor er sich für zwei Stunden hinhocken mußte vor
ein weißes Blatt, das leer war, und es mit Worten bedecken aus seinem
Kopf heraus, der auch leer war. Tatsächlich aber ging Unrat grade über
den Hof. Als der Ruf aus dem Fenster ihn traf, machte er einen eckigen
Sprung. Im Nebel droben unterschied er von Ertzums knorrigen Umriß. Kein
Schüler hielt sich drunten auf, keinem konnte von Ertzum das Wort
zugerufen haben. »Dieses Mal«, dachte Unrat frohlockend, »hat er mich
gemeint. Diesmal kann ich es ihm beweisen!«

Er nahm die Treppe in fünf Sätzen, riß die Klassentür auf, hastete
zwischen den Bänken hindurch, schwang sich, in das Katheder gekrallt,
auf die Stufe. Da blieb er bebend stehn und mußte Atem schöpfen. Die
Sekundaner hatten sich zu seiner Begrüßung erhoben, und äußerster Lärm
war jäh in ein Schweigen versunken, das förmlich betäubte. Sie sahen
ihrem Ordinarius zu, wie einem gemeingefährlichen Vieh, das man leider
nicht totschlagen durfte, und das augenblicklich sogar einen peinlichen
Vorteil über sie gewonnen hatte. Unrats Brust arbeitete heftig;
schließlich sagte er mit seiner begrabenen Stimme:

»Es ist mir da vorhin immer mal wieder ein Wort zugerufen worden, eine
Bezeichnung -- ein Name denn also: ich bin nicht gewillt, ihn mir bieten
zu lassen. Ich werde diese Schmähung durch solche Menschen, als welche
ich Sie kennen zu lernen leider Gelegenheit hatte, nie dulden, merken
Sie sich das! Ich werde Sie fassen, wo immer ich es vermag. Ihre
Verworfenheit, von Ertzum, nicht genug damit, daß sie mir Abscheu
einflößt, soll sie an der Festigkeit eines Entschlusses wie Glas
zerbrechen, den ich Ihnen hiermit verkünde. Noch heute werde ich von
Ihrer Tat dem Herrn Direktor Anzeige erstatten, und was in meiner Macht
steht, soll -- traun fürwahr -- geschehen, damit die Anstalt wenigstens
von dem schlimmsten Abschaum der menschlichen Gesellschaft befreit
werde!«

Darauf riß er sich den Mantel von den Schultern und zischte:

»Setzen!«

Die Klasse setzte sich, nur von Ertzum blieb stehn. Sein dicker, gelb
punktierter Kopf war jetzt so feuerrot wie die Borsten oben darauf. Er
wollte etwas sagen, setzte mehrmals an, gab es wieder auf. Schließlich
stieß er heraus:

»Ich bin es nicht gewesen, Herr Professor!«

Mehrere Stimmen unterstützten ihn, opferfreudig und solidarisch:

»Er ist es nicht gewesen!«

Unrat stampfte auf:

»Stille!... Und Sie, von Ertzum, merken Sie sich, daß Sie nicht der
erste Ihres Namens sind, den ich in seiner Laufbahn -- gewiß nun
freilich -- beträchtlich aufgehalten habe, und daß ich Ihnen auch ferner
Ihr Fortkommen, wenn nicht gar unmöglich machen, so doch, wie seinerzeit
Ihrem Onkel, wesentlich erschweren werde. Sie wollen Offizier werden,
nicht wahr, von Ertzum? Das wollte Ihr Onkel auch. Weil er jedoch das
Ziel der Klasse nie erreichte und das Reifezeugnis für den
Einjährig-Freiwilligen-Dienst -- aufgemerkt nun also -- ihm dauernd
versagt werden mußte, kam er auf eine sogenannte Presse, wo er jedoch
ebenfalls gescheitert sein mag, so daß er endlich nur infolge eines
besonderen Gnadenaktes seines Landesherrn -- doch nun immerhin -- den
Zutritt zur Offizierskarriere erlangte, die er dann aber, scheint es,
bald wieder unterbrechen mußte. Wohlan! Das Schicksal Ihres Onkels, von
Ertzum, dürfte auch das Ihre werden oder doch dem jenes sich ähnlich
gestalten. Ich wünsche Ihnen Glück dazu, von Ertzum. Mein Urteil über
Ihre Familie, von Ertzum, steht seit fünfzehn Jahren fest ... Und
nun --«

Hierbei schwoll Unrats Stimme unterirdisch an.

»Sie sind nicht würdig, an der erhabenen Jungfrauengestalt, zu der wir
jetzt übergehen, Ihre geistlose Feder zu wetzen. Fort mit Ihnen ins
Kabuff!«

Von Ertzum, langsam von Verständnis, lauschte noch immer. Vor
angestrengter Aufmerksamkeit ahmte er unbewußt mit den Kiefern die
Bewegungen nach, die der Professor mit den seinigen vollführte. Unrats
Kinn, in dessen oberem Rand mehrere gelbe Gräten staken, rollte, während
er sprach, zwischen den hölzernen Mundfalten wie auf Geleisen, und sein
Speichel spritzte bis auf die vorderste Bank. Er schrie auf:

»Sie haben die Kühnheit, Bursche!... Fort, sage ich, ins Kabuff!«

Aufgescheucht drängte von Ertzum sich aus der Bank hervor. Kieselack
raunte ihm zu:

»Mensch, wehr dich doch!«

Lohmann, dahinter, verhieß unterdrückt:

»Laß nur, den kriegen wir noch wieder kirre.«

Der Verurteilte trollte sich am Katheder vorbei, in das Gelaß, das der
Klasse als Garderobe diente, und worin es stockfinster war. Unrat
stöhnte vor Erleichterung, als hinter dem breiten Menschen sich die Tür
geschlossen hatte.

»Nun wollen wir die Zeit nachholen,« sagte er, »die uns dieser Bursche
gestohlen hat. Angst, hier haben Sie das Thema, schreiben Sie es an die
Tafel.«

Der Primus nahm den Zettel vor seine kurzsichtigen Augen und machte sich
langsam ans Schreiben. Alle sahen mit Spannung unter der Kreide die
Buchstaben entstehn, von denen so viel abhing. Wenn es nun eine Szene
betraf, die man zufällig nie »präpariert« hatte, dann hatte man »keinen
Dunst« und »saß drin«. Aus Aberglaube sagte man, noch bevor die Silben
an der Tafel einen Sinn annahmen:

»O Gott, ich fall' rein.«

Schließlich stand dort oben zu lesen:

    »Johanna: Es waren drei Gebete, die du tatst;
              Gib wohl acht, Dauphin, ob ich sie dir nenne!«

    (Jungfrau von Orleans, erster Aufzug, zehnter Auftritt.)

    »Thema: Das dritte Gebet des Dauphins.«

Als sie dies gelesen hatten, sahen alle einander an. Denn alle »saßen
drin«. Unrat hatte sie »hineingelegt«. Er ließ sich mit einem schiefen
Lächeln im Lehnstuhl auf dem Katheder nieder und blätterte in seinem
Notizbuch.

»Nun?« fragte er, ohne aufzusehn, als sei alles klar, »wollen Sie noch
was wissen?... Also los!«

Die meisten knickten über ihrem Heft zusammen und taten, als schrieben
sie schon. Einige starrten entgeistert vor sich hin.

»Sie haben noch fünfviertel Stunden,« bemerkte Unrat gleichmütig,
während er innerlich jubelte. Dieses Aufsatzthema hatte noch keiner
gefunden von den unbegreiflich gewissenlosen Schulmännern, die durch
gedruckte Leitfäden es der Bande ermöglichten, mühelos und auf
Eselsbrücken die Analyse jeder beliebigen Dramenszene herzustellen.

Manche in der Klasse erinnerten sich des zehnten Auftritts im ersten
Aufzug und kannten beiläufig die zwei ersten Gebete Karls. Vom dritten
wußten sie nichts mehr, es war, als hätten sie es nie gelesen. Der
Primus und noch zwei oder drei, darunter Lohmann, waren sogar sicher,
sie hätten es nie gelesen. Der Dauphin ließ sich ja von der Prophetin
nur zwei seiner nächtlichen Bitten wiederholen; das genügte ihm, um an
Johannas Gottgesandtheit zu glauben. Das dritte stand schlechterdings
nicht da. Dann stand es gewiß an einer andern Stelle oder ergab sich
irgendwo mittelbar aus dem Zusammenhang; oder es ging gar ohne weiteres
in Erfüllung, ohne daß man wissen konnte, hier ging etwas in Erfüllung?
Daß es einen Punkt geben konnte, wo er niemals aufgemerkt hatte, das gab
auch der Primus Angst im stillen zu. Auf alle Fälle mußte über dieses
dritte Gebet, ja selbst über ein viertes und fünftes, wenn Unrat es
verlangt hätte, irgend etwas zu sagen sein. Über Gegenstände, von deren
Vorhandensein man nichts weniger als überzeugt war, etwa über die
Pflichttreue, den Segen der Schule und die Liebe zum Waffendienst, eine
gewisse Anzahl Seiten mit Phrasen zu bedecken, dazu war man durch den
deutschen Aufsatz seit Jahren erzogen. Das Thema ging einen nichts an;
aber man schrieb. Die Dichtung, der es entstammte, war einem, da sie
schon seit Monaten dazu diente, einen »hineinzulegen«, auf das
gründlichste verleidet; aber man schrieb mit Schwung.

Mit der Jungfrau von Orleans beschäftigte die Klasse sich seit Ostern,
seit dreiviertel Jahren. Den Sitzengebliebenen war sie sogar schon aus
dem Vorjahr geläufig. Man hatte sie vor- und rückwärts gelesen, Szenen
auswendig gelernt, geschichtliche Erläuterungen geliefert, Poetik an ihr
getrieben und Grammatik, ihre Verse in Prosa übertragen und die Prosa
zurück in Verse. Für alle, die beim ersten Lesen Schmelz und Schimmer
auf diesen Versen gespürt hatten, waren sie längst erblindet. Man
unterschied in der verstimmten Leier, die täglich wieder einsetzte,
keine Melodie mehr. Niemand vernahm die eigen weiße Mädchenstimme, in
der geisterhafte, strenge Schwerter sich erheben, der Panzer kein Herz
mehr deckt, und Engelflügel weit ausgebreitet, licht und grausam
dastehn. Wer von diesen jungen Leuten später einmal unter der fast
schwülen Unschuld jener Hirtin gezittert hätte, wer den Triumph der
Schwäche in ihr geliebt hätte, wer um die kindliche Hoheit, die vom
Himmel verlassen, zu einem armen, hilflos verliebten kleinen Mädel wird,
je geweint hätte, der wird nun das alles nicht so bald erleben. Zwanzig
Jahre vielleicht wird er brauchen, bis Johanna ihm wieder etwas anderes
sein kann als eine staubige Pedantin.

                   *       *       *       *       *

Die Federn kritzelten; Professor Unrat lugte, mit nichts weiter
beschäftigt, über die gebeugten Nacken hinweg. Es war ein guter Tag, an
dem er einen »gefaßt« hatte, besonders wenn es einer war, der ihm
»seinen Namen« gegeben hatte. Dadurch ward das ganze Jahr gut. Leider
hatte er schon seit zwei Jahren keinen der heimtückischen Schreier mehr
»fassen« können. Das waren schlechte Jahre gewesen. Ein Jahr war gut
oder schlecht, je nachdem Unrat einige »faßte« oder ihnen »nichts
beweisen« konnte.

Unrat, der sich von den Schülern hinterrücks angefeindet, betrogen und
gehaßt wußte, behandelte sie seinerseits als Erbfeinde, von denen man
nicht genug »hineinlegen« und vom »Ziel der Klasse« zurückhalten konnte.
Da er sein Leben ganz in Schulen verbracht hatte, war es ihm versagt
geblieben, die Knaben und ihre Dinge in die Perspektive des Erfahrenen
zu schieben. Er sah sie so nah, wie einer aus ihrer Mitte, der
unversehens mit Machtbefugnissen ausgestattet und aufs Katheder erhoben
wäre. Er redete und dachte in ihrer Sprache, gebrauchte ihr Rotwälsch,
nannte die Garderobe ein »Kabuff«. Er hielt seine Ansprachen in dem
Stil, den auch sie in solchen Fällen angewendet haben würden, nämlich in
latinisierenden Perioden und durchwirkt mit »traun fürwahr«, »denn also«
und ähnlichen Häufungen alberner kleiner Flickworte, Gewohnheiten seiner
Homerstunde in Prima; denn die leichten Umständlichkeiten des Griechen
mußten alle recht plump mitübersetzt werden. Da er selber steife
Gliedmaßen bekommen hatte, verlangte er das gleiche von den andern
Insassen der Anstalt. Das fortwährende Bedürfnis in jugendlichen
Gliedern und in jugendlichen Gehirnen, in denen von Knaben, von jungen
Hunden -- ihr Bedürfnis zu jagen, Lärm zu machen, Püffe auszuteilen, weh
zu tun, Streiche zu begehn, überflüssigen Mut und Kraft ohne Verwendung
auf nichtsnutzige Weise loszuwerden: Unrat hatte es vergessen und nie
begriffen. Wenn er strafte, tat er es nicht mit dem überlegenen
Vorbehalt: »Ihr seid Rangen, wie's euch zukommt, aber Zucht muß sein«;
sondern er strafte im Ernst und mit zusammengebissenen Zähnen. Was in
der Schule vorging, hatte für Unrat Ernst und Wirklichkeit des Lebens.
Trägheit kam der Verderblichkeit eines unnützen Bürgers gleich,
Unachtsamkeit und Lachen waren Widerstand gegen die Staatsgewalt, eine
Knallerbse leitete Revolution ein, »versuchter Betrug« entehrte für alle
Zukunft. Aus solchen Anlässen erbleichte Unrat. Schickte er einen ins
»Kabuff«, war ihm dabei zumute, wie dem Selbstherrscher, der wieder
einmal einen Haufen Umstürzler in die Strafkolonie versendet und, mit
Angst und Triumph, zugleich seine vollste Macht und ein unheimliches
Wühlen an ihrer Wurzel fühlt. Und den aus dem »Kabuff« Zurückgekehrten
und allen andern, die ihn je angetastet hatten, vergaß Unrat es nie. Da
er seit einem Vierteljahrhundert an der Anstalt wirkte, waren Stadt und
Umgegend voll von seinen ehemaligen Schülern, von solchen, die er bei
Nennung seines Namens »gefaßt« oder denen er es »nicht hatte beweisen«
können, und die alle ihn noch jetzt so nannten! Die Schule endete für
ihn nicht mit der Hofmauer; sie erstreckte sich über die Häuser
ringsumher und auf alle Altersklassen der Einwohner. Überall saßen
störrische, verworfene Burschen, die »ihr's« nicht »präpariert« hatten
und den Lehrer befeindeten. Ein Neuer, noch ahnungslos, bei dem zu Haus
ältere Verwandte über den Professor Unrat gelacht hatten wie über eine
Jugenderinnerung von freundlicher Komik, und der nun mit dem Schub zu
Ostern in Unrats Klasse gelangt war, konnte sich bei der ersten falschen
Antwort anfauchen hören:

»Von Ihnen habe ich hier schon drei gehabt. Ich hasse Ihre ganze
Familie!«

                   *       *       *       *       *

Unrat auf seinem erhabenen Posten über all den Köpfen genoß seine
vermeintliche Sicherheit; und inzwischen war neues Unheil am Ausbrechen.
Es kam von Lohmann.

Lohmann hatte seinen Aufsatz sehr kurz abgetan und dann zu einer
Privatbeschäftigung gegriffen. Die wollte aber nicht vorwärtskommen,
denn der Fall seines Freundes von Ertzum wurmte Lohmann. Er hatte sich
gewissermaßen zum moralischen Schutzherrn des kräftigen jungen Edelmanns
aufgeworfen und betrachtete es als ein Gebot der eigenen Ehre, die
geistige Schwäche des Freundes, wo es ging, mit seinem so hoch
entwickelten Hirn zu decken. Im Augenblick, wo von Ertzum eine unerhörte
Dummheit sagen wollte, räusperte Lohmann sich lärmend und soufflierte
ihm darauf das Richtige. Die unbegreiflichsten Antworten des andern
machte er den Mitschülern achtbar durch die Behauptung, von Ertzum habe
den Lehrer nur »wütend ärgern« wollen.

Lohmann war ein Mensch mit schwarzen Haaren, die über der Stirn sich
bäumten und zu einer schwermütigen Strähne zusammenfielen. Er hatte die
Blässe Luzifers und eine talentvolle Mimik. Er machte Heinesche Gedichte
und liebte eine dreißigjährige Dame. Durch die Erwerbung einer
literarischen Bildung in Anspruch genommen, konnte er der Schule nur
wenig Aufmerksamkeit gewähren. Das Lehrerkollegium, dem es aufgefallen
war, daß Lohmann immer erst im letzten Quartal zu arbeiten begann, hatte
ihn trotz seiner zum Schluß genügenden Leistungen sitzen lassen, schon
in zwei Klassen. So saß Lohmann, grade wie sein Freund, mit siebzehn
Jahren noch unter lauter Vierzehn- und Fünfzehnjährigen. Und wenn von
Ertzum dank seiner körperlichen Entwicklung zwanzig zu sein schien, so
erhöhten sich Lohmanns Jahre dadurch, daß ihn der Geist berührt hatte.

Was mußte nun einem Lohmann der hölzerne Hanswurst dort auf dem Katheder
für einen Eindruck machen; dieser an einer fixen Idee leidende Tölpel.
Wenn Unrat ihn aufrief, trennte er sich ohne Eile von seiner der Klasse
fernstehenden Lektüre, und die breite, gelbblasse Stirn in befremdeten
Querfalten, prüfte er aus verächtlich gesenkten Lidern die ärmliche
Verbissenheit des Fragestellers, den Staub in des Schulmeisters Haut,
die Schuppen auf seinem Rockkragen. Schließlich warf er einen Blick auf
seine eigenen geschliffenen Fingernägel. Unrat haßte Lohmann beinahe
mehr als die andern, wegen seiner unnahbaren Widersetzlichkeit, und fast
auch deshalb, weil Lohmann ihm =nicht= seinen Namen gab; denn er fühlte
dunkel, das sei noch schlimmer gemeint. Lohmann vermochte den Haß des
armen Alten beim besten Willen nicht anders zu erwidern als mit matter
Geringschätzung. Ein wenig von Ekel beträufeltes Mitleid kam auch hinzu.
Aber durch die Kränkung von Ertzums sah er sich persönlich
herausgefordert. Er empfand, als der einzige unter dreißig, Unrats
öffentliche Lebensbeschreibung des von Ertzumschen Onkels als eine
niedrige Handlung. Zuviel durfte man dem Schlucker dort oben nicht
erlauben. Lohmann entschloß sich also. Er stand auf, stützte die Hände
auf den Tischrand, sah dem Professor neugierig beobachtend in die Augen,
als habe er einen merkwürdigen Versuch vor, und deklamierte vornehm
gelassen:

»Ich kann hier nicht mehr arbeiten, Herr Professor. Es riecht auffallend
nach Unrat.«

Unrat machte einen Sprung im Sessel, spreizte beschwörend eine Hand und
klappte stumm mit den Kiefern. Hierauf war er nicht vorbereitet gewesen
-- nachdem er noch soeben einem Verworfenen die Relegation in Aussicht
gestellt hatte. Sollte er nun auch diesen Lohmann »fassen«? Nichts wäre
ihm erwünschter gekommen. Aber -- konnte er es ihm »beweisen«?.. In
diesem atemlosen Augenblick reckte der kleine Kieselack seine blauen
Finger mit den zerbissenen Nägeln in die Höhe, knallte mit ihnen und
keifte gequetscht:

»Lohmann läßt einen nicht ruhig nachdenken, er sagt immer, hier riecht
es nach Unrat.«

Es entstand Kichern, und einige scharrten. Da ward Unrat, der schon den
Wind des Aufruhrs im Gesicht spürte, von Panik ergriffen. Er fuhr vom
Stuhl auf, machte über das Pult hinweg eckige Stöße nach allen Seiten,
wie gegen zahllose Anstürmende, und rief:

»Ins Kabuff! Alle ins Kabuff!«

Es wollte nicht ruhig werden; Unrat glaubte sich nur noch durch einen
Gewaltstreich retten zu können. Er stürzte sich, ehe jener es vermuten
konnte, auf Lohmann, packte ihn am Arm, zerrte und schrie erstickt:

»Fort mit Ihnen, Sie sind nicht länger würdig, der menschlichen
Gesellschaft teilhaftig zu sein!«

Lohmann folgte, gelangweilt und peinlich berührt. Zum Schluß gab Unrat
ihm einen Ruck und versuchte ihn gegen die Tür des Garderobengelasses zu
schleudern; doch dies mißlang. Lohmann staubte sich ab an der Stelle, wo
Unrat ihn angefaßt hatte, und verfügte sich besonnenen Schrittes in das
»Kabuff«. Darauf sah der Lehrer sich nach Kieselack um. Der aber hatte
sich hinter seinem Rücken an ihm vorbeigewunden und drückte sich schon,
mit einer Fratze, in das Arrestlokal. Der Primus mußte den Professor
darüber aufklären, wo Kieselack sei. Unvermittelt verlangte nun Unrat,
die Klasse solle durch den Zwischenfall keinen Augenblick von der
Jungfrau abgelenkt worden sein.

»Warum schreiben Sie nicht? Fünfzehn Minuten noch! Und die unfertigen
Arbeiten werde ich -- immer mal wieder -- nicht zensieren!«

Infolge dieser Drohung fiel den meisten überhaupt nichts mehr ein, und
es entstanden angstvolle Mienen. Unrat war zu erregt, um eine rechte
Freude daran zu haben. In ihm war der Drang, jeden je möglichen
Widerstand zu brechen, alle bevorstehenden Attentate zu vereiteln, es
ringsumher noch stummer zu machen, Kirchhofsruhe herzustellen. Die drei
Rebellen waren beseitigt, aber ihre Hefte, aufgeschlagen auf den Bänken,
schienen ihm noch immer den Geist der Empörung auszuströmen. Er raffte
sie zusammen und begab sich mit ihnen auf das Katheder.

Von Ertzums und Kieselacks Arbeiten waren mühselige und ungelenke
Satzgefüge, die nur zu sehr von gutem Willen zeugten. Bei Lohmann war es
sogleich unbegreiflich, daß er keine »Disposition« gemacht hatte, keine
Einteilung seiner Abhandlung in A, B, C, a, b, c und 1, 2, 3. Auch hatte
er nur eine einzige Seite fertig gebracht, die Unrat mit schnell
wachsender Entrüstung zur Kenntnis nahm. Es stand dort:

»Die dritte Bitte des Dauphins (Jungfrau von Orleans I 10).

Die junge Johanna führt sich, geschickter als ihre Jahre und
ihre bäurische Vergangenheit es vermuten ließen, durch ein
Taschenspielerkunststück bei Hofe ein. Sie gibt dem Dauphin einen
Inhaltsauszug aus den drei Bitten, die er in der letzten Nacht an den
Himmel gerichtet hat, und macht durch ihre Fertigkeit im Gedankenlesen
natürlich starken Eindruck auf die unwissenden großen Herren. Ich sagte:
aus den drei Bitten; aber tatsächlich wiederholt sie nur zwei: die
dritte erläßt ihr der überzeugte Dauphin. Zu ihrem Glück: denn sie würde
die dritte schwerlich noch gewußt haben. Sie hat ihm bei den beiden
ersten ja schon alles gesagt, worum er seinen Gott gebeten haben =kann=,
nämlich: wenn eine noch ungebüßte Schuld seiner Väter vorhanden sei, ihn
selbst als Opfer anzunehmen statt seines Volkes; und wenn er schon Land
und Krone verlieren solle, ihm wenigstens Zufriedenheit, seinen Freund
und seine Geliebte zu lassen. Auf das Wichtigste, auf die Herrschaft,
hat er somit schon verzichtet. Was soll er also noch erbeten haben?
Suchen wir nicht lange: er weiß es selbst nicht. Johanna weiß es auch
nicht. Schiller weiß es auch nicht. Der Dichter hat von dem, was er
wußte, nichts zurückbehalten und dennoch »und so weiter« gesagt. Das ist
das ganze Geheimnis, und für den mit der wenig bedenklichen Natur des
Künstlers einigermaßen Vertrauten gibt es dabei nichts zu verwundern.«

Punktum. Das war alles -- und Unrat, den ein Zittern beschlich, kam jäh
zu der Erkenntnis: =diesen= Schüler zu beseitigen, vor =diesem=
Ansteckungsstoff die menschliche Gesellschaft zu behüten, das dränge
weit mehr als die Entfernung des einfältigen von Ertzum. Zugleich warf
er einen Blick auf das folgende Blatt, wo noch einiges gekritzelt stand,
und das übrigens halb herausgerissen im Heft hing. Aber plötzlich, in
dem Augenblick als er verstand, überflog etwas wie eine rosa Wolke die
gewinkelten Wangen des Lehrers. Er schloß das Heft, rasch und
verstohlen, als wolle er nichts gesehen haben; öffnete es nochmals, warf
es gleich wieder unter die beiden andern, atmete im Kampf. Er empfand
zwingend: da wurde es Zeit, der mußte »gefaßt« werden! Ein Mensch, mit
dem es dahin gekommen war, daß er diese -- gewiß denn freilich --
Künstlerin Rosa -- Rosa -- Er griff zum drittenmal nach Lohmanns Heft.
Da klingelte es schon.

»Abliefern!« stieß Unrat aus, in der heftigen Besorgnis, ein Schüler,
der bisher nicht fertig geworden war, könne vielleicht im letzten
Augenblick noch zu einer befriedigenden Note gelangen. Der Primus
sammelte die Aufsätze ein; einige belagerten die Tür nach der Garderobe.

»Weg dort! Warten!« rief Unrat, in neuer Angst. Am liebsten hätte er
abgeschlossen, die drei Elenden unter Verschluß behalten, solange, bis
er ihren Untergang gesichert haben würde. Das ging nicht so rasch, hier
mußte logisch nachgedacht werden. Der Fall Lohmann blendete ihn
vorläufig noch durch ein Übermaß von Verworfenheit.

Mehrere von den Kleinsten pflanzten sich in beleidigtem Rechtsgefühl vor
das Katheder hin.

»Unsere Sachen, Herr Professor!«

Unrat mußte das »Kabuff« freigeben. Aus dem Gedränge wickelten sich
nacheinander die drei Verbannten, schon in ihren Mänteln. Lohmann
stellte gleich von der Schwelle her fest, daß sein Heft in den Händen
Unrats sei, und bedauerte gelangweilt den Übereifer des alten Tölpels.
Jetzt mußte sich möglichenfalls sein Erzeuger in Bewegung setzen und mit
dem Direktor reden!

Von Ertzum zog nur die rotblonden Brauen ein Stück höher in seinem
Gesicht, das sein Freund Lohmann den »besoffenen Mond« nannte. Kieselack
seinerseits hatte sich im »Kabuff« auf eine Verteidigung vorbereitet.

»Herr Professor, es ist nicht wahr, ich hab' nicht gesagt, daß es nach
Unrat riecht. Ich hab' nur gesagt, =er= sagt immer --«

»Schweigen Sie!« herrschte Unrat, bebend, ihn an. Er schob den Hals vor
und zurück, hatte sich gefaßt und setzte gedämpft hinzu:

»Ihr Schicksal hängt jetzt nunmehr immerhin ganz dicht über Ihren
Köpfen. Gehen Sie!«

Darauf gingen die Drei zum Essen, jeder mit seinem Schicksal über sich.




II


Auch Unrat aß, und dann legte er sich auf das Sofa. Aber wie es alle
Tage ging, warf im rechten Moment, als er einnicken wollte, nebenan
seine Haushälterin ein Geschirr hin. Unrat fuhr auf und griff sofort
wieder nach Lohmanns Aufsatzheft, während er sich rosa färbte, als läse
er das die Scham Verletzende, das darin stand, zum erstenmal. Dabei ließ
es sich schon gar nicht mehr schließen, so sehr auseinandergebogen war
es an der Stelle, wo die »Huldigung an die hehre Künstlerin Fräulein
Rosa Fröhlich« sich befand. Der Überschrift folgten einige unleserlich
gemachte Zeilen, dann ein freier Raum und dann:

    »Du bist verderbt bis in die Knochen,
    Doch bist du 'ne große Künstlerin;
    Und kommst du erst mal in die Wochen --«

Den Reim hatte der Sekundaner noch zu finden. Aber der Konditionale im
dritten Vers sagte viel. Er ließ vermuten, Lohmann sei an ihm persönlich
beteiligt. Dies ausdrücklich zu bestätigen, war vielleicht die Aufgabe
des vierten Verses gewesen. Unrat machte zur Erratung dieses fehlenden
vierten Verses grade solche verzweifelten Anstrengungen, wie seine
Klasse gemacht hatte zur Auffindung der dritten Bitte des Dauphins. Der
Schüler Lohmann schien sich, durch diesen vierten Vers, über Unrat
lustig zu machen, und Unrat rang mit dem Schüler Lohmann, in wachsender
Leidenschaft, voll des dringenden Bedürfnisses, ihm zu zeigen, er selbst
sei zuletzt doch der Stärkere. Er wollte ihn schon hineinlegen!

