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Heimatlos

by Johanna Spyri · German · Gutenberg #20780 · 376,128 chars · public domain (US)

The Project Gutenberg eBook of Heimatlos
    
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Title: Heimatlos

Author: Johanna Spyri


        
Release date: March 8, 2007 [eBook #20780]

Language: German

Other information and formats: www.gutenberg.org/ebooks/20780

Credits: Produced by Markus Brenner and the Online Distributed
        Proofreading Team at http://www.pgdp.net. This file is
        gratefully uploaded to the PG collection in honor of
        Distributed Proofreaders having posted over 10,000 ebooks.


*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK HEIMATLOS ***




Produced by Markus Brenner and the Online Distributed
Proofreading Team at http://www.pgdp.net. This file is
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                             _Heimatlos._


                      Zwei Geschichten für Kinder
                                  und
            auch für solche, welche die Kinder lieb haben.


                                  Von
                            Johanna Spyri.


                          Siebzehnte Auflage.
                          _Mit vier Bildern._


                                Gotha.
                   _Friedrich Andreas Perthes_ A.-G.



                       Alle Rechte vorbehalten.



Inhalt.
                                          Seite

Am Silser- und am Gardasee                   1

Wie Wiselis Weg gefunden wird              129




Am Silser- und am Gardasee.


[Illustration: Frontispiz]

[Illustration: Das Büblein schaute mit den großen, dunklen Augen lange
hinaus dem Vater nach]




Erstes Kapitel.

Im stillen Hause.


Im Ober-Engadin, an der Straße gegen den Maloja hinauf, liegt ein
einsames Dörfchen, das heißt Sils. Da geht man von der Straße
querfeldein, und hinten, ganz nahe an den Bergen, liegt ein kleiner Ort,
der heißt Sils-Maria. Da standen zwei Häuschen einander gegenüber, ein
wenig abseits im Felde. Die hatten beide uralte hölzerne Haustüren und
ganz kleine Fenster tief in der Mauer drinnen. Beim einen Haus war ein
kleines Stück Garten, da wuchs Kraut und Kohl und es standen auch vier
Blumenstöcke darin, die sahen aber mager aus und aufgeschossen wie das
Kraut. Beim anderen Häuschen war gar nichts als ein kleiner Stall neben
der Tür; da krochen zwei Hühner aus und ein. Dies Häuschen war noch
ziemlich kleiner als das andere, und die hölzerne Tür war schwarz vor
Alter.

Aus dieser Tür trat jeden Morgen um dieselbe Zeit ein großer Mann, der
mußte sich bücken, um hinauszukommen. Der große Mann hatte ganz
glänzend schwarze Haare und schwarze Augen, und unter der schön
geformten Nase fing gleich ein so dichter, schwarzer Bart an, daß man
vom übrigen Gesichte nichts mehr sah als die weißen Zähne, die zwischen
den Barthaaren durchblitzten, wenn der Mann einmal sprach; aber er
sprach sehr wenig. Alle Leute in Sils kannten den Mann, aber niemand
nannte ihn bei einem Namen, er hieß bei allen nur »der Italiener«. Er
ging regelmäßig den schmalen Weg querüber gegen Sils hin und den Maloja
hinauf. Dort wurde viel an der Straße gebaut, und da hatte der Italiener
seine Arbeit. Ging er aber nicht den Weg hinauf, so ging er hinunter,
dem Bade St. Moritz zu; dort baute man Häuser, und er fand auch seine
Arbeit. Da blieb er den Tag über und kehrte erst am Abend wieder ins
Häuschen zurück. Gewöhnlich, wenn er am Morgen aus der Tür trat, stand
hinter ihm ein Büblein; das stellte sich auf die Türschwelle, wenn der
Vater draußen war, und schaute mit den großen, dunklen Augen lange
hinaus dem Vater nach, oder sonst wohin, man hätte nicht sagen können,
wohin, denn es war, als ob die dunklen Augen über alles wegschauten, was
vor ihnen lag, und auf etwas hin, das niemand sehen konnte.

Am Sonntagnachmittag, wenn die Sonne schien, dann traten die beiden auch
manchmal miteinander aus dem Häuschen und gingen nebeneinander her die
Straße hinauf. Und wenn man sie so ansah, so sah man ganz dasselbe vor
sich in den zwei Gestalten, nur bei dem Büblein alles im kleinen, aber
es war ganz wie vom Vater abgeschnitten, bis auf den schwarzen Bart, den
hatte es nicht, sondern ein schmales, bleiches Gesichtchen war da zu
sehen, mit dem schöngeformten Näschen in der Mitte, und um den Mund
herum lag etwas Trauriges, wie wenn er nicht lachen möchte. Das konnte
man beim Vater nicht sehen vor dem Bart.

Wenn nun die beiden so nebeneinander hergingen, dann sagte keiner ein
Wort zu dem anderen; meistens summte der Vater leise ein Lied, manchmal
auch lauter, und das Büblein hörte zu. Wenn es aber regnete am Sonntag,
dann saß der Vater daheim im Häuschen auf der Bank am Fenster, und das
Büblein saß neben ihm, und sie sagten wieder nichts zueinander. Aber der
Vater zog eine Mundharmonika hervor und spielte eine Melodie nach der
anderen, und das Büblein hörte aufmerksam zu. Manchmal nahm er auch
einen Kamm oder ein Baumblatt und lockte Melodien daraus hervor, oder er
schnitt ein Stück Holz zurecht und pfiff darauf ein Lied. Es war, als
gäbe es keinen Gegenstand, dem er nicht Musik entlocken könnte. Aber
einmal hatte er eine Geige mit nach Hause gebracht, die hatte das
Büblein so entzückt, daß es sie nie wieder vergessen konnte. Der Vater
hatte viele Lieder und Melodien darauf gespielt und das Büblein
unverwandt zugeschaut, nicht nur zugehört; und wie der Vater die Geige
weggelegt hatte, da hatte sie das Büblein leise genommen und probiert,
wie man die Melodien herausbringe. Und es mußte es so gar schlecht nicht
gemacht haben, denn der Vater hatte gelächelt und gesagt: »So komm!« und
hatte seine großen Finger auf die kleinen gelegt mit der linken Hand,
und mit der rechten die Hand des Bübleins mitsamt dem Bogen in die
seinige genommen, und so hatten sie eine gute Zeitlang fortgegeigt
allerlei Melodien.

Die folgenden Tage, wenn der Vater fort war, hatte das Büblein fort und
fort probiert und gegeigt, bis es eine Melodie herausgebracht hatte;
aber da war auf einmal die Geige wieder verschwunden und kam nie wieder
zum Vorschein. Zuweilen, wenn sie so zusammensaßen, fing der Vater auch
an zu singen, erst nur leise und dann immer deutlicher, wenn er einmal
daran war. Dann sang das Büblein auch mit, und wenn es die Worte nicht
recht mitsingen konnte, so sang es doch die Töne; denn der Vater sang
immer italienisch, und es verstand vieles, aber es war ihm nicht so
recht bekannt und geläufig zum Singen. Da aber war eine Melodie, die
konnte es besser als alle anderen, denn der Vater hatte sie
vielhundertmal gesungen.

Sie gehörte zu einem langen Lied, das fing so an:

    #»Una sera
    In Peschiera« --#

Es war eine ganz wehmütige Melodie, die einer zu der kurzweiligen
Romanze gemacht hatte, und sie gefiel dem Büblein besonders wohl, so daß
es sie immer mit Freuden und ganz andächtig absang, und es tönte gut,
denn das Büblein hatte eine helle, glockenreine Stimme, die floß so
schön mit des Vaters kräftigem Baß zusammen. Auch jedesmal, wenn dieses
Lied zu Ende gesungen war, klopfte der Vater den Kleinen freundlich auf
die Schulter und sagte: #»Bene, _Encrico,_ va bene.«# So nannte aber nur
der Vater den Knaben, bei allen anderen Leuten hieß er nur »Rico«. Da
war auch noch eine Base, die mit in dem Häuschen wohnte, die flickte und
kochte und alles in Ordnung hielt. Im Winter saß sie am Ofen und spann,
da mußte Rico immer nachdenken, wie er seine Gänge einrichten könne,
denn sobald er die Tür aufmachte, sagte die Base: »Laß doch einmal diese
Tür in Ruh', es wird ja ganz kalt in der Stube.« Er war dann oft lange
allein mit der Base. Der Vater hatte in der Zeit irgendwo unten im Tale
Arbeit und blieb viele Wochen lang fort.




Zweites Kapitel.

In der Schule.


Rico war bald neun Jahre alt und hatte schon zwei Winter hindurch die
Schule besucht, denn im Sommer gab es da droben in den Bergen keine
Schule; da hatte der Lehrer seinen Acker zu bebauen und zu grasen und zu
hauen wie alle anderen Leute, zur Schule hatte dann niemand Zeit. Das
tat aber dem Rico nicht besonders leid, er wußte sich schon zu
unterhalten. Wenn er sich am Morgen dort auf die Schwelle gestellt
hatte, so blieb er stehen, schaute hinaus mit träumenden Augen und
bewegte sich nicht, und so konnte er stundenlang stehen, wenn nicht
drüben am anderen Häuschen die Türe aufging und ein kleines Mädchen
herauskam und lachend zu ihm herüberschaute; dann lief Rico schnell
hinüber, und die Kinder hatten sich schon wieder viel zu sagen seit
gestern Abend, wo sie sich zuletzt gesehen hatten, ehe Stineli ins Haus
gerufen wurde. Stineli hieß das Mädchen und war gerade so alt wie Rico;
sie hatten miteinander angefangen in die Schule zu gehen und waren in
derselben Klasse, und schon von jeher waren sie immer beieinander
gewesen, denn es war ja nur ein schmaler Weg zwischen ihren Wohnungen
und sie waren die allerbesten Freunde.

Rico hatte auch nur diese einzige Freundschaft, denn mit den Buben
ringsherum hatte er keine Freude, und wenn sie sich prügelten und auf
dem Boden herumwarfen und sich auf die Köpfe stellten, dann ging er
davon und schaute nicht einmal zurück. Wenn sie aber riefen: »Jetzt
wollen wir einmal den Rico abprügeln«, dann stand er still und stellte
sich geradeauf hin und machte gar nichts; aber er schaute sie mit den
dunkeln Augen so merkwürdig an, daß ihn keiner packte.

Aber beim Stineli war's ihm wohl zumute. Es hatte ein lustiges
Stumpfnäschen und darüber zwei braune Augen, die lachten immerfort, und
um den Kopf hatte es zwei dicke, braune Zöpfe gebunden, die sahen sehr
sauber aus, denn das Stineli war ein ordentliches Mädchen und wußte sich
zu helfen; es war auch in einer guten Schule Tag für Tag. Stineli war
wohl kaum neun Jahre alt, aber es war die älteste Tochter und mußte der
Mutter überall helfen, und da war viel zu tun. Denn nach dem Stineli
kamen noch: das Trudi und der Sami und der Peterli, und das Urschli und
das Anne-Deteli und der Kunzli, und dann noch das Ungetaufte. Immerfort
rief man nach dem Stineli aus allen Ecken, und es war dabei so flink
geworden, daß ihm alles aus der Hand lief wie von selbst. Den Kleinen
hatte es immer schon drei Strümpfe und zwei Schuhe angezogen und
festgebunden, eh' das Trudi dem einen, dem es helfen sollte, nur die
Beine dazu in die rechte Stellung gebracht hatte. Und wenn in der Stube
die kleinen Kinder und in der Küche die Mutter miteinander dem Stineli
riefen, dann rief der Vater noch aus dem Stall herüber, er hatte dort
die Kappe verlegt oder die Peitsche war verknüpft, und das Stineli mußte
ihm helfen, denn es fand die Kappe immer gleich, sie war meistens auf
dem Futterkasten, und seine gelenkigen Finger brachten die
Peitschenschnur gleich auseinander. So war das Stineli immerfort im
Laufen und am Arbeiten, aber es war ganz lustig und munter dabei, und im
Winter war es froh über die Schule, denn dann wanderte es dahin und
wieder heim mit dem Rico, und in der Pause gingen sie auch zusammen. Und
im Sommer war es wieder froh, da gab es schöne Sonntagabende, da es
hinaus durfte; dann zog es aus mit dem Rico, der schon lange drüben
unter der Tür gewartet hatte, und sie liefen Hand in Hand über die große
Wiese hin nach der bewaldeten Anhöhe drüben, die weit in den See
hinausgeht wie eine Insel. Dort oben saßen sie unter den Tannen und
schauten in den grünen See hinunter und hatten einander so viel zu
erzählen und zu fragen, und es war ihnen so wohl, daß das Stineli sich
die ganze Woche und durch alles durch freute, denn es wurde immer wieder
Sonntag.

In dem Häuschen aber war noch jemand, der dann und wann nach dem Stineli
rief, das war die alte Großmutter. Die rief aber nicht, damit es ihr
noch helfe, sondern sie hatte ihm etwa einen Blutzger zu geben, der ihr
in die Hand kam, oder sonst etwas, denn Stineli war ihr Liebling und sie
sah es mehr als sonst irgend jemand, wie viel das Stineli schon tun
mußte für sein Alter, mehr als die meisten Kinder. Darum gab sie ihm
gern etwas, daß es auch wie andere Kinder am Jahrmarkt etwas kaufen
könne, etwa ein rotes Bändeli oder ein Nadelbüchsli. Die Großmutter war
auch gegen Rico sehr gut und sah die Kinder gern beisammen und tat auch
manchmal etwas für das Stineli, daß es mit dem Rico noch ein wenig
draußen bleiben durfte.

An den Sommerabenden saß sie immer vor dem Häuschen auf dem Holzstumpf,
der da lag; und oft standen Stineli und Rico bei ihr und sie erzählte
ihnen etwas. Wenn dann die Betglocke zu läuten anfing vom Türmchen, so
sagte sie: »Jetzt müßt ihr jedes ein Vaterunser beten, und das dürft ihr
nie vergessen, daß man am Abend sein Vaterunser beten muß; dazu läutet
die Betglocke.«

»Und seht, Kinder«, sagte die Großmutter von Zeit zu Zeit einmal wieder,
»ich habe schon lange gelebt und viel gesehen, und ich kenne nicht
einen, der nicht einmal in seinem Leben sein Vaterunser nötig gehabt
hätte, aber manchen, der es mit Angst gesucht und nicht mehr gefunden
hat, wenn die Not da war.« Dann standen Stineli und Rico ganz andächtig
da und jedes betete ein Vaterunser.

Jetzt war es Mai und eine kleine Zeit mußte die Schule noch dauern,
lange konnte es nicht mehr sein, denn es grünte unter den Bäumen und
große Strecken waren ganz frei von Schnee. Rico stand schon unter der
Tür seit einer guten Weile und stellte diese Betrachtungen an. Dabei
schaute er immer wieder nach der Tür drüben, ob sie noch nicht aufgehen
wollte. Jetzt ging sie auf und Stineli kam herausgesprungen.

»Bist du schon lang dagestanden? Hast du wieder gestaunt, Rico?« rief es
lachend. »Siehst du, heut' ist es noch früh, wir können langsam gehen.«

Jetzt nahmen sie einander bei der Hand und wanderten der Schule zu.

»Denkst du immer noch an den See?« fragte Stineli im Gehen.

»Ja gewiß«, versicherte Rico mit ernstem Gesicht, »und manchmal träumt
es mir auch davon und ich sehe so große, rote Blumen daran und drüben
die violetten Berge.«

»Ach, das gilt nicht, was es einem träumt«, sagte Stineli lebhaft; »es
hat mir auch einmal geträumt, der Peterli kletterte ganz allein auf die
allerhöchste Tanne hinauf, und wie er auf dem obersten Zweiglein saß, da
war's nur noch ein Vogel, und er rief herunter: 'Stineli, zieh mir die
Strümpf' an.' Jetzt siehst du doch, daß das nichts sein kann.«

Rico mußte stark nachdenken, wie das sei, denn sein Traum konnte doch
sein und war nur wie etwas, das ihm wieder in den Sinn kam. Aber jetzt
waren sie nahe beim Schulhaus angelangt und ein ganzer Trupp Kinder
lärmte von der anderen Seite daher. Sie traten alle miteinander ein, und
bald nachher kam auch der Lehrer. Der war ein alter Mann mit dünnen,
grauen Haaren, denn er war schon undenklich lang Lehrer gewesen, so daß
ihm darüber die Haare grau geworden und ausgefallen waren. Es ging nun
an ein strenges Buchstabieren und Syllabieren, dann kam das Einmaleins
an die Reihe und zuletzt kam der Gesang. Da holte der Lehrer seine alte
Geige hervor und stimmte sie, und nun ging es an und alle sangen aus
voller Kehle:

    »Ihr Schäflein hinunter
    Von sonniger Höh'«,

und der Lehrer geigte dazu.

Nun schaute aber der Rico so gespannt auf die Geige und des Lehrers
Finger, wie dieser die Saiten griff, daß Rico darüber ganz das Singen
vergaß und keinen Ton mehr von sich gab. Jetzt fiel mit einem Male die
ganze Sängerherde einen halben Ton hinunter, da wurde die Geige auch
unsicher und fiel nach, und die Sänger fielen noch tiefer, und man kann
gar nicht wissen, wie tief hinunter alles miteinander gefallen wäre, --
aber jetzt warf der Lehrer die Geige auf den Tisch und rief erzürnt:
»Was ist das für ein Gesang! Ihr unvernünftigen Schreier! Wenn ich doch
wissen könnte, wer mir so falsch singt und einen ganzen Gesang
verdirbt!«

Da sagte ein kleiner Bube, der neben Rico saß: »Ich weiß schon, warum es
so gegangen ist; allemal geht es so, wenn der Rico aufhört zu singen.«

Dem Lehrer war es selbst nicht so ganz unbekannt, daß die Geige am
sichersten ging, wenn Rico fest mitsang.

»Rico, Rico, was muß ich hören«, sagte er ernsthaft, zu diesem gewandt.
»Du bist sonst ein ordentliches Büblein, aber Unachtsamkeit ist ein
großer Fehler, das hast du jetzt gesehen. Ein einziger unachtsamer
Schüler kann einen ganzen Gesang verderben. Jetzt wollen wir noch einmal
anfangen, und daß du aufpassest, Rico!«

Nun setzte Rico mit fester, klarer Stimme ein, und die Geige folgte
nach, und alle Kinder sangen aus allen Kräften mit, so daß es ganz
herrlich anzuhören war bis zum Schluß. Da war der Lehrer sehr zufrieden
und rieb sich die Hände und tat noch ein paar feste Striche auf der
Geige und sagte vergnüglich: »Es ist auch ein Instrument danach.«




Drittes Kapitel.

Des alten Schullehrers Geige.


Vor der Tür hatten sich Stineli und Rico bald aus dem Rudel
herausgemacht und zogen zusammen ihren Weg.

»Hast du vor lauter Staunen nicht mehr mitgesungen, Rico?« fragte jetzt
Stineli. »Ist dir etwa auf einmal der See in den Sinn gekommen?«

»Nein, etwas anderes«, sagte Rico; »ich weiß jetzt, wie man spielt: 'Ihr
Schäflein hinunter'. Wenn ich nur eine Geige hätte!«

Der Wunsch mußte Rico schwer auf dem Herzen liegen, denn er kam mit
einem tiefen Seufzer heraus. Stineli war gleich ganz voller Teilnahme
und unternehmender Gedanken.

»Wir wollen eine kaufen zusammen«, rief es plötzlich in großer Freude
über die Hilfe, die ihm in den Sinn gekommen war. »Ich habe ganz viele
Blutzger von der Großmutter, etwa zwölf; wie viele hast du?«

»Gar keinen«, sagte Rico traurig; »der Vater hat mir ein paar gegeben,
ehe er fortging. Aber die Base hat gesagt, ich mache nur unnützes Zeug
damit, und hat sie genommen und ganz hoch hinauf in den Kasten gelegt;
man kann sie nicht mehr erlangen.«

Aber Stineli ließ sich nicht so bald entmutigen. »Vielleicht haben wir
doch genug Geld, und die Großmutter gibt mir schon noch ein wenig«,
sagte es tröstend; »weißt du, Rico, eine Geige kostet nicht so viel; es
ist nur altes Holz und vier Saiten darüber gespannt, das kostet nicht
viel. Du mußt nur morgen den Lehrer fragen, was eine Geige kostet, und
nachher suchen wir eine.«

So blieb es ausgemacht, und Stineli dachte, es wolle daheim tun, was es
nur könne, und ganz früh aufstehen und das Feuer anmachen, eh' nur die
Mutter auf sei; denn wenn es so immerfort etwas tat von früh bis spät,
steckte ihm gewöhnlich die Großmutter einen Blutzger in den Sack.

Am folgenden Morgen, als die Schule aus war, ging Stineli allein hinaus
und an der Ecke vom Schulhaus stand es still hinter dem Holzhaufen und
wartete auf den Rico, der jetzt den Lehrer fragen sollte wegen der
Geige. Er kam lange nicht heraus, und Stineli guckte immer wieder mit
Ungeduld hinter dem Holze hervor, aber es waren nur die anderen Buben,
die noch da und dort herumstanden. Aber jetzt -- richtig, Rico kam um den
Holzhaufen herum. Da war er.

»Was hat er gesagt, was kostet sie?« rief Stineli mit angehaltenem Atem
vor Erwartung.

»Ich habe nicht fragen mögen«, antwortete Rico verzagt.

»O, wie schade!« sagte Stineli und stand ganz verblüfft da, aber nicht
lange. »Es ist gleich, Rico«, sagte es wieder fröhlich und nahm ihn bei
der Hand zum Heimgehen, »du kannst nur morgen fragen. Ich habe auch
schon wieder einen Blutzger bekommen heute früh von der Großmutter, weil
ich schon auf war, als sie in die Küche kam.«

Nun ging es aber am folgenden Tage wieder ganz gleich und am dritten
auch; Rico blieb immer eine halbe Stunde lang vor der Wohnstube des
Lehrers stehen und mochte nicht hineingehen und seine Frage tun. Da
dachte Stineli heimlich: Wenn er noch drei Tage lang nicht fragt, dann
frag' ich. Aber am vierten Tage, als Rico wieder nachdenklich und
zaghaft an der Tür stand, ging diese plötzlich auf, und der Lehrer trat
eilig heraus und stieß so gewaltig gegen den Rico an, daß das
federleichte Büblein ein gutes Stück rückwärts flog. In großem Erstaunen
und ziemlichem Unwillen stand der Lehrer da. »Was ist das, Rico?« fragte
er jetzt, als der Kleine wieder am Platze stand. »Warum kommst du an
eine Tür und klopfest nicht an, wenn du da etwas zu verrichten hast;
wenn du aber nichts da zu verrichten hast, warum entfernst du dich
nicht? Solltest du mir aber etwas zu berichten haben, so kannst du's
gleich hier sagen. Was wolltest du?«

»Was kostet eine Geige?« stürzte Rico vor lauter Angst in voller Hast
heraus.

Des Lehrers mißbilligendes Erstaunen wuchs sichtlich. »Rico, was muß ich
von dir denken?« fragte er mit gestrenger Miene; »kommst du extra an die
Tür deines Lehrers, um unnütze Fragen an ihn zu tun? oder hast du eine
Absicht? Was hast du damit sagen wollen?«

»Ich habe nichts sagen wollen«, entgegnete Rico schüchtern, »nur fragen,
was eine Geige kostet.«

»Du hast mich nicht verstanden, Rico; paß jetzt auf, was ich dir sage:
ein Mensch spricht etwas aus und denkt sich dabei einen Zweck; oder er
denkt sich nichts dabei, das sind unnütze Worte. Nun paß auf, Rico: hast
du soeben diese Frage getan aus gar keinem Grunde, oder aus Neugierde,
oder hat dich jemand geschickt, der gern eine Geige anschaffen wollte?«

»Ich wollte gern eine kaufen«, sagte Rico ein wenig herzhafter; aber er
erschrak sehr, als der Lehrer mit einem Male in hellem Zorn ihn anfuhr:
»Was? Was sagst du da? So ein -- verlorenes, unvernünftiges, welsches
Büblein, wie du eins bist, eine Geige kaufen? Weißt du denn, was eine
Geige ist? Weißt du, wie alt ich war und was ich gelernt hatte, eh' ich
eine Geige anschaffen konnte? Lehrer war ich, fertiger Lehrer,
zweiundzwanzig Jahre alt und stand in meinem Beruf! Und dann so ein
Büblein, wie du eins bist! Und jetzt will ich dir sagen, was eine Geige
kostet, so kannst du deinen Unverstand bemessen. Sechs harte Gulden habe
ich bezahlt dafür; kannst du dir die Summe vergegenwärtigen? Wir wollen
sie gleich einmal in Blutzger auflösen: Enthält ein Gulden 100 Blutzger,
so enthalten sechs Gulden 6 x 100 gleich? -- gleich? -- Nun Rico, du bist
sonst keiner von den Ungeschickten, -- gleich?«

»Gleich 600 Blutzger«, ergänzte Rico leise, denn der Schrecken versagte
ihm die Stimme, nun er die Summe überschaute und Stinelis zwölf Blutzger
damit verglich.

»Und dann, Büblein«, fuhr der Lehrer im Zuge weiter fort, »was meinst
du? Meinst du, es nimmt einer eine Geige nur in die Hand und spielt? Da
muß einer anders dran, bis er so weit ist. Komm gleich einmal da herein«
-- und der Lehrer machte die Tür auf und nahm die Geige von der Wand --;
»da, nimm sie einmal in den Arm und den Bogen in die Hand; so, Büblein,
und wenn du mir nun #c d e f# herausbringst, so geb' ich dir gleich
einen halben Gulden.« Rico hatte wirklich die Geige im Arm; seine Augen
leuchteten auf wie Feuer. #c d e f# -- spielte er fest und völlig
korrekt. »Du Erzblitzbub«, rief der Lehrer vor Bewunderung aus, »woher
kannst du das? Wer hat dich's gelehrt? Wie kannst du die Töne
finden?«

[Illustration: Jetzt spielte Rico mit aller Sicherheit und
freudestrahlenden Augen]

»Ich kann noch etwas, wenn ich's spielen darf«, sagte Rico und schaute
mit Verlangen auf das Instrument in seinem Arm.

»Spiel's!« bedeutete der Lehrer. Jetzt spielte Rico mit aller Sicherheit
und freudestrahlenden Augen:

    »Ihr Schäflein hinunter
    Von sonniger Höh',
    Der Tag ging schon unter,
    Für heute ade!«

Der Lehrer hatte sich auf einen Stuhl niedergelassen und die Brille
aufgesetzt. Er schaute mit ernster Prüfung jetzt auf Ricos Finger, dann
auf seine funkelnden Augen, dann wieder auf die Finger. Rico hatte
fertig gespielt.

»Komm hier zu mir her, Rico!«

Der Lehrer rückte seinen Stuhl ins Licht, und Rico mußte sich gerade vor
ihm aufstellen. »So, nun muß ich ein Wort mit dir reden. Dein Vater ist
ein Welscher, Rico, und siehst du, dort unten gehen allerhand Dinge, von
denen wir hier in den Bergen nichts wissen. Nun sieh mir in die Augen
und sag mir aufrichtig und der Wahrheit gemäß: Wie bist du dazu
gekommen, diese Melodie ohne Fehler auf meiner Geige zu spielen?«

Rico schaute den Lehrer mit ganz ehrlichen Augen an und sagte: »Ich habe
sie Euch abgelernt in der Singschule, wo wir sie so viel singen.«

Diese Worte gaben der Sache eine ganz andere Wendung. Der Lehrer stand
auf und ging einige Male hin und her. So war er selbst der Urheber
dieser wunderbaren Erscheinung; da waren also keine Schwarzkünste dabei
im Spiel. Mit versöhntem Gemüte zog er jetzt seinen Beutel hervor: »Da
ist ein halber Gulden, Rico, er gehört dir mit Recht. Nun fahr so fort
und sei recht aufmerksam auf das Geigenspiel, solange du zur Schule
gehst, so kannst du's zu etwas bringen, und in zwölf bis vierzehn Jahren
wird die Zeit da sein, da du auch eine Geige anschaffen kannst. Jetzt
kannst du gehen.«

Rico warf noch einen Blick auf die Geige, dann ging er mit der
allertiefsten Betrübnis im Herzen.

Stineli kam hinter dem Holzstoß hervorgerannt: »Diesmal bist du aber
lang geblieben, hast du gefragt?«

»Es ist alles verloren«, sagte Rico, und seine Augenbrauen kamen vor
Leid so nah zusammen, daß _ein_ dicker, schwarzer Strich war über die
Augen hin. »Eine Geige kostet sechshundert Blutzger, und in vierzehn
Jahren kann ich eine kaufen, wenn schon lange alles tot ist; wer wollte
noch am Leben sein in vierzehn Jahren. Da, das kannst du haben, ich
will's nicht.« Damit drückte er den halben Gulden in Stinelis Hand.

»Sechshundert Blutzger!« wiederholte Stineli voller Entsetzen. »Aber
woher hast du das viele Geld hier?«

Rico erzählte nun alles, wie es gegangen war bei dem Lehrer, und endete
wieder mit dem Worte des größten Leides: »Jetzt ist alles verloren.«

Stineli wollte ihm wenigstens seinen halben Gulden aufdringen als einen
ganz kleinen Trost; aber er war ganz ergrimmt über den unschuldigen
halben Gulden und wollte ihn nicht ansehen.

