← catalogue

Jenny: Roman

by Sigrid Undset · Norwegian · Gutenberg #32245 · 566,946 chars · public domain (US)

The Project Gutenberg eBook of Jenny: Roman
    
This eBook is for the use of anyone anywhere in the United States and
most other parts of the world at no cost and with almost no restrictions
whatsoever. You may copy it, give it away or re-use it under the terms
of the Project Gutenberg License included with this eBook or online
at www.gutenberg.org. If you are not located in the United States,
you will have to check the laws of the country where you are located
before using this eBook.

Title: Jenny: Roman

Author: Sigrid Undset


        
Release date: May 4, 2010 [eBook #32245]
                Most recently updated: January 6, 2021

Language: Norwegian

Other information and formats: www.gutenberg.org/ebooks/32245

Credits: Produced by Jens Sadowski


*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK JENNY: ROMAN ***




Produced by Jens Sadowski




Transcriber's Note:
Text that was s p a c e d - o u t in the original has been
changed to use _italics_.







SIGRID UNDSET

JENNY

ROMAN

ANDET OPLAG







KRISTIANIA

FORLAGT AV H. ASCHEHOUG & CO. (W. NYGAARD)

1911




Copyright 1911

H. Aschehoug & Co.

Kristiania.





DET MALLINGSKE BOGTRYKKERI









I.





I.



Musikken kom opover Via Condotti, netop som Helge Gram i skumringen bøiet
ind i gaten. Den spillet «Den glade Enke» i et sindssvakt, rivende tempo,
saa det klang som vilde fanfarer. Og de svarte smaa soldater stormet forbi
i den kolde eftermiddag, mindst som det var en romersk kohorte, der i
rasende springmarsch skulde til at styrte sig over barbarernes hærskarer,
istedetfor at de ganske fredelig skulde hjem tilkvelds i kasernen. Eller
kanske det netop var derfor, de hadde slik fart i sig -- tænkte Helge og
smilte -- for der han stod med frakkekraven brettet op for kulden, hadde
han følt en underlig historisk stemning stryke gjennem sig. Men saa tok han
til at nynne med: «Nei paa kvinden man aldrig blir klog» -- og fortsatte
nedover gaten i den retning, som han visste, Corsoen skulde ligge.

Han stanset paa hjørnet og saa opover. -- Saa den saa slik ut, Corsoen. En
ustanselig rindende strøm av vogner i den trange gaten og et kokende mylder
av mennesker paa det smale fortaug.

Han stod stille og saa strømmen rinde forbi sig. Og han smilte, for han
tænkte paa, at opover denne gaten kunde han nu drive hver evige kveld i
mørkningen gjennem menneskemylderen, til den blev like saa hverdags for ham
som Carl Johan hjemme.

Aa han hadde lyst til at gaa og gaa nu med det samme -- gjennem alle Roms
gater -- gjerne hele natten. For han tænkte paa byen, slik den hadde ligget
under ham for litt siden, da han stod paa Pincio og saa solen gaa ned.

-- Skyer utover hele vesthimmelen, tæt i tæt som smaa lysegraa lam. Og de
fik glødende ravgyldne kanter av solen, som sank bakom. Under den bleke
himmel laa byen, og Helge visste med et, at akkurat slik maatte Rom se ut
-- ikke saan, som han hadde drømt sig den, men akkurat slik -- slik den
var.

Men alt andet han hadde set paa reisen hadde skuffet ham, fordi det ikke
var saan, som han hadde tænkt det ut paa forhaand, mens han gik hjemme og
længtet etter at komme ut og se det. -- Endelig, nu endelig var et syn
rikere end alle hans drømme. -- Og det var Rom.

En vid slette av hustak laa under ham i dalsøkket -- et mylder av takene
paa huser, som var gamle og nye, høie huser og lave huser -- det saa ut,
som de var bygget op akkurat naar og hvor og saa store, som det hadde været
bruk for dem i øieblikket, for det var bare paa nogen faa steder at der
drog sig rette kløfter efter gater gjennem massen av takene. Og hele denne
verden av urolige linjer, der løp paa hinanden i tusenvis av haarde
vinkler, den laa stivnet og stille under den bleke himmel, hvor en usynlig,
synkende sol tændte en og anden liten lysrand i skyernes kanter. Den laa og
drømte under en fin, hvitlig taakedis, hvori der ikke blandet sig en eneste
levende travl røksøile. For en fabrikpipe var ikke til at øine, og det røk
ikke av en eneste av de smaa komiske blikpiperne, som stak op av husene.
Der laa graagul lav paa de rustbrune, runde gamle taksten, og der grodde
grønt og smaa busker med gule blomster i vandrenderne, og paa terrasserne
stod døde og stille agaver i urner langs kanten, og utfor gesimserne faldt
der slyngplanter i stille og døde kaskader. Hvor en overetage av et høiere
hus raket op over naboerne, stirret døde og mørke vinduer ut av rødgul
eller graahvit væg -- eller de sov med lukkede jalousier. -- Men op av
disen raket loggiar, de saa ut som stubben av et gammelt vakttaarn, og smaa
lysthuser av træ og blik var sat op paa takene.

Og over det hele svævet kirkekupler, masser, masser av kupler -- den
vældige graa langt ute paa den anden side av der hvor Helge ante elvens
løp, det var Peterskirken.

Men hinsides dalbunden, hvor de døde takene dækket over den by, som Helge
iaften følte kunde kaldes den evige, der buet en lav bakke langlig sin ryg
mot himmelen, og bakkekammen bar fjernt ute en allé av pinjer, hvis kroner
løp ut i ett under stammernes smekre søilerad. Og længst nede bak
Peterskuplen, hvor synet stanset, reiste sig en ny høide med lyse villaer
mellem pinjer og cypresser. Det var vel Monte Mario.

Over hans hode laa stenekenes mørke tætte løvtak, og bak ham plasket
springvandets søile med en egen, levende lyd -- vandet smaldt mot kummens
sten og rislet overflødig ned i bassinet under.

Helge hvisket utover sine drømmes by, hvis gater hans fot aldrig hadde
traadt -- hvis huser ikke gjemte en kjendt sjæl: «Roma -- Roma -- evige
Roma». Og han blev sky indfor sit eget ensomme jeg, og ræd, fordi han var
hjertegrepet -- endda han visste, her var ingen som kunde belure ham. Og
han snudde og skyndte sig ned mot den spanske trappe.

Nu stod han her paa hjørnet av Condotti og Corso og følte en underlig søt
beklemmelse, fordi han skulde krydse gjennem gatens myldrende liv og søke
sig utefter i den fremmede by -- han vilde gaa tvers gjennem det hele like
til Peterspladsen.

Idet han skraadde over gaten, kom to unge piker forbi ham. De der var vist
norske, faldt det ham ind i det samme, og han syntes allikevel, det var
moro. Den ene var meget lys, med noget lyst skindtøi.

Det var, som han blev glad bare av at læse gatenavnene paa hushjørnerne, de
indfældte hvite marmorplater med de rene, latinske typer hugget ind.

Gaten han fulgte, endte i en aapen plads ved en hvit bro, hvis to
lygterader brændte sykt og grøngult mot det vældige, bleke lys, som drev
ned fra den urolige himmel. Langs vandet løp et lavt brystvern av sten, som
lyste gustent, og en række trær med vissent løv og stammer, hvor barken
liksom skallet av i store hvite flaker. Over paa den anden side av elven
brandt gaslygterne under trærne, og husmasserne stod svarte mot himmelen,
men paa denne siden flaret endda kveldskinnet i ruterne. For himmelen var
næsten klar nu og stod gjennemsigtig blaagrøn over høiden med pinjealléen,
men der seilet nogen faa tunge sammenføkne skybunker, som lyste rødt og
gult som mot storm.

Han stanset paa broen og saa ned i Tiberen. Saa uklart vandet var! Det
veltet stridt og flammebroget av skyernes speiling -- sopte kvister og
bordender og grus med sig dernede i sit leie av lys stenmur. Paa siden av
broen førte en liten trap ned til vandet. Helge maatte tænke paa, hvor det
var letvint en nat at snike sig uti der, om man var blit lei alting. Tro om
nogen gjorde det.

Han spurte paa tysk en konstabel efter veien til Peterskirken, og
konstablen svarte først paa fransk og saa paa italiensk, og da Helge blev
ved at ryste paa hodet, snakket han fransk igjen og pekte opover med
strømmen. Helge drev paa den veien.

En vældig mørk murmasse stod mot himmelen, et lavt rundt taarn med takkete
murkranser og en kulsvart silhouet av en engel paa toppen. -- Han kjendte
Engelsborgens linjer. Like ind under den kom han. Endda var der saa meget
lys i luften, at statuerne indover broen stod gullige i dæmringen, og endda
randt Tibervandet med speiling av røde skyer, men gaslygterne hadde faat
mere magt og kastet lysbroer ut paa strømmen. Bakom Engelsbroen strøk
elektriske sporvogner med lys ut av ruterne over en ny bro av
jernkonstruktion. Der føk blaahvite gnister av ledningstraadene.

Helge lettet paa hatten for en mand:

«San Pietro favorisca?»

Og manden pekte og sa en hel del, som Helge ikke skjønte.

Gaten han kom ind i, var saa trang og mørk, at han likefrem følte
gjenkjendelsesglæde, -- slik hadde han tænkt, en italiensk gate skulde
være. Og der var den ene antikvitetsbutik efter den anden. Helge tittet
interessert i de daarlig oplyste vinduer. Det meste var vel juks, -- de
skidne remser av grove hvite blonder, som hang der paa hyssinger, var det
italienske kniplinger --. Der var skaar og skrap av lertøi utstillet i
støvete æskelaag og smaa giftgrønne broncefigurer, gamle og nye metalstaker
og broscher med masser av stener, som saa uegte ut. Allikevel fik han en
rent meningsløs lyst til at gaa ind og kjøpe, -- spørre, prutte, handle --.
Han var kommet ind i en liten kvalm butik, næsten før han selv visste ordet
av. -- Der var forresten moro -- alverdens rare greier: gamle kirkelamper
under taket, silkefiller med guldblomster paa rød og grøn og hvit bund,
itubrukne møbler.

Bak disken sat en gulhydd, mørk gut med haken blaa av skjegrot og læste.
Han spurte og snakket, mens Helge pekte paa dit og dat og sa quanto. Det
eneste Helge skjønte var, at sakerne var uforskammet dyre -- man burde
naturligvis vente med at kjøpe, til man kunde sproget og saa prutte svært.

Borte paa en hylde stod en hel del porcellæn, rokokkofigurer og vaser med
modellerte rosenbuketter paa. Men de saa nye ut. Helge tok paa maafaa en
liten tingest og satte paa disken: «quanto?»

«Sette,» sa manden og sprikte med syv fingre.

«Quattro,» Helge holdt op fire fingre i ny, brun hanske. Og han følte sig
glad og tryg i det samem ved sit hop over i det fremmede sprog. Rigtignok
skjønte han ingenting av mandens protester, men hvergang den anden hadde
snakket ut, kom han med sit quattro og sine fire fingre.

«Non antica!» slængte han flot ind.

Men butiksmanden bedyret, antica. Quattro, sa Helge for sidste gang -- nu
hadde manden bare fem fingre i luften. Da Helge vendte sig mot døren, ropte
manden paa ham -- han akcepterte. Sprættende glad tok Helge mot tingesten,
som var blit tullet ind i lyserødt silkepapir.

                                * * *

For enden av gaten skimtet han kirkens mørke masse mot himmelen. Han gik
fort. Og han skyndte sig over den første del av pladsen, der hvor
butikkerne laa med lyse ruter og trikkerne hvislet forbi -- ind mot de to
halvrunde arkader, der liksom la et par krøkede armer om en del av pladsen
og drog den ind i stilhet og mørke, ind mot den vældige mørke kirke, som
skjøv sin brede trap nedover torvet helt ut i en muslingformet tunge paa
midten.

Svart mot himmelens lysdunkle hvælv stod kirkens kuppel og helgenhærens
statuegeledder bortover buegangenes tak -- og trækroner og huser
uregelmæssig stablet op over høiden bakom. Gaslygterne hadde liksom ingen
magt her; mørket sivet ut mellem arkadernes søiler -- vældet nedover
trappen fra kirkens aapne forhal. Helge gik stille opover, helt til kirken,
og tittet ind mot de stængte malmdøre. Og han gik tilbake igjen, til
obelisken midt paa pladsen og stod der og stirret mot den mørke kirke, og
han la hodet bakover og fulgte med øinene den smekre stennaal, som pekte
ret ind i aftenhimmelen, der de sidste skyer var sunket ned paa takene over
i den kant, han var kommet fra, og de første stjerner boret sine funklende
lysnaaler ut av mørket, som tok til at tætne deroppe.

Og hans øre fyldtes igjen av den underlige, smældende plasken, vand, som
styrter ned i stenkummer, og den bløte rislen av strømmende overflod fra
skaal til skaal, ned i bassinet. Han gik tæt ind under det ene springvand
og saa paa den tykke, hvite straale, som dreves opover som i hidsig trods
og brøt sammen høit oppe, mørk mot luftens klarhet, sank tilbake i mørket,
hvor vandet lyste hvitt igjen -- stirret, til et litet vindstøt tok i
springvandssøilen og bøiet den utover mot ham. -- Det plasket ikke mere
smældende paa stenkummen, det hvislet, og han blev stænket over av isnende
draaper i den kolde kveld.

Men han blev staaende, lyttet og stirret -- gik litt og stod litt og gik
igjen -- men ganske sagte, for at høre hviskingen i sig selv. -- Nu var han
her, nu var han her virkelig -- langt, langt borte fra alt det, han hadde
længtes saa fortærende bort fra. Og han gik endda sagtere -- listet som en,
der er rømt fra et fængsel.

                                * * *

Der laa en restaurant nede paa hjørnet til gaten. Han gik dit, fandt en
tobaksbutik paa veien og var indom efter cigaretter, prospektkort og
frimerker. Mens han ventet paa sin bif og drak store slurker av rødvinen,
skrev han kort til sine forældre, til faren: «Jeg tænker saa paa dig
hernede iaften --» og han smilte saart -- jaggu var det da sandt lel. Men
til moren skrev han: «Jeg har allerede kjøpt en liten ting til dig -- det
første jeg kjøpte her i Rom.» Mor stakkars -- tro hvordan hun hadde det.
Han hadde ofte været ukjærlig mot hende i de sidste aar --. Han pakket ut
tingesten -- det var vist en Eau de Cologneflaske -- og saa paa den. Og han
føiet til nogen linjer -- han klarte sig med sproget, og det var ikke saa
vanskelig at prutte i butikkerne.

Maten var god men dyr. Naa, bare han blev kjendt her, lærte han nok at
indrette sig billig. Mæt og kvik av vinen gik han nedover i en ny retning
-- skimtet lange, lave, forfaldne hus og høie havemure, kom gjennem en
forfalden porthvælving og til en bro, som han gik utpaa. En mand i et
bomhus stanset ham og fik gjort Helge begripelig, at han skulde ut med en
soldo. Over paa den anden side laa en stor mørk kirke med kuppel.

Derover kom han ind i et virvar av mørke, trange gatestubber -- i den
hemmelighetsfulde dunkelhet ante han gamle paladser med fremspringende
takgesims mot himmelen, gitrede vinduer -- side om side med elendige
rønner, smaa kirkefacader inde i husrækkerne. Fortaug fandtes ikke -- han
traadte i mystisk avfald, som laa og stank i rendestenen. Og utenfor de
smale, oplyste kneipedører og under de faa gaslygter skimtet han skumle
menneskeskikkelser.

Helge var midt imellem henrykt og ræd -- gutagtig spændt. Mens han samtidig
begyndte at spekulere paa, hvor han kom ut av denne labyrint -- og hvordan
han skulde finde tilbake til sit hotel langt borte i den anden ende av
verden. Han fik vel spendere en drosche.

Og han gik nedover en ny, trang gate -- ganske mennesketom. Mellem de høie
huser, hvis vægger steg ret tilveirs med svarte vindueshuller snittet ind
uten gesimser, løp en rift av himmel, blaaklar og mørkt lysende, og nede
paa den ujevne stenbro drev støv og flakset papir og halmrusk for et litet
vindstøt.

To kvinder kom bakfra og gik forbi ham. Det var like ved en gaslygt -- der
gik et sæt igjennem ham: det var dem han hadde lagt merke til paa Corsoen
ieftermiddags. Som han hadde tænkt var norske. Han kjendte igjen det lyse
skindtøiet til den høieste.

Han fik pludselig et vildt indfald -- han vilde prøve et eventyr -- spørre
dem om veien for at se, om de var norske -- skandinaver ialfald. Med litt
bankende hjerte gav han sig til at følge efter dem. Utlændinger var de nu
sikkert.

De to unge piker stanset borte i gaten foran en stængt butik. Straks efter
gik de videre. Helge overveiet, om han skulde si «Please» eller «Bitte»
eller «Scusi» -- eller likefrem forsøksvis blaffe ut «Undskyld» -- det
kunde være leven, hvis de var norske.

Pikerne bøiet om et hjørne. Helge var tæt efter og samlet mot til at
tiltale dem. Da snudde den mindste sig halvt og sa noget paa italiensk,
lavt og rasende.

Helge blev svært skuffet. Han skulde like til at si «Scusi» og forsvinde;
men saa sa den høie til veninden:

«Uf nei da, Cesca, ikke snak til dem -- det er meget bedre bare at late,
som man ikke merker det.»

«Jamen jeg _taaler_ ikke dette fordømte italienerpakket, som aldrig kan la
et fruentimmer gaa ifred,» sa den anden.

«Omforladelse,» sa Helge, og pikerne stanset og braasnudde.

«De maa virkelig undskylde.» Helge stammet og blev rød, og blev ærgerlig
over det og rødmet endda mere i mørket. «Jeg er nemlig kommet fra Florens
idag, og nu har jeg gaat mig rent bort i disse krinkelgaterne her. -- Og
saa tænkte jeg, damerne var vist norske, -- eller skandinaver ialfald --
jeg kan saa daarlig klare mig paa italiensk, og saa tænkte jeg. -- De kan
ikke værsaasnil og si mig, hvor jeg finder en sporvogn? -- Mit navn er
kandidat Gram,» sa han og lettet paa hatten igjen.

«Ja hvor bor De henne da,» spurte den høie.

«Ja det er no som heter Albergo Torino -- like oppe ved stationen,»
forklarte Helge.

«Han faar ta Trasteveretrikken ved San Carlo ai Catenari da,» sa den lille.

«Nei det er da bedre at ta linje en paa den nye Corso.»

«De gaar ikke til Termini de,» svarte den lille.

«Jovist. Den som det staar San Pietro--Stazione Termini paa,» forklarte hun
Helge.

«Den -- den gaar jo opom Capo le Case og Ludovisi og saa videre pokkeren
ivold deromkring først -- det tar en time til stationen med den -- mindst!»

«Neida snille dig -- den gaar direkte -- like op Via Nazionale.»

«Den _gjør_ altsaa ikke det,» sa den lille paastaaelig. «Den gaar forresten
rundt til Lateranet og -- først.»

Den høie dame vendte sig til Helge:

«De gaar bare ret bortover den første gaten tilhøire, ut paa loppetorvet.
Og saa gaar De tilvenstre langs Cancelleria ut paa den nye Corso. Saavidt
jeg husker, saa holder trikken ved Cancelleria -- like i nærheten ialfald
-- De ser nok skiltet. Saa maa De passe paa at ta den trikken, som det
staar San Pietro--Stazione Termini paa -- linje en er det.»

Helge stod litt motløs og hørte paa de unge piker kaste bal forbi ham med
fremmede navne. Og han rystet paa hodet:

«Jeg er ræd, jeg finder det ikke, frøken -- jeg faar vist heller gaa, til
jeg træffer paa en drosche.»

«Vi kan gjerne følge Dem til stoppestedet,» sa den høie.

Den lille hvisket grættent paa italiensk, men den høie svarte avvisende
igjen. Helge blev endda mere motløs ved disse bemerkninger forbi ham, som
han ikke forstod.

«Tak, det skal De virkelig ikke uleilige Dem med -- jeg finder nok hjem paa
et vis, kan De vite.»

«Det er ikke nogen uleilighet,» sa den høie og begyndte at gaa. «Vi skal
omtrent den veien vi og.»

«Det er altfor snilt. Det er vist noksaa vanskelig at finde frem her i Rom
-- er det ikke,» forsøkte han at konversere. «Ialfald naar det er mørkt.»

«Aanei, man blir fort kjendt.»

«Ja jeg kom jo altsaa hit idag -- jeg kom fra Florens i formiddags med
toget.»

Den lille sa noget halvhøit paa italiensk. Den høie spurte Helge:

«Der var vel koldt i Florens nu?»

«Ja bikjekaldt. Er det ikke litt mildere her i byen? Jeg skrev forresten
hjem til min mor efter vinterfrakken min igaar.»

«Aa her kan nok være noksaa skarpt her og. Likte De Dem i Florens -- hvor
længe var De der?»

«Fjorten dage,» sa Helge. «Jeg tror, jeg kommer til at like Rom bedre.»

Den anden unge pike lo. Hele tiden hadde hun gaat og smaamukket paa
italiensk. Men den høie sa til ham med sin varme, rolige stemme:

«Ja jeg tror ikke, der er nogen by, man _kan_ bli saa glad i som Rom.»

«Deres veninde er italiensk,» spurte Helge.

«Neida, frøken Jahrmann er norsk. Vi snakker bare italiensk sammen forat
jeg skal lære -- hun er nemlig svært flink. Mit navn er Winge,» føiet hun
til. «Dette er Cancelleria,» viste hun mot et stort mørkt palads.

«Er gaardsrummet saa vakkert, som det har ord for?»

«Ja svært vakkert. -- Nu skal jeg hjælpe Dem, at De kommer paa rigtig
sporvogn.»

Mens de stod og ventet, skraadde to herrer over gaten.

«Nei se, staar ni här,» sa den ene.

«Godaften,» sa den anden. «Saa gaar vi vel opover sammen da? Har dere været
nede og set paa korallerne?»

«Der var stængt,» svarte frøken Jahrmann mut.

«Vi har truffet en landsmand, som vi skulde hjælpe paa rigtig sporvogn,»
forklarte frøken Winge, og hun forestilte, «kandidat Gran, -- maleren
Heggen, billedhugger Ahlin.»

«Jeg vet ikke, om herr Heggen husker mig -- Gram heter jeg -- vi traf
sammen paa Mysusæter for tre aar siden.»

«Aa javist ja. Og nu er De i Rom?»

Ahlin og frøken Jahrmann hadde staat og hvisket sammen. Nu kom hun bort til
veninden:

«Du Jenny, -- jeg gaar hjem. Jeg er ikke oplagt til at gaa paa Frascati
allikevel.»

«Men kjære -- det er jo du, som har fundet paa det.»

«Uf nei, ikke Frascati -- æsch, sitte der og murpe da med tredve gamle
danske damer av alle mulige kjøn og aldre.»

«Vi kan jo gaa et andet sted hen, -- men der kommer Deres sporvogn,
kandidat Gram.»

«Ja tusen tak for hjælpen da -- kanske jeg træffer damerne engang igjen --
i Skandinavisk Forening kanske?»

Sporvognen stanset foran dem. Da sa frøken Winge:

«Jeg vet ikke -- kanske De kunde ha lyst at slaa følge med os -- vi hadde
avtalt at gaa litt ut iaften -- drikke vin og høre musik.»

«Ja tak --» Helge stod litt uviss og forlegen og saa rundt paa de andre.
«Det skulde være svært moro, men --» og han vendte sig tillidsfuldt mot
frøken Winge med det lyse ansigt og den venlige stemme: «Dere kjender jo
hinanden og -- ja, er det ikke hyggeligst for dere da at slippe og ha med
en fremmed,» plumpet han ut og lo forlegent.

«Nei kjære Dem --» hun smilte. «Det vilde da bare være hyggelig -- se der
gik trikken Deres og -- Heggen kjender De jo fra før, og nu os --. Vi skal
nok passe paa at faa Dem ekspedert rigtig hjem og -- saa hvis De ikke er
træt.»

«Nei træt! -- Jeg vil forfærdelig gjerne faa være med dere, jeg,» sa Helge
ivrig og lettet.

De andre tre begyndte at foreslaa kneiper. -- Helge kjendte ingen av
navnene; det var ikke nogen, hans far hadde snakket om. Frøken Jahrmann
forkastet allesammen.

«Jaha -- saa gaar vi derned ved S. Agostino -- du vet, med den røde vinen,
Gunnar.» Jenny Winge begyndte uten videre at gaa; Heggen fulgte.

«Der er ikke musik,» indvendte frøken Jahrmann.

«Joda -- han som skjeler og den andre manden er der næsten hver aften. Lad
os nu bare ikke staa her og tøve da.»

Helge fulgte efter med frøken Jahrmann og den svenske billedhugger.

«Har herr Gram varit länge i Rom?»

«Nei, jeg kom fra Florens i formiddag».

Frøken Jahrmann lo litt. Helge blev flau. Han gik og overveiet -- kanske
han allikevel hellere skulde si, han var træt, og saa gaa? Mens de
fortsatte ned gjennem mørke, trange gater, snakket frøken Jahrmann hele
tiden med billedhuggeren og svarte neppe, naar han forsøkte at si noget til
hende. Men inden han fik bestemt sig, saa han det andet par forsvinde ind
av en smal dør nede i gaten.




II.



«Hvad faen er det med Cesca naa igjen da -- der er ikke maate paa hendes
luner snart -- ta av dig kaapen vel, Jenny, ellers fryser du, naar du
kommer ut.» Heggen hængte fra sig hat og vaarfrak og dumpet ned paa en
straastol.

«Stakkar, hun er ikke bra om dagen -- og saa gik denne Gram efter os et
stykke da, ser du -- før han vaaget sig til at snakke og spørre om vei --
slikt bringer hende altid i affekt, og saa vet du, hjertet hendes.»

«Stakkars. Fræk fyr forresten.»

«Aa stakkar -- han gik der og visste hverken ut eller ind tror jeg. Han
gjør ikke netop indtryk av at være reisevant. Du kjender ham?»

«Aner ikke du. Men derfor kan jeg sgu gjerne ha truffet ham. Naa der er
de.»

Ahlin tok frøken Jahrmanns kaape.

«Aa faen,» sa Heggen. «Saa pen du er ikveld da, Cesca. Fin som en firfisle,
get!»

Hun smilte glad og glattet skjørtet over hofterne -- saa tok hun Heggen i
skuldrene:

«Flyt dig da -- jeg vil sitte hos Jenny.»

Gudbevare mig, hvor hun er vakker, tænkte Helge. Kjolen var lysende løvgrøn
-- skjørtet gik saa høit op, at den fyldige barm hævet sig som av et
blomsterbæger. Og fløilslivet fik skinnende gylden glans i folderne; det
var dypt utskaaret om den runde, blekbrune hals. Hun var meget mørk; under
plyschhattens brune klokke faldt smaa kulsorte slangekrøller ned om de
skjære, ferskenrødmende kinder. Ansigtet var en liten smaapikes, med
fyldige øienlaag over de dype, graasorte øine, og yndige, smilende gruper
ved den lille, mørkerøde munden.

Frøken Winge var absolut en pen pike, hun og, men hun faldt rent igjennem
mot veninden. Hun var like blond, som den anden var mørk: haaret, som var
strøket tilbake fra den høie, hvite pande, bruste gyldent flammet under den
lille graa skindbaretten, og huden var skjaert hvit og blekrød. Selv
øienbryn og vipperne om de staalgraa øine var lyse -- guldbrune. Men munden
var for stor til det smale ansigt med den korte, rette næsen og de
blaaaarede, buede tindinger -- og den var litt blek, men hun hadde tætte,
blanke tænder, naar hun lo. Og ellers var alting saa spinkelt -- den høie,
slanke hals, og armene, som var laadne av fint, lyst dun, og hænderne, som
var lange og magre. Figuren var næsten gutagtig, saa lang og opløpen hun
var -- hun maatte være blottendes ung; hun hadde smaa hvite opslag rundt
albuerne og over halsutskjæringen paa den lysegraa, silkeagtige kjole, som
var let og brusende og rynket baade over brystet og rundt livet -- vel for
at dække litt hendes magerhet. Rundt halsen bar hun en kjede av blekrøde
smaa kugler, som kastet rosenrøde lyspletter paa huden.

-- Helge Gram hadde stilfærdig sat sig ned ved bordenden og hørte paa, at
det fremmede selskap snakket om en fru Søderblom, som hadde været syk. En
gammel italiener med et skiddent hvitt forklæde paa sin store mave kom bort
og spurte, hvad de skulde ha.

«Rød, hvit, sur, søt -- hvad vil De ha, Gram?» Heggen vendte sig mot ham.

«Kandidat Gram skal ta en halv liter av min rødvin,» sa Jenny Winge. «Det
er no av det bedste i Rom -- og det vil ikke si litet, forstaar De.»

Billedhuggeren skjøv et cigaretetui over til damerne. Frøken Jahrmann tok
en og tændte.

