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Der Mann im Mond

by Wilhelm Hauff · German · Gutenberg #13451 · 524,502 chars · public domain (US)

The Project Gutenberg eBook of Der Mann im Mond
    
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Title: Der Mann im Mond

Author: Wilhelm Hauff


        
Release date: September 13, 2004 [eBook #13451]
                Most recently updated: October 28, 2024

Language: German

Other information and formats: www.gutenberg.org/ebooks/13451

Credits: E-text prepared by Delphine Lettau, Jan Coburn, Charles Franks, and the Project Gutenberg Online Distributed Proofreading Team


*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK DER MANN IM MOND ***

DER MANN IM MOND

oder Der Zug des Herzens ist des Schicksals Stimme

Nebst der Kontrovers-Predigt über H. Clauren und den Mann im Mond

von WILHELM HAUFF







INHALT.


ERSTER TEIL.

Der Ball
Ida
Schöne Augen
Der Fremde
Die Kirche
Das Souper
Das Urteil der Welt
Der Kotillon
Die Beichte
Das Dejeuner
Der Brief
Operationsplan
Die Mondwirtin
Der polnische Gardist
Der Hofrat auf der Lauer
Der selige Graf
Gute Nachricht
Der lange Tag
Der Tee
Das Ständchen
Die Freilinger
Feindliche Minen
Geheime Liebe
Emils Kummer
Der selige Berner
Entdeckung


ZWEITER TEIL.

Die Heilung
Neue Entdeckung
Das _Tête-à-tête_
Das Unkraut im Weizen
Das Unkraut wächst
Trübe Augen
Die Gräfin agiert
Eifersucht
Der neue Nachbar
Trau--schau--wem?
Der Gram der Liebe
Feine Nasen
Der Herr Inkognito
Emil auf der Folter
Der Rittmeister
Unschuld und Mut
Noch einmal zieht er vor des Liebchens Haus
Das Duell
Fingerzeig des Schicksals
Licht in der Finsternis
Reue und Liebe
Versöhnte Liebe
Die Freiwerber
Fortsetzung der Freier
Die Soiree
Die Braut
Präliminarien
Zurüstungen
Hochzeit
Der Schmaus
Schluß
Nachschrift
Kontrovers-Predigt



ERSTER TEIL.



DER BALL.

Über Freilingen lag eine kalte, stürmische Novembernacht; der Wind
rumorte durch die Straßen, als sei er allein hier Herr und Meister
und eine löbliche Polizeiinspektion habe nichts über den Straßenlärm
zu sagen. Dicke Tropfen schlugen an die Jalousien und mahnten die
Freilinger, hinter den warmen Ofen sich zu setzen während des
Höllenwetters, das draußen umzog. Nichtsdestoweniger war es sehr
lebhaft auf den Straßen; Wagen von allen Ecken und Enden der Stadt
rollten dem Marktplatz zu, aus welchem das Museum, von oben bis unten
erleuchtet, sich ausdehnte.

Es war Ball dort, als am Namensfest des Königs, das die Freilinger,
wie sie sagten, aus purer Gewissenhaftigkeit nie ungefeiert
vorbeiließen. Morgens waren die Milizen ausgerückt, hatten prächtige
Kirchenparade gehalten und kümmerten sich in ihrem Patriotismus wenig
darum, daß die Dragoner, welche als Garnison hier lagen, sie laut
genug bekrittelten. Mittags war herrliches Diner gewesen, an welchem
jedoch nur die Herren Anteil genommen und solange getrunken und
getollt hatten, bis sie kaum mehr mit dem Umkleiden zum Ball fertig
geworden waren.

Auf Schlag sieben Uhr aber war der Ball bestellt, dem die Freilinger
Schönen und Nichtschönen schon seit sechs Wochen entgegengeseufzt
hatten. Schön konnte er diesmal werden, dieser Ball; hatte ihn doch
Hofrat Berner arrangiert, und das mußte man ihm lassen, so viele
Eigenheiten er sonst auch haben mochte: einen guten Ball zu
veranstalten, verstand er aus dem Fundament.

Die Wagen hatten nach und nach alle ihre köstlichen Waren entladen;
die Damen hatten sich aus den neidischen Hüllen der Pelzmäntel und
Schals herausgeschält und saßen jetzt in langen Reihen, alle in
unchristlichem Wichs, an den Wänden hinauf. Es war der erste Ball in
dieser Saison. Der Landadel hatte sich in die Stadt gezogen, Kranke
und Gesunde waren aus den Bädern zurückgekehrt; es ließ sich also
erwarten, daß das Neueste, was man überall an Haarputz und Kleidern
bemerkt und in feinem, aufmerksamem Herzen bewahrt hatte, an diesem
Abend zur Schau gestellt werden würde. Daher füllte die erste halbe
Stunde eine Musterung der Coiffüren und Girlanden, und das Bebbern
und Wispern der rastlos gehenden Mäulchen schnurrte betäubend durch
den Saal. Endlich aber hatte man sich satt geärgert und bewundert und
fragte überall, warum der Hofrat Berner das Zeichen zum Anfang noch
nicht geben wolle.

Das hatte aber seine ganz eigenen Gründe; man sah ihm wohl die Unruhe
an; aber niemand wußte, warum er, ganz gegen seine Gewohnheit,
unruhig hin- und herlaufe, bald hinaus auf die Treppe, bald herein
ans Fenster renne. Sonst war er Punkt fünf Uhr mit seinem Arrangement
fertig gewesen und hatte dann ruhig und besonnen den Ball eröffnet;
aber heute schien ein sonderbarer Zappel das freundliche Männchen
überfallen zu haben.

Nur _er_ wußte, warum alles warten mußte; keinem Menschen,
soviel man ihn auch mit Schmeichelwörtchen und schönen Redensarten
bombardierte, vertraute er ein Sterbenswörtchen davon; er lächelte
nur still und geheimnisvoll vor sich hin und ließ nur hie und da ein
"werdet schon sehen"--"man kann nicht wissen, was kommt" fallen.

Wir wissen es übrigens und können reinen Wein darüber einschänken:
Präsidents Ida war vor wenigen Stunden aus der Pension zurückgekommen;
er, der alte Hausfreund, war zufällig dort, als sie ankam; er hatte nicht
eher geruht, bis sie versprochen hatte, das ganze Haus in Alarm zu
setzen, das Blondenkleid, in welchem sie bei Hofe war präsentiert
worden, ausbügeln zu lassen und auf den Ball zu kommen. Wie spitzte
er sich auf die langen Gesichter der Damen, auf die freundlichen Blicke
der Herren, wenn er die wunderschöne Dame in den Saal führen würde;
denn _kennen_ konnte sie im ersten Augenblicke _niemand_.

Wo hatte nur das Mädchen die Zeit hergenommen, so recht eigentlich
bildhübsch zu werden? Als sie vor drei Jahren abreiste, wie
besorglich schaute da der gute Hofrat dem Wagen nach! Er hatte sie
auf dem Arm gehabt, als sie kaum geboren war; bis zu ihrem
vierzehnten Jahre hatte er sie alle Tage gesehen, hatte sie früher
auf dem Knie reiten lassen, hatte sie nachher, trotz dem Schmollen
der Präsidentin, zu allen tollen Streichen angeführt. Er liebte sie
wie sein eigenes Kind; aber er mußte sich vor drei Jahren doch
gestehen, daß ihm angst und bange sei, was aus dem wilden Ding werden
solle, das man da in die Residenz führe, um sie menschlich zu machen.

Denn wollte man ein Mädchen sehen, das zur Jungfrau und fürs Haus
völlig verdorben schien, so war es Präsidents Wildfang; einen solchen
Unband traf man auf zwanzig Meilen nicht. Kein Graben war ihr zu
breit, kein Baum zu hoch, kein Zaun zu spitzig; sie sprang, sie
klimmte, sie schleuderte trotz dem wildesten Jungen; hatte sie doch
selbst einmal heimlich ihren Damensattel auf den wilden Renner ihres
Bruders, des Leutnants, gebunden und war durch die Stadt gejagt, als
sollte sie Feuer reiten! Dabei war sie mager und unscheinbar, scheute
vor jeder weiblichen Arbeit, und der einzige Trost der gnädigen Mama
war, daß sie Französisch plappere wie ein Stärchen und daß, trotz
ihrem Umherrennen in der Märzsonne, ihr Teint dennoch trefflich
erhalten sei.

Aber jetzt--!

Nein, was war mit diesem Mädchen in den kurzen drei Jahren eine
Veränderung vorgegangen! Wenigstens um einen Kopf war sie gewachsen,
alles an ihr hatte eine Rundung, eine zarte Fülle bekommen, die man
sonst nicht für möglich gehalten hätte; das Haar, das sonst, wie oft
man es auch kämmte und an den Kopf hinsalbte, der wilden Hummel in
unordentlichen Strängen und Locken um den Kopf flog, war jetzt der
herrlichste Kopfputz, den man sich denken konnte. Die Augen waren
glänzender, und doch fuhren sie nicht, wie ehemals, wie ein
Feuerrädchen umher, alles anzuzünden drohend. Die Wangen bedeckte ein
feines Rot, das bei jedem Atemzug in alle Schattierungen von zartem
Rosa bis ins Purpurrot wechselte; das liebe Gesichtchen war oval und
hatte eine Würde bekommen, über die der staunende Hofrat lächeln
mußte, so sehr er sie bewunderte.

Dieses Götterkind, diesen Ausbund von Liebenswürdigkeit, erwartete
der Hofrat; dem guten alten Junggesellen pochte das Herz beinahe
hörbar, wenn er an sein Gold-Idchen dachte. Wie mußte sie erst im
Ballkleide aussehen, wenn sie ihn in dem Reiseüberröckchen und in der
Haube _à la jolie femme_ beinahe närrisch machte; wie mußte
sie erst strahlen, wenn sie, wie sie ihm versprochen, die Haare nach
dem allernagelfunkelneuesten Geschmack, die schöne Stirne und
den schlanken Hals, die wie aus Wachs geformten Partien, welche
die handbreiten Brüsseler Kanten umziehen sollten, mit dem
Amethystschmuck schmückte, den sie von ihrer Pate, der Fürstin
Romanow, geschenkt bekommen hatte. Ihm, ihm hatte sie mit all jener
Herzlichkeit, mit der sie früher versprochen, einen Spaziergang mit
ihm zu machen oder ihn, den Einsamen, zu besuchen, wenn er krank war,
jetzt als Königin des Festes die erste Polonäse zugesagt.--

Immer verdrießlicher wurden die Damen, immer ungestümer mahnten die
Herren den alten _Maître de plaisir_; schon seit einer halben
Stunde stimmten die Musikanten, daß man vor dem Quieken der
Klarinette, vor dem Brummen der Bässe sein eigenes Wort nicht hörte,
--er gab nicht nach. Da rasselte ein Wagen über den Marktplatz her und
hielt vor dem Flügeltor des Museums.

"Das sind sie," murmelte der Hofrat und stürzte zum Saal hinaus; bald
darauf öffneten sich die Flügeltüren, und der kleine freundliche Alte
schritt am Arm einer jungen Dame in den Saal.

       *       *       *       *       *




IDA.

Aller Augen waffneten sich mit Lorgnetten und Brillen. Wer konnte das
wunderschöne Mädchen sein, so hoch und schlank mit dem königlichen
Anstand, mit dem siegenden Blicke, mit der kräftigen Frische des
jugendlichen Körpers? Sie nickte so bekannt nach allen Seiten, als
käme sie alle Tage auf Freilinger Bälle und Assembleen; und doch
kannte sie niemand. Doch ja! Da kommt ja auch der alte Präsident,
wahrhaftig! Es kann niemand anders sein als Präsidents Ida!

Aber wie herrlich war dieses Knöspchen aufgegangen! "Welcher
Anstand!" bemerkten die Herren. "Welche Figur! Welcher Nacken!
Wahrhaftig, man möchte ein Mückchen oder noch etwas Wenigeres sein,
nur um darauf spazieren zu gehen." "Welcher Schmuck, welche Spitzen,
welche Stickerei an dem Kleid!" bemerkten die Damen und wünschten
sich weit weg; denn wie sollten sie ihre Fähnchen, die sie doch ihr
gutes Geld gekostet, ihre Blumen, die sie selbst gemacht und für
wundervoll gehalten hatten, neben diesen italienischen Rosen und
Astern, die eben erst aus den Gärten der Hesperiden gepflückt zu sein
schienen, neben diesen Kanten sehen lassen, von welchen die Elle
vielleicht mehr wert war als eines ihrer Ballkleider, nebst
Schneiderskonto und Fasson! Nein, Berner, der arge Berner, hätte
ihnen keinen schlimmern Streich spielen können, als diese Ida gerade
heute einzuführen. Aber man mußte sich Gewalt antun; der Präsident
machte das erste Haus in der Stadt, war der gewaltige Herrscher der
Provinz, eine glänzende Aussicht auf _Thés dansants_, Soupers,
Hausbälle und dergleichen eröffnete sich vor den schnell berechnenden
Blicken der Damen; wehe _der_, die dann nicht mit Ida bekannt
war oder sie sogar kalt empfangen hatte! Man wußte, daß dies der Herr
Papa Präsident nie verzeihen würde; man nahm sich zusammen, und in
kurzem war die Gefeierte von allen jungen und alten Damen umringt,
welche Glück wünschten, alte Bekanntschaft erneuerten und nebenbei
dies und jenes von dem hoffähigen Anzug spickten. Alle redeten zumal,
keine wurde verstanden, und die Herren fluchten und schimpften ein
Donnerwetter über das andere, daß sich eine so dichte Wolke vor diese
kaum aufgegangene Sonne gedrängt und sie ihrem Anblick entzogen habe.

Jetzt zog Hofrat Berner das weiße Sacktuch, schwenkte es in der Luft
und gab dem Kapellmeister und Stabstrompeter der Dragoner das
Zeichen, und eine herrliche Polonäse begann. Im Nu stoben die
Glückwünschenden auseinander und machten Raum für die Assessoren,
Leutnants, Sekretäre, jungen Kaufherren, Jagdjunker, die
glücklicherweise noch nicht versagt waren und sich jetzt um einen
Walzer, eine Ekossäse oder gar den Kotillon mit Ida die Hälse brechen
wollten. Sie aber lachte, daß die Schneeperlen der Zähne durch die
Purpurlippen heraussahen, behauptete, sich immer nur auf eine Tour zu
versagen, hüpfte dem Hofrat entgegen und reichte ihm die kleine Hand.

Selig, gerührt, begeistert stellte er sich mit seinem holden
Engelskinde an die Spitze der Kolonne und marschierte unter den
mutigen, lockenden Tönen der Polonäse stolzen Schrittes gegen das
wohlunterhaltene feindliche Tirailleurfeuer, das von vorn, von den
Flanken, überallher aus den Mündungen der Lorgnetten auf seine
Tänzerin sprühte. Aber diese,--war sie kurzsichtig, hatte sie statt
des Korsettchens einen Kürassierpanzer von feinstem Stahl mit der
Musketenprobe um das Herzchen, oder war sie das Feuer so gewohnt wie
die alte Garde, die, Gewehr im Arm, im Paradeschritt durch das
Kartätschenfeuer marschierte? Ich weiß nicht; aber sie schien gar
nicht auf die schrecklichen Ausbrüche der gebrochenen Herzen, auf die
Knallseufzer der Verwundeten zu hören; das Plappermäulchen ging so
ruhig fort, als ginge sie, drei Jahre jünger, mit dem guten
Hofrätchen im Wald spazieren.

Da kamen alle die Streiche, die der leichte Springinsfeld
losgelassen, alle jene tausend Suiten des kleinen Übermuts aufs
Tapet. Lust und Lachen blitzte wie ehemals aus ihrem Auge, wenn sie
sich erinnerte, wie sie einem Spanferkel Kindszeug angezogen und es
dem Hofrat als Findling vor die Türe gelegt, wie sie dem Oberpfarrer
die Waden voll Stecknadeln gesetzt, daß sie aussahen wie der Rücken
eines Stachelschweines, alles, ohne daß er es merkte; denn er trug
_falsche_. Der Hofrat wollte seinen Ohren nicht trauen. Es war
ja dasselbe lustige, naive Ding wie früher und doch so wunderherrlich,
so groß, mit so unendlich viel Anstand und Würde! Er hätte sie auf
der Stelle am Kopf nehmen und recht abküssen mögen wie früher,
wenn sie einen rechten Ausbund von Schelmenstreich gemacht hatte.

Es ging über seine Begriffe! "Wie können Sie nur so hartherzig sein,
Idchen," sagte er, "und nicht einen Blick auf unsere jungen Herren
werfen, die zerschmelzen wie Wachs am Feuer? Nicht einmal einen Blick
für alle diese Exklamationen und Beteuerungen, welche Sie doch gehört
haben müssen?"

"Was gehen mich Ihre jungen Herren an?" plapperte sie mit der größten
Ruhe fort. "Die sind hier wie überall, unverschämt wie die
Fleischmücken im Sommer. Das könnte kein Pferd aushalten, wollte man
darauf achten. Sie pfeifen in der Residenz ebenso, das wird man
gewohnt; so von Anfang macht es ein wenig eitel. Wenn man aber sieht,
wie sie dieser und jener dasselbe zuflüstern, vor der Ursel ebenso
wie vor der Bärbel sterben möchten, so weiß man schon, was solche
schnackische Redensarten zu bedeuten haben."

Die muß eine gute Schule durchgemacht haben, dachte der Hofrat.
Siebzehn Jahre alt und spricht so mir nichts dir nichts von der
Farbe, als wäre sie seit zwanzig Jahren in den Salons von Paris und
London umhergefahren! Er ärgerte sich halb und halb über Mamsell
Neunmalklug und Übergescheit; denn es waren just keine unebenen
jungen Männer, die ihre Seufzer so hageldick losgelassen hatten, und
ihn, der in seiner Jugend wohl so zwanzig Amouren und Amürchen gehabt
hatte, konnte nichts mehr ärgern als ein fühlloses Herz.

Aber dieser Ärger konnte bei seinem Idchen nicht in ihm aufsteigen.
Wenn er in ihr volles, glühendes Auge sah, wenn er den süßgewölbten
Mund betrachtete, da dachte er: Nein, dir traue dieser und jener,
aber ich nicht! Weiß ich doch von früher her, wie du gerne Flausen
machst und dem guten, ehrlichen Berner gerne ein X für ein U
unterschiebst. Jetzt willst du dein Schach verdeckt spielen und mir
irgendeinen blauen Dunst vorschwefeln, und das Herzchen ist am Ende
doch in der Residenz geblieben, und Fräulein Stahlherz ist nur darum
so spröde gegen die Freilinger Stadtkinder. Aber basta! der Hofrat
Berner hat auch gelebt und geliebt und wettet seinen Kopf: dieses
Auge weiß, was Liebe ist, diese frischen Purpurlippen haben schon
geküßt, aber anders als nur solche Hofratsküsse!

Der gute Alte äußerte etwas von diesen Gedanken gegen Ida; sie aber
sah ihm ganz ruhig ins Gesicht und versicherte lächelnd: gefallen
habe ihr schon mancher, geliebt habe sie aber bis diese Stunde noch
keinen Mann als ihren Vater und ihn.

       *       *       *       *       *




SCHÖNE AUGEN.

"Aber sagen Sie, Idchen," fragte der Hofrat, als er sie wieder an
ihren Platz geführt hatte, "ist das etwa ein Cousin oder dergleichen,
der da mit Ihnen kam?"

"Ich kam mit Papa," antwortete die Gefragte, "und sonst war niemand
dabei. Wen meinen Sie denn?"

"Nun, der Bleiche dort kam ja doch wohl mit Ihnen; es kennt ihn
niemand im Saal, und mit Ihnen trat er herein, sonst müßte er ja--Sie
wissen, daß das Museum geschlossene Gesellschaft ist--sonst müßte er
ja eingeführt sein. Sehen Sie, der dort!" Er zeigte hin. An eine
Säule gelehnt, stand unbeweglich mit übergeschlagenen Armen eine
schlanke Gestalt. Noch konnte Ida das Gesicht nicht sehen, nur die
glänzenden schwarzen Locken des Haares fielen ihr auf; sie wollte
sich eben besinnen, wo sie schon solche gesehen habe, da wandte jener
sich um, und unwillkürlich schrak Ida zusammen. Gespensterhafte
Blässe lag auf diesem feinen, schönen Gesicht, geheimer Gram oder
verschlossenes Kämpfen mit finsterem Leiden schien das muntere,
jugendliche Leben aus diesen tiefen, im schönsten Ebenmaß geformten
Zügen hinweggewischt zu haben, und ein gemischtes Gefühl drängte sich
bei seinem Anblick auf, neugieriges Mitleid schien sich mit
zweifelhafter Furcht streiten zu wollen.

Kaum hatte des Fremden glühendschwarzes Auge Ida getroffen, als sie
ihren Blick abwandte. Überraschung und Verlegenheit machten sie stumm
auf einige Augenblicke; von dem Diadem auf der schönen Stirne, über
den Liliensamt der blühenden Wange bis herab auf den jungfräulichen
Alabasterbusen flog ein brennendes Rot, das der Hofrat nicht
unbemerkt ließ. Er wollte sie eben mit dem pfiffigsten Gesicht nach
der Ursache ihres Rotwerdens fragen; aber eine Unzahl Herren drängte
sich zu, um sie um einen Tanz zu bitten; Vettern und Basen freuten
sich, sie wiederzusehen, und gafften das Wunderkind an. Der Hofrat
aber, welchem daran lag, die Spur, die er aufgefunden zu haben
meinte, zu verfolgen, machte seine Bewegungen wie ein geübter
Feldherr; er fragte sie so laut als möglich, ob es ihr jetzt, wie sie
gewünscht, gefällig sei, zu ihrem Herrn Vater zu gehen, der im
dritten Zimmer sich zu einem Whistchen gesetzt habe, und
Pfiffköpfchen verstand gleich, wo der gute Alte hinaus wollte; sie
beurlaubte sich also mit großer Hast von dem ungeheuern
Kometenschweif, in welchem sie als Kern gesessen, und ging mit Berner
durch den Saal.

Und jetzt nahm sie Berner ins Gebet; zuerst setzte er die
Daumenschrauben des Spottes an, dann untersuchte er die vermeintliche
Herzenswunde seines Gold-Idchens mit der langen Sonde des väterlichen
Ernstes, indem er ihr vorwarf, sehr unklug getan zu haben, ihre
Residenzliebhaber mit nach Freilingen zu nehmen. Sie aber lachte dem
Ratgeber, welcher meinte, seine Sache recht gut gemacht und sie ganz
im Netz zu haben, ins Gesicht und witschte ihm aus.

"Sie geben sich vergeblich Mühe, Hofrätchen," kicherte das lose Ding,
"ganz vergebliche Mühe; ich habe diesen Menschen in meinem ganzen
Leben, auf Ehre, noch nie gesprochen; doch gesehen"--setzte sie
ernster werdend hinzu--"gesehen habe ich ihn, und deswegen kam ich
auch vorhin etwas in Verlegenheit."

"Was da! Zwischen sehen und sehen ist ein großer Unterschied",
antwortete Berner mit einem völlig ungläubigen Kopfschütteln. "Da
müssen Sie ihm doch ein wenig gar scharf in die Augen gesehen haben?"

"So hören Sie mich doch, Sie böser Mann!" unterbrach ihn Ida. "Wer
wird denn auch gleich auf den Schein hin verdammen? Ich sage noch
einmal, ich weiß nicht, wer er ist; aber das innigste Mitleid habe
ich mit ihm. Als wir gestern durch den Lanzinger Wald kamen, fuhren
wir einer Equipage vor, die ganz langsam im Schritt hinging. Es war
ein prachtvoller Landau mit einem großen Bock, worauf ein alter
Diener in reicher Livree saß; am Wagen zogen vier Postpferde; das
Dach war zurückgeschlagen, und es saß niemand darin als ein großer
Hund. Sie wissen, wie man auf der Reise ist, man interessiert sich um
die Mitreisenden, besonders wenn man glaubt, auf einerlei Station mit
ihnen zu wohnen oder zu speisen. So dachte ich mir jetzt, die
Reisenden, denen der Wagen gehört, seien vorausgegangen und lassen
ihn langsam nachfahren. Ich sah daher alle Augenblicke aus unserem
Wagen, ob ich noch keine reisenden Engländerinnen oder Französinnen
gewahr werden könnte; aber immer vergebens. Endlich, als wir um eine
Waldecke bogen, sah ich auf einmal einen Mann, der unter einer Eiche
saß und zu dem Wagen gehören mußte."

"Und war es derselbe, der dort an der Säule steht?" fragte der
Hofrat.

"Derselbe; er war auch ganz schwarz gekleidet wie jetzt, sein Hut lag
neben ihm im Gras, seinen Kopf stützte er in die hohle Hand. Das
Geräusch unseres Wagens, der jetzt, weil es bergauf ging, auch
langsam fuhr, schien ihn aufzuschrecken; ohne aufzusehen, ging er mit
gesenktem Haupt bis an unsere Wagentüre. Da richtete er sich auf, und
Sie können sich meinen Schrecken denken, Hofrat, als ich das nämliche
geisterbleiche Gesicht sah, das auch Ihnen aufgefallen ist. Er mußte
heftig geweint haben; denn Tränen hingen in den langen schwarzen
Wimpern und gaben dem glühendschwarzen, sinnigen Auge einen ganz
eigenen Reiz."

"So, so? Einen ganz eigenen Reiz!" antwortete lächelnd der Hofrat.
"Wer hat denn meinem Mädchen erlaubt, über Männeraugen Betrachtungen
anzustellen? Hat sie das auch bei Madame La Truiaire in der Residenz
gelernt?"

Das lustige Amorettenköpfchen, das sich da, es wußte nicht wie,
verbebbert hatte, schlug die Augen nieder und sagte: "Legen Sie nicht
alles so bös aus, Bernerchen! Sie verstanden ja doch sonst Ihre Ida
nicht immer falsch.

"Sehen Sie, was die Augen betrifft, da habe ich nun einmal meinen
eigenen Geschmack. Schöne blaue oder schwarze Augen, mitunter auch
recht glänzendbraune, sehe ich an jedermann gern. Daher sind mir auch
alle jungen Herren so zuwider, weil sie selten schöne Augen haben;
sie haben ihnen durch die Lorgnetten, Brillen und Gott weiß, durch
was sonst, den schönsten Glanz benommen und stieren uns an wie
gestochene Böcke; desto mehr freue ich mich, wenn ich einmal eine
solche Ausnahme treffe. Eine ganz eigene Freude macht mir auch das
Aufschlagen der Augen, das man unter Tausenden kaum einmal so recht
anmutig, sinnig und wie man es gern haben möchte, trifft. Beides sah
ich nun an dem Fremden; darum hat er mir auch so ge--"

Da hatte sich das schnelle Schnäbelchen schon wieder verplappert! Der
Hofrat horchte noch immer; aber Idchen blieb still, biß die Lippen
zusammen und spielte mit dem Amethystkreuz am Kollier, das unter dem
Tanzen sich zwischen den Schneehügeln hinabgeschoben hatte und ganz
glühend heiß geworden war.

"Ei, ei!" warnte der Hofrat, "ich habe da in zwei Minuten Dinge
gehört, wovor einem die Haut schaudern könnte; nimm dich um Gottes
willen in acht, Kind, wenn du deine Augenbeobachtungen anstellst! Ich
weiß es aus meiner Jugend, daß in gewissen Augen Häkchen sitzen, die
uns, wenn man allzu tief schaut, festhalten, daß an kein Entrinnen zu
denken ist. Hast du nie etwas von der Augensprache gehört?"

"Doch," entgegnete der kleine Übermut; "ich glaube sie auch zur Not
zu verstehen."--

"Ist gar nicht vonnöten; man spricht sie zwar vom Rhein bis zum
Mississippi, vom Don bis zum Ohio; lerne aber nie mehr als etwas
kauderwelsch parlieren! Denn wer sich so gar geläufig ausdrückt und
mit zwanzig zumal in dieser Sprache spricht, gilt nicht mit Unrecht
für eine Erzgeneralkokette."

"Nun, für eine solche werden Sie mich doch nicht halten?" sagte Ida
etwas empfindlich.

"Dazu kenne ich mein süßes Mädchen zu gut," entgegnete der Hofrat
traulich und drückte ihr das weiche Samthändchen; "was aber den
bleichen Patron dort drüben betrifft, so kann er über allerlei
geweint haben; er kann zum Beispiel seine Mutter, seine Schwester
oder gar sein Mädchen verloren haben."

"Mei--nen Sie?" antwortete Ida gedehnt und unmutig. "Doch nein, da
würde er ja nicht auf den Ball gehen," setzte sie freudig hinzu; "da
würde er zu Haus trauern und nicht die Freude aufsuchen."

"Oder," fuhr jener fort, "es gingen ihm vielleicht seine Wechsel aus,
und er hat im Augenblick kein Geld, um seine Reise weiter
fortzusetzen."

"Nicht doch," fiel sie ein, "wie mögen Sie nur diesem interessanten
Gesicht einen so gemeinen Kummer andichten. Sieht er nicht nobler aus
als alle unsere Assessoren, Leutnants und so weiter zusammen? Und er
sollte mit vier Postpferden in einem herrlichen Landau fahren und
weinen, weil er kein Geld hat? Pfui!"

"Ei, wie sich der kleine Advokat vereifert und verdisputiert! Das
Mäulchen geht ja, als sollte es einen Prozeß vor den Assisen führen!
Übrigens wollen wir bald sehen, wer der Patron ist; habe ich doch den
Ball arrangiert und daher auch das Recht, Fremden, die sich
eindrängen, auf den Zahn zu fühlen."