Da sagte Stineli: »So will ich ihn zu meinen Blutzgern tun und dann
wollen wir das Geld alles miteinander teilen und alles gehört uns
zusammen.«

Diesmal war auch Stineli sehr niedergeschlagen; als es aber mit Rico um
die Ecke kam, wo es ins Feld hineinging, lag der schmale Fußweg so schön
trocken in der Sonne bis zur Haustür hin, und dort flimmerte das
Plätzchen davor auch ganz weiß und trocken, und Stineli rief:

»Sieh, sieh, nun wird's Sommer, Rico, und wir können wieder in den Wald
hinauf; dann freut's dich auch wieder. Wollen wir schon am Sonntag
gehen?«

»Es freut mich gar nichts mehr«, sagte Rico; »aber wenn du gehen willst,
so will ich schon mitkommen.«

An der Tür wurde es noch ganz ausgemacht, am Sonntag wollten sie
hinübergehen auf die Waldhöhe, und dem Stineli kam schon wieder die
Freude obenauf. Es tat auch noch die Woche durch, was es nur vermochte,
und es gab viel zu tun; der Peterli und der Sami und das Urschli hatten
die Röteln, und im Stall war eine Geiß krank, der mußte man öfter heißes
Wasser bringen, und Stineli mußte da- und dorthin laufen und überall
Hand anlegen, sobald es nur aus der Schule kam, und am Samstag den
ganzen Tag lang, bis spät am Abend, da mußte es noch den Stalleimer
fegen. Da sagte aber auch der Vater am Abend: »Das Stineli ist ein
handliches.«




Viertes Kapitel.

Der ferne, schöne See ohne Namen.


Als am Sonntagmorgen Stineli die Augen aufmachte, hatte es eine große
Freude im Herzen und wußte zuerst gar nicht warum, bis es sich besann,
daß es Sonntag war und die Großmutter noch am Abend spät gesagt hatte:
»Morgen mußt du Sonntag haben, den ganzen Nachmittag; er gehört dir!«

Als das Mittagessen vorbei war und Stineli alle Teller weggetragen und
den Tisch abgewaschen hatte, rief der Peterli: »Komm zu mir, Stineli«,
und die zwei anderen im Bett schrieen: »Nein, zu mir!« Und der Vater
sagte: »Das Stineli muß nach der Geiß sehen.«

Aber nun ging die Großmutter in die Küche hinaus und winkte dem Stineli
nach. »Geh du jetzt in Frieden«, sagte sie, »der Geiß und den Kindern
will ich schon nachgehen, und wenn's Betglocke läutet, kommt ordentlich
heim.« Die Großmutter wußte schon, daß ihrer zwei waren.

Jetzt schoß Stineli davon wie ein Vogel, dem man die Käfigtür aufgemacht
hat, und drüben stand Rico, der hatte lange schon gewartet. Nun zogen
sie aus über die Wiese hin, der Waldhöhe zu. Die Sonne schien an allen
Bergen und der Himmel lag blau darüber. Auf der Schattenseite mußten sie
noch ein wenig im Schnee gehen bis hinauf, aber da kam die Sonne von
vorn und flimmerte über den See, und da waren schöne, trockene Plätzchen
am Abhang, steil über dem Wasser. Da saßen die Kinder hin; es pfiff ein
scharfer Wind über die Höhe und sauste ihnen um die Ohren. Stineli war
lauter Freude und Genuß. Ein Mal über das andere rief es aus:

»Sieh, sieh, Rico, die Sonne, wie schön! Jetzt wird's Sommer; sieh, wie
es glitzert auf dem See. Es kann gar keinen schöneren See geben, als der
ist«, sagte es jetzt zuversichtlich.

»Ja, ja, Stineli, du solltest nur einmal den See sehen, den ich meine!«
und Rico schaute so verloren über den See hin, als finge, was er ansehen
wollte, erst dort an, wo man nichts mehr sah.

»Siehst du, dort stehen nicht so schwarze Tannen mit Nadeln, da sind so
glänzende, grüne Blätter und große, rote Blumen, und die Berge stehen
nicht so hoch und schwarz und so nah, nur weit drüben liegen sie ganz
violett, und am Himmel und auf dem See ist alles golden und so still und
warm; da tut der Wind nicht so und die Füße hat man nicht so voll
Schnee, dann kann man immer so am sonnigen Boden sitzen und zuschauen.«

Stineli war bald hingerissen; es sah schon die roten Blumen und den
goldenen See vor sich, das mußte doch so schön sein.

»Vielleicht kannst du wieder einmal dahin gehen an den See und alles
wieder sehen; weißt du den Weg?«

»Man geht auf den Maloja. Dort bin ich schon mit dem Vater gewesen: da
hat er mir die Straße gezeigt, die geht den ganzen Weg hinunter, immer
so hin und her, und weit unten ist der See, aber noch so weit, daß man
fast nicht hinkommen kann.«

»Ach, das ist ganz leicht«, meinte Stineli, »du müßtest nur immer weiter
gehen, so kämst du sicher zuletzt dahin.«

»Aber der Vater hat mir noch etwas gesagt; siehst du, Stineli: wenn man
auf dem Wege ist und in ein Wirtshaus hineingeht und ißt und schläft da,
so muß man immer bezahlen, da muß man wieder Geld haben.«

»O, Geld haben wir jetzt so viel«, rief Stineli triumphierend. Aber Rico
triumphierte nicht mit.

»Das ist gerade so viel wie nichts, das weiß ich noch von der Geige
her«, sagte er traurig.

»So bleib du lieber daheim, Rico; sieh, es ist doch daheim so schön.«

Eine Weile lang saß Rico nachdenklich da, seinen Kopf auf den Ellbogen
gestützt, und seine Augenbrauen kamen wieder ganz zusammen. Jetzt kehrte
er sich wieder zu Stineli, das unterdessen von dem weichen, grünen Moos
ausrupfte und ein Bettlein machte, zwei Kissen und eine Decke, die
wollte es dem kranken Urschli bringen. »Du sagst, ich soll nur daheim
bleiben, Stineli«, sagte er mit gefalteter Stirne; »aber siehst du, mir
ist es gerade so, wie wenn ich nicht wüßte, wo ich daheim bin.«

»Ach, was sagst du«, rief Stineli und warf vor Erstaunen eine ganze Hand
voll Moos weg. »Hier bist du daheim, natürlich. Da ist man immer daheim,
wo man seinen Vater und seine Mutter --«; hier hielt es plötzlich inne:
Rico hatte ja gar keine Mutter, und der Vater war schon so lang wieder
fort, und die Base? -- Stineli kam der Base nie zu nah, sie hatte ihm nie
ein gutes Wort gegeben; es wußte gar nicht mehr, was sagen. Aber Stineli
konnte in einem so unsicheren Zustande nicht lange bleiben. Rico hatte
wieder zu staunen angefangen; auf einmal faßte es ihn am Arm und rief:

»Nun möchte ich doch etwas wissen, wie heißt der See, wo es so schön
ist?«

Rico besann sich. »Ich weiß es nicht«, sagte er, selbst verwundert
darüber.

Da schlug Stineli vor, sie wollten jemand fragen, wie er heißen könne;
denn wenn Rico doch einmal viel Geld hätte und gehen könnte, so müßte er
ja den Weg erfragen und einen Namen wissen. Nun fingen sie an zu
beraten, wen man fragen könnte; den Lehrer oder die Großmutter. Da fiel
es Rico ein, der Vater werde es am besten wissen; den wollte er fragen,
sobald er heimkomme.

Unterdessen war die Zeit vergangen und auf einmal hörten die Kinder ganz
in der Ferne ein leises Läuten. Sie kannten den Ton, es war die
Betglocke. Sie sprangen gleich beide vom Boden auf und rannten
miteinander Hand in Hand durch Gestrüpp und Schnee die Halde hinunter
und über die Wiese hin, und es hatte noch nicht lange verläutet, so
standen sie schon an der Tür, wo die Großmutter nach ihnen aussah.

Stineli mußte nun gleich ins Haus hinein, und die Großmutter sagte nur
schnell: »Geh du auch gleich hinein, Rico, und bleib nicht mehr stehen
vor der Tür.«

Das hatte die Großmutter noch nie zu ihm gesagt, obschon er es immer
tat, denn es gelüstete ihm nie, in das Haus hineinzugehen, und er stand
immer erst eine Zeitlang vor der Haustür, ehe er's tat. Er gehorchte
aber der Großmutter aufs Wort und ging gleich hinein.




Fünftes Kapitel.

Ein trauriges Haus, aber der See hat einen Namen.


Die Base war nicht in der Stube, so ging er wieder hinaus und machte die
Küchentür auf. Da stand sie; aber ehe er nur eintreten konnte, hob sie
den Finger in die Höh' und machte: »Bst! Bst! Mach nicht alle Türen auf
und zu und einen Lärm, als kämen ihrer vier. Geh in die Stube hinein und
halte dich still. Der Vater liegt oben in der Kammer; sie haben ihn auf
einem Wagen gebracht, er ist krank.«

Rico ging hinein und setzte sich auf die Bank an der Wand und bewegte
sich nicht. So saß er eine gute halbe Stunde lang; die Base fuhr noch
immer in der Küche herum. Da dachte Rico, er wolle ganz leise in die
Kammer hineinschauen, vielleicht wollte der Vater auch etwas zu Abend
essen, es war schon lange Zeit dazu.

Er schlich hinter dem Ofen die kleine Treppe hinauf und kroch in die
Kammer hinein. Nach einiger Zeit kam er wieder und ging gleich in die
Küche hinaus und bis nahe zur Base heran. Dann sagte er leise: »Base,
kommt!«

Diese wollte ihn eben tüchtig anfahren, als ihre Blicke auf sein Gesicht
fielen: es war völlig ohne Farbe, Wangen und Lippen weiß wie ein Tuch,
und aus den Augen schaute er so schwarz, daß ihn die Base fast
fürchtete.

»Was hast du?« fragte sie hastig und folgte ihm unwillkürlich.

Er ging leise das Treppchen hinauf und in die Kammer hinein. Da lag der
Vater mit starren Augen auf seinem Bett; er war tot.

»Ach, du mein Gott«, schrie die Base und lief mit Lärm zur Tür hinaus,
die auf der anderen Seite auf den Gang führte, die Treppe hinunter und
gleich hinüber in die Stube hinein und rief, der Nachbar und die
Großmutter sollten herüberkommen, und von da lief sie zum Lehrer und zum
Gemeindevorsteher.

So kam eins ums andere und trat in die stille Kammer hinein, bis sie
voll von Menschen war, denn einer hörte draußen vom anderen, was
geschehen sei. Und mitten in dem Gewimmel und den vielen klaghaften
Worten von all' den Nachbarn stand Rico an dem Bette, lautlos und
unbeweglich, und schaute den Vater an. -- Die ganze Woche durch kamen
täglich noch Leute ins Haus, die den Vater ansehen und von der Base
hören wollten, wie alles zugegangen sei, so daß es Rico ein Mal über das
andere erzählen hörte: Sein Vater hatte drunten im St. Gallischen an
einer Eisenbahn Arbeit gehabt. Beim Steinsprengen hatte er eine tiefe
Wunde in den Kopf bekommen, und da er nun doch nicht mehr arbeiten
konnte, wollte er heimgehen, um sich zu pflegen, bis es besser würde.
Aber die lange Reise, teils zu Fuß, teils auf offenen Fuhrwagen, hatte
er nicht ertragen können, war am Sonntag gegen Abend daheim angelangt
und hatte sich auf sein Bett gelegt, um nicht wieder aufzustehen; ohne
daß ihn jemand gesehen hatte, war er verschieden; denn Rico hatte ihn
schon starr ausgestreckt auf dem Bette gefunden. Am Sonntag darauf wurde
der Mann begraben. Rico war der einzige Leidtragende, der dem Sarge
folgte, einige gute Nachbarn hatten sich noch angeschlossen; so ging
der Zug hinüber nach Sils. Dort hörte Rico, wie der Herr Pfarrer in der
Kirche laut ablas: »Der Verstorbene hieß Enrico Trevillo und war
gebürtig aus Peschiera am Gardasee.«

Da war es Rico, als hörte er etwas, das er ganz gut gewußt, aber gar
nicht mehr hatte zusammenfinden können. Immer hatte er auch den See vor
sich gesehen, wenn er mit dem Vater gesungen hatte:

    #»Una sera
    In Peschiera.«#

Aber er hatte nicht gewußt, warum. Leise mußte er die Namen wiederholen,
eine Menge alter Lieder stiegen damit vor seinen Augen auf.

Als er allein zurückgewandert kam, sah er die Großmutter auf dem
Holzstumpf sitzen und neben ihr das Stineli. Sie winkte ihn zu sich.
Dann steckte sie ihm ein Stück Birnbrot in die Tasche, wie sie vorher
dem Stineli getan hatte, und sagte, nun sollten sie spazieren gehen, an
dem Tage müsse Rico nicht allein sein. Da wanderten die Kinder zusammen
in den hellen Abend hinaus. Die Großmutter blieb auf ihrem Holze sitzen
und schaute mitleidig dem schwarzen Büblein nach, bis sie nichts mehr
von den Kindern sehen konnte. Dann sagte sie leise für sich:

    »Doch was Er tut und läßt geschehn,
    Das nimmt ein gutes End'!«




Sechstes Kapitel.

Ricos Mutter.


Über den Weg von Sils her kam an einem Stab der Lehrer gegangen. Er
hatte an dem Begräbnis teilgenommen. Er hustete und keuchte, und als er
nun bei der Großmutter angekommen war und einen »Guten Abend« geboten
hatte, setzte er hinzu: »Wenn es Euch recht ist, Nachbarin, so sitze ich
einen Augenblick neben Euch, denn ich habe es stark in dem Hals und auf
der Brust; aber was kann unsereins sagen mit bald siebzig Jahren, wenn
man solche begräbt, wie den heute. Er war noch nicht fünfunddreißig und
ein Mann wie ein Baum.«

Der Lehrer hatte sich neben die Großmutter niedergesetzt.

»Es gibt mir auch zu denken«, sagte diese, »daß ich, eine Alte,
Fünfundsiebzigjährige, übrig bleibe und da und dort ein Junges fort muß,
von dem man denkt, es wäre noch nötig gewesen.«

»Die Alten werden auch noch zu etwas gut sein. Wo wäre sonst ein
Beispiel für die Jungen?« bemerkte der Lehrer. »Aber was meint Ihr,
Nachbarin, was soll nun aus dem Büblein werden da drüben?«

»Ja, was soll aus dem Büblein werden?« wiederholte die Großmutter; »ich
frage auch so, und wenn ich nur auf die Menschen sehen wollte, so wüßte
ich keine Antwort. Aber es ist noch ein Vater im Himmel, der die
verlassenen Kinder sieht. Er wird auch einen Weg für das Büblein
finden.«

»Sagt mir einmal, Nachbarin: wie ging es zu, daß der Italiener die
Tochter von Eurer Nachbarin da drüben zur Frau bekam? Man weiß doch nie,
woher solche fremde Menschen kommen und was mit ihnen ist.«

»Es ging eben, wie es geht, Nachbar. Ihr wißt ja, meine alte Bekannte,
die Frau Anne-Dete, hatte alle ihre Kinder verloren und auch den Mann,
und lebte allein drüben im Häuschen mit dem Marie-Seppli, das ein
lustiges Töchterlein war. Es mögen jetzt elf oder zwölf Jahre sein, da
kam der Trevillo zuerst hierher. Er hatte Arbeit oben am Maloja und kam
etwa hier herunter mit den Burschen, und kaum hatten das Marie-Seppli
und er einander gesehen, so wurden sie einig, sie wollten einander
haben. Und das muß man dem Trevillo nachsagen, er war nicht nur ein
schöner Bursche, der jedem gefallen konnte, sondern auch ein anständiger
und rechtschaffener Mensch, die Anne-Dete hatte selber ihre Freude an
ihm. Sie hätte nun freilich gern gewollt, die beiden blieben bei ihr im
Häuschen, und der Trevillo hätte es gern getan, er konnte es gut mit der
Mutter, und dem Marie-Seppli tat er, was es nur wollte. Er war aber
manchmal mit ihm nach dem Maloja hinaufspaziert und hatte die Straße
hinuntergeschaut, die man so sieht, wie sie weit ins Tal hinabgeht, und
er hatte ihr erzählt, wie es unten sei, wo er daheim war. Da hatte sich
das Marie-Seppli in den Kopf gesetzt, es wolle dort hinunter, und es
half alles nichts, wie auch die Mutter anhielt und jammerte, sie könnten
nicht leben da unten. Da sagte aber der Trevillo, deswegen müsse sie
nicht Angst haben, er habe ein Gütlein und ein Häuschen unten; er sei
nur lieber ein wenig in die Welt hinausgezogen. -- Jetzt hatte er das
Marie-Seppli gewonnen, und nach der Hochzeit wollte es auf der Stelle
den Berg hinunter. Es schrieb dann etwa der Mutter, daß es ihm gut gehe
und der Trevillo der beste Mann sei.

»Aber nach etwa fünf oder sechs Jahren trat eines Tages der Trevillo
drüben in der Stube ein bei der Anne-Dete und hatte ein Büblein an der
Hand und sagte: 'Da, Mutter, das ist noch das einzige, was ich vom
Marie-Seppli habe; es liegt begraben dort unten mit seinen anderen
kleinen Kindern. Der war sein erstes und sein liebstes.'

»So hat sie's mir erzählt. Dann sei er auf die Bank niedergesessen, wo
er zuerst das Marie-Seppli gesehen hatte, und habe gesagt: da wolle er
bleiben mit seinem Büblein, wenn's der Mutter recht sei; denn dort unten
habe er's nicht mehr ausgehalten.

»Das war Freud' und Leid miteinander für die Anne-Dete. Der kleine Rico
war etwas zu vier Jahren und war ein zahmes, nachdenkliches Büblein,
ohne Lärm und Unart, es war ihre letzte Freude, ein Jahr nachher starb
sie schon, und man riet dem Trevillo, die Base der Anne-Dete zu sich zu
nehmen für den Haushalt und das Kind.«

»So, so«, machte der Lehrer, als die Großmutter schwieg; »das habe ich
alles nicht so gewußt. Es kann nun sein, daß sich etwa Verwandte von dem
Trevillo zeigen mit der Zeit, und man kann sie anhalten, etwas für den
Knaben zu tun.«

»Verwandte«, seufzte die Großmutter, »die Base ist auch eine Verwandte,
von ihr bekommt er wenig gute Worte im Jahr.«

Der Lehrer stand mühsam auf von seinem Sitz. »Mit mir geht's bergab,
Nachbarin«, sagte er kopfschüttelnd; »ich weiß nicht, wo meine Kräfte
hingekommen sind.«

Die Großmutter ermunterte ihn und sagte: er sei ja noch ein junger Mann
im Vergleich zu ihr. Sie mußte sich aber doch verwundern, wie langsam er
davonging.




Siebentes Kapitel.

Ein kostbares Vermächtnis und ein kostbares Vaterunser.


Es kamen nun viele schöne Sommertage, und wo die Großmutter nur konnte,
richtete sie es ein, daß das Stineli einen freien Augenblick bekam; aber
es gab immer mehr zu tun in dem Hause. Rico stand manche Stunde auf
seiner Schwelle und staunte und sah nach der Tür drüben, ob das Stineli
komme.

Gegen den September, wenn die Leute oft noch vor den Häusern saßen, um
sich der letzten warmen Abende zu freuen, da saß auch der Lehrer noch
etwa vor seiner Tür; aber er sah ganz abgemagert aus und keuchte immer
mehr, und eines Morgens, als er aufstehen wollte, hatte er die Kraft
nicht mehr und fiel wieder auf sein Kissen zurück. Da lag er denn ganz
still und fing an, allerlei zu bedenken, und wie es kommen würde, wenn
er sterben müßte. Er hatte keine Kinder, und seine Frau war schon lange
gestorben, nur eine alte Magd war noch bei ihm im Hause. Er mußte
hauptsächlich nachdenken, wohin alle die Sachen kämen, die ihm
angehörten, wenn er nicht mehr da wäre, und da seine Geige ihm gerade
gegenüber an der Wand hing, so sagte er zu sich: »Die müßte ich auch
dalassen.« Und der Tag kam ihm in den Sinn, da der Rico hier vor ihm
gestanden und gegeigt hatte, und er hätte sie dem Büblein fast eher
gegönnt als einem fernen Vetter, der vom Geigen gar nichts verstand. So
dachte er bei sich, wenn er sie um ein billiges geben würde, so könnte
sie der Rico vielleicht erstehen; der Vater hatte ihm doch wohl ein
kleines hinterlassen. Da fiel ihm aber ein, daß, wenn er die Geige
verlassen müsse, er das Geld auch nicht mehr brauchen könne. Aber er
konnte doch ein Instrument, für das er sechs harte Gulden auf den Tisch
gelegt hatte, nicht nur so weggeben. So dachte er immer schärfer darüber
nach, wie es zu machen wäre, daß er die Geige nicht so für nichts
hergeben müßte, daß sie ihm doch irgend etwas eintrüge; aber immer
zuletzt kam ihm wieder klar vor Augen, daß dorthin, wohin er die Geige
nicht mitnehmen konnte, er auch nichts anderes fortzubringen imstande
war, und daß all sein Gut da zurückbleiben würde.

Das Fieber nahm unterdessen mehr und mehr überhand bei ihm, und gegen
Abend und die ganze Nacht durch lag er in einem großen Kampf von vielen
Gedanken, und es stiegen alte Dinge vor seinen Augen auf, die er schon
lange vergessen hatte, und verfolgten ihn, so daß er am Morgen ganz
erschöpft dalag und nur noch einen Gedanken hatte: er wollte gern etwas
Gutes tun, gleich auf der Stelle ein gutes Werk verrichten.

Er klopfte mit dem Stock an die Wand, bis die alte Magd hereinkam, und
diese schickte er zur Großmutter hinaus, sie solle zu ihm kommen, aber
bald.

Die Großmutter trat auch bald nachher in seine Stube, und eh' sie nur
recht fragen konnte, wie es ihm gehe, sagte er: »Seid so gut und nehmt
dort die Geige herunter und bringt sie dem Waisenbüblein; ich will sie
ihm schenken, er soll Sorg' dazu haben.«

Die Großmutter mußte sich aufs höchste verwundern und einmal über das
andere ausrufen: »Was wird der Rico machen! Was wird der Rico sagen!«

Dann bemerkte sie, daß der Lehrer ein wenig unruhig wurde, so, wie wenn
die Sache Eile hätte. So verließ sie ihn bald und eilte nun, so sehr sie
konnte, mit ihrem Geschenk unter dem Arm übers Feld, denn sie konnte
selbst kaum erwarten, daß der Rico sein Glück erfahre.

Der stand unter der Haustür; auf den Wink der Großmutter kam er ihr
entgegengelaufen.

»Da, Rico«, sagte sie und hielt ihm die Geige hin, »die schickt dir der
Lehrer zum Geschenk, sie ist dein.«

Rico stand da wie im Traume, aber es war so; die Großmutter streckte ihm
wirklich die Geige entgegen.

»Nimm sie, Rico, sie ist dein«, wiederholte sie.

Zitternd vor Freude und innerer Aufregung ergriff Rico jetzt seine
Geige, nahm sie in den Arm und schaute sie unverwandt an, so, als könne
sie ihm wieder wegkommen, wenn er einmal weggehen würde.

»Du sollst auch Sorg' dazu haben«, ergänzte die Großmutter ihren
Auftrag; sie mußte aber ein wenig lachen, es kam ihr nicht vor, daß die
Ermahnung nötig sei. »Und Rico, denk auch an den Lehrer und vergiß nie,
was er an dir getan hat; er ist sehr krank.«

Nun trat die Großmutter in ihr Haus ein, und Rico eilte mit seinem
Schatz in seine Kammer hinauf, dort war er immer ganz allein.

Da saß er hin und strich und geigte fort und fort und vergaß Essen und
Trinken und alle Zeit. Erst als es schon fast dunkeln wollte, stand er
auf und ging die Treppe hinunter. Die Base kam aus der Küche und sagte:
»Du kannst denn morgen wieder essen, heut' hast du dich aufgeführt, daß
dir nichts gehört.«

Rico empfand keinen Hunger, obschon er seit dem frühen Morgen nichts
gegessen hatte; so hatte er auch jetzt nicht ans Essen gedacht und ging
ganz getrost ins andere Haus hinüber und gleich in die Küche hinein, er
suchte die Großmutter. Stineli stand am Herd und machte das Feuer an.
Wie es des Rico ansichtig wurde, mußte es ganz laut aufjauchzen, denn
schon den ganzen Tag durch, seit die Großmutter erzählt hatte, was
begegnet war, hatte ihm der Boden unter den Füßen gebrannt, daß es nicht
hinaus konnte, um seine Freude beim Rico auszulassen; aber es durfte
keinen Augenblick fort. Nun war es aber auch wie außer sich und rief
einmal ums andere: »Jetzt hast du sie! Jetzt hast du sie!«

Auf den Lärm kam die Großmutter aus der Stube, und Rico ging gleich zu
ihr heran und sagte: »Großmutter, kann ich gehen und dem Lehrer danken,
wenn er schon krank ist?«

Die Großmutter besann sich ein wenig, denn der Lehrer hatte schon am
Morgen recht schwer krank ausgesehen; dann sagte sie: »Wart ein wenig,
Rico, ich will mit dir gehen«, und ging, die saubere Schürze anzuziehen.
Dann wanderten sie miteinander dem Schulhaus zu. Die Großmutter trat
zuerst ein; dann kam ihr Rico leise nach, die Geige im Arm, denn diese
hatte er noch keinen Augenblick weggelegt, seit sie ihm gehörte.

Der Lehrer lag sehr ermattet da; Rico trat an das Bett heran und schaute
dabei auf seine Geige, und er konnte fast nichts sagen, aber seine Augen
funkelten so, daß der Lehrer ihn wohl verstanden hatte; er warf einen
frohen Blick auf den Knaben und nickte mit dem Kopfe. Dann winkte er die
Großmutter zu sich heran. Rico trat auf die Seite und der Lehrer sagte
mit schwacher Stimme: »Großmutter, es wäre mir recht, wenn Ihr mir ein
Vaterunser beten wolltet; es wird mir so bang.«

Jetzt hörte man die Betglocke herüberläuten; Rico faltete schnell seine
Hände, und die Großmutter faltete die ihrigen und betete ihr Vaterunser.
Dann wurde es ganz still in der Stube. Die Großmutter beugte sich ein
wenig und drückte dem alten Nachbar die Augen zu, denn er war
verschieden. Dann nahm sie den Rico an der Hand und ging leise hinaus
mit ihm.




Achtes Kapitel.

Am Silser See.


Das Stineli kam gar nicht mehr ins Gleichgewicht vor Freude die ganze
Woche durch; aber es kam ihm auch vor, als habe diese Woche zehn Tage
mehr als jede andere, denn es wollte gar nicht Sonntag werden.

Als er aber doch endlich kam und eine goldene Sonne über die Herbsthöhen
leuchtete, und es mit dem Rico oben unter den Tannen ankam, und der
glitzernde See vor ihnen lag, da kam eine solche Freude über das
Stineli, daß es rings im Moos herumhüpfen und jauchzen mußte; und dann
setzte es sich auf den äußersten Rand am Abhang, daß es alles sehen
konnte, die sonnigen Höhen und den See und weit hinüber den blauen
Himmel.

Nun rief es: »Komm, Rico, da wollen wir singen, lang, lang!«

Da setzte sich der Rico neben das Stineli hin und machte seine Geige
zurecht, denn die war mitgekommen.

Nun fing er an und die Kinder sangen:

    »Ihr Schäflein hinunter
    Von sonniger Höh'« --

alle Verse durch, aber Stineli hatte noch lange nicht genug.

»Wir wollen immer weiter singen«, sagte es und sang weiter:

    »Ihr Schäflein hinüber
    Auf die lustige Höh',
    Die Sonne steht drüber
    Und der Wind geht am See.«

Und nun sang der Rico den Vers auch mit und freute sich und sagte:

»Sing noch weiter!«

Das Stineli war ganz begeistert vor Freude und schaute auf und ab und
sang wieder:

    »Und die Schäflein, und die Schäflein,
    Und der Himmel, so blau,
    Und rot' und weiße Blumen
    Auf der grasgrünen Au'.«

Und Rico geigte und sang mit und sagte:

»Sing noch weiter!«

Da schaute das Stineli den Rico lachend an und sang:

    »Und ein Bub' ist so traurig,
    Und ein Mädle das lacht,
    Und ein See ist wie der andre
    Von Wasser gemacht.«

Und Rico lachte auch und sang und sagte:

»Sing noch weiter!«

Da fing das Stineli noch einmal an und sang hintereinander; und Rico
geigte immerfort dazu, und es sang:

    »Und die Schäflein, und die Schäflein,
    Die springen herum,
    Und sind alleweil fröhlich,
    Und wissen auch nicht warum.