«Aa nei da Cesca,» bad frøken Winge.

«Jo,» sa frøken Jahrmann. «Jeg blir ikke bedre, om jeg lar være. Og jeg er
sint iaften.»

«Men hvarför då, snälla fröken?»

«Uf jo. Nu fik jeg altsaa ikke disse korallerne.»

«Ja skulde du brukt dem iaften da,» sa Heggen.

«Neimen nu hadde jeg bestemt at ta dem saa.»

«Og imorgen er du bestemt paa malakitkjeden,» lo Heggen.

«Nei det er jeg aldeles ikke, du. Men det er da fortærende væmmelig, naar
Jenny og jeg hadde fløiet ditned bare for de fille korallernes skyld.»

«Jamen saa traf du os. Ellers hadde dere jo maattet gaa bort paa Frascati;
som du altsaa pludselig er blit sint paa.»

«Jeg hadde aldeles ikke gaat paa Frascati -- det kan du bande paa, det,
Gunnar. Og det hadde jeg hat meget bedre av. For nu vil jeg altsaa baade
røke og drikke og være ute i hele nat, siden dere altsaa har faat mig ut
saa.»

«Jeg trodde, du hadde foreslaat det.»

«Malakitkedjan var utomordentlig vacker, tycker jag,» sa Ahlin avbrytende.
«Mycket billig.»

«Jamen malakit er meget billigere i Florens. Denne her koster syvogfør. Og
der i Florens som Jenny kjøpte sin cristallo rosso, kunde jeg faat en for
femogtredve lire. Jenny har bare git atten hun for sin kjede. Men han skal
gi mig korallerne for nitti lire.»

«Jeg skjønner ikke rigtig din økonomi,» sa Heggen og lo.

«Forresten gidder jeg ikke snakke mere om det,» sa frøken Jahrmann. «Jeg er
lei al den praten frem og tilbake -- men imorgen gaar jeg og kjøper
korallerne.»

«Men er ikke nitti lire forfærdelig dyrt for koraller da,» vaaget Helge sig
til at spørre.

«De kan skjønne, det er ikke saanne almindelige,» nedlot frøken Jahrmann
sig til at svare. «Dette er saanne contadinakoraller -- en diger kjede med
guldlaas og svære ørendobler saa lange som saa.»

«Contadina -- er det en egen slags koral det?»

«Neida -- slike som contadinarne gaar med vel.»

«Jeg vet ikke, hvad en contadina er,» smilte Helge undselig.

«Bondejente vel. Har De ikke set de kjederne, de gaar med saanne svære
mørkerøde, slepne koraller. Mine er akkurat av farve som bifkjøt og den
midterste perlen saa stor --» hun lavet en eggstor runding av tommel- og
pekefingren.

«Det maa være storartet pent --» Helge hugget begjærlig fat i samtalens
traad. «Jeg vet ikke, hvordan malakit eller cristalla rossa er -- men jeg
synes, saanne koraller maa være allerpenest til Dem.»

«Kan dere høre da -- Ahlin, De som vilde ha mig til at ta malakitkjeden.
Heggens slipsnaal er malakit -- ta den av dig da, Gunnar --. Og Jennys
perlebaand, det er cristallo rosso -- ikke rossa -- rød bergkrystal,
skjønner De.»

Hun rakte slipsnaalen og perlekjeden over til ham. Kjeden var lunken av den
unge pikes hals. Helge saa paa den en stund. Indi hver perle var der
likesom smaa brister, som suget lyset til sig.

«Men De burde ha koraller, frøken Jahrmann --. Vet De, jeg synes, De maa
komme til at se ut som en romersk contadina selv.»

«Bæ da dere!» Hun smilte litt til Helge og nynnet fornøiet. «Kan dere høre
da!»

«De har et italiensk navn og jo,» fortsatte Helge ivrig.

«Aa det var bare den italienske familien, jeg bodde hos ifjor, de forandret
det stygge navnet, jeg har efter min bedstemor, og saa beholdt jeg det
italienske.»

«Francesca,» sa Ahlin sagte.

«Jeg vil aldrig kunne tænke paa Dem uten som Francesca -- signorina
Francesca.»

«Hvorfor ikke _frøken_ Jahrmann forresten. Vi kan jo desværre ikke snakke
italiensk sammen -- siden De ikke kan sproget.» Hun vendte sig til de
andre. «Jenny og Gunnar -- jeg kjøper altsaa korallerne imorgen.»

«Ja du pleier at si saa,» sa Heggen.

«Men jeg _vil_ ha dem for nitti!»

«Ja man maa nok prutte,» sa Helge erfarent. «Jeg var indom i eftermiddag
etsteds borte ved Peterskirken og kjøpte denne her til min mor. Han
forlangte syv lire, men jeg fik den for fire. -- Tror De ikke, det var
billig?» Han stillet tingesten paa bordet.

Fransiska saa foragtelig paa den:

«De koster halvanden paa loppetorvet. Jeg hadde med etpar slike til hver av
pikerne hjemme ifjor.»

«Manden paastod, den var antik,» indvendte Helge spagt.

«Det gjør de altid -- naar de ser, folk ikke skjønner sig paa det. Og ikke
kan italiensk.»

«De synes ikke, den er pen?» spurte Helge nedslaat og tullet om det røde
silkepapiret igjen, «synes De ikke, jeg kan gi min mor den?»

«Jeg synes altsaa, den er grusom,» sa Fransiska. «Men jeg kjender jo ikke
Deres mors smak.»

«Gud vet, hvad jeg skal gjøre med den da --» sukket Helge.

«Gi den til Deres mor, De,» sa Jenny Winge. «Hun blir nok glad, De har
husket paa hende. Desuten -- hjemme pleier folk at like denslags. Vi som er
hernede, vi ser saa meget.»

Fransiska grep efter Ahlins cigaretetui, men han vilde ikke la hende faa
det. De hvisket heftig sammen et øieblik. Saa slængte hun det fra sig:

«Giuseppe!»

Helge opfattet, at hun gav verten en besked om at hente cigaretter til
hende. Ahlin skvat op:

«Frøken Jahrmann -- kära -- jag mente ju bara -- ni vet ni tåler inte röke
så mycket.»

Fransiska reiste sig, hun hadde taarer i øinene.

«Det kan være det samme forresten -- jeg gaar hjem.»

«Frøken Jahrmann -- Francesca --» Ahlin stod med hendes kaape og tigget
sagte. Hun tørket øinene med lommetørklædet.

«Jo -- jeg vil gaa hjem. Kjære -- dere ser, jeg er umulig iaften. Nei jeg
vil gaa hjem -- alene -- nei Jenny, du faar ikke lov til at gaa du.»

Heggen reiste sig ogsaa. Helge sat forlatt ved bordet.

«Du bilder dig nu vel ikke ind, du faar lov at gaa alene hjem paa denne tid
av natten,» sa Heggen.

«Jasaa -- kanske du vil forby mig det?»

«Ja absolut.»

«Hysch da, Gunnar,» sa Jenny Winge. Hun skikket begge herrerne bort -- de
satte sig ned og sa intet, mens Jenny med armen om Fransiskas liv trak
hende litt tilside og snakket sagte med hende. Om litt kom de begge tilbake
til bordet.

Men selskapet sat noget forstemt. Frøken Jahrmann laa halvt oppe i Jennys
fang, -- hun hadde faat sine cigaretter og røkte og rystet paa hodet til
alle Ahlins forsikringer om, at hans var bedre. Jenny hadde sendt bud efter
en frugtvase, spiste mandariner og puttet skiver i munden paa Fransiska. Aa
men saa nydelig hun saa ut, slik hun laa med et litet trist barneansigt og
lot sig mate av veninden. Ahlin sat og stirret paa hende, og Heggen brøt
alle de avbrændte fyrstikker i smaabiter og stak ned i appelsinskallene.

«Er det længe siden De kom til Byen, kandidat Gram,» spurte han Helge.

Helge forsøkte at kjække sig:

«Jeg pleier at si, jeg kom fra Florens i formiddag med toget.»

Jenny lo høflig -- men Fransiska smilte døende.

I det samme kom der ind en barhodet, mørkhaaret pike med et frækt, gulfett
ansigt. Hun hadde en mandolin i haanden. Efter hende trippet en liten
luvslitt, opvarterelegant fyr med guitar.

Jenny talte -- som til et barn:

«Ser du det -- Cesca -- der er Emilia -- nu faar vi musik.»

«Det er moro,» sa Helge. «Gaar disse folkesangerne virkelig endda omkring
paa kneiperne her i Rom?»

Folkesangerne la ivei med «Den glade Enke» -- «De vet jo at jeg er
anstændig --» Piken hadde en underlig høi, klar, metalskingrende stemme.

«Uf neimen fy da,» Fransiska vaagnet op: «Den vil vi da ikke ha -- vi vil
ha no italiensk vel -- «la luna con palido canto» -- ikke sandt.»

Hun smat bort til musikanterne og hilste paa dem som paa gamle venner -- lo
og gestikulerte, tok guitaren og kvinket, nynnet en stump av en og anden
melodi.

Italienerinden sang. Søt og indsmigrende, til akkompagnemang av klingende
metalstrenger, flagret melodien, og hele Helges selskap sang refrænget med.
Det var om amore og bacciare.

«Det er en kjærlighetssang, ikke sandt?»

«Fin kjærlighetssang,» lo frøken Jahrmann. «Frit for ikke at oversætte den.
Men paa italiensk høres det altsaa nydelig ut.»

«Aa -- denne er da ikke saa fæl,» sa Jenny Winge. Og hun vendte sig mot
Helge med sit forekommende smil: «Naa, kandidat Gram -- synes De, her er
hyggelig -- er det ikke god vin?»

«Jo udmerket. Og lokalet er vist svært karakteristisk.»

Men han hadde aldeles mistet motet. Frøken Winge og Heggen snakket av og
til med ham, men han orket ikke prøve paa at holde en samtale ved like. Saa
gav de sig til at tale sammen -- Om malerier. Den svenske billedhugger sat
bare og saa paa frøken Jahrmann. Og de fremmede melodier svirret fra de
klirrende metalstrenger -- forbi ham -- med bud til de andre. Og rummet,
hvor han sat, var altsaa all right -- der var gulv av rød mursten og
væggene og loftet, som var hvælvet og hvilet paa en tyk søile i midten, var
hvitkalket -- bordene var ganske rigtig umalte og stolene hadde grønne
halmsæter og luften var syrlig tung av en gjæret em fra vintønderne bak
marmordisken.

Kunstnerliv i Rom. Det var omtrent som han saa paa et billede eller læste
en beskrivelse i en bok. Bare at han nu følte sig tilovers -- saa haabløst.
Saalænge det bare var i bøkerne og paa billederne, kunde han drømme sig til
at være med. Men mellem disse folkene var han sikker paa, han aldrig slap
ind.

Faen forresten, det var bedst saan. I det hele dudde han jo ikke til at
være sammen med folk -- og sletikke med saanne som disse. Se hvor tankeløst
Jenny Winge nu tar om det tykke, uklare ølglasset med den mørkerøde vin --
de var en seværdighet for ham -- hans far hadde snakket om dem -- gjort ham
opmerksom paa det glasset, hun hadde i haanden, piken paa Marstrands
romerbillede i Kjøbenhavns museum. Det var vel et fillebillede efter frøken
Winges mening. -- Disse smaapikerne hadde kanske aldrig læst om Bramantes
gaardsrum i Cancelleria -- «denne perle av renæssancearkitektur». De kunde
ha opdaget det tilfældig en dag, de var paa loppetorvet for at kjøpe sig
perler og stas -- hadde kanske henrykt hentet sine venner og vist frem
denne nye deilighet, som de ikke hadde fantasert om i lange aar --. De
hadde neppe læst i bøkerne om hver sten og hvert sted -- til øinene var
syknet av det og ikke kunde se noget vakkert, hvis det ikke var akkurat som
man hadde tænkt det ut hjemme --. De kunde vist se paa nogen hvite søiler,
som stod mot sydblaa himmel og glæde sig uten pedantisk nysgjerrighet,
hvilket tempel for hvilken glemt gud, der hadde staat her engang.

Drømt hadde han -- og læst. Og han skjønte det -- der var ingenting i
virkeligheten, der saa ut akkurat som han hadde ventet. Alting blev saa
graat og haardt i den klare dags luft -- drømmen hadde svøpt hans
fantasibilleder i et bløtt clairobscur og rundet og avsluttet det harmonisk
og øst sommergrønt utover ruinerne --. Han kom bare til at gaa og se efter,
at det var der paa sin plads, alt han hadde læst sig til --. Siden kunde
han ramse det op av bøkerne paa det private akademi for de unge damer og
si, han hadde set det -- og han vilde ikke vite en eneste ting at fortælle,
som han hadde opdaget, han selv --. Ingenting vilde han faa vite, uten det,
han hadde læst. Og naar han traf levende mennesker, saa forsøkte han at
finde ut en av de døde, digtede figurer, han kjendte -- om der var en, de
kunde forestille --. For hvordan skulde han kunne vite andet om levende
mennesker -- han, som aldrig hadde levet.

Men Heggen der med den tykke, røde munden, han drømte ialfald neppe om et
romantisk eventyr à la Familiejournalens Romanbibliothek, hvis han slog an
med en liten pike en aften paa Roms gater.

-- Forresten begyndte han at kjende, han hadde drukket vin.

«Hvis De gaar hjem og lægger Dem nu, faar De hodepine imorgen,» sa frøken
Winge til ham, da de stod ute i den mørke gate igjen. De andre tre gik
foran; Helge fulgte litt bakefter med hende.

«Jamen frøken Winge -- ærlig talt, synes De ikke, jeg er en skrækkelig
kjedelig fyr og ha faat med ut?»

«Nei kjære --. Det er bare det, at De kjender ikke os, og vi ikke Dem --
endda.»

«Jeg har saa vanskelig for at bli kjendt med folk -- blir det egentlig
aldrig. -- Jeg burde ikke blit med, da De var saa snil at spørre mig
iaften. -- Det skal formodentlig træning til at more sig og.» Han prøvet at
le.

«Ja det er sikkert.» Helge kunde høre paa hendes stemme, at hun smilte.
«Jeg var femogtyve aar jeg, før jeg begyndte at træne. Og gud skal vite,
det gik ikke rart for mig i førstningen heller.»

«De? Jeg trodde, dere kunstnere altid -- --. Forresten trodde jeg ikke, De
var femogtyve aar paa længe heller.»

«Jo gudskelov -- det er jeg da betydelig over.»

«Sier De gudskelov for det? -- Og jeg, som endda er et mandfolk --. Jeg vet
ikke -- for hvert aar, som drypper saan fra mig -- ind i evigheten -- uten
at ha bragt noget -- andet end ydmygelsen ved at se, at de andre menneskene
har ikke bruk for mig -- vil ikke ha mig med sig --.» Helge stanset
pludselig forskrækket. Han kjendte sin egen stemme dirre -- hadde ogsaa en
fornemmelse av, at han maatte være litt fuld, som kunde gaa og snakke slik
til en dame, han ikke kjendte engang. Men han fortsatte i trods mot sin
egen skyhet: «Jeg synes, det er aldeles haabløst. Naar min far fortæller om
ungdommen i hans tid -- de snakket vist i munden paa hinanden med gyldne
illusioner og alt slikt --. Jeg har faen aldrig hat en eneste illusion at
snakke om i alle aarene opefter. Og de aarene er gaat -- spildt -- kan ikke
faaes tilbake.»

«Det der har De ikke ret i at si, kandidat Gram. Der er ingen aar av ens
liv, som er spildt, saalænge man ikke er slik stelt, at selvmord er den
eneste utvei. Og jeg tror ikke de gamle fra de gyldne illusioners tid var
bedre stelt -- deres ungdomsillusioner ribbet livet fra dem. Vi -- de
fleste unge jeg kjender, startet uten illusioner -- vi blev kastet ut i
kampen for eksistensen, næsten alle, før vi var voksne omtrent. Og vi fik
se det slik til at begynde med, at vi lærte at vente det værste. Og saa
lærte vi en dag, at vi selv kunde allikevel greie at faa endel godt ut av
det --. Et eller andet hændte, saa vi tænkte, taaler du det, saa taaler du
kniven --. Faar man først litt selvtillid paa den maaten, saa er det ikke
nogen illusion, som tilfældige omstændigheter og medmennesker kan plyndre
fra en.»

«Aa -- omstændigheterne -- eller tilfældet -- kan være saan, at det ikke
nytter med nogen selvtillid. Naar de er sterkere end en selv.»

«Ja,» hun lo. «Naturligvis -- naar et skib lægger ut, kan tilfældet gjøre
at det forliser -- en støpefeil i et hjul, og alting springer --. Et
sammenstøt. Men det tar man da ikke i betragtning. Og omstændigheterne faar
man prøve, om man ikke kan bekjæmpe. Som oftest finder man en utvei
tilsidst.»

«De er altsaa svært optimistisk, frøken Winge?»

«Ja.» Hun gik litt. «Jeg er blit det. Efterhvert som jeg har set, hvor
meget mennesker virkelig kan holde ut -- uten at miste motet til at kjæmpe
videre -- og uten at bli forsjoflet.»

«Det er netop det -- jeg synes de blir. Forsjoflet -- eller reducert
ialfald.»

«Ikke alle. Og bare det, at _nogen_ ikke lar sig fornedre eller reducere av
livet, synes jeg er nok til at gjøre en optimistisk. -- Vi skal ind her,»
sa hun.

«Dette ligner mere en Montmartrekneipe eller saant, synes jeg -- ikke
sandt?» -- Helge saa sig omkring.

Langs væggene i det bittelille lokale løp smale plyschbetrukne bænker. Der
var smaa marmorborde, og paa disken brandt det under to store nikkelkokere.

«Aa -- saanne lokaler er vel noksaa like overalt,» sa Jenny. «De er kjendt
i Paris?»

«Nei, jeg bare tænkte --.»

Han blev pludselig urimelig irritert. Saan liten kunstnerindepike, som
naturligvis boltret sig rundt i verden efter eget forgodtbefindende --
vorherre maa vite forresten, hvor de fik penger fra til det. Det var like
selvfølgelig at man skulde ha været i Paris som paa Dronningen en kveld --.
For saanne var det sgu ingen sak at snakke om selvtillid --. En smule
kjærlighetssorg i Paris, som hun glemte i Rom, det var vel det værste, hun
hadde prøvet --. Og saa følte hun sig saa forbaskede kjæk og kry og voksen
til at klare hele livet --.

-- Hun var nærmest skromlet i figuren -- skjønt ansigtet var friskt og
farverne nydelige --.

Det han hadde lyst til, var at snakke med frøken Jahrmann. Hun var
spillende vaaken nu, men aldeles optat av Ahlin og Heggen. Imens spiste
frøken Winge speilegg og bart brød og drak kokende melk til.

«Det var da et mystisk publikum,» vendte han sig allikevel til hende. «Rene
forbrydertyper altsammen, synes jeg!»

«Aaja, her er kanske litt av hvert og. Men De maa huske, Rom er jo en
moderne storby -- der er en hel del folk, som har natarbeide her og slik.
Og dette er et av de faa steder, som er oppe paa denne tid av natten. Er
ikke De sulten -- nu skal jeg ha svart kaffe.»

«Holder dere altid paa saa længe?» Helge saa paa sit ur; klokken gik til
fire.

«Neida,» -- hun lo. «Bare av og til -- saa ser vi solen staa op og gaar og
spiser frokost. Nu vil altsaa ikke frøken Jahrmann hjem inat.»

Helge visste neppe selv, hvorfor han blev sittende. De drak noget blaagrøn
likør -- han blev døsig av den, men de andre lo og pratet. Forbi ham
svirret navne paa mennesker og steder, han ikke kjendte.

«Janei vet dere, Douglas med præknerne hans -- den gaar ikke overfor mig.
Dere maa nemlig vite, en morgen var vi alene oppe paa aktklassen, han og
finnen dere husker, Lindberg, og jeg, og vi to gaar ned og skal faa litt
kaffe -- det var nu i juni --. Da vi kommer op, sitter Douglas der med
jenta midt paa fanget --. Ja vi lot som ikkeno. Men han bad ikke mig til te
efter den gangen.»

«Herregud,» sa Jenny. «Var det saa farlig da!»

«Midt paa vaaren -- i Paris,» lo Heggen. «Jeg skal si dig, Cesca -- Norman
Douglas _var_ en bra gut det -- du skal ikke si andet. Flink og -- han
viste mig nogen nydelige ting ute fra fortifikationerne.»

«Ja -- og husker du det fra Pere Lachaise -- med de violette perlekranserne
nede til venstre --» sa Jenny.

«Jovist -- det var pokker saa nydelig -- og den lille piken ved pianoet!»

«Uf ja men tænk den stygge modellen,» sa frøken Jahrmann. «Det var endda
den fete halvgamle lyse, dere vet. Og naar han altsaa anstillet sig saa
dydig.»

«Han var det,» sa Heggen.

«Pøh! Og jeg som var like ved at bli forelsket i ham bare for det samme.»

«Aa saa! Ja det forandrer jo saken endel.»

«Ja han hadde fridd til mig en masse ganger,» sa Fransiska tankefuldt. «Og
jeg hadde igrunden bestemt mig til at si ja. Men det var jo altsaa et held,
jeg ikke hadde gjort det da.»

«Hadde du sagt ja,» sa Heggen, «saa hadde du aldrig faat se ham med
modellen paa fanget.»

Fransiska Jahrmanns ansigt blev pludselig et helt andet. Der løp en lynsnar
trækning over de myke drag. Saa lo hun:

«Uf -- dere er saamen slik allesammen -- jeg tror ikke nogen av dere get.
Per bacco --.»

«Det far ni inte tro, Francesca,» Ahlin løftet hodet fra haanden et
øieblik.

Hun lo igjen.

«Ja jeg skal ha mere likør jeg, dere!»

                                * * *

Bortimot morgen gik Helge ved siden av Jenny Winge gjennem mørke, utdøde
gater. Engang stanset selskapet foran dem. To halvstore gutter sat paa en
stentrap. Francesca og Jenny snakket med barna og gav dem penger.

«Tiggere?» spurte Helge.

«Jeg vet ikke -- den store sa, han gik med aviser.»

«Tiggerne hernede, de er vel igrunden bare humbugmakere?»

«Jeg vet ikke -- kanske nogen -- de fleste kanske. Men mange sover paa
gaten -- selv nu midt om vinteren. Mange er vanføre og --.»

«Jeg saa det i Florens. Synes De ikke, det er en skandale -- folk med fæle
saar -- eller forfærdelig vanskapte -- at de faar lov at gaa og tigge. Det
offentlige burde da virkelig ta sig av saanne stakkars --.»

«Jeg vet ikke. Det er nu engang saa hernede. Vi fremmede kan jo ikke dømme
om det. De liker det vel bedre selv -- tjener vel mere paa den maaten.»

«Paa Piazzale Michelangelo var der en tigger uten armer -- hænderne sat
oppe paa skuldrene hans. En tysk doktor, som jeg bodde sammen med, sa han
eiet en villa ved Fiesole --.»

«Jamen det var da godt vel?»

«Hjemme hos os lærer de vanføre at arbeide,» indvendte Helge. «Saa de kan
forsørge sig selv paa ærlig vis.»

«Det blir vel neppe til nogen villa allikevel,» sa hun og lo.

«Jamen, kan der tænkes no mere demoraliserende end at leve av at utstille
sin vanførhet --.»

«Paa en eller anden maate er det vel altid demoraliserende at vite, man er
vanfør --.»

«Jamen allikevel -- leve av at paakalde folks medlidenhet --.»

«Den, som er krøbling, vet jo allikevel, han blir ynket. Og _maa_ ta mot
hjælp -- av mennesker eller gud --.»

                                * * *

Jenny steg op et par trappetrin og løftet en snip av et dørforhæng, som
lignet en slunken madras. De stod inde i en bitteliten kirke.

Der brandt lys paa alteret. Skjæret brøtes mangfoldig paa monstransskapets
glorie av messingstraaler, flimret urolig i staker og metalting og gjorde
papirroserne i alterets vaser blodrøde og guldgule. En prest stod med
ryggen til dem og læste uten lyd i en bok; etpar korgutter listet til og
fra, bukket og korset sig og utførte en hel del bevægelser, som saa
meningsløse ut for Helge.

Ellers var det lille kirkerum mørkt -- i to sidekapeller flakret ørsmaa
natlampeflammer, som svævet i mørktblinkende metalkjæder foran billeder,
som var endda sortere end mørket.

Jenny Winge knælte ned paa en straaskammel.

Hendes hænder laa foldet paa pulten foran, og hodet holdt hun litt
bakoverbøiet, saa hendes profil stod skarp mot lysenes bløte guldglans, som
flimret i det opstrøkne haarkrus og smøg litt indover halsens slanke, nakne
bue.

Heggen og Ahlin tok lydløst straastoler fra en bunke, som var stablet op
omkring en av søilerne.

Det var allikevel rart og stemningsfuldt med denne stille gudstjenesten før
daggry. Gram fulgte spændt hver bevægelse av presten deroppe ved alteret.
Korgutten hængte et hvitt klæde med guldkors over hans skuldre. Nu tok han
monstransen fra skapet over alteret, snudde sig og viste den frem i lyset.
Gutterne svinget med røkelseskarrene; litt efter sivet den skarpe, søtlige
røk utover til dem. Men han ventet forgjæves efter musik eller sang.

Frøken Winge koketterte formodentlig litt med katholicisme, siden hun laa
paa knæ saan. Heggen sat og saa ret frem mot alteret -- han hadde lagt en
arm om Fransiska Jahrmanns skulder -- hun var sovnet og hadde glidd indtil
ham. Ahlin kunde han ikke se, han sat bak en søile, sov vist forresten han
og.

Rart var det igrunden at sitte her med de vildfremmede mennesker. Han følte
sig alene -- men nu pinte det igjen ikke. Den vendte tilbake, den befriede,
lykkelige stemning fra kvelden før --. Og han saa paa de andre -- paa de to
unge piker. Jenny og Fransiska -- nu visste han, hvad de het, og ikke stort
mere. Og der var ingen av dem som visste, hvad det var for ham at sitte her
-- hvad det var altsammen, som han nu hadde lagt bak sig, alt han hadde
reist fra hjemme av smertelige kampe, hvadfor hindringer han hadde slitt
sig igjennem, hvadfor baand, der hadde snørt ham ind. Og han følte en
underlig, næsten hovmodig glæde ved alt, og han saa paa de to kvinder med
mild medlidenhet. -- Saan en liten unge som Cesca, og Jenny, grøn og frisk
med smaa skraasikre formeninger bak sin hvite, glatte ungpikepande. To
friske, pene smaapiker, som gik sin like vei gjennem livet, hadde en og
anden liten sten at rydde bort kanske av og til, som til avveksling -- men
ingenting visste om slikt som hans vei. -- Stakkars, hvordan skulde det gaa
dem ogsaa, om de skulde prøve det --.

-- Han fór op ved at Heggen rørte hans skulder. Han blev rød -- han hadde
duppet --.

«De har tat Dem en lur De og, ser jeg,» sa Heggen.

Ute stod de høie stille huser i den graa dæmring -- sov med lukkede skodder
opigjennem etagerne. Men i en sidegate skar en klemtende sporvogn opover,
en drosche ramlet over stenbroen, og en og anden forfrossen og søvnig figur
drog sig langs fortauget.

De bøiet ind i en gate, hvor de saa obelisken foran
Trinita-dei-Monti-kirken for enden -- den stod hvit mot Pincios svarte
steneker. Der var ikke et menneske at se -- og ingen lyd uten deres egne
skridt paa stenbroen og en liten fontæne, som rislet i et gaardsrum -- og
saa langt borte gjennem stilheten plasket springvandet paa Monte Pincio mot
sin stenkumme. Helge kjendte det igjen -- og som de gik imot lyden, skjøt
der op i ham en fin, spinkel straale av fryd -- som om hans egen glæde fra
kvelden før ventet paa ham deroppe ved det springende væld under stenekene.

Han vendte sig til Jenny Winge, og han visste ikke av, at hans øine og hans
stemme bad for hans lille glæde:

«Her oppe stod jeg igaaraftes og saa solen gaa ned. Jeg syntes, det var saa
rart --. Ja jeg har nemlig arbeidet for det i aarevis -- jeg maatte hit for
mine studiers skyld -- jeg skulde liksom bli arkæolog, men jeg har maattet
være lærer, helt siden jeg tok andeneksamen. Jeg har jo altid ventet paa
den dagen, jeg skulde komme hit -- liksom præparert mig. Og saa da jeg stod
her -- saan pludselig --. Det var, som jeg var aldeles uforberedt.»

«Ja,» sa Jenny. «Jeg forstaar det nok.»

«Forresten, like fra jeg kom ut av toget igaar -- saa de ruinerne av
termerne like overfor -- solen over de svære gule ruinerne -- midt imellem
de flotte nye bygningerne med kafeer og kinematografer -- sporvognene paa
pladsen og anlægget og det deilige springvandet, som der er saan masse vand
i --. Jeg syntes netop det vars aa vakkert med de gamle murene midt i de
moderne kvartalerne og bytrafikken omkring.»