"Nun ja, tun Sie das, liebes Hofrätchen; aber ja recht artig und
delikat," setzte das errötende Mädchen mit den süßesten
Schmeichelworten hinzu; "wer so tiefen Kummer hat, wie jener zu haben
scheint, muß unter Fremden wie unter Freunden zart behandelt werden!"

       *       *       *       *       *




DER FREMDE.

Unterdessen hatten sich mehrere Herren an Berner gewendet, um zu
erfahren, wer der Fremde sei; allen war es aufgefallen, wie er schon
seit einer Stunde sich nicht vom Platz bewegte und, an seine Säule
gelehnt, so wenig Interesse an dem glänzenden Ball zu nehmen schien.
Der Hofrat ging zu ihm hin und kehrte bald zurück. "Wer ist es? Wie
heißt er?" fragten zehn, zwanzig zumal. "Was hat er gesprochen?"

"Nichts hat er gesprochen," antwortete Berner, "sondern mir nur diese
Karte gegeben."

Die Karte ging jetzt von Hand zu Hand, es war aber nichts darauf zu
sehen als ein schön gestochenes Wappen und der Name Emile, Comte de
Martiniz. "Ein Graf also?" Die Neugierde war nur halb gestillt; die
Freilinger, denen die Erscheinung eines fremden Grafen auf ihren
Bällen etwas Seltenes sein mochte, gingen kopfschüttelnd umher; sie
hätten gar zu gerne gewußt, woher er komme, wohin er gehe, warum er
nicht tanze. Man betrachtete das fremde Wundertier von allen Seiten;
doch der Hofrat, der so viel Takt hatte, daß er in des Fremden Seele
fühlte, wie peinlich eine so kleinliche Neugierde sein müsse, gab das
Zeichen, und die Galoppade, von zwanzig Trompeten vorgetragen,
rauschte durch den Saal hin und rief zum Tanze.

Walzer um Walzer waren getanzt; noch immer stand die fremde
gebietende Gestalt unbeweglich an die Säule gelehnt. Es war, als
hätte er sich nur in Schwarz und Weiß geteilt und kenne keine andere
Farbe. Sein Haar, sein Auge war so dunkel als das feine glänzende
Tuch seines Kleides; das blendend bleiche Gesicht, wunderschöne
Wäsche, welche durch ihre Weiße, durch ihre zierlichen Fältchen den
Freilinger Damen schon von weitem Bewunderung einflößte,
kontraktierten sonderbar mit jener dunkeln Farbe; nur die feinen
Lippen schmückte ein gesundes, freundliches Rot. Er schien ganz ohne
Teilnahme in das bunte Gewühl hineinzustarren; aber dennoch begegnete
nicht leicht einer diesem scharfen Blick, ohne das eigne Auge
überrascht vor diesem furchtbaren Ernst, dieser sprühenden Glut
niederzuschlagen.

Wie es aber zu gehen pflegt, die Damen fingen nachgerade an, nicht
viel von dem Fremden zu halten, weil er nicht tanzte, die jungen
Herren machten sich über ihn lustig, und beide Teile hatten so viel
an der neuen Erscheinung der wunderlieblichen Ida zu schauen, zu
bekritteln, zu bewundern, daß man bald nicht mehr an jenen dachte.
Nur Idas Blicke streiften öfter nach jener Säule hinüber; ein Blick
zu ihm schien sie für das Geschwätz der Freilinger Stutzer, die ihr
heute unendlich fade vorkamen, zu entschädigen. Doch betrachtete sie
ihn immer nur von der Seite; denn wenn Auge auf Auge traf, so trieb
es ihr unwiderstehlich die Glut ins Gesicht, und sie war froh, daß
die Musik so laut war; denn sie meinte in solchen Momenten, man müsse
ihr siedendes, glühendes Blut an ihr Herzchen pochen hören. Waren es
die Tränen, die sie gestern in diesen dunklen Wimpern sah, war es der
wehmütige Ernst auf seinem Gesicht, was sie so rührte? Hatte der
Hofrat recht mit den Häkchen, die in gewissen Augen sitzen, und hatte
sie zu tiefe Beobachtung angestellt und war geangelt worden und gef--
Nein! lächelte sie schelmisch vor sich hin, gefangen? Da hat es keine
Not! Es ist ja nur das natürliche Mitleiden, was mich immer nach ihm
hinsehen heißt.

Elf Uhr war vorüber; es sollte noch eine Ekossaise vor dem Souper
getanzt werden. Stürmisch drängten sich die Herren um das Wunderkind;
aber Trotzköpfchen Ida blieb fest dabei, diesmal auszusetzen, und
ließ die Herren ablaufen. Der Hofrat setzte sich zu ihr, und
unwillkürlich waren sie wieder mitten im Gespräch über den Fremden.

"Ach, sehen Sie nur," sagte Ida mit der himmlischen Gutmütigkeit
ihres Engelköpfchens, "sehen Sie nur, ich meine, er wird zusehends
immer blässer; wenn er nur nicht krank wird." Der Hofrat fand ihre
Bemerkung richtig, er zeigte ihr aber, wie dieser feste, heldenmäßige
Körper nicht so leicht von einem Krankheitsanfall gestört werden
könne; aber Ida wurde immer unruhiger, sie sah, wie Martiniz die
Lippen zusammenpreßte, als wolle er einen Schmerz verbeißen; der
Ernst in seinem Gesicht wurde nach und nach zur Trauer, das
Wehmütige, der tränenschwere Trübsinn in seinem Auge wurde immer
unverkennbarer.

"O Gott, sehen Sie ihn nur an, guter Berner, ist mir doch, als sollte
ich zu ihm gehen und fragen: Was fehlt dir, daß du nicht fröhlich
bist mit den Fröhlichen? Wie gern wollte ich alles tun, dir zu
helfen."--

Der Mensch denkt's, Gott lenkt's!!!

Auch der Hofrat wurde jetzt unruhig; denn mit einem Ruck hatte sich
der bleiche Fremde aufgerafft und stand nun in seiner ganzen Größe,
in gebietender und doch graziöser Haltung da; aber sein Auge heftete
sich furchtbar starrend nach der Saaltüre. Berner wollte eben
aufstehen und zu ihm hin--

Da öffnete sich die Tür, ein alter, reichgekleideter Bedienter,
derselbe, welchen Ida gestern gesehen, trat ein, ging auf den Fremden
zu und neigte sich schweigend vor ihm. Dieser riß eine Uhr heraus,
warf einen Blick auf sie und einen zweiten voll Wehmut auf Ida
herüber und verließ langsamen Schrittes den Saal.

Ehe noch der Hofrat seiner Nachbarin seine Vermutungen über diesen
sonderbaren Abzug mitteilen konnte, war die Ekossaise zu Ende. Der
Präsident kam und führte sein liebes, holdes, wunderherziges
Töchterchen zur Tafel.

       *       *       *       *       *




DIE KIRCHE.

Der alte Küster am Münster zu Freilingen saß in dieser Nacht nach
seiner Gewohnheit noch lange in seinem kleinen Stübchen; der
Abendsegen war schon vor einer Stunde seiner Ehehälfte vorgelesen, er
hatte sich jetzt hinter die alte Chronik gesetzt und las mit
brummender Stimme halblaut vor sich hin, wie man den herrlichen,
vierhundert Schuh hohen Münsterturm erbaut und wie solches viel Zeit
und Geld gekostet habe. Eben wollte die Alte den weiß- und
blaugestreiften Umhang der zweischläfrigen Himmelbettlade
auseinanderschlagen, um ihren Ehezärter zu ermahnen, sein gewohntes
Lager zu suchen, als man stark an den Fensterladen des niedern
Parterrestübchens pochte. "Macht auf, Meister Küster! Seid so gut und
macht auf!" rief eine tiefe, aber bescheidene Stimme draußen. "Wird
wohl ein Bote von einem Kranken sein," näselte der Küster, "der die
Sakramente noch will." Er legte die Brille ins Chronikbuch, daß die
Stelle nicht verblättere; denn er hatte von dem Kalk gelesen, den man
mit Wein angemacht habe, und hatte dabei unmutig an das Dünnbier
gedacht, das seine Ursula ihm, einem Nachkommen dieser Weinmaurer,
tagtäglich vorsetzte. Draußen schob er die mächtigen Schlösser und
Riegel der Haustür auf, und herein trat ein kleiner ältlicher Mann in
reichbordiertem Bedientenrock. "Was soll's so spät?" fragte der
Küster.

"Kamerad," antwortete der Bediente, indem er den Küster aus dem
kalten Hausgang in die wärmere Stube hineinzog, "Kamerad, wollt Ihr
mir und noch jemand einen Liebesdienst erweisen?" Zugleich legte er
einen blanken, harten Taler auf den Tisch.

Der Küster wog den Taler in der Hand, ließ ihn wieder auf den Tisch
fallen, daß es einen wohllautenden Klang gab, und sagte: "Wenn's
nichts gegen Amt und Gewissen ist, warum nicht!"

"So nehmt Eure Schlüssel," fuhr der andere fort, "und schließt die
Münsterkirche auf!"

"Jetzt in dieser Stunde?" rief der Alte mit Entsetzen. "Jetzt in
dieser stürmischen Nacht? Geht nicht, Kamerad, so wahr ich--nein, es
geht nicht, mich bringt kein Hund hinüber!"

"Beileibe," rief die Küsterin aus dem Bette und riß den Umhang
zurück, daß man das ganze Paradiesgärtlein ihres geblümten Bettes
übersehen konnte, "führe uns nicht in Versuchung! Alter, laß dich
nicht betören! Wer weiß, was draußen lauert?"

"Hätte nicht geglaubt, daß Ihr, ein so stattlicher Mann, unter dem
Weiberregimente stündet," sprach der alte Diener. "Glaubt mir, es ist
auch ein Gottesdienst, wenn Ihr mitgeht, und bringt Euch guten Lohn."
Noch einmal wog der Küster den Taler auf der Fingerspitze und schien
sich zu besinnen. "Es wird zwar gleich zwölf Uhr brummen, und da ist
es gar nicht geheuer drüben in der Kirche; denn ich weiß, was ich
weiß, und habe gesehen, was ich gesehen habe; aber weil Ihr sagt, es
sei ein Gottesdienst, so kommt!" Indem hatte er schon die Laterne
zurechtgemacht. Er hing noch einen warmen Mantel um und ergriff die
gewichtigen, wunderlich geformten Schlüssel.

"Ei du meine Güte, läßt er sich doch verblenden vom Mammon," seufzte
die Alte im Bette. Der Küster aber trat zu ihr mit dem größten seiner
Schlüssel: "Du schweigst, Ursel! Der Herr da soll sehen, daß
unsereiner nicht unterm Pantoffel steht," brummte er und verließ mit
dem Diener das Haus.

Die Nacht war grimmigkalt, der Himmel jetzt ganz rein, nur einzelne
dunkle Wölkchen tanzten im Wirbel um den Mond. Schweigend schritten
die beiden durch die Nacht der Kirche zu. Wenige Schritte, so standen
sie am Portal des Münsters. Der Küster schrak zusammen, als dort aus
dem Schatten eines Pfeilers eine hohe, in einen dunklen Mantel
gehüllte Gestalt hervortrat. Es war jener Fremde, der Idas Interesse
in so hohem Grade erregt hatte.

"Schließ auf, schließ auf," sprach Martiniz, "denn es ist hohe Zeit!"
Indem er sprach, fing es an zu surren und zu klappern, dumpf rollte
gerade über ihnen im Turme das Uhrwerk, und in tiefen, zitternden
Klängen schallte die zwölfte Stunde in die Lüfte.

"Schließ auf!" schrie Martiniz, "schnell auf! Dort kommt er schon um
die Ecke!"

Seufzend ging die hohe Türe auf; in einem Sprung war jener in der
Kirche. Der Küster schloß behutsam wieder hinter sich ab und ging
dann voraus mit der Laterne; stille folgten ihm die Fremden. In
wunderlichen Schatten und Figuren spielte das schwache Licht der
Laterne an den hohen Säulen des Doms, nur auf wenige Schritte
verbreitete es Helle und verschwebte dann in matte Dämmerung, bis es
sich in der tiefen Nacht des Gewölbes verlor. Manchmal schien es, als
schritten hohe Gestalten in weiten, schleppenden Gewändern hinter den
Säulen ihnen nach. Scheu blickte Emil von Martiniz nach allen Seiten
und ging dann schneller hinter dem Küster her. Dumpf schallten ihre
Schritte auf dem hohlen Boden, unter welchem eine alte Gruft sich
befand, und ein vielfaches Echo gab diese Töne aus allen Ecken
zurück.

So waren sie bis an den Altar gekommen. Martiniz setzte sich dort auf
die Stufen; das Gesicht, das bei dem Schein der trübe brennenden
Laterne auch viel bleicher erschien, stützte er auf die Hand, daß die
glänzend rabenschwarzen Ringellocken darüber herabfielen. Der Diener
winkte dem Küster, zog ihn auf eine Bank an der Seite zu sich nieder
und gab ihm durch Zeichen zu verstehen, daß er schweigen und sich
ganz ruhig verhalten möchte.

Tiefe Stille herrschte mehrere Minuten in den großen dunklen Hallen,
tiefe Stille draußen in der Nacht. Nur vom Altar her hörte man ein
leises Wispern; Martiniz schien zu beten. Bald aber erhob sich lauter
die Nachtluft und wehte um die Kirche. Je lauter es wurde, desto
unruhiger wurde Emil. Er seufzte, er blickte einigemal auf und
lauschte nach der Seite hin, wo der Luftzug stärker wehte.

Näher und näher heulte der Wind, die Fenster bebten, das Licht der
Laterne wehte seine Schatten her und hin, die alten verblichenen
Banner, die an der Mauer hingen, rollten sich auf und bewegten ihre
zerfetzten Bilder an der schwach beleuchteten Wand.

Jetzt brauste der Sturm auf in gewaltigen Stößen. Krachend stürzte
ein Fenster des Chors auf die breiten Quader des Bodens, daß der
Schall durch die Halle tönte und--mit fürchterlichem Lachen des
Wahnsinns fuhr der am Altar auf und sprang die Stufen hinan. Gellend
tönten diese hohlen Töne der Verzweiflung durch die Gewölbe. "Er kann
nicht herein, er kann nicht herein zu mir," schrie er, "darum hat er
die Wolken aufgezäumt, auf dem Sturmwind reitet er um die Kirche, ça
ça! Holla, Antonio--wie schäumt das Purpurblut deiner Wunde! Rase,
tobe durch die Lüfte, du kannst doch nicht herein zu meiner
Freistatt!"

Der Sturm legte sich, ferner und ferner rollte der Wind, und säuselnd
zog die Nachtluft durch die Kirche. Der Mond schien freundlich durch
die hellen Scheiben, und mit des Sturmes Toben schien auch der Sturm
in Emils Brust gewichen zu sein. "Seht Ihr," sprach er wehmütig und
zeigte an die vom Mond beschienenen Fenster hinauf, "seht Ihr, wie er
so ernst und zürnend auf mich herabsieht! Kannst du denn nicht
vergeben, Antonio?"

Immer leiser wurde seine Klage, bis er weinend am Altare niedersank.
Jetzt stand der alte Diener, dem während der schrecklichen Szene die
Tränen in den grauen Wimpern gehangen, von seinem Sitze auf und
unterstützte seinen Herrn. Er wischte ihm den kalten Schweiß von der
Stirne und die Tränen aus dem gebrochenen Auge und flößte ihm aus
einer kristallenen Phiole mildernde Tropfen ein.

Der Ohnmächtige richtete sich wieder auf, hüllte sich tiefer in
seinen Mantel und schritt durch die Kirche.

Der alte Diener aber trat zu dem Küster. "Ich danke, Alterle," sagte
er, "du hast jetzt gesehen, daß wir nichts Unrechtes in deinem
Gotteshaus gemacht haben; dafür halte aber reinen Mund! Und wenn du
niemand ein Sterbenswörtchen hören lässest von dem, was du hier
gesehen und gehört hast, so kommen wir vielleicht morgen und manche
Nacht wieder, und du sollst pflichtgemäß deinen Harten haben."

"Das kann sich unsereiner schon gefallen lassen," antwortete der
Küster im Weitergehen; "so viel merke ich, daß Euer Herr entweder
nicht richtig unter dem Hut ist, oder daß er mit dem Gottseibeiuns
hier Versteckens spielt. Nun, hier, denke ich, soll er ihn nicht
holen; kommt nur morgen nacht wieder! Was das Stillschweigen
betrifft, so seid außer Sorgen, von mir erfährt es kein Mensch, vor
allem meine Ursel nicht: denn ich denke: was sie nicht weiß, macht
sie nicht heiß."

Der alte Diener lobte den Entschluß des Küsters und nahm am Portal
mit einem Händedruck von ihm Abschied. "Ist doch schade um ein so
junges schönes Blut," brummte dieser vor sich hin, indem er seinem
Häuschen zuschritt; "so jung und hat schon Affären mit Herrn Urian.
Nun, er soll ihn immer noch ein Halbjährchen reiten; um die harten
Taler kann man zur Not so guten Wein kaufen, als die Freilinger
Maurermeister hatten, um den Kalk zu meinem Münster festzumachen."

       *       *       *       *       *




DAS SOUPER.

Es schlug ein Uhr, als der Fremde und sein Diener von dem Münster
zurück über den Marktplatz gingen. An den Fenstern des erleuchteten
Museums drängten sich Gestalten an Gestalten geschäftig hin und her,
verworrenes Gemurmel vieler Stimmen tönte herab auf den stillen
Platz, hie und da zeigten laute Ausbrüche der Fröhlichkeit, mit
Trompeten vermischt, daß eine Gesundheit oder ein Toast ausgebracht
worden sei.

"Robert!" begann der Graf, "ich will noch einmal hinaufgehen; die
süßen Töne der Flöten, die klagenden Klänge der Hörner haben etwas
Beruhigendes für mich, und mitten im Gewühl der fröhlichen Menge
vergesse ich vielleicht auf Augenblicke, daß ich unter den
Glücklichen der einzige Unglückliche bin."

Umsonst bat der alte Robert seinen Herrn, er möchte doch seine
Gesundheit bedenken und sich jetzt zur Ruhe legen; er schien es gar
nicht zu hören, schweigend warf er in der Haustüre den Mantel ab, gab
ihn dem Alten und eilte die Treppe hinan. Kopfschüttelnd folgte ihm
der Diener; hatte er doch seit einer langen, traurigen Zeit nicht
bemerkt, daß sein armer Herr Freude an rauschender Lustbarkeit hatte;
es mußte etwas Eigenes sein, das ihn noch einmal dahinauf zog; denn
wenn er sich sonst auch in das fröhlichste Gewühl gestürzt hatte, so
war er doch immer nach einem halben Stündchen wieder zurückgekommen.
Und heute hatte er ihn sogar an die Stunde mahnen müssen; heute ging
er zu einer Zeit, wo er sonst, erschöpft von Kummer und Unglück, dem
Schlaf in die Arme geeilt war, noch einmal auf den Tanzboden. "Gott
gebe, daß es zu seinem Heil ist!" schloß der treue Diener seine
Betrachtungen und wischte sich die Augen.

Der Saal war noch leer, als Emil oben eintrat, nur die Musikanten
stimmten ihre Geigen, probierten ihre Hörner und ließen die Schlegel
dumpf auf die Pauken fallen, um zu sondieren, ob das tiefe C recht
scharf anspreche; mittendurch netzten sie auch ihre Kehlen mit
manchem Viertel; denn ein ellenlanger Kotillon sollte den Ball
beschließen. Löffel- und Messergeklirr, das Jauchzen der Anstoßenden
tönte aus dem Speisesaal. Ein schwermütiges Lächeln zog über Emils
blasses Gesicht; denn er gedachte der Zeiten, wo auch er keiner
fröhlichen Nacht ausgewichen war, wo auch er unter frohen, guten
Menschen den Becher der Freude geleert und, wenn kein liebes Weib,
doch treue Freunde geküßt hatte und mit fröhlichem Jubel in das
allgemeine Millionenhallo und Welthurra der Freude eingestimmt hatte;
unter diesen Gedanken trat er in den Speisesaal. In bunten Reihen
saßen die fröhlichen Gäste die lange Tafel herab; man hatte soeben
die hunderterlei Sorten von Geflügel und Braten abgetragen und
stellte jetzt das Dessert auf. Gewiß, man konnte nichts Schöneres
sehen, als die Präzision, mit welcher die Kellner ihr Dessert
auftrugen; die Bewegungen auf die Flanken und ins Zentrum gingen wie
am Schnürchen, die schweren Zwölfpfünder der Torten und Kuchen, das
kleinere Geschütz der französischen Bonbons und Gelees werde mit
Blitzesschnelle aufgefahren; in prachtvoller Schlachtordnung, vom
Glanz der Kristallüsters bestrahlt, standen die Guß-, Johannisbeeren-,
Punsch-, Rosinentorten, die Apfelsinen, Ananas, Pomeranzen, die
silbernen Platten mit Trauben und Melonen. Aber Hofrat Berner hatte
sie auch eingeübt, und den ungeschicktesten Kellnerrekruten schwur er
hoch und teuer, in acht Tagen so weit bringen zu wollen, daß er,
einen bis an den Rand gefüllten Champagnerkelch auf eine
spiegelglatte silberne Platte gesetzt, die Treppe heraufspringen
könne, ohne einen Tropfen zu verschütten, was in der Geschichte des
Servierens einzig in seiner Art ist. Wenn die Festins, die er zu
arrangieren hatte, herannahten, hielt er auf folgende Art völlige
Übungen und Manoeuvres: Er setzte sich in den Salon, wo gespeist
werden sollte, ließ eine Tafel zu dreißig bis vierzig Kuverts decken,
und wie den Rekruten ein fingierter Feind mit allen möglichen
Bewegungen gegeben wird, so zeigte er ihnen auch Präsidenten,
Justizräte, Kollegiendirektoren, Regierungsräte und Assessoren mit
Weib und Tochter, Kind und Kegel und mahnte sie, bald diesem ein
Stück Braten, jener eine Sauciere zu servieren, bald einem Dritten
und Vierten einzuschenken und dem Fünften eine andere Sorte
vorzusetzen; da sprangen und liefen die Kellner sich beinahe die
Beine ab; aber--probatem est--wenn der Tag des Festes herannahte,
durfte er auch gewiß sein zu siegen. Wie jener große Sieger, der nur
mit feierlichem Ernst die Worte sprach: "Heute ist der Tag von
Friedland!" oder "Sehet die Sonne von Austerlitz!" so bedurfte es von
seinem Munde auch nur einiger ermahnenden, tröstlichen Hindeutungen
auf frühere Bravouren und gelungene Affären, und er konnte darauf
rechnen, daß keiner der zwanzig Kellnergeister über den andern
stolperte oder ihm die Aalpastete anstieß, aber daß sie mit Sauce und
Salat einander anrannten, purzelten und auf den Boden die ganze
Bescherung servierten.

Mit dieser Präzision war also auch heute die Tafel serviert worden;
der Nachtisch war aufgetragen, die schweren Sorten, als da sind
Laubenheimer, Nierensteiner, Markobrunner, Hochheimer, Volnay, feiner
Nuits, Chambertin, beste Sorten von Bordeaux, Roussillon würden
weggenommen und der zungenbelebende Champagner aufgesetzt. Hatte
schon der aromatische Rheinwein die Zungen gelöst und das
schwärzliche Rot des Burgunders den Liliensammet der jungfräulichen
Wangen und die Nasen der Herren gerötet, so war es jetzt, als die
Pfröpfe flogen und die Damen nicht wußten, wohin sie ihre Köpfe
wenden sollten, um den schrecklichen Explosionen zu entgehen, als die
Lilienkelche, bis an den Rand mit milchweißem Gischt gefüllt,
kredenzt würden, wie auf einem Basar im asiatischen Rußland, wo alle
Nationen untereinander plappern und maulen, gurren und schnurren,
zwitschern und näseln, plärren und jodeln, brummen und rasaunen, so
schwirrte in betäubendem Gemurmel, Gesurre und Brausen in den
höchsten Fisteltönen bis herab zum tiefsten, dreimalgestrichenen C
der menschlichen Brust das Gespräch um die Tafel.

       *       *       *       *       *




DAS URTEIL DER WELT.

Aber der größte Teil der Konversation, wenigstens am untern Ende des
Tisches, galt Präsidents Ida. Dort gingen die zahnlosen Mäulchen der
Tanten und Mütter wie oberschlächtige Mühlen, und die Posaunen-
Seraph-Gesichter der Töchter nickten ihren Konsens aus den kleinen
Kalmückenäuglein. Wie hatte doch das Mädchen vor Gott gesündigt und
gefrevelt dadurch, daß es so wunderhübsch geworden war! Wäre sie
zurückgekommen wie eine wilde Hummel oder wie so manche, die man als
Gagak in die Residenz schickt, um sie Bildung und Blumenmachen lernen
zu lassen, und die als Gagak wiederkehrt, da hätte es geheißen: "An
der ist Hopfen und Malz verloren, mich dauern nur die Eltern." Jetzt,
wo sie mit ihrem Tannenwuchs, mit ihrer unnachahmlichen Grazie
bescheiden und doch voll so erhabener Würde hereintrat, das
strahlende Diadem in den geschmackvoll geordneten Ringellocken und
Löckchen, im feuersprühenden Auge Geist und Liebe, verschmolzen mit
schuldloser, anspruchsloser Natürlichkeit, die Wangen von Gesundheit
gerötet, in den feinen Grübchen den kleinen, kleinen Schelm, den Mund
so würzig, so kußlich, die aphroditische Schwanenbrust mit dem
fürstlichen Schmuck, mit dem Pariser Hofkleid umschlossen--Nein! das
Mädchen durfte nicht schön, durfte nicht unschuldig und tugendhaft
sein--"Ha, ha, ha, Frau Oberforstmeisterin!" lachte die
Kammerdirektorin, ohne darauf zu achten, daß sie die acht
unschuldigen Ohren ihrer erwachsenen Töchterlein beleidigen könnte--
"Tugendhaft? Wir kennen die Residenztugend noch aus unserer Zeit! Da
müßten sich die Steine umgekehrt haben, die Garde-Ulanen-Rittmeister
müßten ihre engschließende Uniform ausgezogen und die Herren
Archidiakonen und Superintendenten um ihr ehrbares Kostüm ersucht
haben, müßten in schwarzen Mäntelein, weißen Beffchen, kurzen Höschen
und seidenen Wädchen, die Bibel unter dem Arm, einhergehen, wenn man
bei siebzehnjährigen Mädchen Tugend finden sollte in Sodom!"

"Wahrhaftig, Sie haben recht," schnatterte es über die Tafel herüber.
"Und die gerühmte Schönheit? Ist alles Lug und Trug; das kann man
alles dort ums liebe Geld haben; meinen Sie denn, diese Locken dort,
die Zöpfe seien echt? Bewahre! Man hat ja gesehen, was für Haar
Mamsell Sausewind in die Residenz nahm; wo sind die gelben Zähne
hingekommen? Meinen Sie etwa, ein so herrlicher Mund voll, wie jene
hat, schiebe sich im sechzehnten, siebzehnten Jahre noch nach? Lauter
Seehund, nichts als Seehund."

"Ja, Frau Gevatterin," unterbrach eine dritte, "und die handbreiten
Brüsseler Kanten, der Amethystschmuck, mit welchem man meinen Torweg
pflastern könnte--von der Fürstin Romanow soll er sein! Ha, ha, ha,
man hat auch seine Nachrichten; die Fürstin, Gott halte sie in Ehren,
ist eine splendide Frau; auch reich, steinreich, gebe alles zu--aber
so einem naseweisen Kind, das kaum hinter den Ohren trocken ist,
dieses Diadem, diese Ohrenringe, dieses Kollier, dieses Kreuz zu
schenken--nein, dazu ist die Frau Fürstin Hoheit doch zu vernünftig.
Haben Sie aber nie von ihrem Neffen, dem Prinzen Ferdinand, gehört?
Soll ein splendider, artiger Herr sein, der Prinz, und wenn man nur
gegen ihn gefällig ist, ist er es wohl auch wieder, ha, ha, ha--"

Und der ganze Zirkel lachte und stieß an auf den gefälligen,
splendiden Prinzen.

Nein, wahrhaftig, es war nicht zum Aushalten; ein schönes,
engelreines Geschöpf, voll Milde, Sanftmut und Mitleiden so
schonungslos zu verdammen! Emil hatte in einer Fenstervertiefung, wo
er sich hingestellt hatte, um die Tafel zu übersehen, alles mit
angehört; er hätte mögen der Frau Gevatter den einzigen Zahn, den sie
noch hatte, mit welchem sie aber nichtsdestoweniger den Ruf einer
jungen Dame tapfer benagte, ein wenig einschlagen; er rückte, nur um
die giftigen Bemerkungen nicht zu hören, um ein Fenster weiter
hinaus. Aber hier kam er vom Regen in die Traufe. Frau von
Schulderoff setzte dort ihrem Sohn, dem Dragonerleutnant, weitläufig
auseinander, daß er, um den gesunkenen Glanz ihres Hauses wieder auf
den Strumpf zu bringen, notwendig eine gute, sehr gute Partie machen
müsse, und dazu sei die Ida ganz wie gemacht.

Dem jungen Schulderoff, der neben dem gesunkenen Glanz seines Hauses
bei Juden und Christen einige tausend Tälerchen mehr stehen hatte,
als sein Gageabzug auf siebzig Jahre wahrscheinlicherweise aufwiegen
konnte, schien mit dem Vorschlag ganz zufrieden; nur das Wie wollte
ihm nicht recht einleuchten.