    Und ein Bub' und ein Mädle,
    Die sitzen am See,
    Und tät er nichts denken,
    So tät's ihm nicht weh.«

Und nun fingen sie wieder von vorne an und sangen ihr Lied
hintereinander durch und hatten ein großes Wohlgefallen daran, und wenn
sie es fertig gesungen hatten, so fingen sie noch einmal an und dann
noch einmal und sangen das Lied wohl zehnmal durch, und je mehr sie es
sangen, desto besser gefiel es ihnen.

Rico spielte dann noch einige Melodien, die er vom Vater her wußte, aber
nach einer Weile kamen sie wieder auf ihr Lied zurück und fingen aufs
neue zu singen an.

Aber mittendrin hörte Stineli auf und rief: »Jetzt kommt es mir in den
Sinn, wie du an den See hinunter kannst und doch kein Geld brauchst.«

Rico hielt plötzlich inne und schaute erwartungsvoll auf das Stineli.

»Siehst du«, fuhr es eifrig fort, »jetzt hast du eine Geige und kannst
ein Lied. Da mußt du bei jedem Wirtshaus unter die Stubentür gehen und
das Lied singen und geigen; dann geben dir die Leute etwas zu essen und
lassen dich schlafen da, denn sie sehen dann, daß du nicht ein Bettler
bist. So kannst du gehen bis an den See, und im Heimweg kannst du es
wieder so machen.«

Rico wurde ganz nachdenklich, aber Stineli ließ ihm keine Zeit zum
Staunen, es wollte gleich noch einmal singen.

Vor lauter Gesang hörten sie auch gar nichts von der Betglocke, und erst
als es zu dunkeln anfing, merkten sie, daß es Zeit war, heimzugehen, und
schon von fern sahen sie die Großmutter, wie sie ängstlich umherschaute.

Aber diesmal war Stineli zu sehr im Feuer, um von einer Besorgnis
gedämpft zu werden. Es rannte auf die Großmutter zu und rief: »Du kannst
nicht glauben, Großmutter, wie gut der Rico geigen kann, und wir haben
jetzt ein eigenes Lied, nur für uns. Wir wollen dir's gleich singen.«

Und eh' die Großmutter nur ein Wort sagen konnte, sangen sie schon mit
heller Stimme zu der Geige ihr ganzes Lied durch, und die Großmutter
hörte die frischen Stimmen gerne. Sie war auf das Holz niedergesessen,
und wie die Kinder nun zu Ende waren, sagte sie: »Komm, Rico, jetzt mußt
du mir auch noch ein Lied spielen und wir wollen es miteinander singen.
Kannst du das Lied: 'Ich singe dir mit Herz und Mund'?«

Rico hatte es vielleicht auch schon gehört, aber er wußte es nicht mehr
recht und meinte, erst müsse es die Großmutter einmal singen; dann wolle
er leise nachgeigen, nachher könne er's dann schon.

»Jetzt werd' ich noch Vorsinger mit meiner Zitterstimme«, sagte die
Großmutter, aber sie sang ganz vergnügt einen Vers durch, und wenn die
Stimme ein wenig zitterte, so war sie doch ganz richtig und Rico konnte
ihr gut die Melodie abnehmen, er hatte sie auch vorher schon gehört.

Nun fingen sie an, und vor jedem Vers sagte die Großmutter den Kindern
die Worte vor, und so sangen sie fröhlich alle miteinander:

    »Ich singe dir mit Herz und Mund,
    Herr, meines Herzens Lust.
    Ich sing' und mach' auf Erden kund,
    Was mir von dir bewußt.

    Ich weiß, daß du der Brunn'n der Gnad'
    Und ew'ge Quelle bist,
    Daraus uns allen früh und spat
    Viel Heil und Gutes fließt. --

    Was kränkst du dich in deinem Sinn?
    Und grämst dich Tag und Nacht?
    Nimm deine Sorg' und wirf sie hin
    Auf den, der dich gemacht.

    Er hat noch niemals was versehn,
    In seinem Regiment,
    Nein, was er tut und läßt geschehn,
    Das nimmt ein gutes End'.

    Ei nun, so laß ihn ferner tun
    Und red' ihm nicht darein,
    So wirst du hier im Frieden ruhn
    Und ewig fröhlich sein.«

»So«, sagte die Großmutter zufrieden, »das war ein rechter Abendsegen,
jetzt könnt ihr in Frieden zur Ruhe gehen, Kinder.«




Neuntes Kapitel.

Ein rätselhaftes Ereignis.


Als Rico in das Häuschen eintrat, später als sonst, denn über dem Gesang
war wohl noch eine halbe Stunde vergangen, schoß ihm die Base entgegen.

»Fängst du jetzt so an?« rief sie. »Das Essen stand eine Stunde lang auf
dem Tisch, jetzt ist's fort. Geh nur gleich in deine Kammer, und wenn du
ein ganzer Vagabund und Lump wirst, so bin ich nicht schuld; ich wollte
lieber ich weiß nicht was tun, als einen Buben hüten, wie du einer
bist.«

Rico hatte nie ein einziges Wörtlein geantwortet, wenn die Base ihn
schmähte; aber an dem Abend schaute er sie an und sagte: »Ich kann Euch
schon aus dem Wege gehen, Base.«

Sie schob den Riegel an der Haustür vor, daß es klatschte, dann fuhr sie
in die Stube hinein und schlug die Tür hinter sich zu. Rico ging in
seine dunkle Kammer hinauf. --

Am folgenden Tage, als drüben die ganze große Haushaltung, Eltern,
Großmutter und alle Kinder beim Abendessen saßen, kam die Base
herübergelaufen und rief in die Stube hinein: ob sie etwas vom Rico
wüßten; sie wisse nicht, wo er sei.

»Der wird schon kommen, wenn's ans Abendessen geht«, antwortete der
Vater geruhlich.

Nun kam aber die Base ganz in die Stube hinein, denn sie hatte gedacht,
sie könne den Buben nur herausrufen, er werde wohl da sein. Nun
erzählte sie, er sei schon zum Morgenessen nicht gekommen und zum
Mittagessen nicht, und im Bett sei er auch nicht gewesen, das sei noch
wie gestern Abend, und sie glaubte fast, der sei schon am frühesten
Morgen vor Tag auf seine Lumpereien ausgegangen, denn der Riegel sei
schon inwendig von der Haustür weggeschoben gewesen, als sie auftun
wollte; sie habe aber zuerst gemeint, sie habe vor Ärger vergessen, ihn
zu stoßen, denn es wisse kein Mensch, was sie für Ärger habe.

»Dem hat's etwas gegeben«, sagte der Vater unentwegt. »Er wird etwa in
eine Spalte hineingefallen sein am Berg oben; das gibt es manchmal mit
so schmalen Buben, die überall herumklettern. Ihr hättet es ein wenig
früher sagen sollen«, fuhr er langsam fort, »man wird ihn etwa suchen
müssen, und des Nachts sieht man nichts.«

Jetzt fuhr die Base los und machte einen furchtbaren Lärm. Sie habe wohl
gedacht, man werde ihr noch Vorwürfe machen wollen; so gehe es immer,
wenn man schon jahrelang so viel ertragen und dazu geschwiegen habe.

»Es glaubt es kein Mensch« -- rief sie aus und sagte damit eine große
Wahrheit --, »was für ein heimtückischer, hinterlistiger, verstockter
Bube der ist, und wie er mir das Leben schwer gemacht hat seit vier
Jahren; ein Vagabund wird er, ein Landstreicher und schädlicher Lump!«

Die Großmutter hatte schon lange zu essen aufgehört. Sie war vom Tisch
aufgestanden und vor die Base hingetreten, die immer noch lärmte.

»Hört auf, Nachbarin, hört auf«, hatte die Großmutter zweimal gesagt,
bevor die andere nachgab. »Ich kenne den Rico auch; seit man das Büblein
seiner Großmutter brachte, habe ich es immer gekannt. Wenn ich aber an
Eurer Stelle wäre, so würde ich kein Wörtlein mehr sagen, aber ein wenig
nachsinnen, ob das Büblein, dem ein Unglück begegnet sein kann und das
vielleicht schon da droben steht vor dem lieben Gott, ob es da niemanden
anzuklagen hat, der in seiner Verlassenheit noch schweres Unrecht an ihm
getan hat mit bösen Worten.«

Der Base war es schon ein paarmal aufgestiegen, wie Rico sie am Abend
angeschaut und gesagt hatte: »Ich kann Euch schon aus dem Wege gehen.«
Sie hatte auch so furchtbar gelärmt, um diese Gedanken zu übertönen. Sie
durfte die Großmutter nicht ansehen und sagte, sie müsse gehen,
vielleicht sei der Rico doch nun heimgekommen, was sie jetzt gern genug
gesehen hätte.

Von dem Tage an sagte die Base nie mehr ein Wort gegen den Rico vor der
Großmutter, aber auch sonst nicht mehr viele. Sie glaubte, wie alle
anderen Leute auch, er sei tot, und war froh, daß niemand wußte, was er
am letzten Abend zu ihr gesagt hatte.

Am Morgen nach der Nachricht ging Stinelis Vater in die Tenne hinaus und
suchte eine Stange; er hatte gesagt, er wolle ein paar Nachbarn rufen,
man müsse doch den Buben suchen, etwa gegen den Gletscher hinein und
oben bei den Rüfenen.

Stineli war ihm nachgeschlichen, und der Vater sagte: »Es ist recht,
komm, hilf mir suchen, du kannst besser in die Winkel hinein als ich.«

Erst als eine hohe Bohnenstange gefunden war, sagte es: »Aber, Vater,
wenn der Rico vielleicht der Straße nach gegangen wäre, dann könnte er
doch in nichts hineingefallen sein?«

»Freilich kann er«, entgegnete der Vater. »Solch' unvernünftige Buben
kommen vom Wege ab und in die Rüfenen hinein, sie wissen gar nicht wie;
und der war sonst ein wenig ein Verstaunter.«

Daß der Rico dies war, wußte Stineli besser als irgend jemand, und von
dem Augenblick an kam eine große Angst in sein Herz und wuchs mit jedem
Tage, so daß es vor Qual und Unruhe nicht mehr essen und nicht mehr
schlafen konnte und alle Arbeit tat, als wäre es nicht dabei.

Der Rico wurde nicht gefunden; kein Mensch hatte etwas von ihm gesehen.
Man suchte ihn nicht mehr, und bald fanden die Leute einen Trost und
sagten: »Es ist dem Waisenbüblein wohl geschehen, es war doch verlassen
und hatte niemand mehr.«




Zehntes Kapitel.

Ein wenig Licht.


Aber Stineli wurde stiller und magerer von Tag zu Tag. Die kleinen
Kinder schrieen: »Das Stineli will nichts erzählen und lacht nicht
mehr.« Die Mutter sagte zum Vater: »Siehst du's denn nicht? Es ist ja
nicht mehr das gleiche.« Und der Vater sagte: »Es kommt vom Wachsen, man
muß ihm ein wenig Geißmilch geben am Morgen im Stall.«

Aber als drei Wochen so vergangen waren, da nahm die Großmutter eines
Abends das Stineli in ihre Kammer hinauf und sagte: »Sieh, Stineli, ich
kann es wohl begreifen, daß du den Rico nicht vergessen kannst; aber du
mußt doch denken, daß der liebe Gott ihn weggenommen hat, und wenn es so
sein mußte, so war es gut für den Rico, das werden wir dann einmal
sehen.«

Da fing das Stineli so zu weinen an, wie es die Großmutter nie an ihm
erlebt hatte, und es schluchzte überlaut: »Der liebe Gott hat es ja
nicht getan, ich habe es getan, Großmutter; darum muß ich fast sterben
vor Angst, denn ich habe den Rico aufgestiftet, an den See hinabzugehen,
und nun ist er in die Rüfenen hineingefallen und ist tot, und es hat ihm
noch so weh getan, und ich bin an allem schuld.« Und Stineli weinte und
schluchzte zum Erbarmen.

Der Großmutter war wie eine schwere Last vom Herzen gefallen; sie hatte
den Rico verloren gegeben und heimlich hatte sie der quälende Gedanke
verfolgt, das arme Büblein sei der bösen Behandlung entlaufen und liege
vielleicht drüben im Wasser, oder sei im Wald zugrunde gegangen. Jetzt
stieg auf einmal eine neue Hoffnung in ihr auf.

Sie beruhigte das Stineli so weit, daß es ihr die ganze Geschichte von
dem See erzählen konnte, von der sie gar nichts wußte: wie der Rico
immer von dem See gesprochen und es ihn dahin gezogen hatte und wie
Stineli den Weg auffand. Es war ganz sicher, daß Rico sich dahin auf den
Weg gemacht hatte; aber des Vaters Worte von den Rüfenen hatten das
Stineli ganz um alle Hoffnung gebracht.

Die Großmutter nahm das Kind bei der Hand und zog es zu sich heran.
»Komm, Stineli«, sagte sie liebreich, »ich muß dir nun etwas erklären.
Weißt du, wie's in dem alten Liede heißt, das wir noch mit dem Rico
gesungen haben am letzten Abend?

    'Denn was er tut und läßt geschehn,
    Das nimmt ein gutes End'.'

»Siehst du, wenn nun auch der liebe Gott es nicht selbst getan hat, so
wie wenn er den Rico gleich in seinem Bette hätte sterben lassen, so war
doch die Sache in seiner Hand, als du etwas Verkehrtes tatest, denn
einem solchen kleinen Stineli wäre er schon noch Meister geworden. Und
daß du etwas recht Verkehrtes getan hast, wirst du jetzt für dein Lebtag
wissen, und was da herauskommen kann, wenn Kinder in die Welt
hinauslaufen und Sachen unternehmen wollen, die sie gar nicht kennen,
und niemandem ein Wort davon sagen, keinen Eltern und keiner Großmutter,
die es gut mit ihnen meinen. Aber nun hat das der liebe Gott so
geschehen lassen, und nun dürfen wir bestimmt hoffen, daß alles noch ein
gutes Ende nehmen kann.

»Jetzt denk daran, Stineli, und vergiß nie mehr, was du da erfahren
hast. Weil es dir aber recht von Herzen leid ist, so darfst du jetzt
auch gehen und den lieben Gott bitten, daß er doch noch etwas Gutes
mache aus dem verkehrten Zeug, das ihr da angestellt habt, du und der
Rico. Dann darfst du auch wieder fröhlich sein, Stineli, und ich bin es
mit dir, denn ich glaube zuversichtlich, daß der Rico noch am Leben ist,
und daß ihn der liebe Gott nicht verläßt.«

Von dem Tage an wurde Stineli wieder munter, und wenn ihm auch der Rico
auf jedem Schritt mangelte, so hatte es doch keine Angst und keine
Vorwürfe mehr im Herzen, und Tag für Tag schaute es nach der Straße
hinüber, ob nicht etwa der Rico dort vom Maloja herunterkomme. So ging
die Zeit dahin, aber vom Rico hörte man nichts mehr.




Elftes Kapitel.

Eine lange Reise.


Rico hatte sich an jenem Sonntagabend in seiner dunkeln Kammer auf
seinen Stuhl gesetzt. Da wollte er bleiben, bis die Base zu Bett
gegangen war.

Nachdem Stineli die Entdeckung gemacht hatte, wie die Reise nach dem See
auszuführen wäre, kam Rico die Sache so leicht vor, daß er sich nur noch
besinnen wollte, wann er am besten gehen könne, denn er hatte ein Gefühl
davon, die Base würde ihn vielleicht zurückhalten, wenn er schon wußte,
daß er ihr nicht stark mangeln würde.

Als sie dann beim Heimkommen so auf ihn losschalt, dachte er: »So will
ich gleich auf der Stelle gehen, sobald sie im Bette ist.«

Als er nun so im Dunkeln auf seinem Stuhl saß, dachte er nach, wie
angenehm es sein werde, wenn er nun viele Tage lang die Base nie mehr
werde schelten hören, und welche große Büschel von den roten Blumen er
dem Stineli mitbringen wolle, wenn er zurückkomme. Und dann sah er die
sonnigen Ufer und die violetten Berge vor sich und war entschlafen.

Er war aber nicht in einer sehr bequemen Lage, denn die Geige hatte er
nicht aus der Hand gelegt; so erwachte er wieder nach einiger Zeit, es
war aber noch ganz dunkel. Nun kam ihm aber gleich alles klar in den
Sinn. Er war noch in seinem Sonntagswämschen, das war gut; seine Kappe
hatte er noch von gestern her auf dem Kopf, die Geige nahm er unter den
Arm, und so ging er leise die Treppe hinunter, schob den Riegel weg und
zog in die kühle Morgenluft hinaus.

Über den Bergen fing es schon leise an zu tagen und in Sils krähten die
Hähne. Er ging tüchtig drauf los, damit er von den Häusern weg und auf
die große Straße komme. Nun war er da und wanderte vergnügt weiter, denn
da war ihm alles so wohl bekannt, er war oft mit dem Vater da
hinaufgegangen. Wie lang es aber ging, bis man auf den Maloja kam, wußte
er nicht mehr so recht, und es kam ihm lange vor, als er schon mehr als
zwei gute Stunden immerfort gewandert war.

Aber nun kam nach und nach der helle Tag, und als er nach noch einer
guten Stunde auf dem Platze vor dem Wirtshaus oben am Maloja angekommen
war, da, wo er oft mit dem Vater die Straße hinuntergeschaut hatte, da
lag ein sonniger Morgen über den Bergen und die Tannenwipfel waren alle
wie von Gold. Rico setzte sich an den Rand der Straße nieder, er war
schon recht müde, und nun merkte er auch, daß er nichts mehr gegessen
hatte seit dem vorhergehenden Mittag. Aber er war nicht verzagt, denn
nun ging es bergab und nachher konnte unversehens der See kommen. Wie er
so dasaß, kam der große Postwagen herangerasselt; den hatte er schon oft
gesehen, wenn er bei Sils vorbeifuhr, und immer dabei gedacht, das
höchste Glück auf Erden genieße ein Kutscher, der immerfort mit einer
Peitsche auf einem Bock sitzen und fünf Rosse regieren könne. Nun sah
er einmal den Glücklichen in der Nähe, denn der Postwagen hielt still,
und Rico verwandte nun kein Auge von dem merkwürdigen Manne, der von
seinem hohen Sitz herunterkam, ins Wirtshaus eintrat und mit mehreren
ungeheuren Stücken Schwarzbrot, über welchen ein gewaltig großer Brocken
Käse lag, wieder aus dem Hause trat.

Nun zog der Kutscher ein festes Messer hervor und zerstückte sein Brot,
und einem Pferd nach dem anderen steckte er einen guten Bissen ins Maul.
Zwischenein kam er selbst an die Reihe, auf sein Stück Brot kam aber
immer ein markiges Stück Käse. Wie sie nun alle zusammen so vergnüglich
aßen, schaute der Kutscher ein wenig um sich, und mit einem Male rief
er: »He, kleiner Musikant, willst du auch mithalten? Komm her!«

Erst seit Rico das Essen vor sich gesehen, hatte er gemerkt, wie sehr er
Hunger hatte. Er folgte gern der Einladung und trat zu dem Kutscher
heran. Der schnitt ihm ein ganz erstaunlich großes Stück Käse ab und
legte dieses auf ein noch viel dickeres Stück Brot, so daß Rico kaum
wußte, wie er die Dinge bewältigen konnte.

Er mußte seine Geige ein wenig auf den Boden legen. Der Kutscher schaute
wohlgefällig zu, wie Rico in sein Frühstück biß, und während er selbst
sein Geschäft fortsetzte, sagte er:

»Du bist noch ein kleiner Geiger, kannst du auch etwas?«

»Ja, zwei Lieder, und dann noch das vom Vater«, antwortete Rico.

»So, und wo willst du denn hin auf deinen zwei kleinen Beinen?« fuhr der
Kutscher fort.

»Nach Peschiera am Gardasee«, war Ricos ernsthafte Antwort.

Jetzt entfuhr dem Kutscher ein so kräftiges Gelächter, daß der Rico ganz
erstaunt zu ihm aufschauen mußte.

»Du bist ein guter Fuhrwerker, du«, lachte der Kutscher noch einmal;
»weißt du denn nicht, wie weit das ist, und daß ein schmales
Musikäntlein, wie du eins bist, sich beide Füße mitsamt den Sohlen
durchlaufen würde, bevor es noch einen Tropfen Wasser vom Gardasee
gesehen hätte? Wer schickt dich denn dort hinunter?«

»Ich gehe selber aus mir«, sagte Rico.

»Ein solcher ist mir noch nicht vorgekommen«, lachte der Kutscher
gutmütig. »Wo bist du daheim, Musikant?«

»Ich weiß es nicht recht, vielleicht am Gardasee«, erwiderte Rico völlig
ernsthaft.

»Ist das eine Antwort!« Jetzt schaute der Kutscher den Knaben vor sich
genau an. Wie ein verlaufenes Bettelbüblein sah der Rico nicht aus. Der
schwarze Lockenkopf über dem Sonntagswämschen sah ganz stattlich aus,
und das feine Gesichtchen mit den ernsthaften Augen trug einen edlen
Stempel und man schaute es gern noch einmal an, wenn man es gesehen
hatte.

Dem Kutscher mochte es auch so gehen, er schaute den Rico fest an und
dann noch einmal erst recht, dann sagte er freundlich: »Du trägst deinen
Paß auf dem Gesicht mit, Büblein, und es ist kein schlechter, wenn du
schon nicht weißt, wo du daheim bist. Was gibst du mir nun, wenn ich
dich neben mich auf den Bock nehme und dich weit hinunterbringe?«

Rico staunte, als wäre es fast nicht möglich, daß der Mann diese Worte
wirklich ausgesprochen habe. Auf dem hohen Postwagen ins Tal hinunter
gefahren, ein solches Glück hätte er nie für sich möglich gehalten. Aber
was konnte er dem Kutscher geben?

»Ich habe gar nichts als eine Geige, und die kann ich Euch nicht geben«,
sagte der Rico traurig nach einigem Besinnen.

»Ja, mit dem Kasten wüßte ich auch nichts anzufangen«, lachte der
Kutscher. »Komm, nun sitzen wir auf, -- und du kannst mir ein wenig Musik
machen.«

Rico traute seinen Ohren nicht; aber wahrhaftig! der Kutscher schob ihn
über die Räder auf den hohen Sitz hinauf und kletterte nach. Die
Reisenden waren wieder eingestiegen, der Wagen wurde zugeschlagen und
nun ging's die Straße hinunter, die bekannte Straße, die Rico so oft
sich von oben her angeschaut und verlangt hatte, da hinunter zu kommen.
Nun war die Erfüllung da und in welcher Weise! Hoch oben zwischen Himmel
und Erde flog der Rico dahin und konnte immer noch fast nicht glauben,
daß er es selber sei.

Den Kutscher wunderte es nun doch ein wenig, wem denn das Büblein neben
ihm gehören könnte.

»Sag mir einmal, du kleine, fahrende Habe, wo ist denn dein Vater?«
fragte er nach einem festen Peitschenknall.

»Der ist tot«, antwortete Rico.

»So, und wo ist deine Mutter?«

»Die ist tot.«

»So, und dann hat man noch etwa einen Großvater und eine Großmutter, wo
sind diese?«

»Die sind tot.«

»So, so, aber etwa einen Bruder oder eine Schwester hast du ja sicher;
wo sind die hingekommen?«

»Sie sind tot«, war Ricos fortwährende traurige Antwort.

Da nun der Kutscher sah, daß da alles tot war, ließ er die
Verwandtschaft in Ruhe und fragte nur: »Wie hieß dein Vater?«

»Enrico Trevillo von Peschiera am Gardasee«, erwiderte Rico.

Nun legte der Mann sich die Dinge ein wenig zurecht und dachte bei sich:
das ist ein verschlepptes Büblein von da unten herauf, und es ist gut,
daß es wieder an seinen Ort kommt. Damit ließ er die Sache liegen.

Als nun nach der ersten steil abwärts gehenden Strecke der Bergstraße
der Weg etwas ebener wurde, sagte der Kutscher: »So, Musikant, nun spiel
einmal ein lustiges Liedlein auf.«

Da nahm Rico die Geige vor und war so wohlgemut da oben auf seinem
Thron, unter dem blauen Himmel hinfahrend, daß er mit der hellsten
Stimme anfing und kräftig darauflos sang:

    »Ihr Schäflein hinunter von sonniger Höh'.«

Nun saßen zuoberst auf dem Postwagen drei Studenten, die machten eine
Ferienreise, und wie nun das Lied weiterging und Rico mit aller Lust und
Fröhlichkeit Stinelis Verse sang, da gab es auf einmal oben auf dem
Wagen ein lautes Hallo und Gelächter und die Studenten riefen: »Halt,
Geiger, fang noch einmal an, wir singen auch mit.«

Da fing Rico wieder an, und nun fielen die Studenten ein und sangen mit
aller Macht:

    »Und die Schäflein, und die Schäflein« --

und dazwischen lachten sie so ungeheuer, daß man nichts mehr hörte von
Ricos Geige, und dann sangen sie wieder und einer sang zwischenein ganz
allein:

    »Und tät' er nichts denken,
    So tät' ihm nichts weh!«

Dann fielen die anderen wieder ein und sangen, so laut sie konnten:

    »Und die Schäflein, und die Schäflein« --

und so ging es eine ganze Weile lang fort, und wenn Rico einmal etwas
innehielt, so riefen sie: »Weiter, Geiger, nicht aufhören!« und warfen
ihm kleine Geldstücke zu, immer wieder, daß er einen ganzen Haufen in
der Kappe hatte.

Drinnen im Wagen machten die Reisenden alle Fenster auf und steckten die
Köpfe heraus, um den frohen Gesang zu hören. Dann fing Rico von neuem
an, und die Studenten brachen von neuem los und teilten das Lied in Soli
und Chöre. Da sang die Solostimme ganz feierlich:

    »Und ein See ist wie ein andrer
    Von Wasser gemacht« --

und dann wieder:

    »Und tät' er nichts denken,
    So tät' ihm nichts weh« --

und dazwischen fiel der Chor ein, und sie sangen mit aller Kraft:

    »Und die Schäflein, und die Schäflein« --

und nachher wollten sie sich wieder totlachen und konnten eine ganze
Weile nicht fortfahren vor Gelächter.

Aber nun hielt auf einmal der Kutscher still, denn es mußte ein Halt
gemacht und ein Mittagessen eingenommen werden. Als er den Rico
hinunterschwang, hielt er ihm sorgfältig seine Kappe fest, denn da war
all das Geld drin, und Rico hatte genug zu tun, seine Geige zu halten.

Der Kutscher war ganz vergnügt, als er die Kappe in Ricos Hand abgab und
sagte: »So ist's recht, nun kannst du auch Mittag haben.«

Die Studenten sprangen hinunter, einer nach dem anderen, und alle
wollten nun den Geiger sehen, denn sie hatten ihn nicht recht sehen
können von ihrem Sitze aus, und als sie nun das schmächtige Männlein
sahen, da ging die Verwunderung und die Heiterkeit erst recht wieder an;
sie hätten der guten Stimme nach einen größeren Menschen erwartet, nun
war der Spaß doppelt groß. Sie nahmen das Büblein in ihre Mitte und
zogen mit Gesang ins Wirtshaus ein. Da mußte denn an dem schöngedeckten
Tisch der Rico zwischen zwei der Herren sitzen und sie sagten, er sei
nun ihr Gast, und legten ihm alle drei miteinander jeder ein Stück auf
den Teller, denn keiner wollte ihm weniger geben, und ein solches
Mittagessen hatte Rico in seinem ganzen Leben noch nie eingenommen.

»Und von wem hast du dein schönes Lied, Geigerlein?« fragte nun einer
von den dreien.

»Vom Stineli, es hat es selbst gemacht«, antwortete Rico ernsthaft.

Die drei sahen sich an und brachen in ein neues, schallendes Lachen aus.

»Das ist schön vom Stineli«, rief der eine, »nun wollen wir es gleich
hoch leben lassen.«

Rico mußte auch anstoßen und tat es ganz fröhlich auf Stinelis
Gesundheit.

Nun war die Zeit um, und als man wieder zum Wagen herantrat, kam ein
dicker Mann auf Rico zu, der hatte einen so gewaltigen Stock in der
Hand, daß man denken mußte, er habe einen jungen Baum ausgerissen. Er
war in einen festen, gelb-braunen Stoff gekleidet von oben bis unten.

»Komm her, Kleiner«, sagte er, »du hast so schön gesungen. Ich habe dich
gehört hier drinnen im Wagen, und ich habe es auch mit den Schafen zu
tun wie du; siehst du, ich bin ein Schafhändler, und weil du so schön
von den Schafen singen kannst, mußt du von mir auch etwas haben.« Damit
legte er ein schönes Stück Silbergeld in Ricos Hand, denn die Kappe war
indessen geleert und alles in die Tasche gesteckt worden.

Dann stieg der Mann in den Wagen an seinen Platz und Rico wurde vom
Kutscher wie eine Feder hinaufgehoben; dann ging's wieder davon.