«Ja,» sa hun glad i stemmen og nikket. «Jeg liker det, jeg og.»

«Og saa gik jeg nedover. Alt det ny og gamle om hinanden. Og springvand
overalt, som rislet og randt og plasket. Jeg gik like ut til San Pietro;
det var mørkt, da jeg kom dit, og jeg stod og saa paa de to fontænerne der.
De springer vist hele natten her i byen?»

«Hele natten -- næsten hvor man kommer, saa hører man springvand. Her er jo
saa stille paa gaterne om natten. Der som vi bor, frøken Jahrmann og jeg,
er der en liten fontæne nede i gaarden. Vi har balkon utenfor vore værelser
-- naar det er mildt om natten, sitter vi derute og hører paa, at det
rinder, til langt paa nat.»

Hun hadde sat sig paa stenrækverket. Og Helge Gram stod paa samme plet som
kvelden før og saa igjen utover byen, som laa der med bakkedragene bakom,
graalys og forvitret, under en himmel, saa lys og klar som over høifjeld.
Han drak ind den isnende rene og kolde luft.

«Ingen steder i verden,» sa Jenny Winge, «er morgenen som her i Rom. Jeg
mener, liksom hele byen sover -- en søvn, som blir lettere og lettere -- og
saa pludselig er den vaaken, utsovet og sund. Heggen sier, det kommer av
skodderne -- der er ingen ruter, som fanger morgenlyset og blinker.»

De sat med ryggen til dagskjæret og den gyldne himmel, hvor Medicihavens
pinjekroner og kirkens to smaa taarne med paviljonerne paa toppen tegnet
sig haardt og skarpt. Endda var der en stund til solen kom. Men den graa
husmasse dernede begyndte langsomt at straale ut farver -- det var som
murene indenfra blev gjennemlyst av farverne paa en forunderlig maate --
nogen huser rødmet, til de var ganske rosenfarvede, og nogen gulnet og
nogen hvitnet. Villaerne ute i Monte Marios mørke bakkedrag hævet sig
skinnende ut fra brun græsvold og svarte cypresser.

Til det med en gang blinket som en stjerne etsteds ute paa høiderne bak
byen; der var en rute allikevel, som fanget den første solstraale. Og der
var mørkt løv, som tændtes olivengyldent derborte.

En liten klokke gav sig til at klemte nede i byen.

Frøken Jahrmann kom bort og hældet sig søvnig ind til sin veninde:

«Il levar del sole.»

Helge bøiet hodet langt bakover -- stirret op i himmelkuplens svale blaa.
Nu var der en solstraale, som rørte ved det aller øverste av springvandets
straale -- draaperne deroppe gnistret i asur og guld.

«Aa gud velsigne dere alle, saa gyselig søvnig som jeg er,» sa Fransiska
Jahrmann og gispet alt hun orket. «Og huttetu, saa kaldt! Jenny, at du ikke
fryser paa din bedre del, slik du sitter paa stenene -- nu vil jeg i seng
-- subito!»

«Ja søvnig!» Heggen gispet. «Vi faar se at pigge os hjem dere. Det vil si,
jeg vil ha en kop kokende melk paa latteriat mit først. Ja, gik vi da?»

De slentret ned den spanske trappe. Helge saa paa alle de smaa grønne
blade, som piblet frem mellem de hvite stentrin.

«Tænk at det gror her, hvor slik en masse mennesker gaar og traakker op og
ned.»

«Aajaa -- det yrer frem nogenting her, overalt, bare der er noget jord
mellem to stener. De skulde set i vaares, paa taket under der vi bor. Der
gror et litet fikentræ ogsaa imellem takstenene. Cesca er saa bekymret for
det, om det greier sig over vinteren -- og hvad det skal leve av, naar det
blir større. Hun har tegnet det.»

«Ja, Deres veninde maler ogsaa, synes jeg, jeg forstod?»

«Ja. Hun har svært meget talent, Cesca.»

«Jeg husker jeg saa et billede av Dem paa statens kunstutstilling ihøst,»
sa Helge litt undselig. «Roser i et kobberkar.»

«Ja, det malte jeg hernede ivaar. Jeg er forresten ikke helt fornøiet med
det nu --. Jeg har været i Paris to maaneder isommer, og jeg synes, jeg har
lært noksaa meget paa den tiden. Men jeg fik solgt det -- for tre hundrede
kroner; det var det, jeg hadde ført det op med. Ja, der var nu forresten
noget i det, som var godt.»

«De maler saan moderne -- ja det gjør dere vel alle?»

Jenny svarte ikke, men smilte litt.

De andre stod og ventet nedenfor trappen. Jenny rakte haanden rundt og sa
godmorgen.

«Jeg mener, du _er_ slik jeg,» sa Heggen. «Er det dit alvor, at du gaar ut
og arbeider nu?»

«Ja det er det vel!»

«Du er spikende gæern du.»

«Uf nei Jenny, bli med hjem da,» sutret Fransiska.

«Hvorfor skulde jeg ikke arbeide, naar jeg ikke er træt? Ja kandidat Gram,
nu skulde De vel ha en drosche og komme hjem?»

«Ja. Forresten, er ikke posthuset oppe nu? Jeg vet, det skal ikke være saa
langt fra Piazza di Spagna.»

«Jeg skal like forbi -- saa kan De jo gaa med mig.»

Hun nikket en sidste gang til de andre, som begyndte at dra sig hjemover --
Fransiska Jahrmann hang paa Ahlins arm og sjanglet av søvnighet.




III.



«Naa, De fik brev,» sa Jenny Winge. Hun hadde staat i posthusets forhal og
ventet. «Nu skal jeg vise Dem, hvilken sporvogn De skal ta.»

«Tak, det var snilt.»

Pladsen laa hvit av solskin. Luften var morgenkold og ren endda. Men vogner
og mennesker vrimlet travlt ut og ind av de trange gater omkring.

«Vet De, frøken Winge -- jeg tror ikke, jeg tar hjem -- jeg er saa vaaken,
som jeg kan faa blit. Jeg hadde mest lyst til at gaa en tur. Men De synes
vel, jeg er paatrængende, hvis jeg spør, om jeg kan faa følge Dem litt paa
vei --»

«Nei kjære --. Men hvordan vil De finde tilbake til Deres hotel igjen da?»

«Aa pyt, naar det er lyst.»

«Ja forresten, drosche træffer De hvorsomhelst og --.»

De kom ut paa Corsoen. Hun nævnte paladsernes navne -- men kom hvert
øieblik litt foran ham. For hun gik fort og smat letvint frem mellem de
mange mennesker, som var paa benene allerede paa det smale fortaug.

«Liker De vermut,» spurte hun. «Jeg skal ind og ha en her.»

Hun drak den ut i et drag, staaende ved barens marmordisk. Helge likte ikke
den bittersøte drik, som var halvblandet med kinin. Men det var nyt for ham
og moret ham saan at stikke indom en bar i farten.

Jenny bøiet ind i smale gater, hvor luften var raa og klam. Bare
allerøverst paa husmurene streifet solskinnet. Helge stirret om sig med
overvaaken interesse -- paa de blaamalte kjærrer med muldyrspand, hvis
seletøi hadde messingbeslag og røde dusker -- paa barhodede kvinder og
svarte unger, paa de smaa billige butikker og portrummenes utsalg av frugt
og grønsaker. Et sted stod en gammel mand og kokte smultebakkelse paa en
ovn, som lignet en asfaltovn. Jenny kjøpte av dem og bød Helge. Men han sa
neitak -- pokker til pike og. Hun spiste av dem med god appetit -- han fik
kvalme bare ved at tænke sig en av de fettdryppende boller mellem sine
tænder -- endda med vermutsmaken i munden -- efter nattens diverse
drikkevarer. Desuten, saa skidden den gamle manden var --.

Side om side med forfaldne, fattige huser, hvor graaagtig vasketøi hang til
tørk mellem de brukne jalousier laa der store tunge paladser med gitrede
vinduer og utlutende gesims. Engang tok Jenny ham i armen -- en glorød
automobil kom tutende ut av en barokportal og snudde besværlig -- suste op
gjennem den trange gate, hvor rendestenen midt i laa fuld av rusk og
kaalblader.

Han gik og nød -- for det var altsammen saa letfattelig fremmed og
sydlandsk. Og fordi alle hans oplevelser i aarevis hadde bestaat i det, at
hans fantastiske drømmerier tørnet mot en hverdagslig smaalig virkelighet,
saan at han tilsidst for at verge sig mot den smerten, selv forsøkte at
haane bort sine drømme og korrigere sine fantasier, saa prøvet han nu at
indskjærpe sig selv, at i dette romantiske kvarter bodde der naturligvis
samme slags mennesker som i alle andre store byer -- butiksdamer og
fabrikarbeidere og typografer og telegrafister -- folk som arbeidet hver
dag i forretninger og paa kontorer og ved maskiner, som var de samme, som
paa alle andre steder i verden nu. -- Men han tænkte tanken med forunderlig
glæde, fordi disse gater og huser, som lignet det, han hadde drømt om, var
en likesaa paatagelig realitet.

-- De kom ut paa en aapen plads, hvor solen bakte hvitt og blidt efter
turen gjennem de smaa gater med den klamme, stinkende luft. Bakom pladsen,
hvor grunden var rotet op paa kryds og tvers, og dynger av avfald og rusk
laa utover mellem hauger av murgrus, stod der gamle, forfaldne huser, nogen
halvt revet ned med aapne værelser, hvor en væg manglet -- og antike ruiner
indimellem.

Forbi nogen spredte bygninger, der stod, som de var glemt foreløbig under
nedrivningerne her, kom de ut til pladsen ved Vestatemplet. Bak den store
nye dampmølle og den nydelige lille gamle kirke med sin søileforhal og det
smekre klokketaarn reiste Aventinerhøiden sig med klostrene paa toppen
klart mot solhimmelen, og med støvgraa buer av navnløse ruiner nedover
skræntens haver og groren av svart efeu og graa nakne tornebusker og gult,
vintervissent siv.

Det var det, som altid hadde skuffet ham -- i Tyskland og i Florens -- de
ruiner, han hadde læst om og tænkt sig staaende i en romantisk ramme av løv
og grønt, med blomster i murrifterne, saan som paa de gamle kobberstikkene
eller paa teaterkulisser, de laa i virkeligheten skidne og støvede, og gult
papirrusk og bulkede blikbokser og svineri fløt omkring dem, og der var
hvass vinterlig luft om dem, og sydens vegetation var bare det graasvarte
eviggrønt og de nakne, stikkende busker og det falmede, gule siv.

Nu i den solklare morgen forstod han pludselig, at ogsaa slik kunde det
være vakkert, for den som kunde se.

Bakom kirken tok Jenny Winge op en vei mellem havemure. Pinjer raket op
bakom, og efeu faldt utover. Hun stanset og tændte en cigaret.

«Ja,» forklarte hun, «jeg er forfalden til tobak, men Cesca taaler ikke
røke for sit hjerte, saa jeg maa være avholdende, naar hun ser det --
herute damper jeg som et lokomotiv -- her er det.»

Der laa et litet okkergult hus indenfor et risgjærde. I haven var der bord
og bænker under etpar store nakne almetrær, og et lysthus av sivstængler.
Jenny hilste kjendt paa en kjærring, som kom ut i døren.

«Hvordan er det, kandidat Gram -- skal De ha frokost De? --»

«Det var kanske ikke værst. Litt sterk kaffe -- og brød og smør. --»

«Gudvelsigne Dem -- kaffe! og smør! Egg og brød og vin -- salat og ost
kanske --. Jo hun har ost, sier hun. Hvormange egg skal De ha?»

Mens konen dækket bordet, bar frøken Winge ut staffeli og malersaker. Og
hun byttet sin lange blaa aftenkaape med en vindjakke, der var flekket av
oljefarver.

«Kan jeg faa lov at se paa Deres billede?» spurte Helge.

Jenny klappet op studiebrettet.

«Ja -- jeg kommer til at stemme ned det grønne -- det staar saa haardt nu.
Der er ikke rigtig no lys i det nu. Bakgrunden tror jeg er bra.»

Helge saa paa det lille billede, hvor trærne stod som store grønne flekker.
Han kunde ikke se noget særlig ved det.

«Naa, der er maten! Hun skal faa dem i hodet, hvis de er haardkokte, skal
hun -- nei gudskelov!»

Helge var ikke sulten. Ialfald nu fik han halsbrænding av den sure, hvite
vin, og det usaltede, bare brød kunde han vanskelig faa ned. Jenny flænget
store stykker av det med sine hvite tænder -- puttet smaa beter parmesanost
i munden til det og drak vin -- de tre egg hadde hun allerede ekspedert.

«Uf at De kan spise det vonde brødet bart,» sa Helge.

Hun lo:

«Jeg synes, saant brød er saa godt, jeg. Og smør har jeg neppe smakt, siden
jeg reiste fra Kristiania. Det bruker Cesca og jeg bare til selskaps. Vi
maa nemlig leve økonomisk vi, ser De.»

Han lo ogsaa:

«Ja hvad kalder dere økonomisk -- perler og koraller --.»

«Aa -- saan luksus --. Jeg synes næsten, det er det nødvendigste -- litt av
det. Nei vi bor billig og spiser billig -- kjøper silkeskjærf og har te og
tørt brød og ræddiker til aftens etpar uker.»

Hun var færdig med at spise og tændte en frisk cigaret. Og hun sat og saa
utover med haanden under kinden:

«Nei, kandidat Gram. Ser De, sulte -- ja jeg har aldrig prøvet det, men jeg
kan nok komme til -- og Heggen for eksempel har, og han er enig med mig.
Det er bedre at faa forlitet av det nødvendige, end aldrig at kunne faa
litt av det, som er overflødig. -- Det overflødige, det er jo det, man
arbeider for og længes efter --.

Hjemme, hos min mor -- det absolut nødvendige hadde vi jo altid -- akkurat.
Men alt utover var ikke til at tænke paa engang. -- Naaja, det maatte være
slik -- barna maatte jo ha mat, selvfølgelig.»

Helge smilte litt usikkert:

«Jeg kan sletikke tænke mig Dem som et menneske, som nogensinde har hat
bekjendtskap med -- økonomiske vanskeligheter.»

«Hvorfor det?»

«Nei for De er liksom saa uforsagt -- fri. De har saanne sikre meninger.
Naar man er vokset op i forhold, hvor det altid gjælder om at faa pengene
til at strække -- altid hører om det. Man tør liksom ikke lægge sig til
meninger -- saan i videre forstand. For det er saa pinlig at vite, at
mynten bestemmer saa meget, hvad man har raad til at mene -- og ville.»

Jenny nikket eftertænksomt.

«Jamen det maa man ikke. Naar man er frisk og sund og kan noget.»

«Jamen nu jeg for eksempel. Jeg har altid ment, jeg hadde evnen til
videnskabelig arbeide. Og det er det eneste, jeg har villet. Jeg har
skrevet etpar smaabøker -- saan noksaa populært altsaa, men nu arbeider jeg
paa en avhandling -- bronsealderen i Sydeuropa. Men jeg er altsaa lærer, og
nu har jeg en noksaa bra stilling. Er inspektør ved en privatskole.»

«Men nu er De jo kommet hitned -- for at arbeide, eftersom jeg forstod Dem
imorges,» sa hun og smilte.

Helge svarte ikke paa det:

«Saan gik det min far og. Han skulde været maler nemlig -- det var det
eneste, han hadde lyst til. Han laa et aars tid hernede. Saa blev han gift.
_Nu_ har han altsaa et lithografisk officin -- har holdt det gaaende i
seksogtyve aar -- under store vanskeligheter tildels. -- Jeg tror ikke min
far synes, han har faat videre ut av livet.»

Jenny Winge saa tankefuld ut i solskinnet. I bakkeheldingen nedenfor der de
sat, stod rækker av kjøkkenurter med smaa uskyldige bladdusker paa den graa
muld. Og ute over de grønne enge lyste ruinmasserne paa Palatin falmet gule
mot det mørke løv. Dagen tegnet varm -- Albanerbergene bortom de fjerne
villahavers pinjer dæmret disig mot himmelens duggede blaa.

«Men -- kandidat Gram.» Hun drak av sit vinglas og blev ved at se utover.
Helge fulgte med øinene den lyseblaa røk fra hendes cigaret -- en smule
morgenvind tok i den og hvirvlet den ut i solen. Hun hadde slaat det ene
ben over det andet -- hadde smale ankler i tynde, violette strømper, og
utringede, perlebroderte sko paa føtterne. Vindjakken stod aapen over den
foldede, sølvgraa kjole med den hvite krave, og over perlebaandet, som
kastet de rosenrøde lyspletter paa hendes melkehvite hals. Skindluen var
glidd langt tilbake paa det blonde, brusende haar.

«Saa har De vel ialfald støtte av Deres far -- jeg mener, at han forstaar
Dem -- vet, at De ikke maa gro fast i den skolen, naar De har et andet
arbeide, som ligger Dem paa hjerte?»

«Jeg vet ikke. Han var jo svært glad, jeg skulde faa komme ut. Men --»
Helge søkte litt. «Saan fortrolige har far og jeg aldrig været. Saa er det
min mor. Hun var ræd, baade at jeg skulde overanstrenge mig og for det
økonomiske -- at min fremtid skulde bli usikker og saan. Og mot min mor kan
min far ikke ta parti. De er saa forskjellige, far og mor -- hun har vist
aldrig forstaat ham. Saa holdt hun sig til os barn -- hun var forfærdelig
meget for mig, da jeg var gut -- og hun var skinsyk, selv overfor min far,
at han skulde faa mere indflydelse over mig end hun hadde --. Ja hun var
skinsyk paa mit arbeide ogsaa -- naar jeg lukket mig inde om aftenerne og
læste og saan, forstaar De. Og ræd som sagt for min helbred, og ræd, jeg
skulde finde paa at opgi min post --»

Jenny nikket etpar ganger tankefuldt.

«Det var fra dem, det brevet jeg hentet nu.» Helge tok det op og saa paa
det. Men han aapnet det ikke. -- «Det er nemlig min fødselsdag idag,» sa
han og forsøkte at smile. «Jeg fylder seksogtyve idag.»

«Tillykke!» Frøken Winge rakte ham haanden.

Hun saa paa ham, næsten paa samme maate som hun pleiet se paa frøken
Jahrmann, naar hun smøg sig op til hende.

Hun hadde ikke før lagt merke til, hvordan Gram saa ut -- bare hat et
indtryk av, at han var høi og spæd og mørk, og at han bar et litet spidst
skjeg. I grunden hadde han pene træk -- regelmæssige, høi, litt smal pande.
Hans øine var lysebrune, med en egen gjennemsigtig ravglans, og saa hadde
han en en liten vek, fin mund under overskjegget -- med noget træt og trist
ved.

«Jeg forstaar Dem saa godt,» sa hun pludselig. «Jeg kjender det der. Jeg
var lærerinde selv like til jul ifjor. Jeg kom ut som guvernante og var det
like til jeg blev gammel nok til at begynde paa seminar.» -- Hun lo litt
forlegent. «Jeg reiste ut -- opgav min post paa folkeskolen -- da jeg arvet
litt efter en tante til min far. Jeg har regnet ut, det kan vare i tre aar
omtrent -- kanske længer, -- jeg har skrevet nogen korrespondanser i det
sidste -- og hvis jeg faar solgt noget --. Men min mor syntes naturligvis
ikke om, at jeg vilde bruke op hele summen. Og at jeg sa op, naar jeg
endelig var blit fast efter alle de aarene, jeg hadde maset med vikariater
og privatelever. Mødre synes vel altid, en fast indtægt --»

«Jeg er ikke viss paa, jeg hadde turdet i Deres sted. Saan kastet alle
broer av --. Og jeg vet godt, det er indflydelsen fra mit hjem. Jeg hadde
ikke kunnet la være at være ræd for hvad jeg skulde leve av, naar pengene
var brukt op.»

«Skidt,» sa Jenny Winge. «Jeg er jo frisk og sterk og kan en masse. Sy og
lave mat og stryke og vaske. Og sprog og. I Amerika eller England kan jeg
nok altid faa no at gjøre. Der er vist en masse, som jeg kunde male, tror
jeg. Fransiska» -- hun lo ut i solen -- «hun vil, vi skal reise til
Sydafrika og bli budeier, for det paastaar hun, hun kan. Og saa skal vi
tegne akt hos zulukafferne -- de skal være saanne pragtfulde modeller.»

«Det var ikke smaatteri heller. Avstande regner De altsaa heller ikke for
væsentlige hindringer --».

«Nei langtifra --. Aaja, jeg snakker. Naturligvis, alle de aarene hjemme,
syntes jeg jo det var aldeles umulig at komme ut -- bare saa langt som til
Kjøbenhavn -- være der en stund og ikke gjøre andet end lære og male. Og
saa hadde jeg naturligvis noksaa meget hjerteklap, da jeg bestemte at opgi
alting og reise ut. Hele min familie syntes jo, det var vanvid. Og jeg
merket, det hadde indflydelse paa mig -- men da vilde jeg jo netop. For
male er det eneste, jeg har villet altid, og jeg skjønte, at hjemme kunde
jeg aldrig faa arbeidet saa intenst, som jeg maatte -- der var saa meget,
som distraherte --. Men mama kunde umulig forstaa, at jeg var saa gammel,
at skulde jeg lære noget, maatte det være straks. -- Min mor er nemlig bare
nitten aar ældre end jeg. Og da jeg var elleve aar, saa giftet hun sig
igjen, og det gjorde hende endda yngre --.

Det er jo det som er det vidunderlige ved at komme ut -- al paavirkning av
de mennesker, som man tilfældigvis lever sammen med hjemme, den ophæves.
Man maa se med sine egne øine og tænke for sig selv. Og man skjønner, det
avhænger aldeles av en selv, hvad man faar ut av reisen -- hvad man evner
at se og opfatte, og hvordan man steller sig, og hvem man vælger at la sig
paavirke av. Og man lærer at forstaa, det avhænger bare av en selv, hvad
man faar ut av hele livet. Ja naturligvis, lirt av omstændigheterne, som De
sa før. Men man finder ut, hvordan man efter sin egen natur lettest vinder
over eller kommer utenom hindringerne -- baade paa reisen og i det hele.
Man ser jo, at det værste, man kommer ut for, det har man i regelen rotet
sig selv op i.

Man er jo aldrig alene i sit hjem, vel, Gram? Det er det, som jeg synes, er
det bedste ved at reise -- at bli alene med sig selv og ikke ha nogen, som
vil hjælpe en og raade for en. -- Det gode, man skylder sit hjem, kan man
ikke se og være taknemlig for, før man er borte fra det. Man vet, avhængig
av det blir man aldrig mere, efter man engang er blit selvstændig. Man kan
ikke bli rigtig glad i det før -- man kan jo ikke være glad i noget, man er
avhængig av?»

«Jeg vet ikke. Man er da altid avhængig av det, man er glad i? De er da
avhængig av Deres arbeide? -- Og hvis man holder av et andet menneske,» sa
han sagte, «da er man vel først for alvor avhængig?»

«Jo--o.» Hun tænkte litt. «Men da har man valgt selv,» sa hun fort. «Jeg
mener, man er ikke slave, man tjener frivillig noget eller nogen, man
sætter høiere end sig selv. -- Men er De ikke glad -- De skal begynde Deres
nye aar alene -- fri og frank -- bare arbeide med det, De vil selv?»

Helge husket kvelden før paa Peterspladsen. Han saa utover den fremmede by,
de dæmpede, graaslørte farver i solen, og den fremmede, lyse pike.

«Jo,» sa han.

«Ja.» Hun reiste sig, knappet jakken og aapnet malerkassen. «Nu skal jeg
altsaa være flittig.»

«Da vil De vel helst være kvit mig?»

Jenny smilte: «De er vel ogsaa træt nu vel?»

«Aanei. Jeg skulde betale --.»

Hun ropte paa konen og greiet op for ham, mens hun samtidig klemte ut
farver paa paletten.

«Tror De, De finder tilbake til byen da?»

«Aajada. Jeg la godt merke til, hvor vi gik. Og saa finder jeg nok en vogn
snart. -- Kommer dere nogengang i foreningen?»

«Det hænder da.»

«Ja for jeg vilde gjerne træffe Dem igjen, frøken Winge.»

«Det gjør De nok.» Hun tænkte sig litt om. «Hvis De har lyst -- kan De ikke
se op til os -- drikke te. Vi bor i Via Vantaggio 111 -- Cesca og jeg
pleier at være hjemme om eftermiddagen.»

«Tak, det vilde jeg forfærdelig gjerne.» Han stod litt. «Ja godmorgen da.
Og tak. Tak for inat.»

Han rakte hende haanden. Og hun gav ham sin smale, magre: «Selv tak.»

Da han snudde sig i porten, stod hun og skrapte paa lærredet med
paletkniven. Hun nynnet -- det var visen fra inat. Nu kom den til ham som
en kjending. Og han nynnet den selv, mens han gik nedover.




IV.



Jenny tok armene op over teppet og la dem bak nakken. Men der var iskoldt i
rummet -- og mørkt; ikke en stripe dagslys mellem skodderne engang. Hun rev
en fyrstik og saa paa uret -- straks syv. Litt til kunde hun ligge og dovne
-- hun krøp helt under teppet igjen og boret kindet ned i puten.

«Jenny -- sover du?» Fransiska aapnet døren uten at banke. Hun kom bort til
sengen og famlet i mørket efter venindens ansigt -- klappet hende: «Træt?»

«Neida. Nu skal jeg staa op.»

«Naar kom du hjem da?»

«Ved tretiden. Jeg var ute i Prati og badet for middag og saa spiste jeg
derborte ved Ripettaen, du vet. Saa la jeg mig, da jeg kom hjem. Jeg er
aldeles utsovet nu -- nu skal jeg op!»

«Vent litt, her er saa koldt -- jeg skal ta og lægge i for dig.» Fransiska
tændte lampen paa bordet.

«Du kan jo bare skrike paa signoraen -- neimen kom hit, Cesca, faa se!»
Jenny satte sig op i sengen.

Fransiska stillet lampen paa natbordet og dreiet sig langsomt i lyset.

Hun hadde tat paa en hvit kniplingsbluse til sit grønne skjørt, og slynget
et bronsefarvet silkeskjærf med paafuglblaa striper rundt skuldrene. Om
halsen laa den dobbelte rad av store, dyprøde koraller, -- lange, slepne
ørendobber dryppet ned mot hendes gulhvite hud. Fransiska løftet smilende
haaret tilside for at vise, at de var bundet rundt øret med et stykke
stoppegarn.

«Tænk at jeg fik dem for seksogotti lire -- var det ikke storartet -- synes
du, de klær mig!»

«Storartet. Den dragten er pokker saa -- du, jeg skulde like at male dig i
den.»

«Jaha. Jeg kunde godt sitte for dig nu. -- Jeg har ikke ro paa mig til at
bestille noget om dagen. Aa du Jenny. --» Hun sukket litt -- satte sig paa
sengekanten. «Neimen -- nu skal jeg gaa efter varmen.»

Hun kom tilbake med glør i en stenkrukke og la sig ned foran den lille ovn.

«Bare bli liggende du, Jenny min, til her blir litt varmt. Jeg skal re op
sengen jeg, dække bord ogsaa -- lave teen og. -- Nei har du tat hjem
studien din -- aa faa se!»

Hun stillet studiebrættet mot en stol og lyste paa billedet:

«Jamen, jamen!»

«Ja er det vel værst, tror du? -- Jeg skal gjøre etpar skisser til derute
-- jeg tænker paa et stort billede du -- er det ikke et bra motiv -- med
alle arbeidsfolkene og muldyrkjærerne dernede i utgravningsfeltet.»

«Ja vet du -- det maatte du da kunne faa no ut av -- jeg glæder mig til at
vise Gunnar og Ahlin dette. Neimen er du oppe -- aa Jenny, faa lov at sætte
haaret dit da du!

-- Gud for et haar du har, jentunge. Du -- kan jeg ikke faa prøve at sætte
det saan moderne med bukler -- aa jo da?» Fransiska rendte det lange,
blonde haar gjennem fingrene. «Sit stille da. Der var brev til dig imorges
-- jeg tok det med op -- fandt du det? det var fra den lille broren din,
ikkesandt!»

«Jo,» sa Jenny, og hun lo.

«Var det leven -- blev du gla?»

«Du kan skjønne det var leven. Aa Cesca -- engang imellem ønsker jeg --
bare saan en søndag formiddag forstaar du -- at jeg kunde svippe hjemom og
ta en tur opover Nordmarken med Kalfatrus. Ja for han _er_ et bra mandfolk
da, ser du --»

Fransiska saa paa Jennys smilende ansigt i speilet. Saa plukket hun haaret
ned igjen og begyndte at børste det ut paany.