Die noch unförmlichen Entwürfe künftiger Handlungen bewegten sich in
Unrat. Sie ließen ihn nicht mehr stillhalten, er mußte seinen alten
Radmantel umhängen und ausgehn. Es regnete dünn und kalt. Er schlich,
die Hände auf dem Rücken, die Stirn gesenkt, und ein giftiges Lächeln in
den Mundfalten, um die Lachen der Vorstadtstraße herum. Ein Kohlenwagen
und ein paar kleine Kinder, sonst begegnete ihm nichts. Beim Krämer an
der Ecke hing hinter der Tür eine Ankündigung des Stadttheaters: Wilhelm
Tell. Unrat, von einer Idee getroffen, schoß mit eingeknickten Knien
darauf zu ... Nein, eine Rosa Fröhlich kam auf dem Zettel nicht vor.
Trotzdem konnte jene Frauensperson in diesem Kunstinstitut beschäftigt
sein. Herr Dröge, der Krämer, der das Programm an sein Fenster hing, war
vermutlich in den einschlägigen Dingen bewandert. Unrat hatte schon die
Hand auf dem Türgriff; aber er holte sie erschrocken zurück und machte
sich davon. Nach einer Schauspielerin fragen, in seiner eigenen Straße!
Er durfte die Klatschsucht solcher tiefstehenden, in den humanistischen
Wissenschaften unerfahrenen Bürger nicht außer Acht lassen. Bei der
Entlarvung des Schülers Lohmann mußte Unrat geheim und geschickt zu
Werke gehn ... Er bog in die Allee nach der Stadt.

Gelang es ihm, dann zog Lohmann im Sturz auch von Ertzum und Kieselack
nach sich. Vorher wollte Unrat dem Direktor keine Anzeige erstatten
darüber, daß man ihn bei seinem Namen genannt hatte. Es würde sich von
selbst zeigen, daß Solche, die das taten, auch jeder andern
Unsittlichkeit fähig waren. Unrat wußte es; er hatte es an seinem
eigenen Sohn erfahren. Diesen hatte Unrat von einer Witwe, die ihn einst
als Jüngling mit den Mitteln zu fernerem Studium versehen hatte, die er
dafür vertragsmäßig, sobald er im Amt war, geheiratet hatte, die knochig
und streng gewesen war, und nun tot war. Sein Sohn sah nicht schöner aus
als er selbst, und war überdies noch einäugig. Trotzdem hatte er sich
als Student bei Besuchen in der Stadt, auf offenem Markt mit
zweideutigen Frauenzimmern blicken lassen. Und wenn er einerseits in
schlechter Gesellschaft viel Geld vertat, so war er andererseits nicht
weniger als viermal durch das Examen gefallen, so daß er zwar immer noch
ein brauchbarer Beamter hatte werden können: doch nur auf Grund seines
Abiturientenzeugnisses. Ein peinlicher Abstand schied ihn von dem
höheren Menschen, der das Staatsexamen bestanden hatte. Unrat, der sich
entschlossen von dem Sohn getrennt hatte, begriff alles Geschehene; ja,
er hatte es fast vorausgesehen, seit er einst den Sohn belauscht hatte,
wie er im Gespräch mit Kameraden den eigenen Vater bei seinem Namen
genannt hatte!

Ein ähnliches Geschick durfte er also für Kieselack, von Ertzum und
Lohmann erhoffen, besonders aber für Lohmann, bei dem es ja, dank der
Künstlerin Rosa Fröhlich, im Anzuge schien. Mit der Rache an Lohmann
eilte es Unrat. Die beiden andern verschwanden fast neben diesem
Menschen und seinen unbeteiligten Manieren und dem neugierigen Bedauern,
womit er zusah, wenn der Lehrer zornig war. Was war denn überhaupt das
für ein Schüler?.. Unrat sann mit grabendem Haß über Lohmann nach. Unter
dem spitzbedachten Stadttor blieb er plötzlich stehn und sagte laut:

»Das sind die Allerschlimmsten!«

Ein Schüler war ein mausgraues, unterworfenes und heimtückisches Wesen,
ohne anderes Leben als das der Klasse und immer im unterirdischen Krieg
gegen den Tyrannen: so war Kieselack; oder ein dummer, starker Kerl, den
der Tyrann durch seine geistige Vorherrschaft in fortwährender
Verstörtheit erhielt -- wie von Ertzum. Lohmann aber, der schien ja den
Tyrannen =anzuzweifeln=! Unrat kochte allmählich von der Demütigung der
schlecht bezahlten Autorität, vor der ein Untergebener sich in guten
Kleidern spreizt und mit Geld klimpert. Das waren überhaupt, ward ihm
auf einmal klar, alles Unverschämtheiten und nichts weiter! Daß Lohmann
niemals staubig aussah, immer saubere Manschetten trug und solche
Gesichter machte: Unverschämtheiten. Der Aufsatz von heute, die
Kenntnisse, die dieser Schüler sich außerhalb der Schule holte und von
denen die verwerflichste die Künstlerin Rosa Fröhlich war:
Unverschämtheiten. Und als Unverschämtheit stellte sich nun mit
Sicherheit heraus, daß Lohmann Unrat =nicht= bei seinem Namen nannte!

Darauf erstieg Unrat den Rest der steilen Straße zwischen den
Giebelhäusern, gelangte an eine Kirche, wo Sturm herrschte, und den
Mantel um sich her zusammengerafft, wieder ein Stück hinab. Nun kam ein
Seitenweg, und vor einem der ersten Gebäude zögerte Unrat. Rechts und
links neben der Tür hingen zwei hölzerne Kästen, hinter deren
Drahtgittern das Programm stak mit Wilhelm Tell. Unrat las es erst in
dem einen Kasten, dann in dem andern. Schließlich betrat er, ängstlich
umherspähend, den Torweg und den offenen Flur. Hinter einem kleinen
Fenster schien bei einer Lampe ein Mann zu sitzen; Unrat konnte in
seiner Aufregung schlecht erkennen. An diesem Ort war er seit gewiß
zwanzig Jahren nicht mehr gewesen; und er litt unter der Besorgnis des
Herrschers, der sein Gebiet verlassen hat: man möchte ihn verkennen, ihm
aus Unwissenheit zu nahe treten, ihn nötigen, sich als Mensch zu fühlen.

Er stand schon eine Weile vor dem Fensterchen und räusperte sich leise.
Als nichts erfolgte, pochte er an, mit der Spitze seines gekrümmten
Zeigefingers. Der Kopf dahinter schrak in die Höhe und streckte sich
sogleich aus dem zurückgeschobenen Schalter.

»Sie wünschen?« fragte er heiser.

Unrat bewegte zuerst nur die Lippen. Sie sahen einander an, er und der
abgedankte Schauspieler mit den tiefen, blauschwarzen Zügen, der flachen
Nasenspitze und dem Klemmer darauf. Unrat brachte hervor:

»So? Sie geben denn also den Wilhelm Tell. Das ist recht von Ihnen.«

Der Kassierer sagte:

»Wenn Sie meinen, wir tun's zu unserm Privatvergnügen.«

»Das habe ich Ihnen nicht unterstellen wollen«, versicherte Unrat, voll
Angst vor Verwickelungen.

»Man verkauft ja nischt. Bloß, daß die klassischen Vorstellungen in dem
Pachtvertrag drinstehn, den wir mit der Stadt haben.«

Unrat fand es geboten, sich bekannt zu geben.

»Ich bin nämlich der Professor Un-- der Professor Raat, Ordinarius der
Untersekunda am hiesigen Gymnasium.«

»Sehr angenehm. Mein Name ist Blumenberg.«

»Und ich würde recht gern mit meiner Klasse die Aufführung eines
klassischen Dichterwerkes besuchen.«

»Ach, das ist aber ganz reizend von Ihnen, Herr Professor. Mit der
Nachricht werd' ich bei unserm Direktor den größten Erfolg haben, da
zweifle ich keinen Augenblick.«

»Aber«, und Unrat erhob den Finger, »es müßte -- wahrlich doch --
dasjenige von den Dramen unseres Schiller sein, das wir in der Klasse
lesen, nämlich -- immer mal wieder -- die Jungfrau von Orleans.«

Der Schauspieler ließ die Lippen fallen, senkte den Kopf und sah von
unten, mit Trauer und Vorwurf, zu Unrat auf.

»Das tut mir aber fabelhaft leid. Weil wir die erst wieder einstudieren
müßten, wissen Sie. Ist Ihnen wirklich mit 'm Tell nicht gedient? Der
ist doch auch ganz hübsch für die Jugend.«

»Nein,« entschied Unrat, »das geht auf keinen Fall. Wir brauchen die
Jungfrau. Und zwar käme es -- aufgemerkt nun also! --«

Unrat schöpfte Atem, sein Herz klopfte.

»-- ganz besonders auf die Darstellerin der Johanna an. Denn diese soll
eine hehre Künstlerin sein, die den Schülern die erhabene Gestalt der
Jungfrau -- immer mal wieder -- recht nahe bringt.«

»Allerdings, allerdings«, sagte der Schauspieler, mit tiefem
Einverständnis.

»Da habe ich denn nun an eine Ihrer Damen gedacht, die ich, und
hoffentlich nicht mit Unrecht, auf das höchste habe preisen hören.«

»Ach nee.«

»Nämlich an das Fräulein Rosa Fröhlich.«

»Wie, bitte?«

»Rosa Fröhlich«, und Unrat hielt die Luft an.

»Fröhlich? Haben wir ja gar nicht.«

»Wissen Sie das auch ganz genau?« fragte Unrat, kopflos.

»Erlauben Sie, ich bin ja nicht meschugge.«

Unrat wagte den Mann nicht mehr anzusehn.

»Dann kann ich mir das aber gar nicht --«

Jener kam ihm zu Hilfe:

»Da muß wohl sicher 'ne Verwechslung vorliegen.«

»Ach ja«, sagte Unrat, kindlich dankbar.

»Entschuldigen Sie nur.«

Und er dienerte, während er sich zurückzog.

Der Kassierer war verblüfft. Schließlich rief er hinterher:

»Aber Herr Professohr, über den Fall läßt sich ja trotzdem reden.
Wieviel Billette würden Sie denn nehmen? Herr Pro --«

Unrat drehte sich unter der Tür noch einmal um, sein Lächeln war
verzerrt vor Angst vor dem Verfolger.

»Entschuldigen Sie doch nur.«

Und er war geflüchtet.

                   *       *       *       *       *

Ohne es zu merken, kam er die Straße hinunter und an den Hafen. Um ihn
her waren stampfende Tritte von Männern, die Säcke trugen, und breite
Rufe von andern, die sie zu Giebelluken hinaufwanden. Es roch nach
Fischen, Teer, Öl, Spiritus. Die Masten und Schlote dahinten im Fluß
verwickelten sich schon in Dämmerung. Inmitten der Betriebsamkeit, die
vor Dunkelwerden noch aufflackerte, ging Unrat dahin mit seinem
bohrenden Gedanken: Lohmann »fassen«, den Aufenthalt der Künstlerin
Fröhlich nachweisen.

Er ward angestoßen von Herren in englischen Anzügen, die mit
Frachtbriefen umherliefen, und von Arbeitern, die ihm »Achtung!«
zubrüllten. Die allgemeine Hast ergriff ihn; er drückte, ehe er's sich
versah, den Griff einer Tür, über der »Heuerbas« und irgendeine
schwedische oder dänische Inschrift stand. Im Laden lagen gerollte Taue,
Schiffszwieback, kleine, scharf riechende Fässer. Ein Papagei schrie:
»Duhn supen!« Mehrere Matrosen tranken, andere redeten, die Hände in den
Hosen, auf einen riesigen, rotbärtigen Mann ein. Der machte sich, es
dauerte eine Weile, aus den Tabakswolken des Hintergrundes los, stellte
sich hinter den Ladentisch, so daß der blecherne Reflektor der
Wandlaterne seinen Kahlkopf heftig beleuchtete, stemmte die Tatzen auf
die Kante und sagte plump:

»Wollen Sie was von mich, Herr?«

»Geben Sie mir,« verlangte Unrat leichthin, »eine Eintrittskarte für das
Sommertheater.«

»=Wat= sagen Sie?« fragte der Mann.

»Nun ja, für das Sommertheater. Da Sie denn nun einmal in Ihrem
Schaufenster anzeigen, daß Sie Billette zum Sommertheater verkaufen.«

»Wat soll ich doorvon denken, Herr,« und der Mann behielt den Mund
offen. »Das Sommertheater speelt doch nich in 'n Winter.«

Unrat versteifte sich auf sein Recht.

»Aber Sie haben es im Fenster, Mann.«

»Door kann 't jä ook bliewen!«

Das war herausgeplatzt; aber der Heuerbas nahm seine Achtung vor dem
bebrillten Herrn gleich wieder zusammen. Er suchte nach Gründen, die den
Fremden überzeugen konnten, das Sommertheater sei jetzt geschlossen. Um
seiner behutsamen Gedankenarbeit körperlich nachzuhelfen, gab er mit
seiner fürchterlichen, rotbehaarten Hand der Tischplatte von der Seite
ganz vorsichtige Streiche. Schließlich hatte er gefunden:

»Das weiß jä woll de dümmste Schooljong,« sagte er gutmütig, »daß in 'n
Winter kein Sommertheater is.«

»Erlauben Sie, Verehrter,« machte Unrat, überlegen abwehrend.

Der Mann rief zu Hilfe:

»Hinnerich! Laurenz!«

Die Matrosen kamen näher.

»Ick weit nich, wat mit em los is, hei will mit alle Macht in 'n
Willemsgorten.«

Die Matrosen rollten Kautabak in den Mündern. Sie und der Heuerbas
starrten angestrengt auf Unrat, als sei er ein sehr weit Hergekommener,
etwas wie ein Chinese, den man nun verstehen sollte. Unrat empfand dies;
es befiel ihn Hast, hier fertig zu werden.

»Dann könnten Sie mir wenigstens sagen, Mann, ob vorigen Sommer in dem
bewußten Theater ein gewisses Fräulein Fröhlich mitgespielt hat -- Rosa
Fröhlich.«

»Wo soll ich das woll herwissen, Herr?« Der Mann war vollkommen
verblüfft. »Meinen Sie, Herr, ick gew mich mit die Zirkusminscher aff?«

»Oder doch,« sagte Unrat Hals über Kopf, »ob die erwähnte Dame im
kommenden Jahr uns -- immer mal wieder -- durch ihre Leistungen erfreuen
wird.«

Der Heuerbas sah erschreckt aus; er verstand kein Wort mehr. Einer der
Matrosen hatte etwas gefunden:

»Hei makt sick 'n Jux, Pieter, hei will di uzen!«

Darauf legte er den Kopf in den Nacken und lachte, glucksend und
dröhnend, aus schwarz geöffnetem Rachen. Die andern stießen sich an und
machten es dann ebenso. Dem Heuerbas schien es zwar keineswegs, als ob
dieser Fremde sich lustig machte; aber er sah den Respekt in Gefahr, den
seine Kunden vor ihm haben mußten: diese Leute, die er verdang, die er
den Kapitänen aufs Schiff lud, zusammen mit Zwieback und Ginever. Er
verfiel unvermittelt in eine künstliche Wut, färbte sich wild, schlug
auf den Tisch und streckte einen gebieterischen Finger aus.

»Herr! Ich hab' mehr zu tun, ich bün Ihr Aap nich! Sehn Sie sich mal die
Tür an, da achter Ihnen is sie!«

Und als Unrat noch einen Augenblick betäubt auf seinem Platz blieb, traf
der Mann Anstalt, hinter seinem Tisch hervorzukommen. Unrat klinkte
rasch die Tür auf. Der Papagei schrie ihm nach: »Duhn supen!« Die
Matrosen brüllten vor Lachen. Unrat schloß die Tür.

Er bog scharf um die nächste Ecke und entkam aus der Hafengegend in
stille Straßen. Er zensierte das Vorgefallene.

»Dies war ein Fehler. Dies war -- freilich nun wohl -- ein Fehler.«

Die Künstlerin Fröhlich mußte auf einem andern Wege ausfindig gemacht
werden. Unrat sah sich die Begegnenden daraufhin an, ob sie etwas von
ihr wüßten. Es waren Lastträger, Dienstmädchen, der Laternenanzünder,
eine Zeitungsfrau. Mit dem Volk war keine Verständigung möglich: er
hatte die Erfahrung gemacht. Auch lud ihn sein jüngstes Erlebnis dazu
ein, bei der Anknüpfung mit Unbekannten vorsichtig zu sein. Weiser war
es, nach einem schon vertrauten Gesicht sich umzusehen. Aus der nächsten
»Grube« tauchte eben eines auf, dem Unrat noch voriges Jahr mit wütender
Betonung lateinische Verse zugeschrien hatte. Der Schüler, der »seins«
nie »präpariert« hatte, schien jetzt Handlungslehrling zu sein. Er
näherte sich mit einem Packen Briefe in der Hand und sah geckenhaft aus.
Unrat ging auf ihn zu, machte schon den Mund auf, wartete nur noch auf
den Gruß des jungen Menschen. Der aber erfolgte nicht. Der ehemalige
Schüler sah dem Professor höhnisch in die Augen und ging dicht an Unrats
zu hoher Schulter vorbei, wobei auf seinem blonden Gesicht das Grinsen
erschrecklich breit ward.

Unrat verschwand rasch in die »Grube«, woher der andere gekommen war. Es
war eine der nach dem Hafen sich senkenden Straßen; und da sie
abschüssiger ging als die andern, hatten sich hier zahllose Kinder
zusammengefunden, um in kleinen Wagen mit vollen Rädern, lärmenden
»Bullerwagen«, den Berg hinabzufahren. Die Mütter und Mägde standen auf
dem Bürgersteig, erhoben die Arme und riefen zum Abendessen; aber die
junge Welt stürzte unablässig, kniend in ihren Wagen oder die Beine in
der Luft, mit wehenden Halstüchern, über die Ohren geklappten Mützen und
zum Jubeln offnen Mündern, holpernd das Klinkerpflaster hinunter. Unrat
mußte, wie er die Straße überschritt, Sprünge machen, sonst geriet er in
die Deichsel. Um ihn her spritzten Pfützen auf. Aus einem
vorüberrasenden Wagen rief plötzlich eine durchdringende Stimme:

»Unrat!«

Unrat zuckte zusammen. Sofort wiederholten einige andere das Wort. Diese
Bürger- und Volksschüler hatten seinen Namen wohl von den Gymnasiasten
erfahren; und andere, die gar nicht wußten, was gemeint war, schrien
mit. Durch den Sturm hindurch, der sich gegen ihn erhoben hatte, mußte
Unrat die steile Straße erklimmen. Keuchend erreichte er einen
Kirchplatz.

Das war ihm wohl alles geläufig; die ehemaligen Schüler, die ihn nicht
grüßten, sondern angrinsten, die Straßenjugend, die ihm seinen Namen
nachrief. Nur hatte er heute in seinem Eifer nicht damit gerechnet: denn
jetzt schuldeten die Leute ihm eine Antwort. Wenn sie früher ihre
Vergilverse nie gekonnt hatten, mußten sie nun wenigstens über die
Künstlerin Fröhlich Bescheid wissen!

Unrat kam auf den Markt und an einem Tabakshändler vorbei, einem Schüler
von vor zwanzig Jahren, von dem er zuweilen ein Kistchen bezogen hatte;
-- nur zuweilen: er rauchte nicht stark, er trank selten; er hatte
keines der bürgerlichen Laster ... Die Rechnungen dieses Mannes waren
regelmäßig überschrieben: Herrn Professor U --, und dann erst war aus
dem U ein R gemacht. Ob das böse Absicht oder Gedankenlosigkeit war,
hatte Unrat nie feststellen können; aber er verlor auf einmal den Mut,
den Laden zu betreten, dessen Schwelle er schon berührt hatte. Der Mann
da drinnen war ein widersetzlicher Schüler, der nicht zu »fassen« war.

Er schlich eilig weiter. Es regnete nicht mehr; der Wind trieb die
Wolken fort. Die Gaslaternen flackerten rot. Schief über einen Giebel
lugte manchmal der gelbe, halbe Mond: ein höhnisches Auge, das gleich
wieder das Lid einkniff, so daß ihm sein Hohn nicht zu »beweisen« war.

Wie er in den »Kohlbuden« trat, flammten die großen Fenster des Café
Central lichterloh auf. Unrat spürte Lust, hineinzugehen, ein
ungewohntes Getränk zu sich zu nehmen. Er war heute auf merkwürdige
Weise aus den Schienen seines Tages herausgeworfen. Da drinnen ließ sich
gewiß etwas über die Künstlerin Fröhlich erfahren; dort ward von allem
möglichen gesprochen. Unrat wußte dies von früher, denn zu Lebzeiten
seiner Frau hatte er sich manchmal -- sehr selten -- eine Ferienstunde
im Café Central gegönnt. Seit sie tot war, hatte er zu Hause so viel
Ruhe wie er wollte, und brauchte das Café nicht mehr. Überdies war ihm
der Aufenthalt dort zum Schluß erschwert worden durch den neuen
Besitzer, auch einen frühern, nach Jahren in die Stadt zurückgekehrten
Schüler. Dieser hatte seinen einstigen Lehrer eigenhändig bedient und
ihn mit äußerster Höflichkeit, so daß Unrat es ihm unmöglich »beweisen«
konnte, fortwährend als Professor Unrat angeredet. Die Gäste waren sehr
angeregt gewesen; Unrat hatte die Empfindung gehabt, wenn er häufiger
herkäme, würde er dem Lokal zur Reklame dienen.

Also wandte er sich fort und suchte im Geist nach andern Stätten, wo er
seine Frage vorbringen konnte. Aber es fielen ihm keine ein. Die
bekannten Köpfe, die sein Gedächtnis aufrief, trugen alle solche Mienen
wie vorhin der Handlungslehrling, sein Schüler. Die erleuchteten
Geschäfte bargen, wie das des Zigarrenhändlers und das des Cafétiers,
lauter aufrührerische Schüler. Unrat geriet in Zorn, er fing an müde zu
werden, und er hatte Durst. Er warf nach den Läden, nach den Haustüren
mit Namen ehemaliger Sekundaner aus den Rändern seiner Brillengläser die
grünen Blicke, die seine Klasse giftig nannte. Alle diese Burschen
forderten ihn heraus. Auch die Künstlerin Fröhlich, die sich in einem
dieser Häuser versteckt hielt, einen seiner Schüler mit Nebendingen
beschäftigte und sich Unrats Machtbefugnis entzog, sie forderte ihn
heraus! Zuweilen zeigte das Schild an einem Eingang den Oberlehrer
Soundso an; dann lenkte Unrat gereizt die Augen weg. Der da hatte vor
seiner eigenen Klasse seinen Namen genannt; und daß er sich darauf
verbessert hatte, machte nichts gut. Dieser hier hatte Unrats Sohn auf
dem Markt mit einem Frauenzimmer gesehen und das Gesehene herumgeredet.
Auf allen Seiten bedroht von Feinden, durchmaß Unrat die Straßen. Er
schlich an den Häusern hin, mit einem gespannten Gefühl oben auf dem
Scheitel; denn jeden Augenblick konnte wie ein Kübel schmutziges Wasser,
den jemand ihm über den Kopf gegossen hätte, aus einem Fenster sein Name
fallen! Und da er ihn nicht sah, vermochte er den Schreier nicht zu
»fassen«! Eine empörte Klasse von fünfzigtausend Schülern tobte um Unrat
her.

So rettete er sich, ehe er's selber wußte, in die abgelegenste, tiefste
Gegend, wo am Ende einer langen, stillen Gasse das Stift der alten
Fräulein stand. Es war hier ganz dunkel. Ein paar huschende Wesen in
halblangen »Mantillen« und mit Tüchern um den Kopf kehrten verspätet
heim aus einem Kränzchen, von einem Abendgottesdienst, klingelten
verstohlen, zergingen in einer Türspalte. Eine Fledermaus beschrieb
Zacken über Unrats Hut. Unrat dachte und schielte nach der Stadt hinauf:

»Dann ist da kein, kein Mensch.«

Er sagte wohl:

»Ich leg' euch Bande noch mal hinein!«

Aber da er seine Ohnmacht fühlte, kam der Haß in ihm ins Zittern und riß
ordentlich an ihm; der Haß auf diese Tausende fauler, boshafter Schüler,
die ihm immer die schuldige Arbeit vorenthalten, ihn immer bei seinem
Namen genannt, immer nur auf Unfug gesonnen hatten; die ihn jetzt mit
der Künstlerin Fröhlich ärgerten, sie und den Schüler Lohmann nicht
angaben, sondern sich benahmen wie eine »gemeine« Klasse, die
zusammenhält gegen den Lehrer; die jetzt alle beim Abendessen saßen, ihn
aber nötigten, hier unten herumzuschleichen; und die überhaupt, es ahnte
ihm in dieser Stunde, etwas Übles aus ihm gemacht, ihn in den langen
Jahren, die er bei ihnen war, fragwürdig zugerichtet hatten.

Er, der seit sechsundzwanzig Jahren die Klasse vor sich hatte, die
Klasse mit immer denselben tückischen Gesichtern, hatte nie bemerkt, daß
die Gesichter hier draußen und wenn die Zeit hinging, bald ganz
gleichgültige Mienen behielten beim Gedanken an Professor Unrat, und daß
sie später sogar wohlwollende annahmen. Immer in der Anspannung des
Kampfes war er nicht dazu angetan, es zu würdigen, daß die Älteren in
der Stadt seinen Namen, sogar wenn sie ihm das Wort laut an den Kopf
sagten, nicht aussprachen um ihn zu verletzen, sondern Jugenderinnerungen
zuliebe, die ihnen mittlerweile harmlos heiter aussahen;
und daß er in der Stadt eine Figur war die für jeden Komik
umhertrug, aber für manchen eine zärtliche Komik. Er hörte nicht den
Meinungsaustausch zweier Schüler aus der allerersten Generation, die an
einer Straßenecke stehen blieben und ihm, er meinte voll Hohn,
nachblickten:

»Was ist denn mit dem Unrat? Er wird alt.«

»Und immer schmutziger.«

»Anders als schmutzig hab' ich ihn nie gekannt.«

»O, das wissen Sie wohl nicht mehr. Als Hilfslehrer war er noch 'n ganz
adretter Mensch.«

»So? Was der Name tut. Ich kann ihn mir überhaupt nicht sauber
vorstellen.«

»Wissen Sie, was ich glaube? Er sich selber auch nicht. Gegen so 'n
Namen kann auf die Dauer keiner an.«




III


Unrat hastete die stille Gasse wieder hinauf, denn er hatte einen
Gedanken gehabt, dessen Richtigkeit er sofort, aber sofort nachprüfen
wollte. Er wußte durch plötzliche Erleuchtung, Rosa Fröhlich sei die
Barfußtänzerin, von der man jetzt so viel Aufhebens machte. Sie sollte
herkommen und in dem Saal der Gesellschaft für Gemeinsinn ihre Künste
sehen lassen. Unrat entsann sich ganz deutlich, wie Oberlehrer Wittkopp,
ein Mitglied dieser Gesellschaft, davon erzählt hatte. Er war im
Lehrerzimmer an sein Wandschränkchen getreten, hatte es aufgeschlossen,
einen Packen Exerzitienhefte hineingelegt und dazu gesagt:

»Nun bekommen wir hier also auch die berühmte Rosa Fröhlich, die auf
bloßen Füßen griechisch tanzt.«

Unrat sah Wittkopp vor sich, wie er sich wichtig machte, eitel um seinen
Klemmer herumschielte und die Lippen spitzte, um auszusprechen: »Rosa
Fröhlich.« Ganz ohne Zweifel, er hatte gesagt: Rosa Fröhlich. Unrat
hörte ja jeden der vier Laute, in Wittkopps gekünstelter Sprechweise und
mit dem gesäuselten R. Das hätte ihm früher einfallen sollen! Zweifellos
war die Barfußtänzerin Fröhlich inzwischen eingetroffen, und der Schüler
Lohmann war mit ihr in Verbindung getreten. Unrat war nun auf dem Wege,
beide zu »fassen«.

Er erreichte die Siebenbergstraße, er hatte sie halb durcheilt, da ging
donnernd ein Rolladen nieder vor einem Schaufenster, und Unrat blieb,
einige Schritte davor, vernichtet stehn. Denn der Rolladen gehörte dem
Musikalienhändler Kellner, der bei solchen Gelegenheiten die Karten
verkaufte und alles Nähere wußte. Es schien, als sollte Unrat die Zwei,
denen er nachsetzte, heute nicht mehr einholen.

Trotzdem konnte er sich nicht denken, daß er jetzt nach Haus gelangen
und sein Nachtessen herunterbringen werde. Er war in Jagdleidenschaft
geraten. Er gab sich noch ein paar Minuten, machte einen letzten Umweg.
Am Rosmarinweg hielt er, ganz erschüttert, vor einem schiefgetretenen
Holztreppchen den Schritt an. Es klomm steil bis vor eine schmale
Ladentür mit der Inschrift: »Johannes Rindfleisch, Schuhmachermeister«.
Eine Warenauslage war nicht da; hinter den Spiegelscheiben der zwei
kleinen Fenster standen Blumentöpfe. Und Unrat bedauerte, von seinem
guten Geschick nicht schon längst hierher geführt zu sein, zu der
Behausung eines rechtschaffenen und harmlosen Mannes, eines Herrnhuters,
der kein Scheltwort in den Mund nahm, niemals kränkend die Miene verzog,
und der über die Künstlerin Fröhlich anstandslos Auskunft erteilen
würde!

Er öffnete die Tür. Eine Glocke schlug an, und der Ton schwang
freundlich nach. Die Werkstatt lag sauber aufgeräumt im Halbdunkel.
Eingefaßt in den Rahmen der Tür zum Nebenzimmer, zeigte sich das mild
beleuchtete Bild der Schustersfamilie beim Abendbrot. Der Geselle kaute
an der Seite der Haustochter. Den kleinen Kindern gab die Mutter
Kartoffeln zur Mettwurst. Der Vater setzte die bauchige Flasche mit
Braunbier neben die Lampe, erhob sich und sah nach dem Kunden.

»Nabend, Herr Professer.« Er schluckte erst umständlich seinen Bissen
hinunter. »Und womit kann ich dienen?«

»Ja,« versetzte Unrat, rieb sich unsicher lächelnd die Hände und
schluckte auch, mit leerer Kehle.