Wenn der Wagen nicht zu rasch fuhr, wollten die Studenten immer gleich
Musik haben, und Rico spielte alle Melodien, deren er sich nur erinnern
konnte vom Vater her, und zuletzt spielte er noch: »Ich singe dir mit
Herz und Mund.«

An dieser Melodie mußten die Studenten ganz sanft entschlafen sein, denn
es war alles still geworden, und nun schwieg die Geige auch, und der
Abendwind kam milde herangeweht, und leise stiegen die Sternlein auf am
Himmel eins nach dem anderen, bis sie strahlten ringsum, wo Rico hinsah.
Und er dachte an Stineli und die Großmutter, was sie nun tun, und es
fiel ihm ein, daß um diese Zeit die Betglocke läutete und die beiden
ihr Vaterunser beteten. Das wollte er auch tun; es war dann so, wie wenn
er bei ihnen wäre, und Rico faltete die Hände und betete unter dem
leuchtenden Sternenhimmel andächtig sein Vaterunser.




Zwölftes Kapitel.

Es geht noch weiter.


Rico war auch entschlafen. Er erwachte daran, daß ihn der Kutscher
packte, um ihn herunterzunehmen. Nun stieg alles aus und herunter, und
die drei Studenten kamen noch auf den Rico zu und schüttelten ihm die
Hand und wünschten ihm viel Glück auf seine Reise. Und einer rief: »Grüß
uns auch freundlich das Stineli!«

Dann verschwanden sie in einer Straße und Rico hörte, wie sie noch
einmal anstimmten: »Und die Schäflein, und die Schäflein.«

Nun stand Rico da in der dunkeln Nacht und hatte gar keinen Begriff, wo
er war, und auch nicht, was er tun sollte. Da fiel ihm ein, daß er nicht
einmal dem Kutscher gedankt hatte, der ihn doch so weit hatte mitfahren
lassen, und er wollte es gleich noch tun.

Aber der Kutscher war mitsamt den Pferden verschwunden, und es war
dunkel ringsum: nur drüben hing eine Laterne, auf diese ging Rico zu.
Sie hing an der Stalltür, wo die Pferde eben hineingeführt wurden.
Daneben stand der Mann mit dem dicken Stock, er schien auf den Kutscher
zu warten. Rico stellte sich auch hin und wartete desgleichen.

Der Schafhändler mußte ihn in der Dunkelheit nicht gleich erkannt haben;
auf einmal sagte er erstaunt: »Was, bist du auch noch da, Kleiner, wo
mußt du denn deine Nacht zubringen?«

»Ich weiß nicht, wo«, antwortete Rico.

»Das wäre der Tausend! um elf Uhr in der Nacht ein solches bißchen von
einem Buben wie du, und im fremden Lande --«

Der Schafhändler mußte seine Worte völlig herausblasen, denn in der
Erregung kam er nicht gut zu Atem; er endigte aber seinen Satz nicht,
denn der Kutscher kam aus dem Stalle, und Rico lief gleich auf ihn zu
und sagte: »Ich habe Euch noch danken wollen, daß Ihr mich mitgenommen
habt.«

»Das ist gerade gut, daß du noch kommst, jetzt hätte ich dich über den
Rossen vergessen und wollte dich doch da einem Bekannten übergeben. Eben
wollte ich Euch fragen, guter Freund«, fuhr er, zum Schafhändler
gewandt, fort, »ob Ihr nicht das Büblein mitnehmen würdet, weil Ihr doch
ins Bergamaskische hinabgeht. Es muß an den Gardasee hinunter,
irgendwohin; es ist so eins von denen, die so hin und her -- Ihr versteht
mich schon.«

Dem Schafhändler kamen allerhand Geschichten von gestohlenen und
verlorenen Kindern vor Augen, er schaute Rico im Schein der Laterne
mitleidsvoll an und sagte halblaut zum Kutscher: »Er sieht auch so aus,
als ob es nicht sein rechtes Futteral wäre, in dem er steckt. Er wird
wohl in ein Herrenmäntelchen hineingehören. Ich nehme ihn mit.«

Nachdem er noch einen Schafhandel mit dem Kutscher besprochen, nahmen
die beiden Abschied voneinander, und der Schafhändler winkte Rico, daß
er mit ihm kommen solle.

Nach einer kurzen Wanderung trat der Mann in ein Haus und unmittelbar in
eine große Wirtsstube ein, wo er sich mit Rico in einer Ecke niederließ.

»Nun wollen wir einmal deine Barschaft ansehen«, sagte er zu Rico, »daß
wir wissen, was sie erleiden mag. Wohin mußt du unten am See?«

»Nach Peschiera am Gardasee«, war Ricos unveränderliche Antwort. Er zog
nun seine Geldstücke alle hervor, ein artiges Häuflein kleiner Münzen
und oben darauf das größere Silberstück.

»Hast du nur das eine gute Stück?« fragte der Händler.

»Ja, nur das, von Euch hab' ich's«, entgegnete Rico.

Das gefiel dem Mann, daß er allein ein großes Stück gegeben hatte und
daß es der Junge gut wußte; er bekam Lust, ihm gleich noch etwas zu
geben. Als nun gerade das Essen vor sie hingestellt wurde, nickte der
behäbige Mann seinem kleinen Nachbar zu und sagte: »Das bezahl' ich und
das Nachtlager auch; so kommst du morgen aus mit deinem Vermögen.«

Rico war so müde von all dem Singen und Geigen und Fahren den ganzen
Tag, daß er kaum mehr essen konnte, und in der großen Kammer, wo er
zusammen mit seinem Beschützer die Nacht zuzubringen hatte, war er kaum
in sein Bett gestiegen, als er sofort in einen tiefen Schlaf sank.

Am frühen Morgen wurde Rico von einer kräftigen Hand aus seinem festen
Schlaf aufgerüttelt. Er sprang eilends aus seinem Bett; sein Begleiter
stand schon reisefertig da mit dem Stock in der Hand.

Es währte aber gar nicht lang, so stand auch Rico zur Abreise bereit,
die Geige im Arm. Erst traten die beiden in die Wirtsstube ein und Ricos
Begleiter rief nach Kaffee. Dann ermunterte er den Jungen, er solle nur
recht viel davon zu sich nehmen, denn nun komme eine lange Fahrt und
eine solche, die Appetit mache.

Als das Geschäft zur Zufriedenheit abgetan war, zogen die Reisenden aus,
und nach einer Strecke Wegs kamen sie um eine Ecke herum, und -- wie
mußte Rico da die Augen auftun -- auf einmal sah er einen großen,
flimmernden See vor sich, und ganz erregt sagte er: »Jetzt kommt der
Gardasee.«

»Noch lange nicht, Bürschlein; jetzt sind wir am Comersee«, erklärte
sein Schutzherr. Nun stiegen sie in ein Schiff und fuhren viele Stunden
lang dahin. Und Rico schaute bald nach den sonnigen Ufern, bald in die
blauen Wellen, und es wehte ihn heimatlich an. -- Jetzt legte er mit
einem Male sein Silberstück auf den Tisch.

»Was, was, hast du schon zuviel Geld«, fragte der Schafhändler, der, mit
beiden Armen auf seinen Stock gestützt, erstaunt dem Unternehmen zusah.

»Heute muß ich bezahlen«, sagte Rico, »Ihr habt's gesagt.«

»Du gibst doch acht, wenn man dir etwas sagt, das ist etwas Gutes; aber
sein Geld legt man nicht nur so auf den Tisch, gib mir's einmal her.«

Damit stand er auf und ging, sich nach der Bezahlung umzusehen. Als er
aber seinen dicken Lederbeutel hervorzog, der ganz voll solcher
Silberstücke war, denn er war auf einer Handelsreise begriffen, da
konnte er's nicht übers Herz bringen, des Bübleins einziges Stück
herzugeben, und er brachte es wieder zurück samt der Karte und sagte:

»Da, du kannst's morgen noch besser brauchen; jetzt bist du noch bei mir
und wer weiß, wie es dir nachher geht. Wenn du einmal da unten ankommst
und ich nicht mehr bei dir bin, findest du dann auch ein Haus, wo du
hinein mußt?«

»Nein, ich weiß kein Haus«, antwortete Rico. Der Mann hatte ein großes
heimliches Erstaunen zu bewältigen, denn des Bübleins Geschichte kam ihm
sehr geheimnisvoll vor. Er ließ aber nichts merken und fragte auch nicht
weiter; er dachte, da komme er doch nicht ins klare; der Kutscher müsse
ihm dann einmal Aufschluß geben, der wisse wohl mehr von allem, als das
Büblein selbst. Mit diesem hatte er großes Mitleid, denn es mußte nun
bald noch seinen Schutz verlieren.

Als das Schiff stillstand, nahm der Mann Rico an die Hand und sagte: »So
verlier' ich dich nicht und du kommst besser nach, denn jetzt heißt's
gut marschieren; die warten nicht.«

Rico hatte zu tun, den guten Schritten nachzukommen. Er schaute weder
rechts noch links und auf einmal stand er vor einer langen Reihe ganz
sonderbarer Rollwagen. Da stieg er auf einem Treppchen hinein, dem
Begleiter nach, und nun fuhr Rico zum ersten Male in seinem Leben auf
einer Eisenbahn. Nachdem man so eine Stunde lang gefahren war, stand der
Schafhändler auf und sagte: »Jetzt kommt's an mich, da sind wir in
Bergamo, und du bleibst ruhig sitzen, bis dich einer herausholt, denn
ich habe alles eingerichtet, dann steigst du aus und bist da.«

»Bin ich dann in Peschiera am Gardasee?« fragte Rico. Das bestätigte
sein Beschützer. Nun bedankte sich Rico recht schön, denn er hatte wohl
verstanden, wie viele Guttaten ihm dieser Mann erwiesen hatte, und so
schieden sie und es tat jedem leid, daß er vom anderen wegkam.

Rico saß nun ganz still in seiner Ecke und hatte Zeit zum Staunen, denn
es bekümmerte sich kein Mensch mehr um ihn. So mochte er wohl gegen drei
Stunden unbeweglich dagesessen haben, als der Zug wieder einmal anhielt,
wie schon mehrere Male.

Jetzt trat ein Wagenführer herein, nahm den Rico beim Arm und zog ihn in
Eile aus dem Wagen und die Treppe hinunter. Dann deutete er die Anhöhe
hinab und sagte: »Peschiera«, und im Nu war er wieder im Wagen droben
und verschwunden, der Zug sauste weiter.




Dreizehntes Kapitel.

Am fernen, schönen See.


Rico entfernte sich einige Schritte von dem Gebäude, wo der Zug
angehalten hatte, und schaute um sich, dieses weiße Haus, der kahle
Platz davor, der schnurgerade Weg in der Ferne, alles kam ihm so fremd
vor, das hatte er in seinem Leben nie gesehen und er dachte bei sich:
»Ich bin nicht am rechten Ort.« Er ging traurig weiter, den Weg hinab,
zwischen den Bäumen durch; nun machte der Weg eine Wendung, und Rico
stand da wie im Traum und rührte sich nicht mehr. Vor ihm lag funkelnd
im hellen Sonnenschein der himmelblaue See mit den warmen, stillen
Ufern, und drüben kamen die Berge gegeneinander, in der Mitte lag die
sonnige Bucht, und die freundlichen Häuser daran schimmerten herüber.
Das kannte Rico, das hatte er gesehen, da hatte er gestanden, gerade da,
diese Bäume kannte er; wo war das Häuschen? Da mußte es stehen, ganz
nah; es war nicht da.

Aber da unten war die alte Straße, o, die kannte er so gut, und dort
schimmerten die großen, roten Blumen aus den grünen Blättern; da mußte
auch eine schmale, steinerne Brücke sein, dort über den Ausfluß vom See,
dort war er so oft hinübergegangen; man konnte sie nicht sehen.

Plötzlich rannte Rico, von brennendem Verlangen getrieben, hinauf auf
die Straße und hinüber, da war die kleine Brücke -- er wußte alles --, da
war er darübergegangen und jemand hielt ihn an der Hand -- die Mutter.
Mit einem Male kam das Gesicht der Mutter ganz klar vor seine Augen, wie
er es nie mehr gesehen hatte, viele Jahre; da hatte sie neben ihm
gestanden und ihn angeschaut mit den liebevollen Augen, und den Rico
übernahm es, wie noch nie in seinem Leben.

Neben der kleinen Brücke warf er sich auf den Boden und weinte und
schluchzte laut: »O, Mutter, wo bist du? Wo bin ich daheim, Mutter?«

So lag er lange Zeit und mußte sein großes Leid ausweinen, und es war,
als wollte sein Herz zerspringen und als sei es ein Ausbruch von allem
Weh, das ihn bisher stumm und starr gemacht, wo es ihn getroffen hatte.

Als sich Rico vom Boden erhob, war die Sonne schon weit unten und ein
goldener Abendschein lag auf dem See. Nun wurden die Berge violett, und
ein rosiger Duft lag rings über den Ufern. So hatte Rico seinen See im
Sinne gehabt und im Traum gesehen, und noch viel schöner war alles, nun
er es wieder mit seinen Augen sah. Rico dachte in einem fort, wie er so
dasaß und schaute und nicht genug schauen konnte: »Wenn ich doch das
alles dem Stineli zeigen könnte!«

Nun war die Sonne untergegangen und das Licht erlosch ringsumher. Rico
stand auf und schritt der Straße zu, wo er die roten Blumen gesehen. Von
der Straße ging ein schmaler Weg dahin. Da standen sie, ein Busch am
anderen, es war aber wie ein Garten anzusehen; es war freilich nur ein
ganz offener Zaun darum herum, und im Garten waren Blumen und Bäume und
Weinranken, alles durch- und ineinander zu sehen.

Da droben am Ende stand ein schmuckes Haus mit offener Tür, und im
Garten ging ein junger Bursche hin und her und schnitt da und dort große
goldgelbe Trauben von den Reben und pfiff wohlgemut ein Lied dazu.

Rico schaute die Blumen an und dachte: »Wenn Stineli diese sehen
könnte!« und stand lange unbeweglich am Zaun.

Jetzt erblickte ihn der Bursche und rief ihm zu: »Komm herein, Geiger,
und spiel ein schönes Liedchen, wenn du eins kannst.«

Das rief ihm der Knabe italienisch zu, und dem Rico war es ganz
sonderbar dabei; er verstand, was er hörte, aber er hätte nicht so
sprechen können. Er trat in den Garten ein, und der Bursche wollte mit
ihm reden; wie er aber sah, daß Rico nicht antworten konnte, deutete er
auf die offene Tür und machte dem Rico verständlich, daß er dort spielen
solle.

Rico näherte sich der Tür, sie führte gleich in ein Zimmer hinein. Da
stand ein Bettchen darin und daneben saß eine Frau und machte etwas aus
roten Schnüren. Rico stellte sich vor die Schwelle und fing an sein Lied
zu spielen und zu singen:

    »Ihr Schäflein hinunter.«

Als er fertig war, erhob sich aus dem kleinen Bett ein bleicher Kopf von
einem Knaben, der rief heraus:

»Spiel noch einmal!«

Rico spielte eine andere Melodie.

»Spiel noch einmal«, tönte es wieder.

So ging es hintereinander fünf- bis sechsmal und immer wieder ertönte
aus dem Bett: »Spiel noch einmal!«

Nun wußte Rico nichts mehr; er nahm seine Geige herunter und wollte
fortgehen. Da fing der Kleine an zu schreien: »Bleib da, spiel wieder,
spiel noch einmal!« Und die Frau war aufgestanden und kam zu Rico her.
Sie gab ihm etwas in die Hand, und Rico wußte erst nicht, was sie
wollte; aber es kam ihm wieder in den Sinn, daß Stineli gesagt hatte:
wenn er an einer Tür geige, so gäben ihm die Leute etwas. Dann fragte
die Frau freundlich, woher er komme und wohin er gehe? Rico konnte nicht
antworten. Sie fragte, ob er mit seinen Eltern da sei? da nickte er
Nein; ob er allein sei? er nickte Ja; wohin er jetzt gehen wolle so am
Abend? Rico schüttelte unsicher den Kopf. Da kam die Frau ein Mitleid an
mit dem kleinen Fremden und sie rief den Burschen herbei und befahl ihm,
er solle mit dem Knaben nach dem Wirtshaus zur »Goldenen Sonne« gehen,
da verstehe der Wirt vielleicht die Sprache des kleinen Musikanten, denn
er sei lange fort gewesen. Dem solle er sagen, er solle den Knaben über
Nacht behalten auf ihre Rechnung und ihn auch morgen auf den rechten Weg
stellen, wohin er müsse, er sei ja noch so jung -- »nur ein paar Jahre
älter als der meinige«, setzte sie mitleidsvoll hinzu --, und er solle
ihm auch etwas zu essen geben.

Der Kleine aus dem Bett schrie wieder: »Er muß noch einmal spielen«, und
ließ nicht ab, bis die Mutter sagte: »Er kommt ja morgen wieder, jetzt
muß er aber schlafen und du auch.«

Der Bursche ging nun dem Rico voran, und dieser wußte nun wohl, wohin er
komme, er hatte die Worte der Frau verstanden.

Es war gute zehn Minuten bis zum Städtchen hin. Da mitten in einem
Gäßchen trat der Bursche in ein Haus und unmittelbar in eine große
Wirtsstube ein, die war dick voller Tabaksrauch und eine Menge Männer
saßen an den Tischen herum.

Der Bursche richtete seinen Auftrag aus, und der Wirt sagte: »Es ist
gut«, und die Wirtin kam auch gleich herbei und beide sahen sich den
Rico von oben bis unten an. Wie aber die Gäste, die am nächsten Tische
saßen, die Geige sahen, riefen gleich mehrere von ihnen: »Da gibt's
Musik«, und einer rief: »Spiel auf, Kleiner, gleich, lustig!« Und sie
riefen alle so durcheinander, daß der Wirt kaum fragen konnte, was der
Rico für eine Sprache rede und woher er komme. Rico antwortete nun in
seiner Sprache, daß er über den Maloja heruntergekommen sei, und daß er
alles verstehe, was sie hier sagen, aber nicht so reden könne. Der Wirt
verstand ihn und sagte, er sei auch schon da droben gewesen und sie
wollten noch miteinander reden, aber jetzt solle er etwas geigen, denn
die Gäste riefen noch immerfort, sie wollten Musik haben.

Da fing Rico gehorsam an zu spielen, und zwar wie immer mit seinem
Liede, und sang dazu. Aber von den Gästen verstand keiner ein Wort von
dem Gesang, und die Melodie kam den Zuhörern wohl ein wenig einfach vor.
Die einen fingen an zu schwatzen und zu lärmen, die anderen riefen, sie
wollten etwas anderes, einen Tanz oder etwas Schönes.

Rico sang unentwegt sein Lied zu Ende, denn wenn er es einmal angefangen
hatte, dann sang er es durch. Wie er nun fertig war, besann er sich:
einen Tanz konnte er nicht spielen, er kannte keinen; das Lied von der
Großmutter ging noch langsamer, und sie konnten wieder nichts verstehen;
jetzt kam ihm in den Sinn und er stimmte an:

    #»Una sera
    In Peschiera« --#

Kaum waren die ersten melodischen Töne dieses Liedes erklungen, so
entstand eine völlige Stille, und mit einem Male ertönten von da und
dort und von allen Tischen her die Stimmen, und es wurde ein Chor, so
schön wie Rico nie einen gehört hatte, daß er ganz in Begeisterung kam
und immer feuriger spielte, und die Männer alle sangen immer eifriger,
und war ein Vers zu Ende, so fing Rico gleich mit festem Zuge den neuen
an, denn er wußte noch wohl von dem Vater her, wo es aufhörte. Und wie
nun der Schluß kam, da brach aber nach dem schönen Gesang ein solcher
Lärm los, wie Rico noch keinen gehört hatte. Alle die Menschen riefen
und schrieen durcheinander und schlugen vor Freuden die Fäuste auf den
Tisch, und dann kamen sie alle mit ihren Gläsern auf den Rico los, und
aus jedem sollte er trinken, und zwei schüttelten ihm die Hände und
einer die Schultern, und alle miteinander schrieen ihn an und machten
vor lauter Freudenspektakel dem Rico angst und bange, daß er immer
blässer wurde. Er hatte aber ihr eigenes Peschiera-Lied gespielt, das
nur ihnen gehörte und das nie ein Fremder lernen konnte, und er hatte es
fest und rein gespielt, als wäre er einer von Peschiera; das konnten die
lebhaft empfindenden Peschierianer gar nicht genug aussprechen und sich
freuen über den Wundergeiger und Brüderschaft mit ihm trinken.

Nun aber kam die Wirtin dazwischen mit einem Teller voll Reis und einem
großen Stück Huhn oben darauf; sie winkte dem Rico und sagte es den
Leuten, sie sollten ihn in Ruh' lassen, er müsse nun essen, er sei ja
kreideweiß vor Anstrengung. Dann stellte sie seinen Teller auf einen
kleinen Tisch in der Ecke und setzte sich zu ihm und ermunterte ihn,
brav zu essen, das könne einem so mageren Bürschchen nur gut tun.

Rico fand auch sein Nachtessen vortrefflich, denn seit dem Kaffee am
frühen Morgen hatte er keinen Bissen mehr gesehen, und zu dem Fasten
hatte er so viel erlebt heute!

Sobald er auch seinen Teller leer hatte, fielen ihm die Augen zu vor
Müdigkeit. Der Wirt war auch an den Tisch getreten und lobte den Rico
für sein Spiel und fragte ihn, wem er angehöre und wohin er wolle. Rico
sagte, indem er seine Augen mit Mühe offen hielt, er gehöre niemandem,
und er wolle nirgendshin.

Da ermunterte ihn der Wirt freundlich, er solle nur ohne Kummer schlafen
gehen, morgen könne er dann die Frau Menotti wieder besuchen, die ihn
hierher geschickt habe; die sei eine gar gute Frau und könne ihn
vielleicht als Knechtlein gebrauchen, wenn er nicht wisse, wohin.

Aber die Wirtin riß den Mann immer noch am Ärmel, so als ob er nicht
sagen sollte, was er sagte; er redete aber doch fertig, denn er begriff
nicht, was sie wollte.

Nun fingen die Männer an den Tischen wieder zu lärmen an, sie wollten
noch einmal ihr Lied gespielt haben. Da rief aber die Wirtin: »Nein,
nein, am Sonntag dann wieder; er fällt ja um vor Müdigkeit.« Damit nahm
sie den Rico an der Hand und führte ihn hinauf in eine große Kammer, da
hing das Roßgeschirr an der Wand, und in der einen Ecke war Korn
aufgeschüttet, und in der anderen stand sein Bett. In wenigen Minuten
lag Rico darin und schlief tief und fest.

Später, als in dem Hause alles still geworden war, da saß der Wirt noch
an dem Tischchen, wo Rico gesessen, und die Frau stand vor ihm -- denn
sie war noch am Aufräumen -- und sagte mit Eifer: »Den mußt du der Frau
Menotti nicht wieder zuschicken; ein solches Bürschchen kann ich gerade
gebrauchen zu allerhand Geschäften, und hast du denn nicht bemerkt, wie
er geigen kann? Sie wurden ja alle wie wild davon. Gib acht, das gibt
einen Geiger ab, wie keiner ist von unseren dreien, und Tänze spielen
lernt der schon, dann hast du ihn für nichts an allen Tanztagen und
kannst ihn noch ausleihen. Den mußt du gar nicht mehr aus der Hand
lassen, er sieht manierlich aus und gefällt mir; den behalten wir.«

»Es ist mir auch recht«, sagte der Wirt und sah ein, daß seine Frau
etwas Vorteilhaftes ausgedacht hatte.




Vierzehntes Kapitel.

Neue Freundschaft und die alte nicht vergessen.


Am Morgen darauf stand die Wirtin unter der Haustür und hielt ihre
Umschau über das Wetter und was sich etwa über Nacht ereignet habe. Da
kam der Bursche der Frau Menotti dahergegangen; der war zugleich Herr
und Knecht auf dem schönen, fruchtreichen Gute der Frau, denn er
verstand die Garten- und Feldarbeit und regierte und besorgte alles
selbst und hatte es gut. Darum pfiff er auch fortwährend.

Als er nun vor der Wirtin stand, stellte er das Pfeifen ein wenig ein
und sagte: wenn der junge Musikant von gestern Abend noch nicht weiter
sei, so solle er zur Frau Menotti herüberkommen, das Büblein wolle ihn
noch einmal geigen hören.

»Ja, ja, wenn es der Frau Menotti nur nicht zu stark pressiert«, sagte
die Wirtin, indem sie beide Arme in die Seite stemmte, zum Zeichen, daß
sie nicht in der Eile sei. »Vorderhand liegt der Musikant oben in seinem
guten Bett und schläft noch tapfer, und ich gönne ihm seinen Schlaf. Der
Frau Menotti könnt Ihr sagen, ich wolle ihn einmal vorbeischicken, denn
er gehe nicht weiter, sondern ich habe ihn auf- und angenommen für gut;
denn er ist ein verlassenes Waisenkind, das nicht wußte, wohin, und nun
ist er wohl versorgt«, setzte sie mit Nachdruck hinzu.

Der Bursche ging mit seinem Auftrag.

Die Wirtin ließ den Rico ganz fertig schlafen, denn sie war eine
gutmütige Frau, nur dachte sie zuerst an den eigenen Profit und dann
nachher an den der anderen. Als Rico endlich von selbst erwachte, hatte
er alle Müdigkeit ausgeschlafen und kam ganz frisch die Treppe herunter.
Da winkte ihm die Wirtin in die Küche hinein und stellte ein großes
Becken voll Kaffee vor ihn auf den Tisch und legte einen schönen, gelben
Maiskuchen daneben. Dann sagte sie:

»So kannst du's alle Tage haben, wenn du willst, und am Mittag und Abend
noch viel besser, denn da kocht man für die Gäste und da bleibt immer
etwas übrig. Dann kannst du für mich auslaufen und daneben geigen,
wenn's nötig ist, und kannst bei uns daheim sein, und hast deine eigene
Kammer und mußt nicht mehr in der Welt herumziehen. Jetzt kannst du nur
sagen, ob du willst.«

Da antwortete Rico zufrieden: »Ja, ich will«, denn so viel konnte er
ganz gut in der Wirtin Sprache sagen.

Nun ging sie gleich mit ihm durch das ganze Haus und durch die Scheune
und den Stall und in den Krautgarten und zum Hühnerhof, und von all den
Plätzen aus erklärte sie ihm die Umgebung und die Richtung, wo es zum
Krämer ging und zum Schuhmacher und noch zu mehreren anderen wichtigen
Leuten. Rico gab genau acht, und um ihn zu prüfen, schickte die Wirtin
ihn gleich an drei oder vier Orte, allerhand Sachen zu holen, wie Öl,
Seife und Faden und einen geflickten Stiefel, denn sie hatte bemerkt,
daß Rico einzelne Worte ganz gut sagen konnte.

Rico besorgte alles richtig, das gefiel der Wirtin wohl und gegen Abend
sagte sie: »Nun kannst du mit der Geige zur Frau Menotti gehen und dort
bleiben, bis es Nacht wird.«

Darüber freute sich Rico sehr, denn da kam er an dem See vorbei und
nachher zu den schönen Blumen.

Am See angekommen, lief er nach der kleinen Brücke und saß ein wenig
nieder, denn da lag wieder alle die Schönheit vor ihm, das Wasser und
die Berge im goldenen Duft, und er konnte fast nicht mehr weg.

Aber er tat es doch, denn er wußte, daß er nun tun mußte, was ihn die
Wirtin hieß, weil er dafür bei ihr wohnen durfte.

Als er in den Garten trat, hörte ihn schon das Büblein -- denn die Tür
stand immer offen -- und es rief: »Komm und spiel wieder!«

Die Frau Menotti kam heraus und gab dem Rico freundlich die Hand und zog
ihn in das Zimmer hinein. Es war eine große Stube, und man sah durch die
breite Tür schön in den Garten und auf die Blumen hinaus. Das kleine
Bett des kranken Bübleins stand gerade der Tür gegenüber und daneben
standen nur Tische und Stühle und schöne Kasten im Zimmer, aber kein
Bett mehr, denn des Nachts wurde das kleine Bett ins Nebenzimmer
gebracht, wo auch dasjenige der Mutter stand; und am Morgen trug man das
Bettchen mit dem Insassen wieder in die schöne, frohe Stube hinaus, wo
jeden Morgen die Sonne einen glänzenden Streifen über den ganzen
Fußboden hinwarf und das Herz des Bübleins fröhlich machte. Neben dem
Bettchen standen zwei kleine Krücken, und von Zeit zu Zeit nahm die
Mutter den Kleinen aus seinem Bett und leitete ihn auf den Krücken ein
paarmal die Stube auf und nieder, denn er konnte weder gehen noch
stehen; seine Beinchen waren völlig lahm, er hatte sie nie gebrauchen
können.

Als Rico in die Tür trat, schnellte sich das Büblein empor an einer
langen Schnur, die von der Decke bis auf sein Bett herunterhing, denn es
konnte nicht aus eigener Kraft aufsitzen. Rico trat herzu und schaute
das Büblein schweigend an. Es hatte ganz dünne Ärmchen und kleine magere
Finger und ein so kleines Gesicht, wie Rico nie an einem Buben gesehen
hatte, und aus dem Gesichtchen heraus schauten zwei große Augen den Rico
ganz durchdringend an, denn das Büblein, das wenig Neues vor Augen sah
und nach viel neuen und nie gesehenen Dingen dürstete, schaute alles
ganz scharf an, das auf seinen einsamen Weg kam.

»Wie heißest du?« fragte das Büblein jetzt.