Aber die gnädige Mama wußte Rat. "Erstens; recht oft mit ihr getanzt,
namentlich im Kotillon recht oft geholt! Das heißt Attention
beweisen; das Mädchen wird dann mit dir aufgezogen, sie wird
aufmerksam auf dich. Zweitens: morgens zehn Uhr im kurzen Galopp am
Haus vorbei! Dort verlierst du, im Staunen über sie, die
Reitpeitsche; du voltigierst ja so gut, hältst also nicht an, sondern
herab vom Gaul, Peitsche ergriffen, wieder hinauf, einen Feuerblick
dem Fräulein zugeworfen, und davon im gestreckten Galopp! Wenn nur
ihr Herzchen aus Angst für dich einmal schneller pulsiert, dann hast
du sie schon im Sack. Drittens: in einer schönen Nacht mit der ganzen
Regimentsmusik vors Haus! Einige mutige Stücke, einige zärtliche
Arien aufgespielt, und sie kommt hinter die Jalousien, darauf wette
ich meinen ganzen Schmuck, der jetzt zufällig bei Levi ist. Einige
Kameraden tun dir schon den Gefallen und gehen mit; sie rufen:
'Schulderoff! Schulderoff! Wo steckst du denn? Ach siehe, der arme
Junge weint.' 'Ach, laßt mich, tapfere Kameraden,' antwortest du,
'mir ist so weh und so wohl in ihrer Nähe.' So kommt es in allen
Ritterbüchern, wo der Adel noch allein liebte und die dummen
Bürgerlichen noch kein Geld hatten."

"Auf Ehre, Mama, Sie haben recht," antwortete der Leutnant und
wichste sich den Schnurrbart; "sehen Sie, dann kann ich auch so angr--"

Emil wurde, er wußte nicht warum, ganz bange ums Herz, als er den
Eroberungsplan des Wildfangs hörte; er rückte um einige Fenster
weiter hinauf und war dort dem Gegenstand nahe, den die Schmähsucht
der Weiber zu zerreißen, der Eroberungsgeist der Schulderoffs zu
gewinnen suchte.

Obenan saß der Präsident; die feierliche Geschäftsmiene war zu Hause
geblieben; er hatte den freundlichen, gefälligen Gesellschaftsmenschen
angezogen und tafelte, zum großen Trost der jüngern Glieder seines
Kollegiums, wie ein Junger.

Das behagliche runde Gesicht durchblitzte oft schnell wie ein Gedanke
ein satirisches Lächeln, wenn er und der Hofrat Ida zum süßen
brüsselnden Schaumwein nötigten.

Es war nicht möglich, etwas Liebreizenderes zu sehen, als das
Mädchen, eine ewig junge Hebe, zwischen den alten, fröhlichen Herren.
Es war jetzt ganz das wählige, mutwillige Kind wieder wie vor drei
Jahren, wenn es dem Papa oder dem alten Hagestolz Berner auf dem
Schoße saß; Madeirasekt und Xeres hatten ihr, weil Berner keinen der
schweren Weine über die Purpurbarrieren ihrer Lippen gelassen hatte,
alles Blut in die Wangen getrieben; es zischte und gischte in ihren
Adern so warm und wohltuend, daß das Auge von Lust und Liebe strahlte
und die rosige Tiefe des Schelmengrübchens alle Augenblicke sich
zeigte. Der Champagner, den sie auf den Trimadeira setzte, war auch
nicht aus seinen Kreidebergen geholt worden, um ein fröhlichglühendes
Engelsköpfchen abzukühlen und einen in ewigwechselnder Wonne Flut und
Ebbe wogenden Busen zur Ruhe zu bringen. Wußte sie doch selbst nicht,
was sie so fröhlich machte! Die Rückkehr ins Vaterhaus allein war es
nicht, auch nicht, daß die Blicke der jungen Freilinger Stadtkinder
alle auf sie flogen; es war noch etwas anderes; war es nicht ein
bleiches, wunderschönes Gesicht, das sich immer wieder ihrer
Phantasie aufdrängte, das sie wehmütig durch Tränen anlächelte? Warum
mußte er aber auch gehen, gerade als es zur Tafel ging, wo sie ihn
hätte sehen und sprechen können!--

"Ei, Kind," sagte der Präsident und weckte sie aus ihren Träumen, "da
sitzest du schon eine geschlagene Glockenviertelstunde, starrst auf
den Teller hin, als läsest du in der Johannisbeermarmelade so gut als
im Kaffeesatz deine Zukunft, und lächelst dabei, als machten dir alle
ledigen Herren, unsern Hofrat mir eingeschlossen, ihr Kompliment!"

Die Glutröte stieg ihr ins Gesicht; sie nahm sich zusammen und mußte
doch wieder heimlich lächeln über den guten Papa, der doch auch kein
Spürchen von ihren Gedanken haben konnte. Aber als vollends der
Hofrat ihr von der andern Seite zuflüsterte: "Der alte Herr hat
fehlgeschossen; wir alle könnten uns den Rücken lahm komplimentieren
und die Knie wund liegen, mein stolzes Trotzköpfchen gönnte keinem
einen halben Blick oder ein Viertelchen von dem Engelslächeln, das
hier in den Teller ging. Aber da darf nur so ein interessanter
Fremder in einem Landau weinen, so ein Signor Bleichwangioso--"

"Ach, wie garstig, Berner! An den habe ich gar nicht mehr gedacht!"
rief sie, ärgerlich, daß der Kluge ins Schwarze geschossen haben
sollte. Jener aber wischte seine Brille ab, schaute auf Idas
silbernen Teller und deutete lachend auf den Rand--

"Gar nicht mehr an ihn gedacht? Welcher Graveur hat denn da
gekritzelt, Fräulein Lügenhausen? He!"

Nun, da hatte sich das Mädchen wieder vergaloppiert, hatte, ohne daß
sie es im geringsten wußte, unter ihrer Gedankenreihe das
Dessertmesser in die Hand bekommen, auf dem Teller herumgekritzelt,
und da stand mit hübschen, deutlichen Buchstaben: _Emil v.
Mart_--

"Nein, wie einem doch der Zufall bei bösen Leuten Streiche spielen
kann!" replizierte sie mit der unverschämtesten Unbefangenheit,
kratzte, indem sie sich selbst über ihre furchtbare Kunst, zu
verdrehen, wunderte, in aller Geschwindigkeit ein Schnirkelchen hin,
wies dem kurzsichtigen Hofrat den Teller und sagte: "Sehen Sie! Da
war irgend einmal eine reisende Prinzeß hier, welcher man auf Silber
servierte, und um den merkwürdigen Tag ihrer Anwesenheit zu
verewigen, schrieb sie die paar Worte hieher: _Emilie v. Mart._,
heißt offenbar: Emilie, am fünften März."

"Gott im Himmel, was hättest du für einen Rechtskonsulenten und
Rabulisten gegeben!" antwortete Berner und setzte vor Schrecken den
frischeingeschenkten Kelch, den er schon halbwegs gehabt, wieder
nieder. "Habe ich nicht gesehen, wie du das Ding da kritzeltest; und
jetzt täte es not, ich deprezierte den falschen Verdacht?" Doch
Engelsköpfchen Ida sah ihm so bittend ins Auge, daß er unwillkürlich
wieder gut wurde; in den süßesten Schmeicheltönen bat sie ihm die
Unart ab, versprach, sich nie mehr aufs Leugnen zu legen, wenn er
gelobe, dem Papa nichts zu sagen, der sie wenigstens acht Tage lang
mit ihrer Silberschrift necken würde. Er gelobte, mahnte aber, jetzt
sich zum Kotillon zu rüsten. "Nur noch ein Viertelstündchen!" bat
Ida, weil sie dem widerwärtigen Kreissekretär habe zusagen müssen.
Aber das Sträuben half nichts; die Hörner erklangen im Tanzsaal, und
die Tafel rüstete sich, aufzubrechen. Da stand der Präsident auf.
"Noch einen Kelch, meine Damen!" rief er über die Tafel hin, "noch
einen echten Toast aus den guten alten Zeiten: die Gläser hoch--der
Liebe und der Freude!" Die Trompeten schmetterten ihren Freudenruf
unter den Jubel; aber mitten durch das Geschmetter, durch das
donnerschlagähnliche Wirbeln der Pauken, mitten in dem schrankenlosen
Hallo der bechampagnerten Gäste war es Ida, als hörte sie hinter sich
tief seufzen, und als sie, von einer plötzlichen Ahnung ergriffen,
sich schnell umsah, begegnete sie Emils Auge, der wehmütig,
tränenschwer in das Gewühl der Freude schaute. Alles Blut jagte die
Überraschung dem Mädchen aus den Wangen, es hatte keinen Atem mehr,
und doch konnte es um keinen Preis ihr Auge wieder von ihm abwenden.
Doch ehe sie noch ihrer Verlegenheit Meister werden konnte, gerade
als sie der schöne junge Mann anreden zu wollen schien, riß ihn das
Gedränge der Aufstehenden aus ihrer Nähe; der Kreissekretär kam mit
seinem widrigen, sauersüßen Gesicht, schätzte sich glücklich, den
Kotillon errungen zu haben, und führte seine Tänzerin im Triumph
durch die dicken Reihen seiner Neider. Sie aber folgte ihm, noch
immer über diese Erscheinung, über die Gewalt dieser dunkeln
Flammensterne sinnend. "Wahrhaftig!" sagte sie zu sich. "Der Hofrat
hat doch recht, es muß Menschen geben, die Häkchen im Auge haben, von
welchen man sich gar nicht losreißen kann, und dieser muß einen von
den großen Angelhaken haben."

       *       *       *       *       *




DER KOTILLON.

In rauschenden Tönen klangen die Hörner und Trompeten durch den Saal;
in verschlungenen Gruppen, bald suchend, bald fliehend, hüpften die
Paare den fröhlichen Reigen, und Idas liebliche Gestalt tauchte auf
und nieder in der Menge der Tanzenden wie eine Nixe, die neckend bald
dem Auge sich zeigt, bald in den Fluten verschwindet. Oft, wenn der
Augenblick es gestattete, wagte sie einen Viertelsseitenblick über
den Saal hinüber nach ihm, zu welchem ein unerklärbares Etwas sie
noch immer hinzog, und wenn die Flöten leiser flüsterten, wenn die
weichen, gehaltenen Töne der Hörner süßes Sehnen erweckten, da
glaubte sie zu fühlen, daß diese Töne auch in seiner Brust
widerklingen müssen. In glänzender Kette schwebten jetzt die Mädchen
in der Runde, bis die Reihe sich löste und sie den Saal
durchschwärmten, um selbst sich Tänzer zu suchen. Emil stand wieder
an seine Säule gelehnt. Kaum den Boden berührend, schwebte eine zarte
Gestalt, auf dem Amorettengesichtchen ein holdes, verschämtes
Lächeln, auf ihn zu--es war Ida. Lächelnd neigte sie sich, zum Tanze
ihn einzuladen; er schien freudig überrascht, eine flüchtige Röte
ging über sein bleiches Gesicht, als er das holde Engelskind
umschlang und mit ihr durch den Saal flog.

Aber ängstlich war es Ida in seinen Armen; kalt war die Hand, die in
der ihrigen ruhte, schaurige Kälte fühlte sie aus des Fremden Arm,
der ihre Hüfte umschlang; in sie eindringen, scheu suchte ihr Auge
den Boden; denn sie fürchtete, seinem Flammenblicke zu begegnen.
Jetzt erst fiel ihr auch ein, daß es sich doch nicht so recht
schicke, den ganz fremden Menschen, der ihr von niemand noch
vorgestellt war, zuerst zum Tanze aufgefordert zu haben.

Aber ein freudiges Geflüster des Beifalls begleitete sie durch die
Reihen; bedeutender schien des Fremden edles Gesicht, von der
Bewegung des Tanzes leicht gerötet, bedeutender erschien seine edle
Gestalt, sein hoher königlicher Anstand, und dem schönen Mann
gegenüber erschien auch Ida in noch vollerem Glanz der Schönheit. Mit
dankendem Blick schied er, als er sie an den Platz zurückführte;
wieviel stiller Gram, wieviel Wehmut lag in diesem langen Blick! Ja,
wenn sie sich den Ausdruck seines Auges noch einmal zurückrief,
wieviel Dank lag darin, wieviel Lie--

Sie drückte geschwind die Augen zu, um nur den Gedanken zu entgehen,
die sie unablässig verfolgten; sie tanzte rascher und eifriger, nur
um sich durch den raschen Wirbel zu zerstreuen; aber da wisperte von
der einen Seite der Xeres, von der andern kicherte der Champagner ihr
ins Ohr: er liebt dich, du bist es ja, nach welcher er immer sieht,
wegen dir ist er noch einmal auf den Ball gekommen.--Der Kotillon
hatte jetzt seine glänzendste Höhe erreicht; eine Tour, die in
Freilingen noch nie getanzt worden, sollte eingeschoben werden. Die
Dame, welche die Reihe traf, setzte sich, von ihrem Tänzer geführt,
auf einen in die Mitte des Kreises gestellten Sessel; mit einem
seidenen Tuche wurden ihr die Augen verbunden und dann Tänzer
jeglicher Gattung zur blinden Wahl vorgeführt. Die Ausgeschlagenen
stellten sich als Gefangene und besiegt hinter den Stuhl, der
Erwählte flog mit der von der Binde erlösten Tänzerin durch den Saal.
Die Tour an sich war gerade nicht so kühn erfunden, um durch sich
selbst sehr bedeutungsvoll zu werden; sie ward es aber dadurch, daß
der Vortänzer, ein gerade von Reisen zurückgekommener Herr aus
Freilingen, behauptete, in Wien werde diese Tour für sehr
verhängnisvoll gehalten; denn es gelte dort bei dieser blinden Wahl
das Sprichwort: "Der Zug des Herzens sei des Schicksals Stimme," und
mehr denn hundertmal habe er den Spruch bei dieser Tour eintreffen
sehen. Die Freilinger Schönen machten zwar Spaß daraus und
behaupteten, die Wiener Damen werden unter dem Tuch hervorgesehen
haben; doch mochten sie abergläubisch genug sein und wünschen, des
Schicksals Stimme möchte dem Zug ihres Herzens nachgeben und ihnen
den schönen Major oder den Jagdjunker mit dem Stutzbärtchen oder
einen dergleichen vor die blinden Augen führen.

Auch an Ida kam jetzt die Reihe, sich niederzusetzen; der sauersüße
Kreissekretär führte sie zum Stuhl, fragte mit schalkhaft sein
sollendem Lächeln, das aber sein Gesicht zur scheußlichen Fratze
verzog, ob er den Herrn Hofrat Berner bringen solle, band ihr das
Tuch vor die Augen, und in wenigen Augenblicken standen schon drei
arme Unglückliche, von der spröden, blinden Mamsell Amor-Justitia
verschmäht, hinter dem Stuhl. Es war ihr wohl auch der Gedanke an
Martiniz durch das Köpfchen gezogen; aber sie hatte sich selbst recht
tüchtig ausgescholten und vorgenommen, ihr Herzchen möge sie ziehen,
wie es wolle, das Schicksal möge noch so gebietend rufen, sie lasse
drei ablaufen und den vierten wolle sie endlich nehmen.

"Numero vier, gnädiges Fräulein!" meckerte der Kreissekretär. Sie
ließ die Binde lösen, sie schlug die Augen auf und sank in Emils
Arme, der sie im schmetternden Wirbel der Trompeten, im Jubelruf der
Hörner im Saal umherschwenkte; die Sinne wollten ihr vergehen, sie
hatte keinen deutlichen Gedanken als das immer wiederkehrende: "Der
Zug des Herzens ist des Schicksals Stimme." Ach! so hätte sie durch
das Leben tanzen mögen; ihr war so wohl; so leicht; wie auf den
Flügeln der Frühlingslüfte schwebte sie in seinem Arme hin, sie
zitterte am ganzen Körper; ihr Busen flog in fieberhaften Pulsen, sie
mußte ihn ansehen, es mochte kosten, was es wollte. Sie hob das
schmachtende Gesichtchen. Ein süßer Blick der beiden Liebessterne
traf den Mann, der ihr in wenigen Stunden so wert geworden war; das
edle Gesicht lag offen vor ihr, wenige Zoll breit Auge von Auge, Mund
von Mund; ach, wie unendlich hübsch kam er ihr vor, wie fein alle
seine Züge, wie schmelzend sein Auge, sein Lächeln; sie hätte mögen
die paar Zöllchen breite Kluft durchfliegen, ihn zu lieben, zu kü--

Klatsch, klatsch, mahnten die ungeduldigen Herren, indem sie die
glacierten Handschuhe zusammenschlugen, daß die zarten Nähte
sprangen; will denn dies Paar ewig tanzen? Ach, ihr Kurzsichtigen,
wenn ihr wüßtet, wieviel namenlose Seligkeit in einer solchen kurzen
Minute liegt, wie die Pforten des Lebens sich öffnen, wie die Seele
hinter die durchsichtige Haut des Auges heraufsteigt, um
hinüberzufliegen zu der Schwesterseele--wahrlich, ihr würdet diesen
Moment des süßesten Verständnisses nicht durch euer Klatschen
verscheuchen.

Der Ball war zu Ende; der Hofrat nahte, Ida den Schal anzulegen und
das wärmende Mäntelchen umzuwerfen; er nahm dann ihren Arm, um sie
zur Abkühlung noch ein wenig durch den Saal zu führen. "Sie haben mit
ihm getanzt, Töchterchen?"--"Ja," antwortete sie, "und wie der
tanzt, können Sie sich gar nicht denken; so angenehm, so leicht, so
schwebend!"--"Idchen, Idchen!" warnte der Hofrat lächelnd. "Was
werden unsere jungen Herren dazu sagen, wenn Sie sie über einem
Landfremden so ganz und gar vergessen?"--"Nun, die können sich
wenigstens über das Vergessen nicht beklagen; denn ich habe nie an
sie gedacht! Aber sagen Sie selbst, Hofrat, ist er nicht ganz, was
man interessant nennt?"--"Ihnen wenigstens scheint er es zu sein,"
antwortete der neckische Alte.--"Nein, spaßen Sie jetzt nicht! Ist
nicht etwas wunderbar Anziehendes an dem Menschen, etwas, das man
nicht recht erklären kann?" Der Hofrat schwieg nachdenklich.
"Wahrhaftig, Sie können recht haben, Mädchen," sagte er; "habe ich
doch den ganzen Abend darüber nachgesonnen, warum ich diesen Menschen
gar nicht aus dem Sinne bringen kann."

"Aber noch etwas," fiel Ida ein; "wissen Sie nicht, wo er so
plötzlich mit dem alten Diener hinging?"--"Das ist es eben!" sagte
jener. "Eine ganz eigene Geschichte mit dem Grafen da; kommt auf den
Ball, tanzt nicht, geht fort, bleibt über eine Stunde aus, kommt
wieder--und wo blieb er? Wo meinen Sie wohl? Er war im Münster!!"

"Jetzt eben, in dieser Nacht?" fragte Ida erschrocken und an allen
Gliedern zitternd.

"Heute nacht, auf Ehre! Ich weiß es gewiß; aber reinen Mund gehalten,
Gold-Idchen! Morgen komme ich dem Ding auf die Spur."

Der Wagen war vorgefahren; der Präsident kam in einer Weinlaune.
"Hofrätchen," rief er, "wenn du nicht anderthalbmal ihr Vater sein
könntest, wollte ich dir Ida kuppeln!"

"Hätte ich das doch vor dem Ball gewußt!" jammerte der Hofrat; "aber
da gab es allerlei interessante Leute usw." Errötend sprang Ida in
den Wagen, auf den losen Hofrat scheltend, und umsonst gab sich Papa
auf dem Heimweg Mühe, zu erfahren, was jener gemeint habe.
Trotzköpfchen hätte mögen laut lachen über die Bitten des alten
Herrn; es biß die scharfen Perlenzähne in die Purpurlippen, daß auch
kein Wörtchen heraus konnte.

Nicht mehr so fröhlich als in früheren Tagen und dennoch glücklicher,
legte Ida das Lockenköpfchen auf die weichen Kissen. Es war ihr so
bange, so warm; mit einem Ruck war der seidene Plumeau am Fußende des
Bettes, und auch die dünne Seidenhülle, die jetzt noch übrig war,
mußte immer weiter hinabgeschoben werden, daß die wogende,
entfesselte Schwanenbrust Luft bekam.

Aber wie, ein Geräusch von der Türe her? Die Türe geht auf, im matten
Schimmer des Nachtlichtes erkennt sie Martiniz' blendendes Gesicht;
sein dunkles, wehmütiges Auge fesselt sie so, daß sie kein Glied zu
rühren vermag, sie kann die Decke nicht weiter heraufziehen, sie kann
den Marmorbusen nicht vor seinem Feuerblick verhüllen; sie will
zürnen über den sonderbaren Besuch, aber die Stimme versagt ihr.
Aufgelöst in jungfräuliche Scham und Sehnsucht, drückt sie die Augen
zu; er naht, weiche Flötentöne erwachen und wogen um ihr Ohr, er
kniet nieder an ihrem bräutlichen Lager, "der Zug des Herzens ist des
Schicksals Stimme," flüstert er in ihr Ohr; er beugt das gramvolle,
wehmütige Gesicht über sie hin, heiße Tränen stürzen aus seinem
glühenden Auge herab auf ihre Wangen, er wölbt den würzigen Mund--er
will sie kü--

Sie erwachte, sie fühlte, daß ihre eigenen heftigströmenden Tränen
sie aus dem schönen Traume erweckt hatten.

       *       *       *       *       *




DIE BEICHTE.

Am andern Morgen sehr früh stand der Hofrat schon vor des Präsidenten
Haus und zog die Glocke. Er mußte ja sein holdes Idchen fragen, wie
es zum erstenmal wieder in Freilingen geschlafen habe. Nebenbei hatte
er so viel zu fragen, so viel mitzuteilen, daß er nicht wußte, wo ihm
der Kopf stand. Nur soviel war ihm klar, als er den hellpolierten
Handgriff der Glocke in der Hand hielt, daß er um keinen Preis von
dem interessanten Herrn von gestern zuerst sprechen werde; sie soll
mir daran, sagte er, sie soll mir beichten. Er tat sich auf seinen
Witz nicht wenig zugut und lächelte noch still vor sich hin, als er
die breite Treppe hinanstieg.

Der Präsident sei schon in die Session gefahren, gaben ihm die
Bedienten auf seine Anfrage zur Antwort, aber gnädiges Fräulein nehme
ihn vielleicht an, obwohl ihre Toilette noch nicht fertig sei.

Man meldete ihn; er wurde sogleich vorgelassen. In ihrem kleinen,
aufs geschmackvollste dekorierten Boudoir saß Ida auf einer Estrade
am Fenster, das Lockenköpfchen in die Hand gestützt. War es doch, als
sei das Mädchen in dieser Nacht noch tausendmal schöner geworden! Der
Hofrat bekam ordentlich Ehrfurcht vor ihrer Schönheit; es lag so viel
Schmachtendes in ihrem Auge, so viel ernste Sanftmut auf dem lieben
Gesichtchen, das ihn begrüßte, daß er gar nicht wußte, woher dies
alles das Wunderkind gestohlen hatte.

Er sagte ihr auch, wie schön er sie finde; sie aber lachte ihm
geradezu ins Gesicht; sie finde, daß sie weit bleicher aussehe als
sonst, der Ball könne einesteils daran schuld sein, sagte sie; dazu
komme, daß sie heute nacht so dumm geträumt habe und alle Augenblicke
aufgewacht sei. Sie wollte bei dieser Behauptung recht ernst
aussehen; aber das kleine Schelmchen flog ihr doch beinahe unmerklich
um den Mund, als wüßte es, was dem hübschen Engelskind geträumt habe.

Der Hofrat sprach vom gestrigen Ball, von Herren und Damen, von allen
möglichen Schönen; aber er hätte sich lieber die Zunge abgebissen,
ehe er von Martiniz zuerst angefangen hätte, obgleich er wohl sah,
daß Ida darauf warte.

Er sah sich daher, als alle Tänze und Touren bekrittelt waren und das
Gespräch zu stocken drohte, im Zimmer umher. "Nein," sagte er, "wie
wunderschön Ihnen Papa das Boudoir da dekorieren ließ, die bronzierte
Lampe am gewölbten Plafond, die freundliche Tapete! Wie werden sich
Ihre Besucher erfreuen, wenn man sich nicht mehr um den Rang auf dem
Sofa streiten darf! denn jener von hellbraunem Kasimir, der sich an
drei Wänden hinzieht, den eleganten Teetisch von Zedernholz in der
Mitte, kann ja eine ganze Legion von Dämchen in sich aufnehmen. Der
französische Kamin mit dem deckenhohen Spiegel scheint aber nicht
sehr warm geben zu wollen; doch Hoffart muß schon auch ein wenig
Schmerz leiden. Die geschmackvolle Etagere dort haben Sie gewiß
selbst erst aus der Residenz geschickt; denn hier wüßte ich niemand,
der solche Arbeit lieferte."

Das ging ja dem alten Herrn aus dem Mund wie Wasser; schade nur, daß
er den tauben Wänden predigte; denn Ida schaute stillverklärt durch
die Scheiben und hatte weder Augen noch Ohren für ihren alten Freund.
Dieser sah sich um, sah das Hinstarren des Mädchens, folgte ihrem
Auge und--drüben in der ersten Etage des ehrsamen Gasthofes
"Zum goldenen _Mond_" hatten sich die rot und weißen Gardinen
aufgetan, und im geöffneten Fenster stand--nein, er machte es gerade
zu, als der Hofrat hinsah, und ließ die Gardine wieder herab; das
selige Kind drehte jetzt das Köpfchen, und ihr Blick begegnete dem
lauernden Auge des Hofrats. Die Flammenröte schlug ihr ins Gesicht,
als sie sich so verraten sah; aber dennoch sagte Trotzköpfchen kein
Wort, sondern arbeitete eifrig an einer Zentifolie. Nun, dachte der
Alte, wenn du es durchaus nicht anders haben willst,--auf den Zahn
muß ich dir einmal fühlen, also sei's!

"Sie haben brave Nachbarschaft, Ida," sagte er, "da können Sie Ihre
astronomischen Beobachtungen nach den Glutsternen des Herrn von
Martiniz recht kommode anstellen; ich habe zu Haus einen guten
Dolland, er steht zu Diensten, wenn Sie etwa--"

"Wie Sie nur so bös sein können, Berner!" klagte das verschämte
Mädchen. "Wahrhaftig, ich habe bis auf diesen Augenblick gar nicht
gewußt, daß er nur im Mond logiert; und daß ich gestern diesen Mann
schon wegen seines Äußeren gehaltvoller gefunden habe als unsere
jungen Herren hier, um die ich nun einmal kein Flöckchen Seide gebe,
--ist das denn ein so schweres Verbrechen, daß man es noch am andern
Tage büßen muß? Ist es denn so arg, wenn man Mitleiden hat mit einem
Menschen, der so unglücklich scheint?"

"Nun, da bringen Sie mich just auf den rechten Punkt," sagte der
Hofrat; "daß der junge Herr im Mond drüben gestern nacht in der
Münsterkirche war, habe ich Ihnen gesagt; aber was er dort tat, das
wissen Sie nicht,--und was bekomme ich, wenn ich es sage?"

"Nun, was wird er viel dort getan haben?" antwortete Ida, vergeblich
bemüht, ihre Neugierde zu bekämpfen. "Er hat sich wahrscheinlich die
Kirche zeigen lassen, wie die Fremden auf der Durchreise immer tun?"

"Durchreise? Als ob ich nicht wüßte, daß Herr von Martiniz die drei
Zimmer Ihnen gegenüber auf vier Wochen gemietet hat--"

"Auf vier Wochen?" rief Ida freudig aus, erschrak aber im nämlichen
Augenblick über die laute Äußerung ihrer Freude. "Vier Wochen?"--
setzte sie gefaßter hinzu. "Wie freut mich das für die gute
Mondwirtin! Sie muß immer Schelte hören von ihrem Mann, daß ihre
_Table d'hôte_ nicht so gut sei wie im _Hôtel de Saxe_, und
kein Mensch bleibe recht lange; da hat sie nun doch einen Beweis für
sich."

"Die arme Mondwirtin," spottete der Hofrat, "die gute Seele! Muß sie
jetzt auch noch zur Entschuldigung dienen, wenn man seine Freude
nicht recht verbergen kann! Und, um aufs vorige zurückzukommen, Sie
glauben also, der Mann im Monde da drüben habe sich als
durchreisender Fremder unsern Münster zeigen lassen und dazu die
glückliche Stunde nachts von zwölf bis ein Uhr gewählt, habe den
Küster mit seiner Laterne alles beleuchten lassen, nur um die
Finsternis desto deutlicher zu sehen?"

Der kleine Schalk lachte verstohlen auf seine Arbeit hin und ließ den
Hofrat immer fortfahren--

"Heute in aller Früh war ich beim Küster, dem ich vorzeiten einmal
einen Prozeß geführt und ein Kind aus der Taufe gehoben hatte; gewiß,
ohne diese Empfehlung wäre ich bei dem Alten nicht durchgedrungen.
'Gevatter!' sagte ich zu ihm, 'Er kann mir wohl sagen, was der
Fremde, der Ihn gestern nacht noch besuchte, im Münster getan hat.'
Der Mann wollte im Anfang von gar nichts wissen; ich rief aber meinen
alten Balthasar,--Sie kennen ihn ja, wie geschickt er ist, alles
aufzuspüren,--diesen rief ich her und konfrontierte beide; der
Balthasar hatte den Bedienten des Fremden in des Küsters Haus gehen
und beide bald darauf mit dem Fremden im Münster verschwinden sehen.
Er gab dies zu, bat mich aber, nicht weiter in ihn zu dringen, weil
es ein furchtbares Geheimnis sei, das er nicht verraten dürfe. So
neugierig ich war, stellte ich mich doch ganz ruhig, bedauerte, daß
er nichts sagen dürfe, weil es ihm sonst eine Bouteille Alten (seine
schwache Seite) eingetragen hätte; da gab er weich und erzählte--"

"Nun, fahren Sie doch fort!" sagte Ida ungeduldig, "Sie wissen von
früher her, daß ich für mein Leben gerne Geschichten höre, namentlich
geheimnisvolle, die bei Nacht in einer Kirche spielen."