»Entschuldigen Sie man,« setzte der Schuhmacher hinzu, »daß hier schon
allens duster is. Hier machen wir um Klock sieben Feierabend. Der Rest
des Abendes gehört dem Herrn. Wer da noch arbeiten tut, da is doch kein
Segen auf.«

»Das mag ja denn einerseits -- ganz richtig sein,« stotterte Unrat.

Der Schuhmacher war einen Kopf höher. Er hatte knochige Schultern und
unter seinem Schurzfell einen unvermittelten Spitzbauch. Ergrauende
Löckchen, ein wenig ölig, machten den Bogen um sein langes, bleifarbenes
Gesicht, dessen Wangen in einen keilförmigen Bart hineinhingen, und das
langsam lächelte. Rindfleisch schob immerfort über dem Magen die Finger
ineinander, löste sie und steckte sie wieder zusammen.

»Aber das ist es andererseits freilich nicht, weshalb ich komme,«
erklärte Unrat.

»Herr Professer, Nabend Herr Professer,« sagte die Frau von der Schwelle
her und knixte. »Was stehst du da in 'n Schummern mit Herrn Professer,
Johannes, laß ihm doch rein. Herr Professer, wenn Sie es man nich übel
nehmen, daß wir uns' Mettwuß essen.«

»Das liegt mir ganz und gar fern, gute Frau.«

Unrat entschloß sich zu einem Opfer.

»Meister Rindfleisch, ich unterbreche ungern Ihr Mahl, aber ich ging
grade vorbei und da kam mir der Gedanke, daß Sie mir -- aufgemerkt nun
also! -- ein Paar Stiefel anmessen sollen.«

»Zu dienen, Herr Professer,« und die Frau knixte, »zu dienen.«

Rindfleisch bedachte sich; dann verlangte er die Lampe.

»Denn sitten wi jä all' in'n Dustern bi'n Eeten,« bemerkte die Frau
heiter. »Nöh, Herr Professer, kommen Sie man rein, ich mach Licht für
Ihnen in der blauen Stube.«

Sie ging voran in einen Raum, wo es kalt war, und zündete Unrat zu Ehren
die beiden unversehrten rosa Kerzen an, die sich über ihren krausen
Manschetten und flankiert von zwei großen Muscheln, im Trumeau
spiegelten. An den kraßblauen Wänden verweilten in sonntäglicher Haltung
Großvatermöbel aus Mahagoni. Auf der gehäkelten Decke des Sophatisches
breitete ein segnender Christus seine Biskuitarme aus.

Unrat wartete, bis Frau Rindfleisch hinaus war. Als er den Schuhmacher
hinter geschlossener Tür und recht in seiner Gewalt hatte, setzte er
ein.

»Vorwärts denn also, Meister, jetzt heißt es zeigen, daß Sie, der Sie
einige kleinere Arbeiten zur Zufriedenheit des Leh-- zu meiner
Zufriedenheit bewerkstelligten, auch ein recht braves Paar Stiefel
schaffen können.«

»O ja, Herr Professer, o o oh ja,« erwiderte Rindfleisch demütig und
beflissen wie ein Primus.

»Mag ich immerhin schon im Besitz zweier Paare sein, so kann bei der
jetzt vorwaltenden Nässe doch niemand sich genug tun an guter, warmer
Fußbekleidung.«

Rindfleisch kniete und maß. Er hatte den Bleistift zwischen den Zähnen
und grunzte nur.

»Andererseits ist dies die Jahreszeit, die gewöhnlich etwas Neues in die
Stadt bringt, ein wenig -- sicherlich doch -- geistige Erholung. Die ist
es denn wohl auch, die dem Menschen nottut.«

Rindfleisch sah auf.

»Sagen Sie das man noch mal, Herr Professer. Ja ja jah, die tuhet dem
Menschen not. Und das weiß unsere Brüdergemeihende auch.«

»So so,« machte Unrat. »Aber ich denke an den Besuch ausgezeichneter,
unter den Menschen hervorragender Persönlichkeiten.«

»Da denk' ich auch an, Herr Professer, und da denkt auch die Gemeihende
an und versammelet uns Brüder am morgigen Abende zum Gebet mit einem
berühmten Missionar. Ja o jah.«

Unrat fand es schwierig, zur Künstlerin Fröhlich zu gelangen. Er suchte
eine Weile, und als er keinen Umweg mehr fand, ging er gradaus.

»Auch in der Gesellschaft für Gemeinsinn zeigt sich uns nächstens --
immer mal wieder -- eine Berühmtheit. Eine Künstlerin -- Sie werden ja,
so gut wie jedermann, von ihr gehört haben, Meister.«

Rindfleisch schwieg, und Unrat wartete mit Leidenschaft. Er war
überzeugt, was er brauchte, steckte in dem Menschen zu seinen Füßen, und
es liege nur an ihm, es herauszuziehen. Die Künstlerin Fröhlich hatte in
der Zeitung gestanden, war im Lehrerzimmer besprochen worden, hing im
Fenster bei Kellner. Die ganze Stadt wußte Bescheid über sie, außer
Unrat. Jeder andere hatte mehr Weltläufigkeit und Personenkenntnis als
Unrat: er lebte, ohne daß er's selber wußte, tief in dieser Vorstellung;
und er wandte sich mit vollem Vertrauen an einen Herrnhutischen Schuster
um Auskunft über eine Tänzerin.

»Sie tanzt, Meister. In der Gesellschaft für Gemeinsinn tanzt sie. Ei,
da werden nun die Leute hinlaufen.«

Rindfleisch nickte.

»Die Leute machen es sich woll nich klar, Herr Professer, wo sie
hinlaufen,« sagte er gedämpft und bedeutungsvoll.

»Sie tanzt ja barfuß, das ist doch eine seltsame Fertigkeit, Meister.«

Unrat wußte nicht, wie er den Mann noch anfeuern solle.

»Denken Sie nur: barfuß!«

»Barfuß,« wiederholte der Schuster. »O o oh! Also tanzeten auch die
Weiber der Amalekiter, die vor dem Götzen tanzeten.«

Und er stieß ein leeres Gelächter aus, nur aus Demut, weil er, der
ungelehrte Mann, sich mit Worten der Schrift zu schmücken wagte.

Unrat rückte gepeinigt hin und her, wie bei der Übersetzung eines
Schülers, der stockte und gleich festzusitzen drohte. Er hieb mit den
Knöcheln auf die Stuhllehne und sprang auf.

»So lassen Sie's nun gut sein mit dem Maßnehmen, Meister, und sagen Sie
mir -- vorwärts denn also! -- ob die Barfußtänzerin Fröhlich schon
eingetroffen ist! Das sollten Sie wohl wissen!«

»Ich, Herr Professer?« Und Rindfleisch stand bestürzt, »ich -- eine
Tänzerin?«

»Dadurch werden Sie auch nicht schlechter,« behauptete Unrat ungeduldig.

»O o oh, ferne von mir sei der geistige Hochmut und die
Selbstgerechtigkeit. Und Liebe im Herrn, Herr Professer, will ich denn
auch haben für meine barfüßige Schwester, o jah, und will bitten, daß
der Herr an ihr tuhe, was er an der Sünderin Magdalena getan hat.«

»Sünderin?« fragte Unrat überlegen. »Warum halten Sie denn die
Künstlerin Fröhlich für eine Sünderin?«

Der Schuhmacher blickte keusch auf den geölten Fußboden.

»Ei ja,« versetzte Unrat, immer unzufriedener mit dem Meister, »wenn
Ihre Frau oder Ihre Tochter einen Lebenswandel beginnen wollten wie eine
Künstlerin, das stände ihnen -- freilich denn wohl -- nicht an. Hingegen
gibt es Lebenskreise und Sittengesetze: -- doch mag's denn genug sein.«

Und er machte eine Handbewegung, die sagte, daß hier ein Gegenstand in
Tertia berührt ward, der höchstens nach Prima gehörte.

»Auch mein Weib ist eine Sünderin,« sagte der Schuster leise, schob die
Finger über dem Magen durcheinander und sah auf, mit einem
Bekennerblick.

»Und ich selbsten muß sprechen: Herr Herre. Denn Fleischessünder sind
wir allzumal.«

Nun erstaunte Unrat.

»Sie und Ihre Frau? Sie sind doch rechtmäßig verheiratet?«

»O o oh jah, das sind wir woll. Aber Fleischessünde, Herr Professer,
bleibt es immerdar, und Gott erlaubt es auch nuhr --«

Der Herrnhuter richtete sich auf zu etwas Wichtigem. Seine Augen wurden
rund und ganz bleich von Geheimnis.

»Nun?« fragte Unrat nachsichtig.

Und jener, flüsternd:

»Das wissen die andern Menschen man nich, daß Gott es nuhr darum
erlaubt, auf daß er in seinen Himmel oben mehr Engel kriegt.«

»So so,« machte Unrat, »das ist ja denn freilich recht hübsch.«

Und er lugte mit einem hinterhältigen Lächeln zu dem verklärten Gesicht
des Schuhmachers hinauf.

Aber er unterdrückte bald seinen Spott und wandte sich zum Gehen. Er
fing an zu glauben, Rindfleisch wisse wirklich nichts über die
Künstlerin Fröhlich. Der Schuhmacher besann sich auf diese Welt und
fragte, wie hoch denn die Schäfte sein sollten. Unrat antwortete
nachlässig, behandelte auch den Abschied von der Familie Rindfleisch nur
mit flüchtiger Leutseligkeit. Dann trat er rasch den Heimweg an.

Er verachtete Rindfleisch. Er verachtete die blaue Stube, die Enge
dieser Geister, die demütigen Seelen, die pietistischen Überspanntheiten
und die sittliche Verstocktheit. Auch bei Unrat zu Hause sah es eher
dürftig aus; dafür aber hatte er in seinem Kopf die Möglichkeit, sich
mit mehreren alten Geistesfürsten, wenn sie zurückgekehrt wären, in
ihrer Sprache über die Grammatik in ihren Werken zu unterhalten. Er war
arm, unerkannt; man wußte nicht, welche wichtige Arbeit er seit zwanzig
Jahren förderte. Er ging unansehnlich, sogar verlacht unter diesem Volk
umher; -- aber er gehörte, seinem Bewußtsein nach, zu den Herrschenden.
Kein Bankier und kein Monarch war an der Macht stärker beteiligt, an der
Erhaltung des Bestehenden mehr interessiert als Unrat. Er ereiferte sich
für alle Autoritäten, wütete in der Heimlichkeit seines Studierzimmers
gegen die Arbeiter -- die, wenn sie ihre Ziele erreicht hätten,
wahrscheinlich bewirkt haben würden, daß auch Unrat etwas reichlicher
entlohnt wäre. Junge Hilfslehrer, noch schüchterner als er, bei denen er
sich mit der Sprache herauswagte, warnte er düster vor der unseligen
Sucht des modernen Geistes, an den Grundlagen zu rütteln. Er wollte sie
stark: eine einflußreiche Kirche, einen handfesten Säbel, strikten
Gehorsam und starre Sitten. Dabei war er durchaus ungläubig und vor sich
selbst des weitesten Freisinns fähig. Aber als Tyrann wußte er, wie man
sich Sklaven erhält; wie der Pöbel, der Feind, die fünfzigtausend
aufsässigen Schüler, die ihn bedrängten, zu bändigen waren. Lohmann
schien in Beziehungen zu stehn zur Künstlerin Fröhlich; Unrat errötete
darüber, weil er nicht anders konnte. Aber zum Verbrecher ward der
Schüler Lohmann erst dadurch, daß er sich bei verbotenen Freuden der
harten Zucht des Lehrers entzog. Nicht sittliche Einfalt zwang Unrat zum
Zorn ...

                   *       *       *       *       *

Er gelangte in seine Wohnung und schlich auf den Zehen an der Küche
vorbei, wo die Wirtschafterin, über seine Verspätung ungehalten, mit den
Töpfen rasselte. Dann bekam er zu essen, Mettwurst und Kartoffeln. Sie
waren zerkocht und dennoch kalt. Unrat hütete sich, ein Wort dagegen zu
sagen; dieses Mädchen hätte sofort die Hände auf die Hüften gestemmt.
Unrat wollte sie davor bewahren, sich gegen ihren Herrn aufzulehnen.

Nach der Mahlzeit stellte er sich vor sein Schreibpult. Es war, Unrats
kurzsichtigen Augen zuliebe, übermäßig hoch; und die dreißigjährige
Anstrengung, den rechten Arm daraufzulegen, hatte ihm die Schulter weit
aus der graden Linie gehoben. »Das Wahre ist nur die Freundschaft und
die Literatur,« sagte er dabei wie gewöhnlich. Dies Wort hatte er
irgendwo aufgefangen und sich angewöhnt, und sah sich nun genötigt, es
vor sich hin zu denken, so oft er an die Arbeit ging. Was er unter
Freundschaft zu verstehn habe, erfuhr er nie. Das Wort ging nur zufällig
mit. Aber die Literatur! Das war ja sein wichtiges Werk, wovon die
Menschen nichts wußten, das hier in der Stille seit langer Zeit gedieh
und das vielleicht einmal, Staunen erregend, aus Unrats Gruft
hervorblühen sollte. Es handelte von den Partikeln bei Homer!... Aber
Lohmanns Aufsatzheft lag daneben und ließ ihn nicht in Stimmung kommen.
Er mußte danach greifen und an die Künstlerin Fröhlich denken. Es gab
etwas, das ihn sehr beunruhigte: er war nicht mehr sicher, daß die
berühmte Barfußtänzerin sich Rosa Fröhlich nenne. Diese Fröhlich konnte
ganz etwas anderes sein. Ja, sie =war= ganz etwas anderes: es ward Unrat
durch Grübeln zur Gewißheit. Er hatte sie immer noch ausfindig zu
machen, um sie dem Schüler Lohmann »beweisen« zu können. Er sah sich, im
Kampfe mit diesem Elenden, wieder weit zurückgeworfen und keuchte vor
einsamer Erregung.

Plötzlich stürzte er sich in seinen Mantel und stürmte hinaus. Vor dem
Haustor lag schon die Kette; Unrat zerrte daran, wie ein Ausbrecher. Die
Wirtschafterin schalt, er hörte sie herbeistampfen. In der Angst der
äußersten Minute tat er einen richtigen Griff, die Tür ging auf, er war
im Vorgärtchen und auf der Straße. Bis zum Stadttor wechselte er
zwischen Trab und Eilschritt; dann mäßigte er sich, aber sein Herz
klopfte. Er fühlte sich seltsam, wie auf verbotenen Wegen. Er ging den
verödeten Straßenzug, über Berg und Tal, immer gradaus. Er lugte in die
Gäßchen und »Gruben«, verweilte vor den Gasthäusern und sah mit
gespanntem Mißtrauen zu Fenstern hinauf, zwischen deren geschlossenen
Vorhängen ein Lichtstrahl zu liegen schien. Er wanderte auf der dunkeln
Seite; drüben verbreitete sich heller Mond. Es war sternenklar, es wehte
nicht mehr, und Unrats Schritte hallten. Beim Rathaus lenkte er auf den
Markt und machte die Runde unter den Lauben. Bogen, Türme, Brunnen
stachen ihre von Arabesken umrankten Schattenrisse in die gotische
Mondnacht. Eine rätselhafte Aufregung geschah in Unrat; er sagte zu
verschiedenen Malen:

»Da würde denn wohl ... traun ...« und »Vorwärts denn also!«

Dabei prüfte er eifrig jedes einzelne Fenster der Post und des
Polizeiamtes. Da er es unwahrscheinlich fand, daß sich die Künstlerin
Fröhlich in diesen Gebäuden versteckt halte, kehrte er auf die vorhin
verlassene Straße zurück. Wenige Schritte weiter glänzte die breite
Scheibe eines Lokals, in dem sich viele von Unrats Kollegen allabendlich
um das Bier scharten. Auf der Gardine erschien schwarz abgezeichnet der
spitzbärtige, mit dem Munde klappende Kopf eines Oberlehrers, eines ganz
schlimmen, der Unrat den Respekt versagte, weil er zur Lockerung der
Disziplin in der Schule Anlaß gebe, und der sich über Unrats Sohn
sittlich entrüstet hatte. Unrat sah sich diesen Doktor Hübbenett
nachdenklich an: wie er redete aus seinem Bart heraus, was er für einen
Biereifer hatte, welch gewöhnlicher Michel er war! Unrat hatte mit den
Leuten da drinnen nichts zu tun, gar nichts; es ward ihm jetzt klar, zu
seiner Genugtuung. Da hockten nun =Die= beisammen und waren in der
Ordnung: er aber dünkte sich fragwürdig, gewissermaßen, und ausgestoßen,
sozusagen. Und der Gedanke an Die dort war ihm kein böser Stachel mehr.
Er nickte dem Schatten des Oberlehrers zu, langsam und mit
Geringschätzung -- und ging weiter.

Die Stadt war gleich wieder zu Ende. Er kehrte um, wandte sich in die
Kaiserstraße. Bei Konsul Breetpoot mußte Ball sein; das große Haus war
ganz erleuchtet, fortwährend fuhren Wagen auf. Der Diener und mehrere
Aufwärter sprangen vor, öffneten die Schläge, halfen beim Aussteigen.
Seidene Röcke raschelten über die Schwelle. Eine Dame hielt an, sie
streckte gütig lächelnd die Hand einem jungen Mann entgegen, der zu Fuß
herbeikam. Unrat erkannte in dem hübschen Menschen mit dem Zylinder den
jungen Oberlehrer Richter. Er hatte sagen gehört, Richter sei auf eine
reiche Heirat aus, in einer eleganten Familie, zu der sonst Oberlehrer
nicht den Blick erhoben. Und Unrat, drüben im Dunkeln, feixte vor sich
hin.

»Ei, recht strebsam -- wahrlich doch,« sagte er.

Er machte sich in seinem bespritzten Kragenmantel lustig über den
wohlaufgenommenen, aussichtsreichen Menschen, wie ein höhnischer
Strolch, der unerkannt und drohend aus dem Schatten heraus der schönen
Welt zusieht und das Ende von alledem in seinem Geist hat, wie eine
Bombe. Er fühlte sich Richter weit überlegen, ihm war ganz munter; er
schäkerte still und sagte, ohne sich selbst zu verstehn:

»Ihnen kann ich auf Ihrem Wege noch recht hinderlich werden. Ich werde
Sie -- immer mal wieder -- hineinlegen, merken Sie sich das!«

Und im Weitergehn unterhielt er sich ausgezeichnet. Wenn er wieder auf
ein Türschild mit dem Namen eines Kollegen oder eines alten Schülers
stieß, dachte er: »Sie fass' ich auch noch mal,« und rieb sich die
Hände. Zugleich lächelte er in verstohlenem Einverständnis den achtbaren
Giebelhäusern zu, weil er versichert war, in einem von ihnen stecke die
Künstlerin Fröhlich. Sie hatte ihn merkwürdig angeregt, aufgekratzt, aus
dem Häuschen gebracht. Zwischen ihr und Unrat, der auf nächtlicher
Streife hinter ihr herschlich, war eine Art Verbindung hergestellt. Der
Schüler Lohmann war das zweite Stück Wild: sozusagen Indianer von einem
andern Stamm. Wenn Unrat mit seiner Klasse auf das Schulfest zog, mußte
er manchmal Räuber und Soldaten mitspielen. Er stand auf einem Hügel,
reckte die Faust gen Himmel und kommandierte: »Fest drauf, jetzt
nunmehr!« und regte sich richtig auf bei dem folgenden Scharmützel. Denn
das war Ernst. Schule und Spiel waren das Leben ... Und heute nacht
spielte Unrat Indianer auf dem Kriegspfad.

Er kam in immer lüsternere Spannung. Die unbestimmten Formen im Schatten
erregten ihm Furcht und Kitzel; jede Straßenecke lockte schauerlich. In
enge Nebengassen ließ er sich ein wie in Abenteuer, hielt bei einem
Wispern aus einem Fenster unter Herzklopfen den Schritt an. Hier und da
ging eine Tür bei seinem Nahen leise auf, einmal streckte sich ein rosa
bekleideter Arm nach Unrat aus. Er entfloh, ganz überrieselt, und sah
sich unvermittelt am Hafen -- zum zweitenmal heut, und er betrat diese
Gegend sonst in Jahren nicht. Schiffe türmten sich schwarz, unter
Rinnsalen von Mondlicht. Unrat kam auf den Gedanken, die Künstlerin
Fröhlich sei darauf, sie schlafe in einer Kajüte; vor Morgengrauen werde
das Nebelhorn brüllen und die Künstlerin Fröhlich davonfahren in ferne
Länder. Bei dieser Vorstellung ward Unrats Drang zu handeln, zuzufassen,
ganz ungestüm. Zwei Arbeiter stapften herbei, der eine von rechts, der
andere von links. Dicht bei Unrat trafen sie sich, und der eine sagte:

»Na, wo geit hen, Klaas?«

Der zweite antwortete düster und im Baß:

»Duhn supen.«

Unrat mußte sinnen über das Wort: wo er es heute schon gehört habe, und
was es besage. Denn er hatte in sechsundzwanzig Jahren die Mundart nicht
verstehen gelernt. Er folgte den beiden Proletariern und ihrem zu
erschließenden Sprachschatz durch mehrere kotige »Twieten«. In einer
etwas breiteren steuerten sie im Bogen auf ein weitläufiges Haus zu, mit
ungeheurem Scheunentor, worüber vor dem Bilde eines blauen Engels eine
Laterne schaukelte. Unrat vernahm Musik. Die Arbeiter verschwanden im
Flur, der eine sang mit. Unrat bemerkte im Eingang einen bunten Zettel
und las ihn. Er zeigte eine »Abendunterhaltung« an. Als Unrat in der
Mitte war, stieß er auf etwas, das ihm Keuchen und einen Schweißausbruch
verursachte, und fing, in der Furcht und der Hoffnung, sich geirrt zu
haben, von vorn an. Auf einmal riß er sich los und stürzte sich in das
Haus, wie in einen Abgrund.




IV


Die »Diele« war ungeheuer breit und lang, die ehrliche Diele eines alten
Bürgerhauses, worin nun »Nebendinge« getrieben wurden. Links kam aus
einer halboffenen Tür Töpferasseln und ein Feuerschein. Über dem Eingang
rechts stand »Saal«; und dahinter war ein dumpfer Wirrwarr von Lauten,
woraus manchmal ein sehr schriller hervorstach. Unrat zauderte, ehe er
die Klinke drückte; er spürte darin eine Handlung, schwer von Folgen ...
Ein sehr dicker, völlig unbehaarter kleiner Mann, der Bier trug, kam ihm
entgegen. Er hielt ihn an.

»Verzeihen Sie,« stammelte er, »wäre die Künstlerin Fröhlich wohl zu
sprechen?«

»Was wollen Sie mit die denn sprechen?« fragte der Mann. »Die spricht
jetzt nich, die singt. Hören Sie man mal zu.«

»Sie sind wohl der Herr Wirt zum Blauen Engel? Nun, das ist wahrlich
recht brav. Ich bin nämlich der Professor Raat vom hiesigen Gymnasium
und komme wegen eines Schülers, der hier zu finden sein soll. Können Sie
mir vielleicht sagen, wo er ist?«

»Tjä, Herr Professer, denn gehn Sie man gleich 'n bischen in das
Hinterzimmer zu die Künstlers, da sitzen die schungen Herrn jä immer
ein.«

»Sehen Sie wohl,« sagte Unrat strafend, »das dachte ich mir. Sie müssen
zugeben, Mann, daß das nicht in der Ordnung ist.«

»Tjä« -- und der Wirt zog die Brauen hoch, »mich is das man puttegal,
wer für die Mädchen das Abendbrot bezahlt. Die schungen Herrn haben noch
eigens Wein bestellt, mehr kann unsereiner warraffig nich verlangen.
Wenn ich meine Kunden vorn Kopp stoßen will, denn muß ich jä woll was
hintenvor kriegen.«

Unrat lenkte ein.

»Drum denn, mag's gut sein. Aber gehen Sie jetzt nunmehr hübsch hinein,
Mann, und holen Sie mir den Burschen heraus.«

»Deubel, Herr, gehn Sie selber!«

Aber Unrats Abenteuermut war dahin, er wünschte, er hätte den Aufenthalt
der Künstlerin Fröhlich nie entdeckt.

»Muß ich denn da durch den Saal?« fragte er mit Bangen.

»Tjä, das is woll nich anders, un denn in die Stube daachter, wo hier
das Fenster von zu sehn is mit die rote Gardine vor.«

Er ging einige Schritte mit Unrat gegen den Hintergrund der Diele und
zeigte ihm eine ziemlich große, von innen rot verhängte Scheibe. Unrat
wollte hindurchspähen; inzwischen kehrte der Wirt mit seinem Bier an die
Saaltür zurück und öffnete sie. Unrat eilte herbei, mit ausgestreckten
Armen; er bat, mit dem Ausdruck der Not.

»Lieber Mann, so holen Sie mir doch den Schüler heraus!«

Der Wirt, schon drinnen, wendete sich unwirsch um.

»Welcher soll es überhaupts sein. Da sitzen jä drei auf einen Hümpel ...
Oll Döhsbattel,« setzte er hinzu und ließ Unrat stehen.

»Drei?« wollte Unrat fragen; aber er befand sich nun auch schon im Saal,
betäubt vom Lärm, blind von dem wütend heißen Dampf, der seine
Brillengläser beschlug.

»Tür zu, hier zucht es!« hörte er neben sich rufen. Er tappte erschreckt
nach der Klinke, traf sie nicht, und hörte, wie man lachte.

»Hei speelt Blindekoh,« sagte dieselbe Stimme.

Unrat nahm die Brille ab; er fand die Tür schon geschlossen, sah sich
gefangen und äugte ratlos umher.

»O Minsch, Laurenz, dat is jä de schnakige Kierl von hüt Namiddag.
Weitst nich miehr, hei wüll den Heuerbas upptreggen.«

Unrat verstand nicht, er fühlte nur den Aufruhr um sich und gegen sich.
Wie schon alles über ihm zusammenschlug, entdeckte er am Tisch gleich
neben sich einen freien Stuhl; er brauchte sich nur zu setzen. Er
lüftete den Hut und fragte:

»Sie erlauben vielleicht?«

Eine Weile wartete er auf die Antwort, dann ließ er sich nieder.
Sogleich fühlte er sich in der Menge versunken, seiner drückenden
Ausnahmestellung enthoben. Niemand achtete im Augenblick auf ihn. Die
Musik war wieder losgegangen; seine Nachbarn sangen mit. Unrat putzte
seine Brillengläser und trachtete sich zurechtzufinden. Durch den Qualm
der Pfeifen, der Leiber und der Groggläser sah er zahllose Köpfe, die
alle die gleiche dumpfe Seligkeit besessen hielt, hin und her schwanken,
wie die Musik es wollte. Sie waren von Haar und Gesicht brandrot, gelb,
braun, ziegelfarben, und das Schaukeln dieser von Musik in das
Triebleben zurückgebannten Gehirne, ging wie ein großes buntes
Tulpenbeet im Winde durch den ganzen Saal, bis es sich, dahinten, im
Rauch verfing. Dahinten durchbrach nur etwas Glänzendes den Rauch, ein
sehr stark bewegter Gegenstand, etwas, das Arme, Schultern oder Beine,
irgend ein Stück helles Fleisch, bestrahlt von einem hellen Reflektor,
umherwarf und einen großen Mund dunkel aufriß. Was dieses Wesen sang,
vernichtete das Klavier, zusammen mit den Stimmen von Gästen. Aber es
dünkte Unrat, als sei die Frauensperson selbst anzusehen wie ein
Gekreisch. Ein Laut, dünn und von keinem Donner totzumachen, ging
manchmal von ihr aus.

Der Wirt stellte ein Glas vor ihn hin und wollte weiter. Unrat hielt ihn
am Rock fest.

»Aufgemerkt nun also, Mann! Ist jene Sängerin etwa das Fräulein Rosa
Fröhlich?«

»Tjä, das is sie nu woll. Nu genießen Sie es man, daß Sie da sind.«

Und der Wirt machte sich los.

Unrat hoffte gegen alle Vernunft, sie möchte es nicht sein, der Schüler
Lohmann möchte nie den Fuß in dies Haus gesetzt haben, damit Unrat des
Handelns überhoben wäre. Es zeigte sich ihm jäh die Möglichkeit, das
Gedicht in Lohmanns Aufsatzheft sei reine Poesie, der in der
Wirklichkeit nichts entspreche, und die Künstlerin Fröhlich existiere
gar nicht. Unrat klammerte sich an diesen luftigen Glauben, wunderte
sich, daß er so spät dazu gekommen war. Er nahm einen Schluck Bier.

Sein Nachbar sagte Prost. Es war ein älterer Bürger mit einem Bauch in
einem wollenen Hemd, über dem die Weste weit offen stand. Unrat
betrachtete ihn lange aus dem Winkel. Der Bürger trank und fuhr mit
einer biedern Hand über den feuchten, gelblichweißen Schnurrbart. Unrat
wagte es:

»Das ist denn also nun das Fräulein Rosa Fröhlich, das uns da etwas
vorsingt, nicht wahr, guter Mann?«

Aber es erhob sich grade Beifall, weil die Sängerin ein Stück beendet
hatte. Unrat mußte warten und dann noch einmal fragen.

»Fröhlich?« meinte der Bürger. »Jä, wo soll ich das woll herwissen,
Herr, wie die Deerns alle heißen. Hier is jä alle Naslang 'n niegen
Juchheh.«

Unrat wollte tadelnd sagen, es stehe draußen angeschrieben; -- aber da
begann wieder das Klavier, etwas weniger laut, und er konnte verstehn:
ein paar Worte, bei denen die bunte Frauensperson ihren Kleiderrock
aufhob und ihn verschmitzt und schämig gegen ihre Wange drückte.