»Rico«, war die Antwort.

»Und ich Silvio. Wie alt bist du?« fragte es weiter.

»Bald elf Jahre alt.«

»Und ich auch bald«, sagte das Büblein.

»Ach, Silvio, was du sagst«, fiel die Mutter ein; »noch nicht völlig
vier bist du, so schnell geht's nicht.«

»Spiel wieder!« sagte nun der kleine Silvio.

Die Mutter setzte sich an ihren Platz neben dem Bettchen, und Rico
stellte sich etwas weiter unten hin und fing an zu geigen. Silvio
konnte es nicht genug bekommen; sobald der Rico ein Stück fertig hatte,
so ertönte sein: »Spiel wieder!«

So hatte Rico alle seine Stücke wohl sechsmal durchgespielt; da ging die
Mutter weg und kam wieder mit einem Teller voll von den goldgelben
Trauben und sagte, nun müsse Rico ausruhen und sich auf den Stuhl setzen
an das Bett und Trauben essen mit dem Silvio.

Dann ging sie ein wenig in den Garten hinaus und sah ihren Sachen nach
und war froh darüber, denn sie konnte fast gar nie von dem Bette des
Kleinen weggehen, er litt es nicht und schrie dann immer jämmerlich; so
war es eine rechte Wohltat für die Frau, daß sie einmal hinausgehen
konnte.

Unterdessen verstanden sich die beiden drinnen vortrefflich, denn auf
Silvios Fragen konnte Rico ganz gut antworten; auch konnte er sich
leicht verständlich machen, wo er etwa nicht gleich das rechte Wort
wußte, und die Unterhaltung war dem Silvio sehr kurzweilig. Die Mutter
konnte auch die Blumenbeete und die Weinreben und die schönen
Feigenbäume im Acker und ringsum alles ansehen, ohne daß der Silvio ein
einziges Mal gerufen hätte.

Aber als sie nun hereinkam und es bald zu dämmern anfing und Rico
aufstand, um fortzugehen, da schlug der Silvio einen großen Lärm an und
hielt den Rico fest am Wämschen mit beiden Händen und wollte ihn nicht
loslassen, wenn er nicht gleich verspreche, er komme morgen wieder und
alle Tage. Aber die Frau Menotti war eine vorsichtige Frau; sie hatte
den Bericht der Wirtin auch ziemlich verstanden und beschwichtigte nun
den Silvio und versprach ihm, gleich in den ersten Tagen zu der Wirtin
zu gehen und mit ihr zu sprechen, denn der Rico könne nichts
versprechen so von sich aus, er müsse folgen.

Endlich ließ der Kleine das Wämschen los und gab Rico die Hand, und
dieser ging ungern aus der Stube weg. Er wäre lieber dageblieben, wo es
so still war und alles so gut aussah und Silvio und die Mutter so
freundlich mit ihm waren. --

Es vergingen wenige Tage, da trat eines Abends die Frau Menotti ganz
aufgeputzt in die »Goldene Sonne« ein, und die Wirtin lief ihr entgegen
und führte sie in den oberen Saal hinauf. Da fragte denn Frau Menotti
ganz höflich, ob es der Frau Wirtin nicht ungelegen wäre, ihr für ein
paar Abende der Woche den Rico zu überlassen; er unterhalte ihr das
kranke Büblein so gut und sie wollte gern erkenntlich sein dafür in
jeder gewünschten Weise.

Es schmeichelte der Wirtin, daß die wohlangesehene Frau Menotti sie so
um einen Dienst zu bitten kam, und es wurde gleich festgesetzt, daß Rico
an jedem freien Abend kommen würde, und Frau Menotti übernahm dagegen,
für Ricos Bekleidung zu sorgen, so daß die Wirtin überaus befriedigt war
mit der Einrichtung; denn nun hatte sie keinen Heller für den Knaben
auszugeben und den reinen Gewinn von ihm. So schieden die Frauen beide
in der größten Zufriedenheit voneinander. --

So vergingen für Rico die Tage. In kurzer Zeit sprach er so geläufig
italienisch, als hätte er es immer gekonnt. Und einmal hatte er es auch
gekonnt; so fiel ihm eins nach dem anderen ohne Mühe wieder ein, und er
hatte ein gutes Ohr und sprach wie ein völliger Italiener, so daß sich
alle Leute darüber verwundern mußten. Die Wirtin konnte ihn so gut
brauchen, wie sie nicht einmal erwartet hatte, denn seine Geschäfte
machte er so sauber und ordentlich, wie sie selbst manches nicht machen
konnte, denn sie hatte die Geduld nicht, und wenn etwas mußte
aufgerüstet werden zu einem Fest, etwa zu einer Hochzeit, so mußte es
Rico tun, denn er wußte, was schön war, und konnte es machen. Wenn er
seine Aufträge ausrichten mußte, so war er wieder da, ehe die Wirtin nur
denken konnte, er sei am Ort angekommen, denn er brauchte keine Zeit zur
Unterhaltung. Wenn jemand ihn ausfragen wollte, so kehrte er sich auf
der Stelle um und ging davon. Das gefiel der Wirtin besonders, als sie
es bemerkte, und es flößte ihr einen solchen Respekt ein vor dem Jungen,
daß sie ihn selbst nicht ausfragte, und so kam es, daß eigentlich
niemand wußte, wie er nach Peschiera gekommen war; aber es hatte sich
eine Geschichte verbreitet, die nahm jedermann an, daß er als ein
verlassenes Waisenkind da droben in den Bergen schlecht gehalten und bös
behandelt worden, da sei er entlaufen und habe viele Gefahren bestanden
auf der langen Reise und sei endlich hier angekommen, wo die Leute nicht
so roh seien wie in den Bergen, und hier sei er gern. Und wenn die
Wirtin die Geschichte erzählte, so ermangelte sie nicht, hinzuzusetzen:
er verdiene es auch, daß es ihm so gut gegangen sei und er den Schutz
unter ihrem Dache gefunden habe.

Als der erste Tanzsonntag kam, da versammelten sich in der »Goldenen
Sonne« so erstaunlich viele Leute, daß man gar nicht wußte, wo sie alle
untergebracht werden könnten, denn jeder wollte den kleinen fremden
Musikanten sehen und hören, und diejenigen, die ihn schon gehört hatten
am ersten Abend, kamen zuallererst und wollten mit ihrem Lied beginnen.

Die Wirtin lief hin und her im Feuer der Arbeit und glänzte, als wäre
sie selbst zur »Goldenen Sonne« geworden, und wenn sie auf ihren Mann
traf, so sagte sie jedesmal siegreich: »Hab' ich's nicht gesagt?«

Rico hörte erst einen Tanz an von den drei Geigern, die gekommen waren,
und die Melodien fielen ihm so ins Ohr und in die Finger, daß er gleich
nachher mitspielen konnte, und nun wußte er den Tanz für immer. So kam
es, daß er am späten Abend, als man aufhörte zu tanzen, alle Tänze
mitspielen konnte, die überhaupt gespielt wurden, denn jeden hatte man
zu öfteren Malen durchgenommen.

Am Ende mußte auch noch das Peschiera-Lied gesungen werden, von Rico
begleitet, und war schon den ganzen Abend ein Lärm gewesen, so kamen nun
die Gemüter erst noch recht ins Feuer und es ging zu, daß Rico ein
paarmal dachte: jetzt fahren sie aufeinander und schlagen sich alle tot.
Aber es war alles in Freundschaft gemeint. Und ihm selbst wurde eine so
ohrenzerreißende Anerkennung gespendet, daß er nur immer dachte: wenn's
doch bald fertig wäre, denn nichts war dem Rico so tief zuwider, wie ein
großer Lärm.

Am Abend sagte die Wirtin zu ihrem Manne: »Hast's gesehen? Schon das
nächste Mal brauchen wir nur noch zwei Geiger.«

Und der Mann war sehr zufrieden und sagte: »Man muß dem Buben etwas
geben.«

Zwei Tage nachher war Tanz droben in Desenzano, und Rico wurde auch mit
den Geigern hingeschickt; jetzt konnte man ihn schon ausleihen. Es war
da derselbe Lärm und Spektakel, und wenn auch das Peschiera-Lied nicht
mußte gesungen werden, so ging es nun über anderen Dingen ganz gleich
laut zu, und Rico dachte von Anfang bis zu Ende: »Wenn's nur fertig
wäre!«

Er brachte eine ganze Tasche voll Geld heim; das ließ er alles ungezählt
auf den Tisch hinausrollen, als er zurückkam, denn es gehörte der
Wirtin, und sie lobte ihn und stellte ein schönes Stück Apfelkuchen vor
ihn hin. Am Sonntag nachher war schon wieder Tanz drüben in Riva, und
diesmal freute sich Rico, denn Riva war jener Ort drüben über dem See,
wo dieser von Peschiera aus anzusehen war wie eine sonnige Bucht, um die
herum die freundlichen weißen Häuser lagen und herüberschimmerten.

Da fuhren die Musikanten zusammen am Nachmittag über den goldenen See im
offenen Kahn unter dem blauen Himmel hin, und Rico dachte: »Wenn ich so
mit dem Stineli hinüberfahren könnte! Wie müßte es staunen über den See,
an den es nicht glauben wollte!«

Aber drüben ging derselbe Lärm los und Rico wünschte wieder
fortzukommen, denn von drüben herüber Riva anzusehen im stillen
Abendschein, war so viel schöner, als hier mittendrin im Tumult zu
sitzen.

Wenn aber keine Tanztage waren, da konnte Rico jeden Abend zu dem
kleinen Silvio gehen und lange da bleiben, denn die Wirtin wollte sich
der Frau Menotti dienstbar erzeigen. Da ging Rico gern hin, das war
seine Freude. Kam er am See vorbei, so ging er gegen die schmale
Steinbrücke hin und setzte sich eine Weile auf den Boden; denn dies war
der einzige Ort, wo er das Gefühl hatte, er sei vielleicht daheim. Da
kam ihm am allerlebendigsten alles vor die Augen, wie es war, da er noch
daheim war. Denn was er vor sich sah, hatte er damals so gesehen, und
hier sah er auch am deutlichsten die Mutter vor sich. Dort hatte sie am
See gestanden und etwas ausgewaschen, und von Zeit zu Zeit sah sie ihn
an und sagte ihm liebevolle Worte, und er saß auf demselben Plätzchen,
wo er jetzt saß. Das alles wußte er so genau. Da ging er immer mit Zwang
weg, aber er wußte, daß Silvio nach ihm lauschte. Wenn er dann durch den
Garten kam, so wurde es ihm auch wieder wohl und er trat gern in das
stille, saubere Haus. Frau Menotti war in einer Weise freundlich mit
ihm, wie sonst niemand, das fühlte er wohl; sie hatte ein großes Mitleid
mit dem verlassenen Waislein, wie sie ihn nannte, sie hatte die
Geschichte auch gehört von seinem Entfliehen. Sie fragte den Rico nie
etwas von seinem Leben in den Bergen, denn sie dachte, es wecke ihm nur
traurige Erinnerungen. Sie fühlte auch, daß der Rico nicht die Pflege
hatte, die ein Büblein von seinem Alter und von so stiller Art bedurft
hätte; aber sie konnte nichts machen, als ihn bei sich haben, soviel es
anging. Sie legte ihm aber manchmal die Hand auf den Kopf und sagte
mitleidig: »Du armes Waislein!«

Dem kleinen Silvio wurde der Rico täglich unentbehrlicher; schon am
Morgen fing er an zu jammern und nach dem Rico zu begehren, und wenn
seine Schmerzen da waren, so schrie er noch mehr und wollte sich nicht
mehr beruhigen, wenn der Rico nicht kommen konnte. Denn seit der Rico so
fließend sprechen konnte, hatte Silvio eine neue unversiegende Quelle
der Kurzweil bei ihm gefunden; das war sein Erzählen.

Rico hatte angefangen, dem Silvio vom Stineli zu erzählen, und da ihm
selbst dabei so wohl wurde und sein ganzes Herz aufging, so wurde er
dabei so lebendig und so unterhaltend, daß er nicht mehr zu kennen war.
Er wußte hundert Geschichten zu erzählen, wie das Stineli einmal den
Sami gerade noch am Bein erwischte, als er ins Wasserloch fallen wollte,
und nun immerzu aus aller Kraft am Bein ziehen und dazu oben hinaus
schreien mußte, während der Sami unten durch schrie, bis der Vater ganz
langsam herbeikam, denn er nahm immer an, Kinder schrieen von Natur und
ohne Not. -- Und wie es dem Peterli Figuren ausschnitt und dem Urschli
Hausgerät machte aus allen Stoffen, von Holz und Moos und Grashalmen.
Und wie alle Kinder nach dem Stineli schrieen, wenn sie krank waren,
weil sie dann vergaßen, was ihnen weh tat, wenn es sie verkurzweilte.
Und dann erzählte Rico, wie er mit dem Stineli auszog, und wie es dann
schön war, und seine Augen leuchteten dann so zündend und der ganze Rico
wurde so erstaunlich belebt, daß der kleine Silvio ganz ins Feuer kam
und immer mehr hören wollte. Und wenn Rico einmal stille hielt, so rief
er gleich: »Erzähl wieder vom Stineli!« Eines Abends aber kam Silvio in
die alleräußerste Aufregung, als Rico fortgehen wollte und dazu sagte,
morgen und am Sonntag dürfe er nicht kommen.

Silvio schrie nach der Mutter, als wäre das Haus in Flammen und er läge
mitten drin, und als sie im höchsten Schrecken aus dem Garten
hereingestürzt kam, rief er immer zu: »Der Rico darf nie mehr ins
Wirtshaus, er muß dableiben. Er muß immer da sein. Du mußt dableiben,
Rico, du mußt, du mußt!«

Da sagte Rico: »Ich wollte schon, aber ich muß doch gehen.«

Die Frau Menotti war in großer Verlegenheit; sie wußte wohl, was der
Rico den Wirtsleuten wert war, und daß sie ihn nicht bekäme, unter
keiner Bedingung. So beschwichtigte sie den Silvio, wie sie nur konnte,
und den Rico zog sie an sich und sagte voller Mitleid: »Ach du armes
Waislein!«

Da schrie Silvio in seinem Zorn: »Was ist ein Waislein? Ich will auch
ein Waislein sein!«

Nun kam auch die Frau Menotti in Aufruhr und rief: »Ach Silvio, willst
du dich noch versündigen? Sieh, ein Waislein ist ein armes Kind, daß
keinen Vater und keine Mutter hat und gar nirgends auf der Welt daheim
ist.«

Rico hatte seine dunkeln Augen auf die Frau geheftet, sie sahen immer
schwärzer aus, sie bemerkte es aber nicht. Sie hatte gar nicht mehr an
den Rico gedacht, als sie Silvio in der Aufregung die Erklärung gab.
Rico schlich leise zur Tür hinaus und fort. Frau Menotti dachte, er sei
so leise fortgegangen, damit der Kleine nicht noch einmal aufgebracht
werde, und es war ihr recht. Sie setzte sich nun an das Bettchen und
sagte: »Hör, Silvio, ich will dir's erklären und dann mußt du diesen
Lärm nicht mehr machen. Siehst du, die Buben kann man einander nicht nur
so wegnehmen, denn wenn ich der Wirtin nun den Rico nehmen wollte, so
könnte sie kommen und mir den Silvio nehmen. Dann könntest du den Garten
und die Blumen nie mehr sehen und müßtest allein in der Kammer schlafen,
wo das Roßgeschirr hängt und wo der Rico so ungern hineingeht; er hat
dir's ja schon manchmal erzählt. Was wolltest du dann machen?«

»Wieder heimgehen«, sagte der Kleine entschlossen. Er blieb aber nunmehr
still und legte sich aufs Ohr.

Rico ging durch den Garten und über die Straße weg hinab an den See. Da
setzte er sich auf sein Plätzchen nieder und legte seinen Kopf in beide
Hände und sagte in trostlosem Ton: »Jetzt weiß ich's, Mutter; auf der
ganzen Welt bin ich nirgends daheim, gar nirgends!«

Und so saß er bis in die Nacht hinein in seiner großen Traurigkeit und
wäre am liebsten nicht mehr aufgestanden, aber in seine Kammer mußte er
endlich doch wieder zurückkehren.




Fünfzehntes Kapitel.

Silvio wünscht mit Nachdruck.


In dem kleinen Silvio arbeitete aber die Aufregung weiter, und als er
nun wußte, daß der Rico zwei Tage hintereinander keinen Augenblick
kommen würde, fing er schon am frühen Morgen an mit Grimm auszurufen:
»Nun kommt der Rico nicht! Nun kommt der Rico nicht!« und fuhr mit
kleinen Zwischenpausen so fort bis zum Abend, und am folgenden Tag fing
er wieder an beizeiten. Am dritten Tage aber hatte ihn diese Tätigkeit
so ausgetrocknet, daß er war wie ein Häuflein Stroh, das ein kleiner
Funke gleich in helle Flammen bringen kann.

Rico erschien am Abend noch ganz angewidert von dem Tanzlärm, bei dem er
gewesen war. Seit er nun wußte, daß er nirgends daheim war, hatte der
Gedanke an das Stineli eine neue Gewalt bekommen, und er sagte bei sich:
»Da ist nur das Stineli auf der ganzen Welt, zu dem ich gehöre und das
sich um mich bekümmert.« Und es kam ein großes Heimweh nach dem Stineli
über ihn. Er saß auch kaum an Silvios Bett, so sagte er: »Siehst du,
Silvio, nur einzig beim Stineli ist es einem wohl und sonst gar
nirgends.« Kaum waren diese Worte ausgesprochen, so schnellte sich der
Kleine augenblicklich in die Höhe und rief mit aller Kraft: »Mutter, ich
will das Stineli haben. Das Stineli muß kommen; einzig nur beim Stineli
ist es einem wohl und sonst gar nirgends!«

Die Mutter war herzugetreten, und da sie oft Ricos Erzählungen vom
Stineli und seinen kleinen Geschwistern mit vieler Befriedigung zugehört
hatte, wußte sie schon, von wem die Rede war, und sagte: »Ja, ja, mir
wär' es schon recht, ich könnte ein Stineli schon brauchen für dich und
mich; wenn ich nur eins hätte!«

Aber auf diese unbestimmte Auslassung ging Silvio gar nicht ein, denn er
war völlig Feuer und Flamme für seine Sache.

»Jetzt kannst du gleich eins haben«, rief er weiter; »der Rico weiß, wo
es ist, er muß es holen; ich will das Stineli haben alle Tage und
immerfort; morgen muß es der Rico holen, er weiß, wo es ist.«

Wie nun die Mutter sah, daß der Kleine sich alles ausdachte und ganzen
Ernst aus der Sache machen wollte, fing sie an, ihn auf alle Weise
abzumahnen und auf andere Gedanken zu bringen, denn sie hatte mehrmals
erzählen hören, was für unglaubliche Gefahren der Rico auf seiner Reise
zu bestehen hatte, und wie es das größte Wunder sei, daß er lebendig
habe bis nach Peschiera herunterkommen können, und was für ein
schreckhaft wildes Volk dort oben in den Bergen lebe. So wußte sie ja,
daß kein Mensch so ein Mädchen herunterholen würde, am wenigsten ein
zartes Bürschlein wie Rico; er konnte ja ganz elend zugrunde gehen,
wenn er so etwas beginnen würde, und dann hätte sie die Verantwortung
auf sich. Das wollte sie nicht auch noch, sie hatte schon genug.

Sie stellte dem Silvio die ganze Unmöglichkeit der Sache vor und sprach
ihm von vielen schreckhaften Ereignissen und bösen Menschen, die den
Rico verfolgen und umbringen könnten. Aber diesmal half alles nichts.
Der kleine Silvio mußte sich die Sache in den Kopf gesetzt haben, wie
noch nichts in seinem Leben; denn was die Mutter auch vorbrachte und wie
sehr sie in Eifer geriet vor Besorgnis, sobald sie innehielt, sagte
Silvio: »Der Rico muß es holen, er weiß, wo es ist.«

Da sagte die Mutter: »Und wenn er's auch weiß, meinst du denn, der Rico
wolle so in die Gefahr und ins Gottversuchen hinauslaufen, wenn er es
haben kann wie hier und gar zu keinen bösen Menschen mehr gehen muß?«

Da sah Silvio den Rico an und sagte: »Du willst schon gehen und das
Stineli holen, Rico, oder nicht?«

»Ja, ich will«, antwortete Rico fest.

»Ach, ihr barmherzigen Heiligen, was soll das werden, jetzt wird mir der
Rico auch noch unvernünftig!« rief die Mutter ganz erschrocken. »So weiß
man sich ja gar nicht mehr zu helfen. Nimm die Geige, Rico, und spiel
und sing etwas, ich muß in den Garten«, und damit lief Frau Menotti
eilends unter die Feigenbäume hinaus, denn sie nahm an, der Silvio
vergesse am schnellsten seinen Einfall wieder, wenn er nicht mehr an ihr
zwingen könne.

Aber die beiden guten Freunde drinnen spielten nicht und sangen nicht,
sondern brachten sich gegenseitig ganz ins Fieber mit allerhand
Vorstellungen, wie das Stineli geholt werden müsse und wie es dann
nachher zugehen werde, wenn es da sei. Rico vergaß gänzlich,
fortzugehen, obschon es dunkel geworden war, denn die Frau Menotti kam
absichtlich noch nicht herein, sie hoffte, der Silvio entschlafe dann
vorher. Endlich trat sie aber doch ein und Rico ging gleich, aber mit
Silvio hatte sie noch einen schweren Stand. Er wollte durchaus nicht die
Augen zumachen, bis die Mutter versprechen würde, der Rico müsse das
Stineli holen; das konnte sie aber nicht versprechen, und so kam Silvio
zu keiner Ruhe, bis die Mutter sagte: »Sei nun zufrieden, über Nacht
kommt dann alles in Ordnung.« Denn sie dachte, über Nacht vergesse er
sein Begehren, wie schon viele, und es komme ihm etwas Neues in den
Sinn.

Da wurde Silvio still und schlief ein. Aber die Mutter hatte sich
verrechnet. Noch war sie am Morgen kaum recht erwacht, so rief Silvio
aus seinem Bettchen herauf: »Ist alles in Ordnung, Mutter?«

Als sie dies unmöglich bejahen konnte, ging ein solcher Sturm los, wie
sie desgleichen an dem Büblein noch nie erlebt hatte, und den ganzen Tag
ging das Unwetter fort bis zum späten Abend, und am Morgen darauf fing
Silvio gerade so wieder an, wie er am Abend aufgehört hatte.

Eine solche Beharrlichkeit auf demselben Begehren hatte Silvio noch nie
an den Tag gelegt. Wenn er schrie und lärmte, konnte sie's noch
ertragen; aber wenn nun die Stunden der großen Schmerzen kamen, da
wimmerte Silvio fortwährend in der kläglichsten Weise: »Nur beim Stineli
ist es einem wohl und sonst gar nirgends!«

Das schnitt der Mutter ins Herz und war ihr wie ein Vorwurf, so als
wollte sie nicht tun, was ihm wohlmachen könnte; aber wie hätte sie auch
nur daran denken können, sie hatte ja den Rico selbst auf Silvios
Frage: »Weißt du auch den rechten Weg zum Stineli?« antworten hören:
»Nein, ich weiß keinen Weg, aber ich finde ihn dann schon.«

Von Tag zu Tag hoffte sie, durch einen glücklichen Umstand komme dem
Silvio eine neue Forderung in den Sinn, denn so war es sonst immer
gewesen; sie konnte darauf rechnen: hatte er etwas begehrt, wenn ihm
wohl war, so verwarf er es sicher, sobald seine Schmerzen kamen. Aber
diesmal war es anders, und es hatte seinen guten Grund. Ricos
Erzählungen und Aussprüche über das Stineli hatten in dem empfindlichen
Gemüte des kranken Silvio die feste Überzeugung hervorgebracht, daß ihm
nie mehr etwas weh tun würde, wenn das Stineli bei ihm wäre. So
gebärdete sich Silvio jammervoller von Tag zu Tag, und seine Mutter
wußte nicht, wo sie Rat und Beistand finden könnte.




Sechzehntes Kapitel.

Ein Rat zur Freude für viele.


In diesem Zustande der Unruhe war es für die Frau Menotti ein rechter
Trost, als sie einmal wieder nach langer Zeit den wohlmeinenden alten
Herrn Pfarrer im langen schwarzen Rock durch den Garten kommen sah, der
von Zeit zu Zeit den kleinen Kranken besuchte. Sie sprang auf von ihrem
Stuhl und rief erfreut: »Sieh, Silvio, da kommt der gute Herr Pfarrer!«
und ging ihm entgegen. Silvio aber in seinem Groll über alle Dinge
rief, so laut er konnte, der Mutter nach: »Ich wollte lieber, das
Stineli käme!«

Dann kroch er aber eilends unter die Decke, damit der Herr Pfarrer nicht
wissen könne, woher die Stimme kam. Die Mutter war sehr erschrocken und
bat im Eintreten den Herrn Pfarrer, er solle doch den Empfang nicht übel
nehmen, er sei auch nicht so ernst gemeint. Silvio rührte sich nicht, er
sagte nur ganz heimlich unter der Decke: »Doch, es ist mir sicher
ernst.«

Der Herr Pfarrer mußte geahnt haben, woher die Stimme kam; er trat
gleich an das Bett heran, und obwohl er kein Haar von Silvio sah, sagte
er: »Gott grüß' dich, mein Sohn, wie steht es mit der Gesundheit, und
warum verkriechst du dich in unterirdische Höhlen wie ein kleiner Dachs?
Komm hervor und erkläre mir: was verstehst du unter einem Stineli?«

Nun kroch Silvio hervor, denn er hatte Respekt vor dem Herrn Pfarrer, da
er nun so nah war. Er streckte schnell seine kleine magere Hand zum
Gruße aus und sagte: »Dem Rico sein Stineli.«

Nun mußte die Mutter erklärend dazwischentreten, denn der Herr Pfarrer
schüttelte verwundert den Kopf, indem er sich an Silvios Bett
niedersetzte. Sie erzählte ihm nun die ganze Sache mit dem Stineli, und
wie der kleine Silvio sich in den Kopf gesetzt habe, es werde ihm nie
mehr wohl, wenn das Stineli nicht zu ihm komme, und wie der Rico nun
auch unvernünftig geworden sei und meine, er könne das Mädchen holen,
während er keinen Weg und Steg wisse und es ja so weit weg oben in den
Bergen wohne, wo niemand zukomme, und man gar nicht wissen könne, was
für ein erschreckliches Volk da sei. Denn man könne sich denken, wie es
da zugehen müsse, wenn ein zartes Büblein, wie der Rico, lieber den
größten Gefahren entgegenlaufe und sie bestehe, als unter solchen Leuten
zu bleiben. Wenn alles anders wäre, fügte Frau Menotti hinzu, so wäre
ihr kein Geld zu viel, so ein Mädchen kommen zu lassen, um dem Silvio
das Verlangen zu stillen und jemand für ihn zu haben, denn manchmal
werde es ihr fast zu viel mit allem, was sie zu tragen habe, und sie
meine, sie könne nicht mehr fortkommen. Und der Rico, der sonst recht
vernünftig rede, meine, kein Mensch könne ihr so gut in allem beistehen,
wie dieses Stineli. Er müsse es gut kennen, und wenn es so sei, wie er
es beschreibe, so könnte es auch noch eine Rettung sein für so ein
Mädchen, wenn es von da droben wegkomme; aber da wüßte sie ja von keinem
Menschen, der ihr einen solchen Dienst tun würde.

Der Herr Pfarrer hatte ganz ernsthaft zugehört und kein Wort gesagt, bis
die Frau Menotti fertig war. Er hätte auch nicht gut dazwischenkommen
können mit Worten, denn sie hatte ihr Herz lange nicht ausgeschüttet und
es war ihr so voll geworden, daß Frau Menotti bei dem großen Andrang der
Worte fast um den Atem gekommen war.

Als nun alles still war, nahm der Herr Pfarrer erst ganz ruhig noch eine
Prise zu der vorhergehenden; dann sagte er gelassen:

»Hm, hm, Frau Menotti, ich glaube fast, Ihr habt von den Leuten da
droben eine Meinung, die fast erschrecklich ist; es gibt doch auch noch
Christen da, und seit man so allerhand Mittel erfunden hat, um weiter zu
kommen, wird es auch noch möglich sein, daß einer ohne Gefahr dort
hinaufkommt. Das wird man etwa in Erfahrung bringen können, man muß sich
besinnen.«

Hier mußte der Herr Pfarrer sich erst wieder ein wenig stärken aus
seiner Dose, dann fügte er bei: »Es gibt allerlei Händler, die von da
oben herunter nach Bergamo kommen, Schafhändler und Roßhändler, die
müssen die Wege wissen. Man kann sich erkundigen und dann muß man sich
bestimmen; es wird etwa ein Mittel gefunden werden. Wenn Euch viel dran
liegt, Frau Menotti, so will ich mich etwa umsehen; ich komme alle Jahre
ein- oder zweimal nach Bergamo, so könnte ich die Sache ein wenig in die
Hand nehmen.«

Frau Menotti war von solcher Dankbarkeit, daß sie gar nicht wußte, wie
sie diese dem Herrn Pfarrer ausdrücken sollte. Mit einem Male waren ihr
alle die schweren Gedanken abgenommen, die sie so viele Tage und Nächte
lang verfolgt hatten, und in die sie sich immer mehr verwickelt hatte,
je mehr sie sich damit abgab, so daß sie keinen Ausweg mehr vor sich
gesehen hatte. Nun hatte der Herr Pfarrer die ganze Last auf sich
genommen, und sie konnte den Silvio von nun an auf ihn verweisen.