"So, so? Man hört gerne Geschichten von interessanten,
geheimnisvollen Leuten? Nun ja, hören Sie weiter! Der Küster, der für
seine Mühe einen harten Taler bekam, führte gestern nacht einen
Herrn, der bleich wie der Tod, aber so vornehm wie ein Prinz
ausgesehen haben soll, in den Münster. Dort habe sich der Fremde auf
die Altarstufen gesetzt und in voller Herzensangst gebetet. Dann sei
ein Sturm gekommen, wie er fast noch nie einen gehört; er habe an den
Fenstern gerüttelt und geschüttelt und die Scheiben in die Kirche
hereingeschlagen; der Herr aber habe wunderliche Reden geführt, als
reite der Teufel draußen um die Kirche und wolle ihn holen.

"Der Küster glaubt auch daran wie ans Evangelium und weint wie ein
Kind um den bleichen jungen Mann, der schon so früh in die Hölle
fahren solle. Dabei verspricht er aber ganz getrost, wenn der Herr
alle Nacht bei ihm einkehre und sich in den Schutz seines Münsters
begebe, solle ihm vom Bösen kein Haar gekrümmt werden. Sehen Sie, das
ist die Geschichte; da werde jetzt einer klug daraus! Was halten Sie
davon?"

In ängstlicher Spannung hatte Ida zugehört; in hellem Wasser
schwammen ihr die großen blauen Augen, die volle schöne Schwanenbrust
hob sich unter der durchsichtigen Chemisette, als wolle sie einen
Berg von sich abwälzen; die Stimme versagte ihr; sie konnte nicht
gleich antworten.

"O Gott!" rief sie, "was ich geahnt, scheint wahr zu sein: der arme
Mensch ist gewiß wahnsinnig; denn an die törichte Konjektur des
Küsters werden Sie doch nicht glauben?"

"Nein, gewiß glaube ich an solche Torheiten nicht; aber auch was Sie
sagen, scheint mir unwahrscheinlich; sein Auge ist nicht das eines
Irren, sein Betragen ist geordnet, artig, wenn auch verschlossen."

"Aber haben Sie nicht bemerkt," unterbrach ihn Ida, "nicht bemerkt,
wie unruhig er wurde, wie sein Auge rollte, als es elf Uhr schlug?
Gewiß hat es eine ganz eigene Bewandtnis mit dieser Stunde, und
irgend eine Gewissenslast treibt ihn wohl um diese Zeit, Schutz in
dem Heiligtum zu suchen, das jedem, der mühselig und beladen kömmt,
offen steht."

"Ihr Frauen habt in solchen Sachen oft einen ganz eigenen Takt,"
antwortete der Hofrat, "und sehet oft weiter als wir; doch will ich
auch hier bald auf der Spur sein; denn mich peinigt alles, was ich
nur halb weiß, und mein Idchen weiß mir vielleicht auch Dank, wenn
ich mit dem Herrn Nachbar Bleichwangioso aufs reine komme; das
greifen wir so an: Der Mondwirt ist mein spezieller Freund, weil ich
gewöhnlich abends mein Schöppchen bei ihm trinke und mir seit zehn
Jahren das Essen von ihm holen lasse. Ich speise nun die nächsten
paar Tage an seiner Tafel, und er muß mein Kuvert neben das seines
bleichen Gastes setzen lassen; bekannt will ich bald mit ihm sein,
und habe ich ihn nur einmal auf einem freundschaftlichen Fuß, so will
ich den alten Diener aufs Korn fassen. Natürlich holt man weit aus
und fällt nicht mit der Türe ins Haus; aber ich habe schon mehr
solche Käuze ausgeholt, es ist nicht der erste."

       *       *       *       *       *




DAS DEJEUNER.

"Das ist herrlich," sagte Ida und streichelte ihm die Wangen wie
ehemals, wenn er ihr etwas geschenkt oder versprochen hatte. "Das
machen Sie vortrefflich; zum Dank bekommen Sie aber auch etwas
Extragutes, und jetzt gleich!" Sie stand auf und ging hinaus; dem
Hofrat pupperte das Herz vor Freude, als er das wunderherrliche
Mädchen dahingehen sah; die zarten Füßchen schienen kaum den
türkischen Fußteppich zu berühren, der einfache, blendendweiße
Batistüberrock verriet in seinem leichten Faltenwurf das Ebenmaß
dieses herrlichen Gliederbaues, diese frische, jugendliche
Kräftigkeit! Er versank in Gedanken über das holde Geschöpf, das
allen Lockungen der Residenz Trotz geboten, sich das jungfräuliche
Herz frei bewahrt von Liebe und jetzt, als sie in ihre kleine
Vaterstadt zurückkommt, am ersten Abend einen Mann findet, den sie--
nein! sie konnte es nicht leugnen, es war ja offenbar, daß sie ihm
mit der hohen Glut der ersten jungfräulichen Liebe zugetan sei. Aber
wie? Durfte er, der gereifte Mann, diese Neigung, die doch
wahrscheinlicherweise kein vernünftiges Ende nehmen konnte, durfte er
sie unterstützen? Konnte nicht der landfremde, wie es schien, sogar
gemütskranke Mensch alle Augenblicke wieder in seinem Landau sitzen
und weiterfahren? Doch der Karren war jetzt schon verfahren.--

Ida trat ein, das Gesichtchen war hochgerötet, sie trug einen
silbernen Teller mit zwei Bechern, ein Kammermädchen folgte mit
allerlei Backwerk. "Schokolade mit Kapwein abgerührt," sagte Ida
lächelnd, indem sie ihm einen Becher präsentierte; "ich kenne den
Geschmack meines Hofrätchens gar wohl, darum habe ich dieses
Frühstück gewählt, und--denken Sie, wie geschickt ich bei Madame La
Truiaire geworden bin,--ich habe ihn ganz allein selbst gemacht,
Gesicht und Arme glühen mir noch davon; versuchen Sie doch, er ist
ganz delikat ausgefallen."

Sie lüftete, ohne sich vor dem alten Freund zu genieren, das leichte
Überröckchen; eine himmlische Aussicht öffnete sich, der weiße
Alabasterbusen schwamm auf und nieder, daß der Hofrat die alten Augen
in seine Schokolade heftete, als solle er sie mit den Augen trinken.
"Hierher sollte einer unserer jungen Herren kommen," dachte er,
"Kapweinschokolade in den Adern, ein solches Himmelskind mit dem
offenen leichten Überröckchen vor sich--ob er nicht rein von Sinnen
käme!" Beinahe ebenso großen Respekt als vor ihren entfesselten
Reizen bekam er aber vor der Kochkunst des Mädchens. Die Schokolade
war so fein, so würzig, das rechte Maß des Weines so gut beobachtet,
daß er bei jedem Schlückchen zögerte zu schlucken.

Idchen aber schien ihre Schokolade ganz vergessen zu haben; denn ein
neues Schauspiel bot sich ihren Augen dar. Der wohlbekannte Diener
des Fremden führte ein Paar prachtvolle Pferde vor das Portal des
goldenen Mondes. Sie selbst war soviel Reiterin, daß sie wohl
beurteilen konnte, daß besonders das eine Pferd, ein majestätischer
Stumpfschwanz, Tigerschimmel, von unschätzbarem Wert sei. Auch
Berner, der in allen Sätteln gerecht war, stimmte bei und pries die
einzelnen Schönheiten des Schimmels, besonders auch das elegante,
geschmackvolle Reitzeug.

Ida wagte voll Erwartung kaum Atem zu holen; der Mondwirt, ein
stattlicher Vierziger, trat gravitätisch aus dem Torweg und
bekomplimentierte sich mit dem alten Diener um die Ehre, die Zügel
des Tigerschimmels zu halten. Als aber dieser sich dieses Geschäft
nicht nehmen ließ, hielt er den Steigbügel. Emil von Martiniz, in
einem eleganten Morgenüberrock, trat jetzt aus der Halle, gefolgt von
dem Oberkellner; er streichelte den schlanken Hals seines Schimmels
und warf über ihn weg oft seine Blicke zu dem Fenster gegenüber, wo
Ida neben dem Hofrat saß.

Indem tönte der Hufschlag eines in kurzem Galopp ansprengenden
Pferdes die Straße herauf; es kam näher, es war der junge Dragoner-
Freier, Leutnant von Schulderoff. Er hatte die gute Uniform an und
von einem seiner Kameraden eine prachtvolle Tigerdecke entlehnt und
langte jetzt in vollem Wichs vor des Präsidenten Haus an.

Nach Vorschrift der gnädigen Mama ließ er jetzt mit einem Blick auf
die Holdselige seine Reitpeitsche fallen; im Nu war der geübte
Voltigeur herab von seinem Rappen; aber gerade, als er wieder
aufspringen wollte, scheute sein Roß an denen, die vor dem goldenen
Mond standen, machte einen Seitensprung und dann im Karriere davon,
gerade auf einen Kirchplatz zu, wo viele Kinder, die gerade aus der
Schule kamen, ihre unschuldigen Spiele trieben. Der Mondwirt, der bis
letzt noch immer den Bügel gehalten, flog rechts, der alte Diener
links, und _ventre à terre_ flog Martiniz mit Windeseile dem
Rappen nach, überholte ihn noch drei Schritte vor einem Haufen
Kinder, die keinen Ausweg mehr hatten und kläglich schrien, riß sein
eigenes Roß herum, packte mit Riesenkraft den Ausreißer und brachte
ihn zum Stehen. Alles dies war das Werk eines Augenblicks. Der
liebende Dragoner hinkte auf seinen Freiersfüßen dem Rappen nach,
murmelte einige Flüche, die wie ein Dank lauten sollten, saß auf und
jagte davon. Martiniz aber ritt, ohne auf den tausendstimmigen
Beifall, der ihm von der Menge, die sich versammelt hatte, zugejubelt
wurde, zu achten, zurück, grüßte ehrerbietig an des Präsidenten Haus
hinauf und zog, gefolgt von dem alten Diener, auf seinem Morgenritt
weiter.

Ida hatte in dem schrecklichen Moment das Fenster aufgerissen; sie
hatte die Gefahr der armen Kleinen, hatte mit steigender Angst den
gefährlichen Moment gesehen, wo Martiniz in gestreckter Karriere sein
Pferd herumriß, auf die Gefahr hin, zu überstürzen; sie hätte mögen
mit jener Menge laut aufjauchzen und konnte sich nicht enthalten, als
er vor ihrem Fenster vorbeikam, seinen Gruß so freundlich als möglich
zu erwidern. Dieser Moment war entscheidend; in der Angst, die sie
fühlte, ward sie sich bewußt, wie teuer ihr der Mann war, der dort
hinflog. Das gepreßte Herz, die stürmisch wogende Brust rang nach
einem Ausweg. Der Hofrat wollte seinen alten Sarkasmus wieder spielen
lassen; aber er drängte ihn zurück, als ihn das Mädchen so bittend
ansah, als sie seine Hand drückte und die hellen, vollen Tränen aus
den sanften Augen herabfielen. "Ich bin ein rechtes Kind, nicht wahr,
Hofrat? Aber über solche Szenen kann ich nicht anders, muß ich
unwillkürlich weinen. Lachen Sie nur nicht über mich! Es würde mir
gerade jetzt recht wehe tun."

"Gott bewahre mich, daß ich lache," entgegnete der Hofrat; "wenn
eines im höchsten Fieberparoxismus ist, wie Sie, Goldkind, so lacht
man gewöhnlich nicht." Er dankte ihr für ihre Schokolade, nahm Stock
und Hut und ließ das Mädchen mit ihrem siebzehnjährigen, von dem Keim
der ersten Liebe stürmisch bewegten Herzchen allein.

       *       *       *       *       *




DER BRIEF

Als Hofrat Berner nach Tisch wieder in des Präsidenten Haus kam, um
ihn, da er ihn heute früh verfehlt hatte, zu besuchen, traf er Ida
wieder so vergnügt und fröhlich wie immer. Das ewige Aprilwetter!
dachte er, auch bei ihr bleibt es nicht aus; wenn wir morgens weinen,
so darf man gewiß sein, daß uns auch der Abend noch traurig oder doch
ernst findet; aber das weint und lacht, klagt und tollt durcheinander
wie Heu und Stroh. Er setzte sich zum Präsidenten, der gewöhnlich vor
dem Kaffee noch ein halbes Stündchen tischelte; gegenüber hatte er
das liebe Aprillen-Kind und nötigte sie durch sein beredtes
Mienenspiel, wodurch er sie an heute früh erinnerte, alle Augenblicke
zum Lachen oder Rotwerden.

"Apropos! Sie kommen gerade recht, Berner," sagte der Präsident,
"hätte ich doch beinahe das Beste vergessen. Sie können mir durch
Ihre Umgänglichkeit und Gewandtheit, durch die viele freie Zeit, die
Sie haben, einen sehr großen Gefallen tun. Ich bekam da heute vom
Minister-Staatssekretär ein Brieflein, worin mir unter den größten
Elogen der ganz sonderbare Auftrag wird, neben meinem Amt als
Präsident auch noch den gehorsamen Diener anderer Leute zu spielen.
Da haben Sie," fuhr er fort, indem er einen Brief mit dem großen
Dienstsiegel hervorzog, "lesen Sie einmal vor! Aber da, die
Elogenstelle bleibt weg; ich kann das Ding für meinen Tod nicht
leiden, wenn man einen so ins Gesicht hinein lobt."

Berner nahm den Brief, der, weil in solchen Fällen der Staatssekretär
von Pranken selbst schrieb, ein wenig schwer zu lesen war, und
begann:

"--Nächstdem wurde mir höheren Orts der Wink gegeben, daß, da ein
sicherer Graf von Martiniz den Kreis Ew. Exzellenz bereisen werde,
ihm aller mögliche Vorschub und Hilfe zuteil werden soll. Besagter
Herr von Martiniz wurde unserem Hofe durch den ---schen _Ministre
plénipotentiaire_ aufs angelegentlichste empfohlen. Er hat im
Sinn, bei uns, aller Wahrscheinlichkeit nach in Ihrem Kreise, sich
bedeutende Güter zu kaufen, ist ein Mensch, der seine drei Millionen
Taler hat und vielleicht noch mehr bekommt, und muß daher womöglich
im Lande gehalten werden. Ew. Exzellenz können, wenn solches gelingen
sollte, auf großen Dank höhern Orte rechnen, da, wie ich Ihnen als
altem Freunde wohl anvertrauen darf, im Fall er sich im Lande
ansiedelte und sein Vermögen hereinzöge, die Hand der Gräfin Aarstein
Exzellenz demselben nicht vorenthalten werden wird."

Im Anfang dieses Brief es war Ida bei dem Namen Martiniz hoch
errötet; denn sie begegnete dem Auge des Hofrats, der über den Brief
weg zu ihr hinüber sah; als die Stelle von den drei Millionen kam,
wurde die Freude schwächer; ein dreifacher Millionär war nicht für
Idas bescheidene Wünsche; als aber die Hand der Gräfin Aarstein nach
ihrem sanften, liebewarmen Herzen griff, da wich alles Blut von den
Wangen des zitternden Mädchens, sie senkte das Lockenköpfchen tief,
und eine Träne, die niemand sah als Gott und ihr alter Freund, stahl
sich aus den tiefsten Tiefen des gebrochenen Herzens in das
verdunkelte Auge und fiel auf den Teller herab.

Sie kannte diese Gräfin Aarstein aus der Residenz her. Sie war die
natürliche Tochter des Fürsten .....; von ihm mit ungeteilter
Vorliebe erzogen, mit einem ungeheuern Vermögen ausgestattet, lebte
sie in der Residenz wie eine Fürstin. Sie war einmal einige Jahre
verheiratet gewesen; aber ihre allzu vielseitige Menschenliebe hatte
den Grafen Aarstein genötigt, seine Person von ihr scheiden und ihr
nur seinen Namen zurückzulassen. Seitdem lebte sie in der Residenz;
sie galt dort in der großen Welt als Dame, die ihr Leben zu genießen
wisse; wenn man aber nur eine Stufe niederer hinhorchte, so hörte man
von der Gräfin, daß sie dieses angenehme Leben auf Kosten ihres Rufes
führe, zehn Liebeshändel, zwanzig Prozesse auf einmal, Schulden so
viel als Steine in ihrem Schmuck habe und eine Kokette sei, die sich
nicht entblöde, mit dem Geringsten zu liebäugeln, wenn seine Formen
ihr gefielen.

So war Gräfin Aarstein. Ein unabweislicher Widerwille hatte schon in
der Residenz die reine jungfräuliche Ida von dieser üppigen Buhlerin
zurückgeschreckt; so oft sie zu ihren glänzenden Soirees geladen war,
wurde sie krank, um nur diese frivolen Augen, diese bis zur Nacktheit
zur Schau gestellten Reize nicht zu sehen; und diese Frau, deren
Geschäft ein ewiges Gurren und Lachen, Spotten und Persiflieren war,
sie sollte der ernste, unglückliche junge Mann mit dem rührenden Zuge
von Wehmut, dem gefühlvollen, sprechenden Auge--

Berner hatte schweigend den Brief noch einmal überlesen und legte ihn
dann mit einem mitleidigen Blick auf Ida zurück. "Nun, was sagen Sie
zu dem sonderbaren Auftrag?" fragte der Präsident. "Wahr ist es, der
Martiniz ist nach dieser Beschreibung ein Goldfisch, den man nicht
hinauslassen darf, ja, ja,--man muß negoziieren, daß er in unserem
Kreise bleibt. Da könnte er zum Beispiel Woldringen kaufen: um
zweimalhunderttausend Tälerchen ist Schloß, Gut, Wiesen, Feld, Fluß,
See, Berg und Tal, alles, was man nur will, sein; und dieser Preis
ist ein Pappenstiel. So, so? Die Aarstein also? Nicht übel gekartet
von den Herren. Sie soll enorme Schulden haben, die am Ende doch der
Fürst übernehmen müßte; die bekommt der Herr Graf in den Kauf. Du
kennst die Aarstein, Ida? Sahst du sie oft?"

"Nie!" antwortete Ida unter den Löckchen hervor und sah noch immer
nicht vom Teller auf.

"Nie?" fragte der Präsident gereizt. "Ich will nicht hoffen, daß die
gnädige Gräfin meine Tochter nicht in ihren Zirkeln sehen wollte; hat
sie dich nie eingeladen, wurdest du ihr nicht vorgestellt?"

"O ja," sagte Ida, "sie schickte wohl zwanzigmal, ich kam aber nie
dazu, hinzugehen."

"Was der T--! Ich hätte geglaubt, du wärest ein vernünftiges,
gesittetes Mädchen geworden; wie kannst du solche Sottisen begehen
und die Einladungen einer Dame, die mit dem fürstlichen Hause so nahe
liiert ist, refüsieren?"

"Man hat mich deswegen bei Hof nicht weniger freundlich aufgenommen,"
antwortete Ida und hob das von Unmut gerötete Gesichtchen empor; "man
hat sich vielleicht gedacht, daß es der Ehre eines unbescholtenen
Mädchens wohl anstehe, so fern als möglich von der Frau Gräfin zu
bleiben."

"So sieht es dort aus?" fragte der Präsident kopfschüttelnd. "Nun,
nun! Heutzutage setzt man sich, wenn man ein wenig Welt hat, darüber
weg. Ich mag dir hierüber nichts sagen, ihr jungen Mädchen habt eure
eigenen Grundsätze; nur wäre es wegen der jetzigen Verhältnisse
besser gewesen, du hättest sie öfter gesehen; denn wenn sie sich hier
in der Gegend ankaufen, nach Freiling kommen sie doch auch alle Jahre
ein paar Mal. Wir machen das erste Haus hier, du sollst in Zukunft
die Dame des Hauses vorstellen; wie kannst du nun die Gräf in
Martiniz empfangen, wenn du in der Residenz sie so ganz
negligiertest?"

"Nun, Gräfin Martiniz ist sie ja noch nicht," meinte der Hofrat und
lächelte dabei so geheimnisvoll, daß es sogar dem Präsidenten
auffiel.

"Nun, Er spricht ja so sicher über diesen Punkt," sagte dieser, "als
kenne Er den Grafen Martiniz und seine Herzensangelegenheiten aus dem
Fundament."

"Seine Herzensangelegenheiten nun freilich nicht," lächelte Berner;
"aber den Grafen hatte ich die Ehre gestern kennen zu lernen--"

"Wie," unterbrach ihn der Präsident, "er ist schon hier? Und wir
schwatzen schon eine Stunde von ihm, und Sie sagen nichts--"

"Fräulein Tochter ist nicht minder in der Schuld als ich," entgegnete
jener; "sie kennt ihn sogar genauer als ich."

"Ich glaube, Ihr seid von Sinnen, Berner, oder mein Laubenheimer hat
Euch erleuchtet. Du, Idchen, du kennst ihn?"

"Nein--ja--" antwortete Ida, noch höher errötend. "Ich habe mit ihm
getanzt, das ist alles."

"Er war also gestern auf dem Ball? Schon bei Jahren, natürlich, ein
ältlicher Mann? Schon in unserem Alter, Berner?"

"Nicht so ganz," sagte dieser mit Hohn, "er mag so seine drei- bis
vierundzwanzig Jährchen haben. Übrigens können Exzellenz seine
Bekanntschaft recht wohl machen; er logiert drüben im Mond."

Der Präsident war zufrieden mit diesen Nachrichten; er sann nach, wie
der junge Mann am besten zu halten sein möchte; denn er trieb alles
gerne nach dem Kanzleistil. Freund und Tochter, die er zu Rate zog,
rieten, ihn einzuladen und ihm so viel Ehre und Vergnügen als möglich
zu geben. Der Hofrat nahm es über sich, die Sache einzuleiten, und
der Präsident ging um ein Geschäft leichter in sein Kollegium.

       *       *       *       *       *




OPERATIONSPLAN.

Als er weg war, sahen sich Ida und Berner eine Zeitlang an, ohne ein
Wort zu wechseln. Der Hofrat, dem das lange Schweigen peinlich wurde,
zwang sich, obgleich ihm die wehmütige Freundlichkeit in Idas
Gesicht, ihr tränenschwerer Blick bis tief ins Herz hinein wehe tat,
zum Lächeln. "Nun, wer hätte es," sagte er, "wer hätte es dem
leidenden Herrn von gestern nacht angesehen, daß er drei Milliönchen
habe? Wie dumm ich war, daß ich glaubte, er weine in seinem Landau,
weil er keine Wechselchen mehr habe! Wer hätte es dem trübseligen
Schmerzenreich angesehen, daß er bald eine so glänzende, lustige
Partie machen würde!"

Ida schwieg noch immer; es war, als scheute sie sich vor dem ersten
Wort, das sie vor dem Freund, der ihr Herz so tief durchschaut hatte,
auszusprechen habe.

"Oder wie?" fuhr er fort. "Wollen wir eine Allianz schließen, mein
liebes Aprillen-Wetterchen, daß die Gräfin Aarstein ihre Schulden
nicht zahlen kann, daß--"

"O Berner, verkennen Sie mich nicht," sagte Ida unter Tränen; "es ist
gewiß nur das reine Mitleiden, was mich nötigt, auszusprechen, was
sonst nie gesprochen worden wäre. Sehen Sie, dieses Weib ist die
Schande unseres Geschlechts! Sie ist so schlecht, daß ein ehrliches
Mädchen erröten muß, wenn es nur an ihre Gemeinheit denkt. Prüfen Sie
den jungen Mann da drüben, und wenn er ist, wie er aussieht, wenn er
edel ist und trotz seines Reichtums unglücklich, so machen Sie, daß
er nicht noch unglücklicher wird; suchen Sie ihn aus den Schlingen,
die man um ihn legen wird, zu reißen--"

"Das kann niemand besser als mein Idchen," entgegnete jener und sah
ihr recht scharf in das Auge; "wenn mich nicht alles trügt, hängt das
Goldfischchen an einem ganz anderen Haken als dem, womit ihn der
Minister ködern will; nur nicht gleich so rot werden, Kind! Ich will
alles tun, will ihm sein Leben angenehm machen, wenn ich kann, will
ihm die Augen auftun, daß er sieht, wohin er mit der Aarstein kommt,
will machen, daß er sich in unserer Gegend ankauft und seine drei
Millionen ins Land zieht, will machen, daß er mein Mädchen da lie--"

"Still, um Gottes willen," unterbrach ihn die Kleine und prußte ihm
das kleine, weiche Patschhändchen auf den Mund, daß er nicht weiter
reden konnte. "Wer spricht denn davon? Einen Millionär mag ich gar
nicht; es wäre ganz gegen meine Grundsätze; nur die Schlange im
Residenzparadies soll ihn nicht haben; vom übrigen kein Wort mehr,
unartiger Mann!--"

Verschämt, wie wenn der Hofrat durch die glänzenden Augen
hinabschauen könnte auf den spiegelklaren Grund ihrer Seele, wo die
Gedanken sich insgeheim drängten und trieben, sprang sie auf und an
den Flügel hin, übertönte die Schmeichelworte des Hofrats mit dem
rauschendsten Fortissimo, drückte sich die weichen Knie rot an dem
Saitendämpfer, den sie hinauftrieb, um die Töne so laut und schreiend
als möglich zu machen, um durch den Sturm, den sie auf den
Elfenbeintasten erregte, den Sturm, der in dem kleinen Herzchen
keinen Raum hatte, zu übertäuben.

Verzweiflungsvoll über den halloenden Schmetter dieses Furioso
enteilte der Hofrat dem Salon. Aber kaum hatte er die Türe
geschlossen, so stieg sie herab aus ihrem Tonwetter; die gellenden
Akkorde lösten sich auf in ein süßes, flüsterndes Dolce, sie ging
über in die schöne Melodie: "Freudvoll und leidvoll"; mit Meisterhand
führte sie dieses Thema in Variationen aus, die aus ihrem innersten
Leben herauf stiegen; durch alle Töne des weichsten Moll klagte sie
ihren einsamen Schmerz, bis sie fühlte, daß diese Töne sie viel zu
weich machen, und ihr Spiel, ohne seine Dissonanzen aufzulösen,
schnell wie ihre Hoffnung endete.

       *       *       *       *       *




DIE MONDWIRTIN.

Im Goldenen Mond drüben ging es hoch her. Drei Zimmer in der Beletage
vorn heraus hatte schon lange Zeit kein Fremder mehr gehabt. Die
Mondwirtin hatte daher alles aufgeboten, um diese Zimmer so anständig
als möglich zu dekorieren; das mittlere hatte sie durch einen
eleganten Armoir zum Arbeits-, durch ein großes Sofa zum
Empfangzimmer eingerichtet. Das linke nannte sie Schlafkabinett, das
rechte, weil sie ihren ganzen Vorrat überflüssiger Tassen und eine
bronzierte Maschine auf einen runden Tisch gesetzt hatte, das
Teezimmer. Auch an der _Table d'hôte_, wo sonst nur einige
Individuen der Garnison, einige Forst- und Justizassessoren,
Kreissteuereinnehmer und dergleichen, selten aber Grafen saßen, waren
bedeutende Veränderungen vorgegangen. Zum Dessert kam sogar das
feinere Porzellan mit gemalten Gegenden und die damaszierten
Straßburger Messer, die sonst nur alle hohen Festtage aufgelegt
wurden.

Daß ihr angesehener Gönner und spezieller Freund, der Hofrat Berner,
jetzt im Mond statt zu Haus essen wollte und augenscheinlich dem
Grafen zu Ehren, zog einen neuen Nimbus um die Stirne des letzteren
in den Augen der Frau Mondwirtin. Sie war ganz vernarrt in ihren
neuen Gast. Schon als er in dem herrlichen Landau mit den vier
Postpferden, den aus Leibeskräften blasenden Schwager darauf,
vorfuhr, als der reichbordierte Bediente dem jungen Mann heraushalf,
sagte sie gleich zu ihrem Ehezärter: "Gib acht, das ist was
Vornehmes."

Als sie aber dem Brktzwisl,--so nannte sich der gute alte Diener,--
die Kommoden in den drei Zimmern öffnete, ihm die Kleider und Wäsche
seines Herrn aus den Koffern nehmen, sortieren und ordnen half, da
schlug sie vor Seligkeit und Staunen die Hände zusammen. Sie hatte
doch von ihrer Mutter gewiß recht feine, sanfte Leinwand zum
Brauthemdchen bekommen; aber das war grober Zwillich gegen diese
Hemden, diese Tücher--nein, so etwas Extrafeines, Schneeweißes
konnte es auf der Erde nicht mehr geben wie dieses.

Es ist kein übles Zeichen unserer Zeit, wo der Edelmann seinen Degen
abgelegt hat und Grafen und Barone im nämlichen Gewand wie der
Bürgerliche erscheinen, daß die Frauen dem Fremden, der zu ihnen
kommt, nach dem Herzen sehen, das heißt nach seiner Wäsche. Ist sie
grob, unordentlich oder gar schmutzig, so zeigt sie, daß der Herr aus
einem Hause sein müsse, wo man entweder seine Erziehung sehr
vernachlässigte, oder selbst _malpropre_ und unordentlich war.
Wo aber der bläuliche oder milchweiße Glanz des Halstuches, die
feinen Fältchen der Busenkrause und des Hemdes ins Auge fallen, da
findet gewiß der Gast Gnade vor den Augen der Hausfrau, weil sie
immer dieses Zeichen guter Sitte ordnet und aufrecht erhält.