»Wail iesch noch so klain uhnd so uhnschuhldiesch bien.«

Unrat erkannte dies als Blödsinn und hielt es zusammen mit der stumpfen
Antwort, die sein Nachbar ihm erteilt hatte. Es bildete sich in ihm
Unmut: das Gefühl, verschlagen zu sein in eine Welt, die die Verneinung
seiner selbst war, und ein Abscheu, der aus seinem Innersten kam, vor
Menschen, die nichts Gedrucktes vor die Augen nahmen, die in einem
Konzert saßen und nicht das Programm gelesen hatten! Es nagte an ihm,
daß hier mehrere hundert Personen beisammen sein konnten, die nicht
»aufmerkten«, nicht »klar dachten«, sich vielmehr berauschten und ohne
Scham noch Furcht sich den müßigsten »Nebendingen« hingaben. Er tat
einen heftigen Zug aus seinem Glase. »Wenn die wüßten, wer ich bin,«
dachte er darauf, indeß sein Selbstgefühl sich des Widerhaarigen
entkleidete, milde und wohlig ward und ein wenig verschwommen --
angeblasen von warmen menschlichen Ausdünstungen, dieser Dampfheizung
mit Blut. Die Welt zog sich in dichteren Qualm zurück, voll ungewisserer
Geberden ... Er fuhr sich über die Stirn; es schien ihm, die
Frauensperson dort oben habe schon mehrmals gesungen, sie sei »klain
uhnd uhnschuhldiesch«; nun war sie auch damit fertig, und der Saal
klatschte, brüllte, jauchzte und trampelte. Unrat schlug plötzlich
mehrmals die Hände zusammen, dicht unter seinen Augen, die es mit
Staunen ansahen. Es befiel ihn eine große, unbedachte, nur schwer zu
bändigende Lust, seine beiden Füße gleichzeitig gegen den Boden zu
stoßen. Er war stark genug, es nicht zu tun. Aber die Versuchung
erzürnte ihn auch nicht. Er lächelte heiter versonnen vor sich hin und
stellte fest, das sei -- demnach denn wohl -- der Mensch. »Immer mal
wieder -- Gras fressen,« setzte er hinzu. »Ei freilich.«

Die Sängerin kam herab in den Saal. Neben dem Podium ging eine Tür auf.
Unrat nahm plötzlich wahr, daß jemand von dort ihn ansehe. Ein einziger
Mensch hatte sein Gesicht ihm zugekehrt; und dieser Mensch stand
aufrecht und lachte; und es war -- sicherlich doch -- es war niemand
anders als der Schüler Kieselack!

Kaum stand dies fest, da fuhr Unrat in die Höhe. Er hatte die
Empfindung, sich einen Augenblick vergessen zu haben, -- und sofort
benutzten die Schüler das zu Unfug. Er schob die Schultern zweier
Soldaten auseinander, zwängte sich hindurch, brach weiter vor. Mehrere
Arbeiter widersetzten sich ihm, einer schlug ihm ohne weiteres den Hut
vom Kopf. Er setzte ihn sich wieder auf, arg beschmutzt; man rief:

»Hannes, wat 'n Hoot.«

Kieselack dort hinten lachte und fiel dabei mit dem Oberkörper nach
vorn, so sehr erschütterte ihn seine Heiterkeit. Unrat machte noch einen
Vorstoß; er klappte mit den Kiefern in überhandnehmender Bedrängnis.
Aber er ward von hinten festgehalten. Er hatte einem Matrosen den Grog
umgeworfen, er sollte ihn bezahlen. Dies war geschehen. Nun hatte er vor
sich einige freie Schritte liegen. Er stürmte; und hielt seine Augen,
verängstet durch das Übermaß der Verworfenheit, die sich hier kundgab,
immer auf Kieselack, der lachte; -- da prallte er gegen etwas Weiches,
und eine große, sehr dicke und unter einem braunen Abendmantel, der sich
geöffnet hatte, nur ungenügend bekleidete Frau drehte ihm ein zorniges
Gesicht zu. Ein Mann, nicht weniger üppig und bei sorgfältiger Frisur
auch nur in Trikot mit einer alten Jacke darüber, kam herzu und
schimpfte mit. Unrat hatte gegen den Sammelteller der Frau gestoßen, es
waren Geldstücke fortgesprungen. Man suchte, auch Unrat bückte sich,
verstört, planlos. Neben seinem Kopf, der sich den Boden entlang
bewegte, scharrten die Leute mit den Füßen; Anklagen, höhnische Reden,
Verwünschungen, dreiste Hände sogar drangen auf ihn ein. Unrat richtete
sich auf, gerötet, mit einem Zweipfennigstück zwischen den Fingern. Er
atmete kurz, tastete mit blindem Blick auf vielen Mienen umher, die ihm
Feind waren. Er spürte, heute zum zweitenmal, den Krisenwind des
Aufruhrs im Gesicht. Er fing an, eckige Stöße zu machen, nach allen
Seiten, wie gegen zahllose Anstürmende. In diesem Augenblick sah er
Kieselack mit den Armen über dem hohen Kasten des Klaviers liegen,
zuckend am ganzen Körper. Und jetzt =hörte= er ihn sogar lachen. Da ging
Unrat unter in der schwindelnden Panik des Tyrannen, der den Pöbel im
Palast und alles verloren sieht. In diesem Augenblick war ihm jede
Gewalttat recht, er kannte kaum noch Grenzen. Er schrie, und seine
Stimme schwoll an im Grabe:

»Ins Kabuff! Ins Kabuff!«

Kieselack, der ihn schon nahe sah, gehorchte. Er verschwand in der Tür,
die sich neben dem Podium aufgetan hatte. Ehe Unrat es sich versah,
stand auch er drinnen. Er erblickte eine rote Gardine und hinter ihr
hervorragend einen Arm. Er wollte darauf zu; da geschah ein Sprung. Wie
er hinausspähte, lief Kieselack im kurzen Trab über die Diele. Vorne im
Torgang sah Unrat ganz deutlich einen zweiten verschwinden; er hatte ihn
grade noch erkannt: Graf Ertzum. Unrat stieß sich mit den Zehen vom
Boden ab; aber das Fenster war zu hoch. Er versuchte sich
hinaufzustemmen. Während er mit gespitzten Ellenbogen schwebte, vernahm
er in seinem Rücken eine hohe Stimme:

»Nur Mut, Sie sind ja sonst 'n kräftiger junger Mensch!«

Er plumpste herab, wandte sich um: -- da stand die bunte Frauensperson.

                   *       *       *       *       *

Unrat betrachtete sie eine Weile; seine Kiefern bewegten sich lautlos.
Schließlich brachte er hervor:

»Sind Sie -- demnach denn also -- die Künstlerin Fröhlich?«

»Na ja,« sagte die Frauensperson.

Unrat hatte es gewußt.

»Und Sie führen Ihre Künste in diesem Gasthause vor?«

Auch dies wollte er noch von ihr selbst bestätigt hören.

»Originelle Frage,« bemerkte sie.

»Drum denn --«

Unrat schöpfte Luft; er wies hinter sich, nach dem Fenster, durch das
Kieselack und von Ertzum entkommen waren.

»Sagen Sie mir -- nun aber auch: dürfen Sie denn das?«

»Waschen?« fragte sie erstaunt.

»Das sind Schüler,« sagte Unrat; und nochmals, mit Beben, tief aus der
Brust:

»Das sind Schüler.«

»Meinswegen. Ich hab' ja nischt davon.«

Sie lachte. Unrat brach schrecklich aus.

»Und die machen Sie der Schule und der Pflicht abspenstig! Die verführen
Sie!«

Die Künstlerin Fröhlich hörte auf zu lachen; sie richtete den
Zeigefinger gegen ihre Brust.

»Ich? Also Ihnen fehlt woll was?«

»Oder wollen Sie etwa leugnen?« fragte Unrat kampffertig.

»Vor wem denn? Hab' ich Gott sei Dank nicht nötig. Ich bin Künstlerin,
nich wahr? Ich wer' Sie um Erlaubnis fragen, ob die Herren mir Bukette
verehren dürfen.«

Sie wies in einen Winkel, wo an einem nach vorn geneigten
Toilettenspiegel rechts und links zwei große Sträuße steckten. Die
Schultern hebend:

»Wenn man das nich mal von haben soll, Sie -- wer sind Sie überhaupt?«

»Ich -- ich bin der Lehrer,« sagte Unrat, als spräche er Sinn und Gesetz
der Welt aus.

»Na ja,« meinte sie versöhnlich, »denn kann es Ihnen doch genau so pimpe
sein wie mir, was die jungen Leute treiben.«

Diese Lebensanschauung fand keinen Eingang in Unrats Verständnis.

»Ich rate Ihnen,« sagte er, »verlassen Sie mit Ihrer Gesellschaft diese
Stadt, ziehen Sie in großen Tagemärschen davon, denn sonst« -- er erhob
wieder die Stimme -- »werde ich alles daran setzen, Ihnen Ihre Laufbahn
zu erschweren, wenn nicht unmöglich zu machen. Ich werde -- fürwahr denn
-- dafür sorgen, daß sich mit Ihrem Treiben die Polizei beschäftigt.«

Bei diesem Wort erschien prompt die rückhaltloseste Verachtung auf dem
Gesicht der Künstlerin Fröhlich.

»Wenn Sie mit der man nich selber was zu tun kriegen, Sie kommen mir
ganz so vor. Ich bin mit der in Ordnung. Sie tun mir überhaupt leid,
Sie!«

Aber anstatt Mitleiden gab sie mit wachsender Deutlichkeit Zorn zu
erkennen.

»Sie wollen sich noch aufspielen, in dem Aufzug wo Sie sind? Sie haben
sich woll vorhin noch nich lächerlich genug gemacht? Gehn Sie mal hin,
auf die Polizei, ja? Sie werden man gleich selber festgehalten. Was der
Mensch für Töne am Leib hat. So was kommt einem ganz komisch vor, wo man
an den Umgang mit Kavalieren gewöhnt is. Was meinen Sie, wenn ich mal
einen von meine bekannten Herrn Offßiere auf Sie loslaß? Sie werden ja
einfach verkeilt.«

Hierbei trug sie nun wirklich ein erfreutes Mitleid zur Schau.

Unrat hatte, während sie sprach, anfangs noch zu Worte zu kommen
versucht. Allmählich wurden von dem Schwung ihres Willens seine fertigen
Gedanken, die schon zwischen den Kiefern hervordrängten, zurückgestoßen
bis in seine Tiefe, wo sie ihm selbst verloren gingen. Er erstarrte: --
sie war kein entlaufener Schüler, der sich widersetzen wollte und sein
Leben lang unter die Fuchtel gehörte; so waren alle in der Stadt, alle
Bürger. Nein, sie war etwas Neues. Aus allem, was sie seit dem
Zusammentreffen mit ihm gesagt hatte, sammelte sich jetzt nachträglich
der Geist und wehte ihn an: ein verwirrender Geist. Sie war eine fremde
Macht und augenscheinlich fast gleichberechtigt. Er hätte zum Schluß,
wenn sie eine Erwiderung verlangt hätte, keine mehr gewußt. Etwas
anderes entstand in ihm: es fühlte sich an wie Achtung.

»Ach was -- überhaupt,« sagte sie wegwerfend, brach ab und drehte ihm
den Rücken.

Das Klavier war schon wieder in Tätigkeit. Die Tür öffnete sich, ließ
die dicke Frau, mit der Unrat einen Zusammenstoß gehabt hatte, samt
ihrem Mann ins Zimmer und ging rasch wieder zu. Die Frau setzte, und ihr
Abendmantel wogte in zornigen Falten, den Teller auf den Tisch.

»Keine vier Mark,« sagte der Mann. »Schäbige Kanaillen.«

Die Künstlerin Fröhlich versetzte kalt und beißend:

»Da sehn Sie sich mal 'nen Herrn an, der uns bei der Polizei will
verklagen.«

Unrat stotterte, erschrocken vor der Übermacht. Die Frau drehte sich um,
mit einem Ruck, und maß ihn. Er fand ihren Ausdruck unerträglich
abgefeimt, errötete, senkte den Blick, traf mit ihm die fleischfarben
eingehäuteten Waden der Frau und riß ihn, zusammenfahrend, weiter.
Inzwischen sagte der Mann, und er setzte seine Stimme mit hörbarer Mühe
auf halbe Kraft:

»Radau hat hier doch woll bloß Einer gemacht, was? Na, und ich hab der
Rosa schon lang prophezeit, wer hier eifersüchtig sein will und die
andern nichts gönnen, der fliegt raus aus'n Tempel. Un denn Sie -- auf
die jungen Leute! Wahrscheinlich sind Sie bei der Polizei schon als
Lustgreis angeschrieben.«

Aber seine Frau stieß ihn an; sie hatte ein ganz anderes Urteil gewonnen
über Unrat.

»Sei still, der tut ja keinen was.«

Und zu Unrat:

»Sie sind woll 'n bißken aus der Puste gekommen? Gott, man kriegt mal 'n
Rappel, das kommt vor. Kiepert soll man gar nichts sagen, der macht mir
doch die Hölle grad heiß genug, wenn er sich einbildt, ich bin ihm
untreu. Nu setzen Sie sich man und trinken Sie 'n Schluck.«

Sie räumte von einem der Stühle die Röcke und bunten Hosen weg, nahm
eine Flasche vom Tisch und füllte ihm ein Glas. Unrat trank, um
Weitläufigkeiten zu vermeiden. Die Frau fragte:

»Seit wann kennen Sie denn die Rosa? Ich hab Sie doch noch nie gesehn?«

Unrat sagte etwas, aber das Klavier verschlang es. Die Künstlerin
Fröhlich erklärte:

»Er ist der Lehrer von den Jungen, die mir hier immer mang die Kleedagen
sitzen.«

»Ach so, Lehrer sind Sie?« sagte der Artist. Er trank ebenfalls,
schnalzte und fand seine natürliche Gemütlichkeit wieder.

»Sie, denn sind Sie mein Mann. Sie werden nächstens wohl sicher auch für
den Sozialdemokraten stimmen, was? Wissen Sie, wenn =wir= es nich
machen, können Sie auf die Aufbesserung der Lehrergehälter warten, bis
Sie Läuse kriegen. Mit der freien Kunst is es grade so: Polizeiliche
Belästigung und kein Geld. Die Wissenschaft --«

Er zeigte auf Unrat.

»-- und die Kunst --«

Er zeigte auf sich.

»-- kommen allemal aus demselben Käsegeschäft.«

Unrat äußerte:

»Dem mag nun sein wie ihm wolle, so irren Sie doch in Ihrer ersten
Voraussetzung, Mann, sintemal ich kein Volksschullehrer bin, sondern der
Professor Doktor Raat vom hiesigen Gymnasium.«

Der Mann sagte bloß:

»Na prost.«

Man nannte sich doch, wie man wollte, und wenn es irgend einem gefiel,
Professor zu spielen, war das kein Grund zur Feindschaft.

»Also Lehrer sind Sie?« meinte die Frau freundlich. »Das is auch woll 'n
ruppiges Brot. Wie alt sind Sie denn schon?«

Unrat antwortete bereitwillig wie ein Kind:

»Siebenundfünfzig Jahre.«

»Schmutzig haben Sie sich aber gemacht! Geben Sie man Ihren Hut her, daß
wir man das Ärgste runterkriegen.«

Sie nahm ihm seinen Maurerhut vom Schoß, reinigte ihn, glättete sogar
die Krämpe, rückte ihn liebevoll auf Unrats Kopf zurecht. Dann klopfte
sie, und prüfte dabei ihr Werk, schalkhaft gegen seine Schulter. Er
sagte mit schiefem Lächeln:

»Das haben Sie -- nun doch immerhin -- recht brav gemacht, gute Frau.«

Aber er empfand diesmal etwas anderes als die unlustige Anerkennung des
Gewalthabers für geleistete Pflichten. Er fühlte sich hier von Leuten,
denen er trotz der Nennung seines Titels offenbar noch im Inkognito
gegenübersaß, mit eigentümlicher Wärme angefaßt. Ihnen verdachte er ihre
Respektlosigkeit nicht. Er entschuldigte sie; es fehle ihnen sichtlich
»jeder Maßstab«; und entschuldigte damit auch die Lust, die er selbst
spürte, von der Widersetzlichkeit der Welt einmal abzusehen, in seiner
gewöhnlichen Gespanntheit nachzulassen -- abzurüsten, sei es nur auf ein
Viertelstündchen.

Der dicke Mann holte unter einem Paar Unterhosen zwei deutsche
Flaggentücher hervor, schnaufte und blinzelte dabei Unrat zu, als sei er
mit ihm im Einverständnis. Die dicke Frau hatte alle Schrecken verloren;
Unrat hatte Muße gehabt zu erkennen, daß die scheinbare Abgefeimtheit
ihres Blickes durch schwarze Malerei künstlich erzeugt war. Nur zu der
Künstlerin Fröhlich fand er kein unbefangenes Verhältnis. Doch stand sie
abgewendet und mit sich beschäftigt; sie nähte an ihren aufgerafften
Rock ein Gewinde von Stoffblumen.

Das Klavierstück endete mit Wucht. Es klingelte. Der Artist sagte:

»Wir müssen raus, Guste.«

Und zu Unrat, gönnerhaft:

»Sehen Sie sich das man mal an, Herr Professor, wie wir arbeiten.«

Er warf seine alte Jacke ab, die Frau ihren Abendmantel. Sie drohte
Unrat noch mit dem Finger:

»Nur immer hübsch anständig mit der Rosa. Nich wieder so
temperamentvoll.«

Da ward die Tür von draußen halb aufgemacht, und Unrat sah mit Erstaunen
die beiden dicken Leute ganz unvermittelt in ein anmutiges Getänzel
verfallen und die Arme rückwärts gestemmt und den Kopf im Nacken, ein
von sich selbst entzücktes Lächeln annehmen, das zu Beifall
herausforderte. Wirklich ging, kaum daß sie dem Saal zu Gesicht kamen,
ein erfreutes Lärmen an.

Die Tür hatte sich geschlossen, Unrat war allein mit der Künstlerin
Fröhlich. Er war in Unruhe darüber, was nun kommen würde, und schlich
mit den Augen durch das Zimmer. Beschmutzte Handtücher trieben sich am
Boden umher, auf dem Wege von dem Toilettenspiegel mit den
Blumensträußen bis zum Tisch, neben dem er saß. Außer den zwei
Weinflaschen trug der Tisch viele Gläser und Büchsen mit allerlei
Fetten, nach denen es roch. Die Weingläser standen auf Notenblättern.
Unrat rückte das seinige ängstlich aus der Nähe eines Korsetts, das die
dicke Frau daneben gelegt hatte.

Auf einen der mit abenteuerlichen Kleidungsstücken bedeckten Stühle
stützte die Künstlerin Fröhlich ihren Fuß, indes sie nähte. Unrat sah es
nicht selbst: so viel unternahm er nicht; er erfuhr es nur durch den
Spiegel, dem sie zugekehrt stand. Daraus ging bei Unrats erstem,
gehetztem Hinsehen hervor, daß auf ihren langen, sehr langen schwarzen
Strümpfen veilchenblaue Stickerei war. Eine Weile wagte Unrat nichts
mehr. Dann machte er die angstvolle Entdeckung, daß ihr zwischen den
Maschen eines schwarzen Netzes blau hervorschimmerndes Seidenkleid nicht
einmal bis unter die Achseln reichte, und daß, so oft sie mit Nadel und
Faden weit in die Luft fuhr, in der Höhle unter ihrem Arm etwas Blondes
erschien. Darauf sah Unrat nicht mehr hin ...

Die Stille bedrückte ihn. Auch draußen ging es viel ruhiger zu als
vorher. Nur kurze, gestöhnte Laute, etwas heiser und verfettet, wie von
dicken Leuten, die sich abarbeiteten. Nun völliges Schweigen; darin das
Ächzen und Klirren von etwas Metallischem, das gebogen ward. Etwas
schwer zu Bestimmendes, wie das Atmen einer Menge. Plötzlich das Wort
»Ab« und zwei schwere Plumpse, kurz nacheinander. Und aus dem
losbrechenden Beifall hervor: »Gottsdunner!« und »Nu soll doch!«

»Das war gemacht,« sagte die Künstlerin Fröhlich und hob den Fuß vom
Stuhl. Sie war fertig.

»Na und Sie? Sie sagen ja gar nischt mehr.«

Unrat mußte wohl hinsehen; aber sie verwirrte ihn gleich wieder durch
ihre Buntheit. Ihr Haar war rötlich, eigentlich rosig, fast lila und
enthielt mehrere geschliffene grüne Glasstücke, in ein verbogenes Diadem
gefaßt. Die Brauen über den trockenblauen Augen waren sehr schwarz und
kühn. Aber der Glanz der schönen bunten Farben in ihrem Gesicht, rot,
bläulich, perlweiß, hatte gelitten vom Staub. Die Frisur sah eingesunken
aus, und als sei von ihrer Leuchtkraft etwas davongeflogen in den
qualmigen Wirtssaal. Die blaue Schleife an ihrem Hals hing welk, die
Stoffblumen um ihren Rock nickten mit toten Köpfen. Der Lack blätterte
von ihren Schuhen, zwei Flecke waren auf ihren Strümpfen, und die Seide
ihres kurzen Kleides schillerte aus ermatteten Falten. Das schwach
gerundete, leichte Fleisch ihrer Arme und ihrer Schultern kam einem
abgegriffen vor, trotz seiner Weiße, die bei jeder raschen Bewegung
davon abstäubte. Ihr Gesicht kannte Unrat schon sehr hochfahrend, mit
feindseligen Zügen, die noch in der Bildung waren, und die die
Künstlerin Fröhlich bislang leicht glättete und vergaß. Sie lachte los,
über die Welt, über sich selbst.

»Und vorhin waren Sie noch so lebhaft,« setzte sie hinzu.

Aber Unrat horchte. Plötzlich machte er einen steifen Sprung, wie eine
alte Katze. Die Künstlerin Fröhlich entwich mit dünnem Aufkreischen.
Unrat riß das rote Fenster auf ... Nein, der Kopf, dessen Umriß er
hinter der Gardine bemerkt hatte, war schon wieder weg.

Er kam zurück.

»Sie erschrecken ja die Leute,« sagte sie. Er, ohne sich zu
entschuldigen, ganz bei der Sache:

»Sie kennen wohl viele junge Leute aus hiesiger Stadt?«

Sie drehte sich leicht in den Hüften hin und her.

»Ich bin mit jedem höflich, der anständig zu mir ist.«

»Ei freilich. Da würde denn wohl. Und die Schüler vom Gymnasium haben im
allgemeinen traun recht zierliche Sitten?«

»Ja, glauben Sie denn, ich sitz' hier tagtäglich mit Ihrer ganzen
Schulstube? Ich bin doch keine Kindergärtnerin.«

»Das hinwiederum zwar nicht.«

Nachhelfend, in mahnendem Ton:

»Meistens tragen sie Mützen.«

»Wenn sie Mützen tragen, kenn' ich sie. Überhaupt ist man ja nich ohne
Erfahrung.«

Er griff zu:

»Nein, das sind Sie wohl sicherlich nicht.«

Sofort setzte sie sich zur Wehr.

»Wie meinen Sie das, bitte?«

»Ich meinte Menschenkenntnis --«

Er kehrte ihr die Fläche einer erhobenen Hand zu, erschreckt und um
Frieden bittend.

»Menschenkenntnis meine ich. Nicht jeder hat die; die ist schwer -- und
bitter.«

Um ihre Gunst nicht zu verlieren, um sich ihr zu nähern, weil er sie
brauchte, weil sie ihm Furcht machte, gab er etwas von sich preis, mehr
als sonst das Volk zu sehen bekam.

»Und bitter. Erkannt aber fürwahr muß man sie haben, um sie sich
dienstbar zu machen und, sie verachtend, über sie zu herrschen.«

Sie hatte verstanden.

»Nich wahr? Is das 'ne Kunst, aus dem Pack was rauszuschlagen!«

Sie zog sich einen Stuhl heran.

»Haben Sie 'ne Ahnung von dem Dasein. Jeder, der hier rein kommt, meint,
man hat bloß auf ihn gewartet. Alle wollen was, und nachher, das glaubt
man gar nich, droht einer womöglich mit der Polizei! Sie --«

Und sie berührte mit der Fingerspitze sein Knie.

»-- kommen einem mit der gleich vorher. Das hat was für sich.«

»Die einer Dame geschuldete Ehrerbietung wollte ich dadurch keineswegs
verletzen,« erklärte er.

Ihm war nicht heimlich. Diese bunte Frauensperson sprach von Dingen, in
die er nicht mit seiner gewohnten Klarheit eindrang. Überdies befanden
sich ihre Knie nun schon zwischen seinen eigenen. Sie merkte, daß sie
auf dem Wege ihm zu mißfallen war, und machte auf einmal ein stilles,
vernünftiges Gesicht.

»Da läßt man lieber den ganzen Dreck und bleibt anständig.«

Da er nichts einwendete:

»Hat der Wein schön geschmeckt? Den haben nämlich Ihre Schuljungen
gestiftet. Die legen sich mächtig ins Zeug, sag' ich Ihnen. Einer is
bei, der hat Pinke-Pinke.«

Sie goß ihm sein Glas nochmals voll. Im Wunsch, ihm zu schmeicheln:

»Ich lach' mir ja 'n Ast, wenn die Bengels nachher wiederkommen, und Sie
haben Ihnen alles weggepichelt. Mich kann es manchmal freuen, wenn einer
irgendwie zu Schaden kommt. Man wird allmählich so.«

»Wahrlich doch,« stotterte Unrat; und mit dem Glas in der Hand schämte
er sich, weil er von Lohmanns Wein getrunken hatte. Denn der Schüler,
der ihn bezahlt hatte, war Lohmann. Lohmann war hier gewesen; er war vor
den andern entkommen. Vermutlich war er noch in der Nähe. Unrat schielte
nach dem Fenster: die Gardine trug immer den etwas formlosen Abdruck
eines Gesichts. Er wußte, wenn er darauf lossprang, würde es weg sein.
Das war Lohmann: Unrat erfuhr es durch tiefe Ahnung. Lohmann, der
allerschlimmste, mit seiner unnahbaren Widersetzlichkeit, der ihn nicht
einmal bei seinem Namen nannte: der war der unsichtbare Geist, mit dem
Unrat kämpfte. Die beiden andern waren keine Geister; und Unrat fühlte,
daß jene ihn schwerlich bis hierher gebracht haben würden, bis zu den
ungewöhnlichen Handlungen, die er nun beging, und dahin, daß er in einem
Hinterzimmer, wo es nach Schminke und verfänglichen Gewändern roch, bei
der Künstlerin Fröhlich saß. Um des Schülers Lohmann willen aber mußte
Unrat bleiben. Ging er, dann saß wieder Lohmann hier und sah der
Künstlerin Fröhlich, die ihren Stuhl heranzog, in das bunte Gesicht. Bei
dem Gedanken, daß dies nun glücklich ausgeschlossen sei, goß Unrat, ehe
er es sich versah, das ganze Glas hinunter. Es brannte wohlig in seinen
Gedärmen.

Die beiden dicken Leute im Saal hatten eine weitere Nummer ihres
Programms unter hörbarem Atmen zu Ende gebracht. Jetzt schmetterte das
Klavier etwas Kriegerisches, und gleich darauf setzten die zwei Stimmen
ein, mit überzeugender Wucht, ehrlich dröhnend von vaterländischer
Begeisterung.

    »Stolz weht die Flagge schwarz weiß rot
    Von unsres Schiffes Mast,
    Dem Feinde Weh, der sie bedroht,
    Der diese Farben haßt!«

Die Künstlerin Fröhlich sagte:

»Das is ihre Zugnummer, das müssen Sie sich mal ansehen.«

Sie öffnete vorsichtig die Tür, darauf bedacht, sich und Unrat den
Blicken der Zuschauer vorzuenthalten, und ließ Unrat zwischen den Angeln
durch den Spalt spähen. Er sah die beiden dicken Leute mit einem
schwarzweißrotem Flaggentuch um Magen und Bauch, auf der Eisenstange
eines Turnrecks stehen und jeder kühn auf einen Pfosten gestützt,
sieghafte Kiefern aufreißen.

    »Allüberall wo auf dem Meer
    Empor ein Mast sich reckt,
    Da steht die deutsche Flagge sehr
    In Achtung und Respekt.«

Man fühlte, das Publikum war tief aufgehoben von innerlichen Drängen. In
einer schwindelnden Wallung ließ der und jener seine schwieligen
Handflächen aufeinander krachen. Nach jeder Strophe mußte von Besonnenen
der Beifall mühsam unterdrückt werden. Am Schluß des Gesanges sprengte
er die Kehlen. Die Künstlerin Fröhlich äußerte, und sie beschrieb hinter
der Tür eine umfassende Geste über den Saal hin:

»Nu sagen Sie mal selbst, ob das nich Affen mit Eichenlaub sind! Jeder
einzelne von der Menschheit kann doch das olle Flottenlied besser singen
als wie die gute Guste mit ihren Kiepert. Und zu allermindest denkt er
sich auch was bei. Kiepert und Guste wissen ja zu genau, daß sie bloß
Fisimatenten machen fürs Geschäft. Und Stimme haben sie gar keine und
Gehör beinahe ebensoviel. Aber man die Fahnen um 'n Bauch, und die Leute
stellen ein Leben an, daß ein feiner Besaiteter sich platterdings dafür
bedanken würde, und die Dicken müssen was zugeben. Nu sagen Sie selbst!«

Unrat gab ihr recht. Er und die Künstlerin Fröhlich nickten sich zu, in
ebenbürtiger Volksverachtung.

»Passen Sie mal auf, was nu los wird,« sagte sie und steckte, bevor die
beiden dicken Leute ihre Extranummer anbrachen, plötzlich den Kopf in
den Saal.