«Nei Cesca -- vi har ikke tid --»

«Joda. Kommer de fortidlig, kan de gaa ind til mig. Der ser rigtignok ut
som et grisehus, men skidt. Forresten, de kommer ikke saa tidlig. Ikke
Gunnar -- ham generer jeg mig sandelig ikke for forresten. Forresten ikke
Ahlin heller. -- Forresten, han var oppe hos mig i middags -- jeg laa i
sengen, og han sat og pratet. Jeg sendte ham ut paa balkonen, mens jeg
klædde mig. Og saa gik vi ut og spiste fint paa Tre Re. Vi har været sammen
i hele eftermiddag.»

Jenny sa ikke noget.

«Vi saa Gram inde paa Nazionale. Uf Jenny, han var gyselig. Har du kjendt
no værre!»

«Jeg synes aldeles ikke, han er gyselig. Han er klodset, stakkar. Akkurat
som jeg var i førstningen. Saanne mennesker, som gjerne vil more sig og
ikke kan.»

«Jeg kom med toget fra Florens i formiddag,» hermet Fransiska og lo. «Uf.
Hadde han endda kommet i aeroplan.»

«Du var uforskammet uopdragen mot ham, ungen min. Det gaar ikke an slik.
Igrunden hadde jeg hat lyst til at be ham hit iaften. Men jeg turde ikke
for dig -- jeg vilde ikke resikere, du skulde være uhøflig mot ham, naar
han var vor gjest.»

«Det hadde du aldeles ikke resikert. Det vet du godt.» Fransiska var
fornærmet.

«Husker du den gangen, Douglas var blit med mig hjem til te i Paris?»

«Efter den modelhistorien -- ja tak!»

«Herregud. Forresten saa kom den da ikke dig ved?»

«Jasaa? Naar han som sagt hadde fridd til mig? Og jeg næsten hadde bestemt
at ta ham?»

«Det kunde han vanskelig vite,» sa Jenny.

«Jeg hadde ialfald sletikke sagt nei bestemt. Og dagen før hadde jeg været
med ham ut i Versailles. Og da hadde han altsaa faat lov til at kysse mig
en masse ganger og ligge med hodet i fanget mit nede i parken ogsaa. Og
naar jeg sa, jeg ikke var glad i ham, saa trodde han det ikke, sa han.»

«Cesca.» Jenny fanget hendes øine i speilet. «Der er ingen mening i det
der. Du er jo den snilleste lille pike i verden, naar du tænker dig om. Men
sommetider er det, som du ikke ser, det er _mennesker_, du har for dig.
Mennesker, som har følelser, du _skal_ ta hensyn til. Du _vilde_ ta hensyn,
hvis du bare tænkte dig om. For du _vil_ jo da bare være snil og god.»

«Per bacco. Er du viss paa det du? Neimen nu skal du se nogen roser. Ahlin
kjøpte et lass til mig borte ved den spanske trappe iaftes.» Cesca smilte
trodsig.

«Jeg synes, du skulde forhindre denslags. Blandt andet fordi du vet, Ahlin
har ikke raad til slikt.»

«Kommer det mig ved da! Naar han er forelsket i mig, saa synes han vel, det
er moro.»

«Jeg vil ikke snakke om dit rygte engang. Som det blir av disse evindelige
historierne dine.»

«Nei, det er ikke værdt at snakke om mit rygte. Det har du saa evig ret i
saa. Mit rygte hjemme i Kristiania -- det har jeg da ødelagt saa grundig
engang for alle at --» Hun lo hysterisk. «Skidt med det og. Jeg bare ler
jeg.»

«Jamen søte Cesca. Jeg skjønner ikke -- du bryr dig jo ikke om nogen av
disse mandfolkene. Hvorfor vil du --. Og det der med Ahlin -- kan du da
ikke begripe -- det er alvor med ham. Det var alvor med Normann Douglas. Du
vet ikke, hvad du gjør. Jeg tror gud forlate mig ikke, du eier instinkt,
ungen min.»

Fransiska la bort kam og børste og saa paa Jennys friserte hode i speilet.
Hun forsøkte at beholde sit utfordrende lille smil. Men det visnet --
hendes øine løp fulde av taarer.

«Jeg fik brev i morges jeg og.» Stemmen dirret. Jenny reiste sig op. «Fra
Berlin -- fra Borghild. -- Kanske du faar se at bli færdig Jenny. Vil du
sætte paa tevandet nu -- eller skal vi koke artiskokkerne først? De kommer
vel snart?»

Hun drev bortover -- gav sig til at re op sengen.

«Vi kunde kalde paa Marietta -- men vi gjør det hellere selv, ikkesandt,
Jenny?

-- Jo. Hun skriver, Hans Hermann er gift. I forrige uke. Hun er nok langt
paa vei allerede --»

Jenny la bort fyrstikæsken. Hun saa ængstelig over paa Fransiskas lille
hvite ansigt. Saa gik hun varsomt bort mot hende.

«Ja det er altsaa hende, han har været forlovet med da, skjønner du. Denne
sangerinden -- Berit Eck.» Fransiska talte med en liten sluknet stemme. Et
øieblik lutet hun sig over mot veninden. Saa begyndte hun igjen at stappe
ned underlakenet med skjælvende hænder.

Jenny stod der.

«Ja -- du visste jo, de var forlovet -- de har jo været det over et aar.»

«Ja. -- Nei tak Jenny, lad mig gjøre det. Hvis du vilde lægge paa duken --

Ja du vet det, jeg visste jo det.»

Jenny dækket stilfærdig tebordet til fire. Fransiska bredte teppet over
sengen og hentet ind roserne. Hun stod og famlet foran i kjolebrystet --
tok frem en konvolut og dreiet den mellem hænderne.

«Hun hadde møtt dem i Thiergarten, skriver hun. Hun skrev --. Aa hun kan
være saa brutal, Borghild --» Fransiska sprang hen og rev op ovnsdøren --
kastet brevet ind. Og hun sank sammen i lænestolen derborte. Saa brøt
graaten løs.

Jenny gik bort og la armen om hendes nakke:

«Cesca -- lille Cesca min!»

Fransiska klemte ansigtet ind mot Jennys arm.

«Forresten saa hun saa elendig ut, stakkar. Hun gik og drog sig ved hans
arm, og han saa sur og sint. Ja det kan jeg da saa levende tænke mig. Aa
gud stakkars hende -- stelle sig slik, at hun blir avhængig av ham paa den
maaten -- han har latt hende krype paa knæ, er jeg viss paa. -- At hun kan
være slik idiot -- naar hun kjender ham --.

Aa men tænk Jenny -- at han skal ha et litet barn med en anden -- aa gud,
aa gud, aa gud.»

Jenny hadde sat sig paa stolarmen. Cesca smøg sig til hende:

«Nei jeg eier vist ikke instinkt, som du sier. Kanske jeg sletikke har
elsket ham ordentlig engang. Endda vilde jeg saa gjerne ha et barn med ham.
Og saa orket jeg ikke bekvemme mig til allikevel --. Sommetider vilde han,
vi skulde gifte os -- gaa til byfogden uten videre. Nei jeg vilde ikke. De
hadde blit saa sinte hjemme. Og folk vilde trodd, naar vi gjorde det slik,
at vi var nødt til at gifte os. Og det vilde jeg heller ikke. Endda de
trodde jo naturligvis det værste -- men det var jeg likeglad med. Jeg
visste godt, jeg ødela aldeles mit rygte for hans skyld. Men det brød jeg
mig ikke om. Skjønner du det -- jeg gjør det ikke --.

Men Hans trodde jo, jeg vilde ikke, bare for jeg var ræd, han ikke skulde
gifte sig med mig efterpaa. Saa la os gaa til byfogden da først, din
fordømte tøs, sa han. Men jeg vilde ikke. Han trodde, det var bare
beregning alting. Du kold, sa han. Det er du sgu ikke længer end du selv
vil. Sommetider trodde jeg selv, jeg var det ikke. Kanske det bare var det,
at jeg var ræd, for han var saa brutal saan. Slog mig sommetider -- rev
næsten klærne av mig -- jeg maatte klore og bite for at slippe -- tute og
graate --»

«Og du blev ved at komme til ham?» sa Jenny sagte.

«Jaha. Det skal være visst. Portnerkonen vilde ikke stelle for ham længer.
Saa gik jeg op og gjorde det. Hadde nøkkel til hans værelser. Og jeg vasket
gulv og redde op sengen -- gud vet, hvem som hadde ligget med ham der --»

Jenny rystet paa hodet.

«Borghild var rasende over det. Det var hende, som beviste mig, at han
hadde en elskerinde. Jeg visste det nok -- men jeg vilde ikke ha sikkerhet.
Borghild paastod, han hadde bare git mig nøkkel for at jeg skulde komme og
overraske dem. Saa skulde jeg bli saa skinsyk, at jeg gav mig over -- naar
jeg var kompromittert allikevel. Men hun har ikke ret i det -- det var mig,
han var _glad_ i -- paa sin maate. Han var glad i mig, Jenny -- slik han
kunde være --.

Men Borghild var saa sint for jeg stampet den diamantringen efter oldemor
Rustung. -- Ja det har jeg ikke fortalt dig nogengang.»

Hun reiste sig og lo litt.

«Jo ser du, han _maatte_ ha penger. Hundrede kroner. Jeg sa, han skulde faa
dem av mig. Ante ikke, hvor jeg skulde ta dem fra. Papa turde jeg ikke be
om en øre -- jeg hadde brukt altfor meget allerede. Saa gik jeg og stampet
-- uret mit og et guldlænkearmbaand og saa den diamantringen -- saan en
gammel en du vet med en masse smaa diamanter paa en stor plate. Borghild
var saa rasende, for hun ikke hadde faat den, som var ældst, men bedstemor
hadde uttrykkelig sagt, jeg skulde ha den, som var opkaldt. Jeg gik ned en
morgen da, ser du, med det samme, der blev aapnet. Uf jeg syntes, det var
saa flaut. Men jeg fik da pengene og gik op til Hans. Han spurte, hvordan
jeg hadde skaffet dem, og saa sa jeg det. Saa kysset han mig. Og saa sa
han, gi mig laanesedlen og pengene, pusen -- det kaldte han mig altid. Jeg
gav ham det -- jeg trodde jo, han vilde løse det ut, og jeg sa, han maatte
ikke -- jeg var forfærdelig rørt da ser du. Jeg kan ordne det paa en anden
maate, sa Hans, og saa tok han det og gik. Jeg sat oppe hos ham og ventet
-- aa jeg var saa rørt, for jeg visste, han maatte ha de pengene. Jeg vilde
gaa og stampe det igjen dagen efter -- jeg syntes ikke, det skulde være noe
leit mere -- ingenting skulde være leit mere -- jeg vilde la ham faa alt,
han ønsket nu. Og saa kom han -- vet du, hvad han hadde gjort --» hun lo
paa graaten -- «løst det ut i Folkebanken og pantet det hos sin
privatbankier, som han sa. Der fik han meget mere --.

Ja vi ranglet sammen hele dagen efterpaa da ser du. Champagne og alting. Og
saa blev jeg med op om natten og han spillet -- spillet du gode gud! Jeg
laa paa gulvet og tutet. Jeg var likeglad med alt, naar han bare vilde
spille slik -- og saa for mig alene. Aa du har ikke hørt ham spille du --
da vilde du forstaa alting. Men efterpaa! Jo der blev greier. Vi slos paa
liv og død. Ja jeg slap da fra ham. Borghild laa vaaken, da jeg kom hjem.
Kjolen min var revet aldeles i filler -- du ser ut som en gatejente, sa
Borghild. Det kommer du nok til at ende som, sa hun. Jeg lo jeg. Klokken
var fem.

Men jeg hadde jo git mig tilslut, kan du vite. Hadde det ikke været for en
ting. Sommetider sa han, du er fan ta mig den eneste anstændige pike, jeg
har truffet -- der er sgu ikke den mand, som greier at faa dig til at
falde. Var det ikke forfærdelig? Jeg har agtelse for dig, pus. Tænk, han
hadde agtelse for mig, fordi jeg ikke vilde gjøre det, han tigget mig om og
truet mig for altid. Jeg som bare ønsket, jeg orket -- jeg vilde jo saa
gjerne gjøre alt for at glæde ham. Hvis jeg bare hadde kunnet komme over
den rædsel -- han var saa brutal -- og jeg visste, han hadde andre --. Jeg
ønsket, han bare vilde la være at skræmme mig -- saa jeg kunde. Men da
hadde jeg altsaa været falden i hans øine.

Det var derfor jeg brøt tilslut. Naar han vilde, jeg skulde gjøre noget,
som han kom til at foragte mig for --.»

Hun smøg sig ind under Jennys kjærtegn.

«Du er da glad i mig, Jenny?»

«Det vet du vel -- Cesca ungen min!»

«Du er saa snil, Jenny. Kys mig litt mere! Gunnar og. Ahlin og. Jeg skal
passe mig -- du kan da vite, jeg vil ikke gjøre ham no vondt. Forresten --
kanske jeg vil gifte mig med ham. Naar han er saa glad i mig. Ahlin vilde
aldrig være brutal, det vet jeg. Tror du vel, han vilde plage mig? Ikke
meget. Og saa kunde jeg faa nogen smaa barn. Saa vet du, jeg maa jo faa
penger engang. Og han er saa fattig. Da kunde vi bo i utlandet. Jeg kunde
arbeide bestandig. Og han og. Du -- der er no forfærdelig fint over alt han
gjør. Det relieffet med de lekende smaagutter. Og utkastet til
Almquistmonumentet. Det er jo ikke saa originalt i kompositionen, men gud
hvor nydelig og nobelt og rolig -- saa legitimt plastiske figurerne --»

Jenny smilte litt og strøk over Fransiskas pandehaar -- det var blit vaatt
av graaten.

«Aaja. Hvis jeg bare altid kunde arbeide saa. Aa, men Jenny. Det er de
evige smerterne i hjertet. Og hodet. Og øinene, Jenny -- jeg er saa dødsens
træt, du.»

«Du vet jo, hvad lægen sier -- bare nervøst altsammen. Hvis du bare vilde
være fornuftig --»

«Jaja. De sier det. Men jeg er saa ræd. Du sier, jeg har ikke instinkt --
ikke paa den maaten, du mener. Men paa en anden maate. Jeg har været et
troll denne uken. Jeg vet det godt. Men jeg gik og ventet -- jeg _følte_,
der skulde komme no forfærdelig. Ja nu ser du!»

Jenny kysset hende igjen.

«Jeg var nede i S. Agostino iaften. Du vet det undergjørende
madonnabilledet. Jeg la mig ned og prøvet at be til jomfru Maria. Jeg tror,
jeg vilde faa det godt, hvis jeg blev katolik. En kvinde som jomfru Maria
for eksempel kunde meget bedre forstaa det --. Og jeg bør vel igrunden ikke
gifte mig, slik jeg er. Jeg kunde gaa i kloster -- i Siena for eksempel.
Jeg kunde kopiere i galleriet; klostret kunde tjene penger paa det. Da jeg
kopierte den engelen til Melozzo da Forli i Florens, saa var der en nonne,
som stod og kopierte der hver dag. Det var sletikke værst.» Hun lo. «Ja,
det vil si, det var forresten aldeles gyselig. Men de sa jo alle, mine
kopier var saa gode. Og det var de. Jeg tror, jeg kunde bli lykkelig da --.

Aa Jenny, hvis jeg følte mig frisk. Hvis jeg fik fred indi mig -- ikke var
saa uklar og forskræmt indi mig --. Da blev jeg frisk. Og kunde arbeide,
bare arbeide altid. -- Jeg skulde bli saa snil, saa snil. Gud hvor snil jeg
skulde bli.

Jeg er ikke snil altid. Jeg vet det godt. Jeg gir efter for alle luner,
naar jeg har det slik som nu. Men jeg skal holde op -- hvis dere bare vil
være glad i mig allesammen. Især du. -- Vi skal be bort den der Gram --
næste gang jeg ser ham, skal jeg gaa bort til ham og være saa snil og søt,
saa du tror det ikke. -- Vi skal be ham hjem og ta ham med ut -- jeg skal
gjerne staa paa hodet for at more ham. Hører du Jenny -- du er bli paa mig
nu vel?»

«Ja Cesca.»

«Gunnar tar mig ikke alvorlig,» sa hun tankefuldt.

«Jo han gjør. Han synes bare, der er megen barnagtighet ved dig. Du vet,
hvad han sier om dit arbeide -- husker du, hvad han sa i Paris -- om din
energi -- om dit talent -- baade fint og personlig, sa han. Da tok han dig
sandelig alvorlig nok.»

«Ja forresten. Du, Gunnar er en prægtig gut. -- Men han var da saa sint for
det med Douglas.»

«Det hadde ethvert mandfolk været. Jeg og var det.»

Fransiska sukket. Hun sat litt:

«Du -- men hvordan blev du kvit han der Gram da? Jeg hadde trodd, du blev
aldrig av med den fyren -- at han hadde gaat med dig hjem og lagt sig paa
sofaen her -- mindst!»

Jenny lo.

«Nei. Han fulgte mig ut paa Aventin og spiste frokost og saa reiste han
hjem. Forresten, jeg liker ham noksaa bra.»

«Dio mio! Jenny, du er abnormt snil. Der er da maate paa at være moder for
os alle. Eller er du forelsket i ham kanske?»

Jenny lo igjen:

«Der vilde vel ikke være større haab. Ja han forelsker sig naturligvis
ogsaa i dig. Hvis du ikke er litt forsigtig.»

«Det gjør de jo allesammen. Gud maa vite hvorfor. Men det gaar jo altid
fort over igjen. Og saa blir de sinte paa mig efterpaa.» Hun sukket.

Der kom en opover trappen.

«Det er Gunnar. Jeg gaar ind til mig selv litt -- jeg maa vaske øinene mine
skjønner du, Jenny.»

Hun smat ut -- hvisket goddag til Heggen, som hun passerte i døren. Han kom
ind og lukket efter sig.

«Du er all right ser jeg, Jenny. Det er du jo forresten altid -- pokker til
menneske -- du har selvfølgelig arbeidet hele formiddagen. End hun?» Han
slog med hodet mot Cescas værelse.

«Ilde. Stakkars liten!»

«Jeg saa det i avisen. Jeg var oppe i foreningen ista. Faa se -- er du
færdig med studien? Den er nydelig Jenny -- ja vet du hvad --.»

Heggen holdt billedet mot lyset og saa længe paa det:

«Nydelig du. Dette her -- det staar vakkert, du. Den er svært kraftig,
synes jeg --

Ligger hun og graater nu igjen?»

«Jeg vet ikke. Hun sat herinde og graat. Søsteren hadde skrevet til hende.»

«Træffer jeg den slampen nogengang,» sa Heggen, «saa skal jeg vel altid
finde paa et paaskud til at gi ham saftig juling.»




V.



Helge Gram sat og ruget over de norske aviser en eftermiddag nede i
foreningen. Alene i det skumle læseværelse. Saa kom frøken Jahrmann.

Helge reiste sig og hilste. Hun gik like bort og rakte ham haanden --
smilende:

«Kjære, hvordan lever De? Jenny og jeg snakket netop om Dem -- skjønte
ikke, vi aldrig saa Dem. Vi hadde netop bestemt at gaa hitop paa lørdag og
se efter Dem -- faa Dem med ut paa litt moro efterpaa. Har De faat no
værelse da?»

«Nei desværre. Jeg bor paa hotellet endda. Alle værelserne er saa dyre saa
--.»

«Jamen det blir da ikke billigere paa hotellet? De gir vel mindst 3 frc.
døgnet. Ja det kunde jeg tænke. Uf nei, Rom er ikke billig, ser De. Om
vinteren, man maa ha solværelse. Og naar De ikke kan italiensk saa. Bare De
hadde kommet op til os -- Jenny eller jeg skulde gjerne gaat med Dem og set
paa, kan De vite.»

«Tusen tak -- men det kunde jeg da virkelig ikke bry dere med!»

«Bry -- kjære. Men hvordan har De det -- har De truffet nogen kjendte?»

«Nei. Jeg var oppe i foreningen i lørdags, men jeg kom ikke til at snakke
med nogen. Jeg sat og saa i aviserne. Jo Heggen snakket jeg etpar ord med
iforgaars oppe paa en kafé paa Corso. Og saa har jeg truffet igjen to tyske
doktorer, som jeg kjendte litt fra Florens. Vi var ute paa Via Appia sammen
en dag.»

«Uf. Er tyske doktorer morsomme, De?»

Helge smilte litt forlegent.

«Aa. Ja vi har jo endel fælles interesser. Og naar man gaar slik og ingen
har at snakke med ellers --.»

«Jamen De maa vænne Dem til at snakke italiensk. De har jo lært det. Vil De
gaa en tur med mig -- saa snakker vi bare italiensk hele tiden. Jeg skal
være maestra for Dem. Frygtelig streng!»

«Tusen tak. Men De vilde vist ikke finde mig morsom, frøken Jahrmann --
andet en ufrivillig.»

«Tøv. -- Neimen vet De. Der var to gamle danske damer, som reiste til Capri
iforgaars. Tænk om deres værelse var ledig -- det er det vist. Et litet
pent, billig. Jeg husker ikke, hvad gaten het, men jeg vet, hvor det er.
Skal jeg følge Dem bort, saa ser vi paa det? Kom da!»

Nede i trappen stanset hun og saa op paa ham med et litet undselig smil:

«Jeg var frygtelig uskikkelig mot Dem, den aften vi var ute sammen, Gram.
Jeg maa nok be Dem omforladelse.»

«Men kjære frøken Jahrmann!»

«Jo. Men jeg var syk. Aa De kan tro, jeg fik skjend av Jenny. Men jeg hadde
fortjent det.»

«Kjære, det var jo mig, som trængte mig ind paa dere. -- Men det var det --
jeg saa dere, og jeg hørte, dere snakket norsk -- det var saa fristende at
forsøke og snakke med dere.»

«Uf ja. Det kunde været saa moro -- saant et litet eventyr. Hadde bare ikke
jeg været saa uskikkelig. Men jeg var syk, ser De. Jeg er saa nervøs om
dagen, saa faar jeg ikke sove, og saa kan jeg ikke arbeide. Saa blir jeg
trollet.»

«Er De ikke frisk om dagen, frøken Jahrmann?»

«Ufnei. Og Jenny og Gunnar arbeider -- alle uten jeg arbeider. Hvordan gaar
det med Deres arbeide -- godt? -- Er De ikke glad?

Forresten, jeg sitter for Jenny om eftermiddagen. Idag har jeg fri. Jeg
tror, det er mest for hun ikke vil, jeg skal gaa alene og spekulere. Og saa
reiser hun ut med mig, utenfor murene. Hun er aldeles som en mor for mig.
Mia cara mammina.»

«De er nok ordentlig glad i Deres veninde?»

«Det skulde bare mangle. Hun er saa snil, saa snil. Jeg er sykelig og
bortskjæmt jeg, ser De. Der er ingen uten Jenny som holder ut med mig i
længden. Og saa er hun saa klok og begavet og energisk. Og vakker -- er hun
ikke deilig, synes De? De skulde se det haaret hendes utslaat! Naar jeg er
snil pike, faar jeg lov at greie og sætte det --.

Det er her,» sa hun.

De kløv opover en stummende mørk stentrap, -- «men det er ikke no at bry
sig om. Vores opgang er endda værre -- De skal se, naar De kommer og
besøker os. Kom en aften vel -- saa faar vi fat paa de andre og gaar ut paa
en gedigen Romarangel. Den sidste ødela jo altsaa jeg.»

Hun ringte paa i øverste etage. Konen, som lukket op, saa net og hyggelig
ut. Hun viste dem ind paa et litet værelse med to senger. Vinduet vendte ut
mot en graa bakgaard med klæsvask foran vinduerne, men der var blomster paa
balkonerne, og ovenover de graa tak laa loggiar og terrasser med grønne
busker.

Fransiska snakket ustanselig med vertinden -- mens hun tittet ind i ovnen
og kjendte paa sengene -- og indimellem oplyste ham:

«Sol er her hele formiddagen. Naar den ene sengen kommer ut, er her ikke
saa værst liten plads heller. Ovnen ser bra ut. Det koster 40 lire uten lys
og varme og 2 for servizio. Det er billig. Skal jeg si, De tar det? De kan
flytte ind imorgen, om De vil!

-- Ingenting at takke for. De kan vite, jeg synes, det er moro at kunne
hjælpe Dem litt,» sa hun i trappen. «Bare De maa like Dem. Signora Papi er
renslig, vet jeg.»

«Ja det er vel en sjelden dyd hertillands det?»

«Aa nei da. De er ikke likere de som leier ut hjemme i Kristiania, tror
jeg. Der som min søster og jeg bodde i Holbergs gate -- jeg hadde sat et
par nye laksko ind under sengen, men jeg turde aldrig ta dem ut igjen.
Sommetider tittet jeg ind til de -- de stod og saa ut som to smaa hvite
lodne lam.»

«Ja,» sa Helge. «Jeg har jo altid bodd i mit hjem jeg.»

Fransiska lo pludselig høit:

«Vet De, signoraen trodde, jeg var Deres moglie -- at vi skulde bo der
begge. Jeg sa, jeg var Deres kusine -- hun smakte litt paa det forresten.
Cugina -- det er vist ikke bra nogensteds i verden det!»

Saa lo de begge en stund av det.

«Har De lyst at gaa en tur,» spurte frøken Jahrmann pludselig. «Skal vi gaa
ut til Ponte Molle? Har De været der? Orker De gaa saa langt? Vi kan trikke
hjem, skjønner De?»

«Jaamen orker De -- De er jo ikke frisk?»

«Jeg har netop godt av at gaa -- værsgod gaa, sier Gunnar altid -- Heggen
altsaa.»

Hun smaasnakket ustanselig og skottet op av og til for at se, om hun moret
ham. De gik utover den nye vei langs Tiberen -- elven veltet graagul under
de grønne bakker. Der laa smaa perlemorblanke skyer over Monte Marios mørke
kratskog med de graagule villaers blokke mellem de eviggrønne trær.

Fransiska hilste paa en konstabel og lo mot Gram:

«Tænk den fyren har fridd til mig, De. Jeg spaserte ofte her alene, og saa
pleiet jeg at snakke med ham. Og saa fridde han. Søn til en tabaccaroen vor
har forresten ogsaa fridd til mig. Jenny skjendte saa paa mig -- hun sa,
det var min egen skyld, og det var det kanske ogsaa.»

«Jeg synes, frøken Winge skjender noksaa meget paa Dem, jeg. Hun er en
streng mama, later det til?»

«Nei Jenny? Bare naar jeg behøver det. Gid nogen hadde gjort det før» --
hun sukket. «Men det har de altsaa ikke, desværre.»

Helge Gram følte sig let og fri, som han gik der med hende. Der var noget
saa bløtt over hende -- gangen, stemmen, ansigtet under den store lodne
klokkehat. Det var, som han ikke rigtig likte Jenny Winge, naar han tænkte
paa hende nu -- hun hadde saa selvsikre, lysegraa øine -- og saan
forfærdelig appetit. Cesca fortalte netop, hun kunde næsten ikke spise om
dagen.

Og han sa:

«Frøken Winge, det er vist en ung dame, som er ganske bestemt av sig.»

«Ja det skal gud vite. Hun har karakter, hun. Tænk -- hun har altid villet
male. Og saa maatte hun være lærerinde. Aa hun har slitt! Ja det synes ikke
paa hende nu. Hun er saa sterk, saa hun liksom retter sig op straks. Men
det første, jeg traf hende paa malerskolen. Der var liksom noget saa haardt
og indesluttet -- jeg vet ikke -- pansret, sier Gunnar -- ved hende. Hun
var rasende tilbakeholdende -- jeg blev sletikke kjendt med hende, før hun
kom hitned. Moren er enke anden gang -- hun heter fru Berner -- der er tre
smaa halvsøsken, -- tænk de hadde to smaa værelser, og Jenny laa paa et
litet pikekammer -- arbeidet og læste og utdannet sig ved siden av og hjalp
moren baade med penger og i huset -- de hadde ikke pike. Og ingen venner og
bekjendte hadde hun. Hun lukker sig liksom, naar hun har motgang, vil ikke
klage -- men naar hun har medgang, saa er det som hun aapner armene for
alle, som trænger støtte av hende.»

Fransiska hadde faat hete kinder. Hun slog sine store øine helt op mot ham:

«Jeg, ser De, jeg har aldrig hat andet vondt, end det jeg har rotet mig opi
selv. Jeg er litt hysterisk og saa lar jeg mine egne stemninger løpe av med
mig. Men Jenny snakker med mig om det -- hun sier, det eneste uoprettelig
vonde, vi kommer ut for har vi altid forskyldt selv. Og hvis man ikke kan
traene sin vilje til at beherske sine stemninger og drifter og denslags,
sier hun -- hvis man ikke længer er herre over sig selv, gjør man bedst i
at skyte sig, sier Jenny.»

Helge smilte ned til hende. «Sier Jenny,» og «Gunnar sier» og «jeg hadde en
ven, som pleiet at si». Hvor ung og tillidsfuld hun var.