Auch die Freilinger Mondwirtin hatte diesen wahren Schönheitssinn,
diese angeborene Vorliebe für schönes Linnenzeug in ihrer oft
schmutzigen Wirtschaft noch nicht verloren; daher der ungemeine
Respekt vor dem Gast, als sein Diener ihr die feinen Hemden
dutzendweis, bald mit gelockten, bald mit gefältelten Busenstreifen,
bald mit, bald ohne Manschetten aus den geöffneten Koffern
hinüberreichte. Und als er vollends an die Unzahl von Hals- und
Sacktüchern kam, wovon sie jedes zum höchsten Staat in die Kirche
angezogen hätte, da vergingen ihr beinahe die Sinne. "Ach, wie
fürstlich ist der Herr ausgestattet! Das hat gewiß die gnädige Frau
Mama ihm mitgegeben?"

"Der tut schon lange kein Zahn mehr weh," gab Brktzwisl zur Antwort.

"Ist sie tot, die brave Frau, die so schöne Linnen machte?" sagte die
mitleidige Mondwirtin. "Aber die gnädigen Fräulein Schwestern haben--"

"Hat keine mehr. Vor einem Jahre starb die Gräfin Crescenz."

"Auch keine Schwester mehr? Der arme Herr! Aber auf solche exquisite
Prachtwäsche verfällt kein junger Herr von selbst. Ich kann mir
denken, der gnädige Herr Papa Exzellenz--"

"Ist schon lange verstorben," entgegnete das alte Totenregister mit
einem Ton, vor welchem der Wirtin die Haut schauderte.

"Der arme junge Herr!" rief sie, "was hat er jetzt von seinem schönen
Linnenzeug, wenn er nach Haus kommt und trifft keine Mutter mehr, die
ihn lobt, daß er alles so ordentlich gehalten, und keine Fräulein
Schwester, die ihm das Schadhafte flickt und ordnet. Jetzt kann ich
mir denken, warum der gnädige Herr immer so schwarz angezogen ist und
so bleich aussieht,--Vater tot, Mutter tot, Schwester tot, es ist
recht zum Erbarmen."

"Ja, wenn's das allein wäre!" seufzte der alte Diener und wischte
sich das Wasser aus dem Auge. Doch, als hätte er schon zu viel
gesagt, zog er murrend den zweiten Koffer, der die Kleider enthielt,
heran und schloß auf. Die Wirtin hätte für ihr Leben gerne gewußt,
was sonst noch für Unglück den bleichen Herrn verfolge, daß der
Verlust aller Verwandten klein dagegen aussehe. Aber sie wagte nicht,
den alten Brktzwisl, dessen Name ihr schon gehörig imponierte,
darüber zu befragen; auch schloß der Anblick, der sich jetzt darbot,
ihr den Mund.

Die schwarze Kleidung hatte ihr an dem ernsten, stillen Gast nicht so
recht gefallen wollen; sie hatte sich immer gedacht, ein buntes Tuch,
ein hübsches helles Kleid müßten ihn von selbst freundlicher machen.
Aber da blinkte ihr eine Uniform entgegen--nein! Sie hatte geglaubt,
doch auch Geschmack und Urteil in diesen Sachen zu haben. Sie hatte
in früherer Zeit, als sie noch bei ihrer Mutter war, die Franzosen im
Quartier gehabt, schöne Leute, hübsch und geschmackvoll gekleidet;
später, als sie schon auf den Mond geheiratet hatte, waren die Russen
und Preußen dagewesen, große stattliche Männer wie aus Gußeisen.
Freilich hatten sie nicht die lebhaften Manieren wie die früheren
Gäste; aber die knappsitzenden Spenzer und Kutkas waren denn doch
auch nicht zu verachten. Aber vor der himmlischen Pracht dieser
Uniform verblichen sie samt und sonders zu abgetragenen Landwehr- und
Bürgermilizkamisölern. Sie hob den Uniformsfrack vom Sessel auf,
wohin ihn Brktzwisl gelegt hatte, und hielt ihn gegen das Licht;
nein, es war nicht möglich, etwas Schöneres, Feineres zu sehen als
dieses Tuch, das wie Samt glänzte, das brennende Rot an den
Aufschlägen, die herrliche Posamentierarbeit an der Stickerei und den
Achselschnüren.

"Das ist die polnische Garde bei uns zu Haus in Warschau," belehrte
sie der alte Diener, dem dieser Anblick selbst das Herz zu erfreuen
schien. "Möchte man da nicht gleich selbst in die mit Seide
gefütterten Ärmel fahren und das spannende Jäckchen zuknöpfen? Und,
weiß Gott! So wie mein Herr gewachsen, war keiner unter allen! Der
Schneider wollte sich selbst nicht glauben, daß die Taille so fein
und schmal sei, gab noch einen Finger zu und brachte unter Zittern
und Zagen, es möchte zu eng sitzen, sein Kunstwerk; aber Gott weiß,
wie es zugeht, sie war zwar über seine breite Heldenbrust gerade
recht, aber hier in den Weichen viel zu weit, und dabei ist an kein
Schnüren zu denken, mein Herr verachtet diese Kunststücke. Der
Schneider machte einen Sprung in die Höhe vor Verwunderung; er konnte
es rein nicht begreifen. Die andern Herren beim Regiment ließen sich
Korsette machen mit Fischbein, schnürten sich zusammen, daß man hätte
glauben sollen, der Herzbündel wolle ihnen zerspringen, und dennoch
rissen die Knöpfe alle drei Tage, wenn sie nur ein wenig mehr als zu
viel gegessen hatten--mein Herr war immer der Fixeste, gedrechselt
wie eine Puppe, und alles ohne ein Lot Fischbein, so wahr ich lebe!"

"Es ist unbegreiflich, was es für herrliche Leute unter den Militärs
gibt," unterbrach ihn die Wirtin, andächtig staunend.

"Und dann, Madame, lassen Sie ihn erst noch die Galabeinkleider da
anlegen, den Federhut aufsetzen, seine goldenen Sporen mit den
silbernen Rädchen an den feinen Absätzchen,--denn Füßchen hat er
trotz einer Dame,--lassen Sie mich ihm den St. Wladimir in Diamanten
auf die Brust hängen, den Ehrensäbel, den sein Herr Vater vom Kaiser
bekommen und den er aus hoher Gnade als Andenken tragen darf, um den
Leib schnallen--Frauchen, wenn ich ein Mädchen wäre, ich flöge ihm an
den Hals und küßte ihm die schwarzen Locken aus der schönen Stirne.
Und dabei war er so fröhlich, die Wangen so rot, das Auge so freudig
blitzend, und alles hieß ihn nur den schönen, lustigen Martiniz. Das
alles ist jetzt vorbei," setzte der treue Brktzwisl seufzend hinzu,
indem er die Staatsuniform der Wirtin abnahm und in die Kommode
legte, "da liegt das schöne Kleid, nach dem Zehntausend die Finger
leckten; so liegt es seit drei Vierteljahren, und wie lange wird es
noch so liegen!"

"Aber sagen Sie doch, lieber Herr Wiesel,--Sein Vorderteil kann ich
nicht aussprechen,--sagen Sie doch, warum dies alles? Warum sieht
Sein Herr so bleich und traurig? Warum kleidet er sich wie ein junger
Kandidat, da er unsere ganze Garnison in den Boden glänzen könnte?
Warum denn?"

Der Alte sah sie mit einem grimmigen Blick an, als wollte er über
diesen Punkt nicht gefragt sein. Aber die junge, reinliche,
appetitliche Wirtin mochte doch dem tauben Mann zu zart für eine
derbe Antwort vorkommen. "Bassa manelka!" sagte er unfreundlich.
"Warum? Weil--ja, sehen Sie, Madame, weil, weil wir, richtig--weil
wir als Zivil reisen," und nach diesem war auch kein Sterbenswörtchen
mehr aus ihm herauszubringen.

       *       *       *       *       *




DER POLNISCHE GARDIST.

Dies alles hatte die Wirtin dem Hofrat erzählt, der sich in dem
schönen Speisesaal wohl eine Stunde früher als die übrigen Gäste zur
Abendtafel eingefunden hatte, um so allerlei Nachrichten, die ihm
dienen konnten, einzuziehen. Er hatte sie ganz aussprechen lassen und
nur hie und da seinen Graukopf ein wenig geschüttelt; als sie zu Ende
war, dankte er für die Nachrichten. "Und ihn selbst, Ihren
wunderlichen Gast, haben Sie noch nicht gesprochen oder beobachtet?
Ich kenne Ihren Scharfblick; Sie wissen nach der ersten Stunde
gleich, was an diesem oder jenem ist, und auch über Leben und Treiben
fangen Sie hie und da ein Wörtchen weg, aus dem sich viel schließen
läßt."

Die Geschmeichelte lächelte und sprach: "Es ist wahr, ich betrachte
meine Gäste gern, und wenn man so seine acht oder zehn Jährchen auf
einer Wirtschaft ist, kennt man die Leute bald von außen und innen.
Aber aus dem da droben in der Beletage werde ein anderer klug. Mein
Mann, der sich sonst auch nicht übel auf Gesichter versteht, sagt:
'Wenn es nicht ein Polack wäre, so mußte er mir ein Engländer sein,
der den Spleen hat.' Aber nein, wir hatten auch schon Engländer, die
den Spleen faustdick hatten, tage-, wochenlang bei uns; aber die
seien griesgrämig, unzufrieden in die Welt hinein; aber die Frauen,
nehmen Sie nicht übel, Herr Hofrat, haben darin einen feinern Takt
als mancher Professor. Der Graf sieht nicht spleenigt und griesgrämig
aus, nein, da wette ich, der hat wirkliches Unglück; denn die Wehmut
schaut ihm ja aus seinen schwarzen Guckfenstern ganz deutlich heraus.
Denke ich den Nachmittag, du gehst einmal hinauf und sprichst mit
ihm, vielleicht, daß man da etwas mehr erfährt als von dem alten
Burrewisl. Im Teezimmer sitzt mein stiller Graf am Fenster, die
Stirne in die hohle Hand gelegt, daß ich meine, er schläft oder hat
Kopfweh. Drüben spielte gerade die Fräulein Ida auf dem Flügel so
wunderschön und rührend, daß es eine Freude war. Dem Grafen mußte es
aber nicht so vorkommen; denn die hellen Perlen standen ihm in dem
dunklen Auge, als er sich nach mir umsah."

"Wann war denn dies?" fragte der Hofrat.

"So gegen vier Uhr ungefähr; wie ich nun so vor ihm stehe und er mich
mit seinem sinnenden Auge maß, da muß ich feuerrot geworden sein;
denn da fiel mir ein, daß doch nicht so leicht mit vornehmen Leuten
umzugehen sei, wie man sich sonst wohl einbildet; er ist auch nicht
so ein Herr Obenhinaus und Nirgendan wie unsere jungen Herren, mit
denen man kurzen Prozeß macht; nein, er sah gar zu vornehm aus. 'Ich
wollte nur gefälligst fragen, ob Ew. Exzellenz mit Ihrem Logis
zufrieden seien?' hub ich an.

"Er stand auf, fragte mich, ob ich Madame wäre, holte mir,--denken
Sie sich, so artig, als wäre ich eine polnische Prinzeß,--einen Stuhl
und lud mich zum Sitzen ein. Es ist erstaunend, was der Herr
freundlich sein kann; aber man sieht ihm doch an, daß es nicht so
recht von Herzen gehen will.

"An dem Logis hatte er gar nichts auszusetzen, und auch die Straße
gefiel ihm. Das Gespräch kam auf die Nachbarschaft und auch auf
Präsidents Haus; ich erzählte ihm von dem wunderschönen Fräulein, die
erst aus der Pension gekommen, und wie sie so gut und liebenswürdig
sei, von dem alten Herrn drüben, und daß die gnädige Frau schon lange
tot sei, und ich hatte mich so ins Erzählen vertieft, daß ich gar
nicht merkte, wo die Zeit hinging, und statt ihn auszufragen, hatte
ich die Gelegenheit so dumm verplaudert!"

"Schade! Jammerschade!" lachte Berner über die sprachselige Wirtin.

"Und wie gut der Herr ist! Denken Sie sich nur, hinten im Garten, wo
es nun freilich zu jetziger Jahreszeit nicht mehr schön ist, sitzt
mein Luischen,--das Dingelchen ist jetzt acht Jahre und schon recht
vernünftig,--sitzt es im Garten und weiß nicht, daß ein so vornehmer
Herr hinter ihm steht. Ich war in der Küche und sah alles mit an;
mein Luischen kann allerhand schnackische Lieder, auch ein
schwäbisches, ich weiß nicht, wer sie es gelehrt hat; wie nun der
Graf hinter ihr steht, fängt der Unband an zu singen:

  "''n bissel schwarz und 'n bissel weiß,
    'n bissel polnisch und 'n bissel deutsch,
    'n bissel weiß und 'n bissel schwarz,
    'n bissel falsch ist mei Schatz!'

"Ich glaube, ich muß vor Scham in den Wurstkessel springen, daß mein
Kind so ungebildetes Zeug singt; was mußte nur der Graf von meiner
Erziehung denken! Ihm aber schoß das helle, klare Schmerzenswasser in
die Augen; er bog sich nieder, nahm das Dingelchen auf den Arm,
herzte und küßte es; daß mir brühsiedheiß wurde, und fragte, wo sie
das Liedchen her habe.

"Das Kind weiß vor Schrecken gar nicht zu antworten; mein Herr Graf
aber langt in die Tasche, kriegt einen blanken Taler heraus und
verspricht, wenn es das Verschen noch einmal deutlich sage und
zweimal singe, so bekomme es den Taler. Ich hätte ihm befehlen mögen,
wie ich hätte mögen, es hätte nicht gesungen. Der Taler aber tat
seine Wirkung; sie sagte ihr Sprüchlein ganz mir nichts dir nichts
auf und sang nachher das 'bissel polnisch und 'n bissel deutsch', wie
wenn es so sein müßte. Den Taler bekam es richtig; er liegt in der
Sparbüchse, in ein Papier geschlagen, und darauf steht deutlich, daß
sie es in zwölf Jahren noch lesen und einmal ihren Kindern noch
zeigen kann: _Den 12. November 1825 bekommen vom polnischen
Gardeoffizier, Grafen von Martiniz._"

       *       *       *       *       *




DER HOFRAT AUF DER LAUER.

Die Gäste waren nach und nach alle zur Abendtafel herbeigekommen.
Madame trennte sich von dem Hofrat mit dem Versprechen, ihm nächstens
wieder zu erzählen. Der Hofrat sann nach über das, was er gehört; die
Szenen und Winke, die ihm Madame Plappertasche vorgesetzt hatte,
gingen ihm wie ein Mühlenrad im Kopfe herum; sinnend kam er an seinen
Platz und setzte sich nieder. "Vater tot, Mutter tot, Schwestern tot,
und dennoch hatte der alte Diener gesagt: 'Ja, wenn es dies
_allein_ wäre!', Was konnte ihm denn sonst noch gestorben sein?
Etwa eine Gel--Nein! Geliebt konnte er nicht haben; denn wie könnte
er nach drei Vierteljahren,--so lange hatte der Diener gesagt, sei er
traurig,--wie könnte er nach so kurzer Frist schon wieder um eine
Gräfin Aarstein auf die Freite gehen? Unmöglich!--Hätte, wenn jenes
doch der Fall wäre, hätte Ida auf ihn einen solchen Eindruck--"

Ja, was wollte er eigentlich, der gute Hofrat? Ida hatte bestimmt auf
ihn einen großen Eindruck gemacht, das war auf dem Ball ganz und gar
sichtbar; denn er schaute ja nur nach ihr und immer wieder nach ihr,
und sein ernstes Gesicht, wie klärte es sich auf, als sie ihn im
Kotillon holte! Heute früh, hatte er nicht einen Feuerblick gegen sie
heraufgeworfen, als hätte er eine Congrevesche Batterie hinter den
Wimpern aufgefahren? War es ihm selbst nicht, als sollte die
Schokolade in seiner Hand, von diesen Brennspiegeln getroffen,
anfangen zu sieden?

Heute abend, wer hatte denn da hinter den roten Gardinen auf des
Mädchens gefühlvolles Spiel gelauscht als er? Wer war so gerührt
davon, daß ihm die hellen Tränen hervorperlten, als der gute Graf
Martiniz? Und Idchen--nun, die war ja rein weg in den Mondgast
verschossen. "Die Aktien stehen gut!" lachte der Hofrat in sich
hinein und rieb sich unter dem Tisch die Hände; "bin neugierig, ob
diesmal der alte vergessene Hofrat nicht weiter kommt mit seinem
guten, ehrlichen Hausverstand als der Herr Minister-Staatssekretär
Superklug und Übergescheit in der Residenz mit seinen diplomatischen,
extrafeinen Kniffen; mir muß das Goldfischchen in das Netz, mir muß--"

"Wenn ich nicht irre, mein Herr, so hatte ich gestern schon das
Vergnügen--" tönte dem alten Träumer, der über seinen staatsklugen
Plänen die Tafel, Nachbarschaft und alles vergessen hatte und jetzt
erschrocken auffuhr und sich umsah, ins Ohr--es war Martiniz, der
sich unbemerkt neben ihn gesetzt hatte. Er hätte vor Schrecken in den
Boden sinken mögen; denn sein erster Gedanke war, dieser müsse seine
Gedanken erraten haben, besonders da er sich nicht mehr deutlich
erinnern konnte, ob er nicht etwa, was ihm oft passierte, laut mit
sich selbst gesprochen habe.

Die Nähe des Fremden übte eine beinahe magische Gewalt auf den Hofrat
aus, die sinnende, kluge Miene, das neben seinem schwärmerischen
Glanz Verstand und Nachdenken verratende Auge imponierte ihm, jedoch
auf eine Weise, die ihm nicht unangenehm war; es war ihm, als müsse
er sich vor dem jungen Manne recht zusammennehmen, um nirgends eine
Blöße zu geben oder einen seiner Pläne zu verraten. Die gewöhnlichen
Fragen, wie sich der Gast hier gefalle, Komplimente über seine
Reitfertigkeit, mit welcher er heute früh einem Kinde das Leben
gerettet, und dergleichen, waren bald abgemacht, ohne daß er über des
Fremden Gesinnungen nähern Aufschluß bekommen hätte. Es kam an die
Gegend des Freilinger Kreises, es wurde gelobt, gepriesen, einzelne
Güter, die durch Lage und Ertrag sich auszeichneten, näher
beschrieben; aber auch hier ging der Gast nicht ein; er verlor kein
Wörtchen, als wolle er sich nur um einen Taler Land mieten oder
kaufen.

Der Hofrat haute sich jetzt einen neuen Weg ins Holz, er lobte die
Residenz, das angenehme Leben dort, die Schönen der Stadt und des
Hofes; jetzt mußte er etwas sagen, es mußte sich zeigen, ob er die
Aarstein--Der Gast sprach von der Residenz, von den schönen Anstalten
dort, von der Militärverfassung, schien namentlich über die
Kavallerie sich gerne genauere Aufschlüsse geben zu lassen, aber
kein Wörtchen über die Damen. Endlich, der Hofrat hatte gerade
eine trefflich bereitete _Ortolane à la Provençale_, seine
Leibspeise, am Mund und einen tüchtigen Biß hineingetan, da wandte
sich Martiniz zu ihm herüber und fragte, ob er nicht in der Residenz
die schöne Ar--- schnell wie der Wind fuhr Berner mit seiner Ortolane
auf den Teller, wischte den Mund ab und war ganz Ohr; denn jetzt
mußte ja die Gräfin aufs Tapet kommen--"ob er nicht die schöne
Armenanstalt kenne, die er in solcher Vollkommenheit nirgends gesehen
habe."

Dem Hofrat war es auf einmal wieder froh und leicht um das Herz; denn
solange er ja über das Verhältnis des Polen zur Gräfin Aarstein
nichts Gewisses wußte, durfte er immer der Hoffnung Raum geben. Als
die Abendtafel zu Ende war, rief Martiniz nach Punsch und lud seinen
Nachbar ein, mit ihm noch ein Stündchen zu trinken. Berner sagte zu
und hat es nie bereut; denn hatte ihm der interessante junge Mann
zuvor durch seine äußere Persönlichkeit imponiert, so gewann er jetzt
ordentlich Respekt vor ihm, da jener, wie es schien, von dem Punsch,
dem die Mondwirtin eine eigene geheimnisvolle Würze zu geben
verstand, aufgetaut, eine so glänzende Unterhaltungsgabe entwickelte,
wie sie dem Hofrat, obgleich er in seinem Leben vieles gesehen und
gehört hatte, selten vorgekommen war. Wie freudig war aber sein
Erstaunen, als er nach einer Viertelstunde schon bemerkte, daß er und
sein Nachbar die Rollen getauscht zu haben schienen. Der kluge Alte
bemerkte nämlich bald, daß der Graf auf allerlei Umwegen sich immer
nur einem Ziele, nämlich Ida, nähere. Er konnte dieses Flankieren dem
Ulanenoffizier gar leicht verzeihen; hatte er doch nicht den Dienst
der schweren Kavallerie gelernt, die, wenn "Marsch, Marsch" geblasen
wird, im Karriere gradaus sprengt, das feindliche Viereck durch ihre
eigene Wucht und Schwere im Chok zu zerdrücken. Der Ulan umschwärmt
seinen Feind, sticht nach ihm, wo er eine Blöße entdeckt, und sucht
auf geflügeltem Roß das Weite, wenn der Feind sich zu einer Salve
sammelt. So der Garde-Ulan Martiniz. Aber der tapfere Pole mochte
sich tummeln, wie er wollte, seine Angriffe so versteckt machen, als
er wollte, sein Gegner durchschaute ihn; auf Idchen ging es los, und
dem alten Mann pochte das Herz vor Freude, als er es merkte: auf
Idchen ging es los, sie wollte der Pole rekognoszieren.

Er glaubte den Hofrat drüben am Fenster gesehen, auch gestern auf dem
Ball ein engeres Verhältnis bemerkt zu haben; er pries des Mädchens
königlichen Anstand, der sie vor den übrigen Freilinger Damen so hoch
erhebe; er lobte die Zurückhaltung, mit welcher sie die ungestümen
Herren zurückgewiesen habe, pries ihr Spiel und ihren Gesang, womit
sie unbewußt sein einsames Zimmer erheitert habe--eine schöne Röte
war durch das warmgewordene Gespräch auf den Wangen des jungen Mannes
aufgegangen, jener Zug von Unglück und Wehmut, der sich sonst um
seinen schönen Mund gelagert hatte, war gewichen und hatte einem
feinen, holden Lächeln Platz gemacht, das Auge strahlte von freudigem
Feuer; er ergriff das Glas, als er ausgesprochen hatte, und zog es
bis zum letzten Tropfen so andächtig aus, als hätte er in seinem
Herzen einen Toast dazu gesprochen.

       *       *       *       *       *




DER SELIGE GRAF.

"Herzensjunge! liebstes, bestes Gräfchen! Söhnchen! Goldpoläckchen!"
alle Schmeichelnamen hätte der Hofrat ausschreien, den trefflichen
Redner an sein Herz reißen und mit väterlichen Küssen bedecken mögen
--aber das 'ging nicht; ein Diplomat vom Fach--und das war er ja bei
seinen jetzigen Negoziationen durch und durch--durfte seine Freude
über eine glückliche Entdeckung, über einen unverhofften, köstlichen
Fund nicht laut werden lassen; er schluckte alle jene Ausbrüche des
Vergnügens wieder hinunter, faßte den Grafen nur mit einem recht
zärtlichen, seligen Blick und bestätigte weitläufig sein treffendes
Urteil. Er beschrieb ihm das Mädchen, wie er es, seit es den ersten
Schrei in die Welt getan, kenne, wie es früher ein lustiger,
fröhlicher Zeisig war, wie es jetzt zur ernsten Jungfrau
herangewachsen sei; ihre Anmut, ihre Geschicklichkeit in Sprachen und
allen Dingen, die ein Mädchen zieren, als da sind: Stricken, Nähen,
Schneidern, Sticken, Kochen, Früchteeinmachen, Backen, Blumenmachen,
Zeichnen, Malen, Tanzen, Reiten, Klavier- und Gitarrespielen; wie es
in der Residenz trotz der hohen Stellung, die es in der Gesellschaft
eingenommen, doch immer seinem Sinn für reine Weiblichkeit gefolgt
sei, wie es seinen reinen, keuschen, kindlichen Sinn auf dem Boden,
wo schon so manches gute Kind ausgeglitscht sei, bewahrt habe.

"Es ist mir unbegreiflich," setzte er, von dem Eifer, der ihn
beseelte, fortgerissen, hinzu, "rein unbegreiflich, wie dieses, für
alles Schöne und Gute glühende Herz sich in der Residenz so vor aller
Liebe bewahrt hat. Unsere jungen Herren schreien gewöhnlich bei
solchen Mädchen über Eiskälte und Phlegma; aber Gott weiß,
_diesem_ Mädchen kann man dieses nicht nachsagen. Aber unsere
jungen Herren sind meistens selbst daran schuld. Kraft- und marklos
schlendern sie einher auf den Bällen, stehen sie scharweise zusammen,
gucken durch Gläser von Nr. 4 und 5, die für Blinde scharf genug
geschliffen wären, nach den Reizen der Ballschönen, lassen ganze
Reihen sitzen und tanzen nicht, und geben sie sich auch einmal zu
einem Walzerchen und Kotillönchen her, so meint man, sie wollen den
letzten Atem ausschnaufen, so wogt es in den ausgedörrten
Herzkammern. Kann solche Lumperei einem jungen, schönen, in der Fülle
der Kraft strotzenden Mädchen, das zwei solcher Flederwische an die
Wand schleuderte, gefallen? Kann man es einem folgen Engelskind, das
sich so gut wie jede andere abends im Bettchen mit verschlossenen
Augen und verstohlenem Lächeln sein Ideal vormalt und vorträumt, kann
man es ihr verargen, wenn sie solche Vogelscheuchen gering achtet und
kalt abweist?

"Ein solches Mädchen soll dann kalt sein wie Eis, soll kein Feuer im
Leib haben! Habe ich doch über mein Goldmädchen gestern abend solche
Urteile hören müssen; geschossen hätte ich mich um sie, wäre ich nur
dreißig Jahre jünger gewesen. Sie hätte kein Feuer? Habe ich nicht
gesehen, wie sie heute früh, als Sie, Herr Graf, das Kind retteten,
das Fenster aufriß und beinahe hinaussprang aus purem Mitgefühl! Und
dies es Mädchen hätte kein Feu--"

"Das hat sie getan?" fragte der glückliche Martiniz, bis an die Stirn
errötend. "Sie hat das Fenster ein wenig geöffnet und herausgesehen?"

"Was öffnen und heraussehen! Dazu braucht man zwei Minuten; aber
aufgerissen hat sie das Fenster, daß sie mir den Schokoladebecher
beinahe aus der Hand schlug, sie war in zwei Sekunden fertig! Sehen
Sie, so ist das Mädchen; Feuer und Leben, wo es etwas Schönes,
wahrhaft Freudiges, Erhabenes gilt, schwärmerisch empfindsam, wenn
sie wahre Leiden der Seele sieht aber kalt und abgemessen, wenn die
leere, schale Alltäglichkeit sich ihr aufdrängen will."

Mit einem Feuerblick an die Decke, die Rechte auf das lautpochende
Herz gelegt, trank Graf Martiniz wieder einen stillen Toast, der
nirgends widerklang, als in seinem tiefen Herzen; aber dort traf er
so viele Anklänge, daß dieses wehmütige, traurige Herz, das solange
nichts kannte--als die Wehmut und den Kummer heimlicher Tränen, im
stillen, aber vollen Jubel aufschwoll und sich stolz wie vor Zeiten
unter dem Ordensband hob, das es von außen zierte.

Er sagte dem Hofrat, daß er, wenn es möglich wäre, während seines
hiesigen Aufenthalts gerne von einem Empfehlungsschreiben an den
würdigen Herrn Präsidenten Gebrauch machte, das er heute durch den
Gesandten seines Herrn von dem Minister-Staatssekretär bekommen habe.
Der Hofrat versprach freudig, ihn dort einzuführen und seine Abende
im Umgange mit diesem trefflichen Menschen erheitern zu helfen. Bei
sich lachte er aber über den Staatssekretär, der seine Sachen so
geschickt einzufädeln wisse; der Graf soll dem Lande bleiben mit
seinen drei Milliönchen, aber die Gräfin soll ihn nicht bekommen,
dafür steht der Hofrat Berner. Auch trank er jetzt im stillen ein
Toastchen und ließ mit einem freundlichen, wohlwollenden Seitenblick
die künftige Frau Gräfin leben. Vivat hoch! scholl es in allen
Winkeln. seines alten treuen Herzens, hoch und abermal h--

Da brummte in dumpfen Tönen die Glocke vom Münsterturme elf Uhr. Mit
wehmütigem Blick sprang Martiniz auf, stammelte gegen den
erschrockenen Hofrat eine Entschuldigung hervor, daß er noch einen
Besuch machen müsse, und ging. Berner konnte sich wohl denken, wohin
der unglückliche Junge ging. Mitleidig sah er ihm nach und lehnte
sich dann in seinen Stuhl zurück, um über das, was diesen Abend
besprochen worden war, nachzudenken; der Graf hatte einen tiefen
Eindruck auf ihn gemacht; es hatte ihm nicht leicht ein junger Mann
so wohl gefallen wie dieser; so viel Grazie und Feinheit des Umgangs,
so viele Bildung und Kenntnisse, so viel anspruchslose Bescheidenheit
bei drei Millionen Talern; so hohe männliche Schönheit und doch nicht
jenes eitle, gefallsüchtige Sichzeigenwollen, das schönen jungen
Männern oft eigen ist--nein, es ist ein seltener Mensch und gewiß
beinahe so viel wert als mein Idchen, dachte er; wenn die beiden erst
einmal ein Paar--Die Mondwirtin unterbrach ihn; mit zornglühendem
Gesichte setzte sie sich hastig auf den Sessel, den Martiniz soeben
verlassen hatte. "Nein, da traue einer den Männern!" wütete sie,
"hätte ich doch mein Leben eingesetzt für diesen Herrn Grafen, hätte
geglaubt, er wäre ein unschuldiges, reines Blut und kein so Bruder
Liederlich, die an jede Schürze tappen--"

"Nun, was ist denn geschehen?" unterbrach sie der aus allen Himmeln
gefallene Hofrat. "Was haben Sie denn, das Sie so aufbringt,
Frauchen?"