»Hohohohoho!« machte es draußen.

Sie zog den Kopf zurück.

»Haben Sie gehört?« fragte sie befriedigt. »Die haben mich nu den lieben
langen Abend angeglupt, aber zeig' ich bloß die Nasenspitze, wo sie nich
drauf gefaßt sind, denn muhen sie wie das Vieh!«

Unrat dachte an die verwandten Laute, die in der Klasse entstanden,
sobald irgend etwas Unerwartetes vorfiel, und er entschied:

»So sind sie immer!«

Die Künstlerin Fröhlich seufzte.

»Nu bin ich gleich wieder dran und muß raus zu der Menagerie.«

Unrat ward von Hast gepackt.

»Schließen Sie nun denn also die Tür!«

Er tat es selbst.

»Wir sind von unserem Gegenstande abgekommen. Sie müssen die Wahrheit
preisgeben über den Schüler Lohmann. Ihr Leugnen kann seine Sache nur
verschlimmern.«

»Fangen Sie wieder davon an? Das muß 'n sanfter Wahn von Ihnen sein.«

»Ich bin der Lehrer! Dieser Schüler ist ein so beschaffener, daß er die
höchsten Strafen verdient. Seien Sie eingedenk Ihrer Pflicht, damit kein
Verbrecher der Gerechtigkeit entkomme!«

»Liebes Gottchen! Sie wollen gewiß Wurst machen aus dem Menschen! =Wie=
heißt er? Überhaupt hab' ich für Namen kein Gedächtnis. Wie sieht er
denn aus?«

»Er ist gelblich von Gesicht; er hat einerseits eine breite Stirn,
welche er auf eine gewisse überhebliche Art in Falten legt, andererseits
aber schwarze Haare in derselben. Von mittelgroßer Gestalt, bewegt er
dieselbe mit einer sozusagen nachlässigen Geschmeidigkeit, hierdurch
bereits die Zuchtlosigkeit seines Sinnes bekundend ...«

Unrat formte das Bildnis mit den Händen. Der Haß machte ihn zum
Porträtisten.

»Und?« fragte die Künstlerin Fröhlich, mit zwei Fingern am Mundwinkel.
Aber sie hatte Lohmann schon wiedererkannt.

»Er ist -- traun fürwahr -- recht geschniegelt, und erachtet es für
angemessen, seiner Eleganz durch ein schwermütig-unbeteiligtes Verhalten
das Ansehen zu geben, als sei sie von selbst da und nicht vielmehr eine
Tochter seiner, der Verachtung des Weisen würdigen Eitelkeit.«

Sie stellte fest:

»Das genügt. Mit dem kann ich nich dienen, tut mir leid.«

»Nachgedacht! Vorwärts!«

»Schade. Der wird nich gereicht«; und sie schnitt eine Clownsfratze.

»Ich weiß, daß er hier gewesen ist; ich habe Beweise!«

»Denn können Sie ihm die Krawatte ja alleine zuziehn und brauchen mich
nich dazu.«

»Ich habe da in meiner Tasche das Aufsatzheft des Lohmann; wenn ich
Ihnen dasselbe zeigen würde, dann zweifle ich nicht, daß Sie sofort
zugeben würden, ihn zu kennen ... Drum denn, soll ich es Ihnen zeigen,
Künstlerin Fröhlich?«

»Ich bin ganz närrsch drauf.«

Er griff in seinen Rock, errötete wolkig, zog die Hand leer zurück,
wagte es noch einmal ... Sie las endlich Lohmanns Verse, angestrengt,
wie ein Kind über der Fibel. Dann, aufwallend:

»Das is aber wirklich 'ne Niedertracht. ›Und kommst du erst mal in die
Wochen‹. Wer woll eher in die Wochen kommt.«

Und nachdenklich:

»Aber so dumm wie ich dachte, is er nich mal.«

»Sehen Sie wohl, Sie kennen ihn!«

Sie, sehr schnell:

»Wer sagt das? Nee, Männeken, fangen gibt's nich.«

Unrat sah sie giftig an. Plötzlich stampfte er auf; so viel hartnäckige
Verlogenheit nahm ihm die Fassung. Ohne nachzudenken, log er selbst.

»Ich weiß es, ich habe ihn ja gesehen!«

»Denn is alles in Ordnung,« sagte sie gelassen ... »Übrigens, jetzt
möcht' ich ihn wohl kennen lernen.«

Sie beugte unerwartet ihre Büste vor, tastete mit ganz leichten Fingern
unter Unrats Kinn, auf die kahlen Flecken zwischen seinen Barthaaren,
und machte einen Mund, wie zum Saugen.

»Stellen Sie ihn mir vor, ja?«

Aber sie mußte lachen; er sah aus, als ob ihre zwei leichten Finger ihn
erdrosselten.

»Ihre Schüler sind überhaupt flotte Jungen. Das kommt gewiß, weil sie so
'nen flotten Lehrer haben.«

»Welchen mögen Sie von den jungen Leuten denn nun wohl am liebsten?«
fragte Unrat, unerklärlich gespannt.

Sie ließ ihn los und bekam ohne Übergang wieder ein ganz stilles,
vernünftiges Gesicht.

»Wer sagt Ihnen, daß ich von den dummen Jungen überhaupt einen mag. Wenn
Sie wüßten, unsereiner -- all die Windbeutel gäb' ich mit Freuden hin
für einen bessern Mann in reifern Jahren, dem es nich bloß wegen dem
Amüsieren is, sondern mehr wegen dem Herzen und wegen dem Reellen ...
Das wissen die Männer man nich,« setzte sie hinzu, mit leichter Trauer.

                   *       *       *       *       *

Die beiden dicken Leute kamen zurück. Die Frau fragte, noch ehe sie
verschnauft hatte:

»Nu, wie hat er sich geschickt?«

Das Klavier machte sich sofort an das Nächste.

»Na, rin ins Vergnügen«; und die Künstlerin Fröhlich legte sich einen
Shawl über die Schultern und ward dadurch noch bunter.

»Sie wollen nu woll nach Haus?« fragte sie. »Das begreif' ich; 'n
Paradies is es hier ja nich. Aber Sie müssen morgen wiederkommen, wissen
Sie, sonst machen Ihre Schuljungen hier Unfug, das können Sie sich
selber sagen.«

Und sie ging.

Unrat war noch verwirrt durch den seltsamen Abschluß ihres Gesprächs, er
ließ wortlos über sich bestimmen. Der Artist öffnete die Tür.

»Gehen Sie man immer hinter mir her, dann kommen Sie ohne Krawall
durch.«

Unrat folgte ihm um den Saal herum, durch eine freie Bahn, die er vorhin
verfehlt hatte. Ein Stück vorm Ausgang schwenkte der Artist ab. Unrat
sah nochmals dahinten ein Paar Arme, eine Schulter, irgendein heftig
beleuchtetes Stück Fleisch inmitten einer Drehung bunter Farben
aufglänzen, über dem Rauch, über dem Lärm ... Er war draußen. Der Wirt
kam eben wieder mit dem Bier; er rief:

»Nabend auch, Herr Professer, und beehren Sie mein Lakal bald wieder!«

Im Torgang verweilte Unrat noch und suchte sich wiederzufinden. Er
verspürte die Wirkung der kalten Luft auf seinen Kopf und bemerkte, daß
ohne Wein und Bier zu der ungewohnten Stunde, dieses ganze Erlebnis
schwer zustande gekommen wäre ... Er machte einen Schritt auf das
Gäßchen und erschrak: an der Hauswand lungerten drei Gestalten. Er
schielte hin aus den Brillenecken; und es waren Kieselack, von Ertzum
und Lohmann.

Unrat machte eine scharfe Wendung; hinter sich hörte er ein Schnaufen,
das aus der breitesten der drei Brüste kommen mußte, aus Ertzums Brust,
und das nach Empörung klang. Da erscholl Kieselacks Quetschstimme:

»In dem Haus, wo eben einer rausgekommen is, soll es aber 'ne ganze
Masse sittlichen Unrat geben.«

Unrat zuckte empor; vor Wut und Angst fletschte er die Zähne.

»Ich werde Sie alle zerschmettern. Morgen bringe ich -- wahrlich doch!
-- das Geschehene zur Anzeige!«

Niemand antwortete. Unrat machte nochmals kehrt und schlich zwei, drei
Schritte weiter, in einem drohenden Schweigen. Da, ganz langsam, sagte
Kieselack, und Unrat zuckte bei jedem der zwei Worte mit dem Nacken:

»Wir auch!«




V


Lohmann, Graf Ertzum und Kieselack spazierten hintereinander um den
Saal. Wie sie unter der Bühne vorbeikamen, stieß Kieselack einen
schrillen Pfiff aus.

»Ins Kabuff!« kommandierte er; und sie drückten sich in die
Künstlergarderobe. Die dicke Frau flickte irgend etwas.

»Nu?« fragte sie. »Wo haben Sie denn gesteckt, meine Herren? Ihr Lehrer
hat uns Gesellschaft geleistet.«

»Mit dem verkehren wir nicht,« erklärte Lohmann.

»Er ist aber ein feingebildeter Mann und ganz leicht um den Finger zu
wickeln.«

»Wickeln Sie!«

»O, ich nicht, meine Herren, Sie wollen gewiß uzen. Aber ich weiß
jemand --«

Sie kam nicht weiter, denn Kieselack kitzelte sie unter der Achsel. Er
hatte sich überzeugt, daß die andern nicht hinsahen.

»Das dürfen Sie nicht, Kleiner«; und sie hob den Klemmer von der
Nasenspitze. »Wenn Sie das öfter tun, kann Kiepert Sie mal anblasen.«

»Beißt er?« fragte Kieselack von unten; und die Frau nickte mit
geheimnisvollen Falten, als beteuerte sie einem Kinde, der schwarze Mann
sei eine Tatsache.

Lohmann sagte von hinten, vom Toilettentisch her, neben dem er, die
Hände in den Hosentaschen, auf einem Stuhl lag:

»Kieselack, du Frechmops, bist entschieden zu weit gegangen mit Unrat.
Was brauchtest du ihn noch zu reizen, wie er hier rausgekommen ist. Er
ist ja auch nur ein Mensch, und über seine Kräfte muß man ihm keine
Gemeinheiten zumuten. Jetzt kann er uns Stank machen.«

»Ich werd' ihm!« prahlte Kieselack.

Ertzum saß in der Mitte, mit den Ellenbogen auf dem Tisch; er knurrte
nur, und sein blondrotes Gesicht unter einer Kuppel roter Borsten, die
die Hängelampe beglänzte, blieb unverrückt nach der Tür gerichtet.
Plötzlich schlug er auf den Tisch.

»Bloß noch ein einziges Mal soll sich dieses Vieh hier blicken lassen,
und ich brech' ihm alle Knochen entzwei!«

»Fein!« sagte Kieselack. »Dann kann er uns den Klassenaufsatz nicht
wiedergeben. Meiner ist ja doch lauter Unsinn.«

Lohmann sah lächelnd zu.

»Die Kleine scheint dich wirklich unterzukriegen, Ertzum. Solche Töne
findet nur wahre Liebe.«

Und da draußen der Applaus verrauschte, und die Tür aufging:

»Gnädiges Fräulein, man ist bereit, für Sie zum Mörder zu werden.«

»Ihre faulen Redensarten können Sie sich sparen,« erwiderte sie
ungnädig. »Ich hab' mit Ihrem Lehrer über Sie gesprochen, der ist auch
nich gerade begeistert von Ihnen.«

»Was will denn der alte Hammel?«

»Fassen will er Sie und Wurst aus Ihnen machen, sonst nichts!«

»Fräulein Rosa,« stammelte Ertzum; er hatte, seit sie im Zimmer war,
einen demütigen Rücken und einen Blick, der flehte.

»Mit Ihnen is auch nischt los,« erklärte sie ihm.

»Das einfachste wär' doch wohl gewesen, Sie wären im Saal geblieben und
hätten anständig geklatscht. Da sind gewisse Rauhbeine, die wollten mich
anöden.«

Ertzum stürzte vor.

»Wo sind die Kerls! Wo sind die Kerls!«

Sie holte ihn zurück.

»Sein Sie so gut! Machen Sie Krach! Dann flieg' ich noch heut' abend
hier raus. Können Sie mir vielleicht Ihr Palais zur Verfügung stellen,
Herr Graf?«

»Sie sind ungerecht, gnädiges Fräulein,« sagte Lohmann. »Er ist erst
heute wieder Ihretwegen bei seinem Vormund, Konsul Breetpoot, gewesen.
Aber dieser Bürger hat keinen Sinn für die große Leidenschaft, er gibt
kein Geld her. Ertzum möchte Ihnen, soviel an ihm liegt, alles zu Füßen
breiten: seinen Namen, eine glänzende Zukunft, ein Vermögen. Er ist weiß
Gott von hinreichend einfachem Geiste, um das zu tun. Darum gerade,
gnädiges Fräulein, wäre es unrecht von Ihnen, wenn Sie seine so
sympathische Einfachheit mißbrauchen wollten. Schonen Sie ihn!«

»Ich werd' wohl allein wissen, was ich zu tun hab', Sie Baffze ... Und
wenn Ihr Freund keine solche Schnauze hat wie Sie, denn hat er darum
bloß noch mehr Aussicht, daß er bei mir --«

»Das Ziel der Klasse erreicht,« ergänzte Kieselack.

»Sie kenn' ich, Sie sind einer von den Heimlichen;« und sie trat Lohmann
näher. »Hier tun Sie, als ob die Welt Sie kalt ließe, und hinterrücks
bedichten Sie einen in dreckiger Weise.«

Lohmann lachte verlegen.

»Sie sind überhaupt der Letzte, dem ich 'n irgendwie triftigen Grund
geben werd' zu der Annahme, ich könnt' in die Wochen kommen. Verstehn
Sie mich? Der Letzte.«

»Also gut. Der Letzte. Ich warte so lange,« sagte Lohmann gelangweilt;
und indes sie ihm den Rücken drehte, streckte er die Beine von sich und
richtete das Gesicht gegen die Decke. Er saß hier ja ohne persönliches
Interesse und nur als ironischer Zuschauer. Ihm konnte doch die Person
gleich sein. Um sein, Lohmanns Herz stand es wahrhaftig viel zu ernst,
viel ernster, als man je erfahren würde ... Er machte sich einen Panzer
aus Spott ...

Das Klavier hatte sich ausgeruht.

»Rosa, Ihr Lieblingswalzer!« sagte die dicke Frau.

»Wer will tanzen?« fragte Rosa. Sie wippte schon, und sie lächelte
Ertzum zu. Aber Kieselack kam dem breiten Junker zuvor. Er legte Hand an
Rosa, wie zu einem Gassenjungenstreich, drehte sie heimtückisch sachte
herum und schleifte plötzlich ganz weit aus. Sie fiel fast hin. Dabei
streckte er ihr die Zunge aus und kniff sie, von allen ungesehen, auf
der Rückseite. Sie erschrak und sagte ärgerlich und zärtlich:

»Wenn du Ekel das noch mal tust, sag' ich es ihm, und er verhaut dich.«

»Das laß bleiben!« riet Kieselack ihr wispernd. »Sonst sag' ich ihm auch
was.«

Sie lachten, ohne die Mienen zu verziehen. Ertzum sah ihnen zu,
verstörten Blicks, das blondrote Gesicht voller Schweißtropfen.

Inzwischen hatte Lohmann die dicke Frau aufgefordert. Rosa ließ
Kieselack stehen und sah Lohmann zu, der gut tanzte. Die dicke Frau ward
unter seinen Händen ganz leicht. Als es ihm genug schien, verbeugte er
sich gnädig und kehrte, ohne Rosa zu bemerken, an seinen Platz zurück.
Sie folgte ihm.

»Tanzen kann man meinswegen mit Ihnen. Wenn Sie auch sonst zu nischt zu
brauchen sind.«

Er zuckte die Achseln, drückte seine Gleichgültigkeit noch durch einen
der schauspielerhaften Faltenwürfe seines Gesichts aus und erhob sich.
Sie walzte lange, schwelgerisch und hingegeben.

»Haben Sie genug?« fragte er endlich höflich. Und als sie erwachte:

»Nun, dann --«

»Hab' ich 'nen Durst!« rief sie, außer Atem. »Herr Graf, geben Sie mir
was zu trinken, oder ich fall' um.«

»Er steht selbst nicht sicher,« bemerkte Lohmann. »Er sieht ja aus wie
der besoffene Mond.«

Ertzum keuchte, als ob die ganze Zeit nur er das Mädchen herumgedreht
hätte. Er senkte eine Flasche, die ihm in der Hand zitterte, und aus der
nur noch ein Rest floß. Darauf sah er Rosa ratlos an. Sie lachte. Die
dicke Frau sagte:

»Ihr Herr Lehrer hat, scheint's, 'n guten Zug.«

Ertzum begriff; ein Schwindeln ging sichtbar durch seine Augen. Er
erfaßte plötzlich die leere Flasche am Hals, wie eine Keule.

»Nanu,« machte Rosa. Und nach einem Augenblick, während dessen sie ihn
beurteilt hatte:

»Mein Taschentuch liegt unterm Tisch. Holen Sie's mal 'raus, ja?«

Ertzum bückte sich, steckte den Kopf unter den Tisch, wollte hingreifen.
Aber seine Knie bogen sich; er kroch, und das Mädchen sah ihm zu, auf
das Tuch los, nahm es mit den Zähnen vom Boden, kehrte auf den Händen
unter den Tischrand zurück. Da blieb er und hielt die Augen geschlossen,
erschlafft von dem fettigen, fad parfümierten Geschmack des grauweißen
Fetzens, worin Schminke abgewischt war. So stand nun, gleich vor seinen
geschlossenen Lidern und unerreichbar, das Weib, von dem er Tag und
Nacht träumte, an das er glaubte, für das er sein Leben gelassen hätte!
Und weil sie arm war und er sie noch nicht zu sich emporziehen durfte,
mußte sie ihre Reinheit Gefahren aussetzen und mit schmutzigen Leuten
verkehren, sogar mit Unrat. Es war ein furchtbares, einziges Geschick.

Nachdem sie ihr Werk bewundert hatte, nahm sie ihm das Tuch aus dem
Gebiß und sagte:

»So is scheen, mein Hundchen.«

»Fabelhaft,« bemerkte Lohmann.

Und Kieselack, der einen weit abgenagten Fingernagel an den Mund führte,
mit einem Senkblick von einem seiner Kameraden zum andern:

»Bildt euch man nix ein. Ihr erreicht ja doch nicht rechtzeitig das Ziel
der Klasse.«

Dann blinzelte er Rosa Fröhlich zu. Er selbst hatte es schon erreicht.

                   *       *       *       *       *

Lohmann sagte:

»Zehn ein halb. Ertzum, dein Pastor kommt vom Bier, du mußt in die
Klappe.«

Kieselack hatte Rosa etwas zugeraunt, schäkerhaft und drohend. Wie die
beiden andern aufbrachen, war er verschwunden.

Die Freunde gingen dem Stadttor zu.

»Ich kann dich hinausbegleiten,« erklärte Lohmann. »Meine Alten sind auf
dem Ball bei Konsul Breetpoot. Wie findest du das, daß unsereiner nicht
eingeladen wird? Da tanzen nun schon die Gänse, mit denen ich Tanzstunde
gehabt habe.«

Ertzum schüttelte stürmisch den Kopf.

»Solch ein Weib ist doch nicht dabei! Letzte Sommerferien war ich auf
unserm Familientag mit allen Ertzumschen Mädchen und so und so vielen
angeheirateten Püggelkrooks, Ahlefeldts, Katzenellenbogens --«

»Und so weiter.«

»Aber meinst du, daß eine =das= gehabt hätte?«

»Was denn?«

»Na das. Du weißt schon. Sie hat auch, was ein Weib ganz besonders haben
muß, nämlich sozusagen Seele.«

Ertzum sagte »sozusagen«, weil das Wort Seele ihm Scham machte.

»Und dann ihr Taschentuch,« ergänzte Lohmann. »So eins hat keine
Püggelkrook.«

Ertzum begriff langsam die Anspielung. Er trachtete die dumpfen
Instinkte, die ihm vorhin einen so sonderbaren Auftritt bereitet hatten,
mühselig ans Licht zu ziehen.

»Du mußt nicht denken,« sagte er, »daß ich so was ohne Absicht tue. Ich
will ihr gradezu zeigen, daß sie trotz ihrer niedrigen Abkunft über mir
steht, und daß ich sie ernstlich zu mir emporziehen will.«

»Sie steht ja über dir.«

Ertzum wunderte sich selbst über diesen Widerspruch. Er stotterte:

»Du sollst sehen, was ich tun werde!... Der Hund, der Unrat kommt mir
kein zweites Mal lebendig in ihre Garderobe.«

»Ich fürchte, er möchte es uns grade so verleiden, wie wir ihm.«

»Er soll es nur wagen.«

»Ein feiger Kerl ist er ja nur.«

Sie waren dennoch in Sorge; aber sie sprachen nicht mehr davon.

Sie gingen zwischen den leeren Wiesen hin, auf denen im Sommer das
Volksfest spielte. Ertzum, von weiter Nacht und Sternen leichter
gemacht, fand in seinem Sinn glänzende Auswege in die Freiheit, heraus
aus diesem Bürgernest und aus der staubigen Anstalt, wo sein großer
ländlicher Körper in lächerlichen Fesseln saß. Denn er war dessen jetzt,
seit er liebte, gewahr geworden: daß er sich lächerlich ausnahm auf der
Schulbank, an einer falschen Antwort stotternd, den Stiernacken geduckt,
hilflos, weil der hochschulterige Schwächling auf dem Katheder ihn
giftig anschielte und dazu pfauchte. Alle seine Muskeln, von denen man
hier Zahmheit verlangte, sehnten sich danach, belastet zu werden,
drängten ihn, mit einem Schwert und einem Dreschflegel um sich hauen,
ein Weib über seinen Kopf zu schwingen, einen Bullen am Horn zu packen.
Seine Sinne gierten nach riechbaren Bauernmeinungen, nach greifbaren
Begriffen, auf festem Boden tief unter der dünnen klassischen
Geistigkeit, worin ihm der Atem ausging; nach der Berührung mit der
nackten schwarzen Erde, die ein Jäger an seinen Sohlen fortträgt, und
mit der Luft, die einem galoppierenden Reiter ums Gesicht schlägt; nach
dem Lärm gefüllter Schenken und zusammengekoppelter Hunde, nach dem
Brodem eines herbstlichen Waldes und eines feuchten Pferdes, das Kot
fallen läßt ... Vor drei Jahren hatte daheim eine Kuhmagd, die er gegen
einen starken Viehjungen verteidigt hatte, ihm damit gedankt, daß sie
ihn ins Heu geworfen hatte. Durch diese Dirn hindurch fühlte er heute
die Chanteuse Rosa Fröhlich. Sie weckte in ihm einen weiten grauen
Himmel mit einer Menge heftiger Laute und Gerüche. Sie weckte alles, was
seine eigene Seele war. Darum tat er ihr die Ehre an, dies für ihre
Seele zu halten, ihr viel, viel Seele beizulegen, und sie sehr
hochzustellen.

                   *       *       *       *       *

Die beiden Schüler erreichten die Villa des Pastors Thelander. Sie hatte
zwei Balkons, in der Mitte des ersten und des zweiten Stocks, zwischen
Mauerpfeilern mit knorrigen Reben herum.

»Dein Pastor ist schon zu Haus,« sagte Lohmann und zeigte auf ein Licht
im ersten Stock. Sie kamen näher; das Licht ging aus.

Ertzum sah verdrossen und schon wieder besiegt nach dem angelehnten
Fenster im obern Stock, zu dem er hinauf mußte. Dahinter roch es, aus
seinen Kleidern und seinen Büchern heraus, schon wieder nach der Klasse.
Die Luft der Klasse verfolgte ihn Tag und Nacht ... Er tat einen Sprung
voll plumpen Zorns, kletterte die Reben hinauf, machte Halt auf dem
Geländer des ersten Balkons und sah sich noch einmal sein Fenster an.

»Lange mach' ich das nicht mehr mit,« sagte er hinunter. Dann stieg er
weiter, stieß mit dem Fuß das Fenster auf und ließ sich hinein.

»Träume sanft,« sagte Lohmann, mit mildem Spott, und kehrte um, ohne das
Knirschen seiner Schritte zu vertuschen. Pastor Thelander, der sein
Licht löschte, um nichts merken zu müssen, war nicht der Mann, Lärm zu
schlagen wegen des nächtlichen Ausganges eines Grafen Ertzum, für den
jährlich viertausend Mark Pension bezahlt wurden ... Und kaum aus dem
Vorgarten heraus, war Lohmann wieder bei Dora.

So gab nun Dora ihren großen Ball. Sie lachte in dieser Minute hinter
ihrem Fächer ihr fremdes, schmachtend grausames Kreolinnenlachen.
Assessor Knust lachte vielleicht mit; vielleicht entschied es sich heute
für Knust. Denn mit Leutnant von Gierschke schien es aus zu sein ...
Lohmann zog den Hals ein, drückte die Zähne in die Unterlippe und
lauschte drauf, wie er litt ...

Er liebte Frau Konsul Breetpoot, eine dreißigjährige Frau. Seit vor drei
Wintern die Tanzstunde einmal in ihrem Hause gewesen war, liebte er sie.
Sie hatte ihm einen Orden angesteckt -- o nur, weil sie seinen Eltern zu
schmeicheln wünschte; er wußte es. Er sah sie seither durch Türspalten,
bei großen Festen in seinem Elternhaus, zu denen er keinen Zutritt
hatte, -- sah sie mit ihren Liebhabern: er! Jeden Augenblick konnte die
Tür aufgestoßen werden, dann hätte er dagestanden, zerstört,
schmerzzerrissen; alles wäre verraten. Und für diesen Fall war Lohmann
fest entschlossen, sein Leben zu beschließen. Eine alte Flinte, mit der
er auf dem Kornspeicher nach Ratten jagte, lag bereit ...

Er bekundete eine väterliche Freundschaft für ihren jungen Sohn, einen
Quartaner, dem er seine alten Aufsätze zum Abschreiben gab. Er liebte
ihr Kind! Einmal, als er zugunsten Breetpoots in eine Prügelei der
Jungen eingegriffen hatte, war ihm auf mehreren Lippen ein fragwürdiges
Lächeln begegnet. Der Flintenlauf kehrte sich schon seiner Brust zu ...
Nein, niemand wußte es; und Lohmann durfte sie weiter erleben und sich
vorspielen, die wilde Keuschheit, die wollüstigen Bitternisse, die
schüchterne, eitle, trostreiche Weltverachtung seiner siebzehn Jahre,
und die Verse, die er in Nächten auf die Rückseite eines alten
Ballordens kritzelte ...

Von ihm also, der ganz durchseucht war mit harmvoller Empfindung,
verlangte ein Mädchen wie diese Rosa Fröhlich, er solle sich von ihr zur
Liebe angereizt fühlen. Es ließ sich nicht leicht etwas Ironischeres
denken. Er machte Verse, auch auf sie -- nun ja. Der Gegenstand war doch
gleichgültig für die Kunst. Wenn sie meinte, daß das etwas beweise ...
Sie tat beleidigt, er lachte ihr ins Gesicht, das machte sie natürlich
erst recht auf ihn versessen. Er beabsichtigte das wahrhaftig nicht; er
war einigermaßen entfernt davon, die Chanteuse des Blauen Engels um ihre
Liebe zu bitten. Es mußte dort im Saal Matrosen und Kommis geben, die
für eine Summe zwischen drei und zehn Mark von ihr beglückt worden
waren ...

Vielleicht fühlte er sich dennoch geschmeichelt? Warum leugnen. Es gab
Stunden, wo er dieses Mädchen zu seinen Füßen zu sehen wünschte, wo er
sie begehrte, um sie zu demütigen, um ihren Liebkosungen den Geschmack
düstern Lasters zu geben -- und durch solch Laster seine eigene Liebe zu
beschmutzen, in der auf den Knien bettelnden Dirne sie, Dora Breetpoot
selbst zu erniedrigen und dann vor ihr hinzusinken und köstlich zu
weinen!

Von diesen Gedanken durchbebt ging Lohmann in die Kaiserstraße vor das
erleuchtete Haus des Konsuls Breetpoot und erwartete unter den über die
Fenster gleitenden Schatten den einen.




VI


Am Morgen trafen Ertzum, Kieselack und Lohmann einander mit bleichen
Gesichtern. Inmitten der lärmenden Klasse kam jeder der drei sich vor
wie der Verbrecher, der einen Brief mit seinem Namen unterwegs weiß an
den Staatsanwalt, und seine Umgebung ist ahnungslos. Nach Minuten zählt
die Frist ... Kieselack hatte an der Tür des Direktorzimmers gehorcht
und behauptete, Unrats Stimme darin gehört zu haben. Er prahlte nicht
mehr, er flüsterte Ertzum hinter der Hand, mit schiefem Munde zu: »O
weih, Mensch!« Lohmann hätte für die kommende Stunde gern mit einem der
Ärmsten im Geist getauscht.

Unrat trat hastig ein und machte sich sofort atemlos über seinen Ovid
her. Er ließ das auswendig Gelernte hersagen und fing beim Primus Angst
an. Dann kamen die Schüler mit B. Bei E angelangt, sprang er ab, nach M
hin. Ertzum stieß einen Seufzer aus. Kieselack und Lohmann stellten
befremdet fest, daß K und L verschont blieben.

Beim Übersetzen traf keinen von ihnen eine Frage. Sie litten darunter,
obwohl sie »ihrs nicht präpariert« hatten. Es ward ihnen zumute, als
seien sie ausgestoßen aus der menschlichen Gesellschaft, hätten schon
den bürgerlichen Tod erlitten. Was konnte Unrat planen? In der Pause
mieden die drei einander, aus Furcht, man könne ahnen, es verkette sie
ein unheilvolles Geheimnis.