«Ja. Men der gjælder kanske andre love for frøken Winge end for Dem. Kan De
ikke tænke Dem -- saa forskjellige dere to er -- selve det at leve betyr
ikke det samme for to mennesker.»

«Nei,» sa hun stille. «Men jeg er saa glad i Jenny. Jeg trænger saa til
hende.»

De var kommet til broen. Fransiska lænet sig utover. Længere oppe ved elven
under den brungrønne bakke laa en fabrik, hvis høie, slanke skorsten kastet
en skjælvende speiling ut i det ilsomme, gule vand. Bakom den bølgende
slette, langt inde, laa Sabinerfjeldene lergraa og nakne med blaanende
kløfter og snefjeld langt bakom der igjen.

«Jenny har malt dette -- men der er sterk aftensol. Fabriken og pipen staar
aldeles rødt. Og saa er det efter saan en het dag, da man ikke ser fjeldene
for dis, men bare nogen hvite sneblikt høit oppe i det tunge, metalagtige
blaa. Og saa skyer -- der er store skyer oppe over sneen. Det er vakkert --
jeg skal be Jenny vise Dem det.»

«Kan vi ikke faa litt vin her,» spurte han.

«Det blir snart koldt -- men litt kan vi nok sitte.»

Hun viste vei over den runde plads bakom broen. Mellem alle osterierne
valgte hun en liten have. Bakom nogen skur med borde og straastoler stod
der en bænk under nakne almetrær. Utenfor haven var der en grøn eng --
bortom den løftet høiden paa den anden side elven sig mørk mot den skybleke
himmel.

Fransiska brøt en kvist av hyldebuskene langs gjærdet. Den hadde smaa
grønne, nye skud, som kulden hadde svidd svarte i tuppen.

«Se saan staar de og sprætter og fryser hele vinteren. Men naar vaaren
kommer, har det ikke gjort dem noget.»

Da hun la fra sig kvisten, tok han den. Og han blev ved at holde den.

De fik hvitvin. Fransiska blandet sin med vand og bare nippet. Saa smilte
hun bønlig.

«Vil De gi mig en cigaret?»

«Med fornøielse -- hvis De tror, De taaler det.»

«Aa -- jeg røker næsten ikke nu. Jenny lar næsten helt være for min skyld.
Forresten, iaften tænker jeg hun tar sin mon igjen. Hun er sammen med
Gunnar.»

Fransiska smilte i lyset av fyrstikken:

«Men ikke si til Jenny, jeg har røkt -- hører De?»

«Nei da.» Han lo.

«Jo.» Hun røkte tankefuldt. «Jeg ønsker saa, Jenny og Gunnar vilde gifte
sig. Jeg er ræd, de gjør det ikke -- de har været saa gode venner altid. Da
blir man ikke saa let forelsket, vel? I nogen, man kjender saa godt fra
før. Og de er saa like igrunden. Men det er motsætningerne, som tiltrækker
hinanden, sier de. Jeg synes det er dumt, det er saan -- men det er det
vist. Men det var bedre, man forelsket sig i nogen, man var saan beslegtet
med. Da kom ikke alt det vonde og sørgelige, som er i kjærligheten. Tror De
vel?

Tænk Gunnar er fra en fattig husmandsplads nede i Smaalenene. Men han kom
til Kristiania -- en tante av ham paa Grünerløkken tok ham til sig, for de
hadde det saa smaat hjemme hos ham. Da var han bare ni aar, og saa gik han
med vask, for hun hadde strykeri, tanten, og siden kom han paa verksted.
Det han kan og vet, har han lært sig selv. Han kan ikke la være at læse,
for alting intresserer ham slik, at han maa komme tilbunds i det. Jenny
sier, han glemmer rent at male -- nu har han lært sig italiensk saa
grundig, at han kan læse alle bøker -- vers og.

Jenny er ogsaa slik. Hun har lært en masse bare fordi det moret hende. Jeg
kan aldrig lære noget av bøker, jeg -- jeg faar hodepine av at læse. Men
Jenny og Gunnar fortæller mig. Da husker jeg det. De vet vist ogsaa en
masse -- kan De ikke fortælle mig litt om det, De studerer. Det er det
bedste jeg vet, naar nogen fortæller mig. Da husker jeg det.

Det er Gunnar, som har lært mig at male og. Jeg tegnet altid som barn --
jeg hadde saa let for det. Saa traf jeg ham paa fjeldet for tre aar siden
-- jeg laa og arbeidet der. Ja jeg kjendte ham fra før litt. Jeg laa og
lavet billeder da -- græsselig ordentlige, men ikke skygge av kunst. Det
skjønte jeg godt selv, men jeg skjønte ikke hvorfor. Jeg vilde ha frem
noget i billederne mine, men jeg visste ikke rigtig, hvad det var, og jeg
ante ikke, hvordan jeg skulde faa det til.

Men saa snakket jeg med ham. Viste ham sakerne mine. Han kunde meget mindre
end jeg da -- saan teknisk. Han er bare et aar ældre end mig og. Men det
han hadde lært, det kunde han bruke. Ja saa malte jeg to
sommernatsbilleder. Dette underlige clairobscur -- alle farverne ligger saa
dypt, men de er saa lysende sterke. -- Naturligvis, de var ikke gode. Men
der var kommet noget i dem av det, jeg vilde ha til -- jeg kunde se, jeg
hadde malt dem og ikke hvemsomhelst anden pike, som hadde lært litt --.
Skjønne De?

Jeg har et motiv herute -- en anden vei ind til byen. Vi skal gaa der
engang. Det er en vei mellem to vignemure -- ganske smal. Et sted er der to
porter i barokstil med jerngitter. Ved hver staar der en cypres. Jeg har
gjort etpar pennetegninger og farvelagt. Der er en tung mørkeblaa sky over
cypresserne og en klare av grøn luft og en stjerne -- et skimt av take og
kupler i byen langt, langt inde --.

Der skulde være saan patos da forstaar De --.»

Det begyndte at skumre sterkt. Hendes ansigt lyste blekt under hatten.

«Ikkesandt -- synes De ikke -- jeg maa bli frisk -- faa arbeide --.»

«Jo,» hvisket han. «Aa jo. Kjære --.»

Han hørte, hun sat og pustet tungt. Der var stille en stund. Saa sa han
lavt:

«Hvor glad De er i Deres venner, frøken Jahrmann.»

«Ja. -- Og jeg vilde, alle mennesker skulde være mine venner. Jeg vil være
glad i alle, skjønner De.» Hun sa det ganske sagte, og hun aandet ut.

Helge Gram bøiet sig pludselig frem og kysset hendes haand, som laa hvit og
liten paa bordet.

«Tak,» hvisket Fransiska stille.

De sat litt.

«Vi maa gaa, kjære Dem, her blir saa koldt at --.»

                                * * *

Dagen efter, da han kom flyttende op paa sit nye værelse, stod der en
majolikakrukke med smaa blaa iris i solskinnet paa bordet. Signoraen
forklarte, kusinen hadde været oppe med dem.

Da Helge blev alene, bøiet han sig over blomsterne og kysset dem alle -- en
for en.




VI.



Helge Gram trivdes paa sit værelse dernede ved Ripettaen. Han hadde en
følelse av, at han arbeidet let og godt ved det lille bordet foran vinduet
-- ut mot gaarden med vasketøiet og blomsterpotterne paa balkonerne.
Familien midt imot hadde to smaabarn, gut og pike, saan seks-syv aar. Naar
de kom ut paa sin lille altan, nikket og vinket de til Helge, og han vinket
igjen. I det sidste hadde han ogsaa begyndt at hilse paa deres mor. Dette
lille hilsebekjendtskap gav ham saan en god, hjemlig følelse. -- Foran ham
stod Cescas vase; han passet paa at fylde den med friske blomster altid. Og
signora Papi var flink til at forstaa hans italiensk. Det var for hun hadde
hat danske logerende, sa Cesca -- danske kan ikke lære fremmede sprog.

Naar signoraen hadde været et ærinde inde hos ham, blev hun bestandig
staaende en evighet borte ved døren og snakke. Mest om «kusinen» -- «che
bella», sa signora Papi. En gang hadde frøken Jahrmann været oppe hos ham
alene og en gang sammen med frøken Winge -- begge ganger for at be ham hjem
til dem. -- Naar fru Papi saa tilslut avbrøt sig selv og lo -- her stod hun
og forstyrret ham i skrivningen -- og forsvandt -- saa la Helge sig bakover
i stolen med armene bak nakken. Han tænkte paa sit værelse hjemme -- ved
siden av kjøkkenet, hvor mor og søster gik og snakket om ham, høit,
bekymret, misbilligende. Han kunde høre hvert ord -- som han vel skulde. Aa
--. Og hver dag hernede blev en dyrebar naade. Endelig, endelig fik han ha
fred -- kunde arbeide, arbeide.

Eftermiddagen gik i museer og biblioteker. Men i skumringen, saa ofte han
syntes, det gik an, stak han op til de to malerinder i Via Vantaggio og
drak te.

I regelen var de hjemme begge. Undertiden var der andre fremmede -- Heggen
og Ahlin traf han jevnlig deroppe. To ganger hadde han truffet frøken Winge
alene og en gang bare Fransiska.

De var altid paa Jennys værelse. Der var lunt og hyggelig, skjønt de lot
skodderne staa oppe, helt til det sidste blaa aftenskjær var svundet. Det
glødet og raslet i ovnen og vandkjelen surret over spritapparatet. Han
kjendte hver ting i rummet nu -- studierne og fotografierne paa væggene,
vaserne med blomster, det blaa teservice, bokhylden ved sengen, staffeliet
med Fransiskas portræt. Litt uryddig var der altid -- bordet foran vinduet
fløt av tuber og farveskrin og skissebøker og løse papirer, og indunder det
skubbet Jenny med foten pensler og malerfiller, som fløt paa gulvet, mens
hun gik og stelte tebordet. Der var gjerne sytøi og halvstoppede strømper i
sofaen, og hun la det bort og satte sig til at smøre kjeks -- og stod op og
flyttet unna et spiritusstrykejern, som altid stod fremme et eller andet
sted i stuen.

Imens pleiet han at sitte og snakke med Fransiska i ovnskroken. Undertiden
hændet det, at Cesca fandt paa, hun vilde være huslig, og Jenny skulde
sitte og dovne. Jenny bad for sig -- Cesca ryddet som en hvirvelstorm --
stuvet alle vildfarne effekter bort paa steder, hvor Jenny aldrig fandt dem
igjen. Tilslut banket hun de manglende tegnestifter i billederne, som hang
skjævt og krøllet sig paa væggene -- brukte sin ene sko til hammer.

Gram kunde ikke bli rigtig klok paa frøken Jahrmann. Hun var altid venlig
og hyggelig mot ham -- men aldrig mere saan inderlig fortrolig som den dag,
de gik til Ponte Molle. Undertiden var hun saa besynderlig aandsfraværende
-- det var, som hun ikke sanset, hvad han sa, skjønt hun svarte nok venlig
paa en maate. Et par ganger hadde han en følelse av, at han trættet hende.
Spurte han, hvordan hun hadde det, svarte hun igrunden ikke. Og da han
engang nævnte hendes billede med cypresserne, sa hun, forresten i en meget
søt tone:

«De maa ikke bli sint, Gram -- men jeg liker ikke at snakke om mit arbeide,
før det er færdig -- ikke nu ialfald.»

Det gav ham liksom enslags opmuntring, at han merket, billedhugger Ahlin
likte ham ikke. Svensken kunde altsaa tænke sig ham som rival --. Forresten
hadde han faat indtryk av, at Fransiska hadde trukket sig tilbake fra
Ahlin.

Naar han var alene, gik Helge og tænkte ut, hvad han vilde si til Cesca --
førte i fantasien lange samtaler med hende. Han længtes efter at snakke som
den dagen ved Ponte Molle -- han vilde gjøre gjengjæld, fortælle hende om
sig selv. Men naar han møtte hende, blev han usikker og nervøs -- visste
ikke, hvordan han skulde faa ført samtalen ind paa det, han vilde, var ræd
for at synes paatrængende eller taktløs -- ræd for at gjøre noget, saa hun
skulde like ham mindre. Saa merket hun hans forlegenhet og kom ham
tilhjælp, lodset ham ind i smaaprat og smaalatter, og det blev let for ham
at tøve og le med hende --. I øieblikket var han hende taknemlig -- hun
fyldte let og behændig alle pauser og hjalp ham paa glid, hvergang han gik
istaa. Først bakefter, naar han kom hjem, var han skuffet. Det var ikke
blit andet end smaaprat om alslags muntre smaatterier idag igjen.

Men var han alene med Jenny Winge, blev det altid en ordentlig samtale om
solide ting. Undertiden syntes han det var litt kjedelig med disse
alvorlige diskussioner om abstrakte materier. Men oftest likte han at
snakke med hende, fordi samtalen fra mere almindelige forhold gled over paa
hans egne personlige. Etterhaanden var han kommet til at fortælle hende
svært meget om sig selv -- om sit arbeide, om de vanskeligheter, han mente
han hadde baade i ydre omstændigheter og i sit eget væsen. At Jenny Winge
ikke snakket om sig selv, la han neppe merke til, men nok at hun undgik at
drøfte problemet Fransiska Jahrmann med ham.

Det faldt ham hellerikke ind, at som han snakket med Jenny, kunde han ikke
snakke med Fransiska, fordi han i hendes øine vilde synes meget
betydeligere og sterkere og sikrere, end han selv trodde han var --.

                                * * *

Julekvelden hadde de været i foreningen allesammen og gik efterpaa til
midnatsmessen i S. Luigi de Franchesi.

Egentlig syntes Helge først, det var svært stemningsfuldt. Det var
halvmørkt nedover gjennem kirken tiltrods for alle de tændte krystalkroner,
men de hang saa høit under taket. Altervæggen var en eneste mur av lys --
hundredvis av vokslys med, bløte, gyldne flammer. Og korsang og orgeltoner
strømmet dæmpet gjennem rummet. -- Desuten sat han ved siden av en nydelig
ung italiensk dame, som tok en rosenkrans av lapis lazuli op av en
fløilsforet juveleræske og bad meget andægtig.

Men om litt begyndte frøken Jahrmann at mukke mere og mere høilydt. Hun sat
foran med frøken Winge.

«Uf Jenny -- vi gaar. Synes du, dette er julestemning kanske -- det er jo
bare en almindelig koncert jo -- styg koncert. Hør den fyren, som synger nu
-- aldeles uttryksløst -- stemmen er ganske utskreket desuten. Isch --.»

«Hysch da Cesca -- det er da en kirke vi er i, faar du huske.»

«Kirke -- blaas. Det er jo koncert jo -- vi maatte jo ha baade billetter og
program. Fillekoncert -- jeg blir aldeles i daarlig humør --.»

«Jaja -- vi skal gaa, naar dette nummeret er færdig. Men ti nu stille da
ialfald, mens vi er her.»

«Nei,» snakket Cesca, «nytaarsnat ifjor. Jeg var i Gesu -- det var stemning
det. Te Deum. Jeg knælte ved siden av en gammel bonde fra kampanjen og en
ung pike, som var syk -- og saa yndig. Alle mennesker sang -- den gamle
bonden kunde hele Te Deum paa latin. Der var stemning der!»

Mens de sagte banet sig vei ut av den overfyldte kirke, klang Ave Maria
gjennem rummet.

«Ave Maria,» fnyste Fransiska. «Hører dere ikke, det raker hende ikke, det
hun synger -- som en fonograf. Jeg taaler ikke at høre denslags musik bli
mishandlet slik --.»

«Ave Maria,» sa en dansk herre, som gik ved siden av hende. «Jeg husker en
ung norsk dame -- hvor hun dog sang den vidunderlig. En frøken Eck --.»

«Berit Eck -- kjender De hende, Hjerrild?»

«Hun var i København for to aar siden -- sang med Ellen Bech. Jeg kendte
hende ganske godt. De kender hende, frøken Jahrmann?»

«Min søster kjendte hende,» sa Fransiska. «Ja De traf jo min søster
Borghild i Berlin. Liker De frøken Eck -- fru Hermann heter hun jo
forresten nu.»

«Hun var en meget sød pige -- nydelig. Og ualmindelig lovende --.»

Fransiska sakket agterut med Hjerrild.

                                * * *

Det var avtalen, at Heggen, Ahlin og Gram skulde bli med damerne hjem og
spise natmat -- Fransiska hadde faat julekasse hjemmefra. Bordet stod
dækket med norsk julekost, pyntet med tusenfryd fra kampanjen og lys i
syvarmede staker.

Fransiska kom sidst ind -- hun hadde tat med dansken.

«Var det ikke hyggelig, Jenny, -- at Hjerrild vilde være med?»

Det viste sig, at der var baade øl og genever paa bordet -- og norsk smør
og mysost og kold tiur og sylte og spekelaar.

Fransiska sat ved siden av Hjerrild. Og saasnart samtalen tok til at bli
livlig rundt bordet, snudde hun sig til ham.

«Kjender De pianisten Hermann, som frøken Eck blev gift med?»

«Ja meget godt. Jeg har boet i pensionat med ham i København og jeg traf
ham ogsaa nu i Berlin --.»

«Hvordan synes De, han er?»

«Det er jo en køn ka'l. Voldsomt begavet -- han forærede mig sine sidste
kompositioner -- de er vældig originale efter min mening. Jo-o. Jeg synes
saamæn meget godt om ham --.»

«Har De dem her? Faar jeg lov at se dem -- jeg vilde gjerne gaa op i
foreningen og spille dem igjennem. Han var en ven av mig i gamle dage,» sa
Fransiska.

«Javist! Nu husker jeg -- han har Deres fotografi! Han vilde ikke fortælle,
hvem det var.»

Heggen var blit opmerksom.

«Ja -- det er sandt,» sa Fransiska svakt. «Han fik vist engang et billede
av mig, tror jeg --.»

«Iøvrig --.» Hjerrild drak ut. «Han er nu likegodt en lille smule for
brutal -- kan være lovlig hensynsløs. Men -- maaske, det er det, som gjør
ham uimodstaaelig -- for kvinderne. Mig personlig var han undertiden --
lidt for meget -- proletaren.»

«Det er netop det --» hun famlet efter ordene. «Det var det, jeg beundret
hos ham. At han hadde kjæmpet sig op nedenfra. Til det, han nu er. -- Saan
en kamp _maa_ gjøre brutal, synes jeg. Ja, synes ikke De, det undskylder en
hel del -- næsten alt?»

«Tøv, Cesca,» sa Heggen pludselig. «Hans Hermann blev opdaget, da han var
tretten aar, og er blit hjulpet helt siden --.»

«Jamen saan at maatte ta mot hjælp da -- maatte takke for alt. Og altid
være ræd for at bli tilsidesat -- overset -- mindet om, at han var -- ja
som Hjerrild sa -- proletarbarnet.»

«Jeg kan ogsaa pukke paa, at jeg er proletarbarn --.»

«Nei du kan ikke, Gunnar. Jeg er sikker paa, du har altid været overlegen
over dine omgivelser. -- Naar du kom ind i en kreds, som liksom socialt
skulde staa høiere, end den, du var født i -- saa var du alt overlegen der
og -- visste mere, var klokere, tænkte finere. Du har altid kunnet ha den
sterke følelsen av, at du hadde kjæmpet dig til alt og arbeidet dig til alt
selv. -- Du har aldrig behøvet at gaa og takke mennesker, som du visste,
kanske saa ned paa dig for din herkomsts skyld -- som snobbet sig med at
hjælpe en begavelse, hvis rækkevidde de ikke forstod et dust av -- som var
dig inderlig underlegne og trodde de stod over dig -- maatte takke dem, som
du ikke kunde føle taknemlighet mot. -- Du kan ikke snakke om
proletarfølelser, Gunnar -- for du har aldrig visst, hvad det var --.»

«Et menneske, Cesca, som tar mot denslags hjælp -- av folk, som han ikke
kan føle taknemlighet mot -- er et uforbederlig underklasseindivid.»

«Skjønner du da ikke gut -- man gjør slikt, naar man vet, man har et talent
-- kanske geni -- som kræver at bli utviklet. Forresten -- du som sier, du
er socialdemokrat -- du skulde ikke snakke saan om underklasseindivider,
synes jeg.»

«Et menneske, som har agtelse for sit eget talent, gjør det ikke til
prostitueret. -- Og hvad det angaar at være socialdemokrat --.
Socialdemokrati -- det er kravet paa retfærdighet. Men retfærdigheten
kræver, at denslags folk som han blir underkuet -- klemt ned paa bunden av
samfundet, med lænker paa og svepe over sig. -- Den virkelige, legitime
underklasse _maa_ kues forsvarlig --.»

«Det var en eiendommelig socialisme --» lo Hjerrild.

«Der er ingen anden -- for voksne. Jeg regner ikke paa de lysblaaøiede
barnesjæle, som tror, alle mennesker er gode og det onde er samfundets
skyld. -- Var alle mennesker gode, var samfundet paradis. Men det er
proletarsjælene, som gjør det ondt. De findes i alle samfundslag, som det
nu er. Er de herrer, er de grusomme og brutale -- tjener de, er de krypende
og sleske -- og dovne. Jeg har for den saks skyld truffet dem inden
socialisternes rækker -- ja Hermann kalder sig jo socialist han og. Kan de
finde hænder, som vil løfte dem op, tar de mot -- og traakker i de samme
hænder efterpaa. Har de tæften av, at en trop marsjerer fremover, slutter
de sig til den for at faa part i byttet -- men loyaliteten,
kameratskapsfølelsen, de eier den ikke. Maalet -- de ler av det i al
hemlighet. Retfærdigheten -- igrunden hader de den -- de vet, seirer den,
gaar det dem ilde. --

Det er alle, som frygter retfærdigheten, jeg kalder det legitime
proletariat -- det som skal bekjæmpes -- uten skaansel. Har det magt over
de fattige og svake, skræmmer og tyranniserer det dem til proletarer. Er
det selv fattig og svakt, kjæmper det ikke -- det tigger sig frem og
slesker sig frem -- og overfalder bakfra, hvis det ser sit snit --.

Det er et samfund, hvor overklasseindivider styrer, som maa være maalet.
For overklasseindivider kjæmper aldrig for sig selv -- de føler sine egne
uuttømmelige resurser -- de øser ut til de fattigere -- kjæmper for at
skaffe lys og luft til hver liten evne av godt og vakkert hos smaasjælene
-- de som hverken er det ene eller det andet -- gode, naar de har raad til
det -- slette, naar proletariatet tvinger dem til det. Maalet er, at de
faar magten, som føler ansvar ved tanken paa hver liten god evne, som blir
knust --.»

«Du forstaar allikevel ikke Hans Hermann,» sa Cesca sagte. «Aa. Det var
ikke bare for sin egen skyld, han var oprørt over samfundsuretten. De smaa
gode evner, som gik tilspilde -- _han_ snakket om det, han. -- Naar vi gik
tur ute paa østkanten og saa de smaa bleke barna -- i de fæle, triste,
overfyldte kasernerne, som han sa, han gjerne vilde svi av --.»

«Fraser. Hvis han skulde hat husleien --.»

«Fy Gunnar,» sa Cesca heftig.

«Jaja. Han hadde nu ikke været socialist, hvis han hadde været født rik. --
Men like egte proletar.»

«Er du viss paa, du hadde været socialist da,» sa Cesca -- «hvis du hadde
været født -- til greve for eksempel.»

«Hr. Heggen _er_ greve» -- lo Hjerrild. «Til mange luftige slotte --.»

Heggen kastet hodet tilbake og sat litt.

«Jeg har ialfald aldrig hat nogen følelse av, at jeg var født fattig,» sa
han, mest for sig selv.

«-- Naaja» -- det var Hjerrild igjen. «Med hensyn til Hermanns
barnekjærlighed -- sin egen lille dreng bryder han sig neppe stort om. Det
var nu grimt, som han bar sig ad mod hende --. Først truede og tryglede han
for at faa hende -- saa, da hun skulde ha den lille, maatte hun nok baade
true og trygle, før han giftede sig med hende.»

«Har de en liten gut,» hvisket Fransiska.

«Ak ja. Den kom, da de havde været gifte seks uger -- lige i de dage, jeg
reiste fra Berlin. Hermann var reist fra hende til Dresden, da de havde
boet sammen en maaned.

Jeg begriber jo ikke, hvorfor han ikke kunde giftet sig lidt før. Det var
jo avtalen, de skulde skilles igjen. Hun vilde det selv.»

«Isch,» sa Jenny. Hun hadde hørt efter samtalen en stund. «At man gaar bort
og gifter sig med det forsæt at skilles efterpaa --.»

«Herregud.» Hjerrild lo litt. «Naar man kender hinanden ud og ind -- ved,
man kan ikke komme ud av det sammen --.»

«Da faar man la være at gifte sig.»

«Selvfølgelig. De frie forhold er jo meget smukkere. Men herregud -- hun
maatte jo. Hun vil holde koncert i Kristiania næste høst og se at faa
sanginformationer. Det kan hun jo da ikke -- med barnet -- hvis hun ikke
havde været gift -- staklen.»

«Neinei. Kanske. -- Men det er ækkelt allikevel. Jeg har ikke sympati for
frie forhold, hvis De mener, folk indlater sig med hinanden, skjønt de
forutsætter, de blir lei hinanden. Bare saan en ganske almindelig
platonisk, borgerlig forlovelse, som blir hævet -- jeg synes, den, som
maatte hæve den, er flekket til litt. -- Men har man nu engang været saa
ulykkelig at ta feil -- saa for folks skyld at spille den motbydelige
komedien -- en blasfemisk vielse, hvor man staar og lover ting, man paa
forhaand har bestemt ikke at holde --.»

                                * * *

Gjesterne gik først ved daggry. Heggen blev igjen et øieblik efter de
andre.

Jenny aapnet balkondøren for tobaksrøken. Hun stod litt og saa ut. Himlen
var graablek alt med et svakt rødgult skjær ned mot hustakene. Det var
bitende koldt. -- Heggen kom bort til hende:

«Ja tak for naa da. Det var den julekvelden. -- Hvad tænker du paa?»

«At det er julemorgen.»

«Ja. Det er noksaa rart, du.»

«Undres, om de fik kassen min i rette tid hjemme,» sa hun om en stund.

«Ja sendte du den ikke den ellevte -- de har vel det.»

«Forhaabentlig. -- Det var altid saa moro første juledagsmorgen at komme
ind og se paa træet og presenterne i dagslys. Da jeg var unge altsaa.» Hun
lo litt. «Det er meget sne iaar, skriver de. Da er de vel opover idag --
barna.»

«Ja --» sa Heggen. Han stod litt og saa utover med hende. «Neimen -- du
blir kold, Jenny. Godnat da -- tak for iaften.»

«Selv tak. Godnat. Glædelig jul, Gunnar.»

De gav hinanden haand. Hun blev staaende litt, efter han var gaat, før hun
lukket balkondøren og gik ind.




VII.



En dag i juleuken kom Gram ind paa trattoriet. Heggen og Jenny sat der, men
de saa ham ikke, og mens han hængte fra sig yttertøiet, hørte han Heggen
si:

«Det er sgu en slem dreng.»

«Uf ja -- ækkel,» sukket Jenny.

«Og saa taaler hun det fanden ikke. I denne sciroccoen -- hun blir som en
fille imorgen naturligvis. Ikke bestiller hun vel no heller da -- bare flyr
med denne fyren --.»

«Nei bestiller? -- Men jeg kan jo ikke gjøre nogenting. Hun trasket gjerne
herfra til Viterbo med ham i de fillete lakskoene sine trods scirocco og
alting -- bare fordi den fyren kan fortælle hende om Hans Hermann.»

Gram hilste i forbigaaende. Frøken Winge og Heggen gjorde en bevægelse, som
de ventet, han skulde sætte sig hos dem. Men han lot, som han ikke saa det
-- gik og satte sig med ryggen til dem længere oppe i lokalet.

Han forstod, de snakket om Fransiska Jahrmann.

                                * * *

Han kunde ikke la være -- omtrent daglig gik han bort i Via Vantaggio. Nu
sat Jenny Winge næsten altid alene hjemme -- sydde eller læste. Hun lot til
at bli glad, naar han kom. Forresten syntes han, hun var blit litt
forandret i det sidste. Hun var ikke saa kjæk og bestemt til at uttale sig
mere -- ikke oplagt til at diskutere og docere heller. Det var næsten, som
hun skulde være en liten smule trist. En dag spurte han, om hun ikke var
rigtig frisk.

«Frisk -- jo det er jeg da. Hvorfor det?»

«Nei jeg vet ikke -- jeg synes, De er blit saa stille, frøken Winge.»

Hun hadde netop tændt lampen og han saa, hun blev rød:

«Jeg blir kanske nødt til at reise hjem snart. Min søster har faat
spidskatar og mama er saa opgit.» Hun stod en stund. «Det er jeg jo litt
trist for. Og jeg skulde gjerne blit her -- vaaren over ialfald.»

Hun tok sit sytøi og satte sig til med.