"Was ich habe? Möchte da einem nicht die Galle überlaufen? So ein
schöner, reicher Herr, wo es sich manche Dame zur Ehre rechnen würde,
in nähere Bekanntschaft--geht auf nächtlichen, liederlichen Wegen,
glaubt, es sei hier in Freilingen auch so eine großstädtische
Nachtpromenade; tief in seinen Mantel gehüllt, ist er zum Torweg
hinausgewischt mit dem alten Kuppler, dem Brktzwisl. Will haben, man
solle das Haus offen lassen bis ein Uhr! Aber die Türe schlage ich
ihm vor der Nase zu; ich brauche keinen solchen Herrn im Hause, der
bei Nacht und Nebel nicht weiß, wo er steckt."

"Habe ich doch Wunder geglaubt, was es gibt," sagte der Hofrat,
wieder freier atmend; "da dürfen Sie ruhig sein. Der geht nicht auf
schlimmem Wege; er macht noch einen durchaus ehrbaren Besuch; ich
weiß wo, darf es aber nicht sagen."

Die Wirtin sah ihn zweifelhaft an. "Ist es aber auch so?" sprach sie
freundlicher. "Ist es auch so, und machen Sie mir keine Flausen vor?
Doch Ihnen glaube ich alles aufs Wort, und ich ärgere mich nur, daß
ich gleich so Schlimmes dachte, aber die Welt liegt jetzt im argen,
unsern jungen Herren ist nicht mehr über die Straße zu trauen. Sagen
Sie ihm aber um Gottes willen nichts! Ich glaube, er könnte mich mit
einem einzigen Blick verbrennen; es war ja lauter christliche Liebe
zu meinem Nebenmenschen."

Der Hofrat lächelte fein, indem er ihr die Hand zum Versprechen und
zugleich zum Abschied bot, er jagte ihr alle Röte auf die hübschen
Wangen, sie wußte nicht, wo sie hinsehen, ob sie lachen oder zürnen
solle; denn schon im Fortgehen begriffen, wisperte er ihr ins Ohr:
"Es war all nichts als lauter christliche, nebenmenschliche--
Eifersucht!"

       *       *       *       *       *




GUTE NACHRICHT.

Man hätte glauben sollen, das Haus des Präsidenten sei ein großer
Vogelbauer geworden, in welchem Nachtigallen, Kanarienvögel, Stärchen
und alle Gattungen gefiederter Bewohner wären. Es hüpfte etwas Treppe
auf, Treppe ab; ein süßes Stimmchen hörte man bald in gehaltenen,
wehmütigen Tönen singen, bald in fröhlichen, scherzenden Rouladen
jauchzen und jodeln wie die Kanarienhähnchen, bald zwitschern und
plaudern wie Stärchen; aber Hähnchen, Nachtigallen und Stärchen, sie
alle waren in _einer_ Person, Idchen, das vor Freude, vor
Sehnsucht, vor Langeweile und Geschäftigkeit Treppe auf- und abflog,
mit allen Menschen anband, alle auslachte, alle begrüßte und neckte,
allen zugleich befahl und schalt.

Graf Martiniz hatte dem Vater eine Karte und den Empfehlungsbrief des
Staatssekretärs geschickt; der alte Herr war mit beidem zu ihr
gekommen und hatte sie förmlich um Rat gefragt, was nun zu beginnen
sei: nach seiner Ansicht,--wenigstens war es vor zwanzig Jahren noch
so,--mußte man den Fremden zum Mittagessen bitten, zwei Tage nachher
zum Tee, nach zwei Tagen wieder zum Nachtessen, und vor seiner
Abreise mußte ihm ein kleiner Hausball gegeben werden.

Das selige Mädchen drückte die Augen zu und biß die
_Purpurlippen_ zusammen, um ihre Freude nicht zu verraten; nach
ihrer Ansicht--und das war endlich doch die vernünftigste--sollte man
ihn auf Mittag zu einer Suppe laden, nachmittags setzte er sich dann
zu ihr ans Klavier, abends trank er mit ihr Tee, und dann konnte ja
ein kleiner Hausball mit einem Souper den seligsten Tag ihres Lebens
schließen; doch nein; sie nahm sich zusammen und erklärte ihm, wie
sie das in der Residenz ganz anders gelernt habe.

"Es würde dem guten Grafen ein wenig kleinstädtisch vorkommen,
wollten wir ihn gleich von vornherein zum Mittagessen einladen. Wir
müssen einen Bedienten hinüberschicken und ihm sagen lassen, daß wir
ihn zur Teestunde erwarten, da wird er dann nicht fehlen; wir bitten
Direktors Pauline und Fräulein Sorben, den Hofrat, meinetwegen einen
oder den andern Ihrer jungen Räte dazu. Ich mache die Honneurs beim
Tee, und um neun Uhr marschieren die Herrschaften wieder ab. Dem
Grafen sagen Sie, Sie wünschen ihn öfter bei uns zu sehen und
namentlich um die Teestunde. Ist er einigemal dagewesen, so bittet
man ihn, einmal beim Nachtessen zu bleiben; nachher koche und backe
ich eines Tages recht flott und anständig, Sie, lieber Papa, geben
ihm morgens nur so en passant einen Besuch heim und lassen fallen,
ob er nicht einmal, etwa heute, eine Suppe mit uns essen wolle; es
wäre unartig, es auszuschlagen. Die Idee mit dem Hausball ist
recht hübsch, übrigens darf nur _er_ allein merken, daß es _ihm_
zu Ehren geschieht; wir würden uns lächerlich machen, wollten wir den
Leuten sagen, daß wir dem Grafen Martiniz einen Ball geben; es kann
ja heißen, Papa gebe mir einen Einstand in sein Haus."

Papa Präsident war alles zufrieden, nur wollte ihm die neue Sitte,
daß man sich stelle, als sei alles Natur, was doch nur immer wieder
die alte Kunst ist, nicht recht einleuchten. Er hatte ihr die
Schlüssel des Hauses und alle Gewalt im Boden und Keller übergeben,
und das Mädchen rumorte jetzt als tätige Hausfrau in dem großen
Gebäude umher, als sollte sie zwanzig Wagen voll Gäste empfangen. Sie
sollte ihn sehen, sie sollte ihn sprechen, er mußte, wenn er nur
halbwegs so artig war, als er aussah, jetzt alle Wochen wenigstens
viermal herüberkommen--Nein, es war nicht zu sagen, wie himmlisch
selig das Mädchen war! Um zehn Uhr hatte es angefangen zu tollen und
zu rumoren, und schon um zwölf Uhr war das Teezimmer bereitet, wie es
heute abend sein mußte. Erschöpft von den Haushaltungsgeschäften,
warf sie sich in ein Sofa; sie machte die Augen zu, um sich den Abend
schon recht selig zu träumen, sie besann sich, wie man ihm den Abend
recht schön mache, daß er recht oft wiederkomme, sie suchte ihre
beste Musik zusammen, um ihn zu erheitern und die Schwermut von
seiner Stirne zu bannen, so--o, es mußte einen herrlichen Abend
geben; da fiel ihr auf einmal die Gräf in Aarstein ein, und alle
Freude, aller Jubel war wieder hinweggeflogen; Träne auf Träne stahl
sich aus dem Auge, sie klagte alle Menschen an und war auf sich, auf
die Welt bitterböse. Aber Berner, der nachmittags nur im Flug ein
wenig bei ihr einsprach, verscheuchte diese Wolken. Er war zwar
zu vorsichtig, um ihr den tiefen Eindruck zu schildern, den sie
auf den geliebten Fremden gemacht hatte; aber das sagte er mit
triumphierender Miene, daß sie vor der Aarstein nicht bange haben
solle; er habe gute, köstliche Nachrichten, die dies vollkommen
bestätigen. Weg war er, ehe sie ihn noch recht fragen konnte, und sie
hatte doch so viel, so unendlich viel zu fragen. Er hatte ihr nur von
der Aarstein gesprochen und wollte sich nichts weiter merken lassen,
der gute Hofrat! Aber wo ist ein Mädchen, das die Flamme der ersten,
reinen Liebe im Herzen trägt, wo ist ein solches Engelskind, das
nicht in ein paar Stunden die größten Fortschritte in der Kunst zu
schließen und zu berechnen gemacht hätte? Man sprach so viel von
magnetisierten Schläferinnen und Clairvoyantes, man schrieb viele
gelehrte Bücher über solche seltene Erscheinungen, und wie gewöhnlich
ließ man, was am nächsten lag, unbeachtet! Das sind ja die
eigentlichen Clairvoyantes, die Mädchen mit der ersten, kaum
erkannten Sehnsucht in der Brust; wohl haben sie die Augen
niedergeschlagen, aber dennoch sehen sie weiter als unsereiner mit
der schärfsten Brille; die Liebe hat sie magnetisiert, hat ihnen das
Auge des Geistes geöffnet, daß sie in den Herzen lesen. So auch Ida;
sie merkte dem Hofrat wohl an, daß er mehr wisse, als er sagen wolle;
mit der Gräfin war es nichts, aber ebensogut mußte er wissen, daß es
auch mit keiner andern etwas sei, sonst hätte er nicht so vergnügt,
nicht so schelmisch gelächelt. Er wußte,--das sah die neue
Clairvoyante jetzt hell und klar,--er mußte sogar wissen, daß
Martiniz _sie_--

O! wer das Mädchen jetzt gesehen hätte, wie es das Köpfchen in die
Ecke des Sofas barg, wie alles Blut nach dem vom süßen Schauer der
ersten Liebe bebenden Herzen hinauf und hinab wogte, wie der
jungfräuliche Busen zitterte und hüpfte, wie ein nie gekanntes Gefühl
wie eine Mitternachtssonne in den Nächten des Nordpols im Tiefsten
ihres Innern mit ihren zuckenden, blitzenden Strahlen aufging!
Wahrlich, es liegt eine rührende Zaubermacht in einem solchen
Gesichtchen voll stiller Seligkeit, es ist der Lichtpunkt des
jungfräulichen Lebens, zu dem sie einen kurzen Weg hinauf, von
welchem sie lange, oft traurige Stufen hinabsteigt!

       *       *       *       *       *




DER LANGE TAG.

Aber der Nachmittag war auch gar zu lange, die Stunden gingen so
träge hin! Sie konnte sich ordentlich über sich selbst ärgern, daß
sie schon heute früh das Teezeug gerüstet hatte; sie fing an zu
arbeiten, zehnerlei nahm sie vor und legte es ebenso schnell zurück.
Sie hatte ein Bukett von Phantasieblumen angefangen, sie hatte sonst
mit Lust und Liebe daran gearbeitet, aber nein! Es war doch auch gar
zu langweilig; erfunden war etwas bald, man malte seine Gedanken
recht artig aufs Papier, aber bis man alle die Blätter und Blättchen
zusammenband--zurückgelegt bis auf weiteres! Sie nähte so
wunderhübsche Tapisserien; sie machte ihre Kreuzstiche so fein und
gleich, als habe sie in den besten Fabriken gelernt, und alles ging
ihr so schnell von der Hand, daß es eine Freude war. Ihre Freundinnen
in der Residenz hatten sich immer Stücke von Paris und London kommen
lassen; da waren die schönsten Girlanden von Rosen, Astern, alle
möglichen Blumen und Farben; in der Mitte war leerer Raum gelassen,
daß die Damen nach ihrem Belieben hinein nähen konnten, was sie immer
wollten; natürlich stachen meistens die schönen Pariser Girlanden
sonderbar ab gegen die Dessins der Residenzdamen; Ida hatte immer nur
ihr leeres Stickstramin vorgenommen, hatte sich selbst mit geübter
Hand Zeichnungen entworfen und war noch vor ihren Freundinnen fertig,
die Idas Arbeit für Zauber, für nicht möglich gehalten hätten, wenn
sie nicht unter ihren Augen entstanden und vollendet worden wäre. Sie
hatte noch in der Residenz ein prachtvolles Fußkissen für Papa
angefangen; sie nahm es jetzt auch wieder vor; aber sie konnte sich
selbst nicht begreifen, wie sie früher so langweilige Arbeiten
machen, Stich über Stich und immer wieder Stich um Stich machen
konnte--zurückgelegt bis auf weiteres! Sie zeichnete mit schwarzer
Kreide so fein, so gefällig für das Auge, daß sie der Stolz ihres
Zeichenlehrers war; auch hier war ihre Geduld unermüdlich gewesen;
wenn andere ihre Kopien kaum durchgezeichnet und, mit den ersten
Schatten versehen, schon weggeworfen oder dem Zeichenmeister zur
Vollendung auf einen Geburts- oder Namenstag übergeben hatten, so
hatte Ida fortgemacht, und man sah allen ihren wunderlieblichen
Bildern an, daß sie _con amore_ ausgeführt waren; denn hatte sie
einmal etwas angefangen, so mußte es auch vollendet werden. Sie hatte
eine angefangene _Madonna della sedia_ mitgebracht; sie öffnete
jetzt die Mappe, breitete das Bild, das schon in seinen Umrissen viel
versprach, vor sich aus, spitzte die Kreide, nahm sich vor, mit recht
viel Geduld zu zeichnen, aber bald gab die Kreide keine Farbe, bald
wurden die Striche zu dick und mußten verwischt werden; sie wurde von
neuem gespitzt, aber--war die Spitze zu fein oder die Zeichnerin zu
ungeduldig oder die Kreide zu grobkörnig?--alle Augenblicke brach
sie unter dem Messer ab, und Finger bekam man so schwarz, daß sie
kaum mehr rein gemacht werden konnten; sie entsetzte sich wie Lady
Macbeth vor ihren eigenen Händchen, packte die Madonna schnell ein
und legte sie _ad acta_. Sie setzte sich vor ihre Kommode, zog
alle Schubfächer heraus, wühlte in Blonden und Bändern und besah sich
Stück vor Stück, auch der Schmuck wurde hervorgezogen und gemustert;
aber hatte sie dies alles nicht hundertmal gesehen und wiedergesehen?
Schnell Schmuck, Bänder und Blonden in die Fächer und zugeschlossen!
Alle diese Herrlichkeiten wollten das unruhige Herzchen nicht
zerstreuen.

Endlich, endlich schlug es fünf Uhr, und sie konnte sich jetzt doch,
ohne sich von ihrem Zöfchen auslachen zu lassen, zum Tee anziehen.
Sie studierte jetzt recht ernsthaft, was sie wählen sollte; einen
vollen Anzug oder ein Hausnegligé? In der Residenz hätte sie, ohne
sich zu besinnen, das erstere gewählt. Dort fing ja der Tag
eigentlich erst abends recht an, und zur zweiten Toilette konnte sie
dort kein Negligé wählen; aber hier in Freilingen, wo Morgen Morgen,
der Mittag Mittag, der Abend nur Abend war, hier schien ein Negligé
für den Abend ganz am Platz, um so mehr, da die paar Fräulein, die
sie geladen hatte, wahrscheinlich recht geputzt kommen würden. Sie
wählte daher ein feines Hausnegligé, ein allerliebstes weißes
Batistüberröckchen, das nach einem Muster, wie man es hierzulande
noch nie gesehen hatte, gemacht war; und wie glücklich hatte sie
gewählt! Das knappe, alle Formen hervorhebende Überröckchen zeigte
den in jugendlicher Frische blühenden Körper; den Teint hob zwar
keine Perle, kein Steinchen, aber er war so schneefrisch, so zart, so
blendend weiß, daß er ja gar keines Schmuckes bedurfte. Aber das Haar
wurde dafür so sorgfältig, so glänzend als möglich geordnet. Die
seidenen Ringellöckchen schmiegten sich eng und zart um Schläfe und
Stirne, die Pracht ihrer Haarkrone war so entzückend, daß sie sich
selbst gestand, als sie beim Glanz der Kerzen in den Spiegel blickte,
als sie ihre höher geröteten Wangen, ihr glänzendes Auge sah, mit
Lust und heimlichem Lächeln sich gestand, heute ganz besonders gut
auszusehen.

Und nun musterte sie noch einmal mit Kennerblicken den Teetisch. Der
große Lüster verbreitete eine angenehme Helle über das ganze Zimmer.
Die Sitze waren im Kreise gestellt; ihr Platz neben dem Sofa; neben
ihr mußte der Graf sitzen; die silberne Teemaschine, den Hahn ihr
zugekehrt, dampfte und sang lustige Weisen, die Tassen standen in
voller Parade, die goldenen Löffelchen alle rechts gekehrt. Die Vasen
mit Blumen von ihrer eigenen Arbeit nahmen sich gar nicht übel
zwischen dem Backwerk und den Kristallflaschen mit Arrak und kaltem
Punsch aus. Die kleineren Partien, als Zucker, geschlagener Rahm,
kalte und warme Milch, Zitronen, waren in ihren silbernen Hüllen
gefällig geordnet,--es fehlte nichts mehr als--weil es einmal in
Freilingen Ton war, beim Tee zu arbeiten--eine geschickte Arbeit für
sie; auch diese war bald gefunden, und kaum hatte sie einige Minuten
in Erwartung gesessen, so fuhr ein Wagen vor.

"Wenn dies Marti--" doch nein, er konnte es nicht sein, die paar
Schritte aus dem Goldenen Mond herüber machte er wohl ohne Wagen; die
Flügeltüre rauschte auf--Fräulein von Sorben! "Wenn nur die andern
auch bald kämen," dachte Ida, indem sie das Fräulein empfing; denn
diese war nicht die angenehmste ihrer Freilinger Bekannten; sie war
wenigstens acht Jahre älter als Ida, spielte aber doch immer noch das
naive, lustige Mädchen von sechzehn Jahren, was bei ihrer stattlichen
Korpulenz, die sich für eine junge Frau nicht übel geschickt hätte,
schlecht paßte. Sie mußte übrigens von Präsidents mit Schonung und
Achtung behandelt werden, weil sie einigermaßen mit ihr verwandt
waren und ihr Oheim in der Residenz eine der wichtigsten Stellen
bekleidete. Sie flog, als sie eingetreten war, Ida an den Hals,
nannte sie Herzenscousinchen und gab ihr alle mögliche süße,
verbrauchte Schmeichelnamen. Nachdem sie ihr Haar vor dem deckenhohen
Spiegel ein wenig zurecht geordnet, die Falten des Kleides
glattgestrichen hatte, fragte sie, wer heute abend mit Tee trinken
werde. Kaum hatte Ida zögernd, als würde er dadurch entheiligt, den
Namen Martiniz ausgesprochen, so machte sie einige mühselige
_Entrechats_ und küßte Ida die Hand: "Wie danke ich dir für
deine Aufmerksamkeit, daß du mich zu ihm eingeladen hast! Du
bemerktest gestern gewiß auch, wie er mich mit seinen schwarzen
Kohlenaugen immer und ewig verfolgte? Und heute früh, ich hatte mich
kaum frisieren lassen, war schon mein guter Graf zu Pferd vor meinem
Haus, das macht sich herrlich, so ein kleiner Liebeshandel _en
passant_. Lache mich nur nicht aus, Herzenscousinchen! Aber du
weißt, junge Mädchen, wie wir, plaudern gern, und die andern nehmen
es nicht so genau, wenn eine eine Eroberung gemacht hat."

Ida hatte zwar auch die Kohlenaugen leuchten sehen, aber nicht nach
der alten, gelblichen Cousine; sie stand noch neben ihr vor dem
Trumeau, sie warf einen Blick in das helle, klare Glas und überzeugte
sich, daß Emil nicht nach der Cousine geschaut haben könne. Das "mein
guter Graf" und das "wir jungen Mädchen" aus dem Munde der alten
schnurrenden Hummel kam ihr so possierlich vor, daß sie, statt in
Eifersucht zu geraten, des heitersten, fröhlichsten Humors wurde. "O
du Glückliche," sagte sie boshaft, "wer auch so im Flug Eroberungen
machen könnte!"--"Es gehört nichts dazu, mein Kind, als Routine,
nichts als eine gewisse Gewandtheit, die man freilich so schnell
nicht erlernt; die Gewohnheit, der Geist muß sie geben. Du bist
hübsch, Cousinchen, du bist gut gewachsen, an Anstand, an schönen
gesellschaftlichen Formen fehlt es dir auch nicht,--ehe drei Jährchen
ins Land kommen, angelst du Grafen, als hättest du von Jugend auf
gefischt."

Ida brach, weil sie das Lachen nicht mehr halten konnte, in lauten
Jubel aus. "Das wäre schön, das wäre herrlich, Grafen fangen!" rief
sie, nahm ihre naive Lehrerin unter dem Arm und flog mit ihr im
rasenden Schnellwalzer um den Teetisch.

Von Anfang ließ sich die Sorben diese rasche Bewegung gefallen,
obgleich ihr, da sie bei ungemeiner Korpulenz bis zum Ersticken
geschnürt war, der Walzer nicht sehr behagte; aber sie wußte, wenn
man nur erst aufhöre zu tanzen, so werde man gleich unter das alte
Eisen gezählt, und gab sich also alle Mühe, leicht zu tanzen. Als
aber das Teufelskind, dem der Schelm aus Augen, Mund und Wangen
hervorsah, immer rasender walzte, immer rascher im Wirbel tollte, da
stöhnte sie: "Ich kann nicht mehr--o--hö--re auf!" Aber Idchen riß
sie noch einmal herum und ließ sie dann, weil sie das Geräusch der
Kommenden hörte, atemlos und bis zum Tod gepreßt vor der Flügeltüre
stehen, die in diesem Augenblicke von zwei Lakaien aufgerissen wurde.

       *       *       *       *       *




DER TEE.

Martiniz und der Hofrat traten ein. War es Emils hoher, kräftiger
Tannenwuchs, war es die ungezwungene Grazie seiner würdigen Haltung,
war es das Geistvolle seines sprechenden Auges, war es der wehmütige
Ernst, der auf diesem schönen Gesichte lag und ihm einen so
unendlichen Liebreiz gab, waren die Träume der Ballnacht wieder
aufgestiegen, um süße Erinnerungen zu flüstern?--Ida stand
versteinert, als sie den Grafen erblickte. Ach, sie hätte viel darum
gegeben, in diesem Augenblicke nicht die Hausfrau machen zu dürfen!
Sie hätte ganz von ferne ihn betrachten und selig sein wollen. Hofrat
Berner stellte ihn mit einem vielsagenden Blicke seiner Ida vor; aber
diese hätte sich in diesem wichtigen Moment selbst Schläge geben
mögen; so links, meinte sie, so albern hatte sie sich noch nie
benommen. Was mußte er nur von ihr denken? War sie doch gerade
aus der Residenz gekommen, wo ihre Erziehung nach allen Regeln
vollendet worden war, hatte sich in allen Zirkeln, in den feinsten
Salons ohne Ängstlichkeit bewegt, und hier stand sie errötend, mit
niedergeschlagenen Augen--und stammelte recht kleinstädtisch "von der
Ehre, die Seine Exzellenz ihrem Hause erzeige".

Aber bei dem feinfühlenden Manne, der schon früher ihren Anstand,
ihre Würde, ihre Erhabenheit über jedes Verlegenwerden bewundert
hatte, erhöhte gerade diese süße Verlegenheit den Wert des Mädchens.
Mit unendlicher Gewandtheit wußte er sie aus der peinlichen
Verlegenheit dieser ersten Minuten herauszuführen; in wenigen
Augenblicken war sie wieder das frohe, unbefangen scheinende Mädchen
wie früher und konnte die Albernheit ihrer Cousine beobachten. Diese
war, als die Flügeltüre aufging, dagestanden wie Frau von Loth bei
Sodom, als sie in Steinsalz verwandelt wurde, starr, steif, atemlos,
nur die beiden ungeheuern Fleischmassen ihres aufgepreßten Busens
arbeiteten, von dem rasenden Schnellwalzer in Aufruhr gebracht, noch
immer fort. Als ihr Martiniz vorgestellt wurde, war sie noch nicht zu
Atem gekommen; sie ließ also nur einen Liebesblick auf ihn
hinüberspazieren und verneigte sich hin und wieder. Als sie aber
wieder Atem geschöpft hatte, fing sie in ihrer naivsten Manier an zu
kichern und erzählte, daß sie für ihr Leben gern tanze und daß es ihr
und dem kleinen Herzenscousinchen unwiderstehlich in die Füße
gekommen sei. Sie plapperte fort und fort, aber leider schien ihr nur
der Hofrat zuzuhören; denn Martiniz, der neben Ida Platz genommen
hatte, war mit dieser schon in so tiefem Gespräch, daß er auf das
Geschnatter der Dicken nicht hören konnte. Sich so vernachlässigt zu
sehen, konnte das fünfundzwanzigjährige Kind nicht dulden; sie erhob
also ihre Stimme noch lauter und wurde sogar witzig; aber der Graf,
dachte sie, nein, einen so verschämten Anbeter hatte sie noch nicht
gehabt, nicht einmal die Augen wagte er zu ihr aufzuschlagen; aber
der Graf, denken wir, _wie_ konnte sie auch nur verlangen, daß
er zu ihr aufsehe? Hatte er denn jetzt nicht gerade alle Augen nötig,
um die unnachahmliche Grazie zu sehen, mit welcher das Engelskind Ida
ihren Tee machte? Wie appetitlich sah es aus, wenn sie in die Tassen
warmes Wasser strömen ließ, um sie in dem Gümpchen zu reinigen; wie
allerliebst drehte sie den Hahn in der Maschine auf und zu, wie
verbindlich wußte sie die Tasse zu reichen; ach, er hätte sich auch
die Butterbrötchen, den Zucker, den Arrak und alle andren Bedürfnisse
viel lieber von ihr reichen lassen als von den fünf reich galonierten
Dienern, die solches umherboten! Mit welchen Augen hing er an ihr, an
allen ihren Bewegungen! Und Ida hätte nicht das pfiffige Mädchen sein
müssen, wenn sie nicht in diesem sprechenden Auge das Gefühl bemerkt
hätte, das für sie in seiner Brust lebte.

Die Gesellschaft war nach und nach größer geworden; der Präsident
hatte einige seiner jungen Assessoren und Räte mitgebracht, einige
junge Damen von Idas Bekanntschaft hatten sich eingefunden, und die
Freilinger mußten sich alle, mit Ausnahme der Sorben, die sich
schrecklich ennuyierte, gestehen, daß sie selten einen so geselligen,
interessanten Abend verlebt hatten. Es kam dies wohl daher, daß der
Präsident, der Hofrat und Idchen alles aufboten, um ihren neuen Gast
zu erheitern; dadurch werde das Gespräch allgemein und anziehend. Es
ist eine alte Erfahrung, daß der allgemein anerkannte Wert des
Geliebten ihn in den Augen seines Mädchens noch unendlich reizender
macht, ihm noch eine erhabenere Stellung in ihrem Herzen gibt; so
ging es auch Ida. Der Umfang des Wissens, den Martiniz im Gespräch
mit den Männern an den Tag legte, seine interessanten Mitteilungen
von seinem Vaterlande, von den vielen Reisen, die er gemacht hatte,
seine feine Gewandtheit, womit er auch die Damen in das Gespräch zog,
die verbindliche Artigkeit, womit er jeder zuhörte und ihr Urteil
weiter auszuführen und unbemerkt so zu drehen wußte, daß es wie etwas
Bedeutendes klang, sein glänzender, lebhafter Witz, den ihm das immer
rascher fortrollende Gespräch entriß--dies alles gewann ihm die
Achtung der Männer, riß die Herzen der Damen zu dem glänzenden
Fremden hin.

Und Ida--sie war ganz weg! Seine Reden hatten allen, seine
Feuerblicke nur ihr gegolten; ihr Herzchen pochte stolz und froh; wo
die Sorben und die andern Freilingerinnen seinen kühnen Ideen nicht
mehr folgen konnten, da fing für sie erst die rechte Straße an, sie
plauderte, wie ihr das Rosenschnäbelchen gewachsen war, lachte,
scherzte in Witz und Schwank, daß dem Präsidenten vor Freuden das
Herz aufging, wie gebildet, wie gesellschaftlich sein Kind geworden
war. Er nahm sich in seinem Entzücken vor, gleich morgen ein
Belobungsschreiben an Madame La Truiaire zu schreiben, die ihm eine
so glänzende Weltdame mit ungetrübter Unschuld und Natürlichkeit
erzogen habe. Die gute Madame La Truiaire aber hatte _dieses_
Wunder nicht bewirkt; zwar galt Ida von Sanden in den ersten Häusern
der Residenz für eine sehr feine und anständig erzogene junge Dame;
doch war sie dort ernst, zurückhaltend, so daß, wer sie nicht näher
kannte, über ihren Geist wenig oder gar nicht urteilen konnte; nein,
eine andere Lehrmeisterin, die reine Seligkeit der ersten erwiderten
Liebe, hatte sie so freudig, so selig gemacht, hatte alle Pforten
ihres tiefen Herzens aufgeschlossen und den Reichtum ihres Geistes
ans Licht gelockt.