Silvio hatte das ganze Gespräch über mit seinen grauen Augen den Herrn
Pfarrer fast durchbohrt vor Spannung. Als dieser nun aufstand und dem
Kleinen die Hand zum Abschied bot, patschte Silvio die seinige ganz
gewaltig hinein, so als wollte er sagen: diesmal gilt's mir! Der Herr
Pfarrer versprach, Bericht zu geben, sobald er seine Erkundigungen
eingezogen hätte und wüßte, ob die Sache ausführbar wäre, oder ob Silvio
von seinem Begehren abstehen müsse.

Nun vergingen die Wochen eine nach der anderen, aber der Silvio hielt
sich gut. Er hatte eine bestimmte Hoffnung vor Augen, und dazu war der
Rico auf einmal so unterhaltend und lebendig geworden, wie noch nie. In
den war es gefahren wie ein zündender Freudenfunke, als er den Ausspruch
des Herrn Pfarrers vernommen hatte, und seither war ein neues Leben in
ihm. Er wußte dem Silvio mehr zu erzählen als je, und nahm er seine
Geige zur Hand, so kamen so herzerquickende Töne und Weisen daraus
hervor, daß die Frau Menotti gar nicht mehr aus dem Zimmer weg mochte
und sich nicht genug verwundern konnte, woher der Rico das alles nahm.

Rico hatte auch nur in dieser Stube rechte Freude an seiner Geige; in
dem weiten, hohen Raum tönte es so schön und da war es so still und
luftig, da war kein Tabaksqualm und kein Menschentumult, und er mußte
nicht bei den Tänzen bleiben, sondern konnte spielen, was ihn freute.
Mit jedem Tage kam auch Rico lieber in das Haus, und oft, wenn er
eintrat, dachte er: so ist es wohl einem zumute, der heimkommt. Aber er
war ja doch nicht daheim, er durfte nur für ein paar Stunden kommen und
mußte immer wieder gehen.

In der letzten Zeit war aber etwas in den Rico gefahren, das die Wirtin
manchmal in große Verwunderung setzte. Wenn sie etwa das schmutzige,
zerbrochene Abfallbecken vor ihn hinstellte und sagte: »Da, Rico, bring
es den Hühnern!« -- so stellte er sich etwas auf die Seite und legte die
Hände auf den Rücken, zum Zeichen, daß er das Becken nicht berühren
möge, und sagte ruhig: »Ich wollte lieber, das täte jemand anders!«

Und wenn sie die alten Schuhe hervorbrachte und Rico in die Hand geben
wollte, daß er sie zum Schuhflicker hintrage, so tat Rico wieder
desgleichen und sagte: »Ich wollte lieber, es ginge ein anderer.«

Die Wirtin aber war eine kluge Frau und hatte ihre Augen im Kopfe, um
damit zu sehen, was vorging, und so war es ihr nicht entgangen, wie Rico
sich seit einiger Zeit verändert hatte und wie er aussah. Frau Menotti
hatte ihn immer gut gekleidet, seit sie die Verpflichtung dazu
übernommen hatte; da aber dem Rico alles gut stand und er immer mehr
aussah wie ein Herrensöhnchen, so hatte die Frau Menotti ihre Freude
daran und kleidete ihn in gute Stoffe, und Rico ging sorgsam und
ordentlich damit um, denn er mochte gern, was schön anzusehen war, und
Schmutz und Unordnung war ihm zuwider wie der Lärm. Das sah die Wirtin
alles an, und dazu war ihr wohlbewußt, wie der Rico ganz so, wie er das
erste Mal getan, immer noch wenn er von den Tanzbelustigungen aus der
Umgegend zurückkehrte, seine Tasche vor ihr ausleerte und das Geld
hinrollen ließ, ohne eine Miene zu machen, als ob er nur etwas davon
begehrte.

Er brachte auch immer mehr, denn er war nicht nur Tanzgeiger, wie die
anderen; man wollte auch immer noch seine Lieder hören nach dem Tanzen
und allerhand Melodien, die er wußte. So war der Wirtin daran gelegen,
den Rico willig zu erhalten, und sie ließ ihn in Ruhe mit den Hühnern
und den alten Schuhen und begehrte diese Dienste nicht mehr von ihm.

Über all' diesen Ereignissen waren an die drei Jahre dahingegangen, seit
der Rico der Peschiera erschienen war. Er war nun ein vierzehnjähriger
aufgeschossener Junge geworden, und wer ihn ansah, der hatte sein
Wohlgefallen an ihm.

Wieder leuchteten die goldenen Herbsttage über den Gardasee und der
blaue Himmel lag auf der stillen Flut. Im Garten hingen die Trauben
golden an den Ranken und die roten Oleanderblumen funkelten im lichten
Sonnenschein. In Silvios Stube war es ganz still; denn die Mutter war
draußen, um Trauben und Feigen zum Abend hereinzuholen. Silvio lauschte
auf Ricos Tritt, denn es war die Zeit, da er gewöhnlich kam. Jetzt ging
das Pförtchen auf am Zaun; Silvio schoß auf. Ein langer schwarzer Rock
kam hereingewandert, es war der Herr Pfarrer. Diesmal kroch Silvio nicht
ins Loch; er streckte seine Hand, so weit er konnte, dem Herrn Pfarrer
entgegen, lange eh' dieser nur halbwegs im Garten angekommen war. Der
Empfang gefiel ihm aber; er trat gleich in die Stube ein und an Silvios
Bett hin, obschon er die Mutter hinten im Garten sah, und sagte: »So
ist's recht, mein Sohn, und wie steht es mit der Gesundheit?« -- »Gut«,
entgegnete Silvio schnell. Er schaute in höchster Spannung den Herrn
Pfarrer an und fragte dann halblaut: »Wann kann der Rico gehen?«

Der Herr Pfarrer setzte sich an dem Bett nieder und sagte mit
feierlichem Ton: »Morgen um fünf Uhr wird der Rico reisen, mein
Söhnchen.«

Frau Menotti war eben eingetreten, und nun ging es an ein Fragen und
Verwundern von ihrer Seite, daß der Herr Pfarrer Mühe hatte, sie zu
beschwichtigen, damit er ungestört seinen Bericht auseinanderlegen
könnte. Es gelang ihm endlich, und Silvio hielt seine Augen auf ihn
geheftet wie ein kleiner Sperber, als nun die Erzählung kam.

Der Herr Pfarrer kam eben von Bergamo her, wo er zwei Tage zugebracht
hatte. Da hatte er mit Hilfe seiner Freunde einen Roßhändler ermittelt,
der kam schon seit 30 Jahren jeden Herbst nach Bergamo und kannte alle
Wege und Gegenden von da bis noch weit über die Berge hinaus, wo Rico
hin mußte. Er wußte auch, wie man in die Berge hinaufkommen konnte, ohne
nur auszusteigen und zu schlafen unterwegs. Den Weg machte er selbst und
wollte den Rico mitnehmen, wenn er am Morgen mit dem ersten Zuge in
Bergamo ankomme. Der Mann kannte auch alle Kutscher und Kondukteure und
wollte für die Rückkehr den Jungen und seine Begleiterin den Leuten
übergeben und anempfehlen, so daß sie sicher reisen würden.

So fand der Herr Pfarrer, man könne nun den Rico in Frieden ziehen
lassen, und gab seinen Segen zu der Reise.

Als er aber schon am Gartenzaun stand, kehrte die Frau Menotti, die ihn
begleitet hatte, noch einmal um und fragte voller Besorgnis: »Ach, Herr
Pfarrer, wird auch sicher keine Lebensgefahr dabei sein, oder daß der
Rico auf den verirrlichen Wegen sich verlieren könnte und dann in den
wilden Bergen umherirren müßte?«

Der Herr Pfarrer beruhigte die Frau nochmals, und nun ging sie zurück
und bedachte, was nun alles für den Rico zu tun sei. Dieser trat eben in
den Garten ein, und das Freudengeschrei, welches ihm Silvio nun
entgegensandte, war so erstaunlich, daß Rico in drei Sprüngen an dem
Bett war, um zu sehen, was sich da ereignet habe.

»Was hast du? was hast du?« fragte Rico immerzu, und Silvio rief in
einem fort: »Ich will's sagen! Ich will's sagen!« vor lauter Angst, die
Mutter komme ihm zuvor. Diese ließ aber nun die Buben mit ihrer Freude
allein und ging ihrem Geschäfte nach, denn das war nun das Wichtigste.
Sie holte einen Reisesack hervor und stopfte unten hinein ein ungeheures
Stück geräuchertes Fleisch und einen halben Laib Brot und ein großes
Paket gedörrter Pflaumen und Feigen und eine Flasche Wein, gut in ein
Tuch gewickelt, und dann kamen die Kleider, zwei Hemden, ein Paar
Strümpfe und ein Paar Schuhe und Taschentücher, und bei alledem war der
Frau nicht anders zumute, als reiste Rico nach dem fernsten Weltteil,
und sie merkte nun erst recht, wie lieb ihr der Rico war, so daß sie
ohne ihn fast nicht mehr sein konnte.

Sie mußte auch zwischen dem Packen immer wieder niedersitzen und denken:
»Wenn es nur auch kein Unglück gibt!«

Nun kam sie herunter mit dem Sack und ermahnte den Rico, jetzt gleich
hinzugehen und der Wirtin alles gut zu erklären und sie zu bitten, daß
sie ihn auch gehen lasse und nichts dagegen habe, und den Sack könne er
gleich auf die Bahn bringen.

Rico war zum höchsten erstaunt über sein Gepäck; er tat aber folgsam,
wie ihm geheißen wurde, und ging dann zur Wirtin. Er erzählte dieser,
daß er in die Berge hinauf müsse und das Stineli herunterholen, und es
komme vom Herrn Pfarrer her, daß er gleich morgen um fünf Uhr fort
müsse. Das flößte der Wirtin schon ein wenig Respekt ein, daß der Herr
Pfarrer mit der Sache zu tun habe. Sie wollte aber wissen, wer das
Stineli sei und was es im Sinn habe; sie dachte gleich, das könnte etwas
für sie sein. Sie brachte aber nur in Erfahrung, daß das Stineli ein
Mädchen sei, das Stineli heiße, und daß es zur Frau Menotti komme. Da
ließ sie die Sache gehen, denn der Frau Menotti wollte sie nichts in den
Weg legen; sie war zufrieden genug, daß diese den Rico ihr so ruhig
überlassen hatte. Sie nahm auch an, das Stineli sei natürlich Ricos
Schwester, er sage es nur nicht, wie er überhaupt nie etwas von seinen
Familienverhältnissen gesagt hatte.

So erzählte sie auch noch denselben Abend allen Gästen, die ins Haus
kamen, der Rico hole morgen seine Schwester herunter, denn er habe
erfahren, wie gut man es hier unten haben könne.

Nun wollte sie aber auch zeigen, wie sie es mit dem Rico meinte. Sie
holte einen großen Korb vom Estrich herunter und steckte ihn ganz voller
Würste und Käse und Eier und Brotschnitten mit fingerdicker Butter
dazwischen und sagte:

»Auf der Reise mußt du keinen Hunger haben, und das übrige kannst du
schon dort oben brauchen; da wirst du nicht zu viel finden, und im
Heimweg mußt du auch noch etwas haben. Denn du kommst doch wieder, Rico,
sicher?«

»Sicher«, sagte Rico, »in acht Tagen bin ich wieder da.«

Nun trug Rico noch seine Geige zur Frau Menotti, denn die hätte er sonst
niemandem anvertraut, und nun nahm er Abschied für acht Tage, denn nach
Verfluß dieser Zeit konnte er wohl wieder da sein, wenn alles gut ging.




Siebzehntes Kapitel.

Über die Berge zurück.


Am Morgen lang vor fünf Uhr stand Rico fertig auf der Station und konnte
kaum erwarten, daß es vorwärts ging. Nun saß er im Wagen wie vor drei
Jahren, aber nicht mehr so furchtsam in die Ecke gedrückt, mit der
Geige in der Hand; jetzt brauchte er eine ganze Bank, denn neben ihm
lagen Sack und Korb, die nahmen einen guten Platz ein. In Bergamo traf
er richtig mit dem Roßhändler zusammen und nun reisten sie ungestört
weiter, noch ein gutes Stück in demselben Wagen, dann über den See. Dann
stiegen sie aus und wanderten gegen ein Wirtshaus hin, da standen schon
die Pferde angespannt an dem großen Postwagen. Da erinnerte sich Rico
deutlich, wie er hier gestanden in der Nacht, ganz allein, nachdem die
Studenten dorthinüber gegangen waren, und drüben sah er die Stalltür, wo
er die Laterne hangen gesehen und dann den Schafhändler wiedergefunden
hatte. Es war schon Abend und bald bestieg man den Postwagen und fuhr
den Bergen zu. Diesmal saß Rico mit seinem Begleiter im Wagen, und kaum
hatte er sich auch recht in seine Ecke gesetzt, als ihm die Augen
zufielen, denn vor Aufregung hatte er die vorhergehende Nacht keine
Stunde geschlafen. Nun holte er es nach; ohne nur einmal zu erwachen,
schlief Rico fort, bis die Sonne hoch am Himmel stand und der Wagen ganz
langsam fuhr, und als er seinen Kopf aus dem Fenster steckte, erblickte
Rico zu seiner unbeschreiblichen Verwunderung, daß der Wagen die
Zickzackstraße hinauffuhr, die auf den Maloja führt und die er so wohl
kannte.

Aus dem Fenster konnte er nicht viel sehen, nur von Zeit zu Zeit eine
Wendung der Straße; aber jetzt hätte er so gern alles gesehen ringsum.
Nun hielt der Wagen still, man war auf der Höhe angekommen. Da stand das
Wirtshaus, da am Wege hatte er sich hingesetzt und mit dem Kutscher
gesprochen. Alle Reisenden stiegen einen Augenblick aus, den Pferden
wurde ein Futter gegeben. Rico stieg auch aus dem Wagen; er ging zum
Kutscher hin und fragte ganz demütig: »Darf ich mit Euch auf dem Bock
fahren bis nach Sils?«

»Steig auf«, sagte der Kutscher.

Und nun stieg alles wieder ein und auf und im lustigen Trab ging es
abwärts und die ebene Straße dahin. Jetzt kam der See. Dort lag die
waldige Halbinsel, und dort -- das waren die weißen Häuser von Sils, und
drüben lag Sils-Maria. Das Kirchlein schimmerte in der Morgensonne, und
dort gegen den Berg hin sah er die beiden Häuschen.

Jetzt fing Ricos Herz stark zu klopfen an. Wo konnte Stineli sein? Nur
noch wenige Schritte, und der Postwagen hielt an in Sils.

Stineli hatte seit Ricos Verschwinden viele harte Tage erlebt. Die
Kinder wurden größer, und es gab immer mehr Arbeit und das meiste fiel
auf Stineli; denn es war das älteste von den Kindern und neben den Alten
war es doch das Jüngste; so hieß es bald: »Das Stineli kann dies tun, es
ist ja alt genug«, und dann gleich nachher: »Das kann Stineli
verrichten, denn es ist noch jung.« Die Freude konnte es mit niemandem
mehr recht teilen, seit der Rico fort war, wenn es noch einen Augenblick
Zeit dazu gehabt hätte.

Vor dem Jahre war dann die gute Großmutter gestorben, und von da an gab
es für Stineli auch keine freien Augenblicke mehr; denn vom Morgen bis
am Abend war da so viel Arbeit zu tun, daß man nie fertig wurde, sondern
nur immer mittendrin war.

Aber Stineli hatte seinen guten Mut nie verloren, obschon es um die
Großmutter stark hatte weinen müssen und jetzt noch jeden Tag ein
paarmal dachte: ohne die Großmutter und den Rico sei es nicht mehr so
schön auf der Welt, wie es einmal gewesen war. An einem sonnigen
Samstagmorgen kam es mit einem großen Bündel Stroh auf dem Kopfe hinter
der Scheune hervor; es wollte schöne Strohwische machen zum Fegen am
Abend. Die Sonne schien schön auf den trockenen Weg gegen Sils hin und
es stand still und schaute hinüber. Da kam ein Bursche des Weges, den es
nicht kannte, das war kein Silser, das sah es sogleich. Und wie er näher
kam, stand er still und schaute das Stineli an, und es schaute ihn auch
an und war verwundert; aber mit einem Male warf es sein Strohbündel weit
weg und sprang auf den Stillstehenden zu und rief: »O Rico, bist du noch
am Leben? Bist du wieder da? Aber du bist groß, Rico! Zuerst habe ich
dich gar nicht mehr erkannt; aber wie ich dir ins Gesicht sah, da habe
ich dich gleich erkannt; es hat ja kein Mensch sonst so ein Gesicht wie
du!«

Und Stineli stand ganz glühend rot vor Freude vor dem Rico, und der Rico
stand kreideweiß vor innerer Erregung und konnte zuerst gar nichts sagen
und schaute nur das Stineli an. Dann sagte er: »Du bist auch so groß,
Stineli, aber sonst bist du noch wie vorher. Je näher ich dem Hause kam,
je mehr wurde es mir angst, du seiest vielleicht anders geworden.«

»O Rico, daß du wieder da bist!« jubelte das Stineli, »o wenn das die
Großmutter wüßte! Aber du mußt hereinkommen, Rico, die werden sich alle
verwundern!« Stineli lief voraus und machte die Tür auf, und Rico ging
hinein. Die Kinder versteckten sich sogleich immer eins hinter das
andere, und die Mutter stand auf und grüßte den Rico fremd und fragte,
was ihm gefällig sei. Weder sie, noch eins der Kinder hatte ihn mehr
erkannt. Jetzt traten auch Trudi und Sami in die Stube und grüßten im
Vorbeigehen.

»Kennt ihr ihn denn alle nicht?« brach nun das Stineli aus; »es ist ja
der Rico!«

Jetzt ging das Verwundern von allen Seiten an, und man war gerade noch
daran, als der Vater eintrat zum Essen.

Rico ging ihm entgegen und bot ihm die Hand. Der Vater nahm sie und
schaute den Jungen an.

»Ist's etwa einer von den Verwandten?« sagte er dann, denn er kannte
diese nie so genau, wenn sie etwa kamen.

»Jetzt kennt ihn der Vater auch nicht«, sagte Stineli ein wenig empört.
»Es ist ja der Rico, Vater!«

»So, so, das ist recht«, bemerkte der Vater und schaute ihn nun noch
einmal an, von oben bis unten, dann fügte er bei: »Du darfst dich sehen
lassen, hast du etwas von einer Hantierung gelernt? Komm, sitz zu mit
uns, da kannst du's erzählen, wie es mit dir gegangen ist.«

Rico setzte sich nicht gleich, er schaute immer wieder nach der Tür;
endlich fragte er zögernd: »Wo ist die Großmutter?« Der Vater sagte, sie
liege drüben in Sils, nicht weit vom alten Lehrer weg. Rico hatte wohl
mit der Frage gezögert, weil er die Antwort fürchtete, da er die
Großmutter nirgends sah. Er setzte sich nun zu Tisch mit den anderen,
aber erst war er ganz still und essen konnte er auch nicht; er hatte die
Großmutter so lieb gehabt.

Aber nun wollte der Vater etwas erzählen hören, wo der Rico hingekommen
sei an jenem Tage, da sie nach ihm in der Rüfe herumstocherten, und was
er in der Fremde erlebt habe. Da erzählte denn Rico alles, wie es ihm
ergangen war, und kam so bald auf die Frau Menotti und den Silvio zu
sprechen und erklärte nun deutlich, warum er hierher gekommen sei, und
daß er mit dem Stineli nach Peschiera zurückkehren wolle, sobald es dem
Vater und der Mutter recht sei. Das Stineli machte die Augen ganz weit
auf während Ricos Erzählung, es hatte ja von allem noch gar kein Wort
gehört. Wie ein Freudenfeuer leuchtete es auf in seinem Herzen: mit dem
Rico an seinen schönen See hinuntergehen und wieder alle Tage mit ihm
zusammensein bei der guten Frau und dem kranken Silvio, der so nach ihm
begehrte.

Erst schwieg der Vater eine Zeitlang, denn er überstürzte nie ein Ding,
dann sagte er: »Es ist recht, wenn eins unter die Fremden kommt, es
lernt etwas; aber das Stineli kann nicht gehen, von dem ist keine Rede.
Es ist nötig daheim; es kann ein anderes gehen, etwa das Trudi.«

»Ja ja, so ist's besser«, sagte die Mutter; »ohne das Stineli kann ich
es nicht machen.« Da hob das Trudi seinen Kopf vom Teller auf und sagte:
»So ist es mir auch recht, es ist doch nur immer ein Kindergeschrei bei
uns.«

Das Stineli sagte kein einziges Wort; es sah nur ganz gespannt den Rico
an, ob er nichts mehr sagen werde, weil der Vater so bestimmt abgesagt
hatte, und ob er nun das Trudi mitnehmen wolle. Aber der Rico sah den
Vater unerschrocken an und sagte:

»Ja, so geht es nicht. Der kranke Silvio will präzis das Stineli haben
und kein anderes, und er weiß schon, was er will; er würde nur das
Trudi wieder heimschicken, dann hätte es den Weg vergebens gemacht. Und
dann hat mir die Frau Menotti auch noch gesagt: wenn das Stineli mit dem
Silvio gut auskomme, so könne es alle Monate seine fünf Gulden
heimschicken, wenn man es so begehre; und daß der Silvio und das Stineli
gut zusammen fertig werden, weiß ich im voraus so gut, wie wenn ich es
gerade vor mir sähe.«

Der Vater stellte seinen Teller beiseite und setzte die Kappe auf. Er
war fertig mit Essen, und zum strengen Nachdenken hatte er gern die
Kappe auf dem Kopf; es war so, wie wenn sie ihm die Gedanken besser
zusammenhielte.

Jetzt überdachte er im stillen, wie er sich abmühen mußte, bis er nur
einen einzigen baren Gulden in die Hand bekam, und dann sagte er zu
sich: »Fünf Gulden jeden Monat bar in die Hand, ohne auch nur einen
Finger aufzuheben!« Dann schob er die Kappe auf die eine Seite und dann
auf die andere, dann sagte er: »Es kann gehen; es wird ein anderes auch
etwas tun können im Haus.«

Stinelis Augen leuchteten. Die Mutter sah aber ein wenig seufzend alle
die kleinen Köpfe und Teller, denn wer sollte das alles säubern helfen?
Und das Trudi gab dem Peterli einen Ellbogenstoß und sagte: »Sitz einmal
still!«, obschon er diesmal völlig ruhig seine Bohnen aß.

Der Vater hatte aber noch einmal an seiner Kappe gerutscht, es war ihm
noch etwas in den Sinn gekommen. »Das Stineli ist aber noch nicht
konfirmiert«, sagte er; »es wird, denk' ich wohl, noch konfirmiert sein
müssen.«

»Ich werde erst in zwei Jahren konfirmiert, Vater«, sagte Stineli
eifrig; »so kann ich ganz gut jetzt für zwei Jahre fortgehen, und dann
kann ich ja wieder heimkommen.«

Das war ein guter Ausweg, nun waren auf einmal alle zufrieden. Der Vater
und die Mutter dachten: wenn alles krumm gehe ohne das Stineli, so sei
es doch nur für eine Zeit, die werde auch umgehen, und nachher sei es
wieder da, und das Trudi dachte: »Sobald es wieder da ist, gehe ich, und
dann können sie sehen, wann ich wiederkomme.« Aber der Rico und das
Stineli sahen einander an, und die helle Freude lachte ihnen aus den
Augen.

Da der Vater die Sache nun als abgemacht ansah, stand er vom Tische auf
und sagte: »Sie können dann morgen gehen, so weiß man, woran man ist.«

Aber die Mutter schlug einen großen Jammer auf und sagte, so schnell
werde es ja nicht sein müssen, und jammerte immerfort, bis der Vater
sagte: »So können sie am Montag gehen«, denn weiter hinaus wollte er es
nicht verschieben, weil er dachte, es töne nun so fort, bis das Weggehen
vorbei sei.

Für Stineli gab es nun Arbeit; das begriff der Rico wohl und er machte
sich an den Sami und sagte ihm, er wolle sehen, ob es in Sils-Maria noch
sei wie früher; und dann sollte er noch einen Sack und einen Korb von
Sils herüberholen, da könnte ihm der Sami tragen helfen. So zogen sie
aus. Zuerst stand Rico vor seinem ehemaligen Häuschen still und schaute
die alte Haustüre an und den Hühnerstall; es war noch alles ganz gleich.
Er fragte den Sami, wer drin wohne, ob die Base noch ganz allein sei.
Aber die Base war schon lange fortgezogen, hinauf nach Silvaplana, und
kein Mensch sah sie mehr, denn in Sils-Maria zeigte sie sich nie mehr.

In dem Häuschen wohnten Leute, von denen Rico nichts wußte. Überall, wo
er mit Sami hinkam, vor den alten bekannten Häusern und aus den Scheunen
starrten ihn die Leute fremd an, kein einziger kannte ihn mehr. Wie sie
am Abend nach Sils hinübergingen, da schwenkte Rico gegen den Kirchhof
ein; er wollte auf das Grab der Großmutter gehen, aber Sami wußte nicht
recht, wo es war.

Mit Sack und Korb beladen, kehrten die beiden, als es dunkelte, zum
Hause zurück. Da stand Stineli noch am Brunnen und fegte den Stalleimer
zum letzten Male, und als nun der Rico neben ihm stand, sagte es
strahlend vor Freuden und Fegeifer: »Ich kann es noch fast nicht
glauben, Rico!«

»Aber ich«, sagte dieser so sicher, daß ihn das Stineli erstaunt ansehen
mußte. »Aber weißt du, Stineli«, fügte er hinzu, »du hast es auch nicht
so lange ausdenken können wie ich.«

Aber Stineli mußte sich noch ein paarmal wundern, daß der Rico so
bestimmt etwas sagen konnte; das hatte es früher nicht an ihm gekannt.

Dem Rico hatte man ein Bett zurecht gemacht, oben in der Dachkammer; da
schleppte er seine Sachen hinauf, denn erst morgen wollte er alles
auspacken. Wie nun am folgenden Tage, am hellen, schönen Sonntag, alle
um den Tisch saßen, da kam Rico und schüttete gerade vor das Urschli und
den Peterli hin einen solchen Haufen von Pflaumen und Feigen, wie sie in
ihrem ganzen Leben noch keinen gesehen hatten, und Feigen hatten sie
auch noch gar nie gegessen; und seine Masse Würste und Fleisch und Eier
stellte er mitten auf den Tisch. Und nachdem das große Erstaunen darüber
ein wenig nachgelassen hatte, ging eine Schmauserei an, wie sie da noch
nicht stattgefunden hatte, und bis zum späten Abend knupperten die
Kinder im höchsten Vergnügen an den süßen Feigen herum.




Achtzehntes Kapitel.

Zwei frohe Reisende.


Am Montag mußte die Reise erst am Abend vor sich gehen, das hatte der
Roßhändler dem Rico deutlich alles gesagt, so daß dieser nun perfekt
seinen Weg wußte. Nachdem nun der Abschied genommen war, wanderten Rico
und Stineli gegen Sils hin, und am Häuschen stand die Mutter und alle
die kleinen Kinder um sie herum und schauten ihnen nach. Der Sami ging
neben ihnen her und trug den Sack auf dem Kopfe, und den Korb trug Rico
auf der einen und Stineli auf der anderen Seite. Stinelis Kleider hatten
gerade beide angefüllt.

Bei der Kirche in Sils sagte Stineli: »Wenn uns die Großmutter noch
sehen könnte! Wir wollen ihr doch noch Lebewohl sagen, nicht, Rico?« Er
wollte gern und sagte Stineli, daß er schon dagewesen wäre und sie nicht
gefunden hätte; aber Stineli wußte schon, wo die Großmutter lag.

Als der Postwagen heranfuhr und stillehielt, rief der Kutscher herunter:
»Sind die zwei da, die an den Gardasee hinunter müssen? Ich habe schon
gestern nachgefragt!«

Der Roßhändler hatte sie gut empfohlen, und nun rief der Kutscher: »Hier
herauf, die anderen haben gefroren, der Wagen ist voll, ihr seid jung.«

Damit half er ihnen auf den Sitz hinter dem Bock, oben auf dem Wagen,
und nahm eine dicke Roßdecke hervor, die deckte und stopfte er um die
beiden, daß sie ganz eingewickelt dasaßen, und nun ging's vorwärts.

Zum ersten Male, seit sie sich wiedergesehen hatten, saßen nun Rico und
Stineli allein beieinander und konnten sich ungestört erzählen von
allem, was sie in den ganzen drei Jahren erlebt hatten. Das taten sie
nun auch recht nach Herzenslust von Anfang an, und unter dem funkelnden
Sternenhimmel fuhren sie dahin und hatten keinen Schlaf die ganze Nacht
vor lauter Genuß und Vergnügen. Am Morgen kamen sie auf den See, und
gerade um dieselbe Stunde, wie Rico in Peschiera angekommen war, so
langten auch sie an und kamen den Weg hinunter, dem See zu. Aber Rico
wollte nicht, daß das Stineli den See sehe, bis es an seinem Plätzchen
angekommen war. So führte er es nun zwischen den Bäumen durch, bis sie
auf einmal bei der kleinen Brücke herauskamen ins Freie.