Helge spekulerte paa, om det var Gunnar Heggen -- han hadde aldrig rigtig
kunnet bli klok paa, om der var noget mellem de to. Og for tiden var
Heggen, som Helge hadde hørt skulde ha et temmelig letfængelig hjerte,
sterkt optat av en ung dansk sykepleierske, som laa i Rom med en gammel
dame, hun passet. -- Det var hendes rødmen, som han syntes var saa underlig
-- det lignet hende saa litet.

Den aften kom Fransiska hjem, før han gik. Han hadde set hende litet siden
jul -- men nok til at merke, at han var hende fuldstændig likegyldig. Der
var ikke tale om luner og barnagtig uskikkelighet mere. Det var bare, som
hun ikke _saa_ andre mennesker længer -- et eller andet optok hende
fuldstændig. Sommetider gik hun rent som i søvne.

Men han blev ved at opsøke Jenny allikevel, baade paa det trattori, hvor
hun pleiet spise, og hjemme paa hendes værelse. Han visste neppe selv,
hvorfor han gjorde det. Men det var, som han trængte til at se hende.

En eftermiddag kom Jenny ind paa Fransiskas værelse for at lete efter en
terpentinflaske. Fransiska tok altid hos Jenny det hun hadde bruk for og
bragte det aldrig tilbake. Da laa Cesca paa sin seng og hulket kvalt ned i
puterne. Hun maatte ha sneget sig op, for Jenny hadde ikke hørt hende
komme.

«Men kjære dig -- hvad er det -- syk?»

«Nei. Gaa da Jenny -- kjære gaa. Nei jeg vil ikke si det -- du sier bare,
det er min egen skyld.»

Jenny saa, det nyttet ikke at snakke til hende. Ved tetid gik hun ut og
kaldte ved døren. Tak. Hun skulde ingenting ha, sa Cesca.

Men om kvelden, hun laa i sengen og læste, smøk Cesca pludselig ind -- i
natkjole. Hendes ansigt var rødskjoldet og hovent av graat.

«Faar jeg lov at ligge hos dig inat, Jenny -- jeg orker ikke være alene du
--.»

Jenny gjorde plads. Hun sværmet ikke for skikken, men Cesca pleiet at komme
og be om at faa sove hos hende, naar hun var allerværst ulykkelig.

«Nei læs da, Jenny -- jeg skal ikke forstyrre -- jeg skal ligge ganske
stille her indtil væggen bare.»

Jenny lot, som hun læste en stund. Fransiska hikstet forgraatt av og til.
Saa spurte Jenny:

«Kan jeg slukke -- eller vil du, den skal brænde?»

«Nei tak, bare sluk du!»

I mørket slog hun armene om Jenny og fortalte hulkende:

Hun hadde været paa kampanjen med Hjerrild igjen. Og saa hadde han kysset
hende. Først hadde hun bare skjændt litt, for hun hadde trodd, det var bare
toskestreker. Men saa blev han saa ækkel, at hun blev ordentlig sint. «Og
saa vilde han, jeg skulde bli med ham paa hotel inat. Han sa det akkurat
som han skulde spurt, om jeg vilde gaa til konditoren med ham. -- Og saa
blev jeg rasende, og saa blev han ogsaa sint. Og saa sa han nogen ækle,
sjofle ting.» Hun laa litt, og hun skalv som i feber. «Saa sa han -- ja du
skjønner altsaa -- om Hans da. -- Hans hadde fortalt om mig, da han viste
Hjerrild mit fotografi -- saan at Hjerrild trodde --

-- Skjønner du det Jenny --» hun knuget sig ind til den anden «-- ja for
jeg gjør det ikke -- at jeg blir ved at være glad i den slusken --

-- Ja Hans hadde altsaa ikke sagt mit navn da, kan du vite,» sa hun om
litt. «Og han kunde jo ikke tænke naturligvis, at Hjerrild skulde træffe
mig. Eller kjende mig efter det fotografiet, da jeg var atten aar.»

                                * * *

Syttende januar var det Jennys fødselsdag. Hun og Fransiska skulde holde
middagsselskap ute i kampanjen, paa et litet osteri ved Via Appia nuova. De
hadde indbudt Ahlin, Heggen, Gram og frøken Palm, den danske sykepleierske.

Par om par gik de fra sporvognsstoppestedet utover den hvite landevei i
solskinnet. Der var vaar i luften -- den brunbleke kampanje hadde faat et
graagrønt skjær, og tusenfryden, som hadde staat og blomstret saa smaat
hele vinteren, begyndte at bre sig utover i sølvskinnende flekker. Og saa
var de utaalmodige dusker av lysegrønne skud paa hyldebuskene langs
gjærderne blit større.

Der var lerker, som hang og dirret høit oppe i den blaahvite himmel. Og
varmen sløret alt -- der laa dis over byen derinde og over de stygge,
rødgule husblokker, som den hadde drysset utover sletten. Albanerfjeldene
med de hvite smaabyer opover skimtet gjennem taake bortom akvadukternes
vældige buerækker.

Jenny og Gram gik foran, og han bar hendes lysegaa støvkaape. Hun var
straalende vakker i en sort silkekjole -- han hadde aldrig før set hende i
andet end den graa kjolen eller spaserdragt og bluse. Men det var, som det
var en ny og fremmed kvinde, han gik med nu. Hun var jo ganske myk og rund
jo om det slanke liv i dette blanke sorte -- og saa var kjolen skaaret ut i
en smal, dyp firkant ned paa brystet, og huden og haaret stod blændende
lyst -- hun hadde ogsaa en stor sort hat paa; Helge hadde set hende med den
før, men ikke lagt merke til den. Om det saa var hendes lyserøde
perlebaand, saa tok det sig helt anderledes ut til denne dragten.

De spiste ute i solskinnet under de nakne vinranker, som tegnet et fint,
blaalig skyggenet paa duken. Og frøken Palm og Heggen hadde pyntet bordet
med tusenfryd -- rigtignok hadde makkaronien været færdig en god stund og
de andre hadde maattet vente, før de to kom med dekorationen. Men maten var
god og vinen udmerket, og frugten hadde Cesca selv utsøkt i byen og tat
med, og kaffen ogsaa -- den skulde hun lave selv, paastod hun, for at være
viss paa, den blev god.

Efter maaltidet drev Heggen og frøken Palm omkring og studerte de
marmorbiter -- stumper av relieffer og indskrifter, som var fundet paa
eiendommen og muret ind i husvæggen. Litt efter forsvandt de om hjørnet.
Ahlin blev sittende ved bordet og røkte med halvaapne øine i solen.

Osteriet laa indunder en bakkeskraaning. Gram og Jenny kløv paa maafaa
opover. Hun plukket av de smaa vilde morgenfruer, der grodde i skræntens
rødgule sand.

«Disse er der saan masser av paa Monte Testaccio. Har De været der, Gram?»

«Ja flere ganger. Jeg var der iforgaars og saa paa den protestantiske
kirkegaard. Kameliatrærne staar aldeles dørgende fulde av blomster nu. Og
paa den gamle delen fandt jeg anemoner i græsset.»

«Ja nu kommer de.» Jenny sukket litt. «Utenfor Ponte Molle ved Via Cassia
etsteds -- er der saan masse anemoner. Jeg fik nogen blomstrende
mandelgrener av Gunnar imorges -- de har dem paa den spanske trappe
allerede. Men de er vel kanske drevet frem kunstig.»

De var kommet op paa høiden og gik indover marken. Jenny gik og saa ned.
Det spiret overalt i den korte, strie græsbund -- der stod rosetter av
spraglede tidselblad og av nogen store, sølvgraa blade og bakte sig i
solen. De drev bortover mot en ensom murmasse, som reiste sig av
sammenstyrtet grus midt i engen -- formløs og navnløs.

Blek, graagrøn bølget kampanjen rundt dem til alle kanter under den lyse
vaarhimmel og de trillende lerker. Dens grænser tapte sig i soldisen. Byen
derinde bak dem blev bare til en lys hildring, og fjelde og skyer gik
sammen, og akvadukternes gule buerækker kom ut av lystaaken og blev borte
igjen ind mot byen. De talløse ruiner blev bare smaa skinnende murbiter
strødd utover i det grønne, og pinjerne og eukalyptustrærne ved de smaa
rosenrøde og okkergule huser stod uendelig ensomme og mørke og forlatte ute
i den blonde, tidlige vaarens dag.

«Kan De huske den første morgen, jeg var hernede, frøken Winge? Jeg trodde,
jeg var skuffet -- og jeg tænkte, det var fordi jeg hadde længtet saa meget
og drømt saa meget, at alt jeg vilde faa se, skulde bli blekt og fattig
imot mine drømme. Har De lagt merke til, naar man ligger en sommerdag i
solen med lukkede øine? Naar man aapner dem, er liksom alle farver graa og
falmet en stund. Men det er bare fordi øinene er svækket av at være ubrukte
en tid -- de orker ikke straks at opfatte den mangfoldighet av farver, som
er i virkeligheten -- det første indtryk blir ufuldkomment og fattig.
Forstaar De, hvad jeg mener?»

Jenny nikket ut for sig.

«Ja det var altsaa det samme med mig her i førstningen. Rom overvældet mig.
Saa saa jeg dere -- De gik forbi mig saa høi og lys og var fremmed. Jeg la
ikke merke til Francesca da -- det var først inde paa kneipen. Jeg sat
sammen med dere fremmede mennesker -- det var egentlig første gang, jeg for
alvor var sammen med fremmede -- før har det altid været som flygtige møter
paa veien mellem hjemme og skolen. Et øieblik forvirret det mig slik -- jeg
syntes, jeg kunde umulig snakke med folk. Ja saa veltet det indpaa mig, alt
det hjemmefra. Jeg længtes næsten hjem -- og efter det Rom, jeg hadde hørt
om og set billederne av -- De vet, far --» Han lo kort. «Jeg syntes ikke,
jeg kunde raa med andet. Bare se paa billeder, som andre hadde gjort og
læse det, andre hadde skrevet, og plukke ut og ordne om andres arbeider og
leve med digtede mennesker i bøkerne. -- Mellem dere følte jeg mig saa
fortvilet alene.

Men saa sa De det om at være alene. Nu skjønner jeg det.

-- Ser De det taarnet derute -- jeg var der igaar. Det staar igjen efter et
fæstningsanlæg fra middelalderen -- barontiden. Igrunden er der noksaa
mange saanne taarn igjen baade omkring byen og i byen -- man kan se bygget
ind i gatens façaderække en mur næsten uten vinduer -- det er saan en stump
av røverbaronernes Rom. Det er den tid man vet mindst om -- forholdsvis.
Jeg er like ved at interessere mig mest for den nu. Jeg finder navne paa
døde mennesker i arkiverne -- man vet ikke mere end navnet paa dem ofte.
Jeg længes efter at vite mere om dem. Jeg drømmer om Rom i middelalderen --
da de slos i gaterne og bæljet ut av hete røde struper og byen var fuld av
røverborge -- og der sat de indespærret, kvinderne deres, døtre av disse
vilddyrene med deres blod i sig -- og sommetider brøt de da ut, de og, og
stupte op i livet, slik det gik omkring de svartrøde murene. -- Vi vet ikke
saa meget om den tiden -- de tyske professorerne blir skræmt og kan ikke
interessere sig for dem, for de kan ikke gjøres om til bærere av abstrakte
ideer -- de er bare nakne jeg'er.

Herregud for en strøm av liv, der har skyllet over dette landet -- brutt i
bølger omkring hver nut med by og borg paa. Og endda reiser fjeldene sig
ovenover like nakne og øde. Se den endeløse massen av ruiner -- bare her
ute i kampanjen. Og de fjeld av bøker, som er skrevet om Italiens historie
-- ja om hele verdens historie. Hele den hær av døde mennesker, vi kjender.
Hvor bitte bitte litet det er allikevel, som har nedfældt sig efter alle de
bølger av liv, som er skyllet over, den ene efter den anden.

Og jeg synes, det er saa vidunderlig!

Saa meget, som jeg har snakket med Dem, Jenny. Og De og har snakket med
mig. Og saa kjender jeg Dem jo aldeles ikke. Nu De staar der, De skulde se
selv, hvor Deres haar skinner, er De saan et ukjendt taarn for mig De og.
Det er saa vidunderlig synes jeg.

Har De nogensinde tænkt paa, at De aldrig har set Deres eget ansigt? Bare
et speilbillede. Vort ansigt, naar det sover, naar det lukker øinene -- det
kan vi aldrig faa se. Er ikke det rart da?

Det var min fødselsdag. Idag er det Deres. De blir otteogtyve. Er De glad
for det? De som synes, hvert aar, man har levet igjennem, er værdifuldt.»

«Jeg sa ikke det. Jeg sa bare, som oftest hadde man en del at stri igjennem
i de første femogtyve aar, som man kunde være glad, naar man hadde
overstaat --.»

«Men nu da?»

«Nu --»

«Ja. Vet De ganske bestemt, hvad De vil naa i det næste aar? Hvad De vil
bruke det til? -- Aa men jeg synes livet er saa overvældende rikt paa
muligheter -- ikke De engang med alle Deres kræfter kan faa slaat alting
under Dem. -- Tænker De aldrig slik -- blir De aldrig urolig i hjertet av
det, Jenny?»

Hun bare smilte -- saa ned og traadte ut en cigaretstump, hun hadde kastet.
Hendes ankel skinnet hvit gjennem en klar, sort strømpe. Hun fulgte med
øinene en graahvit saueflok, som randt nedover bakkeheldingen midt imot.

«Neimen kaffen, Gram! De venter naturligvis paa os --»

De gik tilbake mot osteriet uten at snakke sammen. Bakken sluttet med en
steil sandskrænt like over bordet, der de hadde sittet.

Ahlin laa fremover bordet med hodet i armene. Duken omkring fløt av
osteskorper og frugtskræl mellem glas og tallerkener.

Fransiska i den løvgrønne dragt stod bøiet over ham -- med armene om hans
hals -- prøvet at løfte hans hode:

«Aa nei da -- aa ikke graat Lennart! Jeg skal være glad i dig -- jeg skal
gjerne gifte mig med dig -- hører du, Lennart -- jeg _skal_ gifte mig med
dig, men du maa ikke graate saan. Jeg tror godt, jeg kan bli glad i dig,
Lennart -- bare du ikke vil være saa fortvilet.»

Ahlin hulket:

«Nei nei -- inte pa det viset -- jag vill inte då, Cesca --»

                                * * *

Jenny snudde sig og gik tilbake langs skrænten. Gram saa, hun var blit
blødende rød helt ned over halsen. Stien førte indover langs bakkens
helding og ned i osteriets kjøkkenhave.

Rundt det lille vandbassin jaget Heggen frøken Palm. De skvættet vand paa
hinanden, saa draaperne funklet i solen, og hun skrek av latter.

Igjen skyllet rødmen over Jennys hals og nakke. Helge fulgte efter hende
nedigjennem grønsakebedene. Heggen og frøken Palm sluttet fred borte ved
bassinet.

«Dansen gaar,» sa Helge sagte.

Jenny nikket svakt med en skygge av smil.

                                * * *

Der var ikke videre stemning ved kaffebordet. Fransiska forsøkte at prate,
mens de nippet til likøren. Bare frøken Palm var i godt humør. Saa hurtig
det gik an foreslog Fransiska, at de skulde gaa tur.

Og saa drev de tre par indover kampanjen. Avstanden blev større og større
mellem dem, til de kom bort fra hinanden mellem bakkerne. Jenny gik med
Gram:

«Hvor skal vi egentlig hen,» sa hun.

«Vi kan jo gaa -- til Egeriagrotten for eksempel.» Det var like motsat den
retning de andre hadde tat. Men de gav sig til at slentre bortover de
solbrændte bakker, over mot Bosco sacro -- de ældgamle korkeke stod med
solbrand paa sine mørke kroner.

«Jeg skulde vist egentlig tat paa hatten.» Jenny strøk over sit haar.

-- I den hellige lund var grunden drysset over med papirsavfald og dækket
av uhumskhet. Paa en stubbe i utkanten sat to damer og heklet -- nogen
engelske smaagutter lekte gjemsel bak de vældige stammer. Jenny og Gram gik
ut av lunden -- nedover bakken mot ruinen.

«Igrunden,» sa hun, «skal vi gidde at gaa ditned,» og hun satte sig paa
bakken uten at vente svar.

«Nei -- hvorfor det forresten --» Helge strakte sig foran hende i det
tørre, korte græs. Han tok av hatten -- og liggende paa albuen saa han op
paa hende uten at snakke.

«Hvor gammel er hun egentlig --» spurte han pludselig sagte. «Cesca
altsaa.»

«Seksogtyve aar.» Hun sat en stund og saa ut.

«Jeg er ikke bedrøvet,» sa han sagte. «Ja De har jo skjønt det -- hadde det
været for en maaned siden saa --. Hun var saa søt, varm og fortrolig mot
mig engang. Jeg var ikke vant til slikt. Jeg tok det som -- naaja,
Aufforderung zum Tanze. Men nu --.

Jeg synes, hun er søt. Men det gjør mig ingenting, om hun danser med en
anden.»

Han laa og saa paa hende:

«Det er nok Dem, jeg er forelsket i, Jenny,» sa han pludselig.

Hun vendte sig halvt imot ham -- smilte litt og rystet paa hodet.

«Jo,» sa Helge bestemt. «Jeg tror det. Jeg kan ikke vite det sikkert. Jeg
har jo aldrig været forelsket -- det vet jeg nu. Endda jeg har været
forlovet» -- han lo sagte. «Ja det var en av mine dumheter i mine gamle
dumme dage --

Jamen gud Jenny -- jeg maa jo være det. Det var forresten _Dem_ jeg saa den
aftenen -- ikke hende. Jeg saa Dem allerede om eftermiddagen -- De gik
opover Corsoen. Jeg stod og syntes, livet var nyt og eventyrlig -- og De
gik forbi mig, lys og rank og fremmed. Siden, da jeg hadde gaat og drevet
rundt og rundt i mørkningen i den fremmede byen, saa møtte jeg Dem igjen.
Ja jeg fik øie paa Cesca og, saa det var jo ikke no rart, jeg blev litt
forvirret en stund --. Men først var det Dem jeg saa --

Og nu er vi to kommet til at sitte her --»

Hendes ene haand laa paa bakken like ved ham -- hun sat og lænet sig mot
den. Han strøk pludselig over den. Om litt flyttet hun haanden.

«De blev ikke sint, gjorde De vel? Nei for det er da ikke noget at bli sint
for -- hvorfor skulde jeg ikke fortælle Dem, at jeg tror, jeg er forelsket
i Dem? Jeg kunde ikke la være at røre ved Deres haand -- jeg maatte kjende,
at den var virkelig. Ja for jeg synes, det er saa merkelig, at De sitter
der. Jeg kjender Dem jo sletikke. Endda alt vi har snakket sammen -- jeg
vet altsaa, De er klok og klarhodet og energisk -- og god og sanddru, men
det visste jeg straks jeg saa Dem og hørte Deres stemme. Jeg vet ikke mere
nu -- men der er naturligvis en hel masse andet --.

Og det faar jeg kanske aldrig vite noget om. Men jeg kan se for eksempel,
at den silkekjolen Deres er gloende het -- hvis jeg la kindet mit ned paa
Deres fang, brændte jeg mig --.»

Hun gjorde en uvilkaarlig bevægelse med haanden over sit silkeskjød.

«Ja. Den suger til sig solen. Og det gnistrer i Deres haar. Og indi øinene
Deres siver lysstraalerne. Munden Deres er aldeles gjennemsigtig, den ser
ut som et bringebær i solen --.»

Hun smilte, men saa litt brydd ut.

«Kan De ikke ta og kysse mig,» sa han pludselig.

Hun saa paa ham et sekund:

«Aufforderung zum Tanz --?» Hun smilte svakt.

«Jeg vet ikke. Men De kan ikke bli sint, for om jeg ber Dem om et eneste
kys. Saan en dag. Jeg fortæller Dem jo bare, hvad jeg vilde ønske. I
grunden, hvorfor kunde De ikke gjøre det?»

Hun sat som før.

«Ja er der nogen grund -- herregud, jeg skal ikke forsøke at kysse Dem, men
jeg skjønner ikke, hvorfor De ikke kan bøie Dem ned et sekund og gi mig et
bittelitet kys, saan som De sitter der med solen like paa munden -- det er
bare som De klapper en unge og gir den en soldo -- Jenny -- det er
ingenting for Dem, og alt jeg ønsker, netop i dette øieblik ønsker jeg det
saa --.» Han sa det smilende.

Hun bøiet sig pludselig og gjorde det. Bare et sekund følte han hendes haar
og hendes varme mund streife sin kind. Og han saa hele bevægelsen av hendes
legeme under den sorte silke, da hun bøiet sig ned og da hun reiste sig op
igjen. Men han saa, at hendes ansigt, som var rolig smilende, da hun kysset
ham, efterpaa var litt forvirret og forskrækket.

Men han rørte sig ikke -- bare laa og smilte glad ut i solen. Og hun blev
rolig igjen.

«Kan De se,» sa han tilsidst, og saa lo han. «Nu er Deres mund akkurat som
før. Solen skinner paa læberne, like ind i blodet. Hvad var det for Dem. Og
jeg er saa glad --.

De kan skjønne, jeg venter ikke, De skal tænke mere paa mig. Jeg vil bare
faa lov at tænke paa Dem -- De kan godt sitte og tænke paa alverdens andre
ting. De andre danser -- men dette er meget bedre -- bare jeg faar se paa
Dem.»

De tidde stille begge to. Jenny sat med bortvendt ansigt og saa utover
kampanjen i solskinnet.

Mens de gik tilbake til osteriet, snakket han letvint og muntert om
alverdens ting -- fortalte historier om de tyske videnskapsmænd, han traf
sammen med under sit arbeide. Jenny skottet av og til stjaalent paa ham.
Han pleiet ikke være saan -- fri og sikker. Han gik og saa like ut --
igrunden var han vakker; de lysebrune øine var skinnende ravgule i solen.




VIII.



Jenny tændte ikke lampen, da hun kom op. I mørket tok hun sin aftenkaape og
satte sig ut paa balkonen.

Over alle takene stod himmelen svart som fløil med vrimmel av funklende
stjerner. Natten var kold.

Han hadde sagt, da de skiltes:

«Jeg tror, jeg kommer til at gaa opom Dem i morgen og spørre, om De vil
reise i kampanjen med mig --.»

Men der var jo i virkeligheten ikke hændt nogen ting. Hun hadde git ham et
kys. Men det var det første kys, hun hadde git en mand. Og det var ikke
kommet slik, som hun hadde tænkt --. Men det hadde jo bare været en spøk
næsten -- at hun kysset ham.

Hun var ikke spor forelsket i ham. Og hun hadde kysset ham -- hun hadde
nølet og tænkt, jeg har aldrig kysset -- og saa gled der liksom en lystig
likegyldighet og en søt træthet gjennem hende -- aa gud -- hvorfor være saa
latterlig høitidelig med det der. Saa gjorde hun det -- hvorfor skulde hun
ikke -- --.

Nei, det gjorde ingenting. Han hadde jo bedt ganske ærlig om det, fordi han
trodde, han var forelsket i hende og solen skinnet. Og han hadde ikke bedt
hende om at elske sig, og han hadde ikke forsøkt at gaa videre efterpaa --
slet ingenting hadde han forlangt uten det ene lille kys. Og hun hadde git
det og ingenting sagt. Det hadde bare været vakkert. -- Der var ikke skedd
noget, hun behøvet skamme sig for.

Herregud -- hun var blit otteogtyve aar. Og hun negtet jo ikke for sig
selv, at hun længtet efter en mand, som hun kunde elske og som elsket hende
-- som hun kunde smyge sig ind til --. Ung var hun, og sund og vakker -- og
varm, og hun længtes --. Men naar hun nu hadde faat etpar kolde øine, og
naar hun nu aldrig hadde brukt at lyve for sig selv --.

Hun hadde møtt en og anden mand, og hun hadde spurt sig selv, er det ham
--. En og anden hadde hun kanske kunnet elske, -- hvis hun endelig hadde
villet -- men bare da. Hvis hun hadde hjulpet til og lukket øinene for den
lille ting, som altid hadde været, -- som vakte en liten haard motsigelse,
hun hadde maattet døive hos sig selv. Ingen hadde hun møtt, som hun hadde
_maattet_ elske.

Saa hadde hun ikke turdet det -- ikke hun.

Cesca kunde la den ene mand efter den anden kysse sig og kjæle for sig.
Hende gjorde det ingenting. Det rørte bare ved hendes læber og hendes hud.
Ikke Hans Hermann engang, som hun elsket, hadde kunnet varme hendes
underlig tynde, kuldskjære blod.

Hun selv var anderledes. Hendes blod var nok baade rødt og varmt. Den lykke
hun længtes efter, den skulde være het og fortærende -- men den skulde være
ren og pletfri -- hun selv vilde være god og loyal og trofast mot den, hun
gav sig til -- der maatte komme en, som kunde ta hende helt, saa ingen evne
i hende blev liggende ubrukt og raatnet etsteds langt inde og forgiftet --.
Nei -- hun turde ikke -- vilde ikke være letsindig. Ikke hun --.

Endda -- hun kunde forstaa de mennesker, som ikke gad ha det mas med at
ville. Kue en drift og kalde den slet og kjæle for en anden og døpe den
god. Si fra sig alle de smaa billige glæder -- spare alle evner sammen i
venten paa en stor glæde. Som _kanske_ -- kanske aldrig kom. Hun var jo
ikke saa sikker paa, at hendes vei førte til hendes maal, at det ikke
sommetider imponerte hende, at nogen mennesker ganske kynisk tilstod, de
gik ingen veie og hadde ingen maal -- og de som brukte moral og idealer,
fisket efter maanen i vandet. --

Ogsaa hende hadde det hændt en nat for mange aar siden, at en mand hadde
bedt hende gaa med sig hjem -- omtrent som han kunde bedt hende paa
konditori. -- I virkeligheten hadde det vel sletikke været hende nogen
fristelse -- hun visste jo desuten, mama sat oppe og ventet hende hjemme,
saa det var faktisk umulig. Og saa kjendte hun neppe fyren og likte ham
ikke og hadde været ærgerlig, fordi han skulde følge hende hjem den aften.
Og det var ikke av nogen sanselig fornemmelse -- det var av rent
intellektuel nysgjerrighet, at hun i sine tanker hadde eksperimentert med
spørsmaalet et øieblik: Ja _hvis_ jeg nu gjorde det --. Hvordan vilde det
kjendes ut for mig, hvis jeg kastet overbord vilje og selvbeherskelse og
min gamle tro --.

Det var bare den tanke, som hadde jaget en pirrende, vellystig gysen
gjennem hende. -- Var det liv bedre end hendes eget --.

For det var hun jo ikke fornøiet med den aften. Hun hadde sittet igjen og
set paa andre som danset -- vinen hadde hun drukket av, og musikken hadde
larmet om hende, og hun hadde sittet og følt den bitre ensomhet, som det er
at være ung og ikke kunne danse med og ikke kunde tale de andre unges sprog
og ikke le deres latter -- men hun hadde forsøkt at smile og snakke og se
ut, som hun moret sig -- igjen. Og mens hun gik hjemover i den iskolde
vaarnat, visste hun, at hun skulde paa Kampens skole og vikariere klokken
otte næste morgen. Og hun arbeidet paa sit store billede derutefra -- og
det blev ved at være like dødt og tungt, alt hun slet og raste -- i de
timerne, til hun maatte hjem og læse matematik med sine privatelever fra
klokken seks. -- Ja hun slet den tiden, saa hun følte det sommetider, som
hver nerve sitret overspændt -- orket hun denne bevisste overanstrengelse
like til sommerferien --.

-- Da hadde hun et øieblik liksom følt sig lokket av hans kynisme -- vel
bare paa lissom -- men --. Hun hadde smilt til fyren og sagt nei -- saa
tørt og likefrem, som han hadde spurt.

Han var forresten en tosk -- for han gav sig til at præke for hende --
flaue komplimenter, sentimentalt vrøvl om ungdom og vaar og lidenskapens
ret og frihet og kjødets evangelium --. Saa lo hun ham ut ganske
stilfærdig, og kapret en drosche, som kom forbi --.

Ak nei -- hun var saa voksen, at hun kunde forstaa dem, som brutalt negtet
at kjæmpe for nogenting i livet, men la sig plat ned og lot sig drive --.
Men de grønskollinger, som vaaset om at fuldbyrde en mission, naar de moret
sig efter sin smak -- de ungerne, som kjæmpet for naturens evige ret, naar
de ikke gad pudse tænder og renske neglene sine -- de bluffet ikke hende.

Hun fik vel helst holde fast ved sin egen, lille gamle moral. Den gik
væsentlig ut paa sandfærdighet og beherskelse.