Der Hofrat war ein feiner Menschenkenner; von Anfang, als das
Gespräch noch nicht recht fortwollte, hatte er alles getan, um es ins
rechte Geleis zu bringen. Nachher aber hatte er sich zurückgezogen
und nur beobachtet. Da entging ihm denn nicht, daß der Graf, je
länger er mit dem süßen Zauberkind sprach, je tiefer er ihm in das
geistvolle Veilchenauge sah, je mehr sich vor ihm diese zarte
Mädchenhaftigkeit, dieser reiche Geist, diese hohe Herzensgüte
entfaltete, immer mächtiger zu ihr hingezogen wurde; wie gestern, als
er ihm von des Mädchens gebildetem Geist, seinen stillen Tugenden
erzählte, so verschwand auch jetzt nach und nach die Wehmut aus
seinen Zügen; eine rosige Laune, die diesem Gesicht unendlichen Reiz
gab, ging an ihm auf; er konnte, was der Hofrat bei diesem
Unglücklichen nicht für möglich gehalten hätte, sogar recht herzlich
lachen; er konnte--Nein, der alte Mann war selbst verliebt in ihn, er
sah ja vor Seligkeit und Liebe aus wie ein verklärter Cherub.

Kam übrigens der Graf dem Hofrat wie ein Cherub vor, so sah in ihm
die Sorben den leibhaftigen Satan. Hatte sie sich doch alle
erdenkliche Mühe gegeben, ihm ihre Neigung zu ihm zu zeigen. Hatte
sie nicht die kleinen Kalmuckenaugen aufgerissen, daß ihr das Wasser
daran aufstieg, nur um ihm das Feuer zu zeigen, das für ihn strahle?
Hatte sie nicht alle naiven Künste aufgeboten, um seine
Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen? Aber jetzt sah sie klar: die
kleine, unzeitige Kokette, ihre Cousine, hatte ihr den herrlichen
Mann weggeschnappt. Sie warf allen Haß auf diese; hatte sie sich doch
vorhin so kindisch gestellt, als könnte sie nicht fünfe zählen. Sie
selbst--o, sie hätte sich können auf den Mund schlagen für die
Dummheit--ja, sie selbst hatte offenbar das Mädchen, das eigentlich
noch ein Backfisch war, dazu aufgereizt, den Grafen zu fangen. Wäre
sie mit ihrer Anleitung zur Routine zurückgeblieben, das Kind hätte
nie daran gedacht, ihr Auge zu dem schönen Fremden zu erheben. So
dachte die Sorben.

Ihr pomeranzenfarbiger Teint rötete sich vor Zorn, sich so
hintangesetzt zu sehen; hatte ja doch, wenn sie recht darüber
nachdachte, der Graf sogar ihrer gespottet, als sie glaubte, etwas
recht Witziges gesagt zu haben. Es war davon die Rede gewesen, daß
jetzt alles Fräulein heiße, was man sonst wohl auch schlechthin
Mamsell genannt habe. Man sprach her und hin darüber, und um Ida
einen Stich zu geben, die zwar von väterlicher Seite von altem Adel
war, aber eine Bürgerliche zur Mutter gehabt hatte, warf sie die
witzige Bemerkung ein: Die Fräulein kommen ihr gerade vor wie die
Spitzen. Es heiße alles Spitzen, und doch sei ein so großer
Unterschied zwischen den echten und unechten, daß jedes Kind die
Feinheit der echten von den gröberen unterscheiden könne. Sie hatte
triumphierend über ihr Bonmot im Kreise umhergesehen; die Antwort des
Grafen machte sie aber stutzen. "Sie haben recht, gnädiges Fräulein,"
hatte er gesagt, "und die echten unterscheiden sich, wenn ich nicht
irre, hie und da auch durch ihre Farbe von den unechten; wenigstens
habe ich mir sagen lassen, daß die ganz echten gelblichbraun
aussehen." Hatte er auf ihre bräunliche Haut anspielen wollen? Die
Herren, und namentlich der Hofrat, hatten so höhnisch dabei
ausgesehen. Das Betragen des Grafen, der sie über Ida gänzlich zu
ignorieren schien, bestätigte die Meinung. Sie kochte Rache in ihrer
Brust und schwur sich mit den fürchterlichsten Eiden, daß der
Backfisch seine Eroberungen nicht weiter fortsetzen solle. Sie war
auch die erste, welche aufstand, und weil es schon ziemlich spät war,
folgten die übrigen. Nein, es war ihr unerträglich! An der Türe
noch mußte sie mit ansehen, wie der Graf, welcher sich auch
verabschiedete, mit seinen Blicken Ida beinahe verzehren wollte. Sie
mußte hören, wie er versprach, recht oft herüberzukommen.
Verachtungsvoll wandte sie ihrer Cousine, die ihre Freundinnen zum
Abschied küßte, den Rücken, stürmte die Treppe hinab und setzte sich,
mit der ganzen Welt zerfallen, in ihren Wagen.

"Herrlicher Mensch, der Martiniz," sagte der Präsident, als die
Gesellschaft auseinander gegangen war, zu Ida und dem Hofrat, die
noch bei ihm saßen; "scharmanter Mensch! Wie gewandt, wie fein!
Schade nur, daß er sich nicht aufs diplomatische Fach gelegt hat! Wie
er alles so artig zu geben weiß; wie er allem, auch dem Trivialsten,
was unsere Damen sagten, mit einer Engelsgeduld zuhörte und gutmütig
ein glänzendes Mäntelchen umhing, wenn sie etwas Dummes plapperten.
Er wäre eine wahre Zierde des Landes, wenn er sich bei uns ankaufte.
Die Gräfin Aarstein mag ich ihm auch ganz wohl gönnen, möchte
übrigens wissen, wie weit er mit ihr steht--"

Ida, die dem Lob des Geliebten mit niedergeschlagenen Augen und
fliegender Brust zugehört hatte, fühlte bei den letzten Worten nicht
nur einen Stich ins Herz, sondern auch einen leisen Druck auf ihr
Füßchen. Sie merkte gleich, woher dies kam, und begegnete dem
listigen Auge des Hofrats, der ihr Trost zuwinkte und den alten Papa
über seine Fehlschüsse auszulachen schien. Ja, es stieg reiner, süßer
Trost in ihr auf. Zwar sie hatte schon von der hohen Verstellungsgabe
der Männer gehört und gelesen; sie wußte das Sprichwort solcher
Reisenden: "Ein ander Städtchen, ein ander Mädchen". Sie erinnerte
sich an die üppigen Reize der Aarstein, an ihre Verführungskunst, die
schon so manches junge unerfahrene Männerherz betörte, an ihre
wichtigen Verbindungen mit dem Hof, an ihre eigene, nicht ganz streng
stiftsfähige Geburt. Aber was wollte sie denn? Sie wollte ja gar
nicht an das Glück denken, Hand in Hand mit diesem Manne durchs Leben
zu gehen, sie wollte ja nur geliebt sein, und daß sie es war, sagte
ihr scharfes Auge, ihr Herz, das jeden Ton der Liebe verstanden
hatte. Aber konnte dieses alles nicht dennoch Verstellung sein? Wer
sagte ihr, daß dieser fremde Mann sie nicht betr--

Nein, betrügen konnte dieses edle, reine Gesicht nicht, die Glut
dieser Augen konnte nicht täuschen! Froh dieser Überzeugung, die sie
während des Auskleidens gewann, hüpfte sie in ihr Schlafzimmer und
machte dort vor dem Spiegel einen komischen Knix. "Habe die Ehre,
mich zu empfehlen, Frau Exzellenz, Gräfin von Aarstein," sprach die
Mutwillige, "hier steht eine junge Dame, die sich mit Ihnen in den
Kampf um den schönen Polacken einlassen will, welchen Eure Exzellenz
als Sattelpferd an Ihren Triumphwagen spannen möchten. Ich bin zwar
weder so dick, noch so geschminkt als Sie; aber dennoch wagt es meine
Wenigkeit, gegen Höchstdieselben zu streiten." Noch einen Knicks und
dann Unterröckchen und Strümpfchen herunter und mit einem Satz in das
weiche Bettchen! Dort streckte sie das Engelsköpfchen noch einmal aus
der Decke hervor, warf ein Kußhändchen nach dem Goldenen Mond hinüber
und flüsterte: "Gute Nacht, mein armer Emil, schlafe sanft und träume
süß, träume auch ein ganz klein wenig von Ida!" Sie schloß selig die
Augen und legte sich zurecht, wollte eben hinüberwandern in das
unbekannte Land der Träume; da schüttelte sie ein jäher Schrecken
wieder auf und jagte sie aus dem Bette.--

       *       *       *       *       *




DAS STÄNDCHEN.

Dem Oberleutnant von Schulderoff hatte die Demonstration seiner
gnädigen Frau Mama zu wohl gefallen, als daß er sich durch den
ersten, ziemlich bedeutenden Durchfall, den er überall lieber als vor
Präsidents Haus erlebt hätte, abschrecken ließ.

Im Gegenteil, wenn er recht darüber nachsann, so schien ihm die Sache
eine glücklichere Wendung genommen zu haben, als er dachte. Schon oft
hatte er ja von dem zarten Mitleiden der Mädchen gelesen, und daß aus
Mitleid leicht Liebe werde, hatte er an sich selbst erfahren. Einer
seiner Kameraden hatte einen Hund gehabt, eine prachtvolle englische
Dogge. Dieser war der Fuß abgefahren worden, und,--wie es mit den
Invaliden zu gehen pflegt,--der Herr Bruder wollte Diana dem Schinder
geben. Schulderoff aber bat, von Mitleiden ergriffen, um ihr Leben,
erhielt sie als Geschenk, und jetzt läuft sie auf allen Vieren so gut
als zuvor. Ihr Herr aber liebt sie, wie man nur einen Hund lieben
kann, und das alles aus Mitleiden! So konnte auch ihr Mitleiden bald
in Liebe verwandelt werden. Daß sie aber Mitleiden fühle, war gar
keine Frage. War sie nicht, als er die verdammte Mähre nicht
mehr erreichen konnte, ganz bleich mit dem Kopf zum Fenster
hinausgefahren, als wollte sie durch die Tafelscheiben brechen? Hatte
sie nicht seinem Roß mit einem Jammerblick nachgesehen, der ihm
deutlich sagte, daß sie den innigsten Anteil an seiner Fatalität
nehme?

Der erste Coup war solchergestalt unglücklich und dennoch glücklich
ausgefallen; der zweite sollte um so brillanter werden. Mama hatte
auf Nr. 2 im Eroberungsplan die ungemeine Nachtmusik mit den
Regimentstrompetern angegeben, sie hatte ihm noch einmal eingeprägt,
wie er sich dabei zu gebärden habe, und endlich schritt man an das
große Werk.

Schulderoff hatte einige Kameraden, denen auch Rollen von diesem
neuen Don Juan zugeteilt worden waren, in ein Weinhaus geführt, wo
sie sich gütlich taten, bis der entscheidende Moment kam. Je näher es
aber an zwölf Uhr ging, desto besorgter sahen sich die Freunde an;
denn Schulderoff hatte, sie wußten nicht wie, einen kapitalen Hips
bekommen, daß er allerlei tolles Zeug untereinander vorbrachte. Aber
die Kälte draußen konnte ihn schon zur Besinnung bringen; man brach
also Schlag zwölf Uhr auf, rief die Regimentsmusik aus einem
Bierhaus, wo sie sich versammelt hatte, und fort ging es vor des
Präsidenten Haus. Da man voraussetzen konnte, daß Ida schon sanft
entschlafen sei, so werde zum ersten Stück kein Adagio gewählt,
sondern das rauschendste Fortissimo, das unter den Dragonern
_Tagwache_ oder Reveille genannt wurde, weil die achthundert
Dragoner alle Morgen mit diesem Stück aus ihrem sanften
Morgenschlummer trompetet wurden. Zu dieser Reveille setzten die
zwanzig Trompeter ihre Hörner, Posaunen und Trompeten an, der
Stabstrompeter oder--wie er sich lieber nennen ließ--Kapellmeister
winkte, und in rauschendem Geschmetter, als wollten sie den jüngsten
Tag anblasen, tönte die Reveille durch die stille Mitternacht zu dem
einsamen Bettchen Idas und weckte sie aus süßen Träumen. Diese Art
von Attention war ihr so ungewohnt, daß sie von Anfang glaubte, es
brenne irgendwo im Städtchen; als sie aber nachher deutlich einige
Walzer unterschied, so war kein Zweifel mehr, daß es eine Nachtmusik
sei, die ihr gelte.

Es war kalt; sie hüllte sich fröstelnd wieder in ihre seidene Decke
und dachte unter den lockenden Tönen nach, ob wohl Martiniz auf so
unzarte Weise ihr eine Aufmerksamkeit erweisen wolle. Nein, der
Unglückliche mußte ja der Zeit nach jetzt in der Kirche sein; und er,
der sich in allem so zartfühlend, so sinnig bewies, er konnte nicht
diese Trompeten zu Organen wählen, um seine Empfindungen
auszudrücken; in Walzerchen und Polonaisechen, in diesem rauhtönenden
Deideldum und Schnirkeldum konnte Emil seine Liebe nicht ausdrücken.

Jetzt schwieg die Musik; sie hörte Stimmen auf der Straße.

Die Offiziere hatten Schulderoff in den Schein einer Straßenlaterne
an eine Mauer gelehnt. Verabredeterweise fingen sie nach dem dritten
Walzer an: "Herr Bruder Schulderoff! Wo steckst du denn? Ich glaube,
die Liebe hat den armen Kerl ganz voll gemacht."

"Ach, Kameraden, mir ist so weh, so weh!" stammelte der begeisterte
Liebhaber, dem nur noch ein Teil seiner Rolle beifiel, und zwar
gerade der Teil, welchen er in seiner jetzigen Lage mit großer
Wahrheit spielte. "Blast, blast!" rief er dann und focht mit den
Armen in der Luft. "Blast! O wären das die schwedischen Hörner und
ging's von hier gerade ins Feld des Todes!"

"Wie der Herr Leutnant befehlen," antwortete der Stabstrompeter.
"Frisch auf, Nr. 62, die Galoppade!" Und jetzt ging der Tanz von
neuem los, daß alle Hunde in der Nachbarschaft laut wurden und die
Nachbarn sich beklagten, daß man ihre Nachtruhe störe. Ida war kein
Wörtchen des Gespräches entgangen, und sie schämte sich ordentlich,
dem Herrn von Schulderoff, der ihr gerade nicht von der
empfehlendsten Seite bekannt war, diese Musik zu verdanken. Es schlug
ein Uhr, als die Künstler abzogen, und von Idas Augen war aller
Schlaf gewichen. Sie warf sich hin und her; aber es wollte ihr nicht
gelingen, den mohnbekränzten Gott, den Schulderoff so unzarterweise
verscheucht hatte, zurückzurufen. Sie ging noch einmal die Bilder
dieses Abends und der letzten Tage durch; durfte sie auch mit Recht
hoffen, daß sie ihm nicht gleichgültig--

Der Ball? Es ist wahr, er hatte immer nach ihr gesehen; aber das
bewies nur, daß auch sie immer nach ihm gesehen hatte; konnte ihm
nicht ihr wiederholtes Hinsehen aufgefallen sein? Konnte er nicht
deswegen so oft nach ihr gesehen haben?--Bei dem Souper, ja, da war
er hinter ihr gestanden, hatte, als sie anstießen auf Liebe und
Freude, tief geseufzt; aber durfte sie dies auch auf sich beziehen?
Konnte ihn, der so unglücklich schien, nicht so manches seufzen
machen?--Nachher bei dem Kotillon,--ja, er errötete, als sie ihn zum
Tanz aufzog; aber etwa nur wegen ihr? Nicht, weil sie die einzige
war, die es wagte, ihn aufzuziehen?--Heute abend, als er beim Tee
neben ihr gesessen, da hatte er oft sonderbare Winke ihr
zugeflüstert: einmal, als man ihn fragte, was ihm an der hiesigen
Gegend so anziehend sei, hatte er ihre Hand unter dem Tische gefaßt,
sie gedrückt und ihr zugeflüstert: "Ich weiß wohl, darf es aber nicht
sagen." Was konnte er damit gemeint haben? Es war wohl bloße
Galanterie gegen sie, als Dame des Hauses.

Schelmchen Ida wußte es wohl, was es war; aber sie belog sich selbst,
um immer wieder aufs neue zu zweifeln und zu hoffen. Sie lächelte
sich selbst aus über ihren Zweifel. "Nein, der Hofrat muß mir
beichten," sagte sie zu sich und klopfte auf die seidene Decke, "der
muß beichten; hat er doch so geheimnisvoll getan, als habe der Graf
sein ganzes Herz gegen ihn ausgeschüttet; da will ich schon erfahren,
ob er mich lie--"

Einige rasche, volle Griffe auf einer Gitarre unterbrachen ihr
Selbstgespräch; sie setzte sich im Bettchen auf, sie lauschte; ein
süßes, melancholisches Adagio wurde gespielt; Ida hatte selbst etwas
Weniges klimpern gelernt, sie kannte hinlänglich die Schwierigkeit
dieses Instruments, wenn es ohne Begleitung der Stimme oder eines
andern Instruments die Gefühle in wohlgerundeten vollen Sätzen
ausdrücken sollte; aber so hatte sie dieses Instrument nie spielen
gehört. Es graute ihr vor diesen fließenden Läufen, wenn sie daran
dachte, wie schwer sie seien, und diese vollen, runden Klänge, diese
melodischen Klagen, die den ärmlichen sechs Saiten entlockt wurden!
Wer konnte nur in Freilingen so hinreißend, so süß spielen? Sie
huschte schnell in die Pantöffelchen, zog die seidene Mantille um und
schlich sich ans Fenster; sollte Mart--

Ja, weiß Gott! Seine Zimmer waren noch hell erleuchtet, die Gardinen
waren herabgelassen; aber deutlich konnte sie den Schatten eines an
den Fenstern Auf- und Abwandelnden erspähen. Es war Martiniz; und
jetzt gewann sein Spiel erst volle Bedeutung, jetzt verstand sie
seine flüsternden Klagen, seine sehnenden Übergänge, die süße
Melancholie seiner Moll-Akkorde. Er schwieg, er stand--sie sah
deutlich seinen Schatten--er stand ihr gegenüber am Fenster. Ein
bedeutungsvolles Vorspiel begann. "O, wenn er auch singen könnte, wie
köstlich, wie wunderschön wäre es!" dachte Ida, hüllte sich tiefer in
ihr Mäntelchen und setzte sich ans Fenster; ihr Herzchen pochte voll
Erwartung.--Er sang; eine tiefe, volle, klare Männerstimme trug eines
jener polnischen Nationallieder vor, wie sie schon mehrere gehört
hatte und die jedes fühlende Herz durch ihre Innigkeit, durch ihre
sanften Klagen so tief ansprechen; er sang,--sie verstand kein
Silbchen von den polnischen Wörtern; aber dennoch faßte sie den Sinn
so gut als irgend eine polnische Schöne; ach, es waren ja die Töne,
die man auf der ganzen Erde versteht, die Klagen der Liebe, die sich
nach dem geliebten Gegenstande sehnt, die um Erwiderung fleht, die
ihren Schmerz in den flüsternden Tönen der Wehmut ausweint. Tränen
stürzten dem liebenden Mädchen aus den Augen; sie schlich sich zurück
zu ihrem einsamen Lager; Emils Töne begleiteten sie. Die
geheimnisvolle Stille der Nacht, das rätselhafte Leiden des
interessanten, unglücklichen Mannes, sein Liebe atmender Gesang, der
ja ihr allein in der schweigenden Mitternacht galt, dies alles
erfüllte sie mit einer nie gekannten Sehnsucht, es war ein
unaussprechliches, aber süßes Gefühl der Wehmut und des Glückes; ja,
sie war geliebt--diese liebewarmen Töne wisperten es ihr in die
Seele--sie war geliebt, wahr und innig, wie auch sie liebte; sie
preßte ihre weichen Händchen auf das lautpochende Herz, auf die
entfesselte Brust, wo es siedete und brannte, als habe das dunkle
Feuerauge des Geliebten das wallende Blut wie dürren Zunder
angezündet. Verschämt, als könne er durch die finstere Nacht, durch
ihre dichten Jalousien zu ihr herübersehen, verhüllte sie das
pochende Herzchen, zog die Decke bis an den Mund herauf, preßte die
Äuglein zu und flüsterte hinüber in die weichen Töne seiner Laute
noch ein herzliches: "Schlaf wohl!"

       *       *       *       *       *




DIE FREILINGER.

Die Leute in Freilingen sind wie überall; es vergingen keine acht
Tage, so wußte jedes Kind, daß Präsidents Ida und der reiche Pole ein
Paar seien. Die Freilinger ärgerten sich nur darüber, daß man ihnen
Sand in die Augen streuen wolle; daß die beiden Leutchen einander
vorher schon gekannt hatten, war am Tage; denn wie sollte Martiniz an
gleichem Tage mit ihr ankommen, was sollte er überhaupt in dem
obskuren Freilingen so lange tun, als weil er Ida liebte, die, Gott
weiß durch was für Kunstgriffe, den Goldfisch in ihr Netzchen gelockt
hatte? Papa-Präsident--nun, dem schwefelte man etwas Blaues vor, daß
der Herr Graf doch mit Ehren ins Haus kommen konnte; was da beim Tee
vorging, das wußte freilich jedermann, weil man hie und da so ein
paar Respektspersonen dazu einlud; aber was vormittags im Zimmer,
nachmittags im Garten, abends nach dem Tee vorging, das wußte
niemand; beten werden sie nicht mit einander, sagten die Leute; da
spricht man wohl immer von dem Hofrat Berner, der sei ja hinten und
vorn dabei, daß ja nichts Unrechtes geschehen könne; aber man wußte
ja von früher her, wie er dem Mädchen alle losen Streiche durch die
Finger sah; jetzt wird es nicht viel anders sein, da sie größer ist.
So urteilte die Welt; sie urteilte aber noch weiter: das Mädchen, die
Ida, tut jetzt so jüngferlich und so zimperlich, als wäre sie in der
Residenz eine Vestalin geworden, und vorher war sie wild,
ausgelassen, trotzig; das müßte ja ein Gott sein, der aus einer
solchen Hummel ein reputierliches Mädchen ziehen wollte. Aber in
allen Instituten ist man seit neuerer Zeit viel pfiffiger geworden;
da sagt man den Mädchen: Ihr könnt alles tun; aber haltet Maß und
treibet es fein! Daher kommt es, daß jetzt lauter Tugendspiegel aus
den Instituten kommen. Sonst kamen sie ein wenig affektiert, ein
wenig frei nach französischem Schnitt und Ton; jetzt weiß man das
ganz anders; sittsam, keusch, ehrbar, alles, was sie sein sollten,
sind sie, da fehlt sich's nicht, vollkommen, wenn man es so von der
Seite sieht. Kommt aber so ein Pole, so ein Graf Weißnichtwoher und
Baron Nirgendan, so bewahrt man den Schein, und damit holla! So
urteilten die Freilinger von dem edelsten, besten Mädchen, das in
ihren Mauern war; so urteilten sie, und wie das Böse überall
schneller um sich greift als das Gute, so wußte und glaubte schon
nach acht Tagen die ganze Stadt, was ein paar Muhmen bei einer Tasse
Kaffee ausgeheckt hatten. Auch über den harmlosen Martiniz erging das
nämliche Gericht.

Leute wie die Freilinger können nichts weniger leiden, als wenn
Menschen unter ihnen umherwandeln, von denen sie nicht alles vom A
bis zum Z wissen, woher und wohin, was sie für Pläne haben usw. Kauft
einer nicht ein Pferd oder ein Paar Ochsen oder ein paar Hufen
Landes, so ist er ein unerträglicher Geheimniskrämer, der allein das
Vorrecht haben wolle, daß die Leute nicht wissen sollen, was an ihm
ist. Dieser Pole vollends versündigte sich auf die impertinenteste
Art an Freilingen. Er schien kein Frauenzimmer zu bemerken als Ida;
und doch gab es viele, die ihm ihre Aufmerksamkeit da und dort
bezeigt hatten; er war reich, gab viel Geld aus, und doch konnte
niemand sagen, was er denn eigentlich im Städtchen zu tun habe; schon
sein ernstes, bleiches Gesicht war ihnen wie ein verschlossenes Buch,
das sie gar zu gerne durchblättert hätten. Das ist ein Bruder
Liederlich, sagten die einen, man sieht es ihm an der Farbe an, ein
Mensch ohne ein Fünkchen Lebensart; sonst würde er wenigstens seine
Tischnachbarn mit seinen näheren Verhältnissen bekannt machen, würde
auch in andere anständige Zirkel kommen als nur zu Präsidents. So
urteilten sie von Martiniz, zuckten die Achseln, wenn sie von ihm und
seinem Verhältnis zu Ida sprachen; darin waren sie aber alle
einverstanden, daß der Präsident von seinen Verhältnissen doch etwas
wissen müsse; denn er lächelte so geheimnisvoll, wenn man ihn wegen
des Fremden anbohrte.

Alt und jung kannte bald den fremden Grafen, und überall kursierte er
unter dem Namen "der Mann im Mond"; denn sein geisterhaft bleiches
Gesicht, sein Aufenthalt im Goldenen Mond hatte dem Volkswitz Anlaß
zu diesem Spottnamen gegeben, und selbst Ida, als sie es erfuhr,
nannte ihn nie anders als den "Mann im Mond".

       *       *       *       *       *




FEINDLICHE MINEN.

Wie es übrigens zu gehen pflegt: die ärgsten Feinde Idas und des
Grafen ließen sich öffentlich am wenigsten über dies Verhältnis aus.
Frau von Schulderoff und Fräulein von Sorben fühlten sich bis zum Tod
beleidigt; aber sie hielten öffentlich an sich und schwiegen.

Beide hatten sich vorher wenig gesehen; denn sie waren etwas über den
Fuß gespannt; der Leutnant Schulderoff hatte einmal einen ganzen
Winter hindurch dem Fräulein die Cour gemacht; das Verhältnis hatte
sich aber aufgelöst, man wußte nicht wie. Jetzt, da sie in
_einem_ Spital krank waren, jetzt näherten sie sich wieder, und
obgleich das Fräulein in ihrem Herzen der Frau von Schulderoff schuld
gab, sie habe den Sohn aus ihren Netzen gezogen, so vergaß sie doch
einstweilen diese Kränkung, um diese neuere besser zu tragen oder zu
rächen. Die Frauen sehen in solchen Sachen feiner und viel weiter als
jeder Mann an ihrer Statt; so hatte die Sorben bald weggehabt, daß
das Unglück des Leutnants vor dem Hause des Präsidenten, von dem die
ganze Stadt sprach, wohl nicht so zufällig sei, als man es erzählte;
sie hatte durch ihre Kundschafter bald weggehabt, daß die Nachtmusik,
von den zwanzig Regimentstrompetern aufgeführt, nicht den Grafen,
sondern Leutnant Schulderoff zum Urheber habe, der, wie die Juden die
Mauern von Jericho, so die Steinwälle und Gußeisentore von Idas
Herzen mit Zinken und Posaunen habe niederblasen wollen.

Dies alles fühlte sie recht gut und kalkulierte, was sie _nicht_
wußte, so richtig zusammen, daß sie über den ganzen Roman des Herrn
von Schulderoff Rechenschaft geben konnte. Die Mama des verunglückten
Liebhabers, der seit der Nachtmusik nur noch spröder behandelt worden
war,--mochte sie nun ahnen, daß die Sorben auch ein wenig verletzt
sei, oder mochte sie nur einen gewissen Verwandtschaftsneid zwischen
dem Fräulein und Ida voraussetzen,--sie besuchte von freien Stücken
die Sorben, teilte ihr mit, was sie wußte, und ließ sich mitteilen,
was das Fräulein im stillen erlauscht und erspäht hatte. Übrigens
lebte auch sie in der festen Überzeugung, Martiniz und Ida haben sich
schon lange gekannt und er sei ihr nach Freilingen nachgefolgt; denn
von den nächtlichen Leiden des unglücklichen Grafen ahnte niemand
auch nur ein Silbchen, so verschwiegen war der Küster des Münsters in
dieser Sache.

Unbegreiflich war und blieb es übrigens sowohl der Frau von
Schulderoff, als der Sorben, warum der Graf, der doch sein eigener
Herr schien, nicht schon lange bei dem Präsidenten um Idas Hand
gefreit habe; sie, die sich kein anderes Hindernis dachten, sie, die
nur einen Grund sehen wollten, waren einig darüber, daß es dem Grafen
entweder nicht recht ernst sei, oder daß es sonst irgendwo ein
Häkchen haben müsse. So hatten beide Damen schon seit vielen
Nachmittagen und Abenden, die sie bei Kaffee oder Tee miteinander
zubrachten, kalkuliert, und immer schien es ihnen, sie haben noch
nicht das Rechte getroffen; da traf es sich, daß ein Kammerherr, den
Frau von Schulderoff kannte, durch Freilingen kam und der gnädigen
Frau, bei welcher Fräulein Sorben gerade auf Kaffee war, während man
umspannte, einen Besuch machte.

Wessen das Herz voll ist, des geht der Mund über. Der Kammerherr
hatte kaum seine Tagesneuigkeiten vom Hof ausgepackt, als Frau von
Schulderoff auch auf Ida und den Grafen kam und den Kammerherrn
fragte, ob sie wohl schon in der Residenz liiert gewesen seien.

Der Kammerherr horchte hoch auf bei dem Namen des Grafen Martiniz.
"Wie ist mir denn?" sagte er. "Ist das nicht der polnische Graf mit
den drei Milliönchen, der unsere Gräfin Aarstein--Ja, wahrhaftig!
Jetzt fällt es mir erst ein--in dieser Gegend, sagte man, werde er
sich ankaufen, und darum ist er wohl hier. Nein, meine Gnädigen, mit
Fräulein Ida von Sanden war der Pole in der Residenz nicht liiert;
denn er war noch nie in der Residenz, wird aber dort jeden Tag
erwartet; das Verhältnis, das er hier angeknüpft hat,--da können Sie
sich auf Ehre darauf verlassen,--ist nur so _en passant_, weil
er vielleicht nichts zu tun hat; nein, der ist nicht für die Sanden!"