Da lag der See in der Abendsonne, und Rico und Stineli saßen an der
niederen Halde hin und schauten hinüber. So wie ihn Rico geschildert
hatte, so war er, aber noch viel schöner, denn solche Farben hatte
Stineli noch nie gesehen. Es schaute hin und her nach den violetten
Bergen und auf die goldene Flut und rief endlich voller Entzücken: »Er
ist noch schöner als der Silsersee.«

Rico hatte ihn aber auch noch nie so schön gesehen als jetzt, da er mit
dem Stineli dran saß.

Im stillen hatte Rico noch eine Freude; -- wie konnte er den Silvio und
seine Mutter überraschen! Kein Mensch hatte gedacht, daß er so bald
zurücksein könnte. Bevor acht Tage um waren, erwartete sie niemand, und
nun saßen sie schon da am See. Bis die Sonne unter war, blieben sie an
der Halde sitzen. Rico mußte dem Stineli zeigen, wo die Mutter stand,
wenn sie wusch am See und er dasaß und auf sie wartete, und er mußte
erzählen, wie sie miteinander über die schmale Brücke kamen und sie ihn
an der Hand hielt.

»Aber wo seid ihr dann hingegangen?« fragte Stineli. »Hast du nie das
Haus gefunden, wo ihr hineingegangen seid?«

Rico verneinte es. »Wenn ich da hinaufgehe, vom See gegen die
Schienenbahn hinauf, dann ist's auf einmal, als sei ich da mit der
Mutter gestanden und habe auf einem Tritt gesessen und vor uns die roten
Blumen gesehen; aber es ist nichts mehr da, und den Weg hinauf kenne ich
nicht, den habe ich nie gesehen.«

Endlich standen sie auf und gingen dem Garten zu; Rico trug den Sack und
Stineli den Korb. Wie sie in den Garten eintraten, mußte Stineli
überlaut ausrufen: »O wie schön, o die schönen Blumen!«

Das hatte den Silvio aufgeschnellt wie eine Feder. Er schrie aus
Leibeskräften: »Der Rico kommt mit dem Stineli!«

Die Mutter glaubte, das Fieber habe ihn gepackt; sie warf ihre Sachen
dahinten im Kasten, wo sie herumkramte, alle übereinander und kam
herbeigelaufen.

In dem Augenblick aber trat der lebendige Rico unter die Tür, und vor
Schrecken und Freude hätte es die gute Frau fast umgeworfen, denn bis
auf diesen Augenblick hatte sie heimlich immerfort die schwersten
Befürchtungen ausgestanden, das Unternehmen könnte dem Rico doch ans
Leben gehen.

Hinter dem Rico kam ein Mädchen hervor mit einem so freundlichen
Gesicht, daß es der Frau Menotti sogleich das Herz gewann, denn sie war
eine Frau von schnellen Eindrücken. Erst mußte sie aber dem Rico beide
Hände fast abschütteln vor Freude, und währenddessen ging Stineli
schnell an das Bettchen heran und begrüßte den Silvio, und es legte
seinen Arm um des Bübleins schmale Schultern und lachte ihm ganz
freundlich ins Gesicht, so, als hätten sie sich schon lang gekannt und
gern gehabt, und der Silvio packte es gleich um den Hals und zog es ganz
auf sein Gesicht herunter. Dann legte das Stineli dem Silvio ein
Geschenk aufs Bett, das es in die nächste Tasche gesteckt hatte, um es
gleich bei der Hand zu haben. Es war ein Kunstwerk, das der Peterli von
jeher allen anderen Freuden vorgezogen hatte: ein Tannzapfen, dem in
jede kleine Öffnung zwischen den harten Schuppen ein dünner Draht
eingesteckt war. Oben auf dem Draht war je ein komisches Figürchen von
Pantoffelholz festgemacht. Alle diese Figürchen zappelten aber so lustig
gegeneinander und verbeugten sich und hatten von Rötel und Kohle so
feurig bemalte Gesichter, daß der Silvio nicht mehr aus dem Lachen kam.

Unterdessen hatte die Mutter von Rico das Notwendigste vernommen, daß er
sicher und glücklich wieder da sei, und sie kehrte sich nun zum Stineli
und begrüßte es mit aller Herzlichkeit, und Stineli sagte mehr mit
seinen freundlichen Augen als mit seinem Munde, denn es konnte gar nicht
italienisch und mußte sich mit seinen romanischen Worten helfen, wie es
konnte. Aber es war nicht von schwerer Gemütsart und fand sich gleich
zurecht, und wo es das Wort nicht fand, da beschrieb es die Sache gleich
mit den Fingern und allerhand Zeichen, was dem Silvio unbeschreiblich
kurzweilig vorkam, denn es war wie ein Spiel, wo es immer etwas zu
erraten gab.

Nun ging die Frau Menotti an den Kasten, wo alles bereit lag, was man
zum Essen brauchte, Teller und Tischtuch und das kalte Huhn und die
Früchte und der Wein. Sowie Stineli das bemerkte, lief es augenblicklich
der Frau Menotti nach und trug herzu und deckte den Tisch und war so
erstaunlich flink, daß der Frau Menotti gar nichts mehr übrig blieb zu
tun, als nur verwundert zuzusehen; und bevor sie nur Zeit hatte zu
denken, was nun folge, hatte schon der Silvio alles auf seinem Brett,
verschnitten und vorgelegt ganz ordentlich, wie es sein mußte, und die
rasche Bedienung gefiel dem Silvio.

Da setzte sich Frau Menotti hin und sagte: »So habe ich es lange nicht
gehabt, aber jetzt komm und sitz auch, Stineli, und iß mit uns.«

Nun aßen alle fröhlich und saßen beisammen, so als hätten sie immer
zueinander gehört und müßten auch immer so zusammenbleiben. Dann fing
der Rico an von der Reise zu berichten, und derweilen stand Stineli auf
und räumte leise alles wieder weg in den Kasten hinein, denn es wußte
nun schon, wo jedes Ding seinen Platz hatte. Dann setzte es sich ganz
nahe an Silvios Bett und machte Figuren mit seinen gelenkigen Fingern,
so daß davon der Schatten auf die Wand fiel, und alle Augenblicke lachte
der Silvio hell auf und rief aus: »Ein Hase! Ein Tier mit Hörnern! Eine
Spinne mit langen Beinen!«

So verfloß der erste Abend so schnell und vergnüglich, daß keines
begreifen konnte, wo die Zeit hingekommen war, als es nun zehn Uhr
schlug. Rico stand auf vom Tisch, denn er wußte, daß er nun gehen mußte;
es war aber eine schwarze Wolke über sein Gesicht gekommen. Er sagte
kurz: »Gute Nacht!« und ging hinaus. Aber das Stineli lief ihm nach und
im Garten nahm es ihn bei der Hand und sagte: »Nun darfst du nicht
traurig werden, Rico; es ist so schön hier, ich kann dir gar nicht
sagen, wie es mir gefällt und wie froh ich bin, und das habe ich alles
dir zu danken. Und morgen kommst du wieder und alle Tage; freut es dich
nicht, Rico?«

»Ja«, sagte er und schaute das Stineli ganz schwarz an, »und alle
Abende, wenn's am schönsten ist, muß ich fort und weg und gehöre zu
niemandem.«

»Ach, so mußt du nicht denken, Rico«, ermunterte ihn Stineli; »nun haben
wir doch immer zueinander gehört und ich habe mich drei Jahre lang immer
darauf gefreut, wenn wir wieder einmal zusammenkommen werden, und wenn
es daheim manchmal so zuging, daß ich lieber nicht mehr hätte dabei sein
wollen, dann dachte ich immer: Wenn ich nur einmal wieder mit dem Rico
sein könnte, so wollte ich alles gern tun. Und nun ist alles so
gekommen, daß ich gar keine größere Freude wüßte, und jetzt willst du
dich gar nicht mit mir freuen, Rico?«

»Doch, ich will«, sagte Rico und schaute das Stineli heller an. Er
gehörte doch zu jemand, Stinelis Worte hatten ihn wieder ins
Gleichgewicht gebracht. Sie gaben einander noch einmal die Hand, dann
ging der Rico zum Garten hinaus!

Als Stineli in die Stube zurückkam und nach der Mutter Anweisung dem
Silvio »Gute Nacht« sagen wollte, da ging ein neuer Kampf an; er wollte
es durchaus nicht von sich weglassen und rief ein Mal ums andere: »Das
Stineli muß bei mir bleiben und immer an meinem Bette sitzen, es sagt
lustige Worte und lacht mit den Augen.«

Da half nun keine Ermahnung, bis zuletzt die Mutter sagte: »So halt du
jetzt das Stineli fest die ganze Nacht, daß es nicht schlafen kann, dann
ist es morgen krank wie du und kann nicht aufstehen und du siehst es
nicht mehr für lange Zeit.«

Da ließ Silvio endlich Stinelis Arm los, den er fest umklammert hatte,
und sagte:

»Geh, schlaf, Stineli; aber komm früh am Morgen wieder!«

Das versprach Stineli; und nun zeigte Frau Menotti ihm ein sauberes
Kämmerlein, das auf den Garten hinausschaute, von wo ein lieblicher
Blumenduft durch das offene Fenster heraufstieg. --

Mit jedem Tage wurde das Stineli nun dem kleinen Silvio unentbehrlicher;
wenn es nur zur Tür hinausging, so sah er das für ein Unglück an. Dafür
war er aber auch ordentlich und gut, wenn es bei ihm war, und tat alles,
was es ihn hieß, und plagte seine Mutter gar nicht mehr. Es war auch,
als ob das nervöse Büblein wirklich seit Stinelis Ankunft seine großen
Schmerzen verloren habe, denn noch hatte er nie gejammert, seit es an
seinem Bette saß, und doch war nun schon mancher Tag hingegangen seit
jenem ersten Abend, da es erschienen war.

Stineli hatte aber auch eine unerschöpfliche Fundgrube von
Unterhaltungen, und alles, was es nur in die Hand nahm, und was es tat
und sagte, wurde zur anmutigsten Kurzweil für den Silvio, denn das
Stineli hatte sich von ganz klein auf nach den kleinen Kindern richten
müssen und immerfort darauf bedacht sein, sie zufrieden zu erhalten mit
Worten und Händen und Blicken und auf jegliche Weise mit jeder Bewegung.

So war Stineli unbewußt in seinem Sein und ganzen Wesen schon die
allerangenehmste Unterhaltung, die es für ein kleines, empfindliches, an
sein Bettchen gefesseltes Büblein nur geben konnte. Das gelehrige
Stineli hatte auch bald dem Silvio alle seine Worte abgelauscht und
schwatzte ganz unverzagt mit Silvio drauf los, und wo es die Worte noch
verkehrte, da hatte der Silvio einen Hauptspaß daran, und die Sache war
für ihn wie ein absichtlich erfundenes Vergnügen.

Die Mutter konnte nie den Rico in den Garten treten sehen, ohne daß sie
ihm entgegenlief, denn jetzt durfte sie laufen, wohin sie nur wollte und
wann es ihr gefiel, und sie mußte ihn noch ein wenig auf die Seite
nehmen, um ihm zu sagen, welchen Schatz er ihr ins Haus gebracht habe,
wie glücklich und froh der kleine Silvio sei, wie in seinem ganzen armen
Leben noch nie, und wie sie nur gar nicht begreife, daß es ein solches
Mädchen geben könne: mit dem Silvio sei es ganz kindlich und gerade so,
als habe es selbst die größte Freude an den Dingen, die dem Büblein
Kurzweil machten; mit ihr könne es so vernünftig reden und habe eine
Erfahrung in der Arbeit und im Einrichten, wie kaum eine Frau; und seit
sie dieses Stineli im Hause habe, gehe alles wie von selbst und sie habe
alle Tage Sonntag. Kurz, Frau Menotti konnte gar nicht genug Worte
finden, um das Stineli in allen seinen Eigenschaften zu bewundern und zu
loben, und der Rico hörte ihr gern zu.

Wenn sie dann alle drinnen beisammensaßen und immer eins das andere
freundlicher ansah, so als wollte keines mehr gern vom anderen
weggehen, dann hätte man denken müssen, das seien die glücklichsten
Menschen weit umher, denen nichts mehr mangele. Aber mit jedem Abend
wurde die Wolke auf Ricos Gesicht ein wenig dunkler und schwärzer,
sobald es zehn Uhr schlug, und wenn es auch Frau Menotti in ihrer frohen
Stimmung nicht merkte, so sah es doch das Stineli ganz gut und heimlich
bekümmerte es sich und dachte: »Es ist, wie wenn ein Gewitter kommen
wollte!«




Neunzehntes Kapitel.

Wolken am schönen Gardasee.


Es kam ein schöner Herbstsonntag, und drüben in Riva sollte am Abend
Tanz sein und Rico hinüberfahren, um zu spielen. So konnte er den Tag
nicht mit Stineli und den anderen zubringen; das war schon mehrmals
verhandelt worden die Woche durch, denn es war ein Ereignis für alle,
wenn Rico nicht kam, und Stineli suchte alles mögliche hervor, um der
Sache noch eine gute Seite abzugewinnen: »Du fährst dann im Sonnenschein
über den See und kommst unter dem Sternenhimmel wieder zurück, und wir
denken die ganze Zeit an dich«, hatte es ihm gesagt, als er zuerst
anzeigte, daß ein Tanzsonntag folge.

Rico kam am Samstagabend mit seiner Geige, denn Stinelis größte Freude
war sein Spiel. Rico spielte schöne Weisen, eine nach der anderen, aber
sie waren alle traurig, und es war auch, als machten sie ihn wieder
traurig, denn er schaute auf seine Geige mit einer Düsterkeit, als tue
sie ihm das größte Leid an.

Auf einmal steckte er seinen Bogen weg, lang noch ehe es zehn geschlagen
hatte, und sagte: »Ich will gehen.«

Frau Menotti wollte ihn festhalten, sie begriff nicht, was ihm einfiel.
Stineli hatte ihn immer angesehen, während er spielte; jetzt sagte es
nur: »Ich gehe noch ein paar Schritte mit dir.«

»Nein!« rief Silvio, »geh nicht fort, bleib da, Stineli!«

»Ja, ja, Stineli«, sagte Rico, »bleib du nur da und laß mich gehen!«

Dabei sah er Stineli gerade so an wie damals, als er vom Lehrer weg dem
Holzstoß zu kam und sagte: »Es ist alles verloren!«

Stineli ging zu Silvios Bett und sagte leise: »Sei brav, Silvio; morgen
erzähl' ich dir die allerlustigste Geschichte vom Peterli, aber mach
jetzt keinen Lärm.«

Silvio hielt sich wirklich still, und Stineli ging dem Rico nach. Als
sie am Gartenzaun standen, kehrte Rico sich um und deutete auf die
erleuchtete Stube, die so wohnlich aussah vom Garten her, und sagte:

»Geh wieder, Stineli; dort gehörst du hinein und bist daheim dort, und
ich gehöre auf die Straße, ich bin nur ein Heimatloser, und so wird es
immer sein; darum laß mich nur gehen!«

»Nein, nein, so lass' ich dich nicht gehen; Rico, wo gehst du jetzt
hin?«

»An den See«, sagte Rico und ging der Brücke zu. Stineli ging mit. Als
sie an der Halde standen, hörten sie unten die leisen Wellen flüstern
und lauschten eine Weile. Dann sagte Rico:

»Siehst du, Stineli, wenn du nicht da wärst, so ginge ich gleich fort,
weit fort, aber ich wüßte auch nicht wohin. Ich muß doch immer ein
Heimatloser sein und mein ganzes Leben lang so in Wirtshäusern geigen,
wo sie lärmen, wie wenn sie von Sinnen wären, und in einer Kammer
schlafen, wo ich lieber nicht mehr hineinginge; und du gehörst nun zu
ihnen in das schöne Haus, und ich gehöre nirgends hin. Und siehst du,
wenn ich da hinabsehe, so denke ich: hätte mich doch die Mutter hier
hineingeworfen, ehe sie sterben mußte, so wäre ich kein Heimatloser
geworden.«

Stineli hatte mit Kummer im Herzen dem Rico zugehört; aber wie er diese
letzten Worte sagte, da bekam es einen großen Schrecken und rief aus: »O
Rico, so etwas darfst du gar nicht sagen. Du hast gewiß lange dein
Unser-Vater nicht mehr gebetet, darum sind dir diese bösen Gedanken
gekommen.«

»Nein, ich habe es nicht mehr gebetet, ich kann es nicht mehr.«

Das war dem Stineli ein erschreckliches Wort.

»O, wenn das die Großmutter wüßte, Rico«, rief es jammernd aus, »sie
müßte noch einen rechten Kummer für dich ausstehen. Weißt du, wie sie
gesagt hat: 'Wer sein Unser-Vater vergißt, dem geht es schlecht!' O
komm, Rico, du mußt es wieder lernen, ich will dich's gleich lehren. Du
kannst es bald wieder.«

Und Stineli fing an und sagte mit warmer Teilnahme seines Herzens
zweimal hintereinander dem Rico das Unser-Vater vor. Wie es nun so tief
beteiligt den Worten folgte, so bemerkte Stineli, daß da gerade für den
Rico viel Trostreiches darin vorkam, und wie es zu Ende war, sagte es:

»Siehst du, Rico, weil doch dem lieben Gott das ganze Reich gehört, so
kann er dir schon noch eine Heimat finden, und ihm gehört auch alle
Kraft, daß er sie dir geben kann.«

»Jetzt kannst du sehen, Stineli«, entgegnete Rico, »wenn der liebe Gott
eine Heimat in seinem Reich für mich hätte und auch die Kraft hat, daß
er mir sie geben könnte, so _will_ er nicht.«

»Ja, aber du mußt auch etwas bedenken«, fuhr Stineli fort, »der liebe
Gott kann auch bei sich selbst sagen: 'Wenn der Rico etwas von mir will,
so kann er auch einmal beten und kann mir's sagen.'«

Dagegen wußte Rico nichts mehr einzuwenden. Er schwieg eine kleine
Weile, dann sagte er:

»Sag noch einmal das Unser-Vater, ich will's wieder lernen.«

Stineli sagte es noch einmal, dann konnte es der Rico wieder und hatte
sich's recht eingeprägt. Nun gingen sie friedlich heim, jedes auf seine
Seite, und Rico mußte noch immer an das Reich und die Kraft denken.

An dem Abend aber, wie er in seiner stillen Kammer war, betete er von
Herzen demütig, denn er fühlte, daß er im Unrecht war, zu denken, der
liebe Gott sollte ihm geben, was ihm mangelte, und er hatte ihn ja gar
nie darum gebeten.

Stineli trat gedankenvoll in den Garten ein. Es erwog bei sich selbst,
ob es über alles mit der Frau Menotti reden wollte; vielleicht könnte
sie für den Rico eine andere Beschäftigung finden, als dies Geigen zum
Tanz in den Wirtshäusern, das ihm so zuwider war. Aber der Gedanke, die
Frau Menotti mit seinen Angelegenheiten zu beschäftigen, verging ihm,
als es in die Stube eingetreten war. Silvio lag glühendrot auf seinem
Kissen und atmete heftig und ungleich, und am Bette saß die Mutter und
weinte ganz kläglich. Silvio hatte einmal wieder einen seiner Anfälle
und große Schmerzen gehabt, und ein wenig Zorn, daß das Stineli fort
war, mochte das Fieber noch vermehrt haben. Die Mutter war so
niedergeschlagen, wie Stineli sie noch nie gesehen hatte. Als sie sich
endlich ein wenig ermuntern konnte, sagte sie:

»Komm, Stineli, setz dich da neben mich, ich möchte dir etwas sagen.
Sieh, es liegt mir etwas so schwer auf dem Herzen, daß ich manchmal
meine, ich könne es fast nicht mehr tragen. Du bist freilich jung, aber
du bist ein vernünftiges Mädchen und hast schon viel gesehen, und ich
meine, es würde mir schon leichter werden, wenn ich mit dir darüber
reden könnte. Du siehst ja, wie es mit dem Silvio ist, mit meinem
einzigen Söhnlein. Nun habe ich aber nicht nur das Leid seiner
Krankheit, die ja nie heilen kann, sondern ich muß oft bei mir selbst
sagen: es ist vielleicht eine Strafe von Gott, weil wir unrechtes Gut
behalten haben und genießen, wenn wir es schon nicht an uns ziehen und
behalten wollten. Ich will dir's aber von Anfang an erzählen.

»Als wir uns verheirateten, der Menotti und ich -- er hatte mich von Riva
herübergeholt, wo mein Vater noch ist --, da hatte Menotti hier einen
guten Freund, der wollte eben fort, weil ihm das Land verleidet war,
denn er hatte seine Frau verloren. Er hatte ein Häuschen und einen
großen Acker und Feld, nicht besonders gutes Land, aber eine große
Strecke. Da wollte er, daß mein Mann alles übernehme, und sagte, das
Land trage ja nicht so viel, er solle es ihm in Ordnung halten und das
Haus dazu, bis er wiederkomme in ein paar Jahren. So machten es die
Freunde aus, und sie hielten viel voneinander und machten nichts aus
wegen Zinsen. Mein Mann sagte: 'Du mußt deine Sache recht haben, wenn du
wiederkommst', denn er wollte alles gut verwerten und verstand sich auf
den Landbau, und sein Freund wußte es wohl und überließ ihm alles. Aber
gleich ein Jahr darauf wurde die Eisenbahn gebaut, das Häuschen mußte
weg mit dem Garten, und der Acker wurde gebraucht, der Schienenweg geht
darüber. So löste mein Mann viel mehr Geld, als jenes wert war, und
kaufte hier weiter unten gutes Land und den Garten und baute das Haus,
alles aus dem Geld, und das Land trug mehr als das Doppelte ein hier
unten, so daß wir die reichsten Ernten hatten. Ich sagte aber manchmal
zu meinem Mann: 'Es gehört uns doch nicht, und wir leben im Überfluß aus
dem Gut eines anderen; wenn wir nur wüßten, wo er wäre!' Aber mein Mann
beruhigte mich und sagte: 'Ich halte ihm alles in Ordnung, und wenn er
kommt, ist alles sein, und vom Gewinn, den ich beiseite gelegt, muß er
auch seinen Teil haben.'

»Dann bekamen wir den Silvio, und wie ich entdeckte, daß das Büblein
elend war, da mußte ich mehr und mehr zu meinem Mann sagen: 'Wir leben
von unrechtem Gut, es ist eine Strafe über uns.' Und manchmal war es mir
so schwer, daß ich fast lieber arm gewesen wäre und ohne Obdach. Aber
mein Mann tröstete mich wieder und sagte: 'Du wirst sehen, wie er mit
mir zufrieden sein wird, wenn er kommt.' Aber er kam nie. Da starb mein
Mann schon vor vier Jahren; ach, was habe ich seitdem ausgestanden und
muß immer denken: wie kann ich nur dem unrechten Gut abkommen ohne
Unrecht, denn ich sollte es doch in guter Ordnung halten, bis der Freund
wiederkommt, und dann denk' ich wieder: wenn er nun irgendwo im Elend
wäre und ich lebe unterdessen so gut aus dem Seinigen und weiß nichts
von ihm.«

Stineli hatte ein großes Mitleid mit der Frau Menotti, denn es konnte
sich so gut denken, wie es der Frau zumute war, die sich ein Unrecht
vorwarf, das sie nicht ändern konnte. Und es tröstete die Frau Menotti
und sagte ihr: wenn man ein Unrecht gar nicht wolle und es so gern gut
machen möchte, dann dürfe man recht zuversichtlich den lieben Gott
bitten, daß er helfe, denn er könne schon etwas Gutes machen aus dem,
was wir verkehrt gemacht haben, und er wolle es auch tun, wenn es uns um
das Verkehrte recht leid sei. Das wisse es alles von der Großmutter her,
denn es habe sich auch einmal nicht mehr zu helfen gewußt und eine große
Angst ausgestanden.

Dann erzählte Stineli von dem See, den Rico immer im Sinn gehabt, und
wie es schuld an seinem Fortlaufen gewesen sei und gefürchtet habe, er
sei ums Leben gekommen. Und es sagte, es sei ihm dann auch ganz wohl
geworden, wie es so gebetet und alles dem lieben Gott überlassen habe,
und Frau Menotti müsse es nun auch so machen, dann werde es ihr ganz
leicht werden ums Herz, denn sie könne dann immer fröhlich denken:
»Jetzt hat der liebe Gott die Sache übernommen.« Die Frau Menotti wurde
ganz fromm gestimmt von Stinelis Worten und sagte, sie wolle nun in
Frieden zur Ruhe gehen, es habe ihr recht wohl gemacht mit seiner
Zuversicht.




Zwanzigstes Kapitel.

In der Heimat.


Als der goldene Sonntagmorgen über den Garten mit den roten Blumen
leuchtete, trat Frau Menotti heraus und setzte sich auf die Rasenbank am
Zaun. Sie schaute ringsum und hatte ihre eigenen Gedanken dabei. Hier
die Oleanderblumen und die Lorbeerhecke dahinter, dort die vollen
Feigenbäume und die goldenen Weinranken dazwischen, -- da sagte sie leise
für sich: »Gott weiß, ich wäre froh, wenn mir das Unrecht vom Gewissen
genommen würde; aber so schön, wie es hier ist, würde ich's nirgends
mehr finden.«

Jetzt trat der Rico in den Garten; er mußte ja heut' Nachmittag fort,
und so den ganzen Tag, ohne einmal zu kommen, konnte er's nicht gut
aushalten. Als er gerade nach der Stube gehen wollte, rief ihn Frau
Menotti und sagte:

»Setz dich einen Augenblick hier zu mir; wer weiß, wie lange wir hier
noch nebeneinander sitzen werden!«

Rico erschrak.

»Warum denn, Frau Menotti, Ihr geht doch nicht fort?«

Nun mußte Frau Menotti ablenken, ihre Geschichte konnte sie nicht
erzählen. Es kam ihr in den Sinn, was Stineli ihr gestern Abend vom Rico
gesagt hatte; sie war aber so von ihrer eigenen Sache erfüllt gewesen,
daß sie es nicht recht verstanden hatte. Jetzt fing es an, sie ein wenig
zu wundern, da es ihr wieder in den Sinn kam.

»Sag einmal, Rico«, fing sie an, »warst du denn früher schon einmal da,
daß du den See wiedersehen wolltest, wie mir gestern das Stineli erzählt
hat?«

»Ja, wie ich klein war«, sagte Rico, »dann kam ich fort.«

»Wie kamst du denn hierher, als du klein warst?«

»Hier kam ich auf die Welt.«

»Was, hier? Was war denn dein Vater, daß er aus den Bergen hier
herunterkam?«

»Er war nicht aus den Bergen, nur die Mutter!«

»Was du sagst, Rico. Dein Vater war doch nicht von hier?«

»Doch, er war von hier.«

»Das hast du alles nicht erzählt, das ist ja so merkwürdig! Du hast doch
keinen Namen von hier; wie hieß denn dein Vater?«

»Wie ich hieß er: Enrico Trevillo.«

Frau Menotti fuhr von der Bank auf, als treffe sie ein Anfall.

»Was sagst du da, Rico«, rief sie, »was hast du gerade jetzt gesagt?«

»Meines Vaters Namen«, sagte Rico ruhig.

Frau Menotti hatte nicht mehr zugehört, sie war an die Tür gelaufen.

»Stineli, gib mir ein Halstuch«, rief sie hinein. »Ich muß zum Herrn
Pfarrer auf der Stelle, mir zittern alle Glieder.«

Stineli brachte erstaunt ein Halstuch.

»Komm ein paar Schritte mit mir, Rico«, sagte Frau Menotti im Weggehen;
»ich muß dich noch etwas fragen.«

Zweimal noch mußte Rico sagen, wie sein Vater hieß, und zum dritten Male
fragte Frau Menotti ihn noch an der Tür des Pfarrers, ob er auch sicher
sei. Dann trat sie in das Haus ein. Rico kehrte zurück und war
verwundert über den Zustand der Frau Menotti.

Rico hatte seine Geige mitgebracht, er wußte, daß es dem Stineli
jedesmal Freude machte, wenn sie mitkam. Als er nun damit in der Stube
anlangte, traf er den Silvio und das Stineli in der besten Stimmung;
denn Stineli hatte seinem Versprechen gemäß die Geschichte vom Peterli
erzählt und damit sich und den Silvio in die größte Heiterkeit versetzt.
Als dieser nun die Geige erblickte, rief er gleich: »Nun wollen wir
singen, mit dem Stineli wollen wir die Schäflein singen.« Stineli hatte
sein Lied nie mehr gehört, seit es entstanden war; denn Rico spielte
jetzt viele schöne Weisen, und es hatte lange niemand mehr an das Lied
gedacht. Daß aber der kleine Silvio das deutsche Lied singen wollte,
überraschte es sehr, denn es wußte nicht, wie viele hundert Male Rico es
ihm vorgesungen hatte in den drei Jahren. Stineli hatte die größte
Freude, daß es das alte Lied wieder einmal mit Rico singen sollte, und
nun ging's an, und richtig: Silvio sang aus allen Kräften mit, und ohne
daß er ein einziges Wort verstand, hatte er sie alle dem Tone nach
behalten durch das viele Anhören. Aber diesmal war das Lachen am
Stineli; denn Silvio sprach seine Worte meistens so ganz verwunderlich
aus, daß es vor Lachen gar nicht singen konnte, und wie nun der Silvio
das Stineli so mit dem ganzen Gesicht lachen sah, da fing auch er an,
und dann sang er noch vernehmlicher und lauter, daß das Stineli noch
mehr lachen mußte, und dazu geigte der Rico mit aller Kraft sein:
»Schäflein hinunter«.