Drei Stunden bei andern Lehrern verstrichen unter häufigem Erschrecken.
Ein Schritt auf dem Hof, ein Knarren der Treppe: der Direktor!... Aber
es kam nichts. Und die griechische Stunde ließ Unrat hingehn wie die
lateinische. Kieselack geriet in Galgenstimmung und reckte eine Hand in
die Höhe, obwohl er nicht hätte antworten können. Unrat übersah ihn.
Darauf schwenkte er seine blaue Pfote bei allen Fragen durch die Luft
und knallte mit den Fingern. Lohmann gab das Warten auf und öffnete
unter dem Tisch die »Götter im Exil«. Ertzum, von der Schule wieder
unterworfen und klein gemacht, war, wie immer, schwitzend bemüht, der
Klasse zu folgen, und blieb zurück, wie immer.

Beim Weggehen waren sie darauf gefaßt, der Kustos werde sie zum Direktor
rufen, mit einem Schlimmes versprechenden Lächeln. Nein, der Mann mit
der Glocke nahm ganz schlicht die Mütze ab vor den jungen Herren.
Draußen sahen sie einander an, mit einem Jubel, der sich fürchtete vorm
Ausbrechen. Kieselack war der Erste, der ihn steigen ließ.

»Seht ihr wohl! Ich hab' gleich gesagt, er wagt es nicht!«

Lohmann war ärgerlich, weil er sich hatte ängstigen lassen.

»Wenn der Mensch meint, er kann mich an der Nase führen --.«

Ertzum sagte:

»Es kann ja noch kommen.«

Und mit jäher Wildheit:

»Es soll nur kommen! Ich weiß, was ich tu'!«

»Ich kann mir denken,« sagte Lohmann. »Du prügelst Unrat durch. Dann
koppelst du dich mit der Fröhlich zusammen, und ihr springt ins Wasser.«

»Nein -- das nicht,« sagte Ertzum erstaunt.

»Menschenskinder, ihr habt ja 'n Spleen,« sagte Kieselack. Und sie
trennten sich. Lohmann erklärte noch:

»Mir lag eigentlich nichts mehr an dem Blauen Engel. Aber bange machen
gilt nicht: jetzt geh' ich grade hin.«

Am Abend kamen er und Ertzum fast gleichzeitig vor dem Hause an. Sie
warteten noch auf Kieselack. Ihn ließen sie immer vorangehen, zuerst in
die Garderobe der Künstler treten, den Mund zuerst aufmachen, zuerst
gemütlich werden. Ohne Kieselack wäre dies alles nicht gegangen, sie
brauchten ihn und seine Frechheit. Er hatte kein Geld, sie mußten für
ihn bezahlen, und Kieselack hütete sich, sie merken zu lassen, was sie
alles bezahlten, und daß es seine, Kieselacks geheime Freuden waren, für
die Rosa von ihnen Blumen, Wein und Geschenke entgegennahm.

Er traf endlich ein, ohne sich ihretwegen zu beeilen, und sie gingen ins
Haus. Indessen vom Wirt erfuhren sie, im Künstlerzimmer sitze ihr
Lehrer. Darauf sahen sie bestürzt einander an und drückten sich.

                   *       *       *       *       *

Als Unrat gestern nacht glücklich wieder zu Haus angelangt war, hatte er
seine Arbeitslampe angezündet und sich vor sein Schreibpult gestellt.
Der Ofen wärmte noch, die Uhr tickte, Unrat blätterte in seinem
Manuskript und sagte sich:

»Das Wahre ist nur die Freundschaft und die Literatur.«

Er fühlte sich der Künstlerin Fröhlich entronnen und fand die
»Nebendinge«, mit denen der Schüler Lohmann sich abgab, auf einmal tief
gleichgültig.

Aber beim Erwachen in dunkler Frühe merkte er, es sei nicht in Ordnung,
bevor er nicht den Schüler Lohmann »gefaßt« habe. Er machte sich
gleichwohl wieder an die Partikel bei Homer, aber die Freundschaft und
die Literatur konnten ihn nicht mehr fesseln. Sie konnten ihn niemals
mehr fesseln, fühlte er, solange Lohmann ungehindert bei der Künstlerin
Fröhlich saß!

Einen Weg, dies zu verhindern, hatte die Künstlerin Fröhlich selbst
angegeben; sie hatte gesagt: »Aber Sie müssen morgen wiederkommen, sonst
machen Ihre Schuljungen hier Unfug« ... Wie ihm die Worte wieder
einfielen, errötete Unrat. Denn die Worte brachten auch die Stimme der
Künstlerin Fröhlich zurück, ihren kitzelnden Blick, ihr ganzes buntes
Gesicht und die zwei leichten Finger, mit denen sie unter Unrats Kinn
getastet hatte ... Unrat sah sich scheu nach der Tür um und beugte sich,
wie ein Schüler, der »Nebendinge« verbirgt, mit geheucheltem Eifer über
seine Arbeit.

Das hatten die drei Verworfenen -- freilich denn nun -- durch die rote
Gardine erblickt. Und wenn Unrat es unternahm, sie vor dem Tribunal des
Herrn Direktors zur Rechenschaft zu ziehen, dann waren sie, sich
verloren sehend und die letzte Scham abwerfend, imstande, das Erblickte
öffentlich zu bekunden! In der Liste der Verbrechen des Lohmann stand
auch der von ihm bezahlte Wein -- von dem Unrat getrunken hatte ... Der
Schweiß brach ihm aus. Er sah sich gefangen. Die Widersacher würden
behaupten, nicht Unrat habe Lohmann »gefaßt«, sondern Lohmann ihn ...
Und das Bewußtsein, in einem mehr als jemals hitzigen und völlig
einsamen Kampf zu stehen gegen das Heer der empörten Schüler, machte
Unrat stark, gab ihm die Gewißheit, er werde noch manchem von ihnen die
Laufbahn erschweren, wenn nicht unmöglich machen. Mit leidenschaftlicher
Entschlossenheit trat er den Schulweg an.

Die drei Verbrecher »hineinzulegen«, fehlte es wahrhaftig nicht an
Gelegenheit. Was Lohmann anging, so genügte vollauf sein unverschämter
Klassenaufsatz. In der Woche vor den Zeugnissen würde Unrat ihnen Fragen
stellen, an denen sie scheitern mußten. Er dachte sich schon welche aus
... Als er das Stadttor hinter sich hatte, kamen ihm Bedenken; und je
mehr er sich dem Schulgebäude näherte, in eine um so drohendere Zukunft
blickte er. Die drei Aufständischen hatten nun wohl schon die Klasse
aufgewiegelt, indem sie ihr vom Blauen Engel erzählt hatten. Wie würde
sie Unrat empfangen. Die Revolution brach aus!... Die Panik des
bedrohten Tyrannen durchsprengte ihn schon wieder, kreuz und quer, wie
geschlagene Reiter. Er schielte mit giftiger Angst um die Straßenecken,
nach Schülern, nach Attentätern.

Er war nicht mehr der Angreifer, als er das Klassenzimmer betrat. Er
wartete ab; er trachtete sich dadurch zu retten, daß er die Ereignisse
des gestrigen Abends stillschweigend leugnete, die Gefahr verheimlichte,
die drei Verbrecher übersah ... Unrat bezwang sich, als ein Mann. Er
ahnte nicht, was Kieselack, Ertzum und Lohmann für Angst ausstanden;
aber auch sie ahnten nichts von seiner.

Nach Schulschluß bekam er, gerade wie sie, seinen Mut zurück. Lohmann
sollte nicht frohlocken! Er mußte von der Künstlerin Fröhlich
ferngehalten werden: es war eine Machtfrage für Unrat und eine
Angelegenheit seiner Selbstachtung, dies zu bewirken. Wie? »Sie müssen
morgen wiederkommen,« hatte sie gesagt. Es blieb nichts anderes übrig;
wie Unrat das erkannte, erschrak er. Und in seinem Erschrecken war etwas
Süßes.

Er konnte nicht zu Abend essen, so erregt war er, und verließ trotz des
Widerspruchs seiner Wirtschafterin sogleich das Haus, um der erste zu
sein im Kabuff -- in der Garderobe der Künstlerin Fröhlich. Lohmann
durfte nicht bei ihr sitzen und Wein trinken: das war Aufruhr, Unrat
ertrug es nicht. Weiter war ihm nichts bewußt.

Wie er hastig auf den Blauen Engel zuschlich, bemerkte er nicht gleich
den farbigen Zettel im Haustor und suchte ihn einige Sekunden lang,
völlig kopflos ... Gottlob, da war der Zettel. Die Künstlerin Fröhlich
war also nicht, wie Unrat eben gefürchtet hatte, plötzlich abgereist,
geflüchtet, vom Erdboden verschlungen. Sie sang noch, war noch bunt,
kitzelte noch mit ihrem Blick. Und aus seiner Befriedigung hierüber zog
Unrat eine kurze Erkenntnis. Nicht nur, daß ihr der Schüler Lohmann
fernbleiben sollte: Unrat selbst wollte bei der Künstlerin Fröhlich
sitzen ... Aber diese Erkenntnis verdunkelte sich sofort wieder.

                   *       *       *       *       *

Der Saal war noch leer, fast finster, unheimlich weit; und die zahllosen
schmutzigweißen Stühle und Tische standen durcheinandergeschoben wie
eine Hammelherde auf der Haide. Neben dem Ofen und bei einer kleinen
blechernen Lampe saß der Wirt mit zwei andern Männern; sie spielten
Karten.

Unrat drückte sich, im Wunsch nicht gesehen zu werden, wie eine
Fledermaus die schattige Wand entlang. Wie er schon ins Künstlerzimmer
entwischen wollte, rief der Wirt, daß es schauerlich hallte:

»Nabend Herr Professer, das freut mich, daß es Ihnen in mein Lakal
gefallen hat.«

»Ich wollte nur -- ich meinte nur -- die Künstlerin Fröhlich ...«

»Gehn Sie man rein und warten auf ihr, es is ja man eben sieben. Ich
bring' Sie auch 'n Bier.«

»Danke,« rief Unrat zurück, »ich bin nicht gesonnen zu trinken ...
Aber --« und er streckte den Kopf aus der Tür -- »späterhin werde ich
wahrscheinlich eine größere Bestellung machen.«

Darauf zog er die Tür zu und tappte in die Nacht der Garderobe hinein.
Als es ihm gelungen war, Licht zu machen, räumte er Korsetts und
Strümpfe von einem Stuhl, setzte sich an den Tisch, auf dem es noch wie
gestern aussah, nahm seine Lehrer-Agenda aus der Rocktasche und begann
aus den Nummern hinter jedem Schülernamen die vorläufige Bewertung der
Leistungen zu bilden. Bei E angelangt, sprang er eilig zu M über, gerade
wie am Morgen in der Klasse. Hinterher besann er sich, schlug zurück und
versah Ertzums Namen mit einem wütenden Ungenügend. Kieselack kam an die
Reihe, dann Lohmann. Das Zimmer war lautlos und sicher, und Unrats Mund
gekrümmt von Rachsucht.

Nach einer Weile schienen sich im Saal die ersten Gäste niederzulassen.
Er geriet in Unruhe. Die dicke Frau von gestern trat ein, unter einem
schwarzen Hut mit wilder Krämpe und sagte:

»Ja was denn, Sie, Herr Professor? Das sieht ja aus, als ob Sie hier
übernachtet hätten!«

»Liebe Frau, ich komme wegen gewisser Geschäfte,« belehrte Unrat sie.
Aber sie drohte mit dem Finger:

»Ihre Geschäfte kann ich mir lebhaft vorstellen.«

Sie hatte Boa und Jacke abgelegt.

»Nu müssen Sie aber erlauben, daß ich mir die Tallje auszieh'.«

Unrat stammelte etwas und sah weg. Sie kam in einem stark ergrauten
Frisiermantel und klopfte ihn auf die Schulter.

»Daß ich es man sage, Herr Professor, ich wundere mich nicht 'n bißchen,
daß Sie schon wieder hier sitzen. Das sind wir bei Rosa nicht anders
gewöhnt. Wer die mal richtig kennen lernt, der muß sie lieb haben, da
gibt's nischt. Und mit Recht, denn es is doch 'n reizendschönes
Mädchen.«

»Das mag ja denn -- immer mal wieder -- ganz richtig sein, liebe Frau,
aber -- nicht darum ...«

»Nee. Auch wegen dem Herzen, was das Mächen hat. Das is sogar die
Hauptsache. Gott ich sage --!«

Sie legte die Hand auf ihr eigenes Herz, unter dem klaffenden
Frisiermantel. Dabei himmelte sie, und ihr Doppelkinn schwankte vor
Rührung.

»Die schneidt sich ja oft genug selbst in 'n Finger, aus purer
Menschenliebe! Es muß davon kommen, weil ihr Vater Krankenpfleger war.
Ob Sie es nu glauben oder nicht, Rosa hat immer 'ne Schwäche für die
älteren Herren gehabt. Und nich bloß wegen =dem= ...«

Sie rieb Daumen und Zeigefinger aneinander.

»Sondern weil ihr Herz mal so is. Denn die älteren Herren haben 'ne
liebevolle Behandlung am nötigsten ... Manchmal is sie wirklich
gutmütiger, als von der Polizei erlaubt is. Sehn Sie, ich kenn' sie ja
von Kindesbeinen. Von mir haben Sie alles aus erster Hand.«

Sie setzte sich auf die Tischkante, engte Unrat ein zwischen ihrer
mächtigen Person und der Lehne seines Stuhles, schien ihn ganz in
Beschlag zu nehmen und zu umhüllen mit der Atmosphäre dessen, was sie
erzählte.

»Wie das Mächen noch nich sechzehn war, ging sie schon egal ins
Panoptikum und zu den Artisten, die da arbeiten. Sie begreifen, was mal
von Hause aus Künstlerin is ... Na, da war 'n alter Herr, der wollte sie
ausbilden lassen. Die Ausbildung kennt man ja, die fängt ganz von vorn
an bei Adam und Eva und bei dem sauern Apfel. Als sie den intus hatte,
kommt sie zu mir und heult. Ich sag' natürlich, du, dem Ollen ziehn wir
die Kandare an, du bist ja erst in zwei 'ner halben Woche sechzehn, der
muß blechen, bis ihm die Luft ausgeht. Aber sie will nicht! Hat man von
so was 'n Begriff. Sie hat zuviel Mitleid gehabt mit dem Greis, ich hab'
sie nicht rumkriegen können. Im Gegenteil, sie is von selber wieder zu
ihm hingegangen; das läßt doch tief blicken. Auf der Straße hat sie 'n
mir gezeigt: 'n richtiger Krippensetzer. Aber kein Vergleich, nich die
Bohne von Vergleich mit Ihnen, Herr Professor!«

Sie tippte ihn mit zwei Fingern gerade ins Gesicht. Da er ihr noch nicht
genügend angeregt schien, bestand sie auf dem Gesagten.

»Nich die Bohne, behaupt' ich! Und überhaupt war das 'n Ekel. Bald drauf
ist er gestorben, und was meinen Sie, was er Rosa vermacht hat? Seine
Photographie, unter diskretem Verschluß. Nu platz' vor Glück! Nee, da
muß doch 'n genereeser Mann, der noch gut erhalten is und auch wirklich
Herz hat für so'n Mächen, der muß doch noch 'n bedeutend tiefern
Eindruck machen, sag' ich.«

»Freilich denn wohl --« aber Unrat suchte nach einem schwierigen
Übergang. »Sei dem nun aber wie immer ihm wolle, so ist doch dies --«

Sein Lächeln sah vor Verlegenheit giftig aus.

»-- kein Einwand dagegen, daß ihr ein junger Bursch, welcher des Geistes
einerseits und des Gemütes andererseits nicht völlig ermangelt, immerhin
noch mehr zusage.«

Die Frau fiel lebhaft ein.

»Wenn Sie sonst keine Schmerzen haben, denn macht es nischt. Die Jungen,
die hat unsere Rosa bis hier raus, das glauben Sie =mir=!«

Sie schüttelte Unrat stark an der Schulter, um ihm die Wahrheit
körperlich fühlbar zu machen. Dann ließ sie sich vom Tisch auf den Boden
plumpsen und sagte:

»Da verplaudert man sich. Jetzt muß ich aber an die Arbeit, Herr
Professor, ein andermal widme ich mich wieder Ihnen.«

Sie setzte sich vor den Toilettenspiegel und rieb sich das Gesicht mit
Fett ein.

»Nu sehn Sie lieber wo anders hin, scheen is es nicht.«

Unrat sah gehorsam weg. Er hörte auf dem Klavier einige Töne anschlagen.
Der Saal rauschte dumpf, als sei er halb gefüllt.

»Und Ihre Schuljungen,« warf die Frau hin, mit einem Gegenstand zwischen
den Zähnen, »die können überhaupt die Hälse lang machen und jiepern!«

Unrat folgte dem Trieb, sich nach dem Fenster umzusehen. Hinter der
roten Gardine reckte wirklich ein Schatten den Hals aus.

Im Saal geschah ein langes »Hohohoho«. Die Künstlerin Fröhlich stand auf
der Schwelle, und die Türöffnung hinter ihr ward sogleich versperrt
durch die breite Gestalt des Artisten Kiepert. Als sie beide drinnen
waren, rief er:

»Sehr schmeichelhaft, Herr Professor, daß Sie auch wieder da sind!«

Die Künstlerin Fröhlich bemerkte:

»Da is er ja! Na also.«

»Sie wundern sich vielleicht --« stotterte Unrat.

»Aber kein Bein,« erklärte sie. »Helfen Sie mir man aus dem Mantel
raus.«

»-- daß ich meinen Besuch so schnell wiederhole --«

»Wo wer' ich denn!«

Sie hatte die Arme, wie Henkel, an ihrem großen roten Federhut, zog
Nadeln heraus und lächelte von unten diebisch nach Unrat.

»Aber --« und er war in Not -- »Sie meinten selbst, ich müßte
wiederkommen.«

»Nu woll!« -- und sie schwenkte den Hut wie ein Feuerrad. Ausplatzend:

»Er ist zum Schreien!... Ich wer' Sie doch nich laufen lassen --
Alterchen!«

Dabei beugte sie, die Hände auf den Hüften, ihr Gesicht ganz dicht vor
seines.

Unrat sah aus wie ein Kind, das heftig erschrickt, weil die Fee auf dem
Theater plötzlich einen falschen Zopf verliert. Die Künstlerin Fröhlich
bemerkte es und holte sich sofort aus ihrem Heiterkeitsanfall zurück.
Sie seufzte, den Kopf auf der Schulter.

»Aber Sie müssen man nich glauben, daß ich gemeint hab', es könnt' mir
gar nich fehlen. Da wären Sie falsch unterrichtet. Ich hab' im Gegenteil
immer zu Guste gesagt: Er ist doch 'n Doktor und 'n Professor, und ich
bin 'n armes unwissendes Mädchen, was hab' ich so 'nem Mann denn zu
bieten ... Frau Kiepert, is es vielleicht nich wahr, daß ich das zu
Ihnen gesagt hab'?«

Die dicke Frau bekräftigte es.

»Aber sie,« sagte die Künstlerin Fröhlich, und zuckte unschuldig die
Achseln, »sie wollte ja immer wissen, Sie würden wohl wiederkommen ...
Na, also doch!«

Der Artist gab in dem Winkel, wo er sich umkleidete, unförmliche Laute
von sich. Seine Frau machte Zeichen, die ihn beschwichtigen sollten.

»Wer sagt mir aber,« fuhr die Künstlerin Fröhlich fort, »daß Sie
überhaupt wegen meiner kommen ... Sie helfen mir ja nich mal aus meinem
Paletot 'raus ... Vielleicht kommen Sie nur wegen den ekligen Bengels,
aus die Sie Wurst machen wollen?«

Und Unrat, errötend, nach Hilfe suchend:

»In erster Linie -- eigentlich nun wohl zwar -- -- ursprünglich ...«

Sie bewegte schmerzlich den Kopf.

Die dicke Frau erhob sich vom Toilettentisch, um ihnen beizustehen. Sie
zog eine ausgeschnittene rote Bluse an. Sie war gerüstet und hatte ihren
glänzenden Teint von gestern zurück.

»Warum helfen Sie dem Fräulein denn nicht aus ihrem Paletot raus,« sagte
sie. »Is das 'ne Art und Weise, wenn 'ne Dame Sie um was bittet?«

Unrat begann an einem ihrer Ärmel zu zerren. Der ließ nicht los, und die
Künstlerin Fröhlich taumelte in Unrats Arme; worauf er ratlos innehielt.

»So müssen Sie es machen,« -- und die dicke Frau unterwies ihn. Ihr
Gatte trat lautlos dazwischen, schon in Trikots, mit einem
schlangenhaften Fleischwulst von einer Hüfte zur andern, und einer
behaarten Warze am Hals. Er hielt ein ganz kleines Zeitungsblatt Unrat
vor die Augen.

»Das müssen Sie lesen, Herr Professor, der gibt es der Bande.«

Unrat bekam sofort die Sachverständigenmiene, zu der alles Gedruckte ihn
nötigte. Er erkannte das sozialdemokratische Lokalblatt.

»Sehen wir denn also,« versetzte er, »wie es -- immer mal wieder -- mit
dieser Leistung bestellt ist.«

»Ausgerechnet die Lehrergehälter,« sagte der Artist. »Wenn ich nicht
grade gestern von geredt hätt'.«

»Ach was,« entschied die Frau und nahm Unrat das Blatt weg. »Gehalt hat
er genug, er braucht ganz was anders. Das ist nicht deine Sache, nu geh'
du man raus zu 's liebe Vieh.«

Im Saal grunzte, brüllte und pfiff es durch den Donner des Klaviers
hindurch. Kiepert gehorchte. Er gab sich unvermittelt das von sich
selbst entzückte Ansehen, das Unrat schon gestern in Staunen versetzt
hatte, und tänzelte über die Schwelle hinaus in den Saal, der ihn
lärmend verschlang.

»Den haben sie weg,« sagte die dicke Frau. »Bis sie ihn verknust haben,
woll'n mir mal der Rosa in die Kleider helfen, Herr Professor.«

»Ja darf er das auch?« fragte die Künstlerin Fröhlich.

»Er wird doch wissen dürfen, wie eine Frau aus- und angezogen wird. Wer
weiß, wozu er das noch mal brauchen kann im Leben.«

»Also wenn Sie nichts dagegen haben --« und die Künstlerin Fröhlich
streifte ihren Rock hinunter. Ihr Korsage stand schon offen, und Unrat
bemerkte mit einer Art Schreck, daß sie unter den Kleidern überall
schwarz war und glänzte. Aber noch seltsamer war für ihn die Erkenntnis,
daß sie keinen Unterrock anhatte, sondern ein Paar weite schwarze
Kniehosen. Sie schien sich nichts daraus zu machen, sie sah ganz harmlos
aus. Unrat aber war es, als flüstere an seinem Ohr eine erste
Offenbarung von Mysterien, bedenklichen Sachlagen unter der Oberfläche,
unter der gut bürgerlichen Oberfläche, die sich vor den Augen der
Polizei auf der Straße zeigt. Und er fühlte einen Stolz, der Angst
enthielt.

Draußen hatte Kiepert großen Erfolg und begann etwas Neues.

»Jetzt muß er sich doch lieber rumdrehn,« meinte die Künstlerin
Fröhlich. »Jetzt kommt alles runter.«

»Gott Kind, er is ja 'n vernünftiger, solider Mann, was kann es ihm
schaden.«

Aber Unrat hatte sich sofort hastig umgewendet. Er hörte gespannt zu,
wie es raschelte. Die dicke Frau reichte ihm, in großer Eile, etwas hin,
um die Ecke.

»Da, halten Sie mal das.«

Unrat nahm es, ohne zu wissen was es war. Es war schwarz, ließ sich ganz
klein zusammendrücken, und fühlte sich merkwürdig warm an, warm wie ein
Tier. Plötzlich entwischte es seinen Händen, denn er hatte durchschaut,
warum es so warm war, es war die schwarze Hose!

Indes sammelte er sie wieder auf und verhielt sich ganz still. Guste und
die Künstlerin Fröhlich wechselten eilig einige technische Urteile,
während sie arbeiteten. Kiepert war schon wieder fertig.

»Ich muß raus,« sagte seine Gattin, »ziehn Sie mal mit an.«

Und da Unrat sich nicht rührte:

»Stehn Sie auf den Ohren?«

Unrat fuhr herum; er hatte »geschlafen«, wie seine Schüler, wenn ihnen
die Stunde zu lange währte. Er erfaßte geduldig die Korsettbänder. Die
Künstlerin Fröhlich lächelte ihm über ihre Schulter zu.

»Warum haben Sie mir die ganze Zeit den Rücken zugekehrt? Ich bin ja
schon längst wieder anständig angezogen.«

Sie hatte jetzt einen orangefarbenen Unterrock an.

»Überhaupt,« fuhr sie fort, »ich hab' das ja man wegen Guste gesagt, vom
Rumdrehn. Wegen meiner: -- ich möcht' wohl wissen, wie Sie mich gebaut
finden?«

Unrat sagte nichts, und sie rückte ungeduldig den Kopf von ihm weg.

»Ziehn Sie man fest an!... Gott, ich sage! Geben Sie man her, Sie müssen
noch viel lernen.«

Sie schnürte sich selbst. Und da er seine unbeschäftigten Hände noch
immer hilflos vor sich hinhielt:

»Wollen Sie denn gar nich nett zu mir sein?«

»Freilich wohl,« stotterte er bestürzt. Er suchte und sagte schließlich,
er habe sie in dem schwarzen -- in dem schwarzen Gewand noch hübscher
gefunden.

»Sie kleines Ferkel,« sagte die Künstlerin Fröhlich.

Das Korsett war in Ordnung ... Auch Guste hatte Erfolg, gemeinsam mit
Kiepert.

»Nu komm' aber ich,« sagte die Künstlerin Fröhlich wieder. »Bloß 's
Gesicht mach' ich mir noch zurecht.«

Sie setzte sich vor den Spiegel, fingerte behende mit Dosen, Fläschchen,
farbigen Stangen. Unrat sah nichts, als daß ihre dünnen Arme immerfort
durch die Luft streiften, und vor seinen verwirrten Augen bildete sich
ein verschlungenes Spiel rosa-blaßgelber Linien, die entstanden,
wechselten, und deren jede, ehe sie ganz zerging, schon durch eine neue
ersetzt war. Er mußte unbekannte Gegenstände vom Tisch nehmen und ihr
bringen. Sie fand, inmitten ihrer fieberhaften Tätigkeit, noch die Muße,
mit dem Fuß zu stampfen, wenn er etwas Falsches aufhob, und ihn mit dem
Blick zu kitzeln, wenn es recht war. Es war sogar unleugbar, daß ihre
Augen die Fähigkeit zu kitzeln, in immer höherem Grade erlangten. Unrat
konnte endlich keinen Zweifel mehr zulassen darüber, daß es von den
Stiften kam, die er ihr gereicht hatte, mit denen sie um das Auge
herumstrich; von den roten Flecken in den Winkeln, den roten Strichen
über den Brauen und von dem Schwarzen, Fettigen, das sie sich in die
Wimpern schmierte.

»Nu noch den Mund klein machen,« verhieß sie.

Und auf einmal sah er ihr Gesicht von gestern wieder, das ganz bunte.
Die Künstlerin Fröhlich saß erst jetzt vor ihm, die eigentliche. Er
hatte sie entstehen sehen und merkte es erst jetzt. Ein flüchtiger Blick
eröffnete sich ihm auf die Küche, in der Schönheit, Lust, Seele gemacht
wird. Er war enttäuscht und eingeweiht. Er dachte gleich hintereinander:
»Weiter ist es nichts?« und »Das ist aber großartig!« Das Herz klopfte
ihm, -- und inzwischen rieb die Künstlerin Fröhlich sich die farbigen
Fette, die es ins Klopfen gebracht hatten, mit einem Tuch von den
Händen.

Darauf befestigte sie das verbogene Diadem von gestern in ihrem Haar ...
Der Saal war im Toben begriffen. Sie zuckte mit der Schulter dorthinaus
und fragte, die Brauen gerunzelt:

»Haben Sie das vielleicht schön gefunden?«

Unrat hatte nichts gehört.

»Nu soll'n Sie aber sehn, was 'ne Harke ist. Ich singe nämlich heut was
Toternstes, drum zieh ich auch lange Röcke an ... Geben Sie mir man den
grünen herüber.«

Unrat mußte erst nach rechts und nach links über Kleidungsstücke
wegsteigen, daß seine Rockschöße flogen. Schließlich hatte er das grüne
gefunden; und im Nu stand sie da, märchenhaft umflossen, ohne
Taillenbuchtung, nur um Schoß und Schenkel ein wenig eingeengt von einer
Rosengirlande ... Sie sah ihn an, er sagte nichts; aber mit seinem
Gesicht war sie zufrieden. Sie schritt in großem Stil auf die Tür zu.
Kurz davor wandte sie sich um, denn sie erinnerte sich des weiten
Fettflecks auf ihrer Rückseite, den Unrat jetzt betrachtete.

»Den brauch' ich den Affen ja nicht zu zeigen, nicht wahr?« erklärte
sie, mit grenzenloser Verachtung. Dann erschien sie gnädig in der weit
aufgerissenen Tür. Unrat sprang zurück, man konnte ihn sehn.

Die Tür blieb halb geöffnet. Draußen hieß es:

»Gotts Düwel!« und »'n grönsieden Kleed!« und »Wer lang hett, lett lang
hängen!«

Auch wurde gelacht.

Das Klavier hatte angefangen Tränen zu vergießen. Im Diskant war es
feucht vom Schluchzen, im Baß schnupfte es sich aus.