Die beiden Damen warfen sich bedeutende Blicke zu, als sie diese
Nachrichten hörten. "Sie sprachen vorhin von der Gräfin Aarstein,"
sagte die Schulderoff, "darf man fragen, wie diese--"

"Die Aarstein will ihn heiraten," warf der Kammerherr leicht hin,
"sie hat es jetzt genug, die Witwe zu spielen; der Hof wünscht sie
wieder vermählt zu sehen, und zwar soll es, weil der Fürst
überdrüssig ist, ihre enormen Schulden zu bezahlen, etwas Reiches
sein. Da kommt wie ein Engel vom Himmel dieser Pole ins Land, um sich
hier anzukaufen; er ist von seinem Gesandten der Regierung aufs
dringendste empfohlen; denn man macht hauptsächlich wegen seines
Oheims, der Minister in ....schen Diensten ist, ein großes Wesen aus
ihm; kaum hört die Aarstein von den drei Millionen und dem alten
Oheim, der ihm einmal ebensoviel hinterläßt, so erklärt sie mit
schwärmerischer Liebe--Sie kennen ihr liebevolles, ahnendes Herz---:
'Diesen und keinen andern!' Man ist höheren Orts schon gewöhnt, ihrem
Trotzköpfchen nachzugeben, und diesmal traf es ja überdies ganz
herrlich mit allen Plänen zusammen; kurz, die Sache ist eingeleitet
und, so viel ich weiß, schon so gut als richtig."

"_Est-il possible, est-il croyable?_" tönte es von dem Mund der
erfreuten Damen; die Sorben aber traute doch nicht so ganz. "Ich kann
Sie versichern," sagte sie zum Kammerherrn, "Fräulein von Sanden, die
Sie aus der Residenz kennen müssen, ist sehr liiert mit dem Grafen,
und ich fürchte, ich fürchte, die Gräfin kommt nicht zum Ziel!"

"Nicht zum Ziel?" lachte der Kammerherr. "Nicht zum Ziel? Das wäre
doch kurios; man spricht ja in allen Cercles von dieser Verbindung;
die Gräfin nimmt zwar noch keine Gratulationen an; aber ihr Lächeln,
mit dem sie es ablehnt, ist so gut als Bestätigung; und wenn er auch
nicht wollte, er muß sie heiraten; denn er kann doch nicht unsern Hof
vor den Kopf stoßen. Was wird er aber nicht wollen? Bedenken Sie, die
Gräfin ist so gut als anerkannt von unserem Hof, hat unleugbar mehr
Gewicht als alle übrigen zusammen, ist schön, blühend, macht das
beste Haus; er wäre ja ein Narr, wenn er nur den leisesten Gedanken
hätte, sie auszuschlagen. Und Fräulein Ida? Nun, das soll mich doch
wundernehmen, wenn die sich endlich einmal hat erweichen lassen.
Unsere Herren in der Residenz knieten sich die Knie wund vor diesem
Marmorengel, aber alles soll umsonst gewesen sein; zwar erzählte man
sich allerlei von dem Rittmeister von Sporeneck; sie sollen aber
gebrochen haben, weil sie seine Liaison mit der Aarstein erfuhr. Nun,
Glück auf! Wenn der Graf _die_ zahm gemacht hat, dann paßt er zu
der Gräfin; und ich sehe nicht ein, was dieses Verhältnis schaden
könnte; die Gräfin Aarstein wird als Gemahlin des Polen ihre
Liebhaber nebenher auch nicht aufgeben. Doch was schwatze ich! Ihr
Onkel, Fräulein von Sorben, kann Ihnen über diese Sache die beste
Auskunft geben; denn ich müßte mich sehr irren, wenn er nicht die
Hand dabei im Spiel hat." Der Reisewagen fuhr vor; der Kammerherr
empfahl sich und ließ die beiden Damen in frohem Staunen und
Verwunderung zurück.

"Arme Ida!" sagte die Sorben spöttisch. "So viel Routine hast du denn
doch noch nicht, daß du Geschmack daran finden könntest, die Nebenbei
des Grafen Martiniz zu spielen. Nein, wie das Dämchen, das also in
der Residenz die Spröde so schön zu spielen wußte, aufschauen wird,
wenn der gute _Mann im Mond_, den sie schon ganz sicher in
Ketten und Banden hat, wenn der amoroso Bleichwangioso auf einmal
morgens verschwunden ist, am nächsten Posttag aber ein Paket einläuft
mit Karten, worauf _Graf Martiniz mit seiner Gemahlin, verwitwete
Gräfin von Aarstein_, deutlich zu lesen ist."

"Nicht mit Gold ist sie zu bezahlen, diese Nachricht," bemerkte die
Schulderoff mit triumphierender Miene, "und um so mehr wird sie sich
ärgern, daß es die Gräfin Aarstein ist; denn diese hat ihr ja, wie
Sie hörten, auch den herzigen Jungen, den Sporeneck, abgespannt--"

"Sie kennen den Sporeneck, gnädige Frau?" fragte die Sorben, und ihr
gelbliches Gesicht schien tief über etwas nachzusinnen.

"Wie meinen Sohn," versicherte jene; "wie oft war er aus Besuch bei
uns in Schulderoff, als er in Garnison in Tranzow lag! Mich nimmt es
nicht wunder, wenn er Ida kirre gemacht hat; denn wo lebt ein
Mädchen, das er, wenn er es einmal auszeichnete, nicht für sich
gewann!"

"Herrlich, das muß uns dienen," fuhr das Fräulein fort; sie setzte
auseinander, daß ihr scheine, als habe der Graf doch etwas zu tief
angebissen bei Präsidents und als wolle er vor der Hand nicht an die
Gräfin denken; da wolle sie nun ihren Onkel, den geheimen Staatsrat
von Sorben, gehörig präparieren, und sie stehe davor, daß der Graf
die längste Zeit im Mond logiert haben werde. Am besten wäre es, wenn
man die Aarstein selbst in Freilingen haben könnte; doch sei dies bei
dieser Jahreszeit nicht wohl möglich; darum solle auch Frau von
Schulderoff Schritte tun. Sporeneck werde ihr schon die Gefälligkeit
erweisen, auf einige Tage hieherzukommen; seine Sache sei es, den
Grafen recht eifersüchtig zu machen. Habe man diesen nur erst dahin,
daß er nicht so ganz auf die Scheinheiligkeit Idas baue, so sei auch
im übrigen bald geholfen.

Frau von Schulderoff umarmte die Rednerin stürmisch und ergänzte den
Plan vollends--"und wenn der Graf aus dem Netz ist, wenn man dann
fühlt, daß man sich doch ein wenig sehr prostituiert hat, dann ist
auch mein Leutnant wieder gut genug; aber dann soll er mir sie auch
nicht nehmen, die stolze Prinzessin, als bis der Herr Papa-Präsident
mit seinen Friedrichsdors herausrückt und unsern Schulderoff wieder
flott macht; um die zimpferliche Schwiegertochter bekümmere ich mich
dann nicht so viel; die mag sehen, wie sie mit meinem Monsieur
Tunichtgut auskommt."

Der Traktat, der noch einige geheime Artikel enthielt, war gemacht
und beschworen. Schon nach zwei Stunden ging eine Depesche von
Fräulein von Sorben an ihren Onkel in die Residenz ab, worin mit
bewunderungswürdiger Klarheit dargetan war, wie die Tochter des
Präsidenten einen jungen Polen in ihre Netze zu ziehen suche, daß man
schon von einer Heirat zwischen beiden spreche, und daß sie nur
bedaure, daß dadurch der Residenz ein glänzendes Haus entzogen werde;
denn Ida scheine darauf zu bestehen, daß der polnische Graf sich in
Freilingen niederlasse.

Der Brief, das wußte sie, konnte seine Wirkung nicht verfehlen. Wenn
auch der Oheim-Geheime Rat nicht daran gedacht hätte, bei der
eingeleiteten Heirat zwischen Martiniz und der Gräfin Aarstein seine
Hand im Spiel zu haben, so hätte ihn doch der letzte Punkt des
Briefes dazu vermocht, alles aufzubieten, um die Niederlassung des
Grafen in Freilingen zu hintertreiben. Der Gedanke, daß ein großes
Haus mehr in die Residenz kommen könnte, war begeisternd für ihn.
Unter allen Sterblichen schätzte er die am höchsten, welche Häuser
machten; darunter verstand er freilich nicht Zimmerleute oder Maurer,
sondern die, welche ihm Schildkrötensuppen, fette Austern, feine
Ragouts, gute fremde Weine vorsetzten, die, welche regelmäßig einmal
in der Woche des Abends Türen und Tore öffneten, um frohe Gäste bei
sich zu sehen, hohe Spiele arrangierten, köstliche Bälle zu geben
wußten. Solche Häusermacher liebte der alte Sorben; denn er war ein
altes Weltkind und ein feiner Schmecker aller Delizen, sie mochten
tot oder lebendig, vier- oder zweifüßig sein, mochten dem Gaumen oder
der Nase, dem Ohre, dem Auge oder dem Tastsinne schmeicheln--er war
ein Kenner, und daher mußte es in seinen Wünschen liegen, ein
Dreimillionen-Gräfchen in die Residenz zu bekommen.

So hatte ihn seine gewandte Nichte, ohne daß er es merkte, bei allen
fünf Sinnen zumal nur durch ein paar kleine Worte gefaßt, und sie
durfte überzeugt sein, er fange Feuer. Aus dem Freiherrlich
Schulderoffschen Palais, das für jetzt, in Ermangelung eines bessern,
nur aus einigen Mansardenstübchen bestand, lief ein Brief ab, der
keinen geringeren Hagelslärm, kein schwächeres Hallo in die Residenz
machen sollte als die zwanzig Trompeter letzthin, als sie die
Reveille vor Idas Fenster bliesen. Er war an Se. Freiherrliche
Gnaden, den Herrn Rittmeister von Sporeneck, bei Husaren Nr. 3,
überschrieben und lautete wie folgt:

                                          "_Freilingen_, 11. Dez. 1825.
"Herr Bruder!

"In meiner Garnison dahier geht es eigentlich noch immer so ledern zu
wie vordem. Das halbe Dutzend Reitpeitschen habe ich erhalten und
sende hier den Betrag. Sie sind recht schwank und sehen flott genug
aus. Den Säbel erwarte ich noch bestimmt vor Neujahr; vergiß nicht,
daß der Korb, wie bei den badischen Dragonern, doppelt sei. Dahier
hat sich vor kurzem auch etwas zugetragen, was Dir, Herr Bruder,
vielleicht auch interessiert; die junge Sanden ist mit einem Galan
hier angekommen, der ihr jetzt täglich und stündlich die Cour
schneidet. Begreife übrigens nicht, wie sie dazu kommt, da man hier
allgemein sagt, sie habe _Dich_ sehr schnöde abgewiesen. Auf
Ehre, Herr Bruder, es tut mir leid; aber ein Kerl wie Du, der seine
vierundzwanzig Liebschaften des Monats hat, sollte nicht so von sich
sprechen lassen. Solltest Du wegen dieser Affäre, was ich fürs beste
hielte, selbst einige Wörtchen entweder mit dem neuen Courtisan, oder
mit dem Fräulein selbst sprechen wollen, so steht Dir mein Logis zu
Dienst. Der junge Herr ist ein Pole, Graf von Martiniz, soll schwer
Geld haben und scheint meines Erachtens der angeführte Teil; denn sie
hat ihn in der Kuppel, daß er weder links noch rechts kann. Lebe
wohl, grüße alle Kameraden bei Nr. 1, 2 und 3 und verbleibe in
Bruderliebe Dein
                                       "_Franz von Schulderoff_,
                                        Leutnant bei Königin-Dragoner."

Dies war das Schreiben, womit die Frau von Schulderoff den Rachegeist
für Ida beschwor. Noch war des guten, unschuldigen Kindes Himmel rein
und heiter; aber indem es in das reine Blau des Äthers hineinsah und
sich dessen freute, zog Wolke um Wolke am Horizont auf und drohte ihr
stilles Glück zu suchen und zu zerschmettern.

       *       *       *       *       *




GEHEIME LIEBE.

Aber so gewiß die Freilinger alles zu wissen glaubten, so wußten sie
doch nichts. Es ist eine eigene Sache um die Liebe, besonders um die
erste. Es gehen so zwei Menschen neben einander hin, still vergnügt,
still selig; sie sehen aus wie Kinder, denen etwas recht Hübsches
träumt, und einem andern käme es grausam vor, sie aufzuwecken. Sie
gehen neben einander hin, sprechen von den gleichgültigsten Dingen
und denken an das, was ihr Herz erfüllt; sie wagen es nicht
auszusprechen, und doch verstehen sie sich so gut durch die Augen;
denn sie tragen den Schlüssel zu dieser Zeichensprache nebst
Wörterbuch und Formenlehre in ihrem treuen Herzen. So war es auch bei
Martiniz und Ida. Sie wußten, daß sie sich liebten; aber noch hatte
der Graf nie deutlich darüber gesprochen, noch hatte ihm Ida keine
Gelegenheit gegeben, sich zu erklären.

Der Hofrat Berner sah diesem allem halb freudig, halb unmutig zu. Er
liebte die beiden guten Leutchen, als wären es seine eigenen Kinder;
darum hätte er ihnen auch alles Gute und Liebe gegönnt, eben darum
konnte er aber dieses verschämte Treiben nicht leiden. Er war so halb
und halb des Grafen Vertrauter; denn dieser hatte ihm ja alle Tage
von des Mädchens Schönheit, seinem Reichtum an stillen Tugenden
vorgeschwatzt, hatte ihm gestanden, daß er glaube, Ida sei ihm gut;
aber dabei blieb es auch, und Berner war zu zart, bei dem Grafen den
Kuppler zu spielen. Auch Idas Vertrauter war er, er kannte ja ihr
Herzchen beinahe, seit es schlug; er wußte jede Schattierung in ihren
Lebenssternen zu deuten, er sah ganz deutlich den Schelm mit Pfeil
und Bogen in ihren klaren Pupillen, und doch wollte auch sie nicht
recht voran; doch konnte er es ihr, als einem Mädchen, weniger übel
nehmen als ihm.

"Nein, wer mir je so etwas gesagt hätte," dachte er, "dem hätte ich
mit Fug und Recht unter die Nase gelacht; ein polnischer Garde-
Ulanen-Rittmeister, mit dem Rang eines Oberstleutnants in der Linie,
und wagt nicht einmal, ein Mädchenherz, das ihm gewogen ist,
anzugreifen." Er hätte mögen aus der Haut fahren, wenn er daran
dachte, wie man zu seiner Zeit gelebt und geliebt habe und wie die
Welt in den letzten Jahrzehnten sich so ändern konnte. Aber wie, wenn
Martiniz aus Gewissenh--ja, das war nicht unmöglich, es konnte
Gewissenhaftigkeit sein, daß er sich nicht erklärte; befand er sich,
der unglückliche junge Mann, ja doch immer noch in demselben
Zustande, wie er hier angekommen war.

Der Küster, der jetzt regelmäßig nachmittags sein Däpschen hatte,
ohne daß seine Frau begreifen und ergründen konnte, wo er das Geld
dazu herbringe, der Küster hatte dem Hofrat alle morgen referiert,
wie es in der Nacht zuvor mit dem Grafen in der Kirche gegangen sei;
er hörte zwar, daß er seit neuerer Zeit weniger stark wüte; daß er
aber desto mehr weine und jammere. Es war ein eigenes Ding mit diesem
Zustand; es war kein Zweifel, daß der Graf jede Nacht um dieselbe
Stunde davon befallen werde, und doch sah man ihm den Tag über keine
Spur von Wahnsinn an; nur seine zarte Blässe, das Wehmütige, das noch
immer in seinem Wesen vorherrschte, konnte darauf hindeuten, daß er
körperlich oder geistig angegriffen sei.

Seinen Entschluß, den alten Brktzwisl um die Krankheit seines Herrn
zu fragen, hatte der Hofrat noch immer nicht ausführen können; je
näher er den jungen Mann kennen lernte, je mehr Achtung er täglich
vor seinem gediegenen Charakter, vor seinem ausgebreiteten Wissen
bekam, desto unzarter schien es ihm, auf diesem Wege in seine
Geheimnisse eindringen zu wollen.

Aber unablässig verfolgte ihn der Gedanke, daß er vielleicht, wenn er
das Nähere über des Grafen Krankheit wüßte, helfen könnte. So saß er
eines Morgens in seinem Zimmer, dem man die Junggesellenwirtschaft
wohl ansah; der Küster hatte im Vorbeigehen zum Schnapshaus ein wenig
bei ihm eingesprochen und erzählt, gestern nacht sei der fremde Herr
so zahm gewesen wie ein Lamm, aber geweint habe er wieder, daß ein
Töpfer die Hände darunter hätte waschen können. Er sann hin und her,
wie man dem Geheimnis benommen könnte; da klopfte es bescheiden an
der Tür, und der alte Brktzwisl trat zu ihm ins Zimmer.

Der Hofrat konnte den alten Diener wohl leiden; er schien so fest an
seinem jungen Herrn zu hängen, schien so väterlich für ihn besorgt zu
sein, daß man sah, er müsse ihn schon seit Kindesbeinen gekannt und
gepflegt haben; recht erwünscht kam er daher gerade in diesem
Augenblick, wo Berner so ganz mit Gedanken an seinen Herrn erfüllt
war. Der Alte war anfangs ein wenig in Verlegenheit, was er sagen
solle; denn daß er nicht aus Auftrag des Grafen komme, hatte Berner
gleich weggehabt. Nachdem er sich in allen Ecken sorgfältig umgesehen
hatte, ob nicht sonst wer im Zimmer sei, trat er näher.

"Mit Exküse, Herr Hofrat," sagte er, "nehmen Sie es einem alten
Dienstboten, der es gut mit seiner Herrschaft meint, nicht ungnädig,
wenn er ein Wörtchen im Vertrauen sprechen möchte!"

"Wenn es keine Klagen über deinen Herrn sind, so rede immerhin frisch
von der Leber weg!" sagte Berner.

"Klagen! Jesus Maria, wie käme ich bei unserem jungen Herrn zu
Klagen; habe ich ihn doch auf den Händen getragen, als er's
Vaterunser noch nicht kannte, und ihm gedient bis auf den heutigen
Tag, und er hat mir noch kein unschönes Wort gegeben, so wahr Gott
lebt, Herr, und das sind jetzt fünfundzwanzig Jahre. Nein, aber sonst
etwas hätte ich anzubringen, wenn es der Herr Hofrat nicht ungnädig
nehmen wollen. Ich weiß, Sie sind meines Herrn bester Freund in
hiesiger Stadt, ja, ich darf sagen, im ganzen Land hier, und mein
Herr hat mir dies nicht nur zehnmal versichert, ich weiß auch vom
Küster, daß Sie schon seit dem ersten Tag unseres Hierseins etwas
wissen, das Sie keiner Seele wiedergesagt haben, was Ihnen Gott
lohnen wolle--"

"Nun ja," unterbrach ihn der Hofrat, "und Du willst mir erzählen, wie
Dein Herr in diesen unglücklichen Zustand kam, daß er alle Nacht von
einer Art von Wahnsinn befallen wird, willst mich fragen, ob ich
nicht etwa helfen könne?"

"Ja, das wollte ich," fuhr jener fort, "aber--eine Art von Wahnsinn
nennen Sie das? Ich versichere Sie, es ist ein Wahnsinn von so echter
Art, wie man sie nur im Tollhaus finden kann; aber ich will erzählen,
wie er dazu kam."

       *       *       *       *       *




EMILS KUMMER.

"Mein Herr war nicht von jeher so, wie Sie ihn jetzt sehen; jetzt ist
er bleich, still, finster, spricht wenig und lacht nie, geht langsam
seine Straße, und wenn er allein ist, so weint er. Ach! Sie hätten
ihn sehen sollen, als noch die gnädige Frau Gräfin und die Fräulein
Schwester lebten. Keinen frischeren, kräftigeren jungen Herrn gab es
in ganz Polen nicht mehr; das sprang, ritt, tanzte, focht, liebte und
lebte, lachte und tollte, wie man nur in der Jugend sein kann. Keinen
schmuckeren Offizier habe ich mein Tage nicht gesehen, und es traten
mir immer die Tränen in die Augen, wenn er wie ein Hauptmann aus den
himmlischen Heerscharen an der Spitze seiner Schwadron zur Parade
zog, wenn die Trompeter an unserem Hotel aufbliesen, die Ulanen ihre
Fähnlein senkten und der junge Graf zu seiner Fräulein Schwester
herauflächelte wie verklärt und seinen Tigerschimmel dazu tanzen
ließ.

"Das ging nun so seinen guten Gang, bis der Teufel den Herrn Vetter
Antonio nach Warschau führte. Das war ein Schwestersohn von der Frau
Gräfin Exzellenz, ein schöner, schmucker Italiener mit braunroten
Wangen, blitzenden Augen, und wenn er sprach, glaubte man, er singe.
Der war eigentlich nur so weit herausgekommen aus seinem schönen
Land, um die Familie seiner Frau Mutter zu besuchen; aber ehe man
sich's versah, nahm er Dienste bei uns und blieb; denn er sagte, es
gefalle ihm nirgends so wie in Polen; muß auch so gewesen sein; denn
--wie sich nachher zeigte--er war zum Sterben verliebt in des Grafen
Schwester, die junge Gräfin Crescenz. Im Hause hatte ihn jedermann
lieb; absonderlich aber der junge Graf, mein Herr, war ihm mit
übermenschlicher Freundschaft zugetan und tat ihm alles, was er ihm
nur an den Augen absehen konnte.

"Das ging nun lange Zeit gut; kein Mensch merkte, daß Herr Baron
Antonio die junge Gräfin liebte; denn diese hatte viele Liebhaber,
welche großes Geräusch und Aufsehen machten; der Italiener aber trieb
seine Sache im stillen und kam wohl bälder ans Ziel als die andern;
denn er hatte, ich stand dabei, eines Tages einen schönen
Brillantring am Finger, der auch mir bekannt vorkam. Plötzlich faßte
Graf Emil seine Hand und fragte: 'Wo hast du den Ring her?' Er aber
sagte lächelnd und ganz gelassen. 'Von deiner Schwester.' Nun wußte
ich, was die Stunde geschlagen hatte; der Graf sah ihn mit einem
sonderbaren Blick an, gab ihm die Hand und sprach: 'Ich habe nichts
dagegen, nur sei ihr treu!' Es verging wieder ungefähr ein
Vierteljahr, da kam mein Herr auf einmal nach Hause, wie ich ihn noch
nie gesehen hatte; seine Augen rollten und blitzten schrecklich,
zweimal schnallte er den Säbel um, und ebenso oft warf er ihn wieder
hin. Ich fragte, was ihm wäre, er aber gab mir gar keine Antwort, was
er sonst nie getan hatte. Ich habe nachher den ganzen Handel erfahren
und darf ihn wohl erzählen. Der Graf war an jenem Nachmittag in ein
Kaffeehaus gekommen; da kam ein Offizier zu ihm, nahm ihn auf die
Seite, zeigte ihm einen Ring und fragte, ob er ihn wohl kenne. Der
Graf besah ihn genau und erkannte, daß es derselbe Ring sei, den
seine Schwester dem Marchese geschenkt. Er äußerte dies aber nicht
gegen den Offizier, sondern fragte nur, woher er den Ring habe. Der
Offizier sagte ihm, daß er diesen Ring an Personen gesehen habe, die
dem Grafen Martiniz nahe angingen; er sei daher gekommen, um ihm
freundschaftlich zu sagen, daß er diesen Ring auf eine Stunde von
Madame Trizka entlehnt habe, die ihn vom Italiener, seinem Vetter,
zum Präsent bekommen zu haben behaupte.

"Madame Trizka aber war die berüchtigte Kurtisane der Stadt und um
Geld zu haben. Der Herr Graf fragte den Offizier auf sein Ehrenwort,
ob alles sich so verhalte, und nahm ihn auf seine Versicherung
sogleich zum Sekundanten an. Er schickte ihn mit dem Ring an seinen
Vetter und ließ ihn fragen, ob die Trizka denselben von ihm bekommen
habe. Der Italiener antwortete mit einem kalten einfachen Ja, das
meinen Herrn nur noch wütender machte. Seiner Fräulein Schwester
mochte er das Herzeleid nicht antun, ihr etwas von diesem Bubenstück
zu sagen, und beschloß daher, den treulosen Vetter sobald als möglich
aus der Welt zu schaffen.

"In einem Garten der Krakauer Vorstadt schossen sie sich gleich den
Morgen darauf. Mein Herr wurde an der rechten Schulter leicht
gestreift, er aber, der eine sichere Hand hatte und einen Rubel auf
dreißig Schritte traf, schoß den Marchese durch die Brust, daß er
keine Ader mehr zuckte. Man brachte beide in die Stadt und machte mit
dem Italiener noch einige Versuche, ihn wieder zum Leben zu bringen,
aber alles vergeblich. Es war zwar noch Leben in ihm; aber er lag
ohne Besinnung, und die Ärzte gaben gar keine Hoffnung.

"Mein Herr, der den Herrn Vetter trotz seiner Schlechtigkeit dennoch
beweinte, war so um ihn besorgt, daß er sogar nicht auf seine Rettung
bedacht war, sondern sich an das Sterbebett des Vetters bringen ließ.
Dieser lag immer ohne Besinnung und, wie es schien, ohne Rettung.
Mein Herr saß bis tief in die Nacht bei ihm; am Ende gegen zwölf Uhr
hin in der Nacht war niemand mehr zugegen als er, zwei Freunde, der
Wundarzt und ich. Mit dem Schlag zwölf Uhr aber schlug der Italiener
seine gräulichen dunkeln Augen auf. Er richtete sich in die Höhe und
sah sich im Zimmer um.

"Uns alle wandelte ein Grauen an; denn man konnte glauben, er sei
schon gestorben, so gestanden und gläsern war sein Blick. Endlich sah
er meinen Herrn; wütend riß er seine blutigen Binden von der
durchschossenen Brust, daß das Blut herausströmte. '_Maledetto
diavolo!_' brüllte er und warf dem Grafen die Binden an den Kopf,
sank zurück auf die Kissen, und als wir hineilten, um ihn zu
unterstützen, hatte er seinen wilden Geist schon aufgegeben.

"Mein Herr aber war bei dem schrecklichen Fluch des Toten in Ohnmacht
gesunken. Er fiel in eine lange Krankheit, aus der er so unglücklich
wiedererstand, wie Sie ihn jetzt sehen. Als er aber aus seinem
Wahnsinnfieber, in welchem er drei Wochen gelegen, wieder aufwachte,
da ging erst der Jammer von neuem an; denn während der Krankheit war
er vollends ganz zur Waise geworden. Die junge Gräfin war ein paar
Tage nach dem traurigen Vorfall plötzlich gestorben. Man sagt arge
Sachen in Warschau von Gift und dergleichen, die aber ein alter
Diener nicht glauben darf. Die Frau Gräfin Mutter, die immer gesiecht
hatte, überlebte sie wenige Tage; dann trug man auch sie zu Grabe.

"Der junge Herr vernahm dies alles mit großer Fassung; als man ihm
aber einen Brief seiner Schwester brachte, da kam er außer sich, so
daß wir fürchteten, er komme wieder vom Verstand.

"Ich vermute, der Italiener war doch nicht so schuldig, als wir alle
glaubten; denn der Graf ließ sich auf sein Grab führen, weinte dort
lange und rief mit flehender Stimme in die Erde hinein um Vergebung.
Als ich in der nächsten Nacht neben dem Zimmer des Herrn zum ersten
Male seit langer Zeit ruhig schlief, weckte mich ein schreckliches
Geschrei--es kam aus seinem Zimmer--ich eilte hinein, und sah ihn in
Schrecken und Wahnsinn; denn er glaubte, der Italiener sei in seinem
blutigen Hemde zu ihm gekommen, habe die Binden abgerissen, sie
ihm an den Kopf geworfen und sein _Maledetto diavolo_ dazu
geschrien. Mit dem Schlag ein Uhr hörte auch sein Wahnsinn auf. Aber
seitdem kehrte er jede Nacht wieder. Er bekam wegen des Duells
Begnadigung, mußte aber auf einige Zeit sich außer Landes begeben.

"Diese Weisung kam erwünscht; denn die Ärzte rieten zur Zerstreuung
durch eine Reise. Ach! wir fahren jetzt seit einem Jahr durch ganz
Europa, und dennoch kehrt sein Zustand jede Nacht wieder. Ich glaube
nicht an Gespenster, Herr; aber oft ist es mir doch auch, als habe
mein Herr recht, und der selige Herr Antonio folge uns auf den
Fersen. In Rom, wohin wir auf unserer Irrfahrt kamen, entwischte er
mir in seinem Anfall und lief in eine Kirche; wie es nun sein mag,
von da an behauptet er, der Spuk könne nicht zu ihm herein, wenn er
am Altar sitze.

"Wer war froher als ich über dieses Auskunftsmittel! Aber auch nicht
jede Kirche war ihm recht; bald ist sie zu groß, bald zu klein, wie
es so mit kranken Leuten geht. Hier geht es nun unbegreiflich gut.
Die Kirche behagt ihm wie beinahe keine, und seit acht oder zehn
Tagen hat er gar nicht mehr gewütet, sondern nur geweint."

Der alte Diener hatte, oft unterbrochen von dem Hofrat, seine
Erzählung beendigt. Berner konnte kaum seine Rührung zurückhalten. Es
wollte ihm das Herz abdrücken, daß ein Mensch, so schön, mit a

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