Den hadde begyndt at forme sig, da hun kom paa skole. Hun var ikke som de
andre barna i klassen -- like til klærne. Og hendes lille sjæl var saa
meget, meget anderledes. Hun levet jo med sin mor, som var blit enke tyve
aar gammel og intet i verden hadde andet end sin lille pike. Og med sin
far, som var død, før hun kunde huske. Han var i graven og i himmelen, men
i virkeligheten bodde han hjemme hos mor og hende -- han hang over pianoet
og saa paa alt, mor og hun gjorde og hørte efter alt de sa -- moren snakket
og snakket om ham, og fortalte, hvad han syntes om alting -- det maatte de
gjøre, og det maatte de ikke gjøre for far. Og Jenny snakket om ham, som
hun kjendte ham, og om kvelden snakket hun _med_ ham og gud, som var en,
der altid var sammen med far og syntes det samme som far.

Første skoledagen. Jenny husket den og smilte, der hun sat i den mørke
Romanat.

Moren hadde læst med hende, og otte aar gammel kom hun ind i tredje klasse.
Og moren brukte altid at forklare alting ved eksempler, som de kjendte. Saa
Jenny visste nok, hvad et forbjerg var. Og saa spurte frøkenen i geografi
hende netop, om hun kunde nævne et norsk forbjerg. Og Jenny sa «Næsodden».

Frøkenen smilte og hele klassen lo. «Signe,» sa frøkenen, og en liten Signe
stod op og sa kjapt: «Nordkap, Stat, Lindesnes.» Men Jenny smilte
overlegent, likegyldig, mot de andres latter. Det var kanske første gang.
-- Hun hadde aldrig hat kamerater blandt andre barn før. Og hun fik det
aldrig.

Overlegen og likegyldig hadde hun smilt mot hele klassens ærting og spot i
det tause og uforsonlige hat, som befæstet sig mellem hende, der ikke var
som de andre -- og alle de øvrige barn, som for hende var en ensartet
masse, et mangehodet uhyre. Det fortærende raseri, hun hadde følt under
deres plagerier, blev altid gjemt bak hendes haanlige, likegyldige smil. De
faa ganger, hun hadde mistet selvbeherskelsen -- en eneste gang hadde hun
hulket sig næsten bort av kval og forbitrelse -- hadde hun set dem
triumfere. Det var bare, naar hun var «hoven», naar de blev irritert av
hendes indianerufølsomhet overfor deres sigen og gjøren, at hun kunde hævde
sig mot de mange.

I øverste klasse fik hun etpar veninder. Det var i den alder, da intet barn
holder ut at være anderledes end alle andre. Hun forsøkte at efterligne
dem. -- Det var ikke rar moroen, hun hadde hat av de veninderne forresten.

Hun husket, hvor de gjorde nar, da de opdaget at Jenny, fyldt fjorten aar,
lekte med dukker. Men hun fornegtet sine elskede barn -- sa, det var
smaasøstrenes dukker.

Det var den tiden, hun vilde gaa til scenen. Hun og alle veninder var
komplet teatergale -- solgte skolebøker og konfirmationsbroscher for at
kjøpe billetter -- aften efter aften sat de paa sekstiøringen nede paa
Bankpladsen. Men en dag kom hun i skade for at fortælle, hvordan _hun_
vilde spille Eline Gyldenløve.

Veninderne stormlo. Hun _var_ altsaa komplet stormandsgal -- ja vel visste
de hun var indbilsk, men nu bad de hende -- --. Hun bildte sig altsaa
virkelig ind, at hun kunde bli skuespillerinde! Hun, som ikke kunde danse
engang -- jo det skulde bli nydelig at se hende skrangle rundt paa en scene
med det lange, stokstive benranglet sit --.

Jenny hadde ikke brutt med sine veninder da heller --.

-- Nei, hun kunde ikke danse. -- Da hun var ganske liten, hadde mor pleiet
at spille danse for hende, og Jenny trippet og neiet og dreiet, som hun
selv fandt paa, og mor smilte og kaldte hende sin lille linerle. Saa kom
hun paa det første skolebal, høitidelig av glæde i en ny, hvit kjole med
grønne blomster -- aa hun husket den. Den var næsten fotsid, moren hadde
sydd den efter et gammelt engelsk billede. Og hun husket det barneballet.
Endda kunde hun føle den underlige stivnen gjennem alle lemmer --. Aldrig
siden gik den ut av hendes myke, slanke krop, den blev som en træstok, naar
hun skulde forsøke at lære at danse paa egen haand. Hun kunde det ikke. Hun
vilde endelig faa komme paa danseskole, men det blev der aldrig raad til.

-- Hun lo. Det var veninderne. Hun hadde møtt to av dem oppe paa
utstillingen, første gang hun hadde faat ind et billede -- og nogen rosende
linjer i aviserne. Hun gik der endda sammen med etpar andre malere, Heggen
bl. a.; hun kjendte ham forresten ikke større dengang. Veninderne kom bort
og gratulerte:

«Ja det var det vi altid sa paa skolen, Jenny hun blir kunstnerinde. Vi var
altid saa sikre paa allesammen, at dig skulde der bli no av --.»

Hun hadde ledd:

«Ja det var jeg ogsaa, Ella.»

                                * * *

Alene. Hun hadde været det helt siden --.

-- Hun hadde vel været bortimot ti aar, da moren traf ingeniør Berner. De
to hadde været paa samme kontor.

Saa liten hun var, hun hadde skjønt det straks. Den døde faren gled liksom
ut av hjemmet. Hans billede blev ved at hænge der -- men han var død. Det
gik op for hende, hvad døden var. De, som var døde, eksisterte ikke uten i
andres minde -- de andre kunde vilkaarlig slukke deres stakkars skyggeliv.
Og saa var de _slet ikke_ mere.

Hun forstod, hvorfor moren blev saa ung og vakker og glad igjen. Hun saa
det lys, som gik over hendes ansigt, naar Berner ringte paa deres dør. Hun
sat og hørte de to snakke. Det var aldrig om ting, barnet ikke kunde høre
-- og de sendte aldrig hende ut, naar de var sammen i hendes hjem. Og midt
i sit hjertes skinsyke forstod Jenny, der var saa meget, en voksen mor ikke
kunde snakke med en liten pike om. Og der vokste op en sterk
retfærdighetsfølelse i hende -- hun vilde ikke være sint paa mor. Men det
var vondt.

Det var hun for kry til at vise. Men naar moren fik samvittighetsnag
overfor barnet og nervøst og pludselig overfaldt hende med ømhet og omsorg,
tidde hun kold og avvisende. Og hun tidde, da moren sa, hun skulde kalde
Berner far og ivrig forklarte, hvor glad han var i Jenny. -- Om nætterne
forsøkte hun at snakke til sin egen, rigtige far som før -- lidenskabelig
forsøkte hun at holde ham ilive. Men hun orket det ikke alene -- hun
kjendte ham bare av morens fortællinger. Litt efter litt døde Jens Winge
ogsaa for hende. Og fordi han hadde været midtpunktet i alle hendes
forestillinger om gud og himmelen og det evige liv, saa bleknet de med hans
billede. Hun visste sikkert, at ialfald i trettenaarsalderen hørte hun paa
religionsundervisningen med fuldt bevisst ikketro. Og fordi alle de andre i
klassen trodde paa gud og var ræd djævelen, og endda var feige og grusomme
og lumpne og simple -- ialfald saa hun dem slik -- blev religionen noget
næsten foragtelig, feigt noget, som hørte dem til.

Mot sin vilje maatte hun like Nils Berner. I den første tid, efter han var
blit gift med moren, syntes hun igrunden bedre om ham end om hende. Han
forlangte ingen fars myndighet over steddatteren -- klok og god og naturlig
kom han hende imøte. Hun var barn til den kvinde han holdt av, og derfor
holdt han av Jenny.

Hvad hun skyldte ham, saa hun først helt nu som voksen. Hvor meget sykelig
og forskruet han hadde utryddet og bekjæmpet hos hende. Saalænge hun hadde
levet alene med moren i den drivhushete luft av ømhet og omsorg og drøm,
hadde hun været frygtsom -- ræd hunder, ræd sporvogner, ræd fyrstikker, ræd
alting. Moren turde neppe la hende gaa alene paa skolen. Og hun hadde været
ømskindet for legemlig smerte.

Det første Berner gjorde var at ta jentungen med paa skogen. Søndag efter
søndag drog han med hende i Nordmarken -- i stekende sommersol, i vaarbløte
og øsende høstregn, paa ski hele vinteren. Og Jenny, som var blit vant til
ikke at turde vise sine følelser, forsøkte at skjule træthet og angst. Om
en stund følte hun det aldrig.

Berner lærte hende at bruke kart og kompas. Han konfererte med hende som
med en kamerat. Han lærte hende at skjønne tegn paa veirforandring i vind
og skyer, ta tid og retning efter solen. Han gjorde hende fortrolig med dyr
og planter. Blomsterne tegnet hun og malte med vandfarve -- rot og stængel,
blad og knop og blomst og frugt. Hendes skissebok og hans fotografiapparat
laa altid i rygsækken.

Hvor megen kjærlighet og godhet stedfaren hadde lagt i dette
opdragerarbeide, kunde hun først maale nu. Han hadde tat en liten skrøpelig
pike til kamerat og lært hende op, som var saa klodset som en blind katunge
i begyndelsen. Han som var en navngjeten skiløper og klyver i Jotunheimen
og paa Nordlandstinderne.

Han hadde lovt at ta hende med dit og. Det var den sommeren hun var femten
aar, i den vanskeligste alderen. Da hadde han tat hende med sig paa
rypejagt. Moren kunde ikke være med -- hun gik med lillegut dengangen.

De laa paa en ensom liten sæter under Rondane. Aa, hun hadde aldrig været
saa lykkelig før som hun var de morgener, hun vaagnet i sin lille kove. Hun
maatte op og koke kaffe til Berner -- og han tok hende med paa
Rondetopperne og ind i Stygfjeldet og paa fisketurer og de gik ned i
Foldalen efter proviant. Og naar han var ute og skjøt, badet hun i isnende
fjeldbækker og gik endeløse turer i den høstrøde vidden eller sat i
stuedøren og strikket og drømte romantiske sæterjentedrømmer om en jæger,
der lignet Berner betydelig, men var ganske ung og billedskjøn. Men han
skulde fortælle, som Berner fortalte om kvelden ved peisen -- om jagt og
tindebestigning, og han skulde love hende gevær og ta hende med paa
ubestegne tinder -- som Berner lovte.

Aaja. Hun husket, da hun skjønte, moren skulde ha et barn. Hvor hun var
forpint, skamfuld, ulykkelig ved at se det. Hun forsøkte at skjule for
moren, hvad hun følte -- helt hadde det ikke lykkedes hende, det visste
hun. Først Berners angst for sin hustru, da fødselen nærmet sig, forandret
hendes følelser. Han snakket med Jenny om det: «Jeg er saa ræd, Jenny. Jeg
er saa forfærdelig glad i din mor, skjønner du.» Og han snakket om, hvor
syk Ingeborg hadde været, da Jenny blev født.

Følelsen av det unaturlige og urene ved morens tilstand gled bort for
hende, mens han talte. Men ogsaa følelsen av, at forholdet mellem hende
selv og moren var noget mystisk og overnaturlig. Det blev hverdags og
selvfølgelig -- hun var blit født og moren hadde lidt vondt for hende, og
hun hadde været liten og trængte moren, og for alt det hadde moren holdt av
hende. Og nu kom der et litet nyt barn, som vilde trænge moren mere. Jenny
følte sig voksen med et -- med sympati baade for moren og Berner, og hun
trøstet ham veslevoksent: «Jamen du vet da, det pleier at gaa godt. Jeg
synes da næsten aldrig de dør av det, du.»

Allikevel hadde hun graatt av forlatthet, da hun saa sin mor med det lille
nye barnet, som tok al hendes tid og al hendes omsorg.

Men hun blev glad i ungen -- især da Vesle-Ingeborg blev over aaret og var
den søteste, svarteste lille tatertroll, man kunde tænke sig -- og -- moren
hadde et nyt spædbarn.

Egentlig hadde hun aldrig hat nogen følelse av, at Bernerungerne var hendes
søskende. De lignet aldeles sin far. Nu betegnet hun nærmest sit forhold
til dem som tantelig -- hun følte sig næsten som en ældre, fornuftig tante
baade for moren og barna.

Da ulykken kom, var moren baade yngre og svakere end Jenny. Hun var blit
ung igjen, fru Winge, i sit nye lykkelige egteskap, og litt træt og medtat
og litt doven av de tre barselsenger noksaa tæt paa hinanden. Nils var bare
fem maaneder, da hans far døde.

Berner styrtet ned en sommer borte i Skagastølstinderne og døde paa stedet.
Jenny var seksten aar da. Hendes mors fortvilelse var grænsesløs; hun
elsket sin mand og blev forgudet av ham. Jenny forsøkte at hjælpe moren,
det hun kunde. Hvor hun selv sørget over stedfaren, sa hun til ingen. Hun
visste godt, at hun hadde mistet den eneste kamerat, hun nogensinde hadde
hat.

Efter middelskoleeksamen hadde hun gaat paa tegneskolen og hjulpet til
hjemme i huset. Berner hadde altid interessert sig for hendes tegninger og
selv været den første, som lærte hende litt om perspektiv og slikt -- alt
han kunde selv. Han hadde trodd, hun hadde talent.

Hans hund hadde de ikke raad til at beholde. De to smaa lubne hvalperne
blev solgt, og moren syntes, de maatte sælge Leddy ogsaa -- det var et
kostbart dyr. Den sørget saa over sin herre. Men der maatte ingen anden ha
Berners hund, naar de ikke hadde raad at beholde den selv -- det satte
Jenny igjennem; hun fik for engangs skyld et hysterisk anfald i den
anledning. Og hun bragte den selv en aften ned til advokat Iversnæs,
Berners gamle kamerat. Han tok den med sig opover om søndagen, skjøt Leddy
og begrov den ved hytten.

-- Som Berner hadde været mot hende -- kamerat og ven -- hadde hun forsøkt
at være mot hans barn. Med halvsøstrene gik det slik, at eftersom de vokste
til, blev forholdet mellem dem og Jenny litet intimt, men rigtig
venskabelig -- saan med stor avstand. Jenny forsøkte hellerikke at nærme
sig dem. De var to rigtig snille smaapiker i bachfischalderen nu, med
bleksot og smaaforlibelser og venner og veninder og dansemoroer bestandig
-- muntre og noksaa indolente. Men lille Nils og Jenny var blit bedre og
bedre venner opigjennem aarene. Kalfatrus hadde hans papa kaldt den vesle
skrotten, og Jenny blev ved at kalde ham det. Og han kaldte søsteren
Indiana.

I alle de sidste aarenes tristhet hadde Nordmarksturerne med Kalfatrus
været de eneste stunderne, hun pustet ut. Helst saan vaar og høst, naar der
var faa folk paa skogen, og hun og gutten sat og tidde og glodde i det
baal, de hadde laget sig -- eller laa de og vaaset i sin egen forfærdelige
pøbeljargon, som de ikke turde bruke hjemme av hensyn til morens følelser.
--

Portrættet av Kalfatrus var det første billede, hun hadde været fornøiet
med. Det _var_ brilliant og -- Gunnar bandte paa, det burde været i
galleriet. Hun hadde heller aldrig siden gjort noget billede, som var saa
godt.

-- Hun skulde ha faat male Berner -- papa. Hun hadde kaldt ham det, da hans
barn begyndte at snakke. Og da hadde hun begyndt at si mama til moren. --
Dermed hadde hun liksom befæstet for sig selv den forandring, som var skedd
med hendes korte barndoms mor og forholdet mellem dem.

                                * * *

Aa den første tiden hernede. Da endelig det voldsomme tryk over hende var
blit hævet. -- Det føltes ikke godt -- nu kjendte hun, hvor hver nerve i
hende var sitrende av overanstrengelse. Og hun syntes, hun var blit for
gammel til nogensinde at ta igjen ungdommen. Fra Florens husket hun ikke
andet end at hun frøs der og følte sig forlatt og ikke evnet at opta det
nye i sig. Og saa av og til saa hun som i et glimt den uendelige
skjønhetsrigdom om sig og blev gal av længsel efter at tyde den og leve i
den og være ung og elske og elskes.

De vaardagene, da Gunnar og Cesca fik hende med sig til Viterbo. Solskinnet
i den nakne ekeskog, hvor anemoner og violer og gule aurikler blomstret tæt
mellem det bleke, visne løv. De kokende, stinkende svovlkilder, der dampet
ute paa den falmede steppeagtige slette utenfor byen -- marken vidt omkring
det sytende væld var likhvit av størknet kalk. Hulveien ditut med de tusen
smaragdgrønne, lynrappe firfisler i stengjærderne, oliventrærne i de grønne
enge med de hvite, dansende sommerfugler. Og den gamle by med de syngende
fontæner og de svarte middelaldershuser og ringmurens taarne --
maaneskinnet der om nætterne. Og den gule, litt musserende vin, der smakte
fyrig av den vulkanske jord, den hadde grodd paa.

Hun hadde drukket dus med de nye venner. Og om natten betrodde Fransiska
hende hele sit brogede unge liv og krøp op i hendes seng tilslut for at bli
trøstet. Mens hun laa og gjentok: Tænk at du er slik. Tænk paa skolen var
jeg altid ræd dig. Tænk at du er saa snil --!

Og Gunnar var forelsket i dem begge. Han var kaat som en ung faun av vaaren
og solen. Og Fransiska lot sig kysse og lo og kaldte ham en tøisebøtte.

Men hun var ræd -- ikke for ham. Men hun turde ikke kysse hans hete, røde
mund, fordi hun hadde lyst til noget meningsløst, noget berusende og
letsindig, som bare skulde vare disse stunderne, mens solen og vaaren og
anemonerne var, og de var her -- noget uten ansvar. Men hun turde ikke
hoppe ut av sit gamle jeg -- hun følte, hun kunde ikke slutte letsindet
letsindig -- og vist ikke han heller. Hun hadde set litt av Gunnar Heggen
-- overfor andre kvinder, han hadde hat smaa historier med -- han var, som
de var, og dog ikke helt -- inderst inde var han sig selv, en mand, som var
bedre end de fleste kvinder er.

Siden hadde han ledd av sin egen forelskelse. De var blit venner -- mere og
mere. I den deilige fredelige arbeidsomme tiden i Paris og siden her nede
igjen.

-- Men dette her med Gram var jo noget helt andet. Han vakte sandelig ingen
forvovne lyster eller viltre længsler hos hende. Herregud -- hun likte ham
godt. Han var sletikke dum, som hun først hadde trodd -- det var bare det,
at da han kom hitned, hadde han været liksom saa forklemt. Det var nu vel
noget, som hun skulde kunne forstaa. Der var noget mykt og ungt og friskt
hos ham, som hun holdt av -- hun følte det, som han var meget mere end to
aar yngre end hende. Og det der han sa om at han var forelsket i hende --
var det vel andet end et litet overskud av den glæde, han følte ved alt det
nye og befriende. Det var nok ganske ufarlig baade for ham og hende --.

De var nok glad i hende -- de hjemme. Fransiska og Gunnar og. Allikevel --
mon der var nogen av dem, som tænkte paa hende nu inat --. Hun var jo
aldeles ikke bedrøvet over at vite om en, som gjorde det --.




IX.



Hun vaagnet om morgenen og sa til sig selv, han kom vel ikke, og det var
naturligvis ogsaa bedst. Men da han banket paa hendes dør, var hun glad
allikevel.

«Men hør her, frøken Winge, jeg har ikke faat no mat endda -- kan De ikke
gi mig litt te og en bite brød?»

Jenny saa sig omkring i værelset:

«Jamen her er ikke gjort istand, Gram.»

«Jeg kan lukke øinene -- og saa tar De og leier mig ut paa balkonen,» sa
Gram utenfor døren. «Jeg er saa skrækkelig tørst paa te!»

«Jaja, vent litt da --.» Jenny slog teppet over den uredde seng og ryddet
paa servanten. Og hun byttet frisertrøien med sin lange kimono.

«Saa. Værsgod, sæt Dem ut paa balkonen da, saa skal jeg lave te til Dem.»

Hun flyttet ut en taburet og satte frem brød og ost. Gram saa paa hendes
bare, hvite armer og kimonoens lange ærmer, der flagret om hende. Dragten
var mørkeblaa med gule og violette iris utover.

«Hvor nydelig den kjolen er -- den ser ut som en egte geishadragt!»

«Ja den er egte. Cesca og jeg fik saanne kjøpt i Paris -- til at gaa hjemme
med om morgenen.»

«Vet De hvad -- det liker jeg forfærdelig godt. At dere gaar saan og er
pene, naar dere bare er dere selv.» Han tændte en cigaret og saa efter
røken. «Uf hjemme om morgenen -- jenta og mor og min søster, de gik og saa
ut som --. Synes De ikke, damer burde altid tænke paa at være saa pene, som
de kunde faa blit --.»

«Jo. Men det gaar ikke an, naar man har morgenstellet i et hus, Gram.»

«Jamen -- til frokost ialfald -- de kunde da greie sig paa haaret og ta paa
en slik som den der -- ikkesandt --.» Han reddet i det samme en tekop, som
hun holdt paa at rive ned med ærmesnippen.

«Ja der ser De, hvor praktisk -- saa, drik nu teen Deres, De som var saa
tørst.» Hun opdaget i det samme, at alle Cescas lyse strømper hang til tørk
derute og flyttet dem litt nervøst ind.

Han spiste brød og drak te og forklarte:

«Jo ser De -- jeg laa og tænkte paa igaar, til det blev næsten morgen. Saa
sov jeg over mig og fik ikke tid at gaa indom latteriat. Jeg synes, vi
skulde gaa ut paa Via Cassia til det anemonestedet Deres --.»

«Anemonested --». Jenny lo litt. «Da De var gut, Gram, hadde De ogsaa
blaaveissteder og violsteder og slikt, som De høstet hvert aar og holdt
hemmelig for andre barn?»

«_Om_ jeg hadde. Jeg vet om en bjerkelund, som der er duftende violer, ved
den gamle Holmenkolveien --.»

«Jeg vet det --,» brøt hun av triumferende. «Like op tilhøire for der, som
Sørkedalsveien tar av --.»

«Netop. Jeg hadde et paa Bygdø og, indenfor Fredriksborg. Og i Skaadalen
--.»

«Men jeg maa ind og ta paa mig kjolen,» sa Jenny.

«Ta paa den, De hadde igaar da, er De snil,» ropte han efter hende.

«Den blir saa støvet --,» men i det samme ærgret hun sig. Hvorfor skulde
hun ikke pynte sig med den -- den gamle sorte silkekjolen hadde været
hendes staskjole i saa mange aar -- nu behøvet hun da virkelig ikke at
behandle den saa ærbødig længer.

«Skidt forresten! Jamen den er bakknappet, og nu er ikke Cesca hjemme --.»

«Kom ut, saa skal jeg knappe -- jeg er specialist, jeg har knappet min mor
og Sofie i ryggen hele mit liv, skal jeg si Dem --.»

Det var bare to knapper midt i ryggen, som hun ikke kunde faa igjen selv.
Og hun lot Gram hjælpe sig.

Han kjendte den svake og milde duft av hendes haar og hendes legeme, mens
hun stod derute hos ham i solen og lot ham knappe. Og han saa, at borte i
den ene siden var der nogen smaa brister i silken, som var stoppet
omhyggelig. Hans hjerte fyldtes av en uendelig blid ømhet for hende, da han
saa det.

                                * * *

«Synes De, Helge er et pent navn,» spurte han, mens de sat og spiste middag
paa et osteri langt ute i kampanjen.

«Ja, det er pent.»

«Vet De, at jeg heter Helge til fornavn?»

«Ja, jeg saa, De hadde skrevet Dem ind oppe i foreningen.» Hun blev litt
rød i det samme, for hun kom til at tænke paa, om han trodde, hun hadde
undersøkt det.

«Ja, jeg tror, det er pent. Igrunden er der faa navn, som er pene eller
stygge, ikkesandt? Hvis man kjender nogen, som heter det, kommer det an
paa, om man liker dem eller ikke. Da jeg var gut, hadde vi en barnepike,
som het Jenny, og hende taalte jeg ikke. Siden har jeg altid syntes, det
var et stygt og simpelt navn -- jeg syntes, det var saa urimelig, at De
skulde hete Jenny. Og nu synes jeg, det er saa nydelig, saa blond likesom
-- kan De ikke høre, det er aldeles lyseblond i lyden! Jenny -- en mørk en
kan ikke hete det -- ikke frøken Jahrmann for eksempel. Fransiska passer
akkurat til hende -- ikkesandt -- det er saa kapriciøst -- men Jenny er
lyst og frisk og greit.»

«Jeg er opkaldt. Det er familienavn i min fars slegt,» sa hun for at si
noget.

«Hvad tænker De Dem for eksempel ved Rebekka?» spurte han om litt.

«Jeg vet ikke. Er det ikke ganske pent da? Forresten litt haardt og
klaprende kanske.»

«Min mor heter Rebekka,» sa Helge om en stund. «Jeg synes ogsaa, det
klinger haardt.

-- Og min søster heter Sofie. Hun giftet sig bare for at komme hjemmefra og
faa sit eget, er jeg viss paa. Er det ikke underlig, at min mor kunde være
saa henrykt for at faa hende gift -- selv har hun levet med min far som kat
og hund. Men der var ikke maate paa stas med kappelan Arnesen, da min
søster og han blev forlovet. Jeg utstaar ikke min svoger. Jeg tror ikke,
far taaler ham heller. Men mor --.

Min fordums forlovede het Katrine, men hun blev kaldt Titti bestandig. Jeg
saa hun satte Titti i avisen ogsaa, da hun giftet sig --.

Uf ja, De kan tro, det var en dum historie. Det er tre aar siden nu. Hun
vikarierte paa skolen, hvor jeg var lærer. Hun var ikke spor av pen, men
rasende koket mot alle mandfolk; men jeg hadde aldrig før været ute for en
dame, som gad kokettere med mig. Det kan De nok skjønne, naar De tænker paa
den figur, jeg gjorde i førstningen, jeg var hernede. Og saa lo hun altid
-- det likefrem sprutet ut av hende, bare hun rørte sig. Hun var ikke mere
end nitten aar -- gud maa vite, hvorfor hun tok mig --.

Ja saa var jeg rasende skinsyk, og det moret hende, og jo mere skinsyk, hun
gjorde mig, jo mere forelsket var jeg. Kanske det mest var min
mandfolkforfængelighet -- nu hadde jeg engang faat en kjæreste, som var
rasende i vinden. Jeg var jo svært grøn da. Og jeg vilde naturligvis, hun
skulde bare være optat av mig -- det var antagelig et temmelig umulig
forlangende, slik som jeg var dengangen. Som sagt, gud maa vite, hvad Titti
vilde med mig.

Hjemme vilde de, det skulde være hemmelig, fordi vi var saa unge. Titti
vilde hat, vi skulde gjort det offentlig -- og saa pukket hun paa, naar jeg
syntes, hun var for optat av andre, at naar det skulde være hemmelig, saa
kunde hun da ikke bare være sammen med mig.

Ja saa kom hun i mit hjem da, og hun og mor trættet altid -- kjæglet værre
end --. Titti hadet mor likefrem. Det hadde nu vist forresten blit akkurat
det samme, hvem jeg hadde forlovet mig med. For mor var det nok, at hun var
min kjæreste. Ja saa slog Titti op --»

«Var De svært bedrøvet?» spurte Jenny sagte.

«Ja. Jeg var det. Jeg kom egentlig ikke helt over det, før hernede. Men det
var vist mest min forfængelighet, som led. Ikkesandt -- hvis jeg hadde
elsket hende ordentlig, saa maatte jeg jo for eksempel ha ønsket, hun
skulde bli lykkelig, da hun giftet sig med en anden? Men det gjorde jeg
aldeles ikke --»

«Det hadde nu vel ogsaa været svært meget ædelhet,» sa Jenny og smilte.

«Jeg vet ikke. Saan skulde man vel føle, hvis man virkelig elsket.
Ikkesandt? Men vet De, hvad jeg synes er rart? At mødre altid er saa litet
venlig stemt mot sine sønners kjærester? For det er de altid.»

«En mor synes vel, ingen kvinde er god nok til gutten hendes.»

«Jamen det er ikke saan, naar døtrene forlover sig. Jeg saa det med den
ækle, rødhaarete, blekfete kappelanen. Jeg har aldrig sympatisert med min
søster. Men allikevel, naar jeg tænkte paa, at den fyren skulde -- æsch.
Naar han sat hjemme og klinte med hende.

Nei De, jeg har sommetider tænkt: Kvinder, som har været gift en tid. De
blir meget mere kyniske, end vi mandfolk nogensinde. De sier det ikke, men
jeg merker det allikevel, hvor de er blit kyniske paa bunden. Det hele er
bare en forretning for dem -- og naar datteren gifter sig, er de glad, nu
er hun læsset paa nakken av en fyr, som kan slæpe paa hende og fø hende og
klæ hende, og det, at hun maa finde sig i litt egteskap til vederlag, er
allikevel ikkeno at bli høitidelig over. Men naar en søn for det samme
vederlag tar paa sig slik en bylt, er de selvfølgelig ikke henrykt. Tror De
ikke, der er noget i det?»