Unrat hörte die Künstlerin Fröhlich anstimmen:

    »Der Mond ist rund, und alle Sterne scheinen,
    Und wenn du lauschest, an dem Silbersee
    Steht deine Liebe, und du hörst sie weinen ...«

Die Töne tauchten, gleich matten Perlen auf schwarzer Flut, aus der
schwermütigen Seele der Sängerin.

Unrat dachte: »Immerhin nun zwar --« Es ward ihm lau und traurig zu
Sinn. Er schlich sich an den Spalt und sah zwischen den Ampeln die
grünen Falten der Künstlerin Fröhlich langsam sich bilden und wieder
vergehn ... Sie neigte den Kopf nach hinten; in Unrats Gesichtsfeld
erschien das verbogene Diadem auf ihrer rötlichen Frisur und eine bunte
Wange unter einer hohen schwarzen Braue. An einem der vorderen Tische
sagte eine hingerissene Stimme, die Stimme eines breiten Landmanns in
blauer Wolljacke:

»Nee, is dat Minsch schöen! Wenn ick nu na Hus kam, mach ick jä mien Fru
gor nich miehr lieden.«

Unrat sah sich den Mann mit geringschätzigem Wohlwollen an; er dachte:

»Ei freilich nun wohl, Mann.«

Der war nicht dabei gewesen, als die Künstlerin Fröhlich entstanden war!
Er wußte nicht, was das Schöne war, war nicht berufen, darüber zu
entscheiden, hatte es hinzunehmen, wie's ihm geboten ward, und mußte
noch froh sein, wenn es ihm den Geschmack an seiner Frau verdarb.

Die Strophe endete klagend:

    »Im Takte deines Herzens schwankt mein Nachen,
    Mein Herze weint, und alle Sterne lachen.«

Aber auch unter den Hörern lachte wieder einer, mit fettem Prusten.
Unrat, aus seiner Stimmung gerissen, suchte vergebens unter den Köpfen.
Die Künstlerin Fröhlich begann die zweite Strophe wieder mit »Der Mond
ist ruhnd« ... Beim Refrain: »Und alle Sterne lachen --« lachten nun
schon sechs oder sieben Leute. Einer in der Mitte gluckste wie ein
Neger. Unrat entdeckte ihn: es =war= ein Neger! Dieser Farbige steckte
seine Umgebung an, Unrat sah andere Gesichter sich in heitere Falten
legen. Der Drang erhob sich in ihm, jene Muskeln aus ihren Verzerrungen
zurückzureißen. Er trat von einem Fuß auf den andern, eine Art Qual
durchlief ihn ...

Die Künstlerin Fröhlich verkündete zum drittenmal:

»Der Mond ist ruhnd.«

»Dat weit wie nu,« sagte jemand, breit und entschieden. Einige
Gutgesinnte erhoben Einspruch gegen die zunehmende Unruhe. Aber das
Gelächter des Schwarzen griff verheerend um sich. Unrat sah ganze Reihen
von aufgerissenen Mündern, schwarz, mit ein paar gelben Hauern aus
Lücken hervor, oder mit Halbmonden weißen Beins von einem Ohr zum
andern; mit kranzförmigen Schifferbärten unter dem Kinn, oder
hinaufgebundenen Borsten auf der Oberlippe. Unrat erkannte den
Handlungslehrling, seinen ehemaligen Sekundaner, der ihm gestern am
Rande der steilen »Grube« ins Gesicht gefeixt hatte, und der nun die
Kiefer aufriß so weit er konnte, zu Ehren der Künstlerin Fröhlich. Und
Unrat fühlte, wie ihm schwindelnd seine Wut zu Kopf schoß, seine von
Angst durchjagte Tyrannenwut. Die Künstlerin Fröhlich war seine eigene
Angelegenheit! Er hatte sie genehmigt, folgte aus den Kulissen ihren
Leistungen, war mit ihr verknüpft und führte sie gewissermaßen selber
vor! Man vergriff sich an ihm selbst, wenn man sich unterstand, sie
nicht gelten zu lassen! Er hielt sich am Pfosten, sonst meinte er
hinausstürzen zu müssen, um mittels Drohungen, Handgriffen und Strafen
die empörte Schar der entlaufenen Schüler zu Gehorsam zurückzuzwingen.

Allmählich hatte er fünf, sechs von ihnen herausgefunden. Der Saal war
durchspickt mit den Widerspenstigen aus alten Jahrgängen! Der dicke
Kiepert und die dicke Guste gingen umher, tranken aus den Gläsern,
machten sich volkstümlich. Unrat verachtete sie, sie stiegen in die
Gosse. Auf hehrer Höhe stand in ihrem grünseidenen Kleid, mit ihrem
verbogenen Diadem, die Künstlerin Fröhlich; aber man wollte sie nicht,
man rief:

»Dor heft wi nu nooch von!«

Und Unrat konnte das nicht ändern! Es war schrecklich! Er konnte die
Schüler ins Kabuff sperren, sie über nicht vorhandene Gegenstände
Aufsätze verfassen lassen, ihre Handlungen seinem Dienst unterwerfen,
ihre Gesinnungen drillen, und wenn einer etwas zu denken wagte, ihn
anheischen: »Sie sollen nicht denken!« Aber er konnte sie nicht zwingen,
schön zu finden, was nach seinem Ermessen und Gebot schön war. Hier war
vielleicht die letzte Zuflucht ihrer Widersetzlichkeit. Unrats
despotischer Trieb stieß hier auf die äußerste Grenze menschlicher
Beugungsfähigkeit ... Er ertrug es kaum. Er schnappte nach Luft, sah
sich um nach einem Ausweg aus seiner Ohnmacht, wand sich unter der
Begierde, so einen Schädel einmal aufzuschlagen und den Schönheitssinn
darin mit krummen Fingern zurechtzurücken.

Daß die Künstlerin Fröhlich so zuversichtlich und heiter bleiben und den
Schreiern und Zischern noch Handküßchen zuwerfen mochte! Sie war
eigentümlich groß in der Niederlage ... Nun wendete sie sich halb um,
vom Publikum weg, und sagte etwas zum Klavier hinunter. Und jetzt
geschah es allerdings, daß ihre wohlaufgelegte, dienstfertige Miene ganz
unvorbereitet in eine bittere und böse hinüberglitt, mit einem kleinen
Ruck, wie beim Kinematographen. Es schien Unrat, daß sie die Unterredung
mit dem Klavier nach Möglichkeit in die Länge ziehe, sich tunlichst weit
wegwende. Noch weiter ging es nicht; der Fettfleck auf ihrer Rückseite
wäre zur Geltung gekommen ... Auf einmal schnellte sie ganz munter
wieder in die Höhe, raffte ihr grünseidenes Kleid, schwenkte den
orangefarbenen Unterrock hoch auf von den Füßen und brach in herzhaftes
Trällern aus:

»Wail iesch noch so klain uhnd so uhnschuhldisch bien.«

Ihr guter Mut ward belohnt, man klatschte, verlangte das Lied von vorn.
Als sie türenklappend zurück war in der Garderobe, fragte sie mit kurzem
Atem:

»Na, was sagen Sie nu? Fein raus, was?«

Der Schaden war gut gemacht, alle Welt war befriedigt; -- nur ganz
hinten im Saal, an der Wand neben dem Ausgang lehnte Lohmann, senkte
bleich und fern den Blick auf seine verschränkten Arme und bedachte, daß
seine Verse, seine unter dem Lachen von Gemeinen in die dunklen Straßen
entflohenen Verse nun zitternd auf nächtlichen Luftwellen unterwegs
seien zum Fenster eines Schlafzimmers, daß sie ganz schwach
dagegenpochen würden, und daß drinnen niemand es hören würde ...

Die dicke Guste kam mit Kiepert in die Garderobe. Die Künstlerin
Fröhlich legte den Kopf in den Nacken und sagte beleidigt:

»Reden Sie mir noch mal zu, ich soll den Stuß singen von dem dummen
Jungen!«

Unrat hörte es, dachte sich aber nichts dabei.

»Kindchen,« erklärte die Frau, »auf die Leute ist eben kein Verlaß, das
weiß man doch. Wenn da nich der Neger gewesen wär', hätten sie geweint,
statts daß sie nu gelacht haben.«

»Natürlich pfeif' ich drauf,« sagte die Künstlerin Fröhlich. »Wenn der
Professor uns doch natürlich was zu trinken gibt. Was gibt er uns woll
zu trinken?«

Und sie legte, wie gestern, zwei ganz leichte Finger unter sein Kinn.

»Wein?« riet Unrat.

»Gut!« sagte sie mit Anerkennung. »Aber was für einen?«

Unrat war unbewandert in der Weinkarte. Er suchte mit den Augen nach
Hilfe, wie ein steckengebliebener Schüler. Kiepert und seine Frau sahen
ihn gespannt an.

»Mit S fängt es an,« sagte aufmunternd die Künstlerin Fröhlich.

»Schâteau --« meinte Unrat und schwitzte. Er war nicht Neuphilologe und
brauchte nicht zu wissen, wie so ein Kellnerausdruck buchstabiert ward.
Er wiederholte:

»Schâteau --«

»I wo,« reimte sie ... »Nach S kommt e.«

Unrat fand nicht weiter.

»Und denn k ... Nee, Sie kommen aber auch auf nischt. Das is wirklich
auffallend, daß er auf gar nichts kommt.«

Unrats Miene leuchtete auf einmal von naivem Glück. Er hatte es heraus.

»Sekt!«

»Na Gottlob!« sagte die Künstlerin Fröhlich. Auch Guste und Kiepert
erklärten die Lösung für richtig. Der Artist ging und machte die
Bestellung. Wie er durch den Saal zurückkehrte, trug ihm der Wirt
eigenhändig einen großen Kübel voran, woraus zwei Hälse starrten.
Kiepert, in Trikot, blies die Backen auf, indes ringsumher Ahhh! und
Hohoho! gemacht ward.

Nun ward es heiter in der Künstlergarderobe. Unrat dachte bei jedem
Glas, das eingeschenkt ward: dies sei =sein= Wein, in diesen habe
Lohmann nichts dreinzureden. Und plötzlich sagte auch die Künstlerin
Fröhlich:

»Sekt haben Ihre dummen Jungen hier noch nie geschmissen.«

Ihre Augen kitzelten heftiger:

»Ich wer' sie auch nich drum angehn.«

Da Unrats Ausdruck harmlos blieb, seufzte sie. Kiepert erhob sein Glas.

»Herr Professor! Denen, die wir lieben!«

Und er schmunzelte von Unrat zur Künstlerin Fröhlich. Sie murmelte
verdrießlich:

»Kuchen! Er kommt ja auf nichts.«

Die dicke Frau mußte sich für ihre nächste Nummer umkleiden; denn dem
Gesang folgte nun wieder die Gymnastik. Sie bemerkte:

»Das kriegt Herr Professor nu doch nicht vorgeführt, wie ich in den
Trikot kriech'. Nee, soweit geht die Freundschaft nicht.«

Sie stellte drei Stühle übereinander, verhängte die Lehnen mit Röcken
und begab sich dahinter. In der Höhe genügte die Wand, aber ihre Breite
ward überschritten von Gustes Körper. Die andern ertappten jeden
Augenblick ein Stück von ihr, das hervorquoll, und erhoben Geschrei. Die
Künstlerin Fröhlich lachte, die Arme über den ganzen Tisch hingeworfen,
und riß Unrat soweit mit fort zur Ausgelassenheit, daß er mehrmals mit
gestrecktem Hals in Gustes Versteck schielte. Sie machte Huch! und Kiek!
Unrat zuckte zurück und dann unternahm er den schüchternen Spaß von
neuem.

Aber die Künstlerin Fröhlich richtete sich mühsam auf. Sie hielt die
Luft an, um sagen zu können:

»Mit mir würd' er das nich machen, da nehm' ich Gift drauf.«

Dann pruschte sie aus.

Der Saal schrie nach Kunst, das Klavier war unfähig, ihn länger im Zaum
zu halten. Die beiden dicken Leute mußten hinaus.

Mit Unrat allein geblieben, sammelte sich die Künstlerin Fröhlich. Er
war auf einmal ganz befangen. Eine Weile war es still bei ihnen, und
draußen sang es. Sie wehrte ab:

»Schon wieder das dämliche Flottenlied auf der Reckstange. Das verekel'
ich ihnen noch mal!... Aber Sie, Sie haben ja überhaupt noch gar nicht
die Augen aufgemacht, was hier anders geworden ist.«

»Hier im Ka --? Hier?« stotterte Unrat.

»Lassen Sie man, Sie kommen auf nichts ... Hat da am Spiegel gestern
vielleicht nich was gesteckt? Rechts was un links was?«

»Ach ja -- freilich wohl ... Zwei Blumensträuße?«

»Und Sie undankbarer Mensch sehn das gar nich, wenn ich Ihnen zu Ehren
das Grünzeug in'n Ofen steck'.«

Sie schmollte, von unten herauf. Unrat lugte nach dem Ofen und errötete
vor Befriedigung; denn die Künstlerin Fröhlich hatte Lohmanns Sträuße
verbrannt. Plötzlich geriet er in heftige Unruhe; der Gedanke war in ihm
entsprungen, Lohmanns Sträuße durch zwei andere zu ersetzen, die er
selbst der Künstlerin Fröhlich brachte!... Er stellte fest, daß die rote
Gardine leer von Gesichtern sei. Und aufgeregt vom Drang, sich mit
Lohmann zu messen:

»Mein liebes -- nun doch immerhin -- Fräulein, Sie haben gewiß gestern
abend noch mit den jungen Leuten verkehrt?«

»Warum sind Sie auch so früh weggegangen? Was soll ich denn machen, wenn
die andern reingetrippelt kommen ... Aber ich hab' ihnen mal die
Wahrheit gesagt, besonders dem einen ...«

»Nun, das ist brav ... Und am heutigen Abend sind Sie, bei Ihrer Ankunft
hier im Gasthause, gewiß draußen -- immer mal wieder -- den drei
Schülern begegnet?«

»Wie mich das wohl glücklich macht.«

»Liebes Fräulein, falls Sie der Blumensträuße und des Sektes nicht
entraten mögen, sollen Sie sie von =mir= bekommen. Es ist nicht
zulässig, daß Sie dieser Dinge durch Schüler teilhaftig werden.«

Und wolkig gerötet, belebt, alle Gaben rätselhaft geschärft, erkannte
Unrat ganz unvermittelt, daß mit dem »Stuß von dem dummen Jungen«, den
die Künstlerin Fröhlich nicht noch einmal singen wollte, ihr Lied vom
runden Mond gemeint sei, und daß dieses Lied eine Leistung Lohmanns sei!
Er äußerte:

»Nicht nur das Lied vom runden Mond sollen Sie nicht wieder singen. Sie
sollen gar keine Lieder des Schülers Lohmann mehr singen!«

»Und wenn ich derselben nicht entraten mag,« fragte sie, immer lächelnd
von unten, »wollen denn =Sie= mir welche machen?«

Hierauf war Unrat nicht gefaßt. Gleichwohl versicherte er:

»Ich werde sehen, was sich tun läßt.«

»Ja, sehn Sie mal zu. Und auch sonst -- es läßt sich so manches tun.
Bloß drauf kommen muß man.«

Und sie führte ihm ihr Gesicht zu mit gespitztem Mund.

Aber Unrat kam nicht drauf. Er sah sie hilflos und mit unbestimmtem
Mißtrauen an. Sie erkundigte sich:

»Wozu sind Sie denn eigentlich hier?«

»Die Schüler dürfen nicht --« begann er.

»Na, is gut ...« Und sie nestelte an sich. »Ich muß mir nu was Kurzes
anziehn. Sie können sich mal nützlich machen.«

Unrat tat es. Die dicken Leute kehrten durstig von ihren Triumphen
zurück. Nur noch eine der Flaschen enthielt ein halbes Spitzglas.
Kiepert erklärte sich bereit, neuen Stoff herbeizuschaffen. Unrat bat
ihn darum. Die Künstlerin Fröhlich bekam rasch noch eingeschenkt, dann
mußte sie singen. Sie bedeckte sich mit Ruhm. Der Sekt ward süßer, Unrat
immer glücklicher. Zu seiner nächsten Nummer schritt der Artist auf den
Händen hinaus und erwarb ungemessenen Beifall. Er benutzte diese Art
sich fortzubewegen, von nun ab jedesmal. Das Temperament der Künstlerin
Fröhlich steigerte sich bei jedem neuen Auftreten und ward immer
stürmischer anerkannt. Unrat konnte sich nicht mehr denken, daß er
einmal vom Stuhl werde aufstehen müssen. Die letzten Gäste gingen schon.
Die Künstlerin Fröhlich sagte noch, strahlend von Lebenslust:

»So leben wir für Alltags, Professorchen. Sonntags machen wir es noch
viel schneidiger.«

Und gleich darauf brach sie in Schluchzen aus. Unrat sah erstaunt und
durch einen Schleier, wie sie die Nase zwischen ihre beiden, auf dem
Tisch liegenden Hände drückte, und wie ihr verbogenes Diadem auf und
nieder flog.

»Das is ja man die glänzende Außenseite,« brachte sie hervor. »Drinnen
gibt's nichts als graues Elend ...«

Sie jammerte noch weiter. Unrat suchte peinlich nach etwas, das er ihr
sagen könne. Indes kam Kiepert von draußen, hob Unrat vom Stuhl und
erklärte, ihn hinausgeleiten zu wollen. Unter der Tür hatte Unrat etwas
gefunden. Er wendete sich, und seine Hand tastete durch die Luft, mit
Anstrengung zurück nach der Künstlerin Fröhlich, die schon schlief, und
versprach ihr:

»Ich werde versuchen, Sie durchzubringen.«

Dies konnte ein Lehrer vor der Versetzung zu einem Schüler sagen, dem er
wohlwollte, oder er konnte es über ihn denken. Aber Unrat hatte es noch
zu keinem gesagt und von keinem gedacht.




VII


Es war Achteinviertel und Unrat noch immer nicht da. In der Gier, ihre
Freiheit auszunutzen, lärmte die Klasse bis zur Selbstbetäubung, bis zur
Verblödung. Alles schrie, ohne noch darum zu wissen, »Unrat! Unrat!« Die
einen waren davon unterrichtet, er sei tot. Die andern schwuren, er habe
seine Wirtschafterin zu Haus ins Kabuff gesperrt und sie verhungern
lassen, und befinde sich zu dieser Stunde im Zuchthaus. Lohmann, Ertzum
und Kieselack schwiegen dazu.

Unversehens schlich Unrat langen Schrittes auf das Katheder zu und ließ
sich mit Vorsicht, als schmerzten ihn seine Knochen, in den Sessel
hinein. Viele hatten seine Gegenwart noch nicht bemerkt und brüllten
weiter: »Unrat!« Aber es schien Unrat nichts daran zu liegen, ob er es
ihnen »beweisen« könne. Er sah sehr grau aus, wartete geduldig, bis man
ihn reden ließ und betrug sich bei der Beurteilung der Antworten mit
geradezu kränklicher Grillenhaftigkeit. Einen, dem er sonst
leidenschaftlich nachzustellen pflegte, ließ er zehn Minuten lang die
falscheste Übersetzung liefern. Einem andern fiel er giftsprühend ins
erste Wort. An Ertzum, Kieselack und Lohmann sah er wieder standhaft
vorbei, -- aber er dachte nur an sie. Er fragte sich, ob sie gestern
nacht auf seinem mühseligen Heimwege nicht an einer Hausecke gestanden
hätten, an der er sich, beide Hände auf der Mauer und grade sehr üblen
Mutes, vorbeigetastet hatte. Er meinte sogar, sie angestoßen und Pardon
gesagt zu haben ... Aber sein Denken war auch noch damals unverwüstlich
klar geblieben, und er hatte keinen Augenblick das Verständnis dafür
eingebüßt, daß nicht alles, was er in jener Verfassung sah und spürte,
der Außenwelt anzugehören brauchte.

Er litt großes Bangen, weil er über diese Sache nicht im Reinen war. Was
wußten die drei Verworfenen?... Und was mochte gestern noch geschehen
sein, nachdem Unrat selbst aus den Vorgängen ausgeschieden war? Waren
sie zurückgekehrt in den Blauen Engel? War Lohmann in das Kabuff
zurückgekehrt?... Die Künstlerin Fröhlich hatte geweint; es war möglich,
daß sie sogar schon geschlafen hatte. Aber Lohmann hatte sie vielleicht
aufgeweckt?... Unrat schmachtete danach, Lohmann die allerschwierigste
Stelle zu erklären zu geben. Aber er wagte es nicht.

Lohmann, Graf Ertzum und Kieselack betrachteten ihn unablässig.
Kieselack hatte dabei sehr wohl ein Gefühl für das Spaßige, Ertzum für
das Erniedrigende, Lohmann für das Armselige in alledem; aber davon
unabhängig berührte alle drei eine Art Grauen, eine gewisse schreckliche
Weihe durch ihr dunkles Einverständnis mit dem Tyrannen.

Im Schulhof, während der Pause, lehnte sich Lohmann gegen die sonnige
Mauer, verschränkte die Arme und hörte innerlich, wie gestern an der
rauchigen Saalwand, sein Unglück erklingen in seinen Versen. Ertzum trat
wie von ungefähr heran und fragte unterdrückt:

»Auf dem Tisch lag sie und schlief? Das kann doch nicht sein, Lohmann.«

»Wenn ich dir sage, daß sie schnarchte. Er hat sie betrunken gemacht.«

»Der Gauner! Sobald ich ihn nochmal --!«

Ertzum schämte sich, seine Prahlerei zu beenden. Er knirschte stumm im
Joch der Schule. Mehr Abscheu als Unrat machte ihm seine eigene
Ohnmacht. Er war Rosas nicht würdig!...

Kieselack drückte sich, im Hin und Her der Schüler, an den zwei
Mitwissern vorbei und wisperte hinter der Hand, schiefen Mundes und
heimlich geschüttelt von grauenvollem Jubel:

»O Mensch, er fliegt ja rein, sag' ich euch, er fliegt ja mächtig rein!«

Er fragte, ehe er vorüber war, noch rasch:

»Kommt ihr wieder hin?«

Die beiden hoben die Schultern. Das war wohl eine verächtliche
Selbstverständlichkeit.

                   *       *       *       *       *

Für Unrat war es Pflicht, und sie ward täglich erfreulicher, je mehr er
sich einlebte bei der Künstlerin Fröhlich. Er war, damit Lohmann ihm
nicht zuvorkäme, immer der erste im Blauen Engel. Dann ordnete er die
Toilettengegenstände, suchte die saubersten Unterröcke und Höschen
hervor, legte, was zu flicken war, auf einen Stuhl abseits. Die
Künstlerin Fröhlich erschien spät, denn sie fing an, sich auf Unrat zu
verlassen. Er verstand bald, seine grauen Finger ganz spitz zu machen
und die Knoten an ihr damit aufzulösen, ihre Schleifen geradezuziehen,
die Nadeln aus den Verstecken an ihrem Körper hervorzuholen. Wenn sie
sich schminkte, löste sich ihm das rosablaßgelbe Spiel ihrer eiligen
Arme allmählich in sinnreiche Griffe auf. Er fand sich auf der Palette
ihres Gesichts zurecht, erlernte Namen und Nutzen der farbigen Stangen
und Fläschchen, der stäubenden Säckchen und Schachteln, der fettigen
Büchsen und Töpfe; übte sich still und eifrig in ihrer Anwendung. Die
Künstlerin Fröhlich bemerkte seine Fortschritte. Eines Abends lehnte sie
sich vor dem Spiegel auf ihrem Stuhl zurück und sagte:

»Nu los.«

Und er richtete ihren Kopf so vollkommen her, daß sie den Finger in
keine Salbe mehr zu tauchen brauchte. Sie wunderte sich über seine
Fertigkeit und verlangte zu wissen, wie er sie so rasch erworben habe.
Er errötete wolkig und stotterte irgend etwas; aber ihre Neugier blieb
ungestillt.

Unrat erfreute sich der Bedeutung, die er in der Garderobe erobert
hatte. Lohmann durfte nicht mehr hoffen, ihn zu ersetzen. Würde Lohmann
etwa behalten haben, daß der rosa Bolero dort zum Färber sollte? Ja,
wenn Lohmann durch eifrigeres Memorieren der aufgegebenen Homerverse
sein Gedächtnis geübt hätte! Nun stellten sich die Folgen des
Müßigganges heraus!... Und zwischen den weißen Wäschestücken am Boden
und auf den Möbeln schlich Unrat umher wie eine große schwarze Spinne,
behende ausgreifend mit dünnen, gekrümmten Gliedmaßen. Unter seinen
grauen, eckigen Händen glätteten sich mürbe Stoffe, raschelnd und
knisternd. Andere glitten unversehens zu Formen auseinander, die sie im
Verschwiegenen bewahrt hatten -- zu einem Arm, einem Bein, das Unrat
befangen anschielte, mit dem Gedanken:

»Freilich nun wohl -- immerhin.«

Dann stahl er sich an den Türspalt und lugte nach ihr aus, deren Stimme
pfiff und kreischte unter dem Donnern des Klaviers, deren Glieder Würfe
machten durch den Rauch, und nach den dummen Köpfen, wie geblähte Tulpen
in einem Beet, die sie begafften. Er war stolz auf sie, verachtete den
Saal, wenn er klatschte, spritzte auf in Haß gegen ihn, wenn er schwieg;
-- und ein ganz eigenes Gefühl widmete er ihm, wenn er vor Vergnügen
gluckste, weil die Künstlerin Fröhlich sich tief gegen ihn verneigt und
ihm die Öffnung ihres Korsage freigebig zugewendet hatte. Dann stand
Unrat eine kribbelnde Angst aus ... Nun wehte sie, in einem Windstoß von
Beifall, zur Tür herein, und Unrat durfte ihr einen Abendmantel umlegen
und ihr den Hals ein wenig pudern.

Dabei bekam er ihre Launen zu spüren. Je nachdem sie ihm gnädig die
Schultern hinhielt oder ihm den Puderquast gegen das Gesicht schlug, daß
er nichts mehr sah, brach eine gute Stunde an für Unrat oder eine
schlechte. Seine Blicke unter die weibliche Oberfläche führten tiefer
als nur bis dort, wo die Kleider aufhörten. Er bekam heraus, daß sich
mit den Stoffen und Pudern beinahe auch die Seele handhaben und riechen
lasse; daß Puder und Stoffe schon nicht viel weniger seien als die
Seele ...

Die Künstlerin Fröhlich zeigte sich ihm bald ungeduldig und bald
freundlich. Und es brachte ihn aus dem Geleise, wenn sie sich mit
unvorhergesehenem Ruck auf ihre Freundlichkeit besann. Ihm war viel
unbefangener zumute, wenn sie schalt ... Sie besann sich aber von Zeit
zu Zeit auf einen Plan in seiner Behandlung, dessen Durchführung sie
erheblich langweilte; auf Verhaltungsmaßregeln, die sie empfangen hatte,
und denen sie sich fügte, aber ohne rechte Überzeugung. Dann ward sie
auf einmal gesetzt, mit einem kleinen Stich ins Gefühlvolle und einer
Miene, als säße sie zu seinen Füßen; der Miene, die man aufsetzen muß,
wenn man bei einem ernsten Mann was machen will ... Aber bald, und das
erleichterte Unrat, ohne daß er sich klar ward weshalb -- schob sie ihn
wieder vom Stuhl fort, wie einen Packen Unterröcke.

Einmal gab sie ihm sogar einen Backenstreich. Darauf zog sie hastig ihre
Hand zurück, betrachtete sie, roch daran und versetzte starr:

»Sie sind ja fettig.«

Er errötete, hilflos. Und sie brach aus:

»Er schminkt sich! Nu schlag' einer lang hin! Darum hat er es so rasch
herausgehabt. Er lernt es heimlich an sich selber! O Sie -- Unrat!«

Unrat machte ein entsetztes Gesicht.

»Jawoll: Unrat!«

Sie tanzte um ihn her.

Und darauf lächelte er glücklich ... Sie wußte seinen Namen, sie wußte
ihn von Lohmann und den andern und wahrscheinlich schon die ganze Zeit:
es schüttelte ihn heftig um, aber nicht peinlich, sondern zu Lustgefühl.
Dies gab ihm einen kurzen Verdacht und eine schwache Scham ein, wieso es
ihn glücklich machen könne, daß die Künstlerin Fröhlich ihn bei seinem
nichtswürdigen Namen nenne. Aber, er war nun einmal glücklich. Außerdem
durfte er nicht nachdenken, sondern sie schickte ihn nach Bier.

Unrat bestellte es nicht nur; er ließ den Wirt, der die Gläser trug,
durch den Saal vor sich her gehen; und dadurch, daß er den Transport des
Getränkes von hinten deckte, ward verhindert, daß andere es unterwegs
wegfingen. Einmal mutete der Besitzer des Blauen Engels es Unrat zu, das
Bier gleich selber mitzunehmen. Die befremdete Würde, womit Unrat
ablehnte, hinderte den Mann, seinen Irrtum zu wiederholen.