So tönte schon von weitem das singende Gelächter der Frau Menotti
entgegen, als sie sich ihrem Garten näherte, und sie konnte nicht recht
fassen, wie das so sein konnte in dieser ereignisvollen Stunde. Eilends
kam sie durch den Garten und trat in die Stube ein; sie mußte sich
gleich auf dem ersten Stuhle niederlassen, denn der Schrecken und die
Freude und das Laufen und die Erwartung aller kommenden Dinge hatten sie
überwältigt, und sie mußte erst zu sich kommen. Die Sänger waren
verstummt und schauten verwundert auf die Mutter. Jetzt hatte sie sich
gesammelt.

»Rico«, sagte sie, feierlicher als sonst, »Rico, sieh um dich! Dieses
Haus, dieser Garten, das Feld, alles, was du hier sehen und nicht sehen
kannst von oben bis unten, das gehört alles dir; du bist der Besitzer,
es ist dein väterliches Erbgut. Da ist deine Heimat; dein Name steht im
Taufbuch, du bist der Sohn von Enrico Trevillo, und der war meines
Mannes nächster Freund.«

Stineli hatte bei den ersten zwei Worten schon alles begriffen und
unaussprechliche Freude überstrahlte sein Gesicht. Rico saß wie
versteinert auf seinem Stuhl und gab keinen Laut von sich. Aber der
Silvio, große Kurzweil ahnend, brach in Jubel aus und rief:

»O jetzt gehört auf einmal das Haus dem Rico! Wo muß er schlafen?«

»Muß? Muß? Silvio!« sagte die Mutter. »In allen Stuben kann er sein, wo
er will; er kann uns alle drei heut' noch da hinausstellen, wenn er
will, und ganz mutterseelenallein im Hause bleiben.«

»Dann ging ich lieber auch zu euch hinaus«, sagte Rico.

»Ach, du guter Rico!« rief Frau Menotti aus; »wenn du uns da drinnen
haben willst, wie bleiben wir so gern! Siehst du, ich habe mir schon im
Heimweg ein wenig ausgedacht, wie wir es machen könnten. Ich könnte dir
das halbe Haus abnehmen und so mit dem Garten und dem Land; so gehörte
die eine Hälfte von allem dir und die andere dem Silvio.«

»Dann geb' ich meine Hälfte dem Stineli«, rief Silvio.

»Und ich die meine auch«, sagte Rico.

»Oho, nun gehört alles dem Stineli!« frohlockte der Kleine aus seinem
Bett heraus, »der Garten und das Haus und alles, was drin ist, die
Stühle und die Tische und ich und der Rico und seine Geige. Jetzt wollen
wir wieder singen!«

Aber so abgemacht, wie der Silvio die Sache auffaßte, kam sie dem Rico
nicht vor. Er hatte unterdessen über die Worte der Frau Menotti
nachgedacht und fragte nun zaghaft:

»Aber wie könnte das sein, daß das Haus von Silvios Vater mein wäre,
darum, daß mein Vater sein Freund war?«

Da fiel es der Frau Menotti erst ein, daß ja der Rico von dem ganzen
Hergang der Sache noch nichts wußte, und sie fing gleich an und erzählte
die ganze Geschichte von vorn an und noch viel weitläufiger, als sie am
Abend vorher alles dem Stineli erzählt hatte. Und wie sie zu Ende war,
da hatten die drei alles völlig begriffen, und bei allen dreien ging ein
unbeschreiblicher Jubel los, denn da war gar kein Hindernis mehr, daß
Rico auf der Stelle in sein Haus einziehe und es nie wieder verlasse.

Mitten aus dem Jubel heraus aber sagte Rico:

»Weil doch alles so ist, Frau Menotti, so muß ja nun gar nichts anders
werden in dem Hause; ich komme nun auch und bin daheim hier, und wir
bleiben so zusammen, und Ihr seid unsere Mutter.«

»O Rico, daß du es bist, daß du es bist! Wie hat doch der liebe Gott das
alles so schön herausgeführt! Daß ich es alles dir zu übergeben habe und
doch dableiben kann mit dem besten Gewissen. Ich will dir auch eine
Mutter sein, Rico, sieh, du bist mir ja auch lange schon lieb wie ein
eigenes Kind. Jetzt mußt du mich auch Mutter nennen, und das Stineli
auch, und wir sind die glücklichste Haushaltung in ganz Peschiera.«

»Jetzt müssen wir unser Lied fertig singen«, rief der Silvio, dem es so
ums Singen und Jauchzen war, daß er einen Ausweg haben mußte, und Rico
und Stineli begannen noch einmal den Gesang in der größten Fröhlichkeit,
denn es war ihnen nicht minder wohl ums Herz. Als sie aber damit fertig
waren, sagte Stineli:

»Nun möchte ich noch ein Lied mit dir singen, Rico; weißt du, was für
eines?«

»Ja, ich weiß es«, antwortete Rico, »und ich will auch gern mithalten;
wir wollen gleich beim Vers der Großmutter anfangen«, und er stimmte an
und sang so schön und tief heraus, wie er noch gar nie gesungen hatte,
und Stineli sang mit seinem ganzen Herzen dazu:

    »Er hat noch niemals was versehn
    In seinem Regiment,
    Und was er tut und läßt geschehn,
    Das nimmt ein gutes End'.

    Ei nun, so laß ihn ferner tun
    Und red ihm nicht darein,
    So wirst du hier im Frieden ruhn
    Und ewig fröhlich sein.«

Aber nach Riva ging der Rico nicht an dem Tage. Die Mutter Menotti hatte
ihm geraten, gleich hinzugehen und der Wirtin seine veränderten
Verhältnisse mitzuteilen, einen Geiger nach Riva zu beordern und gleich
heute noch in sein Haus einzuziehen. Dieser Vorschlag gefiel dem Rico,
und er eilte gleich fort. Die Wirtin hörte ihm mit der größten
Verwunderung zu, als er ihr seine Mitteilungen machte; als er fertig
war, rief sie ihren Mann herbei und bezeugte eine laute Freude und
wünschte dem Rico allen Segen in sein Haus, und es kam ihr recht von
Herzen. Sie verlor ihn ungern, aber sie hatte schon seit einiger Zeit
den Verdacht gehegt, die Wirtin zu den »Drei Kronen« fahnde auf den Rico
und mache ihn ihr noch abspenstig; das hätte sie nicht ertragen. Nun war
der gefürchteten Tat der Riegel gestoßen, und daß der Rico ein Gutsherr
geworden war, mochte sie ihm gönnen, denn sie hatte ihn immer wohl
gemocht. Und der Mann hatte seine besondere Freude an der Sache, denn er
hatte den Vater gekannt und konnte gar nicht begreifen, daß es ihm nie
in den Sinn gekommen war, wie ihm der Rico aufs Haar gleich sehe. So
nahm Rico einen freundlichen Abschied aus dem Hause, und als ihm die
Wirtin unter der Tür noch einmal die Hand gab, empfahl sie sich noch
für alle Fälle, wenn er etwa mit der Zeit einmal einen Anlaß von seinem
Haus aus zu geben hätte. Noch an demselben Abend wußte ganz Peschiera
die ganze Geschichte des Rico, wie sie sich zugetragen hatte, und dann
noch viel dazu, und jedermann mochte dem Rico sein Glück gönnen, und
einer sagte zum anderen: »Er paßt gerade als Herr auf sein Gütlein, als
wäre er eigens dazu geschaffen worden.«

Die Mutter Menotti aber wußte nicht, wie sie es dem neuen Besitzer gut
genug machen wollte in seinem Hause. Sie rüstete das große Zimmer auf
mit den zwei Fenstern über den Garten und auf den See hinab; von der
Wand schauten schöne weiße Marmorfigürchen herunter, auf den Tisch kam
ein duftender Blumenstrauß, und das ganze Zimmer sah so sauber und
festlich aus, daß der Rico unter der Tür stehen blieb vor Erstaunen, wie
er jetzt, vom Stineli geführt, heraufkam, wo die Mutter Menotti ihn
empfangen wollte. Als diese ihn aber bei der Hand nahm und zum Fenster
führte, wo er auf den flimmernden See hinunter und bis zu den violetten
Bergen hinübersah, da stieg dem Rico so vieles auf im Herzen, daß es ihm
vor Freude und Dank übervoll wurde und er nur leise sagen konnte:

»O wie schön! nun darf ich daheim sein!«

In der wohnlichen Stube mit den offenen Türen auf den Blumengarten wurde
von dem Abend an, da Rico sein Haus bezogen hatte, von den vier
Bewohnern desselben ein Tag nach dem anderen in solcher Fröhlichkeit und
ungetrübtem Glücke verlebt, daß keines von allen bemerkte, wie rasch die
Zeit dahinging.

Am Tage ging der Rico seinem pfeifenden Burschen nach zu den
Feigenbäumen und auf den Acker hinaus ins Maiskorn, denn das mußte er
nun alles behandeln lernen. Dann dachte der Bursche bei sich selbst:
»Ich kann freilich mehr als mein Meister«, und der Hochmut stieg ihm ein
wenig in den Kopf gegen den Rico; aber am Abend klangen aus der
erleuchteten Stube so schöne und herzgewinnende Weisen in den Garten
hinaus, daß der Bursche sich an die Hecke lehnte und stundenlang
lauschte, denn Musik ging ihm über alles. Dann sagte er zu sich: »Mein
Meister kann doch mehr als ich«, und bekam einen großen Respekt vor ihm.




Einundzwanzigstes Kapitel.

Sonnenschein am Gardasee.


So waren zwei Jahre dahingeflogen, immer ein Tag genußreicher als der
andere. Da wußte Stineli, daß nun die Zeit seiner Abreise gekommen war,
und es mußte stark mit sich kämpfen, daß es nicht den Mut verlor, denn
fortgehen und vielleicht nie wiederkommen, das war der schwerste
Gedanke, der noch je auf sein Herz gefallen war. Auch der Rico wußte,
was nun sein sollte, und er sagte manchen Tag lang nur noch die
notwendigsten Worte. Da wurde es der Mutter Menotti ganz unheimlich
zumute und sie forschte der unbekannten Ursache nach, denn sie hatte
schon lange vergessen, daß das Stineli sollte konfirmiert werden. Als
nun diese Besorgnis herauskam, sagte die Mutter Menotti beruhigend: »Man
kann schon noch ein Jahr warten«, und so lebten alle in Freuden ein
Jahr weiter.

Aber im dritten Jahr kam Bericht von Bergamo, es sei da einer angekommen
aus den Bergen herunter, der habe Befehl, das Stineli mit nach Hause zu
nehmen. Nun mußte es sein; der kleine Silvio gebärdete sich wie ein
Besessener, aber es half nichts, gegen das Schicksal konnte er nicht
aufkommen. Die Mutter Menotti sagte die letzten drei Tage hintereinander
nur immerzu: »Komm nur auch wieder, Stineli; versprich dem Vater, was er
will, wenn er dich nur wieder gehen läßt.«

Der Rico sagte gar nichts mehr. So reiste das Stineli ab, und von dem
Tage an lag es über dem Hause wie eine graue, schwere Wolke, wenn
draußen die Sonne noch so schön schien. So blieb es vom November an bis
zum Osterfest, da alle Leute sich freuten; aber in dem Hause blieb es
ganz still. Und als das Fest vorüber war und draußen im Garten alles
blühte und duftete, viel schöner als je, da saß eines Abends Rico neben
dem Silvio und spielte die allertraurigste Melodie, die er kannte, und
machte den kleinen Silvio ganz tiefsinnig; aber mit einem Male ertönte
aus dem Garten eine Stimme dazwischen: »Rico, Rico, hast du keinen
fröhlicheren Empfang für mich?«

Der Silvio schrie auf wie außer sich. Rico warf die Geige auf das Bett
und sprang hinaus. Die Mutter stürzte mit Schrecken herbei. Da erschien
auf der Schwelle mit dem Rico das Stineli. Und wie seine Augen wieder in
die Stube hereinlachten -- da war der langverlorene Sonnenschein
zurückgekehrt, und es gab ein Wiedersehen von solcher Freude, wie sich
keins von allen hatte vorstellen können in der Trennung. Da saßen sie
wieder am Tisch bei Silvios Bett und es ging an ein Fragen und Erzählen
und Berichten und wieder an ein Frohlocken über das Ende der schweren
Trennungszeit; und es war ein solcher Festabend, daß man hätte denken
können, diesen vier Menschen könne gar nichts mehr mangeln zu einem
fertigen Glück. Aber dem Rico mußte es ganz anders sein. Mitten in der
Fröhlichkeit fing er auf einmal zu staunen an, wie vorzeiten; doch
währte es nicht so lange wie damals, er mußte ziemlich bald einen
befriedigenden Endpunkt gefunden haben, denn plötzlich war das Staunen
vorbei, und mit der größten Bestimmtheit sprach er die Worte aus:

»Das Stineli muß auf der Stelle meine Frau werden, sonst kommt es uns
noch einmal fort, wir halten es nicht aus.«

Der Silvio geriet sogleich in die äußerste Begeisterung für dieses
Unternehmen, und es währte gar nicht lange, so waren alle einig darüber,
daß es so sein müsse und gar nicht anders sein könnte. --

Am schönsten Maitage, der je über Peschiera geleuchtet hatte, bewegte
sich ein langer Festzug von der Kirche her der »Goldenen Sonne«
entgegen. Voran kam der hochgewachsene Rico stattlich dahergeschritten,
an seiner Seite das frohäugige Stineli mit einem frischen
Blumenkränzlein auf dem Kopf; dann kam in weichgepolstertem Wägelchen,
von zwei fröhlichen Peschierabuben gezogen, der kleine Silvio,
freudeglänzend wie ein Triumphator, darauf folgte die Mutter Menotti,
ganz gerührt und ergriffen in ihrem rauschenden Hochzeitsstaat, nach ihr
der Bursche mit einem Blumenstrauß, der ihm die ganze Brust bedeckte;
und nun wogte ganz Peschiera daher in der allerlautesten Teilnahme; denn
das schöne Paar wollten alle sehen und mit feiern. Es war wie ein
allgemeines Familienfest der Leute von Peschiera, nun der verlorene und
wiedergekehrte Peschierianer daranging, sein festes Haus zu gründen in
seiner Heimat.

Die Siegesfreude der Wirtin zur »Goldenen Sonne«, als sie den Zug vor
ihrem Hause ankommen sah, ist nicht zu beschreiben! Wo auch je nachher
von irgendeiner Hochzeit, hoch oder niedrig, die Rede war, da sagte sie
mit Überlegenheit:

»Das ist alles gar nichts gegen Ricos Hochzeit in der 'Goldenen Sonne'!«

In dem Hause am Blumengarten ging der Sonnenschein nicht mehr verloren;
aber Stineli sorgte auch dafür, daß das Unser-Vater nie wieder vergessen
wurde, und jeden Sonntagabend ertönte das Lied der Großmutter im hellen
Chor den Garten hinaus.




Wie Wiselis Weg gefunden wird.


[Illustration: Auf dem Schlittweg]




Erstes Kapitel.

Auf dem Schlittweg.


Draußen vor der Stadt Bern liegt ein Dörflein an einer Halde. Ich kann
hier nicht wohl sagen, wie es heißt, aber ich will es ein wenig
beschreiben; wer dann dahinkommt, der kann es gleich erkennen. Oben auf
der Anhöhe steht ein einzelnes Haus mit einem Garten daran, voll schöner
Blumen von allen Arten; das gehört dem Oberst Ritter und heißt »Auf der
Halde«. Von da geht es hinunter; dann steht auf einem kleinen, ebenen
Platze die Kirche und daneben das Pfarrhaus, -- dort hat die Frau des
Obersten als Pfarrerstochter ihre fröhliche Kindheit verlebt. Etwas
weiter unten hin kommt das Schulhaus und noch einige Häuser beisammen,
und dann links am Wege noch ein Häuschen ganz allein; davor liegt auch
ein Gärtchen mit ein paar Rosen und ein paar Nelken und ein paar
Resedastöckchen, daneben aber mit Zichorien und Spinat bepflanzt und mit
einer niederen Hecke von Johannisbeersträuchern umgeben. Alles ist da
immer in bester Ordnung und kein Unkraut zu sehen. Dann geht der Weg
wieder bergab die ganze, lange Halde hinunter bis auf die große Straße,
die der Aare entlang geht ins Land hinaus.

Diese ganze, lange Halde bildete zur Winterszeit den herrlichsten
Schlittweg, der weit und breit zu finden war; wohl zehn Minuten lang
konnte man da auf dem Schlitten sitzen bleiben, ohne abzusteigen; denn
war man vom Hause des Obersten an bei diesem ersten, steilen Absatz
einmal recht in den Zug gekommen, so gingen die Schlitten vorwärts ohne
Nachhilfe bis hinunter auf die Aarestraße. Diese unvergleichliche
Schlittenbahn machte denn auch das Lebensglück einer großen Schar von
Kindern aus, die alle, sobald nur die alte Schulstubentür sich öffnete,
sich herausstürzten, ihre Schlitten vom Haufen rissen, den sie im Vorhof
bildeten, und mit Windeseile dem Schlittweg zurannten, wo die Stunden
verflogen, man wußte nicht wie, denn unten am Berge war man immer im
Augenblick, und beim Heraufsteigen dachte man so eifrig ans nächste
Hinunterfahren, daß es unmerklich schnell getan war. So brach immer zum
großen Schrecken der Kinder die Nacht herein, lang ehe sie erwartet war,
denn dies war die Zeit, da fast alle nach Hause gehen mußten. Da folgte
dann gewöhnlich noch ein ziemlich stürmisches Ende, denn da wollte man
schnell noch einmal fahren und dann noch einmal und dann nur noch ein
einziges Mal, und so mußte dann alles noch in größter Eile zugehen, das
Aufsitzen und das Abfahren und wieder die Rückkehr den Berg hinauf. Da
war auch ein Gesetz errichtet worden, daß keiner sollte hinunterfahren,
während die anderen hinaufstiegen, sondern hintereinander sollten alle
abfahren und miteinander alle zurückkehren, damit kein Gedränge und
Schlittenverwickelungen entstehen könnten. Manchmal aber gab es doch
allerlei ungesetzliche Verwirrungen, besonders auf diesen drangvollen
Schlußfahrten, da dann keiner zuletzt sein und etwa noch zu kurz kommen
wollte. So war es auch an einem hellen Januarabend, da vor Kälte die
Schlittenbahn laut knisterte unter den Füßen der Kinder und der Schnee
nebenan auf den Feldern so hart gefroren war, daß man hätte darauf
fahren können wie auf einer festen Straße. Die Kinder aber waren alle
glühend rot und heiß dazu, denn eben waren sie im angestrengten Lauf den
ganzen Berg heraufgeeilt, ihre Schlitten nachziehend und sie nun stracks
umwendend und sich darauf stürzend, denn es hatte Eile; drüben stand
schon hell der Mond am Himmel und die Betglocke hatte auch schon
geläutet. Die Buben hatten aber alle gerufen: »Noch einmal! Noch
einmal!« Und die Mädchen waren einverstanden. Aber beim Aufsitzen gab es
eine Verwirrung und einen großen Lärm: drei Buben wollten durchaus auf
demselben Platze mit ihren Schlitten stehen, und keiner wollte auch nur
einen Zoll zurückweichen und später abfahren. So drückten sie einander
auf die Seite hin, und der breite Chäppi wurde von den beiden anderen so
gegen den Rand des Weges hin gestoßen, daß er ganz in den Schnee
hineinsank mit seinem schweren Keßlerschlitten und fühlte, daß er unter
ihm stecken blieb. Eine große Wut ergriff ihn beim Gedanken, daß die
anderen nun abfahren möchten; er schaute um sich. Da fiel sein Blick auf
ein kleines, schmales Mädchen, das neben ihm im Schnee stand; es war
ganz bleich und hielt beide Arme in seine Schürze gewickelt, um wärmer
zu haben, aber es zitterte doch vor Frost an seinem ganzen dünnen
Körperchen. Das schien dem Chäppi ein passender Gegenstand zu sein,
seine Wut daran auszulassen.

»Kannst du einem nicht aus dem Wege gehen, du lumpiges Ding du? du
brauchst nicht hier zu stehen, du hast ja nicht einmal einen Schlitten.
Wart nur, ich will dir schon aus dem Wege helfen.« Damit stieß der
Chäppi seinen Stiefel in den Schnee hinein, um dem Kinde eine
Schneewolke entgegenzuwerfen. Es floh zurück, so daß es bis an die Kniee
in den Schnee hineinsank, und sagte schüchtern: »Ich wollte nur
zusehen!« Der Chäppi stieß eben seinen Stiefel noch einmal in den Schnee
hinein, als ihn von hinten eine so erschütternde Ohrfeige traf, daß er
fast vom Schlitten herunterfuhr. »Wart du!« rief er außer sich vor
Erbitterung, denn sein Ohr sauste, wie es noch kaum je gesaust hatte,
und mit geballter Faust kehrte er sich um, seinen Feind zu treffen. Da
stand einer hinter ihm, der hatte eben seinen Schlitten zurechtgestellt
zum Abfahren, und schaute nun ganz ruhig auf den Chäppi nieder und
sagte: »Probier's!« Es war Chäppis Klassengenosse, der elfjährige Otto
Ritter, der öfter mit dem Chäppi kleine Verschiedenheiten auszugleichen
hatte. Otto war ein schlanker, aufgeschossener Junge, lange nicht so
breit wie der Chäppi; aber dieser hatte schon mehr als einmal erfahren,
daß Otto eine merkwürdige Gewandtheit in Händen und Füßen besaß, gegen
welche der Chäppi sich nicht zu helfen wußte. Er schlug nicht zu, aber
die geballte Faust hielt er immer in die Höhe und wuterfüllt rief er:
»Laß du mich gehen, ich habe nichts mit dir zu tun!« -- »Aber ich mit
dir«, entgegnete Otto kriegerisch. »Was brauchst du das Wiseli
dorthinein zu jagen und ihm noch Schnee anzuwerfen; ich habe dich wohl
gesehen, du Feigling, der ein Kleines verfolgt, das sich nicht wehren
kann.« Damit kehrte er verächtlich dem Chäppi den Rücken und wandte sich
dem Schneefelde zu, wo das bleiche Wiseli noch immer stand und zitterte.
»Komm heraus aus dem Schnee, Wiseli«, sagte Otto beschützend. »Siehst
du, du klapperst ja vor Frost. Hast du wirklich gar keinen Schlitten und
hast nur zusehen müssen? Da, nimm den meinen und fahr einmal hinunter,
schnell, siehst du, da fahren sie schon.« Das bleiche, schüchterne
Wiseli wußte gar nicht, wie ihm geschah; zwei-, dreimal hatte es
zugeschaut, wie eines nach dem anderen auf seinem Schlitten saß, und
gedacht: »Wenn ich nur ein einziges Mal ganz hinten aufsitzen dürfte«,
wo schon drei auf einem Schlitten saßen. Nun sollte es allein
hinunterfahren dürfen und dazu auf dem allerschönsten Schlitten mit dem
Löwenkopf vorn, der immer allen anderen zuvorkam, weil er so leicht war
und hoch mit Eisen beschlagen. Vor lauter Glück stand Wiseli ganz
unschlüssig da und schaute nach dem Chäppi, ob er es nicht vielleicht zu
prügeln gedenke zur Strafe für sein Glück. Aber der saß jetzt ganz
abgekühlt da, so als wäre gar nichts geschehen, und Otto stand so
schutzverheißend daneben, daß ihm der Mut kam, sein Glück zu erfassen;
es setzte sich wirklich auf den schönen Schlitten, und da nun Otto
mahnte: »Mach, mach, Wiseli, fahr ab«, so gehorchte es, und hinunter
ging's, wie vom Winde getragen. In der kürzesten Zeit hörte Otto die
ganze Gesellschaft wieder herankeuchen, und er rief entgegen: »Wiseli,
bleib unter den Vordersten und sitz gleich noch einmal auf und fahr zu;
nachher müssen wir gehen.« Das glückliche Wiseli setzte sich noch einmal
hin und genoß noch einmal die langersehnte Freude. Dann brachte es
seinen Schlitten und dankte ganz schüchtern seinem Wohltäter, mehr mit
den freudestrahlenden Augen, als mit Worten, dann rannte es eilig davon.
Otto fühlte sich sehr befriedigt. »Wo ist das Miezi?« rief er in die
sich zerstreuende Gesellschaft hinein. »Da ist es«, ertönte eine
fröhliche Kinderstimme, und aus dem Knäuel heraus trat ein rundes,
rotbackiges kleines Mädchen, das der Bruder Otto als kräftiger
Schutzmann bei der Hand faßte und nun mit ihm dem väterlichen Hause
zueilte, denn es war heute spät geworden; die erlaubte Zeit des
Schlittens war ziemlich lange überschritten.




Zweites Kapitel.

Daheim, wo's gut ist.


Als Otto und seine Schwester durch die lange, steinerne Hausflur
hereinstürmten, trat die alte Trine aus einer Tür und hielt ihr Licht in
die Höhe, um besser zu sehen, was dahergetrappelt kam. »So, endlich!«
sagte sie, halb zankend, halb wohlgefällig. »Die Mutter hat schon lange
nachgefragt, aber da war kein Bein zu sehen, und acht Uhr hat's
geschlagen vor weiß kein Mensch wie langer Zeit.« Die alte Trine war
schon Magd in der Familie gewesen, als die Mutter der beiden Kinder zur
Welt kam; so hatte sie große Rechte im Hause und fühlte sich durchaus
als Glied desselben, eigentlich als Haupt, denn an Alter und Erfahrung
war sie die erste. Die alte Trine war durchaus vernarrt in beide Kinder
ihrer Herrschaft und sehr stolz auf alle ihre Anlagen und Eigenschaften;
das ließ sie aber nicht merken, sondern sprach immer im Tone halber
Entrüstung von ihnen, denn das fand sie heilsam zu ihrer Erziehung.
»Schuhe aus, Pantoffeln an!« rief sie jetzt, Ordnung gebietend; der
Befehl wurde aber gleich darauf von ihr selbst vollzogen, denn sofort
kniete sie vor Otto hin, der sich auf einem Sessel niedergelassen hatte,
und zog ihm die nassen Schuhe aus. Die kleine Schwester stand
unterdessen mitten in der Stube still und rührte sich nicht, was sonst
nicht ihre Art war, so daß die alte Trine während ihrer Arbeit ein
paarmal hinüberschielte. Jetzt war Otto gerüstet, und Miezchen sollte
auf dem Sessel sitzen; aber es stand noch auf demselben Platze und
rührte sich nicht. »Nu, nu, wollen wir warten, bis es Sommer wird, dann
trocknen die Schuhe von selbst«, sagte die Trine, auf ihren Knieen
harrend. »Bst! bst! Trine, ich habe etwas gehört; wer ist in der großen
Stube?« fragte Miezchen und hob den Zeigefinger etwas drohend in die
Höhe. »Alles Leute mit trockenen Schuhen, und andere kommen nicht
hinein. Jetzt wag's und sitz nieder«, mahnte Trine. Aber anstatt zu
sitzen, machte Miezchen einen Sprung und rief: »Jetzt hab' ich's wieder
gehört, so lacht der Onkel Max.« -- »Was?« schrie Otto und war mit einem
Satz bei der Tür. -- »Wart! wart!« schrie Miezchen nach und wollte gleich
mit zur Tür hinaus; aber jetzt wurde es abgefaßt und auf den Stuhl
gesetzt, die alte Trine hatte jedoch einen schweren Stand mit den
zappelnden Füßchen. Indessen gelang die Arbeit, und nun stürzte Miezchen
zur Tür hinaus und hinüber in die große Stube hinein und direkt auf den
Onkel Max los, der richtig dort im Lehnstuhl saß. Da war nun ein großer
Freudenlärm und ein Grüßen und ein Willkommenrufen in allen Tönen, und
in das Gelärm der Kinder stimmte der Onkel Max wacker mit ein, und es
währte geraume Zeit, bis sich der Tumult etwas gelegt hatte und die
Festfreude einen ruhigen Charakter annahm. Denn ein Fest für die Kinder
war die Erscheinung des Onkels jedesmal und aus triftigen Gründen. Der
Onkel Max war ihr besonderer Freund; er war fast immer auf Reisen und
kam nur alle paar Jahre einmal zum Besuch; dann gab er sich aber mit den
Kindern ab, als gehörten sie ihm selber an, und was er für wunderbar
herrliche Sachen in allen Taschen für sie brachte, das wa

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