«Sommetider,» sa Jenny.

Da hun kom hjem om kvelden, tændte hun lampen og satte sig til at skrive
til moren -- hun maatte helst straks takke for fødselsdagshilsen og
fortælle, hvordan hun hadde tilbragt dagen.

Og hun lo av sin egen høitidelighet kvelden før.

Uf herregud! Javist hadde hun hat det stridt og været ensom. Men stridt
hadde de egentlig hat det, de fleste unge, hun hadde kjendt. Mange værre
end hun. Bare hun tænkte paa alle de gamle og unge pikerne -- lærerinderne
paa folkeskolen. Nærsagt de fleste hadde en gammel mor at forsørge -- eller
søskende at hjælpe frem. End Gunnar -- end Gram nu --. Selv Cesca -- den
forkjælede ungen fra et rikt hjem -- enogtyve aar gammel hadde hun brutt
med det hele og siden spinket og slitt sig frem paa sin smule morsarv.

Og ensomheten. Hadde hun ikke valgt den selv. Naar alt kom til alt: det var
vel saa, at hun ikke hadde været helt sikker paa sine egne evner. Og for at
døive tvilen hadde hun holdt fast ved, at hun var noget andet, helt
forskjellig fra sine omgivelser. Og selv støtt dem fra sig. Nu, hun hadde
vundet et stykke paa vei, bevist sig selv, hun dudde til noget, var hun jo
blit meget mere omgjængelig og menneskevenlig. Hun kunde gjerne indrømme,
hun hadde aldrig forsøkt at komme andre imøte, hverken som barn eller
voksen. Hun hadde været for hovmodig til at gjøre det første skridt.

-- Alle de venner hun hadde hat -- fra stedfaren til Cesca og Gunnar --
allesammen hadde de først maattet strække haanden ut.

Og saa dette, hun gik og bildte sig ind -- at hun igrunden var saa
lidenskabelig. Uf! Hun, som var blit otteogtyve aar uten at ha været
forelsket -- det aller mindste gran. Ja, hun maatte vel ha ret til at tro
om sig selv, at hun ikke skulde gjøre fiasko som kvinde, blev hun nogengang
glad i en mand -- sund og vakker som hun var -- med friske sanser, som
hendes arbeide og uteliv hadde opøvet til mottagelighet. Og selvfølgelig
længtes hun efter at bli glad i nogen og bli elsket -- faa leve.

Men gaa her og bilde sig ind, at hun av bare skjære kjødets opsætsighet
skulde kunne dumpe i armene paa en hvilkensomhelst mandsperson, som var
forhaanden i et kritisk øieblik -- tøv, jenta mi. Det var sgu bare det, at
hun ikke vilde tilstaa, hun kjedet sig litt av og til og ganske vulgært nok
skulde like at gjøre en liten erobring og bli litt kurtisert som de andre
smaapikerne -- det, som hun egentlig syntes, var en tarvelig lyst. Saa
foretrak hun at gjøre sig høitidelig med livshunger og higende sanser -- no
vaas, som mandfolk stakkar har fundet paa, fordi de ikke vet, stakkar, at
kvindfolkene i almindelighet er simple og forfængelige og dumme, saa de
kjeder sig uten en fyr til underholdning. Derfra hele fabelen om de
sanselige kvinder -- der er like sjeldne som sorte svaner og disciplinerte,
opdragne kvinder.

-- Jenny flyttet portrættet av Fransiska op paa staffeliet. Den hvite
blusen og det grønne skjørtet stod haardt og stygt nu. Det maatte dæmpes.
Ansigtet tegnet bra -- stillingen var god

-- Ialfald var nu dette med Gram ikkeno at bli høitidelig for. Hun maatte
da ved gud engang begynde at bli naturlig. Dette tøv -- som i begyndelsen
med Gunnar -- at hun var ræd for hver ny mand, hun traf, hun skulde
forelske sig i ham -- eller han i hende; hun var næsten like ræd for det,
saa uvant var hun med at nogen forelsket sig i hende -- det forvirret
hende.

Man maatte da kunne være venner -- ellers skulde verden bli rigtig nydelig
og forvirret. Gunnar og hun var jo venner -- trygt og solid.

Der var saa meget ved Gram, som, skulde gjøre det naturlig, om de blev
venner. Egentlig hadde de jo gaat igjennem meget av det samme.

Der var noget saa ungt og tillidsfuldt i hans væsen overfor hende. Dette
«ikkesandt» og «synes De ikke», som han altid kom med.

Hans snak igaar om at han var forelsket i hende -- eller trodde, han var
det, som han sa. Hun lo litt for sig selv. Nei en voksen mand snakket ikke
som han til hende, hvis han for alvor var forelsket i en kvinde og vilde
erobre hende.

-- Han var en søt gut, var han.

Idag hadde han slet ikke berørt det.

Hun hadde likt ham, da han sa, at hvis han virkelig hadde holdt av sin
kjæreste, maatte han jo ha ønsket, hun skulde bli lykkelig med en anden.




X.



Jenny og Helge løp haand i haand nedover Via Magnanapoli. Gaten var bare en
trap, som førte ned til Trajans forum. Paa det sidste trin tok han hende
ind til sig og gav hende et lynsnart kys.

«Er du gal -- husker du ikke, det gjæls ikke at kysse paa gaten her i byen
--»

Saa lo de begge. En av de første kveldene hadde to guardiar snakket til dem
paa Lateranpladsen. De hadde gaat op og ned og kysset hinanden under
pinjerne langs den gamle bymur.

Det sidste solstreif rørte ved bronsehelgenen paa søilens top og brandt paa
husmurene og havernes trækroner opefter høiden. Pladsen laa i skyggen med
sine gamle forfaldne huser rundt det utgravede forum nede under
gatelegemet.

Jenny og Helge hang over rækverket og forsøkte at tælle de fete, dovne
katter, som holdt til mellem de graa søilestubber dernede paa den
græsgrodde tomt. Nu med den begyndende skumring kom der saa smaat liv i
dem. En rød en, som hadde ligget paa Trajansøilens fotstykke, strakte sig,
hvæsset klørne paa murverket og satte i et lydløst mykt sprang ned paa
græsset -- randt bortover som en lysere skygge og forsvandt.

«Jaggu faar jeg ikke treogtyve da,» sa Helge.

«Femogtyve katter faar jeg --» hun snudde sig litt og skydset væk en
prospektkortsælger, som var kommet bort til dem og anbefalte sig paa litt
av alle mulige sprog.

Og hun lutet sig utover rækverket igjen og stirret tankeløst ned i det
skyggede græs -- gav sig hen i den lille lykkelige træthet efter en lang
soldags utallige kys ute i den blekgrønne kampanje. Helge holdt hendes ene
haand paa sin arm og klappet den -- og Jenny flyttet den nedover hans ærme,
til den laa gjemt mellem begge hans hænder. Helge lo sagte og glad for sig
selv.

«Ler du, gutten min?»

«Jeg tænkte paa de tyskerne bare --» og saa lo hun ogsaa -- sagte og
likegyldig, som lykkelige mennesker ler av uvedkommende bagateller.

De hadde gaat over Forum om morgenen. Og de hadde sittet en stund oppe paa
Focassøilens høie fotstykke og hvisket med hinanden, og under dem laa
ruinmarken, solforgyldt og forvitret, med smaa svarte turister krabbende
mellem murresterne. Men for sig selv, søkende ensomhet midt i
reiseselskapernes skarer, gik et nygift tysk par. Han var fetladen,
rødsprængt og blond, med knæbukser og kodak, og han læste i Baedeker for
sin unge brud. Og hun, som var pur ung og yppig og mørk, med liksom et
nedarvet præg av huskonelighet over sit bløte, melhvite ansigt, satte sig i
positur paa en styrtet søile, og manden knipset hende av. Og de to, som sat
oppe under Focassøilen og hvisket om sin kjærlighet, samvittighetsløst,
ubekymret om, at de tilfældigvis sat over Forum romanum, de lo.

«Er du sulten,» spurte Helge.

«Nei -- er du?»

«Nei. Vet du, hvad jeg hadde lyst til?»

«Nei?»

«Bli med dig hjem, Jenny. At vi drak te hjemme hos dig iaften. Gaar ikke
det an.»

«Jo naturligvis.»

De begyndte at gaa nedover byen. De gik bakgaterne, og de gik arm i arm.

I hendes mørke trappe tok han hende pludselig ind til sig. Hans arm laa saa
haardt under hendes bryst, og han kysset hende saa knugende og voldsomt, at
hendes hjerte tok til at slaa sterkt og ræd. Og hun følte vrede mot sig
selv, fordi hun ikke kunde la være at være bange.

«Kjære gutten min,» hvisket hun i mørket, fordi hun vilde tvinge sig selv
til at være rolig.

«Vent litt,» hvisket Helge, da hun vilde tænde. Og han kysset hende som
før. «Ta paa dig den geishadragten, du er saa søt i den -- jeg skal sætte
mig ut paa balkonen saalænge.»

Jenny byttet dragt i mørket. Og hun satte tevandet over og ordnet vaserne
med anemoner og mandelgrener, før hun hentet ham ind og tændte lampen.

«Aa Jenny --» han tok hende ind til sig igjen.

«Du er saa vakker. Alting er saa vakkert hos dig. Aa det er deilig at være
hos dig. -- Gid jeg kunde være hos dig bestandig --»

Hun la begge sine hænder om hans ansigt.

«Jenny -- ønsker du det -- at vi kunde være sammen altid --»

Hun saa ind i hans vakre, gulbrune øine:

«Ja Helge. Ja du, jeg gjør det.»

«Vilde du ikke ønske, den aldrig tok slut, denne vaaren hernede -- vor
vaar?»

«Jo.» Hun kastet sig pludselig ind til ham. «Aa ja Helge.» Og hun kysset
ham, og hun lot sine halvaapne læber og lukkede øine be om mere kys. For
det var liksom hans ord om deres vaar, som aldrig burde ta slut, vækket en
liten angsfuld smerte -- denne vaar og deres drøm _tok_ slut --. Og under
laa en liten frygt, som hun ikke vilde gjøre sig klar, men den var født
tillive, da han sa, ønsker du, vi kunde være sammen altid --.

«Aa jeg vilde ønske, jeg ikke skulde reise hjem, Jenny,» sa Helge inderlig.

«Jeg reiser jo ogsaa,» hvisket hun blidt. «Og vi kommer nok hitned igjen,
Helge. Sammen.»

«Du er altsaa bestemt paa at reise hjem? Aa Jenny -- er du ikke lei for det
-- at jeg kommer saan og forstyrrer alle dine planer?»

Hun gav ham et fort kys og sprang bort til tevandet, som kokte over.

«Du da. -- Nei jeg var jo halvveis bestemt paa det fra før, ser du. Naar
mama trænger mig saan saa.» Hun lo. «Det er næsten, saa jeg skammer mig --
hun er jo saa rørt for jeg kommer hjem og hjælper hende. Og saa er det bare
for at faa være sammen med kjæresten min. Men det er bra -- jeg kan bo
billigere hjemme, selv om jeg hjælper hende -- og tjene litt kanske. Saa
har jeg de pengene -- til siden engang.»

Helge tok mot tekoppen, hun rakte ham. Og saa grep han hendes haand.

«Jamen du -- næste gang du reiser ut, saa blir det vel med mig da? Ja for
-- du vil vel -- du mener vel, vi skal gifte os, Jenny?»

Hans ansigt var saa ungt og saa saa bange spørgende ut, at hun maatte kysse
det mange ganger. Og hun glemte, at hun selv hadde været ræd for dette ord,
der ikke før hadde været nævnt mellem dem.

«Det blir vel mest praktisk det, gutten min. Siden vi er enige om, at vi
vil bli sammen altid.»

Helge kysset stille hendes haand.

«Naar?» hvisket han om en stund.

«Naar du vil,» sa hun like saa sagte -- og fast.

Og igjen kysset han hendes haand.

«Gid det hadde gaat an, at vi giftet os hernede du,» sa han om litt i en
anden tone.

Hun svarte ikke, bare strøk over hans haar.

Helge sukket litt: «Men det gaar jo ikke an. Naar vi allikevel maa reise
hjem saa snart. Det vilde vel være at saare din mor og -- saant et
hastverksgiftermaal -- ikke sandt?»

Jenny tidde. Det hadde aldrig faldt hende ind, at hun skyldte sin mor
regnskap for sit giftermaal -- saalitt som moren hadde spurt hende om at
gifte sig igjen.

«Ialfald. Jeg vet, det vilde saare mine forældre. Jeg er ikke glad for det,
Jenny -- men jeg vet, det vilde. Jeg vilde helst faa lov at skrive hjem, at
jeg hadde forlovet mig. Og siden du tænker paa at reise hjem litt før mig
-- om du vilde gaa op og hilse paa dem --.»

Jenny slog med hodet -- som hun vilde jage bort en ubehagelig følelse. Og
hun sa:

«Jeg skal gjøre, som du vil, vennen min -- kan du vel skjønne.»

«Jeg liker det ikke selv, Jenny. Aa nei. Det har været saa deilig, dette
her -- bare du og jeg i hele verden. Men det vilde saare mor saa grusomt,
ser du. Og jeg kan ikke gjøre det værre for hende, end hun har det. Jeg
_er_ ikke saa glad i mor mere -- og hun vet det, og hun sørger slik. -- Det
er jo bare nogen formaliteter -- og hun vilde lide saa, hvis hun trodde,
jeg vilde holde hende utenfor. Tro, det var hevn for den historien, du vet.
--

Og naar det der er overstaat, Jenny -- saa kan vi gifte os. Saa har ingen
andre noget med det. Jeg vilde jo gjerne, vi skulde bli gifte snart. Vil
ikke du?»

Hun kysset ham til svar.

«For jeg længes saa efter dig, Jenny,» hvisket han hett. Og Jenny gjorde
ingen motstand mot hans kjærtegn. Men han slap hende -- litt fort og sky.
Og han begyndte at smøre kjeks og spise.

                                * * *

Siden sat de borte ved ovnen og røkte -- hun i lænestolen, han paa gulvet
med hodet i hendes fang.

«Kommer ikke Cesca hjem inat heller,» spurte han pludselig sagte.

«Nei. Hun blir i Tivoli uken ut,» sa Jenny fort og litt nervøst.

Helge kjærtegnet hendes ankel og vrist under kimonoens søm.

«Du har saa vakre, smale føtter, Jenny -- aa!» Han strøk opover den slanke
leg. Og han knuget pludselig voldsomt hendes ben mot sit bryst.

«Du er saa deilig, saa deilig. Og jeg er saa glad i dig -- vet du, hvordan
jeg er glad i dig, Jenny -- jeg vil ligge her paa gulvet foran dine føtter
-- sæt de smaa smale skoene dine paa min nakke -- gjør det!» han kastet sig
pludselig ret ned for hende, og han forsøkte at løfte hendes ben og sætte
hendes føtter paa sit hode.

«Helge. Helge!» Hans pludselige voldsomhet jog en liten kort skræk gjennem
hende. Men det var jo gutten hendes -- sa hun til sig selv -- skulde hun
være ræd for det, han vilde, som hun var glad i. Hans hænder var saa
brændende hete, kjendte hun gjennem de tynde strømper.

Men da hun forstod, at han kysset under hendes skosaale, kjendte hun
pludselig uvilje. Og i den forvirrede følelse av ængstelse og ulyst lo hun
forcert.

«Nei Helge -- la være -- de skoene, som jeg gaar og traakker paa disse
møkskitne gaterne med --»

Helge Gram reiste sig op -- nøktern og ydmyget. Hun prøvet at le det væk:

«Tænk de skoene -- du kan vite, der er tusen ækle bakterier paa dem --»

«Uf! din pedant -- og slik en vil være kunstnerinde --.» Nu lo han og. Og
overdrevent spøkefuld, for at dække over sin forvirring, tok han og krystet
hende, og de lo i vilden sky begge: «Nydelig kjæreste -- faa kjende --
joda. Du lugter av terpentin og oljefarver.»

«Tøv min elskede. Jeg har snart ikke tat i en pensel paa tre uker. Men du
skal værsgod vaske dig du.»

«Har du karbolvand kanske -- saa jeg kunde bli desinficert.» Han gjorde et
utfald med saapeskummede hænder. «Fruentimmer er kemisk fri for poesi, sier
min far altid.»

«Ja det har far din ret i det, gut!»

«Jo du kan ordinere kold vandkur du,» sa Helge og lo.

Jenny blev pludselig alvorlig. Og hun gik bort. og la hænderne paa hans
skuldre -- kysset ham:

«Jeg vil jo ikke, Helge, ha dig paa gulvet foran mine føtter!»

                                * * *

Men da han var gaat, skammet hun sig. For det var vist slik, at hun hadde
nok villet ordinere koldtvandskur, trodde hun. Men hun skulde ikke gjøre
det omigjen. For hun elsket ham jo.

Hun hadde gjort fiasko iaften. Hadde tænkt ogsaa, hvad vilde signora Rosa
si, hvis der hændte noget --. Uf det var temmelig ydmygende at vite, at hun
hadde været ræd for en scene med en forarget signora -- forsøkt at slippe
fra sit løfte til gutten sin for den saks skyld.

For, da hun tok mot hans kjærlighet, gav hans kys tilbake -- saa forpligtet
hun sig jo til at gi ham alt, han vilde ha av hende. Hun var jo den sidste,
som vilde indi den leken -- ta mot kjærlighet og gi litt smaatteri igjen --
ikke mere, end at hun kunde trække sig ut av leken uten tap, om hun
bestemte sig omigjen.

-- Det var jo bare nervøsitet denne angsten for det, hun ikke hadde prøvet
før.

Allikevel -- hun hadde været glad, saa længe han ikke hadde bedt om mere,
end hun gladelig kunde gi --. For den stund maatte jo komme, da hun selv
ønsket at gi ham alt --.

Aa det var jo kommet saa langsomt og umerkelig -- som vaaren her syd. Like
saa jevnt og sikkert -- ingen braa overgang. Ingen kolde og stormfulde
dage, som gjorde hjertet vildt av længsel efter sol og overflommende lys og
fortærende hete. Ingen av de uhyggelig klare, endeløse, fortærende
vaarkvelderne hjemme. Naar soldagen var forbi, saa faldt natten saa rolig
og jevnt -- kulden kom ifølge med mørket og lokket bare til tryg og rolig
søvn mellem de varme, blanke dage -- hver dag litt varmere end den forrige,
hver dag med litt flere blomster over kampanjen, som ikke var grønnere end
igaar -- og allikevel saa meget grønnere og bløtere end for en uke siden.

Men saan var ogsaa hendes kjærlighet kommet. Hver kveld hadde hun længtet
litt mere efter den næste soldag med ham utenfor murene -- og litt efter
litt vendte hendes længsel sig mere efter ham og efter hans unge, varme
kjærlighet. Hun hadde tat mot hans kys, fordi det glædet hende -- og dag
for dag var deres kys blit flere -- tilsidst var al tale tystnet mellem
dem, og det blev bare kys.

Hun hadde set, han blev mere voksen og mandig for hver dag -- det liksom
gled av ham, hans usikkerhet; den pludselige nedslaathet kom aldrig over
ham nu. Og hun selv blev sikrere, varmere, gladere. Det var ikke hendes
ungdoms kjølige stridbare selvsikkerhet, men en hjertelig tryghet -- hun
var ikke mere mistænksom mot livet, som ikke vilde føie sig efter hendes
drømme -- nu tok hun tillidsfuldt mot hver dag, i glad forventning, at det
uforutsete var godt og kunde vendes til det gode --.

Hvorfor skulde ikke kjærligheten kunne komme slik -- langsomt, som en
varme, der steg fra dag til dag og gav sig tid til at tine og lune --.
Fordi om hun før hadde trodd, den kom som et uveir, der i et nu skapte
hende om til et menneske, hun selv ikke kjendte -- som hendes gamle vilje
ingen magt hadde over.

Og Helge -- han tok saa uendelig blidt og rolig mot denne kjærlighets
langsomme, sunde vekst. Hver kveld de hadde sagt hinanden godnat, var
hendes hjerte varmt av tak mot ham, fordi han ikke hadde bedt hende om
mere, end hun kunde gi den dag.

Aa om de bare, bare hadde kunnet bli her -- til mai, til sommeren, hele
sommeren. Og deres kjærlighet kunde faat modnes hernede, til de var blit
hinandens helt, saa selvfølgelig, som de hadde nærmet sig til hinanden nu
--.

Bo sammen etsteds oppe i fjeldene isommer. Det der med giftermaalet kunde
de jo ordnet her i byen siden -- eller hjemme til høsten. Naturligvis
giftet de sig paa almindelig vis, siden de holdt av hinanden --.

Naar hun tænkte paa at skulle reise hjem, var det liksom hun var ræd for at
vaagne av en drøm --.

Men det var jo tøv. De var saa uendelig glad i hinanden. Nei hun likte ikke
disse forstyrrelser med forlovelse og besøk hos familie og slikt --. Men
det var jo bagateller.

-- Men evig tak for denne blide vaaren hernede, som hadde ført dem sammen
saa stille og lempelig -- de to alene ute paa den vaargrønne kampanje
mellem tusenfrydene --.

                                * * *

«Tror du ikke, Jenny kommer til at angre paa en dag, at hun har forlovet
sig med den der Gram,» spurte Fransiska Gunnar Heggen. Hun sat oppe hos ham
en kveld.

Heggen snudde og dreiet cigaren, han sat med. Han opdaget -- det hadde
aldrig faldt ham ind, at der laa noget indiskret i at drøfte Fransiskas
affærer med Jenny. Men snakke om Jennys intimere forhold med Fransiska var
noget andet.

«Kan du skjønne, hvad hun vil med ham,» spurte Fransiska igjen.

«Tja. Det skjønner man som oftest ikke, Cesca. Især ikke, hvad dere vil med
den eller den fyren. Jeg tror sgu --» han lo litt for sig selv.

«-- Vi gaar og tror, vi vælger. Men vi ligner vore brødre de umælende dyr
mere end vi vil vite, du. En vakker dag er vi disponert for at elske -- paa
grund av vor naturlige beskaffenhet. Og saa gjør sted og leilighet resten
--.»

«Uf,» sa Fransiska og trak op skuldrene. -- «Men du da, Gunnar -- du skulde
altsaa være disponert bestandig du --.»

Gunnar lo -- litt uvillig:

«Eller jeg har aldrig været det -- tilstrækkelig. Jeg har aldrig kjendt den
kritikløse tro til en kvinde, at hun var den eneste o. s. v. Og det hører
ogsaa med til kjærligheten -- paa grund av menneskets naturlige
beskaffenhet.»

Fransiska stirret tankefuld frem for sig.

«Det er vist mange ganger saan. Men du -- det gaar an -- det hænder, at man
forelsker sig i et bestemt menneske -- ikke bare fordi tid og
omstændigheter er der. Jeg -- jeg elsker den du vet, fordi jeg ikke
forstaar ham. Jeg kunde ikke forstaa, at et menneske kunde være som han
syntes at være. Jeg ventet altid, at der maatte hænde noget, som liksom
belyste og forklarte alt, jeg saa. Jeg lette efter den skjulte skat -- da
vet du, man blir som besat -- jo længere man leter. Endda, naar jeg tænker
-- en anden kvinde kan finde den.

Men der _er_ nogen, som elsker et andet menneske og ingen andre, fordi den
anden er fuldkommen for os. Kan gi os alt, vi trænger. Har du vel
nogensinde været forelsket i en dame saan, at du syntes alt ved hende var
rigtig og godt og vakkert -- saa du elsket alt hos hende?

«Nei,» sa han kort.

«Jamen det er den rigtige kjærlighet. Tror du ikke? Og jeg vilde hat, at
saan skulde Jenny bli forelsket. Men hun _kan_ ikke elske Gram slik.»

«Jeg kjender ham igrunden ikke, Cesca. Jeg vet bare, han ikke er saa dum,
som han ser ut til, som man sier. Det vil si, jeg tror, han er
betydeligere, end han først gjorde indtryk av. Jenny har vel fundet ut,
hvadfor kar han er igrunden.»

Cesca sat litt. Hun tændte en cigaret og lot voksstikken brænde ut --
fulgte med øinene tankefuld flammen.

«Har du ikke lagt merke til -- han spør altid «synes De ikke», og «er det
ikke sandt» og saan. Synes du ikke, der er noget femininet -- eller ufærdig
ved ham?»

«Kanske. Men det kan jo være, det er netop det, som har tiltrukket Jenny.
Hun er jo baade sterk og selvstændig. Kanske hun netop helst elsker en
mand, som er svakere end hun selv.»

«Jeg skal si dig en ting, Gunnar. Jeg tror slet ikke, Jenny er saa sterk og
selvstændig. Hun har været nødt til at være det bare -- hjemme maatte hun
støtte og hjælpe og hadde ingen til at støtte sig. Mig maatte hun ta sig
av, for jeg er meget, meget vekere end hun, og jeg trængte hende. Der er
altid nogen, som har trængt Jenny. Og nu trænger Gram hende. Ja hun er
sterk og sikker, og hun føler det og ingen ber hende om hjælp forgjæves.
Men der er ingen mennesker, som orker det i længden, altid at skulle gi
støtte og aldrig faa. Skjønner du ikke, hun maa bli saa forfærdelig ensom,
naar hun altid skal være den sterkeste? Hun er alene, og gifter hun sig med
den der fyren, blir hun aldrig andet. Alle saa snakker vi til Jenny om os
selv, og ingen har hun, som hun kan snakke til. Aa, Jenny skulde ha en
mand, som hun kunde se op til -- hvis autoritet hun følte -- som hun kunde
si til, slik og slik har jeg levet, og slik har jeg arbeidet og slik har
jeg kjæmpet, for slik synes jeg, det var rigtig. Hun skulde ha en, som
hadde ret til at gi hende ret. Gram _kan_ ikke, for han er hende
underlegen. Men da kan hun ikke være sikker paa, at hun har ret -- vel?
Naar hun ikke træffer nogen, som har myndighet til at bekræfte hendes
tanker. «Ikkesandt» og «synes du ikke» -- Gunnar, det var Jenny, som skulde
kunne spørre slik nu!»

De tidde begge to længe, saa sa Heggen ut i luften:

«Det er rart nok, Cesca. Naar det gjælder dine egne historier, saa vet du
hverken ut eller ind som oftest. Men naar du snakker om andres forhold, saa
har jeg ofte indtrykket av, at du ser klarest av os allesammen.»

Fransiska sukket tungt:

«Uf ja. Det er derfor, jeg tror sommetider, jeg burde gaa i kloster,
Gunnar. Naar jeg sitter utenfor og ser paa, saa synes jeg, jeg skjønner.
Men naar jeg er opi det selv, saa blir jeg aldeles forvirret.»




XI.



Kaktusbuskenes kjøtfulde blaagraa kjæmpeblade var arret av navne og
bokstaver og hjerter. Helge stod og snittet ind et H og et J. Og Jenny stod
med armen om hans skulder og saa paa.

«Naar vi kommer tilbake hit,» sa Helge, «saa er det saan et brunt ar som de
andre. Tror du, vi kan finde det igjen, Jenny?»

Hun nikket.

«Mellem alle de andre,» sa han mismodig. «Der er saa mange navne her du. Vi
skal gaa hitut og lete efter det -- skal vi ikke det?»

«Jo det skal vi.»

«Tror du ikke, vi skal komme hitut igjen, Jenny min? Og vi skal staa saan
som nu -- skal vi ikke?» Han tok hende ind til sig.

«Jo -- hvorfor skulde vi ikke det da vennen min?» Med armene om hinanden
gik de frem til bordet. Og tæt klynget sammen sat de og stirret ut over
kampanjen.

Solskinnet flyttet sig og slagskyggerne vandret over bakkerne i vaardagen.
Sommetider randt lyset utover i tykke straalebundter, ti blanke skyer drev
over den blaa himmel -- i lys, stilfærdig uro. Men ute mot horisonten, hvor
den mørke eukalyptusskog ved Tre Fontane tittet over den borteste bakkekam,
sivet der op liksom en perlegul dis -- mot kveld vilde den vist vokse op og
dække hele himmelen.

Langt henne i sletten randt Tiberen mot havet, gylden, naar solskinnet
faldt paa den, men blygraa, med mat glans som en fiskebuk, naar den speilet
skyerne.

Tusenfryden lysnet som flaker av nysne utover bakkerne. I skrænten under
osteriets kjøkkenhave kom den unge hvete op, lysegrøn og silkeblank. Midt
ute i akeren stod to mandeltrær med kronerne blekrøde av blomster.

«Det er vor sidste kampanjedag du,» sa Helge. «Er det ikke rart?»

«For denne gang --» Og hun kysset ham og vilde ikke gi efter for sit eget
mismot.

«Ja. Tænker du aldrig paa, Jenny -- naar vi sitter her igjen -- det _kan_
ikke være som nu. Man forandrer sig altid, du -- dag for dag -- vi er ikke
de samme, naar vi sitter her igjen. Næste aar -

Showing first 200,000 characters. Full text: gutenberg.org/ebooks/32245