Bevor die Künstlerin Fröhlich trank, sagte sie:

»Prost, Unrat.«

Dann, innehaltend:

»Komisch, was, daß ich Sie Unrat nenne? Ja, eigentlich ist es komisch.
Wir haben doch gar nischt miteinander. Wie lange kennen wir uns nu
schon? Was die Gewohnheit alles macht.... Aber nee, ich will Ihnen was
sagen: Kiepert und Frau, die können mir alle Tage gestohlen werden,
denen wein' ich keine Träne nach. Mit Ihnen is es was anderes ...«

Ihre Augen waren allmählich sinnend und starr geworden. Sie fragte ganz
vertieft:

»Aber was soll es, was =wollen= Sie?«




VIII


Darüber dachte Unrat selber nie nach, und nur eines beunruhigte ihn,
wenn er sich spät am Abend von der Künstlerin Fröhlich trennte: die
Ungewißheit über Kieselack, von Ertzum und Lohmann. Die Furcht vor ihrem
Treiben im Verborgenen ließ ihm allmählich das Äußerste tunlich und alle
zwischen den Menschen gesetzten Grenzen überschreitbar erscheinen.
Draußen im Gäßchen vor dem Blauen Engel hörte er einmal ihre Schritte
hinter sich. Er machte den seinigen ganz leicht, damit es ihnen nicht
auffiel, wenn er stehen blieb. Hinter der Ecke lauerte er und trat
unversehens mit schiefem Kopf auf sie zu. Sie prallten zurück; aber
Unrat sagte ermunternd und mit giftigem Blinzeln:

»Nun denn, ich sehe, daß Sie sich -- immer mal wieder -- einen
Kunstgenuß verschafft haben. Das ist ja denn auch recht von Ihnen.
Kommen Sie, wir wollen das Gehörte einmal zusammen durchgehn, dabei
werde ich dann Gelegenheit haben, mich darüber zu unterrichten, wie weit
sie es in diesen Gegenständen schon gebracht haben.«

Da die drei stehen blieben und sich in diese erschreckende
Vertraulichkeit mit dem Tyrannen sichtlich nicht hineinfanden, setzte er
hinzu:

»Mein hierdurch über den Stand Ihrer allgemeinen Bildung gewonnenes
Urteil kann auf Ihr nächstes Zeugnis -- wahrlich doch -- einigen Einfluß
ausüben.«

Darauf nahm er Lohmann an seine Seite und ließ die beiden andern
vorangehn. Lohmann kam sehr unlustig mit; aber Unrat begann ohne
weiteres von des Sekundaners Lied vom runden Mond.

»Steht deine Liebe und du hörst sie weinen,« sagte er. »Die Liebe, als
ein Abstraktum möchte nun zwar nicht weinen können. Da Sie indessen ›die
Liebe‹ als eine Personifikation Ihres Seelenzustandes angesehen wissen
wollen, und nunmehr dies poetische Wesen aus Ihnen heraustritt, um an
dem Ufer eines von Ihnen angenommenen Sees zu weinen, so mag's denn
sein. Hinzufügen aber muß der Lehrer, daß besagter Seelenzustand einem
Sekundaner und noch dazu einem solchen mit ungewisser Aussicht das Ziel
der Klasse zu erreichen, keineswegs wohl ansteht.«

Lohmann, erschreckt und erbittert, weil Unrat ein Stück von seiner Seele
zwischen seinen dürren Fingern umwendete:

»Das alles ist poetische Lizenz, Herr Professor, von Anfang bis zu Ende.
Ein ganz frivoles Machwerk, _l'art pour l'art_, wenn Sie den Ausdruck
kennen. Hat mit Seele absolut nichts zu tun.«

»Drum denn -- mag's denn sein,« wiederholte Unrat.

»Das Verdienst an der gemütvollen Wirkung des Liedes gebührt mithin --
traun fürwahr -- der vortragenden Künstlerin ganz allein.«

Die Nennung der Künstlerin Fröhlich bewirkte in ihm einen Stolz, den er
zurückdrängte, indem er den Atem anhielt. Er lenkte gleich wieder von
ihr ab. Er warf Lohmann seine romantische Dichtungsart vor und verlangte
eifrigeres Studium des Homer von ihm. Lohmann behauptete, die wenigen,
wirklich poetischen Stellen bei Homer seien längst überboten. Der
sterbende Hund, bei Odysseus' Heimkehr, befinde sich viel wirksamer in
_La Joie de vivre_, von Zola.

»Wenn Sie davon gehört haben, Herr Professor,« setzte er hinzu.

Schließlich gerieten sie auf das Heinedenkmal, und Unrat rief
befehlshaberisch und mit Rachedrang gegen Lohmann, in die Nacht hinaus:

»Nie! Niemals!«

Sie waren beim Stadttor; Unrat hätte nun gleich abbiegen müssen. Statt
dessen beschied er, zwischen den dunkeln Wiesen, Kieselack zu sich her.

»Gehen Sie nun denn also mit ihrem Freunde von Ertzum,« sagte er zu
Lohmann. Im Augenblick warf sich all seine Besorgnis auf Kieselack. Die
Familienverhältnisse dieses Schülers leisteten keine Bürgschaft für ihn.
Sein Vater war ein des Nachts beschäftigter Hafenbeamter. Kieselack gab
an, er teile sein Heim nur mit einer Großmutter. Unrat bedachte, daß
durch solche Greisin Kieselacks nächtliche Bewegungsfreiheit gewiß wenig
beschränkt werde. Und das Tor des Blauen Engels stand noch lange
offen ...

Kieselack witterte, worauf es Unrat ankomme. Er versicherte:

»Großmutter haut mich.«

Unter Unrats wachsamen Blicken, ein Stück vor ihm auf, ließ von Ertzum
seine krampfig geballten Fäuste hängen und sagte dumpf zu Lohmann:

»Er soll es nicht zu weit treiben, das rat' ich ihm bloß. Alles hat 'n
Ende!«

»Hoffentlich noch nicht,« erwiderte Lohmann. »Ich finde die Geschichte
immer fragwürdiger.«

Ertzum, von neuem:

»Ich will dir was gestehen, Lohmann ... Wir sind hier ziemlich allein,
die nächste Laterne und der nächste Schutzmann kommen beide erst bei
Witwe Blöß. Wenn ich mich umdreh' und den Menschen niederschlage -- ihr
werdet mich ja hoffentlich nicht abhalten ... Dies Weib -- dies Weib in
den Pfoten eines solchen Elenden, einer solchen Krabbe! Ihre
Reinheit!... Kerl, du, es geschieht was!«

Von Ertzums Heftigkeit stieg, weil er fühlte, daß er befremde. Aber das
machte ihm nichts, und er schämte sich seiner Drohungen nicht mehr, denn
heute wußte er sich fähig, sie alle zu vertreten.

Lohmann zögerte.

»Ein Geschehnis wäre es, wenn du ihn totschlügest, das läßt sich
allerdings nicht leugnen,« bemerkte er schließlich, müden Tonfalls. »Es
hätte doch mal einer eine Geste gewagt -- eine Tür aufgerissen; -- statt
daß unsereiner immer nur dahinter steht, mit Angst ertappt zu werden,
wenn sie plötzlich von innen geöffnet würde.«

Lohmann schwieg und wartete gespannt darauf, daß der andere ihm ins
Gesicht sage, er liebe Frau Dora Breetpoot. Er spielte in seinem Sinn
mit der Flinte, die für solchen Fall bereit lag ... Aber sein Geständnis
zerging ungehört in der Luft.

»Eine andere Frage,« und Lohmann verzog den Mund, »ist allerdings, ob
du's tust ... Du tust ja auch nichts.«

Von Ertzum machte eine wilde Bewegung rückwärts. Lohmann sah, denn die
Laterne der Witwe Blöß war nicht mehr fern, ganz gut einen Schwindel
durch seines Freundes Blick streichen. Er packte ihn am Arm.

»Keine Dummheiten, Ertzum!«

Darauf stellte er sich ungläubig.

»So was gibt's doch nicht, das faßt man doch nicht ernstlich ins Auge.
Sieh dir den Menschen an, bitte. Ist das einer, den man mordet? Das ist
einer, über den man die Achseln zuckt. Hast du Lust, nach geschehener
Tat mit dem alten Unrat zusammen in der Zeitung zu stehn? Wie
kompromittierend!«

Ertzums schwerblütige Wallung legte sich allmählich. Lohmann verachtete
ihn ein wenig, weil er wieder ungefährlich war.

»Noch dazu,« bemerkte er, »hättest du etwas nicht ganz so Unsinniges tun
können und hast es nicht getan. Hast du von Breetpoot Geld verlangt?«

»N -- ein.«

»Siehst du. Du wolltest vor deinen Vormund hintreten, ihn deine
Leidenschaft wissen lassen und deine Entschlossenheit ihr nachzugehn.
Daß du ein Mann seist, und daß du lieber zweijährig dienen wollest als
zusehn, wie die Geliebte an einen Schubjack verloren gehe. Du wolltest
dich um ihretwillen befreien: =das= wolltest du!«

Ertzum murmelte:

»Was hätte ich davon gehabt.«

»Wieso?«

»Geld hätte er mir keins gegeben. Er hätte mir die Kandare fester
angezogen. Ich könnte Rosa jetzt nicht mal mehr sehn.«

Auch Lohmann hielt ein derartiges Verhalten des Vormunds für
wahrscheinlich.

»Ich kann dir dreihundert Mark pumpen,« sagte er nachlässig. »Wenn du
also mit ihr durchgehen willst --«

Ertzum antwortete zwischen den Zähnen hervor:

»Danke.«

»Nein? Also nicht.«

Lohmann schlug ein schwaches und böses Gelächter auf.

»Aber du hast ganz recht. Bevor man eine zur Gräfin macht, besinnt man
sich doch. Und anders tut sie es wohl nicht.«

»Ich selbst würde es nicht anders gewollt haben,« sagte von Ertzum,
gebrochen und schlicht. »Sie aber will nicht ... Ach, das weißt du
nicht. Niemand weiß, daß ich seit Sonntag ein verzweifelter Mensch bin.
Es ist eigentlich zum Lachen, daß ihr mich behandelt, als wär' ich noch
derselbe -- und daß ich mich auch so benehme.«

Sie schwiegen. Lohmann war sehr unzufrieden; er fühlte sich geschädigt,
in seiner Leidenschaft um Dora Breetpoot verletzt, weil nun auch Ertzum
dank dieser lächerlichen Fröhlich in eine tragische Rolle geriet. Ertzum
und diese Fröhlich rückten ihm zu nahe.

»Also?« fragte er stirnrunzelnd.

»Ja. Sonntag, auf dem Ausflug nach dem Hünengrab, mit dir, Kieselack und
-- Rosa ... Rosa ganz für mich zu haben, mal ausnahmsweise ohne Unrat:
ich war so froh. Ich war meiner Sache überhaupt ganz sicher!«

»Richtig. Du warst zu Anfang in vorzüglicher Laune. Du hast das
Hünengrab sogar nach Möglichkeit kaputt gemacht.«

»Ach ja. Wenn ich daran denke -- als ich das Hünengrab kaputt machte,
das war =vorher=, da war ich noch ein anderer Mensch ... Nach dem
Frühstück waren wir so gut wie allein im Wald, Rosa und ich; denn du und
Kieselack ihr schlieft. Ich faßte mir ein Herz: im letzten Moment hatte
ich doch Angst gekriegt. Aber sie hatte mich ja immer gut behandelt,
ganz anders als dich ... nicht wahr?... und wartete sichtlich bloß auf
meine Erklärung. Ich hatte mein bißchen Geld eingesteckt und glaubte
bestimmt, wir würden gar nicht mehr nach der Stadt zurückkommen, sondern
gleich durch den Wald an die Station laufen.«

Er verstummte. Lohmann mußte ihn anstoßen.

»Sie liebt dich nicht -- genügend?«

»Sie sagte, sie kenne mich nicht hinlänglich. Hältst du das für einen
falschen Vorwand?... Sie meinte auch, wir würden ja doch gefaßt; und
dann käme sie wegen Verführung eines -- Minderjährigen ins -- Loch.«

Lohmann kämpfte ingrimmig mit seiner Lachlust.

»Soviel kalte Überlegung,« sagte er mit Anstrengung, »das ist nicht das
Wahre. Mindestens ist ihre Liebe nicht auf der Höhe der deinigen. Du
solltest dir deinerseits überlegen, ob du von den auf sie gesetzten
Gefühlswerten nicht lieber einige zurückziehst ... Hast du nicht die
Empfindung, daß sie nach eurer Unterredung beim Hünengrab nicht mehr
deine ganze Zukunft wert ist?«

»Nein, die Empfindung hab' ich nicht,« sagte von Ertzum ernst.

»Dann ist nichts zu machen,« entschied Lohmann.

                   *       *       *       *       *

Sie waren am Hause des Pastors Thelander. Ertzum kletterte den Pfeiler
hinauf zum Balkon. Unrat stand zwischen Kieselack und Lohmann und sah
ihm nach. Als Ertzum in sein Fenster gestiegen war, wandte Unrat sich
nachdenklich zum Gehen. Er sagte sich, daß von Ertzum, sobald es ihm
einfiele, wieder hinabklettern könne ... Aber er fürchtete von Ertzum
wenig; er verachtete seine Einfalt.

Er führte die beiden andern Schüler zur Stadt zurück und brachte
Kieselack bis in den Machtbereich seiner Großmutter.

Dann ging er mit Lohmann vor sein väterliches Haus, hörte das Tor sich
schließen, sah droben Licht entstehen, wartete peinlich, bis es wieder
verlosch und ließ noch eine Weile verstreichen. Es erfolgte nichts mehr.

Da fand Unrat endlich den Mut, sich schlafen zu legen.




IX


Jeden Neugierigen scheuchte Unrat strenge fort von der Tür zur
Künstlergarderobe. Die fremden Matrosen glaubten, er sei der »Heuerbas«,
der die Artisten gemietet habe. Wer in ihm nicht den Direktor der Truppe
sah, hielt ihn für einen Vater. Dazwischen saßen die, die ihn kannten,
und grinsten unsicher.

Die ersten Abende hatten sie laut gehöhnt. Unrat sah dann überlegen und
unberührt über sie hinweg. Er hatte hier zuviel vor ihnen voraus. Sie
fühlten das bald. Sie kamen sich bald selbst gedemütigt vor, sie, die
für ihre Nickel dabei saßen und glotzten, -- und Unrat machte, mit einer
Miene des Einverständnisses, die Tür auf vor der Künstlerin Fröhlich, zu
der sie alle die größte Lust hatten. Wider ihren Willen faßten sie
Achtung vor Unrat, und ihre Bemühungen, ihn noch lächerlich zu finden,
wurden täglich verlegener. Dafür rächten sie sich durch Wispern in den
hinteren Kontoren der Großhandlungen. Die ersten Gerüchte über Unrats
Lebenswandel fanden dort eine Tür geöffnet nach der Stadt. Die Stadt
glaubte ihnen nicht sogleich. Die Schüler des alten Unrat behaupteten
heute, er habe seine Wirtschafterin ins Kabuff gesperrt, und morgen
etwas anderes. Das war herkömmlich, die Stadt lächelte darüber.

Ein junger Oberlehrer besuchte, unter dem Schutze des ältesten
Professors, eines halbtauben Greises, den Blauen Engel und gewann
Einblicke in die Wahrheit. Am nächsten Morgen im Lehrerzimmer sprach der
taube Professor zu Unrat einige beschwörende Worte über die Würde des
Erzieherstandes. Der junge Oberlehrer lächelte skeptisch. Die andern
Herren sahen weg; mehrere zuckten die Achseln. Unrat erschrak: er sah
sich vor einem schlechthin unglaublichen Eingriff in seine
Machtvollkommenheit. Sein Kinn klappte; er brachte hervor:

»Das ist -- traun fürwahr -- nicht Ihre Sache.«

Er wendete sich nochmals um.

»Meine Würde -- aufgemerkt nun also! -- gehört mir selbst ganz allein.«

Er schnappte mehrmals und schlich bebend davon. Auf halber Straße zog es
ihn noch immer zurück. Es erbitterte ihn tagelang, daß er es bei
unklaren Worten gelassen hatte. Er hätte bekennen sollen, die Künstlerin
Fröhlich sei würdiger als alle Oberlehrer, schöner als der taube
Professor und höher als der Direktor. Sie sei einzig und gehöre an
Unrats Seite, hoch über der Menschheit, die gleich sehr frevle, ob sie
sich an ihr vergreife oder ihn anzweifle.

Aber die Gänge dieser Meinungen waren noch zu wenig ausgegraben, zu
dumpf und zu tief, als daß Unrat die Leute hätte hineinführen können.
Diese Meinungen reizten ihn unterirdisch; er hatte in der Stille seines
Zimmers Ausbrüche, in denen er knirschte und die Fäuste schüttelte. Und
am Sonntag ging er mit dem Artisten Kiepert zur politischen Wahl, an den
Kohlmarkt, ins sozialdemokratische Hauptquartier. Es war die Ausführung
eines jähen Entschlusses. Die Macht der Kaste, der Lohmann angehörte,
war, so entdeckte er, eine zu brechende. Bis dahin hatte er allen
Werbungen des Artisten sein höhnisch überlegenes Lächeln
entgegengehalten: das Lächeln des aufgeklärten Despoten, der Kirche,
Säbel, Unwissenheit und starre Sitte unterstützt und sich über seine
Beweggründe lieber nicht äußert. Heute war er auf einmal entschlossen,
das alles über den Haufen werfen zu lassen, gemeinsame Sache zu machen
mit dem Pöbel gegen die dünkelhaften Oberen, den Pöbel in den Palast zu
rufen und den Widerstand einiger in allgemeiner Anarchie zu begraben. Im
Dunst des Volksgemüts, der schwer unter der Decke des Wahllokals hing,
verfing sich Unrats Besinnung; und er entbrannte in hektischer
Zerstörungssucht. Er schlug mit geröteten Knöcheln zwischen die
Biergläser und verlangte:

»Vorwärts nun also! Ich bin nicht gewillt, dies alles noch länger zu
dulden!...«

Es war ein Rausch; tags darauf bereute er ihn. Überdies erfuhr er, alle
die Stunden hindurch, die er beim Umsturz verbracht hatte, sei die
Künstlerin Fröhlich aus der Stadt verschwunden gewesen. Augenblicklich
dachte Unrat, angstgelähmt, an Lohmann.

Lohmann fehlte seit heute in der Klasse! Welche Verruchtheiten beging er
inzwischen? Er verbrachte jeden Augenblick, den Unrat sich abwandte, bei
der Künstlerin Fröhlich! Er war endgültig zu ihr entlaufen! Er stak in
ihrem Zimmer! Unrat ward von dem Drang ergriffen, ihr Zimmer zu sehen,
es zu untersuchen ...

Diese Tage verbrachte Unrat zitternd vor Argwohn. In der Schule wütete
er mörderisch in den Laufbahnen von Sekundanern. In der
Künstlergarderobe beschuldigte er die dicke Frau eines unheilvollen
Einflusses auf die Künstlerin Fröhlich. Die Frau lachte nachsichtig. Die
Künstlerin Fröhlich selber antwortete:

»Wenn ich mit Ihre drei Schuljungens 'ne Landpartie sollt' machen --
lieber laß ich mich gleich auf 'n Kopf schlagen, als daß ich mich mit
Ihre Schuljungens totmopse.«

Er musterte sie entsetzt. Dann, im Drang, sie als unverantwortlich zu
behandeln, sie rein zu finden, stürzte er sich zurück auf die Frau.

»Verantworten Sie sich! Was haben Sie mit der Ihnen anbefohlenen
Künstlerin Fröhlich gemacht!«

Die Frau sagte, ohne sich aufzuregen:

»Sie werden jetzt überhaupt so komisch.«

Sie machte die Tür auf, kehrte sich nochmals um:

»Von Ihnen wird doch keiner satt.«

Und im Abgehen:

»Und glücklich auch nicht.«

Darauf errötete Unrat wolkig. Die Künstlerin Fröhlich lachte.

»Er kommt nu mal nich drauf,« erklärte sie, obwohl sie mit ihm ganz
allein war. Und weiter teilten sie sich nichts mit.

So oft aber die dicken Leute sich zeigten, schwoll Unrat von
Streitsucht. Er behandelte sie schon längst mit Strenge. Je wichtiger
sich die Künstlerin Fröhlich in seinem Bewußtsein ausbreitete, je
stärker er seinen Schutz um sie legte und je einsamer er sie der
Menschheit entgegenstellte: desto weniger Platz war auf den Stühlen der
Garderobe für die Röcke der dicken Frau und für Kieperts Trikots. Er
verdachte ihnen den Beifall, den sie ernteten, und ihre lärmende gute
Laune. Er verwies den Artisten nach einer turnerischen Produktion aus
der Garderobe, weil er zu sehr schwitze und dies in Gegenwart einer
Dame, wie der Künstlerin Fröhlich, sich nicht zieme. Kiepert trollte
sich gutmütig, indes er vermutete:

»Sie is woll von Butter, daß die Gerüche in sie einziehn?«

Seine Frau war leicht verletzt, aber sie lachte und stieß Unrat an. Er
wischte sich den Ärmel ab. Darauf war sie wirklich beleidigt.

Die Künstlerin Fröhlich kicherte dazu. Sie konnte unmöglich anders als
sich geschmeichelt fühlen. Die beiden Dicken ärgerten sie ohnehin mit
ihrem immer erfolgreichen Flottenlied. Unrat behauptete wiederholt, eine
Künstlerin sei nur sie. Er reizte, ein naiver Intrigant, ihre Eifersucht
und zog sie näher an sich, dadurch, daß er sie dazu verführte, aller
Welt Geringschätzung zu zeigen; dadurch, daß er sie nötigte, sich auf
ihn zu stützen, als ihren unbedingten Ritter. Die allertiefste
Verachtung verlangte er von ihr für den Saal voll Menschen, um deren
Beifall sie sich abarbeitete, und für jeden einzelnen Zuschauer, dem sie
gefallen hatte. Er haßte die dicke Frau besonders deshalb, weil sie
immer Nachrichten aus dem Saal mitbrachte von Eindrücken, die die
Künstlerin Fröhlich darin hinterlassen hatte.

»Wie! Wäre es möglich!« rief er aus. »Jener Mensch also nun erkühnt
sich, den Mund zu öffnen? Derselbe Meyer, der mit neunzehn Jahren das
Ziel der Klasse noch nicht erreicht hatte und endlich sich genötigt sah,
dreijährig zu dienen!«

Die Künstlerin Fröhlich verbarg unter einem Lächeln ihre Verlegenheit
darüber, daß ihr der untergeordnete Meyer nicht mißfiel. Sie wünschte
sich, er möge ihr mißfallen. Sie war gelehrig von Natur und empfänglich
dafür, daß ein Mann vom geistigen Stande Unrats sie erzieherischer
Eingriffe würdigte. Es geschah ihr zum erstenmal. Der dicken Frau, die
noch ein Wort zugunsten Meyers versuchte, fuhr sie aufgebracht über den
Mund.

Andere Male kitzelte sie Unrat mit Blumen unter der Nase.

»Die angefressene Rose ist von dem kleinen Dicken da gleich hinterm
Klavier.«

»Kindchen,« versetzte die Frau, »das is ja der Zigarrenfritze vom Markt.
'n feiner Mann. Kiepert käuft bei ihm. 'n großartiges Geschäft.«

»Was sagt Unrat nu?« fragte die Künstlerin Fröhlich.

Unrat sagte, dieser Schüler sei einer der Schlimmsten gewesen, und als
Geschäftsmann könne er auch nicht viel taugen; denn er stelle ihm keine
Rechnung aus, ohne seinen Namen das erste Mal mit einem falschen
Buchstaben anzufangen. Die Frau meinte, das machte nichts. Unrat log,
der Mann gelte für geschäftlich unsicher. Die Künstlerin Fröhlich, die
ihn Feuer spritzen sah, drehte sich in den Hüften und roch an der
angefressenen Rose.

»Sie haben auch an all und jedem was auszusetzen,« bemerkte die Frau.
»Was wollen Sie da eigentlich mit, können Sie uns das woll erzählen?«

Und da Unrat schwieg:

»Sie selber stellen hier doch weiter nischt an.«

»Nee, er kommt auf nischt,« und die Künstlerin Fröhlich schlug sich aufs
Knie, indes Unrat sich rosig bewölkte.

»Dann müssen Sie ihn alleine klug reden lassen,« verlangte die Frau,
»und sich mit die Dümmern begnügen, die sind auch was wert, und
wenigstens das Einfachste fällt ihnen manchmal ein. Sie verstehn,
Rosachen. Ich hab' doch meine Gründe, nicht wahr, daß ich Ihnen so 'n
Rat gebe, und ewig kann ich auch nich warten.«

Darauf ging sie, um mit Kiepert das Flottenlied zu singen. Die
Künstlerin Fröhlich blieb in weinerlicher Erbitterung zurück.

»Hurrgott, die piesackt einen, daß man blaue Flecke kriegt!«

Sie hielt sich die Arme.

»In der Tat,« setzte sie, sich fassend, hinzu, »die Person fällt mir
greulich auf die Nerven.«

Stehen bleibend, in Verzweiflung:

»Daß Sie auch gar kein Mitleid kennen!«

Und Unrat fühlte auf einmal die Last einer täglich und fast unbemerkt
gewachsenen Schuld auf sich, und gar keine Kraft, sie loszuwerden.

                   *       *       *       *       *

Solange das Flottenlied stieg, bewegte sich die Künstlerin Fröhlich
stöhnend durch die Garderobe.

»Gleich hat's geschnappt!... Ich hab' doch immer gesagt, ich verekel' es
den Dicken noch mal. Hab' ich das nich gesagt? Nu hat's geschnappt.«

Und kaum hatte das Ehepaar Kiepert den Gesang der deutschen Seehelden
geendet, da schritt sie stürmisch hinaus und kreischte in den noch ganz
von Patriotismus erschütterten Saal:

    »Mein Mann der is 'n Schiffskaptän
    Woll auf die deutsche Flott',
    Un wenn er duhn nach Hause kommt,
    Dann haut er mir die --«

Erst waren alle starr; dann entrüsteten sie sich geräuschvoll; endlich
ging das Vergnügen am Kontrast ihnen auf. Die Künstlerin Fröhlich war
durchgedrungen mit ihrem Wagnis, sie kehrte frohlockend zurück.

Die dicke Frau war diesmal ernstlich aufgebracht.

»Wir zwei stellen uns auf'n Kopp, damit daß die Leute 'n Begriff vons
Höhere kriegen. Un denn kommen Sie un verulken uns die heiligsten Güter.
Wenn das nicht 'ne Gemeinheit is!«

Unrat leugnete dies, im Bunde mit der Künstlerin Fröhlich. Er
behauptete, jede Richtung sei in der Kunst berechtigt; Kunst sei, was
die großen Künstler machten; und das heiligste der Güter sei das Talent
der Künstlerin Fröhlich. Sie ergänzte seine Ausführungen durch wenige
Worte an die dicke Frau.

»Sie können mir überhaupt --«

Da trat Kiepert ein und schob vor sich her einen untersetzten Mann mit
einem rötlichen Haarband rund um das rotfleischige Gesicht. Der zog die
Brauen in die Höhe und sagte:

»Gottsdunner, Fräulein, Sie sind jä 'n dolle Deern, sind Sie jä. Huhu!
Denn haut er mich auf'n -- Ich bin nämlich auch 'n Kaptain, und wenn Sie
was mit mich trinken wollen --«

Schon griff Unrat ein.

»Die Künstlerin Fröhlich trinkt -- traun fürwahr -- mit niemand. Da
irren Sie, Mann. Überdies verkennen Sie sichtlich den privaten Charakter
dieses Kab--, dieser Garderobe.«

»Herr, Sie spaßen woll,« und der Kapitän zog die Brauen noch höher.

»Mit nichten,« erklärte Unrat. »Vielmehr belehre ich Sie darüber, daß
Sie hinausgehn müssen.«

Dem Ehepaar Kiepert ward es zu viel.

»Herr Professor,« sagte der Artist, gekränkt und polternd: »Wenn ich mir
'n Freund mit 'reinbring', mit dem ich eben Brüderschaft getrunken hab',
das is woll meine Sache.«

Seine Frau brach endlich los:

»Ob ich mir Sie nu nich bald kaufe! Keinen gibt er hier was zu
verdienen, un nischt als Stank macht er un grault uns die Leute weg.
Rosa, gehn Sie mal mit'n Kapitän!«

Unrat war fahl, er zitterte.

»Die Künstlerin Fröhlich,« rief er mit einer Stimme aus der Tiefe und
schielte giftig vor Angst nach ihr hin, »ist nicht eine Sobeschaffene,
daß es ihr anstehen würde, Ihr Bier zu trinken, Mann!«

Sein Blick stach sie; sie seufzte.

»Gehn Sie man wieder weg,« versetzte sie, »da is ja nischt zu machen.«

Und Unrat im Triumph, plötzlich rot auf den Backenknochen, und mit einem
Sprung:

»Hören Sie es, Mann? Sie sagt es Ihnen selbst. Die Künstlerin Fröhlich
verweist Sie ins Exil. Gehorchen Sie! Vorwärts nun also!«

Er hatte den Kapitän schon gepackt, sich in ihn eingekrallt, ihn zum
Ausgang gezerrt. Der starke Mensch ließ den hektischen Ansturm ohne
Widerstand über sich gehn. Er schüttelte sich nur, wie Unrat ihn
losließ. Aber das war schon jenseits der Schwelle, und die Tür schloß
sich heftig vor seinen erstaunten Brauen.

Der Artist schlug gewaltig auf den Tisch.

»Menschenskind, Sie sind woll --«

»Und Sie, Mann --«

Unrat kam pfauchend auf ihn zu. Kiepert bekam Furcht.

»-- merken Sie sich -- denn also -- daß die Künstlerin Fröhlich unter
meinem Schutze steht, und daß ich nicht gesonnen bin, sie beleidigen
noch auch das Heft mir entwinden zu lassen. Wiederholen Sie sich dies
des öftern! Schreiben Sie es sich auf!«

Der Artist brummte etwas, aber er sah bezähmt aus. Allmählich machte er
sich davon. Die Künstlerin Fröhlich sah Unrat an und lachte laut auf;
dann kam ein viel leiseres Lachen, spöttisch und zärtlich, und so, als
dächte sie über ihn nach und über sich selbst: warum sie sich stolz
fühlte auf ihn, den sie lächerlich fand.

Die dicke Frau überwand ihr Übelwollen und legte Unrat die Hand auf die
Schulter.

»Nu hören Sie mal zu,« sagte sie.

Unrat wischte sich die 

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